alpialdelapalabra

Theo Angelopoulos: Olvidadme en el mar.

2012-01-26T03:36:00.000-08:00

Theo Angelopoulos (1935-2012)

Os deseo salud y felicidad pero no puedo hacer vuestro viaje
Soy un visitante
Cada cosa que rozo me duele de verdad
y además no me pertenece
Aparece alguien para decir «es mía»
Nada mío tengo había dicho en otro tiempo con fatuidad
Ahora entiendo que la nada es nada
Que ni siquiera nombre tengo
Y que he de buscar uno de cuando en cuando
Dadme un sitio que mirar
Olvidadme en el mar
Os deseo salud y felicidad.

(poema inédito de Theo Angelopoulos)

Traducción Mario Domínguez Parra.

Theo Angelopoulos (Zódoros Anguelópulos, 1935-2012) Periodista, crítico cinematográfico, guionista y director de cine. Falleció la noche del 24 de enero, en Atenas, luego de ser atropellado por una motocicleta de la policía. Tenía 76 años y era el director de cine griego más laureado en el extranjero. Autor de hitos de la cinematografía europea como Alejandro Magno (1980), La mirada de Ulises (1995) o su reciente Eleni (2003), era una de las figuras clave del cine de autor de los últimos años.
La indagación en la memoria y en la historia, el gusto por la abstracción, son los ejes conceptuales de su trabajo. Su distintivo estilo se caracterizaba por el carácter pausado y ambiguo de la narración, así como por unas cuidadas composiciones formales. Una cita del poeta griego, Giorgos Seferis empleada por Angelopoulos en Alejandro Magno, reflejaba, en opinión del director, el espíritu de su cine: “Desperté con esta cabeza de mármol en mis manos, que agota mis brazos y no sé dónde dejar”.

Eduardo D’Anna: Diario.

2012-01-24T11:50:00.000-08:00

25 de marzo

Pero los pájaros vienen de algún lado.
¿Vienen del sur, o del oeste?
A veces parecen venir del sur,
pero pueden haber doblado antes,
¿Quién lo sabe? ¿Quién se atreve
a saber algo a través de los pájaros?

Ellos no saben nada del poder,
toda la tierra es su reino;
viven tan poco que pueden creerse
reyes, antes que el desengaño
los conmueva. ¡Qué se puede
hacer con los pájaros éstos!

No dan información, sólo despiertan
esta curiosidad angustiosa, este
deseo de volver, para ver, para saber
cómo funciona el mundo.

7 de abril

Pero cavar tampoco. Cavar
hasta el otoño, tampoco:
porque el Infierno se entromete
en este vertical itinerario, y
no se sabe de atajos, ni de
desvíos, para dejarlo
al costado. Está claro.
Para llegar al otoño
no queda otra salida más
que esperarlo. Y entonces,
vendrá aquí. Y no estaré
de regreso. No volveré
al modo particular en que
la estación a mí se me
presentaba. Hay que irse.

30 de agosto

Ahora resulta que hace un rato
me toca ver pasar a dos viejos
riéndose. Un viejo
y una vieja, quiero decir.
Y se reían.

Me pareció obsceno.
Me pareció, en realidad,
imposible.

¿Qué peligros me acechan
Antes de conocer la verdad?

(del Diario Secreto de Marco Polo, Alción Editora, Córdoba, 2011)

Eduardo D'anna. (Rosario 1948). Poeta, ensayista, docente. Ha publicado en poesía más de doce libros, entre ellos: Carne de la flaca, La montañita, La máquina del tiempo, Historia moral, Zoológicos y 2491; una novela La jueza muerta, 2001) y los ensayos Nadie cerca o lejos y Capital de nada, que exploran la cultura de su ciudad en relación a la cultura nacional. Actualmente dirige la revista literaria Facundo.

Juan García Gayo: Poemas.

2012-01-12T12:54:00.000-08:00

Juan García Gayo

El Himno Nacional

El himno nacional apagó las velas y salió por la puerta de servicio,
bordeó el parque Lezama, entró en el bar Británico
y esperó su café cortado con medialunas de manteca.
Los cartoneros, tirados en el pasto como cueros al sol,
se preguntaron sin palabras:
Ey, ¿no será ése el himno nacional?
El himno no sabía que su vestido había pasado de moda
y que lo llaman túnica, pero en cambio advirtió
que su túnica estaba manchada y desflecada.
Al bajar por la calle Brasil
tocó la campanilla de la iglesia ortodoxa
interrumpiendo la lenta combustión de un salmo.
Los celebrantes envolvieron al himno y, como caridad,
lo adornaron con lentejuelas bizantinas.
Uno de ellos le retocó las cejas y le tiñó los pelos de la barba
con una crema que se extrae del petróleo, importada de Rusia.
Sin dar las gracias, el himno bajó por las escaleras de dos en dos,
cruzó Paseo Colón, alucinado y enfiló hacia la costa.
Nadie le cortó el paso. El himno nacional es mudo cuando quiere,
también es invisible. Al divisar el río
descubrió que las aguas se abrían invitándolo
pero aumentó el olor, la pestilencia y no quizo y no pudo bañarse,
prefirió descansar a la sombra de un ceibo
y recordar detalles de su vida: dos padres, la ausencia de una madre,
cómo se fracturó las costillas en un festejo patrio
y cómo perdió el brazo que sostenía una antorcha
y cómo le injertaron otro brazo.
Lo engañaron al himno, lo convidaron con vinagre,
lo obligaron a contar chistes en una cervecería del Bajo.
Hizo de arco de triunfo, funcionario, milico,
maestro y estudiante al mismo tiempo.
Él, que nunca se tuvo por sublime, se cansó de ser todos.
Desorientado y huérfano, la marejada se lo entregó a la noche
y la noche sin que él se diera cuenta,
lo tomó de los pliegues traseros de la túnica
y cuando amanecía lo devolvió al museo.
¡Qué pena, qué alegría reconocer los muebles portugueses,
las condecoraciones, las cartas, el silencio!
Y el himno entonces recuperó la voz.

King Kong

No hay música de fondo ni es Navidad.

Las balas dieron en el blanco.
La última mirada fue para la tonta secretaria rubia
nacida y criada en Nueva York.
El rascacielos destrabó sus raíces
y comenzó a subir, subir rumbo a una vida diferente.
La tragedia, compuesta de piedad y algo de medicina,
se entregó a la locura
y el mono finalmente cayó
como un peñasco vivo y blando.

El director de la película llegó tarde a la cita.
El productor hizo cambiar, sin aviso, el guión.
Un piano se deshizo en el agua.
Los bares bajan las cortinas.

Juan García Gayo (Buenos Aires, 1932) Poeta, traductor y periodista. Publicó entre otros títulos De emblemas y Viajeros (1966); Jardín Botánico (1968, Premio Fondo Nacional de las Artes); Blue Lines (2000, Premio Municipal de Poesía). Como traductor ha vertido al castellano a Emily Dickinson, Stephen Spender, Edwin Muir, Fernando Pessoa y Adelia Prado, entre otras voces de la poesía universal.

Alción Editora: Poemas Completos, W.B. Yeats.

2012-01-12T10:43:00.000-08:00

Alción Editora, 570 páginas, Córdoba, octubre, 2011

Prólogo y traducción, Eduardo D'Anna.

Eduardo D'anna. (Rosario 1948). Poeta, ensayista, docente. Ha publicado en poesía más de doce libros, entre ellos: Carne de la flaca, La montañita, La máquina del tiempo, Historia moral, Zoológicos y 2491; una novela La jueza muerta, 2001) y los ensayos Nadie cerca o lejos y Capital de nada, que exploran la cultura de su ciudad en relación a la cultura nacional. Actualmente dirige la revista literaria Facundo.

Joseph Mulligan: Cinco poemas.

2012-01-10T06:48:00.000-08:00

Joseph Mulligan

1.

En esta panera
de preguntas,
se pide
la mano
de la hija
más joven
de la eternidad.

La presión in-
corpora este glaucoma,
amoroso
y servil
en el dominio
de la preferencia.

Ah, cómo las horas
hacen mártires
de finitos gestos
de carencia y esperanza
y OPOSICIÓN.

2.

Si algo
ocurriese
a tiempo
estas presentes
horas
estallarían;

pero la duda zumba,
como las moscas
esta noche mueren
enfrente, y presiona
esto que
acomete.

3.

Lo que todo eso quiere
    ser ahora mismo
antes que un ojo
    pueda ver es este

        dulce esto que conoce
los labios del tiempo
        este devorado ex-ser

en exceso se vierte poco a poco
    desde la nada
este mundo
        meramente

extinto en.

4.

De repente la tarde
se ha rebelado contra el Sol
y los cielos sin paraíso
galopan allá a lo lejos.

Un viajero a pie
sin una bestia
que azotar, sin lomos
que espolear
ha empezado a patearse
la costa
del colgante día.

Hoy para estar demasiado lejos
los dos tan próximos
enfrente se postran
ante la puerta que cierran
y pierden su mar
por bahías apenas abiertas.

5.

Las calles esta noche
de espacio están despojadas
    y borrachos que se desvanecen
canturrean el nombre que
la niebla borra en la luz.

El tuétano adentro
niebla calcárea
    enriquece las existencias
en mayor extensión
que la esencia embozada en hueso.

Los ojos sobre un rostro
que esa visión podría perforar
    ¡si de una vez perforaran la piel
sí, si entraran de forma pura
hacia el ímpetu de su mirada!

Traducción y nota bio-bibliográfica: Mario Domínguez Parra

Joseph Mulligan (Nueva York, EEUU, 1981). Poeta, traductor, narrador y ensayista. Ha traducido al inglés obras de Oliverio Girondo (Persuasion of the Days), César Vallejo (Trilce, Escalas y Contra el secreto profesional, éste último publicado por Roof Books en abril de 2011 con el título Against Professional Secrets, en edición bilingüe), Alejandra Pizarnik (Árbol de Diana, Extracción de la piedra de la locura y El infierno musical) y Jorge Eduardo Eielson (Mutatis Mutandis, Noche oscura del cuerpo, De Matera Verbalis, Celebraciones, Ceremonias solitarias, PTYX y Sin título).

En la actualidad trabaja en la traducción al inglés del El anticuario, de Gustavo Faverón y, junto con Domínguez Parra, en la traducción al español de una selección de poesía y prosa de Pierre Joris.

