César Vallejo: Poemas en prosa

César Vallejo

La violencia de las horas

Todos han muerto.

Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.

Murió el cura Santiago, a quien placía le saludasen los jóvenes y

las mozas, respondiéndoles a todos, indistintamente: Buenos días,

José! Buenos días, María!

Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que

luego también murió a los ocho días de la madre.

Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad,

en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio,

la honrosísima mujer.

Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol

de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.

Murió Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se

sabe quién.

Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo

cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.

Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano

en mi víscera sangrienta, los tres ligados por un género triste de tristeza,

en el mes de agosto de años sucesivos.

Murió el músico Méndez, alto y muy borracho, que solfeaba con su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.

Murió mi eternidad y estoy velándola.

El momento más grave de la vida

Un hombre dijo:

—El momento más grave de mi vida estuvo en la batalla del Marne,

cuando fui herido en el pecho.

Otro hombre dijo:

—El momento más grave de mi vida, ocurrió en un maremoto

de Yokohama, del cual salvé milagrosamente, refugiado bajo

el alero de una tienda de lacas.

Y otro hombre dijo:

—El momento más grave de mi vida acontece cuando duermo

de día.

Y otro dijo:

—El momento más grave de mi vida ha estado en mi mayor

soledad.

Y otro dijo:

—El momento más grave de mi vida fue mi prisión en una cárcel

del Perú.

Y otro dijo:

—El momento más grave de mi vida es el haber sorprendido

de perfil a mi padre.

Y el último hombre dijo:

—El momento más grave de mi vida no ha llegado todavía.

César Vallejo Poeta (Santiago de Chuco, Perú,  1892-París, Francia, 1938)

José Emilio Pacheco: Poema

La Porteña: Novedad Editorial, Esteban Moore, Jorge Rivelli

Esteban Moore: Poeta Porteño

Jorge Rivelli

La selección de las piezas de los siete libros de Esteban Moore, reunidos en Poemas (1982-2007)[1]que realicé para la  presente antología, no fue tarea fácil.La misma estuvo guiada en solitario, exclusivamente,  por mis preferencias e inclinaciones.

El advenimiento de la democracia trajo una poética distinta marcada por un compromiso directo con la sociedad y sus libertades, pero, también con la resaca de los siete años de oscuridad y silencio. Había que decir y Moore, poco a poco se desprende del dolor y dibuja un panorama profundo de la ciudad y su gente hasta lograr las lecciones cotidianas y sus cosas, en historias de vida, pasando por la ruta y la desolación de la Patagonia.

La noche en llamas (1982)y Providencia terrenal (1983) son los dos primeros libros, que van marcando un progresivo instinto de libertad poética; se inicia con breves y contundentes piezas que dan cuenta del pasaje a un orden constitucional con el dolor de los muertos en la memoria. El género social identifica el inicio de su obra, con el poema “mi buenos aires querido”: en una bella ciudad / del lejano sur del mundo / un niño / con amorosa osadía / se tiene en la hamaca / sus impulsos agitan / la desparramada ceniza de los muertos / en nuestras habitaciones / gobernadas por el cerrojo / la memoria es un muro / que no puede ser derribado.

Una manera directa que sin perder emoción va desprendiéndose del romanticismo y culmina con una voz pulida que identifica a la generación del 80 en su libro Con Bogey en Casablanca: (bogey bebe en silencio / el agrio bourbon del olvido / su mirada perdida en la noche africana / oculta las profundas cicatrices del amor .con bogey en Casablanca (1987).

En el prólogo de la primera edición, dice JoaquinGiannuzi: “…esta poesía nace de un compromiso a fondo con la existencia. La realidad y la experiencia personal se han conjugado dialécticamente hasta destilar un universo poético de rasgos propios cuya forma ha evolucionado desde un esquematismo riguroso hasta una densidad en expansión de rica imaginación metafórica. Pero el lenguaje ha mantenido no sólo su identidad de acento sino un digno nivel de precisión.”

