Patricia Síbar: ¿Usted Conoce la AMIA?

Julián Malatesta: Manual de castigo (Para Harold Alvarado Tenorio)

Julián Malatesta

Si tienes el infortunio de encontrarlo en tu camino,

hallarlo en el barrio, en la esquina, en la taberna,

no le hables, evita su saludo, ignora su presencia,

con mucha rapidez desprende tu correa

y sobre su robusto lomo descarga el cuero.

Hazlo con fuerza, sin murmurar su nombre,

sin musitar palabra.

A este animal sólo lo seduce la palabra

y el lenguaje brusco lo conduce a la dicha,

no le permitas ese gozo, continúa con tu faena,

fuertes correazos a la bestia, sin fatiga, sin pausa.

Y si su ropa se hace jirones, impide su desnudo,

la brisa, la intemperie, lo erotizan,

anhela que en su carne dancen los demonios,

no le permitas ese júbilo,

no admitas que el castigo beneficie su lascivia.

Por lealtad con el sufrido muéstrale tú cara,

que sepa quien propina el golpe,

dale duro, muy duro y en silencio,

recuerda, no le hables, mezquínale el idioma,

que sienta su orfandad, ponlo fuera de su refugio.

El castigo no lo ejerces por salud,

no es vencer la enfermedad lo que tú buscas.

El canalla es una especie sin cura, sin remedio,

no hay galeno, ni juez, ni carcelero

que pueda afligirle y hundirle en la contrición.

Condúcelo sólo a latigazos

Como a un cerdo que ha roto la cerca

Regrésalo al atavismo de su propia porqueriza.

Julián Malatesta (Cauca, Colombia, 1955) Poeta, crítico literario, ensayista, profesor de la Universidad del Valle. “Su obra poética y ensayística abre una perspectiva de vanguardia y renovación profunda en el contexto de la moderna literatura colombiana, desde la lucidez conceptual y la riqueza imaginativa del lenguaje”. Ha sido recogido en diferentes antologías nacionales y del exterior, traducido al inglés y francés. Algunas publicaciones: Hojas de trébol (1985), Alguien habita la memoria (Universidad del Valle, 1995), Presencia de la poesía china y japonesa en algunos poetas latinoamericanos (Ensayo, 1997), La cárcel de Babel (Univalle, 2002), Cenizas en el cielo (2004), Selección poética (Poetry International, 2006), El mecanógrafo del parque (2007), La imagen poética (Ensayo, Escuela de estudios literarios, Univalle, 2007).

Malatesta participó en el 12 Festival Mundial de Poesía de Venezuela.

 

VICTORIA GUERRERO PEIRANO: Poemas*

Victoria Guerrero Peirano

Vivimos en una época de rivalidades ridículas

Nadie nos dijo qué debíamos hacer después de la guerra

Pero entre los poetas se cuecen habas

Nadie sabe bien por qué

(pero se sospecha)

se mueven entre el cortejo y el asesinato

Y asistimos a sus funerales sin pedirlo

Estos días dan ganas de no ser de este siglo

No asistir a su muerte mediática

Sino ir y escupir sobre su tumba

como antiguamente

Darles duro con el puño cerrado

Y quemar sus versos como flores marchitas

Poetas del Tercer Mundo: pobres poetas

A veces se estremecen ante un verso inusitado

Y dan ganas de abrazarlos

Pero los poetas del Tercer Mundo somos así:

Regurgitamos nuestros poemas o los retenemos como papel muerto

Entre las encías rojizas

Y tenemos miedo al llegar a casa

De recordar lo dicho

De releer lo escrito

Pobres poetas

Yo no les pido nada

Algún día sus versos dejarán de existir

Como ellos

DEJO LA PALABRA  LA OLVIDO

Ensarto hilos rojos negros azules fucsias verdes

Harta ya de los Concursos Públicos para Plazas docentes

Empecé a bordar cada prenda de mi ropero

Arreglé mis títulos doctorales y los guardé junto a la estantería de libros

Para que no se sintieran menos

CV a foja “0”