Su primer libro de poemas, Lo: Poems and Translations (Jhire Grafel, Lima), se publicó en 2005. La sección final contiene su traducción de quince poemas de Trilce. Su libro de poemas, The Geometry of Leisure, está pendiente de publicación. Escribió, junto con Renzo Roncagliolo, la novela corta Am I falling? Publica ensayos, reseñas y traducciones en su blog, The Smelting Process: http://jwmulligan.wordpress.com/. También publica artículos sobre política y sociedad en Daily Kos: http://dailykos.com.

Lawrence Ferlinghetti: Viajes por América desierta.

2012-01-07T16:04:00.000-08:00

Lawrence Ferlinghetti

Muy bien les pido su atención
déjenme contarles la parte final
de un espectáculo western
antes de que destruya la imagen
como un poeta cowboy
al estilo Kell Robertson
entrando en escena
en un bar somnoliento
en el pleno norte tejano
un domingo por la tarde
el sol sobre el hombro en la puerta vaivén
y él con su volumen de Longfellow
en la mano derecha
decidido a llenar el boliche
de plomo caliente
Quiero relatar esta historia a todos
Antes de que vengan a buscarme
por ser un pacifista agitador
mientras los viejos hombres blancos
a cargo de las cosas
observan con ojos enloquecidos
viven un estado de verdadera locura
Ellos tienen sus urgencias
deben buscarse enemigos
de lo contrario esta escenografía
se descompondrá
caerá hecha mil pedazos
Muy bien les contaré
antes de que sea demasiado tarde
que este nuestro mundo
no está llegando a su fin
por la NO existencia de enemigos
yo les puedo decir
el enemigo vive aquí
ni allí afuera ni en ningún otro lado
vive aquí
Yo hablo de protección mutua
y no quiero significar condones
nada de eso
Bebé cuidáte de todos esos tipos
grandísimos hijos de puta
que circulan libremente por nuestras calles
esos que lograron llegar
porque vos eludiste tu deber cívico
porque nadie está a tu altura
porque gritás que todos son iguales
No señor de ninguna manera
no podemos permitir
que nuestro comportamiento
los lleve directamente ahí arriba
Qué querés
Que las multinacionales lo posean todo
Digámoslo de una buena vez
Digamos no queremos naciones
Digamos no sirven para nada
Queremos el libre comercio
Sí y las multi al frente
sin interferencias del pueblo
Te parece
Todo el mundo lo sabe
que el enemigo del gobierno
es el pueblo
Te lo digo de frente
El Imperio Británico ya fue
El Imperio Francés ya fue
y como herencia
recibimos Vietnam
y el Ruso
también fue
Ahora nos toca a nosotros
Todo llega a su fin muchachos
Nos convertiremos en un país
del tercer mundo
sí el viejo y querido país
será del tercer mundo
Podría ser algo bueno
tendríamos cien años de soledad
que los necesitamos
y mucho
y otros cien más
para que desaparezca
la cultura de la TV
y podremos tirar entonces
por los inodoros
esta cultura del automóvil
podemos pedirles a los jóvenes
a alguna banda de pendejos
que se los roben
No podemos seguir viviendo
esta constipada vida de consumo
No señor
Nunca más
Nos alejaremos de ella
la mataremos con nuestra risa
enterraremos toda su falsedad
todos sus automóviles nuevos
con música india funcional
y tam tams incorporados
que garantizan con su posesión
el regreso a la antigua felicidad aborigen
la vida natural en la tierra
Sí mataremos a estos payasos
con nuestra risa sarcástica cáustica
nos reiremos mucho de los intelectuales
de reblandecida musculatura
hasta esfumarlos de la faz de la tierra
Las caras
grabadas en la piedra del Monte Rushmore
reventarán de risa
como La Mujer que ríe en el Parque de la Luna
Sí haremos una infinita grabación
de roncas risas ridículas
sí risas
que derritan el plástico
la manteca
las armas
y que conviertan a los automóviles
en bañaderas repletas de flores
Sí debo reconocer que al volcar
el agua de la bañadera
estoy arrojando al bebé
en la corriente de aguas sucias
Pero el bebé todavía podrá cantar
luego de huir de las aguas contaminadas
y quizás yo pueda oir nuevas canciones
saliendo de esa nueva boca americana
Esta nueva música suena diferente
trae el rumor de la gente que eleva su voz
luego de siglos de Silencio
su sonido no es blanco
En las grandes llanuras podremos escuchar
el nuevo canto de esta nueva tierra
sólo que esta vez no será la voz del viejo Walt
Será una voz mestiza
una voz políglota cantando
tarde en la noche
en las extendidas llanuras
donde la desaparición de las luciérnagas
señala el amanecer de una época terrible

Marzo, 1993

(Poema incluido en Viajes por América desierta y otros poemas, Colección Obras Representativas, UNESCO, París, Francia, Graffiti, Montevideo,1995) Traducción Esteban Moore)

Lawrence Ferlinghetti (Yonkers, Nueva York, 1919). Poeta, traductor, novelista, ensayista y artista plástico. Durante la Segunda Guerra Mundial, revistó como oficial en una nave dedicada a perseguir submarinos en el Atlántico. Finalizado el conflicto ingresó en la Universidad de Columbia y posteriormente realizó estudios en la Universidad de la Sorbona en París. En 1953 se radicó en la ciudad de San Francisco donde abrió la ahora emblemática librería y editorial City Lights Bookstore.
La obra de Lawrence Ferlinghetti puede ser considerada un extendido proceso de reescritura, en el sentido de que todo procedimiento literario lo es si se aventura en la exploración de sus propias raíces. En este trayecto en particular nada es desechado, su discurso se halla sembrado de variadas referencias literarias y culturales, en muchos casos evidentes, en otros de una profunda oscuridad, que sin embargo, refulgen en una nueva luz. En su voz se percibe la resonancia en súbitas, repentinas imágenes, de otras voces: Byron, Matthew Arnold, Albert Camus y el Dante entre otros, y alude asimismo a elementos culturales ajenos, los apropia, entrelazándolos en la trama de un territorio multicultural que anuncia lo inevitable: Será una voz mestiza/ una voz políglota cantando/ tarde en la noche/ en las extendidas llanuras/ donde la desaparición de las luciérnagas/ señala el amanecer de una época terrible.
Al igual que Jack Kerouac y Allen Ginsberg, él pertenece a ese grupo de escritores que en la múltiple producción literaria de su época interpretan la voz, el ritmo de su tiempo, transforman su sensibilidad.
Lawrence Ferlinghetti explica este fenómeno de la siguiente manera: Si has estado leyendo acerca de la interpretación de las poéticas de los Beats hallarás en ellas que los términos ‘poético’ y ‘poéticamente’ son en realidad ‘malas palabras’, deben ser evitados. Lo concreto es lo más poético. El detalle exacto, sin bordados adicionales. De esto trata precisamente la ética de los Beats. Una ética que asumiera la nueva sensibilidad ante la belleza que se estaba produciendo y que diera cuenta de ella en su percepción poética. Las palabras de Ferlinghetti son de algún modo la traducción actual de aquéllas de Ezra Pound: “El objeto en su naturalidad es siempre el símbolo adecuado.”

Graciela Aráoz: Poemas.

2012-01-04T05:58:00.000-08:00

Graciela Aráoz

X

Una mujer llora en la cocina. Detrás
del olor a locro.
Macera la carne con limón
y con su inefable tristeza.

Las lágrimas caen en la espuma de leche
que se derrama hasta la indolencia.

El aire se vuelve tan oleoso que debería irse
y apagar el día.

En la cocina una mujer se parte viva,
se corta los dedos, desangra.
El dedo va a la boca.

El dolor está detrás
del hilo dormido que se secó en el vientre,
detrás de aquel humo que se llevó el después.
Detrás, siempre y detrás de todo.

Cuando los olores se mezclan
ella destapa las cacerolas.
Es la única que se queda enjuagando el día
hasta que vuelva a ser.

Una mujer en la cocina.

XXXV

Dicen que estuve viva
y escribía en los pastizales con tizas de nácar.

Dicen que fui una viuda
y llevaba canciones quechuas al cementerio.

Que no lloraba, dicen.
Sólo cantaba
inmóvil
con mi lengua mestiza

Graciela Aráoz (Villa Mercedes, San Luis, Argentina) Poeta, ensayista. Ha publicado en poesía: Equipaje de silencio (1982); Itinerario del fuego (1991) y Diabla (2002, 2007). Su obra ha sido distinguida con los premios Tiflos (España, 1986); Vicente Aleixandre (España, 1988). Ha sido traducida al turco y japonés. En ensayo dio a conocer: Ángel García López: una renovación del símbolo en la lírica española contemporánea Fundación Alcalde Ruiz-Mateos (Rota-Cádiz, 1986). Actualmente colabora en diversos medios y es la presidente de la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina (SEA).
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Ernesto Simón: Historias.

2012-01-04T05:51:00.000-08:00

Ernesto Simón

Perdedor

Un ángel, cansado de proteger a idiotas, se dedicó a volar sin rumbo. Mas no pudo con su genio. Cada tanto oteaba para abajo y veía un nuevo capítulo de la estupidez universal. Desastre. Destrucción. Espanto. Después de todo era un ángel responsable. Por eso miraba de cuando en vez. Era alado el querubín, blanco, liviano. Lindo ángel, el ángel. Buen amigo. Solidario.
Voló durante tres días. Se sintió libre después de tanto tiempo viviendo para los que sufren. En pleno vuelo, cuando empezaba a soñar que la vida se le terminaba, una bala le perforó una de sus alas. Miró hacia abajo. Se dio cuenta de que sobrevolaba una guerra entre dos naciones. Emprendió el aterrizaje, tenía trabajo. Sonaban sirenas. La ciudad era un caos. Parecía que el infierno había emergido a la superficie de esta calamidad a la que algunos llaman planeta. Pasó por una casa que se incendiaba. Por la ventana asomaba una melodía que venía de la radio, que también se quemaba. Las sirenas están sonando y yo sin agua bendita, decía la canción. Entonces pensó que era un ángel perdedor y que Dios se estaba comunicando con él a través de la radio.

La costura del tiempo

En el año 2666 comenzó a rajarse la costura del tiempo. Desde entonces, la historia del mundo se dividió en dos versiones. Las letras se escribieron duplicadas. Todo se supo de dos maneras. El espejo se convirtió en matriz ineludible. Hubo un lado y hubo otro. Cuentan que los hombres nunca supieron de la misteriosa costura que Dios no había terminado de unir. Un trabajo mal hecho y la fatiga inesperada del Todopoderoso contribuyeron al malogrado final. La humanidad quedó condenada a conocer una sola de las dos versiones que cifran la historia.

