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martes, 31 de julio de 2012

Lawrence Ferlinghetti: Lo primero y último de todas las cosas.






Lawrence Ferlinghetti




















El primer y magnífico amanecer sobre la tierra    
El primer llanto del hombre en la luz primigenia
La primera luciérnaga titilando en la noche
La primera canción de amor y cuarenta llantos de dolor
La primera travesía de los vikingos hacia el oeste
El primer avistamiento del Nuevo Mundo
       desde el carajo del vigía de  una carabela española
El primer cara pálida encontrándose con el primer norteamericano nativo
El primer comerciante holandés en Mannahatta
El primer colono en la primera frontera
El primer Hogar Dulce Hogar tan querido
El primer tren de  carretas dirigiéndose al oeste
La primera vez que Lewis y Clark vieron las aguas del Pacífico
La  primera vez que alguien midió la profundidad del Mississippi y gritó
                “Mark, Twain!”*
El primer acto de integración de Huck y Jim navegando de noche en una balsa
La primera cabeza de búfalo en una moneda y el último búfalo
El primer alambrado de púas y el fin de las llanuras abiertas
El último vaquero cabalgando en la última frontera
El primer rascacielos en Norteamérica
El primer jonrón en el estadio de los yanquis
La primera salchicha con mostaza en un estadio
La última guerra para terminar con todas las guerras
El último obrero sindicalizado y el último anarquista católico
El último sobreviviente de la brigada Abraham Lincoln
El último bohemio con su boina
El primer político hecho en casa y el primer fraude electoral
El primer avión en estrellarse con la primera de las torres gemelas
El nacimiento de una vasta  paranoia nacional
El primer presidente en convertirse en un asesino internacional
                     por cometer crímenes contra la humanidad
                           transformando a Norteamérica en un estado terrorista
El oscuro amanecer del fascismo corporativo norteamericano
La próxima a desaparecer última estación de radio que ejerce la libertad de expresión
El próximo a desaparecer último periódico independiente que remueve el avispero
La próxima a desaparecer última librería independiente con criterio propio
El próximo a desaparecer último izquierdista que busca el nirvana de Obama
El primer grandioso día de la ocupación de Wall Street
para establecer en este continente una nueva nación!

(inédito)
Versión Esteban Moore

*Mark, Twain: Mark: marca;  Twain: dos (arc.): Marca, dos brazas. Término que Samuel Langhorne Clemens adoptó como nom de plume.

 


Lawrence Ferlinghetti (Yonkers, Nueva York, EEUU, 1919) Poeta, narrador, traductor, ensayista y editor. Realizó estudios de literatura en la Universidad de Carolina del Norte (Chapel Hill) y en la Sorbona (París, Francia). Durante la Segunda Guerra Mundial, como oficial de una unidad antisubmarina  de las fuerzas aliadas, se dedicó a entrenar en Escocia a marinos noruegos que habían logrado huir de su país, ocupado por los nazis. Participó en la invasión de Normandía y fue luego trasladado al Japón. Allí pudo observar personalmente el devastado paisaje  de la ciudad de  Nagasaki,  sólo unas semanas después de la explosión nuclear, una experiencia que ha dejado cicatrices profundas en su  espíritu.
En 1953 se radicó en la ciudad de San Francisco donde abrió la ahora emblemática librería  City Lights Bookstore y dos años más tarde fundó la editorial de mismo nombre que se constituiría en uno de los motores que impulsaron al movimiento Beat y la literatura de vanguardia. Esta casa editorial publicó el primer libro de Allen Ginsberg Aullido (Howl, 1956) y en 1958   lanzó  su Coney Island of the Mind (Un parque de diversiones de la mente) que a la fecha  lleva vendidos más de un millón y medio de ejemplares.
La obra de Lawrence Ferlinghetti puede ser considerada un extendido proceso de reescritura, en el sentido de que todo procedimiento literario lo es si se aventura en la exploración de sus propias raíces. En este trayecto en particular nada es desechado, su discurso se halla sembrado de variadas referencias literarias y culturales, en muchos casos evidentes, en otros de una profunda oscuridad, que sin embargo, refulgen en una nueva luz.






                                                                                                                                                                                                                                                                                                        





viernes, 27 de julio de 2012

Nahuel Santana: Selección poética.



Nahuel Santana



























SIGNIFICACIONES XXIII


Olvido
             es la distancia
                                       que pone la mirada,
             lo que apenas recuerdo
                                       y crepita en el tiempo.

Lo innombrado es olvido.
El hueco del espacio
                      de lo que no escuchamos.

El olvido es memoria
                                      que ya nadie recuerda
que rozaron las hojas
                                  de un otoño perenne
y rasgaron las yemas
                                      aventando cenizas
                                      de un aroma perdido.

Nadie intenta
                         Siquiera,
Aprehender lo vivido,
Descifrar el mensaje;
                                      ni hay mensaje
                                                                  siquiera.                                        


SIGNIFICACIONES II        


El viajero
                siente que el camino
se desdobla por dentro.
Los recuerdos
                         avanzan
sobre cada fragmento de los hechos
cada detalle
                      imperceptible entonces,
cobra un sentido nuevo.