Lo archivo

lo fondeo

El mercado quiere profesionales en tiempo récord

Títulos y másters,

etc. a granel

Pero las costureras somos para siempre

Muchas veces he pensado en lanzarme por la ventana

Pero me pongo a escribir o a cortar papel

y se me olvida

1-02

Hoy le corté el pelo a mi hermana

Su cabello caía como grandes lágrimas sobre el zócalo frío

Lo barrí y lo tiré a la basura

Tanto pelo muerto cubría mis sueños

Soñé un día con el pelo muerto               Otra vez unía sus hebras

Cada una se juntaba y me demandaba respuestas a mi triste hazaña

Yo permanecía muda-quieta       

El pelo muerto insistía: ¿Estás allí? ¿Por qué me mutilaste?

Recogía el cabello y el rostro de mi hermana aparecía flotando a la distancia

¿Por qué arrojaste mis cabellos a la bolsa de basura?

La cabellera me exigía alimento también agua abundante agua

Pero mis manos estaban cosidas             No podía dar de beber

Mis piernas no daban un brinco              No podía buscar

Y mis senos estaban secos                         No podía dar de lactar

Yo estaba más tiesa que aquel pelo muerto que corté

O yo estaba más muerta o quizá ya había muerto y no lo sabía

Mi hermana sintió piedad de mí de mi silencio

Calmó a la cabellera

Le habló con voz dulce como si fuera una hija pequeña

Le exigió que descansara que durmiera en mi sueño

En suma        que no jodiera

Después de todo qué es una madre si no dice estas cosas

Yo he de aprender por ella lo que hace una madre

Yo he de imitar a mi hermana para poder ser su madre

¿Soy la madre o imito a la madre?

Quizá solo ejerzo la maternidad como un remedo casi un chiste

Pues no tengo ningún hijo que legitime mi condición de parturienta

¿Qué hacer?

Todo lo que escribo se reduce a dos o tres palabras

Madre Hija Hermana

Es una trilogía no prevista por el Psicoanálisis

Mi hermana-hija

Mi hija-hermana

Aparece en mis sueños

Es real y me mira con ojos lastimeros:

¿Por qué botaste mis cabellos al tacho de basura?

EL CICLISTA

                                                                                  para el que sueña

                                                                                  para  los ciclistas de corazón

Para el que cierra los ojos a través de la mañana

Solo un sueño  una magnífica luz

ha sido dispuesta para él  el soñador  el juntaalmas

Aquel que se sumerge en la locura bienhechora y se eleva pedaleando

en su hermosa bicicleta

           roja

Yo soy una ciclista mediocre

–he de reconocerlo–

Me angustia pensar en la soledad de los traseúntes

En el oblicuo resplandor de la mañana

Y en los miles de automóviles que apenas rozan el pavimento

Ah mi vieja bicicleta roja

comprada un domingo en la Feria del Mauer Park

Hace más de quince años podría haber pedaleado

por uno u otro lado del Muro

y mi sueño se soñaría distinto

Para mi guía berlinés soy un permanente fastidio

Él va siempre delante mío como un Príncipe indiferente

manejando su enorme bicicleta azul

–azul como los ojos de mi abuela–

No puede entender mi extraña ensoñación ni mi angustia

Ha adquirido la confianza del que lleva kilómetros de pedaleo constante

Hoy que voy montada en bicicleta

Recuerdo el color de sus ojos

Su ingreso en la locura   Su permanente exilio

Cierro los ojos como cuando era niña

Suelto el timón        Lo dejo a la deriva

Caer a tierra es siempre una posibilidad del ridículo o la Muerte

Quizá cierta locura materna

me humaniza entre tanto cadáver que junté en mi adolescencia

Mi centro: La pequeña Lu se ríe de mí

Sabe que tengo miedo

Y goza y hace fiesta cuando ve la fotografía

“Es una bicicleta para niños”—dice

Y nos reímos juntas

Y berlín ya no es más Berlin ni sus perfectas ciclovías

Ni sus cientos de museos en honor a la Muerte

Hoy es Lima y en Lima no se montan bicicletas tan seguido

porque te las roban o te atropellan en cualquier esquina

Y no existen museos para honrar a los cadáveres

de mis diez, de mis quince, de mis veinte años

Mas este poema lo escribí para el que todavía sueña

Para el que atraviesa las fronteras feliz e indocumentado

Para todo aquel que se rebela contra los asesinos del mundo

Para el ciclista que escribe un poema en cada vuelta de pedal

LA CIUDAD DEL RECICLAJE

(por estos días)