Demanda

En el año 2021, Tony, un flamante abogado, decide viajar a Europa para presentar una demanda ante la Comunidad Europea. El legista reclama una indemnización para América del Sur por el oro que los esclavos negros sacaron de Brasil y que los portugueses entregaron a bancos ingleses. Por la plata que extrajeron de Potosí y Perú para financiar a la Corona. Por el cobre arrebatado a Chile. Y por todo lo que los originarios fueron obligados a robarle a la montaña para financiar la decadencia parasitaria del Viejo Continente. En la Comunidad Europea lo miran con asombro, como al loco de Copérnico y al idiota de Vincent Van Gogh. Iluso, el abogadito se vuelve a su pueblo esperando que los demandados respondan la querella. En los tribunales internacionales la carcajada es empalagosa y la posibilidad de otorgar la indemnización es nula. Desde el cielo, Dios mira asombrado la insolencia del muchacho que, por un momento, le recuerda a uno de sus hijos. Uno al que la historia bautizó con el nombre de Cristo.

Ernesto Simón (San Juan, Argentina, 1969) Narrador, dramaturgo y periodista. Ha publicado: Hombres modernos y otros cuentos (2004). Su obra Todos dicen algo se estrenó en el Festival Nacional de Teatro por la Memoria (2010). Los diarios Perfil (Buenos Aires), Cuyo (San Juan) y Uno (Mendoza) ha dado a conocer sus ficciones.

Ignacio Fernández de Palleja: Piedras.

2012-01-02T05:49:00.000-08:00

Ignacio Fernández de Palleja

La piedra es un anzuelo que se pesca a sí misma. La tiro a los
pies de ella, que se los está fotografiando, como quien busca sus
raíces. Las dos dimensiones prescinden de todas las infinitas
otras, dejan de lado cualquier otra ley que no sea la del instante
rectangular.

Queda colgada en el aire, para siempre por golpear su
pie, inconsciente de su viaje y de su imagen, pasiva frente al
impulso irreflexivo de mi mano. La mano también fue una
piedra arrojada por un anzuelo movido por hilos invisibles.
Pienso que, en el origen, todo fue una pedrada casual de un dios
perplejo. Esto es una piedra.
***
En la zona más lejana del país, los ñandúes empluman de
cenizas el verde que emerge del manto rojo. Los hombres abren
la tierra. Uno piensa si el color será fruto del jugo de las
revoluciones que hubo por allí, de las sucesivas destrucciones.
Abajo del manto herrumbrado viene el cimiento gris y amorfo,
duro como un trauma ancestral. Una chispa lo vuela todo.
Entonces, el basalto muestra sus oquedades forradas de
destellos filosos, preparados para hacer una droga de luz al
mínimo resquicio. Andan dispersas por el lugar rocas de
tamaños variados, inexpresivas por fuera, aspirando el celeste
con los dientes cristalinos sedientos de ser adorados,
convertidos en plata. Cáscara y pulpa de las frutas duras del
árbol subterráneo.

Encuentro una piedra con forma de huevo.
Absolutamente opaca, con incrustaciones de tierra. La guardo,
me la voy a llevar. Estoy resuelto a nunca partirla, para que en
su interior haya un cristal y al mismo tiempo no lo haya, para
que se geste en su mayor brillo la posibilidad.
***
Un río de piedras avanza por la gran vagina verde. Los labios se
abren al sol como una milhoja diversa. El surco de piedras se
llena, cada tanto y de repente, de piscinas cristalinas. Son
símbolos de un arroyo que es un brillo por abajo. Es joya
dentro de joya en un orgasmo perpetuo, que inunda el aire
quebrado de alegría que lubrica. Los pájaros salen del tajo
empapados y se hacen palabras.

Ignacio Fernández de Palleja (Treinta y Tres, Uruguay, 1978) Poeta y narrador. Los textos publicados aquí pertenecen al volumen “poemas desde un Peugeot rojo y una carretera quieta”, Civiles Iletrados, Maldonado, 2010.

"Kenneth Rexroth: The Signature of All Things" Trailer

2012-01-01T13:13:00.000-08:00

YANNIS LIVADÁS: SIETE POEMAS.

2012-01-01T09:45:00.000-08:00

Yannis Livadás

10 palabras

Y qué si los muertos y qué si los vivos.

Vaso vacío

Vaso vacío
Cotes du Rhône
frío mediodía
tenor piano
bajo percusión
la paloma en el
balcón quiere
entrar
para junto a mí
posarse pero yo no
soy en verdad
paloma soy
un vaso
vacío.

Nuestras manos eran hierros

El infierno es una estúpida consigna
no creas en milagros.
Dios lleva colonia.
Los dolores requieren un examen exhaustivo
cada dolor llega con cuidado:
hace tiempo el mar era más profundo
nuestras manos eran hierros
los bustos narraban hazañas –
infierno es que tengas que estar ojo
avizor.
Tenemos la fuerza separada.
Los conocimientos llegan demasiado tarde
pero en diciembre vuelan gorriones
que tienen en la boca de la verdad
la exactitud.

Capra Black

Por odas enterrados
Usurpados –
Con frecuencia los veo barrer
Las avenidas que yo solía avizorar
Dentro de aquellos ojos –
Pero ahora debo callar de nuevo
Y quizás se confirme el error de aquel
Oráculo que hablaba de algo que mostraba
La televisión –
Árboles que hablaron mientras dormían
Con el sueño de la curiosidad de sus voces.
Lejos de ciudades que conocí
De inexpresables canteras
Sobre las que la luna tallaba la forma de un
Buda;
El silencio
Dicen (¡!)
Se aparece cual equilibrista
Y desde abajo enormes troncos
De los árboles de la Muerte florecen
En cada movimiento.

Bebo por tanto de tu vaso
Como el muerto de tu alma.

Buda duerme tranquilo

Buda duerme tranquilo
No hallo otra desdicha más espantosa
Que la mía
Hígado bazo estómago corazón
En la pared sin cornisa

Parece que soy el único
Parece que el único solitario

Quizás pienso en los dispersos dientecillos
De aquella muchacha
Quizás en lo que existe en la no-propiedad

Buda duerme sentado
La soledad de todos fracasa
Como movimiento.

Tánger

Las nubes estivales de Tánger se suicidan
Consumadas. Por la ventana del balcón yo documento
Con un bolígrafo verde los sonidos de la calle
Las voces de la gente las condenas de las chilabas
Las aserradas luces de los barrios hasta la
Ribera y el vacío de la imagen hasta el horizonte
Que es una rebanada de pan azul.
El viaje que hizo Tánger para encontrarse conmigo
Es más largo y cruel que el viaje
Que hice yo para encontrarme con ella.
El atardecer parece una pera ajada.
Pero a nada más se parece.
El retrato del rey con roja
Cinta adhesiva: la imagen de un agujero en la pared.
Acrobacias en sepia se clavan
En las voces de aquéllos que venden pescado.
Hojeo el cuaderno al principio
Encuentro poemas de otros años, deseos y lástima.
Mi reflexión se basta a sí misma en esta jarra
Llena de café, en el olor de los cigarrillos árabes.
En la gran araña delicada que medita
Apoyada en su cadáver envuelto.
Pienso lo que recuerdo:
Tus ojos estrellas qué estrellas.

Salida nocturna

Tormenta que se clava en la arena.
Se considera muy natural
Como una camisa limpia
Que cualquiera mida sus palabras
Que anochezca sobre
Aquello de lo que no ha quedado
Ni esto
Al final
Del allí.

Aquí floreció la locura de un Nelson
La mano que le amputaron
T e n e r i f e
Y algunos dicen que una vez se torció
El mar.
Las fermentaciones
Volcán en botella
El humo
Palabras que llegan
De nuevo desde otra noche.
Incordio.
Y de las segundas materias.
La isla existe solo en la oscuridad.
Y es de noche
Cuando se malgastan los diagnósticos.
Lugar absorbido
Donde atracan los barcos
Como una verdad momentánea.

La única nube es mucho más
Que compleja
Pero su sombra sobre el volcán
Es cuatro dedos que lo enganchan
Como la vanidad.
La oscuridad en algún lugar se ha tendido
Nos ensucia de azul
Y sin embargo son las tres y media
Hora oceánica que a cada poco se detiene.
Esta noche es la aporía de un
Murmullo en tu oscura oreja mujer.
Tenerife significa árbol
Que de noche brotó del mar
Y que da a luz lluvia salada.
Esto se repite no como
Repetición porque la noche es
Permanente en las gotas de lluvia.
Arte las gotas sobre el barco.
Septiembre tranquilidad
Como única ultra special quality.
Me apoyo con los codos en la popa
En este barco que esta noche fiestea.
Mi pensamiento una época.
La tormenta un souvenir.
Las palabras no entienden
De personas.
Escucho me alejo
La isla tras de mí deviene estola
Marrón que flota y
Su garganta gradualmente se pierde.
La espuma de la turbina
Permanentemente allí
Donde la noche es pan
De ayer.

Traducción Mario Domínguez Parra

Yannis Livadás (Kalamata, Grecia, 1969) Poeta, ensayista y traductor. Ha llevado a cabo detalladas investigaciones (ensayos y traducciones) sobre poesía estadounidense moderna y sobre poesía del Lejano Oriente. Poemas suyos se publicaron en revistas literarias estadounidenses, francesas, croatas, indias e irlandesas. Administra el blog http://livadas.blogspot.com/. http://livadaspoetry.blogspot.com
Publicó los libros de poemas Retroalimentación expresionista (Expresionistikí Anádrasi, plaqueta, Akron, 2000), Recibo de poesía al por menor (Apódixi Lianikís Píisis, Akron, 2002), Anexo de suave conmoción (Parártima Évkratis Sikínisis, Índiktos, 2003), Noviembre en el mundo (Noémvrios ston kosmo/November in the World, plaqueta, Akron, 2004), Los versos colgantes de Babilonia (I Kremastí Stiji tis Vavilonas, Melani, 2007), John Coltrane y 13 poemas para música de jazz (John Coltrane & 13 Piímata yia tin Jazz, Apópira, 2007), John Coltrane & 13 Poems for Jazz (C.C. Marimbo, Berkeley-California, 2008), Áptera victoria-negocio-esfinge (Ápteros Niki-Bisnes-Sfigx, Iridanós, 2008), 40a (plaqueta, Atenas, 2009), Sé cómo eres a cada momento (Xero pos ise kaze ti, plaqueta, Atenas, 2010), The Star Electric Space/An International Anthology of Indie Writers (contribuye con cuatro poemas, Graffiti Kolkata, India, 2010), The Margins Of A Central Man (Graffiti Kolkata, India, 2010), Ate: poemas dispersos 2001-2009 (Ati/ Skorpia piímata 2001-2009, Kedros, 2011), Kelifus (Cold Turkey Press, Francia, 2011).