Acosado de dudas
el camino
se torna huellas hondas en el ripio;
y el ripio son palabras,
segmentos de sentido
que en un viento de caos
responde con preguntas.

El camino
                  por dentro
no avanza ni regresa
tan sólo se agazapa;
y el hombre lo aprisiona
hasta que se devoran.
                                            

SCRIPTURA


En la escritura
el tiempo se transcurre.
Desliza sobre el filo del instante
su carne de silencio
y de palabra.

La significación
traspasa inmaterial
la marca de la tinta,
hasta que estalla.
Y en la mirada
el hombre no repara
el universo
que al deslizar
tenue su pulso plasma.

                                                           
PANGARÉ
a don  Pedro Aurelio Santana,
mi abuelo.
Caudillo de la memoria.

Un zaino pangaré.
Sinécdoque semoviente,
se convoca:
                      el acerado filo del fuego
                                           de su boca,
el relámpago claro
                                 de sus ijares tensos
y el golpe seco
de toda la llanura en su galope.

El trueno se domina,
                                    encabritado;
hasta que dócil
siente que lo completa
                       la sombra que devora                 
                                             su porfía,
el cuerpo
                 que imanta más el freno
                                     que la mano
                                     y el trenzado de tientos.
Ordena con la voz,
                                 hecha silencio,
el dominio elocuente
                                     en lo gestual del torso
                                                                   en el impulso     
que omite rebelarse a su misterio.
Santísima Dualidad
                                   en comunión y alianza.
                                                                                 
                                                                                    
PERCEPCIÓN

I
Algo hay detrás del sueño
tal vez un rostro
una voz de madera
que dialoga en el fuego
y sobrevive.

II
Sin límite ni borde
una textura
en que la luz es forma
y el infinito
un punto.

III
En lo sutil no hay trama
tan sólo un brillo
que atrapa el movimiento
cuando la dimensión
reposa.

IV
Lo que de pronto irrumpe
es la memoria
lo que al vibrar el aire
no impide que el futuro
esté presente.

PAMPA I


Al extremo del hombre
una línea:


y un límite     más otro     y otro…
hasta la noche.



PAMPA II


La parábola modela el espacio
comba el llano
y se hunde con el día.

Más allá,
se sigue repitiendo el horizonte…
hasta que la serpiente
devore su cabeza.

                                                             


Nahuel Santana (Navarro, provincia de Buenos Aires, 1950) Poeta, traductor y periodista cultural. Especialista en literatura galaicoportuguesa. Asimismo, ha realizado estudios de árabe, italiano, mapuche o mapudungun, guaraní y queshwa.   Ha publicado una veintena de libros de poesía, entre ellos: Canto navarro VI (2002); Personas y personajes (2007); Significaciones y circunstancias (2008); Etnopoemas (2009); Cantando desde la gente (2010); Contemplación y vivencias (2011). Su obra ha sido distinguida en el país e internacionalmente y traducida al portugués, italiano, inglés y sueco. Colabora con revistas y diarios del país y el extranjero.



 





martes, 10 de julio de 2012

ALBERTO HERNÁNDEZ: Antología Mínima.




Alberto Hernández




















** Fronteras
                                           Altares y arcos
                                           Los senos, bases de fuego fascinante
                                           El perfecto hábito del semen
                                           Joya de abismo, taciturno enigma.
                                                                        Juan Sánchez Peláez

                                                                             a Orlando Araujo

el pájaro  que retoña
tiene ojos de savia

y su sabor es negro
como Dios
**
La sombra constelada
suelta sus perros

y me muerde.
                                   (de La mofa del musgo)




** Premura

veo a mi padre dentro del viejo mercury

su rostro percudido
por la muerte
asoma la amargura en el charco del vidrio

el espejo trae la tarde detrás del carro

los ojos de balta
son la tristeza   el color de la casa

enciende el motor y se pierde
                             a la velocidad del olvido
                                                         (de Última instancia)




** Ida
Aquellos pulmones de emprender
la muerte

el párpado quemado

esos alientos
de silbar la noche

quedarse quieto
con la luna vacía

esa pupila seca

gregoria en el charco
                          fondeando
                                                (de Párpado de insolación)




** Lienzo único

                   en la madera que se resuelve enchispa y llamarada
                                                                           José Emilio Pacheco
fiesta apocalipsis
el pelo enmarañado
                         y la baba del diablo

un solo silencio sobre el fuego
              (tengo para mí la candela
la desfachatez y la ternura)

una mujer que se hace piel
               los ojos desencajados
explosivos naranjas que salen
de la fruta prohibida
de la palabra vieja
                    del caos
                    (quiero para mí la candela
la desfachatez y la ternura,
esa noche metida en la barba de alejo)
                                             (de Ojos de afuera)



I

Hacia dónde se dirige la noche  Qué espacios ocupa
en el vacío  Qué horror nos contiene al descifrarla

el paso firme de la tierra durante el sueño,
la entrega de las cartas, la ciudad y sus alcantarillas
en el torso
de Ligia

La ciudad –después de todo- es también el olvido.
                                                                             (de Nortes)




** Vaca

La vaca es una monja que cavila. Urde letanías, místicos
desleches. Su masticación totémica es un homenaje a la
meditación. Viaja con sus libros habituales destetando el
silencio
Admite que la despojen del cuerpo. Disfruta la enseñanza
aportada en el vientre. Seguramente donará de las sombras
una nostalgia ajena: en quieta resonancia la oirá cantar las
bondades del tiempo
                                                               (de Bestias de superficie)




XIX

Estás recostada de mis huesos

Te llagas a mi lado. Como pérdida, derrotas,
hueles los sabores de mi cuerpo,

pierdes
el nombre bajo techo.