con el corazón hecho trizas atravieso un puente

una superficie metálica incapaz de corromperse

abajo

se asoma un río inmenso

gélido

un hermoso espejo azul que cobija a sus muertos:

tres punks

un profesor universitario

una mujer desconocida (siempre lo somos)

                                  

flotan sobre sus aguas

yo les llamo mis ofelias postmodernas en la ciudad del reciclaje

(do not recycling is illegal –dijo la dueña de casa

y enseguida me puse a separar las astillas de mi corazón)

nadie diría que esos cuerpos me atraen

y sin embargo

una parte de mí se inclina hacia ese lado

desde donde se mira el vacío como recuerdo de una infancia feliz

las aguas me esperan

   y me acobardo

tiro del otro lado

no menos incierto

por donde las luces de los autos se devoran

unas tras otras

unas tras otras

y mi cuerpo quedaría engullido tragado por ellas

     una desnudez de espanto

―me digo

y otra vez

                     me acobardo

al otro lado del puente (el principio o el fin poco importa)

un río menos brillante cruza bajo mis pies

el rímac se eleva sobre mi memoria como lo que es:

un lecho oscuro que opaca nuestra miseria

y sin embargo

ese lecho de barro hostil tal vez alguna vez fue bueno

y meció entre sus garras tiernas

a mis abuelos

a mi padre

a mi madre

a mi hermana

a la pequeña luz maría

o a mí

sudaca cuya sombra se refleja en un hermoso río pálido      

dispuesto a quebrarse a la primera bocanada de luz

o  al chillido de otro cuerpo (el splash de la muerte)

─como todos estos─

heridos de inocencia

en la ciudad del reciclaje

cuyos puentes jamás se quiebran

contemplación

el ojo de una rata me observa

su único ojo rojo me mira

y yo miro la oquedad de su ojo izquierdo

por ese hoyo tal vez se pudiesen entrever

otros mares de arena          otras orillas

como la primera orilla de la que partí:

en el ojo de fuego de mi madre

entonces todo volvería a arder

el agua                      el ojo             el fuego

y mi cuerpo se diluiría en arroyuelos y ríos sin fin

pero esa oquedad no existe

sólo mi miedo y el ojo solitario de la rata

que ejerce su dominio sobre mis ojos

que son dos ojos pequeños y miopes

por los cuales ella me observa:

ahogar los abrazos en una parada de autobús

reposar la cabeza sobre el ombligo de mi esposo

ahora el viento es suave

y las hojas suben al cielo

desde donde una pequeña ave de rapiña

desafía al sol

y nos contempla

Victoria Guerrero Peirano (Lima, 1971)

Poeta e investigadora. Acaba de publicar su novela corta “Un golpe de dados (novelita sentimental pequeño burguesa)” (Tijuana, 2014) que será editada próximamente en Perú. Ha publicado recientemente, y a dúo con el poeta chileno Raúl Zurita, “Zurita +Guerrero” (Guayaquil, 2014) y el compilatorio de su poesía bajo el título de “Documentos de Barbarie (poesía 2002-2012)” (Lima, 2013) que comprende los libros: El mar ese oscuro porvenir, Ya nadie incendia el mundo, Berlin y Cuadernos de quimioterapia. Sus poemas han aparecido en diversas revistas y antologías nacionales e internacionales, y traducidos al alemán, inglés, francés, portugués y finés. Ha sido invitada, entre otros, al World Village Festival de Helsinski, la Feria del Libro de Bogotá, el Parnassus Festival de Londres y el Latinale de Berlin. Es doctora en Literatura por la Universidad de Boston y diplomada en Estudios de Género. Actualmente cuida de su gato y ejerce la docencia en la Universidad Católica.

