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| Fernando Buby Kofman |
Los glaciares, la planicie desolada, ofrecen seco, pequeñas ciudades, mínimos refugios del fuego, y de los campos rotulados emergen la imperfección, el murmullo del canto rodado. Como un sismógrafo que registra a veces lo irrelevante del paisaje, Moore percibe botellas, tornillos, piedras, conjuntamente con cuerpos que habitan la desolación. Casi como apropiándose de los hallazgos de la música concreta, rastrea el deletreo en más de un motor, el zumbido de los insectos. Otra música oscila en esta poesía, aleatoria, como la que propone John Cage, cuando los ciclos del sonido emergen de altas cúpulas. Los yuyos, las malezas a un costado de la autopista disponen silencios que son resonantes como los silencios de una música entrecortada. Las codornices no registran el tumulto de los torrentes, como los insectos no perciben la amenaza de las lámparas eléctricas, seres que deambulan en el vacío. Este vacío vuelve a flotar, con el radar perceptivo de Moore en los rieles abandonados, en los tambores de gasoil viejos, como espectros que deposita la noche. Es que la filigrana del aire que corre entre esa llanura desértica, la cordillera y el mar, se repite como en ciertas composiciones de Philip Glass. Se repite, y de tanto en tanto, surge una variación, para dejarnos más desolados. Lo ocre que tiñe el pajonal nos revela una osamenta, que adquiere el mismo color y donde la mirada queda cegada por los destellos de ese color.
Si este libro fuera una ópera, habría una coreografía que persiste: la ruta con su brillante asfalto, las tierras desoladas y volcánicas, el rumor perpetuo de los camiones. Y cada tanto, las palabras, como en el piano de Cage cargado de tuercas, las palabras apenas se formulan. Una palabra-pedazos demora en consolidarse. Es que si la música se compone de aire, lo que aquí se muestra en esta primera parte de un aire abatido, como el que sufrió Londres durante la guerra-relámpago. Ese aire, que no es ajeno a los alambres telefónicos y las trivialidades de charlas de los viajantes de comercio, o el rumor frecuente de las playas con turistas. La primera parte se cierra con una repetición: las olas, la marea que se reproduce en la oscuridad, y que no declina al amanecer.
La segunda parte se abre incluyendo diálogos sobre situaciones cotidianas, tales como un café aguado, pero tiene otra notación musical: barras que se aproximan al silencio, ese sitio donde no gravitan las palabras, pero en esas barras también asoma la musicalidad. La sucesión de objetos que merodean en la playa se superponen como en la primera parte: profilácticos, algas, envases de plástico, pero aquí la partitura ha cambiado el ritmo, las rayas son como el silencio, a veces obran como espacios muertos. Sin embargo aquí aparece un elemento que no se apreciaba al principio: el tiempo, que lleva a la introspección, planteándonos que hay un principio y un final. En este punto el libro toma un giro. La temporal está presente. Es la noción de ida y vuelta. De principio y final. De explorar lo que se vivió y lo que se va a vivir. Las barras de los poemas imponen una música. Es como si Cage hubiera sido desplazado por el Philip Glass de “Einstein en la playa”. Las evocaciones dan lugar a percepciones más contundentes. Es como si el autor sugiriera preguntas: ¿qué hay detrás de esos espacios muertos? ¿Muertes, o sólo sombras? La ruta es presentada como una nueva cartografía temporal. Un verso dice: “que la ruta es una interminable recta, sobre cuyos márgenes crece el silencio”. Lo que nos lleva a pensar en el tiempo del país, como una interminable recta. Sin proponérselo, lo aciago flota en estos poemas. A veces, en un poema asoma Cage, porque más que sonidos son ruidos, crepitantes, pajonales encendidos. En otro poema asoma Basho. Pero ya esta segunda parte tiene un giro donde lo fantasmal de la noche, de las cruces al borde de la ruta nos acercan a la tragedia. Los griteríos de un tero alertan por la supervivencia. Es él o sus pichones. Siempre sobrevuela una amenaza. Siempre hay voces que desgarran la noche y nos pueden sorprender en un hotel de la ruta. Pero cómo recordar cuándo fueron dichos. Cómo interrumpir su asedio. La muerte y sus formas flotan aún en la brisa del verano. Flota aún entre las trivialidades que anuncia el diario local, dejado por la camarera. Esta segunda parte concluye como la ópera de Glass, “Einstein en la playa”: la oscuridad, la gran metrópoli, millones de seres que repiten números, y se han olvidado de las palabras.
junio 2026 FERNANDO Buby KOFMAN nació en Posadas, Misiones, en 1947. Dirigió la revista “Sátura” en los ’80. Y la revista de filosofía y poesía, “FrankBaires” entre 2005/07. Poeta y ensayista. Algunos de sus títulos: Caída de la Catedral, De Bell a Campana, Mi primer ratón, Zarza remueve, publicado en Inglaterra, en Arc Publications. Sus últimos dos títulos: Le pregunté a mi sombra, 2023, y Acabo de dejar este cementerio, 2025.
