viernes, 13 de septiembre de 2024

Carlos Vitale: Poemas

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

Carlos Vitale

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         



JORNADA 

Tú, de pie, desnuda en la penumbra.
Tu espalda es el arco del conocimiento.
Desde la cama, observo y espero.
Cuando te vuelvas me dirás quién soy.
Sin otra luz que mi deseo.


EL ESTADO DE LA CUESTIÓN

Has parado la noche, pero me has negado el día.


RISAS DE COCODRILO

No te engañes.
El de la foto
tan sonriente
ya era infeliz
(tú lo sabes,
bien que lo sabes).

Contémplalo ahí detrás,
público o comparsa,
borroso
incluso en primer plano. 

Sonríe
aunque esté muerto.

Si le pides
que se adelante 
no da sombra.

Convéncete:
sólo la sombra
no da sombra.


OTRA VUELTA DE TUERCA

Y nada más que sed
y vasos rotos.


PEPE BARROETA DICE QUE NO DICE
                                                   
El don 
de la palabra 
no es 
un don,
es apenas 
arder
en el propio 
fuego, 
abrasarse 
hasta que la mano 
dibuje 
el vasto 
signo 
de la desolación.


CONSIGNA

La palabra es miedo,
metal, adiós,
cuerpo sin cuerpo,
y derrota.


RÉQUIEM

Al final
sólo queda
una dirección 
que borro.


ATAJO

Si no buscas,
encuéntrame.


OCURRE

Ocurre, lo dices, lo vives, revives.
Ocurre, no lo dices, lo olvidas.
Ocurre, no lo dices.

 
LATERAL

Un aire gris,
algunas fotos,
ciertos amores,
ritos, paisajes,
ni una lágrima,
algo parecido 
a la felicidad.


APARICIONES

El mar, pintado,
y la isla
que desaparece, 
no del recuerdo
sino del instante.


LETANÍA

Una vida
nueva.
Otra,
distinta.
Una vida.


DIVAGANDO

Ni aun
sabrás
que eras
la gracia
breve
y eterna.


DOS

No entiendo
tu manera
de amarme,
amor 
que amas
si huyes.


COMO SI

Como si te fuera la vida.
Como si nacieras.


¿RECUERDAS?

Quizá no recuerdes,
ni recordarás,
lo que no olvido
ni quiero olvidar.


LIBÉRAME

Libérame del deseo.
Libérame del deseo
incumplido,
de su inútil carcoma,
de su vana penuria.


VUELTA

Pero al fin regresas.
O no te has ido.
O no me he ido.
El hecho es que estás.
Y yo no sé si estoy.




Carlos Vitale (Buenos Aires, 1953) ha publicado, entre otros libros, Unidad de lugar, Descortesía del suicida, Fuera de casa y Duermevela. Asimismo ha traducido numerosos libros de poetas italianos y catalanes: Dino Campana (Premio de Traducción “Ultimo Novecento”), Eugenio Montale (Premio de Traducción “Ángel Crespo”), Giuseppe Ungaretti, Gerardo Vacana, Sergio Corazzini (Premio de Traducción del Ministerio Italiano de Relaciones Exteriores), Amerigo Iannacone, Libero De Libero, Joan Vinyoli, Umberto Saba (Premio de Traducción “Val di Comino”), Giuseppe Napolitano, Joan Vinyoli, Mario Luzi, Amelia Rosselli, Sandro Penna, Antoni Clapés, Joan Brossa, Antònia Vicens, Carles Duarte, Josep-Ramon Bach, etc. Ha participado en festivales, lecturas y encuentros de poesía en Argentina, España, Venezuela, Armenia, Italia, Suiza, Rumania, Estonia, Grecia, Bulgaria y Francia. Sus libros han sido traducidos al francés, italiano, armenio, estonio, catalán, griego y búlgaro. En 2015, obtuvo el VI Premio José Luis Giménez-Frontín por su contribución al acercamiento entre culturas diversas y, en 2023, el Premio de traducción a la trayectoria “Val de Comino” (Alvito, Italia). Reside en Barcelona desde 1981


                                                                                                                                                          

miércoles, 11 de septiembre de 2024

Antonio Deltoro: ‘Por ahora’ (breve selección)

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    
Antonio Deltoro

 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                
Descontento, pero no infeliz.