En los noventa se editan dos libros: Tiempos que van (1994):“Hay en “Tiempos que van” el testimonio de un solista a muchas voces –una polifonía que se anuda y hace nudo para el espacio de un tono personal- y que se encuentra en el despliegue de comparaciones y ambigüedades. Escritura impulsada en atravesar como pocas y extrañamente /las ropas, los cuerpos, la palabra. Pareciera que los poemas se sostienen por un delgadísimo hilo donde la extrañeza, el asombro, el desencanto, se despliegan en un lenguaje controlado, terso y riguroso. Se puede evocar al leer este libro un desierto que decrece hasta dar en pozos de ceniza, pero en el que también el dolor puede transmutarse en goce por la magia y el ‘hacer’ (diría Valery) de una obra sostenida.” –Jorge García Sabal, 1995- e Instantáneas de fin de siglo (Montevideo, 1995) en el que con suma solidez desarrolla un estilo propio, diría

que junto a Con Bogey en Casablanca forman la trilogía esencial, no sólo de la obra de Esteban Moore, sino para entender en profundidad la llamada generación del 80; una de cuyas características es el cambio de la influencia

europea ( francesa, sobre todo ) por la norteamericana. Y en esta trilogía es clave el extenso trabajo de traducciones de poetas de lengua inglesa que realizó Moore.

Del primero rescato un poema único en forma y espacio: Fragmentos. La obsesión que siempre da vueltas “los desaparecidos”; en esta pieza Moore da cuenta de que “no hay cadáveres”, que es imposible un duelo sin cuerpo; muestra la lucidez en tiempos difíciles , o por lo menos, cuando otras voces planteaban otra cosa ( TATA / aquí / hubo muerte / y / mucho más / sí mucho más / después / de / sí / lo / peor / de / lo / peor / sí / después / de / así es / TATA / aquí / hay muertos / muchos / muchos muertos / y ningún cuerpo / ningún / cuerpo / NINGÚN CUERPO / NINGÚN CUERPO / NINGÚN CUERPO / NINGÚN CUERPO / NINGÚN CUERPO / NINGÚN / NINGÚ / NING / NIN / NI / N……)

En Instantáneas de fin de siglo hallamos una obra maestra, me animo a decir, el mejor poema o el más significativo: Ángeles caídos. Un recorrido contundente por la poesía, los poetas, el dolor y la ciudad envuelta en palabras e imágenes…desborda de emoción(no busquemos en el pasado / edenes ilusorios / menos aún / la seguridad de las jerarquías / el siglo nos presentará / las imaginadas ruinas).

En la década del 2000 salen a la luz dos nuevos libros:Partes mínimas-uno/dos- (2006)y El avión negro (2007). Con el primero se produce un cambio notorio en el ritmo, respiración cortada mediante la utilización de largas líneas, hileras de puntos y amplios espacios. Dividido en dos partes, narra sus experiencias de un  viaje de ida y vuelta por las rutas del sur argentino. Estas piezas breves llevan por título versos de poetas y alternan descripción y abstracción con una notable fuerza lírica. El poeta Moore nos sorprende nuevamente en este giro inédito. Se alza la voz porteña.

 Acerca de este libro, escribió el poeta Luis Benítez: “La frecuente combinación de magnitudes máximas y mínimas hace intensas las imágenes; las graciosas codornices, vívidamente captadas por el ojo poético de Moore, nada saben del fragor del lejano deshielo, pero de algún modo lo leen en el brillo de las gotas; la mano que sopesa un canto rodado palpa también un inmemorial trajín de aguas y de edades; otra piedra tocada, despierta en la mente la palabra “meteoro” y desencadena una instantánea percepción de espacios siderales. Cuadros misteriosos, cuya atmósfera se enrarece aún más cuando, en algún pasaje, la marginalidad de lo humano se margina hasta desvanecerse, dejando ante el lector un mundo entrevisto un instante antes o un instante después de la presencia del hombre en la tierra, un mundo de puras presencias elementales o puras ondas de energía en caprichoso entretejido. La imaginería, de impresionista y expresionista, pasa entonces a ser abstracta; la mirada del cosmólogo se ha combinado con la de un físico atómico algo fantaseador y travieso.”