*Selección de Martín Zúñiga

http://martinzuniga.wordpress.com

http://urbanotopia.blogspot.com

Roberto Mascaró: Poemas

Roberto Mascaró

Muchacha de Málaga                                             

No es otra esta sino la chica prístina

que tendida en las leves arenas de Málaga

ocupa casi entera la península.

Allí está, como bello juguete mecánico

junto a las restallantes aguas del piélago

posando como un ícono.

Sus ojos: dos indianos ídolos

que nada tienen de mirar hierático.

Sus sentimientos son a veces nítidos;

casi nunca traslúcidos.

Por eso dejan esperanza sólida

cada vez que la veo y el monólogo

merecerla debiese para un día ser diálogo

y deseo magnífico.

Siempre he admirado a esta muchacha sólida

de manos grandes y rubóricas

que un día quisiera que llegasen beatíficas

para brindarse impávidas

como dos pavorreales que se abriesen benéficos

y se cerrasen como células ópticas

despertando al estímulo.

Con ella se apaga el sol de Málaga

y las estrellas se vuelven puntos cómicos

y me llega de pronto un terror cósmico

que me obliga a dormir.

Esto todo es, de acuerdo, esdrújulo

elemento, de a ratos feliz y a veces básico

ciclo que ha de cursar infante pálido

pero duro y salvaje como indígena

que poblar pudiese esta república

que la chica de Málaga

a formar va con mítica

indumentaria, con su alma que lúcida

es sin duda, porque fulge sin mácula

en la clara penumbra de mi cuarto poético.

Soliloquio  sado-masoca  de nosotros

.

En la soledad hablo solo, o conmigo mismo, en silencio o voz alta,

y no sé si otros hablan consigo mismo o solos

porque nunca lo cuentan, como yo no lo digo.

A menudo me aburro de mis propias manías,

me peleo conmigo mismo, me ataco y me defiendo

y me condeno y me hundo en el olvido

de mí mismo, me abandono, abro mi corazón

a mi propio corazón, lo cierro,

me muestro cara a cara, me comprendo,

me enfrento con mi propia sombra,

me pongo los tacones altos frente al tocador,

apoyo mis acciones, severo me condeno,

me malentiendo acaso,

me engaño y me oculto hasta ya no encontrarme,

me miento en las propias narices de mí mismo,

me resigno a ser mi  yo falso frente a mi falso yo,

me exalto y glorifico,

me arrepiento de todo y de nada,

me chongueo a una morocha junto a la rambla Sur,

elaboro mi complicada emblemática,

mi toponimia,

mi pacotilla,

mi mineral ordeno sobre mesas rituales,

me encomiendo a los más altos mandos imaginables,

y termino precipitado en la angustia y la alegría

de la vida, el amor y la muerte.

Y yo conmigo, yo y yo, en la soledad

(como en la soledad de otros)

somos dos, mano a mano,

rostro frente a rostro,

como en el Gran Masturbador de Salvador Dalí

(que no es obra freudiana mas monumento místico).

Somos dos, la pareja

(que sombra ya te has vuelto, pareja,

monstruo prehistórico

tal vez nacido en húmedas cavernas)

inseparable.

Discutimos punto por punto cada tema,

desde distintos ángulos, profundizamos

y confrontamos toda verdad con lo real, es decir,

sometiendo toda prueba ante el juez implacable

que es cada Otro y también el Los Otros y también el Nosotros.

Historia de Pat Garret y Billy the Kid según Marcial Lafuente Estefanía

Pat Garret y Billy the Kid eran dos malandrines del lejano Este uruguayo,

más exactamente, de Valizas.

Juntos robaron bancos, violaron y mataron a gusto

-aunque Billy no necesitaba el dinero, ya veremos por qué

por toda la comarca.

Muchos años después

Garret llegó a un  pueblo de mala muerte y se enfrentó a Billy.

Matearon.

                 Pat dijo: “Billy, hemos sido compinches.

Ahora ya no lo somos. Para la ley trabajo.

Si antes era malandro y parte de tu banda,

ahora soy madero y creo que si te agarro

a culo descubierto, ¡yo te tumbo, chaval!

