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domingo, 28 de enero de 2024

Fabián O. Iriarte: Poemas

 



Fabián O. Iriarte












abandonado a mi suerte

he aprendido tuve que aprender
a convivir temprano con
con todo aquello que no tuvo ni
explicación ni sentido

ni desde
la primera vez ni desde entonces
cuesta un esfuerzo enorme

renovar cada vez ese durable
temor y sobre todo esa 
esquiva fe


persigue su propia sombra

pero nunca la alcanza qué te puedo decir
parece loco

y hasta le habla oscura
su mente

donde se pierden todas todas
sus palabras


se me quiebran las formas

porque ciertamente al contrario
de lo que afirma el clásico hay

formas en el mundo que no
aceptan / qué / ¿acaso el sin
el orden

la esperanza / el hechizo?


se dejan las inscripciones

un poco por todos lados
para recordar que uno estuvo por ahí
forzar las venganzas de la memoria
ir en contra / de la traición de la debilidad
para gritarles que uno vino uno pasó
que uno pisó / que si acaso
no hubo vencidos / al menos se acudió
a la batalla


Fabián Iriarte (Laprida, Buenos Aires 1963) Poeta, Traductor, docente universitario. Una voz clara y propia en nuestra  poesía contemporánea.



Tânia Lima: poemas de ‘Ponta Negra’ (2023)

 




 











Ponta Negra
Cascadas de arena
descienden de las dunas verdes
morro de Careca
hace dreads



La playa estaba limpia
veo una garza
y sucio todo
de papel blanco



Mi papá era negro
me dio el mar de regalo
me enseñó a pescar
en las islas de Maranhão
organizó una huelga
después los fierros…
A lo largo de la existencia
me ofreció veinte palabras
alrededor de la sal
Murió tempranamente
escribo poesía



No balanceen
demás el planeta
que él puede

c
 a
 e
   r



Junto al mar
cualquier salud
ya es un poco
de poesía



Amanezco vestida de agua
me siento libre para oír
el viento bordear el mar...
Con líneas brillantes
veo un gran huerto de orquídeas azules
El mar vive recostado sobre el fuego
Alrededor del mar, no hay vencedor
ni vencidos...
Lo que hay es
polvo y sombra...
vida plena de poesía



Placa madre
memoria RAM
los hombres croan:
–Habrá tecnología
sin destrucción “¿?”



En la antigua villa de los pescadores
los hippies hacen de guías-pulseras-collares
para Iemanjá y Oxum
Té de cannabis cura
ansiedad y mal de ojo...
Urdida de memoria
Literacura nuestro tiempo.



Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2024.

Tânia Lima es es graduada en Letras y posgraduada en Filosofía de la Educación por la Universidad Estadual de Ceará. Ensayista de O Povo, Tribuna do Ceará y Folha de Assine. Integró el Grupo Literário Academia da Incerteza. Investigadora de la obra de Fernando Pessoa. Publicó, entre otros títulos, Pedra do sol (1996, con varias piezas traducidas al castellano para el blog Alpialdelapalabra, publicadas en enero de 2022), O livro do abrigo (1999), A bela estrãgeira (2001), Nus mangues (2003), O meu despertar (2014, libro infantojuvenil) y Berimbau de lata (2016). Editó la revista de arte Mangues&Letras.


domingo, 21 de enero de 2024

Juan Sánchez Peláez: Mi animal de costumbre



Juan Sánchez Peláez
















Mi animal de costumbre me observa y vigila.
Mueve su larga cola. Viene hasta mí,
a una hora imprecisa.

Me devora todos los días, a cada segundo.

Cuando voy a la oficina, me pregunta:
¿ Por qué trabajas
Justamente aquí ?

Y yo le respondo muy bajo, casi al oído:
por nada, por nada.
Y como soy supersticioso, toco madera
de repente,

para que desaparezca.

Estoy ilógicamente desamparado:
de las rodillas para arriba,
a lo largo de esta primavera que se inicia,
mi animal de costumbre me roba el sol
y la claridad fugaz de los transeúntes.

Yo nunca he sido fiel a l a luna ni a la lluvia ni a los guijarros de la playa.

Mi animal de costumbre me toma por las muñecas, me seca las lágrimas.

A una hora imprecisa
baja del cielo.

A una hora imprecisa
sorbe el humo de mi pobre sopa.

A una hora imprecisa
en que expío mi sed,
pasa con jarras de vino.

A una hora imprecisa
me matará, recogerá mis huesos.
Y ya mis huesos metidos en un gran saco, hará de mi
un pequeño barco,
una diminuta burbuja sobre la playa.

Entonces
seré fiel
a la luna
la lluvia
el sol y los guijarros en la playa.

Entonces,
persistirá un extraño rumor
en torno al árbol y la víctima.

Persistirá…
barriendo para siempre
las rosas,
las hojas dúctiles
y el viento.


Juan Sánchez Peláez (Altagracia de Orituco, Estado Guarico, 1922 - Caracas, Venezuela, 2003) Poeta , docente, diplomático. Premio Nacional, 1975. 




jueves, 11 de enero de 2024

Vicente Gerbasi: Altura del Sufrimiento y Comienzo del Goce

 


Vicente Gerbasi
















Las torres eran de una ciudad caída y doliente, 
cansada de amarse en sus mármoles desnudos.
Torres que no tuvieron lago donde mirarse,
por las que el tiempo pasaba llorando golondrinas.

Eran torres antiguas y a sus pies se cantaba.

Siguiendo el lirio que hace frágil luz  en el rumbo de la noche,
descubrí en mi la rosa que arde eternamente,
desde viejos jardines que aun me quieren y me donan a la tierra,
bajo  el aliento de Dios en las estrellas,
más profundas que las de lumbre regalada a nuestros ojos.

En los aires que  al amor vienen transidos de virginales palomas,
siendo ya en mi la rosa que alcanza sus finas llamas,
subí con pasos descalzos a las torres vetustas,
y eran bajo el cielo las torres del silencio.

A sus peldaños últimos subí perdido en los destinos del día
junto a mi paso el viento llorando sus andanzas.

Eran torres antiguas y a sus pies se cantaba.

Antiguas torres en que me sentí  dolido de goce inalcanzable,
en que me vi el estigma de una edad que aún no había vivido.
Traspasadas las sienes jardines vi en lo remoto,
y escuché la voz de los que amaban,
y de los que jamás yo supe amar,
y a dolerme empecé de lo que nunca había dolido,
y el llanto de las madres me alcanzó  en su rumbo innumerable,
y en el sufrimiento caí de los árboles en su senda de nieve,
y en mi propio sufrimiento de pastor que canta y canta en las colinas,
y moribundos se fueron quedando mis sentidos,
junto al rocío sereno de círculos eternos,
junto a las aguas de Dios,
junto a mí, al que buscaba,
y vi que el mundo era viejo de erguirse en sus escombros.

Vicente Gerbasi (Canoabo, Carabobo, 1913, - Caracas, Venezuela, 1992) Poeta, escritor, político y diplomático. Premio Nacional de Literatura