En el segundo libro aparece el contador de historias, es increíble la destreza lírica que se plantean en estas piezas. Historias que para cualquier escritor con oficio le llevaría entre cinco a siete páginas, el poeta la desarrolla en cuarenta o cincuenta versos. La extraordinaria madurez poética hace infinita las posibilidades en el futuro de su obra.

Insisto en esta voz porteña que toma una fotografía, los cines, un programa de radio, hasta lugares en pueblitos del interior; y escribe poemas de alto poder emotivo. Una nueva lírica abre las puertas del siglo. Dijo el filoso Daniel Fara: “Con todo esto, Moore logra el tipo de unidad propia del mosaico, del collage. La logra dentro de cada poema y en el conjunto, que es el libro. En cuanto al reconocimiento explícito de lo literario, esto no determina que El aviónnegro... sea un poemario para intelectuales, para escritores; al contrario de eso, el autorreconocimiento aparece como un rasgo de sinceridad, natural a la enunciación, que potencia, en vez de apagar, la emotividad de las piezas.

Convengamos en algo: todo el que escribe, sean cuales sean sus temas, su estilo, sus referentes, terminará dibujando su propia cara. Sin embargo, entre el onanismo de la ensimismada, monoideativa escritura memorialista, que ahoga cada vez más a nuestra literatura, y logros como los de Moore en este libro, hay mucha, muchísima distancia. En concreto, media el espacio de lectura más caro al amante de la buena poesía; ese territorio en el que lo incidental, como un pantógrafo, reconoce minuciosamente los rasgos del autor sólo para trazar en un plano trascendente la forma inenarrable de nuestra emoción lectora.”

En síntesis, los pilares de la obra poética de Moore: el minucioso y productivo trabajo de las traducciones de poetas de  lengua inglesa, la extensa y profunda lectura de la literatura rioplatense y su vida curiosa, a veces como un elegante flâneur y otras involucrado totalmente en la escena. De sus publicaciones podría decir, los dos primeros libros tantean el terreno; tercero, cuarto y quinto, el punto más alto de la vanguardia ochentista; el sexto, el habla porteña, una vuelta de tuerca a todo lo anterior; el séptimo, el punto más alto de su obra. Siete libros que tienen en común una voz inconfundible, por más que cada tanto queme las naves o mezcle y vuelva a dar.

Es un placer leer esta obra resultado de más de treinta años dedicados a la poesía y la traducción.  Ahora a esperar lo que vendrá.

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[1] Esteban Moore, Poemas (1982-2007), 325 páginas, Alción Editora, Córdoba, 2015.

Ramón Palomares: Poemas

Ramón Palomares

Pajarito que venís tan cansado

Pajarito que venís tan cansado
y que te arrecostás en la piedra de beber
Decíme. ¿No sos Polimnia?
Toda la tarde estuvo mirándome desde No sé dónde
Toda la tarde
Y ahora que te veo caigo en cuenta
Venís a consolarme
Vos que siempre estuviste para consolar
Te figurás ahora un pájaro
Ah pájaro esponjadito
Mansamente en la piedra y por la yerbita te acercás
‘Yo soy Polimnia’
– Y con razón que una luz de resucitados ha caído aquí mismo
Polimnia riéndote
Polimnia echándome la bendición

