miércoles, 30 de marzo de 2022

Jesús Aguado: El saltador

 



Jesús Aguado


























El saltador se encoge, se agarra las rodillas,
esconde la cabeza entre las piernas.
A punto de llegar da un latigazo
y se estira de golpe contra el agua:
al sumergirse nace, y el mundo, sacudido,
vuelve a iniciar de nuevo sus circunvoluciones,
su salto de gestante que atraviesa el espacio
como una caracola o bosta o piedra
lanzado hacia la luz: le enseña el saltador
al mundo su trabajo, y a convertirlo en juego,
y cómo al zambullirse quedar recién nacido:
le enseña el mecanismo de la vida.

El mundo se detiene y mira concentrado,
quizás reconociéndose en los gestos del hombre
que rota y se traslada dibujando una elíptica
con su cuerpo visible sobre un eje invisible.

Es el mundo el que salta, no es el hombre:
esa bola que rasga la seda de la tarde
desnudándolo todo, no es un hombre:
es el cauce de un río, las raíces de un árbol,
la tierra de aluvión, pero no un hombre:
es el molde de un hombre, un recipiente
vaciado de un hombre y luego vuelto
a llenar con el cauce, las raíces, la tierra:
es el hueco dejado por un hombre
para darle un cobijo a las cosas del mundo.

El hombre, cuando salta, ya no piensa,
pues su interior es agua, filamentos o polvo.

Cuando salta es el puro movimiento
y es la inmovilidad perfecta y pura:
es el mundo que gira y el mundo detenido.

El mundo, ese aprendiz de saltador,
y el saltador, ese aprendiz de mundo,
se duermen en el aire
y nos suenan.



Jesús Aguado  (Madrid, 1961) Poeta, traductor y antólogo.  Ha publicado:   Primeros poemas del naufragio en 1984, Mi enemigo en 1987, Semillas para un cuerpo en 1988, Los amores imposibles, ganadora del Premio Hiperión en 1990, Libro de homenajes en 1993, El placer de las metamorfosis (Antología 1984-1993) en 1996, El fugitivo en 1998, Piezas para un puzzle en 1999, Los poemas de Vikram Babu en 2000, La gorda y otros poemas en 2001, Lo que dices de mí en 2002, "Heridas" en 2004, La astucia del vacío en 2005 y Verbos (2009).


sábado, 19 de marzo de 2022

Niels Hav: GUERRA

 












La palabra guerra está prohibida en Rusia,
afortunadamente.
Palabras como ansiedad, gritos y bombas
deberían estar también prohibidas.

La cosa más tonta es pensar.
La palabra invasión ya ha sido eliminada.
El número de las bajas del ejército no existe.
No hay que mencionar el llanto de los soldados.

Se eliminan los cadáveres y los niños masacrados, 
y el horror de los sótanos y de las estaciones del subte.
Afortunadamente, la palabra muerte fue prohibida:
en Rusia morir es ilegal.

 Traducción Gerardo Lewin

Niels Hav (Dinamarca, 1949) Poeta y narrador.  Sus libros han sido traducidos y publicados en muchos idiomas incluyendo persa, inglés y turco.  
Ha publicado siete libros de poesía y tres de relatos. Ha sido galardonado con varios premios del Consejo de las Artes danés. Declara ser un campesino ingenuo, que el destino ha enviado a Asia, África y Europa así como Norte y Sur de América.  

martes, 15 de marzo de 2022

Luis Benítez: Novedad editorial, presentación y un poema

 