Jorge Santiago Perednik: El cuarto círculo

2011-12-27T10:07:00.000-08:00

Jorge Santiago Perednik (fotografía, Ernesto Livon Grosman)

Jorge Santiago Perednik. (Buenos Aires, 1952-2011) Poeta, traductor, ensayista y editor. Publicó Los mil micos (1979), El cuerpo del horror (1981), El shock de los lender (1985), Un pedazo del año (1986), El fin del no (1991) Variaciones pad-in (1996), La desconocida-Circo macedonista sobre Adriana Buenos Aires (1998), El gran derrapador (2002), El todo, la parte (México, 2005) y La querella de los gustos (2006). En los años 80 fundó la revista de poesía “Xul, signo viejo y nuevo” y dio a conocer una relevante antología, Nueva poesía Argentina, durante la dictadura (1976-1983). En la que en la contratapa a su segunda edición destacó: “Este es uno de los libros que mayor revuelo causó en la historia de la poesía argentina, al punto de adquirir una suerte de carácter mítico: muchos eran los que hablaban de él, pero muy pocos lo habían leído y conocido directamente sus tesis.”

Kenneth Rexroth: No matarás

2011-12-25T11:32:00.000-08:00

Kenneth Rexroth

memorial para Dylan Thomas

Están asesinando a todos los hombres jóvenes.

Desde hace medio siglo, ahora y todos los días,

los han perseguido y los han matado.

Los están matando en este instante,

en este mismo minuto

en todo el mundo

están matando a los hombres jóvenes.

Ellos conocen mil maneras para hacerlo

y todos los años inventarán nuevas técnicas para matar.

En las junglas del África,

en los pantanos de Asia,

en los desiertos de Asia,

en los campos de esclavos en Siberia,

en los barrios pobres de Europa,

en los clubes nocturnos de América,

los asesinos están realizando su tarea.

Están apedreando a Esteban,

lo están expulsando de cada ciudad en todo el mundo.

Bajo el cartel de Bienvenidos,

bajo el emblema del Rotary,

en la carretera en los suburbios,

su cuerpo yace bajo las piedras que le lanzaron.

Él estaba lleno de fe y poder.

Él realizó grandes cosas para las gentes.

Ellos no podían enfrentarse a su sabiduría.

No podían soportar el espíritu con el que hablaba.

Su palabra sonora hablaba en nombre

del tabernáculo del testigo en el yermo.

Ellos no tenían corazón.

Ellos se lanzaron sobre él con dientes afilados.

Ellos le gritaron.

Ellos no lo escucharon.

Ellos guiados por la misma música se lanzaron sobre él.

Ellos lo expulsaron de la ciudad y lo lapidaron.

Los testigos dejaron sus ropas

a los pies de un hombre cuyo nombre era el tuyo

Vos.

Vos sos el asesino.

Vos estás matando a los hombres jóvenes.

Vos estás asando a Lorenzo sobre su parrilla.

Cuando demandaste que él divulgara

los ocultos tesoros del espíritu,

él te mostró a los pobres.

Vos pusiste tu corazón en su contra.

Vos lo atrapaste y lo amarraste con tu ira.

Vos lo asaste a fuego lento.

Su grasa chorreaba y estallaba en llamas sobre las brasas.

El olor era dulce a tu nariz.

Él gritó

“ estoy cocinado de este lado,

denme vuelta y cómanme,

vos

comé de mis carnes.”

Vos estás asesinando a los hombres jóvenes.

Vos estás atravesando a Sebastián con tus flechas.

Él sostuvo en la firmeza de la fe a los perseguidos.

Primero lo atravesaste con flechas.

Después lo apaleaste con garrotes.

Luego lo arrojaste en una cloaca.

No existe nada que temas tanto como el valor.

Vos que le negás tu mirada

al coraje de los hombres jóvenes.

Vos,

la hiena de rostro brillante y corbata de moño,

en las oficinas de una corporación

multimillonaria devota del servicio;

el buitre que destila inmundicias,

cuidadosamente y desprolijamente

ataviado

en sargas importadas,

disertando sobre el Tiempo de la Abundancia;

el chacal en un traje cruzado,

ladrando a control remoto,

en las Naciones Unidas;

el murciélago vampiro sentado en el respaldo del sillón,

tomando notas, jugando con tu descerebrador:

el autónomo, cáncer ambulatorio,

el Super Ego en mil uniformes;

vos, el esbirro de la bestia colosal

el que señala a los que habrán de ser asesinados,

vos el asesino de los hombres jóvenes.

¿Qué le sucedió a Robinson

quien solía tambalearse por la calle 8,

mareado por la ginebra solitaria?

¿Dónde está Masters, quien

durante ruinosas décadas vivió encorvado

en su bufete de abogado?

¿Dónde está Leonard quien creyó

que era una locomotora? ¿Y Lindsay,

sabio como una paloma, inocente

como una serpiente, dónde está él?

Timor mortis conturbat me.

¿Qué fue de Jim Oppenheim?

¿ Y de Lola Ridge, sola

en una fría habitación amueblada? ¿Y de Orrick Johns,

saltando con su única pierna sobre

las olitas en la playa? ¿Y de Elinor Wylie

quien como Kierkegaard creía en lo intangible?

¿Qué fue de ellos? ¿Y de Sara Teasdale? ¿ Dónde está ella?

Timor mortis conturbat me.

¿Dónde está George Sterlin ese manso cervatillo?

¿Y, Phelps Putnam que desapareció furtivamente?

¿Y, Jack Wheelwright quien no podía cruzar el puente?

¿Y, Donald Evans con su bastón y

monóculo? ¿Dónde están ellos?

Timor mortis conturbat me.

¿Y, John Gould Fletcher quién no podía

sanar su poderoso corazón destrozado?

¿Y, Bodenheim descuartizado entre la basura

maloliente? ¿Y, Edna Millay quien bebió

su último whisky puro? ¿Y Genevieve

que tanto amó? ¿Dónde están ellos?

Timor mortis conturbat me.

¿Y, Harry a quien nada le interesaba?

¿Y, Hart quien regresó al mar?

¿Dónde están ellos?

Timor mortis conturbat me.

¿Dónde está Sol Funaroff?

¿Qué le sucedió a Potamkin?

¿A Isidor Schneider? ¿A Claude McKay?

¿A Countee Cullen? ¿A Clarence Weinstock?

¿Quién le devolverá la vida hoy a sus cadáveres?

Timor mortis conturbat me.

¿Dónde está Ezra ese hombre altisonante y ruidoso?

¿Dónde está Larsson cuyos poemas eran plegarias?

¿Dónde está Charles Snider, ese muchacho gentil

y amargo? ¿ Y Carnevali

que le habrá pasado a él?

Carol quien era tan hermosa, donde está ella?

Timor mortis conturbat me.

III

¿Fue el de ellos y ellas un fin noble y trágico,

como la máscara de un tirano?

¿Cómo el rostro dorado y secreto de Agamenón?

De ninguna manera. Uno de ellos despierto toda la noche

en la proa del barco, pensativo y agobiado,

sangrando por el recto, en su bolsillo

una crítica escrita por el único hombre

que le merecía respeto, “si él

realmente quiere decir lo que estos poemas

pretenden, él sólo tiene una salida. Deslizarse hacia

el acre sol ardiente del Caribe,

internarse en el acre, transparente

océano humeante.

Otro, piojos en las axilas y en la entrepierna,

basura desparramada

sobre el piso, grises y grasientos trapos

sobre la cama. “Los maté porque eran sucios comunistas

malolientes, deberían darme una medalla.”

Otro,

que con solo verlo, su fin fue vaticinado

por Simenon. “Te

desafío a que aprietes el gatillo.” Ella cerró sus ojos

y volcó ginebra sobre su vestido.

La pistola se movía en la mano insegura del hombre.

Les llevó horas morir.

Otra se arrojó por las escaleras

quebrándose la columna. Morir fue

una tarea de años.

Dos colocaron sus cabezas bajo agua

en la bañadera e inundaron sus pulmones. Otro

en un puente muy transitado se arrojó debajo de los automóviles.

Otra , ebria, saltó desde un balcón

rompiéndose el cuello.

Otra se empapó en combustible

y salió corriendo a la calle en llamas

sobrevivió, para vivir el resto

de sus días bajo custodia. Otro sólo hizo el amor

una única vez con una mujer mendigo. Murió

años después, el cerebro

y la médula carcomidos por la sífilis. Una década

y media de dolor y pobreza

mientras su mente se consumía

gota a gota.

Uno trató de ahogarse

tres intentos en un lapso de veinte años. La última vez

tuvo éxito. Una abrió el gas

cuando ya no tenía comida, ni una moneda

y sólo medio pulmón.

Una fue a Harlem se acostó con treinta hombres, luego

regresó a su casa y se degolló. Uno conversó toda la noche

con H.L. Mencken y luego con las primeras luces del día

se arrojó a las aguas, ahogándose.

¿Cuántos dejaron de escribir a los treinta años de edad?

¿Cuántos fueron a trabajar para la revista Time?

¿Cuántos murieron de lobotomías prefrontales

en el Partido Comunista?

¿Cuántos están perdidos en los oscuros pabellones

de psiquiátricos de provincia?

¿Cuántos asesorados por sus psicoanalistas

decidieron que después de todo dedicarse a los negocios

era lo mejor que podían hacer?

¿Cuántos son alcohólicos sin esperanza o remedio?

René Crevel!

Jacques Rigaud!

Antonin Artaud!

Mayakofsky!

Essenin!

Robert Desnos!

Sain Pol Roux!

Max Jacob!

En todas partes del mundo

la misma mano

sin cuerpo

es la que nos asesina.

Aquí hay una montaña de muerte.

Una colina de cabezas como las de los Khanes todas apiladas.

El primer nacido del siglo

degollado por Herodes.

Tres generaciones de infantes

deglutidos por las sangrientas fauces de Moloch.

Él está muerto.

El pájaro de Rhiannon,

ha muerto.

En el frío invierno del corazón.

Él está muerto.

En los valles de la muerte,

finalmente lo hallaron mudo,

envuelto en la tormenta de mentiras.

Él nunca volvió a hablar.

Él murió.

Él está muerto.

Nunca volvió a emitir palabra.

Él murió.

Él está muerto.

En las manos antisépticas de ellos

él yace muerto.

El pequeño lanzador de encantos de Cader Idris,

el de la arrebatada palabra.