El Patio

Pues me estuve entre las flores del patio
Con las cayenas
Gozando con las hojas y los rayos del cielo.
Aquí pongo mi cama y me acuesto
Y me doy un baño de flores.
Y después saldré a decirle a las culebras y a las gallinas
Y a todos los árboles.
Me estuve sobre las betulias y sobre las tejas de rosas
Conversando, cenando, escuchando al viento.
Yo me voy a encontrar un caballo y seremos amigos.
Mañana le digo al sauco que me voy
Hasta muy lejos, hasta allá donde están cantando los hombres,
Donde corren los muertos y se entierran.
Yo caminaba por unos árboles, por unas hojas doradas
Y me comía las estrellas, y me senté
Y escuché la hierba alta y vi los ojos de una mujer
Que brillaban como un diente
Entonces arrojé una gran rama de naranjo
Y todo quedó oscuro.

Ramón  Palomares (Escuque, 1935- Merida, Venezuela,2016) Poeta, publicó una veintena de libros de poesía.  En 1975 obtuvo el Premio Nacional de Literatura por su libro Adiós Escuque; en 2006 obtuvo el Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora y en 2010 el Premio Iberoamericano de Literatura.

Jorge Rivelli: un día en el diario de lino mondino

Jorge Rivelli

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la mañana del 20 de agosto colgué los guantes de box en el ropero...

la lettera 22 oxidada yace en su lugar de privilegio……..diez grados

setenta por ciento de humedad mil veinte la presión atmosférica….

..................la ciudad es un músculo atrofiado que hay que masajear

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.........................bruno dante me dijo de cornelio en la avenida forest

......................un bar dormido de medidas grandes…….........………

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………..la calamidad de la iglesia con un cristo averiado & viejos &

niños tirados en el sagrario esperando la bendición………………….

el pan & otra palabra justa..................................................................

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……la alta grappa en el cornelio no sostiene la realidad……………

……lumumba tiene una tumba en katanga…....................................

.........la coca tiene una tetanga que te tumba…..................................

....…poemas de césar un tango.………...............................………....

.........bird se disuelve sin stent a orillas del vaso inmortal..................

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…capitular entre tapas laqueadas………..hilos de luz & licor

…abandonar la lira de orfeo………….…hilos de luz & licor

…colocar la pluma de tito livio………….hilos de luz & licor

…desde la fuente empezar otra vez……..hilos de luz & licor

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ahora también es vigilia la de los ojos cerrados el padre muerto mira desde el andén las mariposas entre botellas vacías la corona de novia los libros abiertos en la mesa que con destreza se desarrolla entre erinias el umbral está cargado de esperanza & una moneda ajena descansa en el mostrador mientras la computadora hierve entre cigarrillos estoy atado a tu toga papá!!! la curación está en dios los muñecos ambulantes distraen las ruinas reales que paulatinamente modifican el paisaje ayer se bañaban en piscinas de cristal en vertientes naturales entre fragancias & luna de siete mares hasta que llegaron las olímpicas & los reyes del cloro como una calavera en el coro nacional estoy atado a tu toga papá!!! aprendimos a sostener las disparadoras imágenes de las vocales los colores sepia del otoño el horizonte partido del suburbio tan desangelado estoy atado a tu toga papá!!! navegando el océano se vuelve piel hasta derrumbarse en el continente cuerpo que cala la sombra que cala la luz del cuerpo muerto que cala cuerpo tras cuerpo la era final pero este desprendimiento me encuentra en el vaso espiando caras gestos el giro de los condenados & otro que ríe porque la historia es circular comedia tragedia comedia tragedia hasta el colofón & canta desnudo parado en una silla corre el whisky saltando ceniceros penélope teje las fundas de vinos finos en el rincón de las caricias los rayos de sol se filtran por la ventana donde bruno dante lee poemas de olivari afuera brilla fría y desierta buenos aires & ya no sé si cortarme las venas o dejármelas largas o esperar el mediodía entre copa & copa o porque ya no puedo despegarme de cornelio estoy atado a tu toga papá!!! pasan los organitos las piezas de ajedrez las góndolas del capitán como un videoclip del cementerio travestis perfumados cadáveres exquisitos los actores del palacio municipal estoy atado a tu toga papá!!! el tiempo se derrite en las manos de los monumentos rómulo & remo con dieciocho buitres y las tetas de la loba en la boca las damas reptan por las camas el cuarto cambia de dirección el espejo se invierte la vela incendia las telas estoy atado a tu toga papá!!! se escribe en la cuna de judas en el almacén de ramos generales en lomo de burro se escribe en el muro en la calle en tus tetas en las flores & las piedras se escribe en el sueño porque tuyo es el reino señor se escribe cuando tres veces golpean la puerta cuando el dolor llama cuando las hojas en blanco amenazan & no se puede volver estoy atado a tu toga papá!!! es tarde para los efectos cardinales & la química del bar cornelio me expulsa sin rencor & creo que la noche es un secreto cargado de voces cuando la luna bebe la pluma…………………………………………………….....