Hay una recompesa seria por tu cabeza.

Acéptalo: los tiempos han cambiado”.

Billy tenía éxito con las rubias

cuando hacía relucir las hileras perfectas

de sus dientes blanquísimos como perlas

o mostraba la hilera perfecta de sus dientes blanquísimos.

Por esto, hasta los rochenses decían que era bello.

Billy dió vuelta el mate, chupó con ruido el último,

se paró, sonrió y le dijo a Pat:

“Los tiempos podrán haber cambiado

pero yo no he cambiado. Pat, vamos,

¡recuerda viejos tiempos, chico!,

una morena bajo cada brazo,

como aquella primavera en Progreso, ¿eh?”.

Al final de esta historia Pat liquida a Billy

y el status quo  vence, y el mundo

se equilibra otra vez, y otros Billy

the Kid y Pat Garret forman bandas

de crueles forajidos que deambulan

por el Lejano Este uruguasho y otros sitios del planeta.

Casualmente, en la sala del dentista leo las declaraciones

que al fin Marlon concedió

He aquí la entrevista que se negó a conceder.

Rotundamente se negó. Su argumento:

“No veo el punto de interés. Todos, como yo, son actores”.

Dedicado a la vida meditativa, observa en calma las hormigas

que suben por el fregadero de su casa en Tahiti.

“Actuamos cuando, por ejemplo, alguien nos interesa

y volteamos la vista para aparentar lo contrario”.

Ya ue cualquiera, como su perro

actúa en consecuencia cuando quiere comer;

ya que todos, de una manera u otra fingimos;

ya que todos somos estrellas de algún firmamento

que se curva únicamente sobre nosotros,

sobre cada uno y sobre todos nosotros;

ya que el mundo es un escenario y un set de filmación,

no, más bien cada segundo de la historia es una escenografía,

cada lugar del universo es un estudio de cine,

ya que un espot nos cubre en cada acción que emprendemos,

cada vez que elevamos la taza de café,

cada vez que prometemos amor a nuestro amor,

cada vez que juramos un odio irreconciliable

a nuestros enemigos, cada vez,

ya que cada uno, cada vez,

en cada instante, a cada sílaba, en todo momento,

ya que cada uno de los elementos del universo

(sin olvidar los planetas los asteroide los agujeros negros

las enanas blancas las células los átomos)

es un actor en acto actuando,

¿para qué una entrevista?

Él medita. Sabe que los millones

de dólares que se negó a ganar

podrían haberse invertido en su más grande sueño:

una película sobre la masacre que los blancos de América

cometieron contra los indígenas de América.

En la entrevista (que él se negaba a conceder)

él mismo, gordo, calvo, blanco, se reclina en su silla de jardín.

Mueve la boca, que es el instrumento de un actor muy famoso.

Sus ojos giran en este aire de verano, miran hacia adentro.

¿Decepcionado de los productores?

Jamás le interesó el cinematógrafo.

En una escena de El Padrino, reconoce, incluso,

que se equivocó en todo. La crítica encuentra en esa parte

el mejor momento de su carrera.

Dice: “La vaca que tajan de un machetazo

en una escena de Apocalypse now valía más que toda

la historia del cine americano. “Yo soy, en realidad, esa vaca”.

Nadie lo ha entendido. “Como nadie entendió

que fue mío el deseo de que María Schneider

metiera en mí sus dedos untados en mantequilla.

¿Entiende usted que todo fue un gran malentendido?”

Sopla una leve brisa de atardecer.

Las sombras no han caído, pero ya van a caer.

La entrevista que nunca concedió,

que jamás concederá, que ningún hábil periodista conseguirá jamás,

está por concluir.

Y agrega, sarcástico:

“En realidad mi sueño más preciado, la película

de la que le hablé, sobre la masacre, ésa

ya se filmó (estoy en paz): si no me cree,

léalo en las crónicas, allí están registrados absolutamente

todos los nombres de los actores”.

“Claro, también quisiera ser el inventor de una milagrosa terapia”.

“No es nada fácil”.