Editorial Aquitania Siglo XXI, de México, y la organización cultural La Ninfa Eco, del Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda del Norte, tienen el placer de invitar a la presentación internacional de la antología poética Una Gran Guerra habita las cosas. Lo mejor de Luis Benítez, a concretarse el próximo 31 de marzo, a las 20 horas de Argentina, 5 PM de México.
 “Una Gran Guerra habita las cosas…” es la primera antología de la colección: “Lo mejor de la poesía…”, que busca publicar y divulgar la mejor poesía de grandes poetas contemporáneos y acercarla a todos los públicos.
Editorial Aquitania Siglo XXI
________________________________________Para participar de la presentación internacional vía Zoom, dejar comentarios y realizar preguntas, ingresar a este link en el horario indicado:


https://www.facebook.com/laninfaecopodcast

Anfitriona y presentadora principal: la escritora, periodista, maestra de escritura creativa y editora Gabriela Guerra Rey.
Coanfitriona por Editorial Aquitania Siglo XXI: la editora, poeta y narradora Annia Galano.
Invitado: el escritor, editor, crítico literario y periodista Demian Paredes.
El encuentro contará con la presencia del autor, en directo desde Buenos Aires.

 
El mar de los antiguos

No volverá jamás el mar de los antiguos
a rebañar las costas creadas por sus olas.
Un año de ancho, una vida de largo,
se sumió en la honda bocanada del fondo.
Con él las bandas de Erik el Violento
y la pacífica vela de otro ladrón, fenicio,
doblaron para siempre ese horizonte blando
y abajo el precipicio que los tragó
a todos como se cierra un libro.
Ni el ceñudo pirata que un día fue
estatura y bronceado y sombra,
ni el traficante sofocado bajo tricornio y títulos,
tuvieron el poder de detener
aquellas otras olas que se llaman horas;
menos el múltiple ahogado, ese sin nombre,
puede asomar la cabeza ahora
para su intrépido persistir
bajo la luna, a solas.
Ah mar de Eneas y de Ulises
que no eras este y eras
la cuna del delfín y las especias
y el camino del oro y siempre, lo Otro.
Qué portugueses y españoles eran
cuando eran los que eran en el mar.
¡Y el junco de esa otra historia, la ignorada,
que salía a él bajando de los ríos
como una rama armada de astrolabio,
con hombres amarillos bajo la tensa seda
guardando sus secretos, sus caminos y sus signos!
Veo entre peces voladores
cabalgar el trirreme del romano
y al bajel del griego salir de la zozobra;
todas esas ambiciones que iban tras las Hespérides
encalladas en el arrecife del Minuto.
Y la Sirena, el paganismo de a bordo
recubierto de escamas y colocado fuera,
y el oficial Leviatán del Viejo Testamento
condensados en la ballena blanca
que surcó todavía, en mil ochocientos y tantos,
el querido inolvidable mar de los antiguos.


Luis Benítez
El poeta, narrador y ensayista literario Luis Benítez nació en Buenos Aires el 10 de noviembre de 1956. Ha recibido numerosos premios nacionales e internacionales por su obra literaria. Sus 42 libros de poesía, ensayo y narrativa han sido publicados en Argentina, Chile, España, Estados Unidos, Francia, Inglaterra, Italia, México, Rumania, Suecia, Venezuela y Uruguay.


martes, 8 de marzo de 2022

Mario Quintana: poemas

 

Mario Quintana















EL AUTORRETRATO

En el retrato que me hago
–trazo a trazo–
A veces me pinto nube,
A veces me pinto árbol...

A veces me pinto cosas
De las que no hay más recuerdo...
O cosas que no existen
Pero que un día existirán...

Y, de esta leída, en que busco
–poco a poco–
Mi eterna semejanza,

Al final, ¿qué quedará?
Un diseño de niño...
¡Corregido por un loco!


CLASE INAUGURAL

Es verdad que en la Ilíada no había tantos héroes como en la guerra de Paraguay...
Pero eran bien hablados
Y todos sus gestos eran ritmados como en un ballet
Por la cadencia de los metros homéricos.
Fuera del ritmo, sólo hay condenación.
Fuera de la poesía no hay salvación.
La poesía es danza y la danza es alegría.
Danza, pues, tu desesperación, danza.
Tus júbilos
Y,
Aunque temas inmensamente a Dios,
Danza como David ante el Arca de la Alianza;
Así temas inmensamente la muerte
Danza delante de tu fosa.
Teje coronas de rimas...
Mientras el poema no termina
La rima es como una esperanza
Que eternamente se renueva.
La canción, la simple canción, es una luz en medio de la noche.
(Lo saben todas las almas perdidas...)
El solemne canto es una antorcha en las sombras.
(Lo saben todas las almas perdidas...)