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…del mediodía queda la falda de la vigilia………………….

………dos porciones de pizza con moscato leyendo a vallejo

………la emoción & densidad me abstrae del ruido del clima

......................................................mil días por mil las pizzerías

……………….…….soy esa grasa chorreando por tus dedos

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…...después fumo en la calle con la cabeza colmada de trilce

………………………….mientras la tarde inclina las sombras

………………….…………………..el frío sube lentamente 

…los pasos ebrios me llevan al descanso en un hotel de paso

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sueño que estoy en la mitad de mi vida en una ciudad oscura con una onza un león & una loba que permanentemente se cruzan en el camino trabajo en un astillero con la ilusión de algún día perderme en el mar juego a las cartas en la cubierta del colombina segunda & fumo pipa en el crepúsculo con las manos en el sacón marino los marineros zarpan a los prostíbulos dibujo mapas de los pequeños recorridos barriales & anoto los nombres de fantasía de todos los locales & rubros estoy atado a tu toga papá!!! cristóforo colombo partió del puerto de palos con tres carabelas el ballenero pequod tras las huellas del cachalote albino mocha dick cercano a la isla mocha en chile los náufragos en las parrillas vino tras vino delirando sobre la cercanía del apocalipsis & por eso no hay que perder el elixir de los dioses que cae de las jarras se acomoda en la cama la perichole micaela villegas después de asesinar a manuel de amat & junyent virrey del perú alza las piernas & la daga & pregunta por porfirio barba jacob una colección de angelitos de huesos de anfibios sobre la alacena musarañas de mascotas & el yeti de mayordomo mozo chofer o portero de las cabañas del tío tom alimenten a sus beduinos que los camellos quieren partir hay una zona de escamas con cuernos artificiales que habitan arpías & quelonios otra vez las nubes la niebla del castillo de los cárpatos estoy atado a tu toga papá!!! & sigo volando en el sueño del cuarto de hotel en un silencio sepulcral oscuro alta en el cielo un ave fénix dorada vigila la pulcritud de los trapitos en puerto madero el pase inglés en la calle teodoro garcía & avenida forest un tiro de dados para cada saque de polvo de ángel entre las vías el momo canta la mona & el burro que lo mantiene viejas noches perdido en los anaqueles de edipo en bares de chacarita en trenes calles inhóspitas estaciones terminales bancos de plaza zaguanes tolderías bajo la cama de jacobo fijman estoy atado a tu toga papá!!! se corta el hilo por lo más fino o por donde alcanza la tijera la mano que mece la pluma el naipe que cae en el vaso de licor los chicos que leen poemas de los celulares el café con tapa del starbucks miles de envases de cervezas los tetras aplastados las carroñas que merodean el sueño las carroñas que inundan la ciudad una voz lejana que pide ayuda los velatorios cierran a las doce solos como los muertos en el cajón sin flores ni llantos solos como la luz de la calle en invierno pálida & serena suena un mensaje o una alarma o un grillo en la pared porque la voz se desvanece en un texto en pantalla con síntesis & mal escrito o en diversas ridiculeces de fútbol televisión & lo incorruptible del clima en la avenida corrientes a medianoche se ven las almas de los viejos poetas cruzar de acá para allá gritando versos estoy atado a tu toga papá!!! la florista me dijo que pasó nicolás olivari compró un clavel rojo que se puso en el ojal & voló al bar la academia las huellas de madrugada el corazón en el aire las presas de los fantasmas nativos neuróticos se chocan en las esquinas para ser devorados por la boca del subte entre pieles de plástico & bastones de color el frágil huésped de las tempestades en las góndolas de las librerías mientras chet baker desfonda las botellas de bourbon sopla & sopla hasta quitarte las vísceras entonces te metés en el horno a probar la masa esos místicos esas almas del infierno que habitaron una ciudad en llamas una parte de la historia que se enterró en la transparencia de los muros genéricos en la última fisura de los cráneos olvidados en algún bar terrestre que se queja estoy atado a tu toga papá!!! hasta que pasa la topadora lenta & segura bagdad café parroquianos el disparo final está del otro lado cuando se acaba el vino de los chinos & la poesía sea alimento de paso de los vacíos alienígenas amarillos……………………………………………………..