“Pero ¿a quién conforma lo fácil? Mire,

mis matrimonios fueron felices mientras eran difíciles,

una sarta de puteríos agresiones alegrías maldiciones y milagros.

Cuando se volvieron panza entraron en declinación y el odio

-como el vapor se hace agua-

sustituyó al amor”.

“Otra solución posible es, claro, olvidarse del amor,

de la fraternidad universal y de todas las pamplinas

que todas las religiones (malentendidas) enseñan”.

“Claro que hacerse budista como G, quizá sea el gran salto.

O cristiano, como E.C. y T.S.E.

Católico ferviente como José. Allí habría un camino.

Pero ¿quién sabe? ¿Bajar de peso? Andar todo el día en movimiento,

comer pescado y legumbres hasta hartarse”.

“Es mejor que se olvide de todo esto.

Sobre todo lo último, no lo publique nunca.

Es claro, digo nunca, ¿y qué sentido tiene?

Porque yo ya lo he dicho:

no soy actor, no soy artista, no soy futbolista ni boxeador,

no soy cantante de moda, no soy escultor ni diplomático,

no soy político ni soy etc.

Tampoco digo nunca, tampoco diré nunca. Bien”.

“Vea usted, por un lado,

yo sé que la locura es un estado congénito del hombre

Recuerde las palabras del sacerdote: Dios nos ama con locura,

lo que significa ni más ni menos: los hombres han perdido a Dios

que es lo mismo que creerse, de manera soberbia, ser capaces

de estar locos como Él. Ahora bien,

poe otro lado, Dios no es par mí ni más ni menos

que la más primigenia y la más refinada de las invenciones”.

“Yo he sido, en suma, el más grande de los actores de sí mismo,

no mientras actuaba, sino mientrs me veía en la sala de proyección

luego de las primeras tomas hechas dentro de mi templo

en aquella selva maldita: la masa gorda de mi cuerpo oculto

en la penumbra, las gotas de agua rodando por mi calva,

la mirada perdida y el gesto casi humano de mis labios fruncidos

y fláccidos que pronunciaban unas pocas palabras: todo eso no era yo,

era algo extraño a mí, era un dios lejano enfrentado a los más ínfimos temblores

del Apocalipsis de la selva implacable”.

Unas nubes metálicas, estivales, amenazan

o no amenazan lluvia.

La tarde de verano hormiguea en la clorofila

y los abejorros nos despiertan del ensueño.

“Hay, no obstante mi palabrería y mis atajos,

un par de cosas que me gustaría hacer:

una, estar abandonado en la selva,

ver la luz transgrediendo las láminas del agua,

tocar con los dedos de mis pies las arañas,

rozar las lianas con mis párpados, olerlas,

oír el mar de insectos que vibra en las noches absolutas,

perderme para siempre en ese espacio sin fin”.

“Otro deseo mío que siempre acaricié

aunque nunca con la suficiente fruición

es caminar desnuudo por la Puna de Atacama

(eso está en la América del Sur, como usted ya sabrá),

leer en la piedra y la arena y el metal

el indescifrable mensaje allí impreso”.

“Hay un tercer deseo que creo, está más cerca:

escribir un poema metafísico

en base a materiales que son fragmentos de memoria

de prodigios de trazos en el agua gestos olvidados cópulas

cortas caminatas de sueños incompletos de una

arquitectura desalmada que habité de unas hormigas que suben

lenta pero decididamente por el fregadero de mi casa.

Apocalipsis en Malmö

Soñé con una lluvia

implacable y tenaz:

dolía sobre el rostro,

cortaba el pasto al ras.

Y soñé con un viento

ardiente como sal,

que barría la vida

y la hundía en el mar.

Después soñé con tierra,

polvareda voraz

que azoraba los cuerpos

con látigo total.

Al final vino el fuego

con su lenga letal;

dejó solo el planeta

rotando en el azar.