Él está muerto.

El gorrión de Cardiff.

Él está muerto.

El canario de Swansea.

¿Quién lo mató?

¿Quién mató al pájaro de brillante cabeza?

Vos lo hiciste, Vos hijo de puta.

Vos lo ahogaste en tu cerebro de cocktails.

Él cayó y murió en tu sintético corazón.

Vos lo mataste,

Oppenheimer, asesino de millones,

Vos lo mataste,

Einstein, eminencia gris de la muerte.

Vos lo mataste.

Havanahavana, con tu premio Nobel.

Vos lo mataste, General,

siguiendo los pasos administrativos correspondientes.

Vos lo estrangulaste, Le Mouton,

con tus mains étendues.

Él confesó en un juicio público ante una calavera

que parecía tener imperdibles.

Vos le pegaste un tiro en la nuca

mientras él se tambaleaba en el último sótano.

Vos lo mataste,

benigna señora en la estampilla.

Lo hallaron muerto en el almuerzo semanal

de una asociación progresista.

Lo hallaron muerto en el departamento de edición.

Lo hallaron muerto en la reunión de políticas editoriales

de la revista Time.

Henry Luce lo mató con un telegrama al Papa.

La revista Mademoiselle lo estranguló con un corpiño relleno.

El viejo comadreja lo mojó con una bolsita de té.

Luego de que los lobos hicieron su trabajo, los vaticidas

se alejaron arrastrándose con sus entrañas

hacia las aulas y las revistas literarias.

Cuando la radio transmitió la noticia de su muerte

vos personalmente te paraste gritando “ Dennos a Barrabás!!”

En tu multitud solitaria pasaste sobre él.

Tus zapatones y zapatillas de ballet

lo patearon hasta morir en la calle empedrada.

Lo golpeaste con una composición de Hindemith.

Lo apuñalaste con el acero inoxidable de una obra de Isamu Noguchi,

él está muerto,

él está muerto.

Como Ignacio el torero,

a las cuatro de la tarde.

Puntualmente a las cuatro de la tarde.

Yo también no deseo escuchar nada acerca de ello.

Yo también no deseo saber nada acerca de ello.

Yo deseo salir corriendo por las calles,

gritando “ Recuerden a Vanzetti!”

Yo quiero derramar gasolina por sus chimeneas.

Yo quiero poner bombas en sus galerías.

Yo quiero quemar sus salas de redacción.

Yo quiero rajar el vientre de sus mujeres frígidas.

Yo quiero hundir sus veleros y lanchas de lujo.

Yo quiero estrangular a sus niñitos que pintan con los dedos.

Yo quiero envenenar a sus afganos y caniches.

Él está muerto, el pequeño querubín borracho.

Él está muerto,

el radiante y vigoroso argumentador.

Él está muerto.

Las aves que siempre vivirán, han callado

ya no le cantan al rey Bran.

Las aves marinas están quietas

sobre Bardsey, la isla de los diez mil santos.

Los hombres subterráneos no cantan

en su camino al trabajo.

Hay olor a sangre

en el olor del humo de la turba.

Ellos lo han derribado con ferocidad,

al hijo del bardo David ap Gwilym.

Lo han asesinado,

al bebé del poeta Taliessin.

Allí yace muerto,

al lado del témpano de las Naciones Unidas.

Allí yace embolsado,

a los pies de la Estatua de la Libertad.

La corriente del golfo de México huele a sangre

cuando toca las arenas de Iona

y las azules rocas de Canarvon.

Y todas las aves del profundo océano se elevan en vuelo

sobre los grandes cruceros de lujo y aúllan,

“Vos lo mataste! Vos lo mataste!

Vos vestido en ese maldito traje de confección de Brooks Brothers.

Vos

reverendo hijo de puta.”

(versión Esteban Moore H.)

Calle Rexroth, San Francisco, Ca.

Kenneth Rexroth (South Bend, Indiana, 1905- Santa Bárbara, California, 1982) Poeta, traductor, ensayista y crítico autodidacta. Una de las figuras centrales del denominado Renacimiento Poético en la ciudad de San Francisco y de la poesía contemporánea de su país. Fue uno de los primeros poetas norteamericanos en interesarse por las formas poéticas japonesas. Czeslaw Milosz, a quién Rexroth tradujo al inglés, sostuvo que Rexroth era un gran poeta y uno de los más destacados traductores de la poesía china y japonesa. Asimismo leía en Francés, japonés, griego, latín y castellano. Lawrence Ferlinghetti quién grabó con él una lectura de poemas acompañados por el Cellar Jazz Quintet, sostuvo que sin dudas Kenneth Rexroth

fue el maestro de todos ellos.Publicó entre ensayo, crítica y poesía alrededor de de cincuenta libros. En 2003, se publicó su obra poética completa con un prólogo de Sam Hamill.

Alción Editora: Lanzamiento de NOMBRES, Revista de filosofía

2011-12-23T16:49:00.000-08:00

David Antin: Privacidad en un lugar público.

2011-12-16T13:09:00.000-08:00

David Antin

me considero un poeta pero no voy a leer poesía como podrán ver

no traigo libros a pesar de que he escrito libros yo

tengo una extraña relación con la idea de leer si no me pueden oír

apreciaría que se acerquen pues esta no es una

situación en la que intentaré amplificar eso sucederá en la segunda parte

la que le corresponde a jackson maclow el equipo que está detrás mío

sobre el escenario es otro equipo yo sólo estoy usando este equipo

mínimo pues es el único equipo que puedo manejar

en este momento particular y la razón es que en un tiempo

estuve involucrado con la ingeniería y ahora me estoy deshaciendo de las partes

existió un tiempo en que yo hubiera concurrido con más mucho

más y no hace mucho pero ahora en este momento no lo deseo es

algo así como mi actitud hacia el libro del que no intentaré

leer lo que quiero decir es que si yo viniera y les leyera poemas

de un libro ustedes lo considerarían un modo razonable de comportamiento

y es un modo razonable de comportamiento generalmente

considerado como una lectura de poemas y sería algo así como

extraer arvejas congeladas de un contenedor de comida y eso

no me parece interesante porque entonces me convertiría en un cocinero

y realmente no deseo ser un cocinero no quiero ser un cocinero o

recalentar la comida por nada ni para nadie he venido aquí para hacer un

poema hablando para hablar un poema que será siendo

las otras cosas iguales porque yo quería hablar acerca de

algo la situación que se presenta cuando un poeta viene a un sitio

para construir lo que es un poema digo ¿ que estoy haciendo

viniendo aquí a hablar poesía ? eso si yo pensará que la poesía fuera

una especie de iniciativa romana si yo creyera que la poesía es una

iniciativa romana asumiría que hablar poesía es una empresa razonable y

definida con claridad llegaría al lugar y haría uso de todo

el magnífico encanto de la retórica del que me serviría y luego les

ofrecería poesía quiero decir mejoraría lo hablado como verán

hablar sería sólo hablar del modo en que lo hacen las personas y

la poesía sería un discurso hablado que se supera sería charla que tiene finales graciosos

podría rimar digamos o producir una melodía o hace lo que hace o que tiene que

de modos inusuales y exóticos no hay nada de malo en eso existen muchas personas que lo hacen es divertido hacer equilibrio en un alambre tendido es divertido hablar mientras

bebemos agua es divertido hablar mientras hacemos la vertical invertida

propongo que no consideremos a la poesía como eso que se pone por encima de la

conversación la considero en este caso

como algo que aparece en una ocasión particular en un lugar público yo

quiero decir están ustedes aquí y este es un sitio público y yo me dirijo me enfrento

a una situación pública y estoy haciendo lo que los poetas han hecho durante mucho tiempo

han hablado de un mundo íntimo algunas veces

de una necesidad íntima pero siempre lo han hecho en un contexto bastante peculiar para que cualquiera pudiera compartir sus palabras lo que es muy extraño

es extraño que un hombre venga aquí a hablar con ustedes a quienes no conoce y ustedes no lo conocen a él y ustedes se interesaran por lo que tuviera que decirles y es exótico

siempre hay algo raro en ello sin embargo si podemos compartir algún aspecto de nuestra humanidad quizás sea menos exótico eso es es sabido que las personas entran en un bar se encuentran con otra persona a la que no conocen y comienzan una conversación les cuentan la historia de su vida y luego desaparecen para no verse nunca más de hecho pienso que existen personas que se especializan en hechos de esta índole los conductores de taxis en diversas ciudades viven esta experiencia repetidamente alguien llega les cuenta la historia de su vida que puede ser verdadera o no puede ser mítica o puede ser un poema y nunca los vuelven a ver yo creo que las grandes historias míticas son aquellas que están llevando a cabo en este momento los choferes de taxi en este preciso instante del tiempo si pueden recordar las historias y en este contexto asumo que estamos tratando de alguna manera la ocasión mítica ¿ qué es lo que les voy a contar? ¿algo privado? por supuesto que les voy a contar algo privado ¿me van a creer ? ¿me creerían ustedes si yo quisiera que me crean?

quiero hablarles de algo bastante más personal de lo que se acostumbra razonablemente y es recomendable en una ocasión pública sólo porque se trata de algo poco razonable

..............................................................................................................................................

les digo que pienso que de alguna manera las personas contraen matrimonio para poder definir su yo una especie de yo privado que es todavía un yo público digo

las personas como yo hacen eso pero definir un yo es una cuestión de esperanza y deseos eso es quiero decir deseo ser alguien digo soy alguien soy alguien

jim harithas es alguien jim harithas adoraba la ciudad de siracusa él tenía las esperanzas de amar a siracusa y ha logrado realizar grandes cosas en la ciudad de siracusa no te avergüences jim lo que has logrado en siracusa es realmente algo considerable un hecho importante vos querías amar a siracusa yo quería amar a miriam

y amé a miriam que es casi lo mismo y un buen día miriam y yo dejamos de amarnos

y realmente no sé cómo manejar una situación como esa eso es quiero decir ¿quién habla por mi cuando hablo? ¿tengo una audiencia? aquí en este lugar público hablando como si se tratara de una charla con viejos amigos algunos nuevos y de algunas personas que se han acercado queriendo saber quizás ¿ qué es un poeta? ¿me entienden?

lo que hace o hará un poeta de qué diablos va a hablar y yo vengo aquí con mis cosas privadas para decirlo de alguna manera y les digo que me hallo aquí para definir mi ser y les cuento quien soy y porque hago lo que hago y ustedes lo pueden creer como le pueden creer a cualquier poeta o como le pueden creer a su esposa o a sus hijos o a ustedes mismos ------------1976

David Antin (1932) en Hablando en los Límites (1976) nos dice : “siempre he tenido sentimientos confusos/ acerca de mi condición de poeta “si robert lowell es un poeta/ yo no quiero serlo/ si robert frost es un poeta yo no quiero ser poeta/ si sócrates fue poeta / entonces lo consideraré...