XX

Tengo un solo cuerpo, el que usas
Incómodo, desnudo, lejos de mí
Sin lugar para abandonarlo.
                                                      (de Intentos y el exilio)




** Puerta de Alcalá

Madrid cabizbaja en la Puerta de Alcalá. Sigo el desparpajo
de una fecha: el licor anémico del bar más cercano, la
intromisión de un muro de lamentos. El Chicote. Sólo el
tatuaje de una piel me hace advertir la presencia de otra
entrada hacia el misterio.

La oficina de correos promulga una sensación de adultez casi
reverente. Un sereno, arcano y peregrino, de raído uniforme,
 extiende la sombra de sus uñas,

tacaño en mi andar, sosiego noviembre con varias monedas.

Al cerrar los ojos, impido el regreso.
                                                                       (de Puertas de Galina)




**
Qué solos
estamos con Dios

**
Leo con los ojos cerrados

El monte,
las hojas del viento,
                         la muerte
en los tantos nombres borrados
                       en la roca,
en Dios de pie sobre la tierra

**
De quién es ese párpado, ese globo ocular
que desviste la tierra

De quién el trazo de la boca
Por donde dejaron de brotar en palabras

Las aves y sus vuelos

De quién la carne magra bajo el frío

De quién los dientes que roen
este paisaje de bruma y pesadumbres

De quién son mis ojos,
estos que te miran,
Slovenia (…)
                         (de Slovenia)




** Petroglifo

El ojo de Dios
       lee la montaña

recorre hondonadas
     de La Pedrera
alisa
el silencio que la piedra
         abandonó bajo las nubes:
estribos de rocas,
líneas de la tormenta,
                        una mano raya
y deja un aviso
                    en Corozal,
suficientes mensajes
        para la confusión
                                    (de El poema de la ciudad) 




Ejercicios para la Ironía (Poéticas/ inédito)



** Ars poética 1

                          a Pepe Barroeta

Las palabras
         niegan la mortalidad

suelen ahogarse
en su eterna resonancia:
                el silencio respira
                por la herida




** Ars, sencillamente

Aun vaso es inocente
en la medida en que ignore
                   la ilusión del primer trago




** Diario

                              a Gonzalo Fragui

Veo un gato
agachado por el mediodía

el arco de su cuerpo
apura el diseño de la tarde:
estira la hora del maullido
regresa al punto y coma
                           y allí se acuesta.




** Lección

                        a Ángel Eduardo Acevedo

Una hoja de árbol dice más que un libro
si sus nervaduras respetan la sintaxis

Una hoja de árbol también es una tesis  filosófica,
sobre todo si la ley de gravedad
toma parte en el asunto.

Los ejercicios de la ofensa (Inédito)

** Elogio del miedo
Elegante se alza la bestia
y  toma por asalto las aceras.

Recorre velozmente los portales
se hunde en la luz de los ausentes.

El animal
pronuncia su vagancia:
invade,
               es invadido.

El desastre augura la victoria:
Retorna ileso, feliz,
                              a la calle,
donde muere.



Deseo

vivo en las llagas del perro del vecino
y realengo me angustio

de hocico caigo

por carnal y alevoso
entrego mis gusanos
mientras el suicidio
recorre en una mosca
lo que queda de perro
                          en mis deseos.


Alberto Hernández (Calabozo, Guárico, Venezuela, 1952) Poeta, narrador y periodista v escribe la crónica de la literatura contemporánea a través de la reseña de los libros que hoy por hoy nos salvan del olvido. Egresado del Pedagógico de Maracay, Hernández realizó estudios de postgrado en la Universidad Simón Bolívar, en Literatura Latinoamericana. Fundador de la revista literaria Umbra, es colaborador de revistas y periódicos nacionales y extranjeros.
Su obra literaria ha sido reconocida en importantes concursos nacionales. En el año 2000 recibió el Premio Juan Beroes por toda su obra literaria. Ha representado a su país en diferentes eventos literarios: Universidad de San Diego, California, Estados Unidos, y Universidad de Pamplona, Colombia. Encuentro para la presentación de una antología de su poesía, publicada en México, Cancún, por la Editorial Presagios.
Miembro del consejo editorial de la revista Poesía de la Universidad de Carabobo. Se desempeña como secretario de redacción del diario El Periodiquito, de la ciudad de Maracay, estado Aragua. Administra el blog Puertas de Galina.