X FILE

(bolero)

parquearemos el cuerpo

en sideral espacio

y Mulder & Scully

nos buscarán perplejos

y su amor será siempre

incorpóreo aunque no

digital ni electrónico

nacer no es digital

amar no es digital

parquearemos los cuerpos

en órbitas vecinas

y ya no morirá

nuestro querido amor

todo nuestro futuro

nuestros hijos comunes

y nuestros bellos viajes

morir no es digital

pero escribir todo esto

leer no es digital?

tu cuerpo junto al mío

y tu mano en mi mano

en el silencio cósmico

por los anchos espacios

seremos como dioses

en el puro silencio

en el silencio puro

de tan sólo existir

Después

Después de todas las palabras

que llegan en ondas arenosas,

en fricción de olas ásperas

trituradas por el mar de febrero;

después de todas las gritadas

en los callejones o senderos

o avenidas manchadas de consignas

o malecones rengos;

de las garabateadas y fumadas

en papel arrugado de envoltorio;

después, después, después

llegarán más, escritas, electrónicas

memorizadas

en el disco duro del corazón: después

de todo el bullshit, todo el resto

de naufragio, después

de la resaca de los días, después

del viento, el aguacero, después

de la pasión reseca;

después llega la vida,

corrección:

el arcoiris de la lagartija,

el alcatraz con su rasante vuelo,

la rueda de dorado,

la sandía madura,

el corazón alegre,

el sol reinando al centro,

las muchachas salvajes,

un niño en su misterio,

la esperanza,

el mundo que quisimos:

lo posible.

(Choroní, Venezuela, 2007)

Roberto Mascaró es poeta y traductor, nacido en 1948 en Peñarol, Montevideo, Uruguay. 

Llega a Suecia –donde reside desde  1978- como refugiado político de la dictadura militar que asoló a su país (1973-1984) con desapariciones, torturas y otros crímenes de lesa humanidad, cuyos responsables están, hasta el día de hoy sin juicio, protegidos por la llamada “ley de impunidad”.

En Suecia, en 1980, junto a un grupo de intelectuales en el exilio funda y dirige la editorial Siesta y la revista Saltomortal. Durante los años 80 y 90 realiza distintas performances y videos en torno al texto poético. Realizó estudios en las áreas de Literaturas Nórdicas, Ciencias de la Literatura y Estética.

Recibe el Premio de la Ciudad de Estocolmo en 1986 (por sus poemas en versión sueca reunidos en el volumen Fält). En 2002 recibe el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Medellín (por el libro Campo de fuego) y es invitado al Festival  de Medellín ese mismo año.

Ha participado en distintos eventos y festivales en Suecia, Noruega, Canadá, Chile, Argentina, Venezuela, Colombia y Uruguay. Colaborador de la revista Posdata (Uruguay), las revistas suecas BLM, Pequod, del diario  Sydsvenska Dagbladet  y de Radio Suecia. Ha desarrollado taller literario y de traducción en Suecia, Chile, Guatemala, Honduras y El Salvador.

Actualmente se dedica a la escritura de poesía, a la traducción de literatura en lenguas nórdicas y dirige el programa radial Taller de Letras en la ciudad de Malmö, Suecia.

Autor de los libros estacionario (1983); Chatarra/ Campos (1984); Asombros de la Nieve (1984); Fält (Campos) (poemas en versión sueca de Hans Bergqvist, Fripress, Estocolmo, 1986); Mar, escobas (1987),  Cruz del Sur (1987); Gueto (1991); Campo Abierto-Öppet fält (1998); Campo de Fuego (2000); Montevideo cruel – tangos (2003), Un río de pájaros (Colombia, 2004); Asombros de la nieve, antología (Caracas, 2005), Viendo caer la lluvia de una ventana azul (Tegucigalpa, 2012), Nómade Apátrida (Catapulta, Bogotá, 2012). Ha publicado más de treinta volúmenes de traducciones, entre ellas obras de  Tomas Tranströmer, August Strindberg,  Öyvind Fahlström, Ulf Eriksson, Tomas Ekström, Jan Erik Vold, Edith Södergran, Henry Parland. Su poesía ha sido traducida al sueco.

Traductor del Premio Nobel de Literatura 2011,  el suecoTomas Transtromer (tres tomos editados en España, Nórdica Libros, Madrid, 2012)