En la reevaluación que realiza Antin de las vanguardias, Gertrude Stein y John Cage son poetas y mentes más significantes que Pound y Williams.

Ha publicado: autobiography (1967); definitions (1967); code of flag behavior (1968); meditations (1971); talking (1972); and after the war (1973); Selected poems 1963-1973 (1991).

Bassem Al-Meraiby : Poemas.

2011-12-16T12:22:00.000-08:00

Bassem Al-Meraiby

Cuando el poeta eleva su espejo

El rostro de Bagdad es una sombra y un incendio.

El rostro de Bagdad, esas blancas piedras

que se reflejan en el agua de los tiempos.

El rostro de Bagdad

en tu espejo es fuego, una lluvia de meteoritos,

tempestades y el estallido de los cielos;

como un profeta fatigado por la visión de sus ojos,

se halla realmente agobiado por aquello que está viendo.

Tú levantas tu espejo

y le pides que la imagen deje de sangrar

que cese el flujo constante de la sangre sobre las afiladas piedras,

ésa es mi madre patria.

Y tus ojos están repletos de lágrimas,

el Tigris es un tatuaje sediento que rodea tu cuello

......................

El rostro de aquello que amas te lleva lejos

tu amor te impulsa hacia el viento y los bosques de lluvia

entonces tus pasos serán tu exilio.

Y tu madre patria se oculta bajo una piedra de sangre.

¿Quién podrá retirar esa piedra? Le preguntas al poema,

que se oculta detrás de dos lágrimas,

mientras tú señalas en el horizonte esas dos heridas

que el corazón abraza: el Tigris y el Eúfrates.

El horizonte es tu espejo,

con tu valiente corazón sigues la llama feroz

la sigues como si fueras un ala.

Tu ala esboza el destino de las ciudades de la oscuridad

en el libro de las tormentas.

Allí el exilio es otra madre patria,

desde el momento en que tu canto se desarrolló

el libro de las tormentas permanece abierto en tus manos.

Mientras tú meditas con una desconsolada sabiduría

acerca de todo aquello esparcido en los vientos.

¿Qué noche o qué amanecer te abrazará a tí poeta?

No existe el camino mientras los países se hallen encerrados en su destrucción.

Tu sendero es la madre patria.

Una tierra tramada por piratas

En la tierra que surge de la mirada

que el halcón fija sobre su presa

existen palabras que resuenan constantemente

palabras que giran perpetuamente

entre dos pájaros posados en un árbol solitario

entre el sacrificio y su horror

entre el arroyo y la piedra

entre la sombra y el fuego

Tierra golpeada por el terror

es lo que queda de la mirada del muerto

el murmullo de un árbol astillado

en el portal un hacha remojada en chispas,

chispas que pueden iluminar la negritud de las raíces

En el libro de la oscuridad

en el que el abatimiento resplandece

compartiendo el destino de los árboles

y el hacha

y el río

antes de la madrugada repleta de estrellas

donde la noche brilla con mayor intensidad

y los secretos son doblemente callados

En sitios donde las palabras son evitadas

y todos están sumidos en la ferocidad y la sangre

y en promesas y lágrimas

yo observo a las personas

como se les sirve su miseria para que la beban

y como los transforman en leña para el fuego

en los bosques de su ruina

En una tierra rescatada con una lágrima

sólo existen piratas felices

siguiendo un río imaginario

en busca de un tesoro que ha nacido muerto

Tierras que se apilan

en los fabulosos mapas de diestros piratas

y tierras que se derraman

a través de ríos olvidados

y rocas en plena caída

y los pies que caen de los acantilados

a través de los mapas robados a nuestra ascendencia,

una tierra permanece

suspendida lágrima:

entre el ojo

y la escena que observa

(versiones Esteban Moore H.)

BASSEM AL-MERAIBY (Bagdad, Irak, 1960) Pertenece a la generación de poetas que se destacaron en la década de los 80 del siglo pasado. Ha publicado siete volúmenes de poemas y en 1988 su obra fue distinguida con el premio Yousef AlKhals prize (1988). Vive exilado en Suecia.

Ignacio Fernández de Palleja: Lanzamiento libro.

2011-12-16T06:25:00.000-08:00

Lamont B. Steptoe: El truhán del Blues.

2011-12-14T10:31:00.000-08:00

Lamont B. Steptoe

para Buckwheat

el boogie woogie

siempre estuvo allí

detrás de la santidad de la casa de mamá

debajo

del brillo de sus limpísimos pisos

en el resplandor

del lustre de los muebles

el saxo de Charlie Parker

estaba un poco más allá del alcance de mis oídos

esperando durante años

para tenderle una emboscada a mi espíritu

Miles Davis

era la sombra azul

que vivía en las alas de los cuervos

el modo tranquilo y rítmico de caminar

muy cool

que adopté en la escuela

el blues altisonante del bajo de una cuerda y el zydeco

eran ondas prohibidas

no se me permitía pasarlos en el gramófono de 78 rpm

fuimos criados

para ser buenos chicos y chicas

mejor decir:

“Si, señora!”.

“No, señor!”

y siempre escuchar atentamente a los mayores

esos sitios

donde el blues y los ritmos

se amalgamaron

no nos estaban permitidos

lugares donde los “espíritus habitaban las botellas"

y sangre y escupitajos

decoraban los pisos

lugares donde las navajas relumbraban

como relámpagos

y las pistolas estallaban

como truenos

allí escuché mi primer “hijoeputa”

de un discípulo de un tugurio de esos

esperé años y años

para romper mis cadenas

y deslizarme hacia la fresca oscuridad del infierno

el vientre apoyado en la barra

acariciando mi pie mientras caía en el pecado

de la ginebra

sí

yo estaba hambriento de instrumentos

baterías

bronces y cuerdas

la música de reyes

mi lado salvaje me llamaba

me convertí

en el truhán de los blues

me mudé al vecindario de pecadores y santos

profetas y duendes

(traducción Esteban Moore H.)

Lamont B. Steptoe (Pittsburgh, Pennsylvania, 1949) Poeta, fotógrafo y editor. Veterano de la Guerra de Vietnam. Ha recibido entre otras distinciones el American Book Award, 2005; y diversos premios y becas del Concejo para las Artes de Pennsylvannia. Colabora con diarios y revistas y ha sido incluido en diversas antologías. Ha publicado varios volúmenes de poesía, entre ellos: A Long Movie of Shadows y Crowns and Halos (2006).

Philip Gross: El Duque de Ninguna Parte.

2011-12-12T05:17:00.000-08:00

Philip Gross

Yo soy el hijo del Duque de Ninguna Parte.

Ninguna parte fue mi hogar. El primer sonido que recuerdo

fue el de máquinas serruchando vapor, el ruido sordo

y el agudo chirrido de los vagones cargados de pesados golpes

empujados con crueldad de vía en vía. Cuando me alzaron al borde de la ventana

observé la primera imagen de nuestro exilio

mientras pensaba: aquí, yo,

mirando… Allí los trenes perdiéndose en la distancia…

Él vivía de incognito.

Sin embargo: su secreto no corría peligro conmigo.

Yo era el heredero solitario de todas las cosas

que él nunca mencionó. Yo adiviné

de su melancólica depresión, de sus días de completo silencio

que la herencia debía ser vasta. Las propiedades perdidas

crecieron en su vastedad, semana a semana,

luego mes a mes, el se fue y se quedó.

Más allá de los techos, más allá del muro del puerto

había grúas, luego el borde del mundo.

En un día claro yo podía ver las grises fragatas

treparlo y deslizarse sobre ese límite. Una noche desperté

al canto en las calles que súbitamente se empequeñeció

cuando todas las bocinas de los barcos de la flota de guerra

emitieron sus roncos sonidos, repentinamente,

anunciando su llegada al Hogar… como si tal lugar

pudiera existir, sobre el horizonte, en cualquier sitio.

(Esteban Moore H.)

Philip Gross (Cornualles, R.U., 1952) Poeta, novelista, dramaturgo y docente. Entre otras distinciones le fue otorgado el premio T.S. Eliot por el volumen de poemas The Water Table (2009).

Manuel Ventureira: Poemas.

2011-12-07T10:19:00.000-08:00

Manuel Ventureira

Un sabio

Habían de medir

cuidadosamente sus silencios.

Eran como enigmas, o desafíos

a la inteligencia de sus contertulios.

Esperaban de él

la intervención más astuta, la revelación

de una verdad por nadie presentida.

Era un sabio, después de todo.

Los necios lo odiaban, como siempre,

y divulgaban por ahí que tomaba yogures

para ir de cuerpo.

Puntos de vista

El pintor ve

el color de la pared.

El arquitecto ve

las dimensiones de la pared.

El poeta ve

la metáfora en la pared.

El cobarde ve

el escudo.

Y el valeroso la forma

de derribarla.

Solamente el albañil conoce

la verdad de la pared.

El albañil ve,

en la pared,

lo que cuesta construirla.

El invento

En medio de la noche,

de repente,

el inventor se despertó

con una idea,

tan brillante

que temió

que algún capitalista

se apropiara de ella

y la usara

para explotar a los obreros.

Tanto miedo tuvo

que, desesperado,

se tapó la cara con la almohada

e hizo fuerza, mucha fuerza,

para olvidársela.

Como era habitual,

su mujer se despertó

y al ver que su marido gemía

nuevamente

debajo de la almohada,

se levantó en busca de una pastilla para dormir.

Al rato, el inventor

logró dormirse

y olvidarse del invento.

A los obreros

los siguieron explotando.

Comida para llevar

De entre tanta variedad, hay que elegir

concienzudamente: ensalada rusa,

croquetas de verdura,

y asado.

Mientras la chica de la cocina

envuelve a mis víctimas en papel de almacén,

comenta a sus compañeras que, según su cuñado,

los libros de Bucay y Paulo Coelho

son buenos para hacer un lindo asadito;

y agrega, como literariamente: “Y tiene razón.”

Luego me da la comida,

dice “gracias” y yo me voy

pensando

que nunca, como esta noche,

me dieron tantas ganas

de comer asado.

MANUEL VENTUREIRA (Rosario, 1992) Ha colaborado para revistas literarias de su ciudad (El Centón, La Buhardilla de Papel) con poemas y ensayos sobre tango, literatura y cine. Actualmente, forma parte del equipo de redacción de Facundo, revista dirigida. Tiene una emisión semanal en la FM Tango de Rosario y forma parte de la Agrupación de Tango Antonio Ríos (A.T.A.R.).

