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| Rafael Felipe Oteriño |
“Et puis, et puis encore?”
Baudelaire
Las medallas, los escapularios, las fotografías enmarcadas,
el pincel, el block de colores, las pruebas de imprenta,
el renglón subrayado y la alegoría detrás de él,
los catálogos, la barre de lacre, el mensaje en la botella,
la hoja de roble atesorada entre dos páginas,
el alma de los cuadernos sin abrir.
¿Y qué más y que más?
Las primeras luces de la mañana,
la noche que se retira en puntillas,
las voces y, después de una pausa, la oración,
el periódico, el crucigrama, los retos de la memoria,
las trancas, las llaves, los cuartos cerrados
en los que se extiende una piel de oso.
¿Y qué más y qué más?
Las paredes, el techo, los mosaicos recién baldeados
de los que asciende un olor acre y limpio,
lo áspero y lo suave, lo sólido y lo quebradizo,
lo que está arriba y debajo de la línea de flotación,
las tanzas, el carretel, la lucha de los anzuelos,
el corcho que cabalgaba en la ola.
¿Y qué más y que más?
Las perchas alineadas en el placar,
las camisas recién planchadas, blancas como una magnolia,
lo que no tiene pasado ni hace pie en sitio alguno,
los silencios de una jornada a la que nadie acudió,
el sol que se repite en los vidrios y siembra en las miradas
una instantánea conciliación.
¿Y qué más y que más?
La vida, toda la vida, el resto de la vida,
la hora indescifrable de los otros; ¿y dónde el sollozo
de los vencidos?, ¿el clamor de los despertados al alba?;
deberá pasar un largo invierno y quizás más, más,
y luz cenital y noche esparcida y la semilla
que el viento depositó allí.
¿Y qué más y que más?
La mariposa, el benteveo, el cuervo de pico azulado y rubio,
las aspas del molino, la tarde con sus heridas,
la buhardilla donde se guarda el oro,
las puertas, todas las puertas, la columna trunca, el dintel;
¿adónde va lo que no tiene rumbo?, ¿cuándo cesa
lo que todavía no cesó?
¿Y qué más y qué más?
La vista, el oído, el tacto, el perfume de las flores,
los pasamanos, las escaleras, cada uno de los peldaños,
la marca de barro de la inundación,
la mordedura de la luz al final del túnel,
los mensajes no escuchados en el teléfono,
las cartas no escritas.
¿Y más y todavía más?
Lo mínimo, lo leve, la mano que cierra el libro, la que no lo abre,
el mundo en blanco y negro y este mismo mundo en color;
todo peligrosamente al abismo:
los pronombres, los adverbios, los puntos suspensivos,
las proas, ¿hacia qué faro?
las palabras del diccionario, ¿hacia qué distinta argumentación?
(de ‘Lo Que Puedes Hacer con el Fuego’, Colección La Cruz del Sur, Editorial Pre-Textos, España, 2023)
RAFAEL FELIPE OTERIÑO (La Plata, 1945, marplatense por adopción; provincia de Buenos Aires. Publicó los libros de poesía: Altas lluvias (1966), Campo visual (1976), Rara materia (1980), El príncipe de la fiesta (1983), El invierno lúcido (1987), La colina (1992), Lengua madre (1995), El orden de las olas (2000), Ágora (2005), Todas las mañanas (2010) y Viento extranjero (2014), y el volumen de ensayos sobre poesía: Una conversación infinita (2016). Su obra se encuentra reunida en Antología poética (1997), Cármenes (2003), En la mesa desnuda (2008) y Eolo y otros poemas (2016). Sobre la poesía escribió: “En ese espejo nos vemos: somos nosotros y no lo somos, es lo que sentíamos y no lo es, es nuestra autobiografía y es una invención. A veces, una sensación de impotencia: lo escrito no tradujo lo que queríamos expresar; en ocasiones, un sostén momentáneo contra la confusión; siempre, el misterio de haber sido conmovidos por las palabras”. Es miembro de número de la Academia Argentina de Letras.