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………fresco & limpio para internarme en la noche ciudadana

…la que no se recorre vacilante…………………..…………. 

…la misteriosa hasta llegar al sol………………………..……

…la que juega con pañuelos………………………………….

…entra & sale & sublime nos descalza………………….……

…ella se exalta con la intensidad de las palabras……………...

...invita a perder el sentido común…………………………..…

volcar el verdadero libre albedrío………….humanidad fantasía

+ esquivos personajes de ficción………………………............

………………………………..……..rotación de los elementos

……….......…capturar las herramientas para esperar..................

....................los caprichos brutalidad de la naturaleza…..………

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…………………………...………la noche se hiere & no desespera la noche se desnuda & toma absurda implacable & nada queda por decir una noche una vida o ninguna noche es noche abro la moleskine cross en mano & la sangre puede más que la pluma la profundidad del pasado con la voz de mi madre el beso & la mesa con mantel después el mate &  cigarrillos & la ópera siempre la ópera con lágrimas selladas en las mejillas estoy atado a tu toga papá!!! vuelve el fresco del conurbano la manquel & sus adminículos las bicicletas con el amor de mi vida flores & frutas en las mañanas letras & charlie parker en las noches la culminación del placer la lira esta lira se despierta se alza & vuelve a empezar sin pasar por el sueño en la calle en la plaza en el bar en la maldita ciudad que me seduce estoy atado a tu toga papá!!! la doctora me habla del proceso revolucionario el poeta turco nazim hikmet soy poeta voy silbando por las calles y dibujando en las paredes mis poemas en forma de rayos en el quinto piso abro las ventanas a la tienda nocturna una manera de darle futuro a la palabra se desliza con la pluma o la pantalla el velador en las sombras el gato que salta de un techo otro vaso de whisky me mira zelarayán con su salina en los ojos los poetas dejaron la columna vertebral incrustada en la silla la fonda del disturbio en las esquinas riña de bebidas en las colonias como la cualidad del vesubio en erupción que no sólo entierra pompeya sueñan los androides con corderos eléctricos la mujer del retrato anda en ropa interior después de las veintitrés horas por la avenida lacroze vendiendo girasoles de acrílico los chicos en la plazoleta santoro leen uno más uno humanidad & ceban mate en ronda armando el presente en lo que queda del día quién se quema las pestañas leyendo o batiendo la pasión entre el hambre & la catrina o dos maneras contemporáneas de poetas los que se posan en una rama o los que revolotean en círculos & tienen en común las plumas negras dijo el poeta benitez entonces miramos por el ojo de la cerradura cómo duerme calígula con el caballo virgilio con la mosca & la eneida en la mesa de luz de amparo mom cenamos con los aires de raúl barón biza cuando todo estaba sucio & caminamos por la cornisa por el derecho de matar en el faro mario palanti & luigi barolo dibujan versos en homenaje a mussolini encienden los ojos en la serenidad del invierno ella se abriga entre los libros el cigarrillo marca la hora & respira la luna en las nubes el ruido de los cubitos quebrándose en el vaso algún auto rompe la hermosa monotonía & pessoa encarece la foto cuando dice no soy nada nunca seré nada no puedo querer ser nada aparte de eso tengo en mí todos los sueños del mundo el espíritu envuelve la otra campana para no caer o nunca dejamos de volar ellos salen para decir & modifican el marco ellos salen en el territorio donde la poesía se materializa en las siluetas que dibuja el humo blanco se corre el velo de los dioses & una lluvia de hojas hueso se acomodan en la máquina el aroma de los bardos agranda los espacios entre lectura & lectura se evapora el vaso de whisky & despierta la gran manzana............................................................