Víctor Manuel Pinto: Mecánica.

2011-12-05T07:51:00.000-08:00

Víctor Manuel Pinto

Desde una ventana del taller

las manos forjaban tiempos mejores

la ciudad

las calles crecen

y el trabajo se hace más

y menos a los hijos

que también saben hacer tamaño

ahora grita sin necesidad

patea las herramientas

fuma en el baño

sabe que llueve por dentro

y le será difícil aflojar esa tuerca

si se pasa mucho entre motores

y piezas de hierro

el corazón puede tomar esa forma

***

Bajo el motor

la boca de la lámpara

era la única luz en el barrio

yo bajaba su vianda

aquellos días en que se reparaba

y él comía con noche en los dedos

diciéndome que tuviera otro oficio

con el tiempo

no tuvo lo que añoró

carros que curaron sus manos

romance con alguna mujer

de los sucios afiches del baño

allí termina sus tardes

endureciendo los brazos

con giros de llaves

ya no le cura bar

ni pubis de esposa

de tanto darse vuelta

perdió la rosca que lo apretaba a la casa

Víctor Manuel Pinto (Valencia, Venezuela, 1982) Poeta, Licenciado en Educación, Mención Lengua y Literatura por la Universidad de Carabobo, donde cursa un Doctorado en Ciencias Sociales, Mención Estudios Culturales. Trabaja en el Dpto. de Literatura de la Dirección de Cultura de la UC, donde dirige la revista POESÍA y es Coordinador del Encuentro Internacional POESÍA Universidad de Carabobo. Ha publicado los libros: Aldabadas (2005) Mecánica (2007) y Caravana (2010). Ha obtenidos varios premios nacionales e internacionales por su trabajo poético. Poemas suyos han sido traducidos al árabe, inglés, portugués, e italiano.

Uberto Stabile: Poemas.

2011-12-01T09:42:00.000-08:00

Uberto Stabile

Exigencias de la edad

Dicen que lo último que se pierde es la esperanza,

pero si ya has perdido el sentido del humor,

¿de qué te sirve la esperanza?

Te doblo la edad

duermo la mitad de horas que tu

fumo tres veces más

gano cada día la paciencia que tu pierdes a diario,

y aún piensas que somos almas gemelas.

Después del amor siempre llega el sueño

y mientras tu roncas yo devoro cigarrillos,

tu ansiedad tiene un límite

la mía un final.

Cuando pierdas el sueño

descubrirás que el amor es siempre

otra cosa,

lo que para ti es un mito

para mi es sólo una leyenda.

Es la edad la que no perdona

no admite créditos, devoluciones ni transferencias,

podemos compartir una vida

pero de la muerte nos tendremos que reír a solas.

Vidas rebeldes

“Ningún camino de flores conduce a la gloria”

Jean de la Fontaine

Cuando era más joven pensaba que ser libre era ser libre

algo así como no tener obligaciones ni compromisos,

nada por lo que vivir, nada por lo que morir

rebelde sin causas conocidas.

Años más tarde descubrí que alguien

tenía que tirar la basura todas las noche,

porque la vida y la casa empezaban a oler mal,

como huele uno cuando crítica todo cuanto no es.

Años más tarde descubrí entre la basura que tiraba

el dulce aroma de mi propio hogar

tu ropa sucia, mis fotografías

los juguetes viejos de los niños

y esa llave que nunca supe lo que abría,

pero ya había perdido la casa

y tuve que reconstruir la esperanza

mucho más lejos de dónde estaba calculado.

Ahora, cuando cada noche salgo a la calle con mi bolsa de basura

y aprovecho el paseo para encender ese cigarrillo que despierta

los perros del vecindario

y los veo en sus casitas encendidas consumir la vida,

me doy cuenta que en la oscuridad

era más fácil ser libre.

Dice Gillespie

Dice Gillespie que la muerte no es lo peor

que no es el dolor la mejor escuela

ni el hambre nos convierte en héroes.

Dice Gillespie

que nos son más fuertes quienes más pueden

que lo son quienes más resisten

quienes de la derrota levantan victorias.

Dice Gillespie

que lo más peligroso no es el peligro

que lo más peligroso es la seguridad

con la que eludimos diariamente el peligro.

Dice Gillespie

que no es un hombre acabado

que es un hombre que está acabando

que nunca el final sustituye al fin,

porque en realidad,

dice Gillespie

que le dijo Parker

que le contó Cortazar

que en lugar de hacer el amor

ya va siendo hora

de que el amor nos haga.

Paisa

oye paisa tu compra algo mi

reló, gafa, goro

bueno, bonito, barato paisa

tu compra algo mi…

pero es que no te enteras…

no quiero nada de ti moreno

ya todo lo tengo,

tus bosques, tus minas, tus piedras

preciosas, tus negras

toda tu piel y sal

y los leones enjaulados

y los bancos de peces,

hasta el color púrpura de áfrica

-el cuerno de la abundancia –

lo tengo yo…

pero oye paisa yo amigo tuyo

yo sólo busca trabajo en españa

sólo compra algo mi

yo hambre, yo no casa

yo amigo paisa, mucho amigo

no negro, tu no amigo mío,

esta no es tu tierra

yo tengo ahora el tiempo

y el fondo monetario internacional

y todas, todas las malditas

organizaciones no gubernamentales

para lavarme la cara y el culo

y venderte como siempre

lo que antes ya era tuyo

oye paisa pero yo siempre bueno con tú

yo gusta barsa y pallea

y mucho toro en sevilla

yo sólo hambre paisa

mucha hambre…

eres tonto negro,

tu nunca amigo mío,

tu hambre me da de comer

tu sed llena mis piscinas

tu mujer calienta mi cama

tus heridas de bala las fabrico yo

yo soy tu virus del sida negro

yo soy el blanco

de todas tus pesadillas.

no paisa no

yo siempre amigo tuyo

yo cuida bien tu familia

yo sólo tener la vida,

mucho querer y amor

y sonrisas

que paisa ya no tiene,

sólo eso paisa, la vida.

Los Impostores

El olvido es la madrugada donde el miedo les hace fuertes

son como amantes inexpertos despidiéndose una y otra vez

sin terminar de pronunciar nunca el definitivo adiós.

Los impostores conocen todas las entradas y salidas de los sueños

todos los rodeos que hay que dar para llegar antes a ninguna parte.

Los impostores se suceden uno tras otro

confundidos entre la niebla y el amor ciego

son el ir y venir de una misma cosa

el plazo de una deuda que no se paga.

Ellos trazan las fronteras de países imaginarios

y juegan a conquistarlos desafiando al miedo.

Son audaces ante la adversidad

y pálidos bajo el fuego.

Ellos siempre andan pisándose los talones

en su loca carrera por no ser advertidos.

Frente a la verdad son invisibles

mudos frente al silencio.

Los impostores nunca tienen el mismo rostro

ni usan palabras que los delaten,

emboscados en sus viejas gabardinas

los impostores pasean al acecho bajo la lluvia.

Dicen venir de lejos

pero son siempre del mismo lugar

sus huellas no perduran

sus manos frías cambian de color

cuando alguien las estrecha.

Los impostores habitan el amor

como se habita una casa vacía,

mienten para sobrevivir

y viven con la incertidumbre atada al cuello.

Los impostores nos engañan con su certeza transparente

nos conducen sin tregua ni descanso

al lugar de siempre.

Los impostores somos nosotros

cuando cerramos los ojos

frente al amor que duele.

En todas partes cuecen patrias

Nací en Valencia

de padre italiano y madre gata

he sido charnego en Barcelona

polaco en La Mancha

y churro en mi ciudad,

me llamaron spagnoleto en Italia

y en la escuela macarroni,

en Andalucía soy “el que habla fino”,

gallego en Cuba y en México gachupín,

en Berlín me tomaron por turco

y en Brasil me hablaban en inglés,

a los rifeños les parezco muy claro

y demasiado moreno a la policía de Miami.

He vivido en dos países, siete ciudades y quince casas

de las que sólo conservo sonrisas

y algunas fotos apulgaradas de amigos y familiares.

Siempre vengo de lejos

y lejos voy

con otra lengua, con otra luz

y la patria en los zapatos

para vergüenza de mis invasores.

El beneficio de la duda

No sé si la poesía deba buscar la verdad o la belleza

no creo siquiera en el deber de la poesía

ni creo que la verdad sea finalmente algo hermoso

incluso esto también es verdad.

Ignoro cuántos muertos entran

en una sola raya de coca

en un litro de gasolina

en un cristal tallado

en un telediario

no sé cuantas tumbas sin nombre caben en un desierto

seguro que muchas más que cruces en la calles de Juárez.

No encuentro belleza en las palabras

ni hallo fe en las plegarias

por ello me sigo preguntando

cuántos muertos caben en una oración

en una bandera

en un discurso a la nación

en un olvido.

Uberto Stabile (Valencia, España, 1959) Poeta, ensayista, gestor cultural. En poesía ha publicado: En torno a un mar (1980); Distrito marítimo (1981); El estado de las cosas (1982); Hermosas escenas de la noche (1984); Haikú Romano (1985); El pianista del Metropol (1985); De Kategorías (1988); Rendez vous (1991);Las edades del alcohol (1995); Perverso (1997); Los días contados (2000); Empire Eleison (2000); Cien días de mayo (México 2006); Maldita sea la poesía (2007); So mais uma vez (Portugal 2007); La línea de fuego (2008);Habitación desnuda (2008); Tatuaje (México 2009).

Su obra ha sido distinguida con los premios: Ciudad de Cheste (1983), Villa de Alaquas (1985), Valencia de Literatura, (1987) y el premio Internacional de Poesía Surcos (1997) Su poesía traducida a diversos idiomas se encuentra recogida en numerosas antologías nacionales e internacionales. Colaborador en diversos medios gráficos, es autor del “Diccionario literario de Huelva”, de la “Guía de recursos literarios de la provincia de Huelva”, del libro de artículos “Entre candilejas y barricadas” y del libro y documental “Tan lejos de Dios; poesía mexicana en la frontera norte”

María Meleck Vivanco: Canciones para Ruanda.