Danza, encantado dominador de monstruos,
Tirano de las esfinges,
Danza, Poeta,
Y sobre lo aéreo, lo implacable, el irresistible ritmo de tus pies,
Deja rugir el Caos atónito...


AH, SÍ, LA VIEJA POESÍA...

Poesía, mi vieja amiga...
yo te entrego todo
lo que otros no dan importancia alguna...
a saber:
el silencio de los viejos pasillos
una esquina
una luna
(porque hay muchas, muchas lunas...)
la primera mirada de aquella primera enamorada
que todavía ilumina, el alma,
como una tenue luz de lamparilla,
a tu cámara de horrores.
¿Y los grillos?
¿No están oyendo, allá afuera, los grillos?
Sí, los grillos...
Los grillos son los poetas muertos.

Te entrego grillos a los millones un lápiz verde un retrato
amarilleado un viejo huevo de costura tus pecados las
reivindicaciones las explicaciones – menos 
el alzar de hombros y las risas contenidas
pero
todas las lágrimas que el orgullo estancó en la fuente
las explosiones de cólera

el crujir de dientes
las alegrías agudas hasta el grito
la danza de los huesos...
Pues bien
hay veces
de todo cuando le entrego, la Poesía hace una cosa que
parece nada tener que ver con los ingredientes pero que
tiene por eso mismo un sabor total: eternamente ese
gusto de nunca y de siempre.


EL POEMA

Un poema como un sorbo de agua bebido en lo oscuro.
Como un pobre animal palpitando herido.
Como pequeñita moneda de plata perdida para siempre en la floresta nocturna.
Un poema sin otra angustia que su misteriosa condición de poema.
Triste.
Solitario.
Único.
Herido de mortal belleza.


EL POEMA

El poema es una piedra en el abismo,
El eco del poema disloca los perfiles:
Para bien de las aguas y de las almas
Asesinemos al poeta.


EL NIÑO LOCO

Yo te pagué mi pesada moneda,
Poesía...
¡A tus espejos deformantes y límpidos
Como el agua! Sí, desde niño,
Mis ojos se abrían insomnes como flores en lo oscuro
Hasta que, lejos, en el horizonte, yo veía
A la Luna viniendo, esbelta como un lirio...
Algunas veces en una túnica de Infanta
Sonámbula... Algunas veces vertiginosamente desnuda... 
Y era blanca como las nueces d ellas ardillas descascaran en la rama...
Pura como un puñal de sacrificio...
(¡En mis labios se quemaba, ignorada, la palabra mágica!)


ENVEJECER

Antes, todos los caminos iban.
Ahora todos los caminos vienen.
La casa es acogedora, los libros pocos.
Y yo mismo preparo el té para los fantasmas.


EL MAPA

Miro el mapa de la ciudad
Como quien examinase
La anatomía de un cuerpo...

(¡Y ni que fuese mi cuerpo!)

Siento un dolor infinito
De las calles de Porto Alegre
Donde jamás pasaré...

Hay tanta esquina exquisita,
Tantos matices en las paredes,
Hay tanta moza bonita
En las calles que no anduve
(Y hay una calle encantada
Que ni en sueños soñé...)

Cuando yo fui, un día de esos,
Polvareda u hoja levantada
En el viento de la madrugada,
Seré un poco de nada
Invisible, delicioso

Que hace que tu aire
Parezca más un mirar,
Suave misterio amoroso,
Ciudad de mi andar
(¡De este ya tan largo andar!)

Y tal vez de mi reposo...


* Todas las piezas fueron tomadas de Melhores poemas de Mario Quintana; selección de Fausto Cunha (primera edición digital: São Paulo, 2012).

** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2022.

Mario Quintana (1906-1994) nació en Alegrete (Rio Grande do Sul), y ejerció el periodismo en las redacciones de O Estado do Rio Grande do Sul y en Correio do Povo.
En su producción poética se encuentran, entre otros títulos, A rua dos cata-ventos (1940), su primer libro; Sapato florido (1947), Espelho mágico (1948); Quintanares (1976); O baú de espantos (1986) y Diário poético (1986/1987).
Fue también traductor al portugués de numerosos autores y autoras como Proust, Conrad, Voltaire, V. Woolf, G. Papini, Grahann Greene y Balzac. Muchas de esas traducciones tuvieron éxito y son reeditadas hasta el día de hoy, como A la sombra de las muchachas en flor, Mrs. Dalloway y Lord Jim.


lunes, 7 de marzo de 2022

Alberto Pipino: 2 poemas

 

Alberto Pipino


















Riverside Drive

                                             A Cándida Feliz 

Separado del Río de la Plata, del retorno,  
oye el runrun de un avión 
que va al sur,

desde lo alto del Washington Bridge
desafía a la prudencia, sin asco 
despioja el pasado, 

en su sobrevuelo el gorrión parte 
ave y otra individuo cruza 
a una candela

bella mujer con alas de vino y psiquis
perdida en la  esquina de 151
y Broadway

y la goza como si se diera baños 
de tierra, destilando aceite 
afrodisíaco

entre palabras sueltas, aroma a hierba, 
briznas de tinta,
en el vacío

su plumaje cambia de un zigzag oscuro 
a una grave ternura, su pecho 
prieto es un alcaucil 

de sombra deshojado de añoranzas y 
despistes, de voces que chillan 
igual a lata raspada, 

ávido busca bichos y restos de fruta en  
aceras, callejones y patios de 
Hamilton Heights,

ah, Riverside Drive, no solo ampara 
a la corriente natural para calmar 
la sed, también es

abismo para cobijar lo que queda de uno, 
poner el pico bajo el ala, 
reinventarse 

único en país ajeno, es decir insistir 
en volar para no morir,
ahora 

goza del aire viciado, imita el silencio,  
la noche helada le abraza
hasta el fondo,

feliz confunde el cielo con el Hudson 
y a una estrella fugaz con una 
anguila de cristal. 


Meneo fúnebre

                                       A Dora María Téllez

Una vivandera con la noche de trofeo 
baila, sacude el delantal naranja 
con jactancia, silban las
corolas desnudas

entre las ondas de la melena, el rocío
de caña le brota de la piel y
bajo la saya la aurora
se despereza,

han vuelto los tiburones a las aguas 
del Xolotlán y los nacatamales
están con la carne viva,
máscaras de ave 

carroñera golpean a la presa al son 
de tambores, flautas, pitos
y trompetas, aletea
la pesadilla,

los dientes de la marimba rechinan 
cuando el aire cruza las 
teclas de hueso,
un viejo 

retintín la rechaza del carnaval, agria 
la leche y la miel, la separa
hasta una bocacalle en
Manhattan

donde emblema de vivaz quimera 
cabalga en pelo por la pérdida
y el abismo, entre aroma 
a sudor y ron 


se tuerce y eriza cerca del asombro 
y las monedas que curiosos 
dejan a los pies del duelo 
por el zopilote.



Alberto Pipino, argentino (1942), periodista. En 1976, durante la dictadura militar de Rafael Videla se exilió en Estados Unidos y Nicaragua. En 1984 publicó Espeso país, en el prólogo Juan Gelman destacó que “Alberto Pipino transitó los caminos del dolor, de la derrota, de la furia. Por eso sus palabras son de piedra. Y tienen la belleza de la piedra.” Con la democracia regresó al país. Atraído por bucear en la diversidad que caracterizó a las organizaciones políticas de los setenta y a sus diversos modos de relacionarse con la violencia política, coordinó en Buenos Aires entre 1990 y 1991 Utopías del Sur, publicación dedicada a difundir el pensamiento y creación desde una izquierda crítica. También comprobó que Argentina y él habían crecido, ya no eran los mismos. Desde hace 15 años vive en Estados Unidos. Riverside Drive, etcétera es su último libro. (Nota bio-bibliográfica del autor)