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un diario en la arbitrariedad de los momentos……………….

lunes martes miércoles jueves viernes sábado domingo………

……………………verano otoño primavera invierno………

…………………….año por año en la vida azarosa……..… 

…pasaron las invasiones inglesas……………………………

…la inmigración del siglo diecinueve………………………

…el dante cruzó el océano en papel & tinta…………………

…selló la civilización sedujo la barbarie……………………

…la danza & el arte culinario……………………………….

…la palabra el trabajo la cultura urbana....…………………

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……………………............aquí estamos señor…en tu reino

……………………………………..con la misión extendida

…………………………………….con la generación abierta

……………cabalgando en tu nombre…el nombre & la sangre

….................................la extrema pasión clavando la historia

.....................estoy atado a tu toga papá!!!..............................

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del vórtice al abismo por senderos & laberintos con la lengua

pintando los pasos posibles fósforos quemados virus el

légamo la catedral el refugio de los bardos hasta el brindis

con la carne cansada & el corazón en la mano.........................

tormenta en escena.................................................................

moja los mapas & el cuaderno de bitácora…...........................

tormenta entre cantos & copas...............................................

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………………………………..........….llueve mientras ama

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…porque la lluvia lava los nardos……………………………

…recorre tu cabellera & las nalgas………………………….

…libera la esencia de una palabra…………………………….

…las perlas golpean la gran ciudad…………………………

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…............en el fin de la noche el grito de los dioses…..…....

.................me da la voz para cantarle a mis muertos..............

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jorge rivelli (bs. as. 1954) publicó: un tiempo para matar -arché ediciones, colección plaquetas (1991)-, movimiento en fuga -arché ediciones, colección plaquetas (1992)-, trompe l’oeil –arché ediciones (1994)-, hebra mojada -en colaboración con alejandra mendé -plaqueta ediciones rebus, colección cuadro conjetural (1997)-; matambre -papel tinta ediciones, colección pluma fuente (2004)-; las calles terminan en los bares -papel tinta ediciones, colección pluma fuente (2005)-premio fondo nacional de las artes (2004)-; platos de agua / copas de fuego-homenaje a charles bukowski-, omero libros (2012)-; a mi primo sergio (el barítono) -omero libros, colección plaquetas (2012)-; baila baco baila -editorial la porteña, colección acento urbano (2013)-, -manhattan gandhi -editorial la porteña, colección acento urbano (2014)-; barfly (100 poemas para 100 metros mariposa) –ediciones la carta de oliver (2016)-; venus viagra & violetas –ediciones la carta de oliver (2017)- y madrigal del diablo –grupo editor latinoamericano (2018)-. formó parte de las antologías: legado de poetas (poesía social argentina 1956-2006)-ediciones patagonia 2007- y poetas & putas -ediciones patagonia 2008-. de 1999 a 2009 dirigió la revista de poesía omero. desde el 14 enero 2014 administra cainabella.blogspot.