2011-11-26T09:57:00.000-08:00

María Meleck Vivanco (1921-2010)

1. Solitario escorpión de amarillo purísimo

Con erecciones que delatan la guerra

Bajo las puras rosas Las palabras más áridas resisten

Bermellones y negras fulguran casuarinas Languidecientes

brotes y viento atribulado

Atadas están al carruaje del sol y a la desolación del mundo

Acompañan postales con dinamita y gritos de locura

Pronto desaparecen todos los ruidos del amor Mezclados

con amuletos consumaciones y presagios Amor que se

complace con herejías y reniega del hombre

Piratas como dioses sellan la última puerta Como mudos

sonámbulos de otro lagar oscuro De otro violín de

infortunada melodía

Texturas para un cielo que contrasta el furor Doble corona

De infaustas mariposas Paneles que se cierran por adentro

Huestes que ardieron antes y yacen apagadas recubiertas de

sal En cautiverio Solamente nube rizada de pólvora y ángel

desvelado

Oh aldeas enterradas y lábiles como el fino temblor

Espacios de inocencia Nieve de la tristeza que encanece

jardines Llamador insistente en la desierta alcoba

abandonada

Aquietad remolinos Tened piedad en esta angustia larga

Resistid el escombro de inauditos recuerdos

Porque en Ruanda aún se abren blanquísimos capullos Y en

Ruanda todavía los espejos resplandecen

2. Las banderas de orfandad Enrojecen la lluvia

La partición de las estrellas Descubre oscuridad sobre los

mismos cuerpos que luminosos nos herían Agotados estaban

de escandalosos sueños Sin conocer del llanto esa orla de

pies inertes Su filo de flamencos que van minando las

profundas sedas Las mordidas de besos Las diminutas lunas

de la mano

Deseo por deseo El borde de mis labios amaneció vacío

Adormideras del mar Retengo a mi costado Escalofrío de

extremaunción convocan las campanas De norte a sur Su

oficio de follaje y negra sed se instala en las murallas La

palabra cabeza funda banderas lejos de su templo En ingle

alucinada En rojo ardiendo En gotas de atormentados niños

cayendo a sobresalto Aullando a flor de vientre desde una

comisura de relojes

Busco el secreto manuscrito de Ruanda Su memoria

discriminada al cielo polvoriento

Y el pobre Dios cruzaba la frontera esparciendo como al acaso pétalos Naturalmente la víspera caían Abriendo al mundo

de par en par sus ritos para que entrara el mago de la suerte

Y pagar su rescate de azucenas Desnudo hasta el cabello

Prendido de una nube como si fuera un ángel

3. Y el valle violento es como un matuasto al sol

Galopado de turbulencias

Volvía del castigo Y recordé los tártagos Donde enredaba música la luciérnaga triste con instrumentos traídos de la guerra

La huída a contraluz Los corredores que sepulta la tierra gris y el viaje de la aurora Cuidan mi corazón Mi vino pálido que noche a noche sorbe la metralla

Yo he intentado morir Y no he podido Desciende el viento pero nunca muero Quema lágrima heroica en carne que supura tanta impiedad Tanta neblina ansiosa

Dios proteja esta herida dulcemente Y entorne las ventanas del espejo

4. Como una caracola la muerte estará en otro ruido

Como un higo de luto En otros dientes de tímido

conocimiento blanco

Oscuros umbrales de revelación Sostienen temerarios la edad

impura O el cuchillo de plata a la intemperie O la caravana

que alisa arenas y castiga a los pájaros heridos (Cuando aparece

el huésped persignarse)

La inocente descubre ceremonias en los huesos de un niño

Voraz una cascada de nieve derretida Lava de olvido su alma

Red luminosa fluye en el coro de renacuajos del diluvio Y

plegaria comulgante en el oído sordo de tristeza sobre tristeza

Ruanda inventa un corazón para olvidar Suelta lujurias en

los ojos velados que encienden la imaginación Aquí en su piel

existe una rosa cautiva perversamente lastimada Es la rosa

esclava de secretas voces La casa desprovista de manjares y

paciencia Los fantasmas del ancestro que convocan animales

libidinosos y grifos de ruidos permanentes Dioses sorprendidos

en el Kivú Apostados entre mariposas salvajes

Oscuros umbrales de revelación Cuerpos destruidos de tanto

vagabundeo sin brújula Con su joroba verdinegra que asoma

en la claraboya de la luna

Deseo comparecer a tu lado Ruanda de incestuosas lágrimas

Efímera Como tu pulso de felicidad invisible

María Meleck Vivanco (1921-2010) Poeta. Ha publicado Taitacha Temblores, (1956, poemas quechuas, Lima Perú); Hemisferio de la Rosa (1973); Rostros que nadie toca (1978); Los Infiernos Solares (1988); Balanza de Ceremonias (1992); Canciones para Ruanda (1998). Su obra ha sido reconocida con las siguientes distinciones: Premio Libro de Oro, Lima, Perú (1956); Segundo premio de poesía de la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires, (1978); Premio Fundación Argentina para la Poesía (1988); Premio de poesía del Fondo Nacional de Las Artes (1991); Premio UNICEF, Nueva York, EE.UU. (1997);Premio Universidad de las Letras, La Habana, Cuba (1997); Premio Fundación Sociedad de Los Poetas Vivos (1998).

En 1978, fue invitada al Tercer Congreso Latinoamericano de Mujeres Escritoras organizado por la Universidad de Ottawa, Canadá y en 1999 al Congreso Internacional del Surrealismo en el Tercer Milenio realizado en Roma, Italia.

A través de sus siete libros publicados y otros tantos inéditos, de los que aquí se hace un selecto recuento, María Meleck Vivanco ha perseverado en el ejercicio de “la escritura automática” en la que Breton veía encarnarse todo lo mediúmnico o alucinatorio del primer surrealismo [...] Es en este sentido -contrariando la opinión de la misma poeta y varios de sus críticos- que en razón del esclarecimiento de su poesía nos negamos a hablar de “misterio”, ese ingrediente muchas veces ficticio o decorativo del que tanto abusa en la actualidad una New Age voluntariamente mistificadora [...] María Meleck Vivanco consigue ya ese “abandono a lo maravilloso” que nos dictaran las leyes del corazón. Y a semejanza de los poetas y pintores Zen, chinos y japoneses, persigue ahora en su escritura sólo “el camino de la corriente de agua” que -nos asegura Alan Watts- “jamás comete errores de estética”. Raúl Henao, Medellín, Colombia, 2008. (Tomado del prólogo de la antología publicada por el Fondo Nacional de las Artes, volumen 41, Buenos Aires, 2009.

Cintio Vitier: Apasionada lectura de Borges.

2011-11-21T08:01:00.000-08:00

Cintio Vitier (1921-2009)

Líbrame de los kenningar

y del “juego de uno en el otro”,

de los enigmas del lenguaje,

de las máscaras de los tropos.

Líbrame de la tentación

de los paraísos retóricos,

de la piedad filosofal

y de los infiernos utópicos.

Desvincúlame de la esfinge

y del sueño maravilloso,

los escuadrones clandestinos,

los deslumbramientos fogosos.

No me dejes caer al flujo

de mi negro Erebo caótico

ni a la falsa velocidad

del alegato de los monstruos.

Quítame el gusto por la orgía

de la asociación pandemonio,

por el terror de la escritura

que es un incendio silencioso.

No me dejes tirar los dados,

bajar a la cripta o al sótano,

intentar la destitución

de cada re que está en su trono.

Déjame hablarte con mi rostro

y déjame verte con mis ojos,

y quema lo que en mi palabra

no sea fiel, o quémalo todo

(de Canto Llano, 1955)

Cintio Vitier (Cayo Hueso, EEUU, 1921- La Habana, Cuba, 2009). Poeta, narrador, traductor y ensayista. Integró el Grupo Orígenes junto a José Lezama Lima, Eliseo Diego y Fina García Marruz.

Silvio González: Poemas.

2011-11-17T10:43:00.000-08:00

Silvio González

La casa

Cuando lotearon esta manzana

teníamos la esperanza nueva

de edificar allí una casa

Tiempo después pudimos realizar el milagro

de mudar los sueños que habíamos construido

en el lugar más humildemente ambicioso del futuro

luego,

llegaron los colores a los muros

el cartero con las noticias

las películas se hicieron viejas

las golosinas endurecieron

y los juguetes de madera y de lata

nos abandonaron definitivamente junto a nuestros niños.

Hay tardes en que recordamos

al quebrar el sol sobre el tapial

y terminar una jornada más

cuando formábamos aquella fila

y el pasamanos de ladrillos cruzaba el brillo de nuestras miradas

con la fugacidad de la risa joven ardiendo en un tambor de cal

y la inminencia del cemento fraguando en los baldes

King size

Es el. Un humo helado lanzado

por la boca. Una pitada

de vehemencia ultima. Es la punta del zapato

atornillando su sombra a tierra y los restos

de papel tabaco y saliva. El que contempla

una figura difusa abandonarlo sin causa.

El que descalzo comprende que siempre

estuvo allí la tinta fría. La piedra. La galería

de baldosas con arabescos: cielo de niño.

El que acerca la llama a sus labios

enciende otro cigarrillo y piensa en dejar

de fumar, de beber,

y pensar en cosas que no existen.

El animal

Los perros se parecen a lo mejor de sus dueños

Cuando el dueño come, el perro mueve la cola

Cuando el dueño duerme, el perro duerme

Cuando el dueño está triste, el perro es un perro

Y ante su dueño triste el perro perro lame la mano de ese animal que no responde a ningún llamado

un animal que de pronto se ha quedado helado ante un mundo lleno de posibilidades

sentado en una silla del comedor

mirando fijamente el collar sobre la mesa

Tatuajes

Y a la antigua recorrí los precios y en un bolso de yute traje los saldos menos estropeados.
Puse la luz de la celosía sobre la mesa, tendí el mantel en un pequeño rincón y desayuné mates con galleta marina. Ni me sumí en tu foto ni calé ningún vitral.
Acunado, encendí el televisor para ver una de esas películas nacionales viejas, nuestras, donde los límites de la señal y la luz estampaban la simétrica mariposa del futuro en nuestro pecho y sonreíamos entonces ante aquellos tatuajes en blanco y negro de corazones atravesados por flechas sin veneno, madre.

Marcha

La luz voraz

reptando en los rieles,

el chirriar de los vagones

y el polvo cayendo

sobre los yuyos

en la tarde descarrilada.

A los que disponen de ventanillas:

calculen en qué país estaremos.

Silvio González (Rosario, 1965) Tiene publicados poemas en diversas antologías. Presentador de "La poesía en los Bares" coordinado por Hugo Diz, ciclo que lleva más de diez años ininterrumpidos de encuentros. Ha publicado "Barrio Refinería"(Editorial Ciudad Gótica, Rosario, 2006).