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| Foto Horacio Spinetto |
qué hacer
frente a ese hombre que en vida todo lo quiere
la gracia de dios incluida
a esa mujer cuyo deseo ya no es una piedra dura
dilatándose
en cada uno de los pechos
a las hojas que vuelan se retuercen son arrastradas
en la voluntad de los vientos
a ese otro que una mañana de cara al espejo
descubre
en
su torso
manchas oscuras
a la olvidada que en berazategui o puente pueyrredón
o bajo las
circulares cúpulas de la noche
explora con un bisturí en
las venas
el
origen de tanto desvelo
a simón el mago proponiéndole a pedro también a pablo
ventajosas transacciones
la venta de
los dones
a las sombras húmedas de venecia que todavía ocultan
el miedo arrogante
de un tal pietro aretino
a los neutrones catones átomos mamones
en el propio cielo
de palestina
a un pincel que traza los volúmenes
de tu cuerpo desnudo
al apacible indefenso ciudadano que en el basural observa
a los cerdos de la piara obesa
comer deshechos hospitalarios
masticar sangrientas toallas higiénicas
–tampones
a los que en estas tierras del vino espeso –de las carnes tiernas
alzan la vista al cielo
augurando
la buena siembra el crecimiento de los rodeos
dueños del presagio de sus entrañas
a los jóvenes y viejos en los que perdura
la
insolencia del que no pudo
la
soberbia de aquél que no se abstrae de la usura
a los montículos de tierra recién removida en el camposanto
en los que la gramilla
crecerá
de gramilla anterior
a esa mujer serena
que nos
espera en el portal de cada domingo
la mesa plena
de manjares hogareños
a las fulgurantes propiedades de la mano en la piel
estimulando en el tráfico de los dedos
imantadas vocales alzadas
a ése que en el silencio de la dolorosa espera
pretende del médico palabras de aliento
promesas
a la desatada furia de los elementos
que distantes
ajenos
tensan
músicas sombrías
a ramakrishna en la rojiza penumbra de un camarín
de
mujer vestido
intentando de krishna las bondades
a los niños las madres los desconocidos
que acurrucados
en la intemperie
de las grandes ciudades
lloran sin consuelo
a la hebra de resistente algodón
mecánicamente hilada
que henchida de brillos
atraviesa el ojo de la
aguja
a borges un domingo con sol de agua
que en una confitería
en la esquina de charcas y esmeralda
alaba el
carácter mágico
de las inscripciones rúnicas
imagina los colores de la luz
a la incansable brisa que talla uno a uno los rostros
descama
los cuerpos
los cuerpos
que con
lucidez el tiempo degrada
qué hacer
qué hacer
frente al filamento de la bombilla
eléctrica
que al apagarse nos
deja toda la noche
el temor de no despertar
Esteban Moore (Buenos Aires
en 1952). Poeta y traductor. En poesía ha publicado: La
noche en llamas (Buenos Aires,1982); Providencia
terrenal (Buenos Aires,1983); Con Bogey en Casablanca
(Buenos Aires, 1987); Poemas 1982-1987 (Buenos Aires,1988); Tiempos
que van (Buenos Aires,1994); Instantáneas de fin de siglo
(Montevideo, Uruguay, 1999, mención Honorífica Premio Municipal de Buenos
Aires); Partes Mínimas (Mar del Plata, Argentina, 1999); Partes
Mínimas y otros poemas (Buenos Aires, 2003, segundo premio de poesía, Fondo Nacional de las
Artes); Antología poética (Buenos Aires, 2004, Colección Poetas
Argentinos Contemporáneos, Fondo Nacional de las Artes), Partes Mínimas -uno/dos-
(2006,Córdoba, Argentina); El avión negro y otros poemas (Buenos
Aires, 2007, Fondo Metropolitano de las Artes y las Ciencias), Veinte
años no son nada (2010, Córdoba, Argentina) y Pruebas al canto (2012,Córdoba,
Argentina).