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Amistad: vecindad de las almas, diversidad de los espíritus.

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A los mosquitos les gusta vivir peligrosamente en la cerveza.

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El peor amigo de las bibliotecas es el préstamo.

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Con todas las condiciones para ser relativamente felices somos absolutamente desdichados.

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En una especie tan carnívora y astuta como la nuestra es una hipocresía escandalizarse de la muerte.

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Envejecer es irse haciendo inexistente, cursar un aprendizaje de fantasma.

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Los impulsos sustituyen a la voluntad.

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Fama: la pequeñez humana os hará grandes.

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El hotel es una isla por días.

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Aspiro a tener, como la ola, plenitud en la fragilidad.

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Parece posible la plenitud en las mañanas y en la noche, pero en las tardes sólo unos pocos logran la plenitud en lo inestable.

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Éxtasis de la temporalidad.

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Nadie es el habitante del crepúsculo.

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Desde el país fugaz donde comienza el vacío.

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Prólogo: ‘Anónimo y desconocido lector estas líneas te llegan sin elegirte, si algo vivo hay en ellas consiste en no haberte elegido y en no saber quién eres…’

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Intuición: memoria vaga de un acierto futuro.

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No me gusta tocar puertas ni derribarlas, me gusta o que estén abiertas o pasar de largo.

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Instrumentos pasivos, cóncavos: el cenicero, el pozo, la sartén, la olla, la tumba.

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Hay que conversar con los muertos en vida, me refiero a la nuestra, pues no creo que ellos la tengan; seguramente, de muertos no podremos conversar ni con los muertos.

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¿Siempre la vida íntima es pequeña?

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Gasta más tiempo el viejo en sus achaques que el atleta ejercitando su cuerpo.

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En esta época hay que vivir en otra para sobrevivir en esta.



* Antonio Deltoro, Por ahora, México, Ediciones Sin Nombre/Secretaría de Cultura, 2018, pp. 9, 12, 15, 16, 18, 19, 21, 22, 28 y 30.

** Selección realizada para este blog por el crítico y editor Demian Paredes, en el marco de un proyecto de antología del poeta y ensayista mexicano, para ser publicado por primera vez en Argentina.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                   

domingo, 8 de septiembre de 2024

ALEJANDRO ELISSAGARAY: FICCIONES DE LA SANGRE

 

Alejandro Elissagaray      

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      


con qué vino me hicieron
con qué humareda de cuervos. con qué
relámpago de soles,
                              en el mar,
con qué licor  de la desesperación
                              de los abismos

y  no la otra muerte:
la iluminada de destrenzar el silencio y la piel
y no la de las bocas de pradera
con ácido en el cerebro lleno de culebras
                                                sin  olvidos ni rayos                                              
complejo como el trueno
en su infierno simultáneo

toda alquimia ha sido vana  contra los  picotazos
de cualquier herejía bella
contra el susurro de esos huecos de madurez
en la noche 

cómo disolver  la carne en una hondonada de corazones
en un reverbero virgen de la muerte

y la gran serpiente de mi pulmón sostiene con sus fuegos mojados
toda la fragilidad  de las tardes intensas
que naufragaron por mi piel
toda la fragilidad del hospicio y del océano a cuyas bocas
de orgullo solamente me someto

y luego los lechos de sol con nieblas que fluyen
en la luminosidad
y esa paz violenta
con los clarines del amanecer 
 a la cual todos los diamantes de este mundo fueron incapaces
                                                         de incendiar

 por huir de vuestros lazos
oh mujeres de pechos de zozobra
y de una belleza larga y salvaje

el cerebro golpea con amargura esa puerta que sangra
el dibujar de pequeñas almas carnales
que relumbran entre las olas del tiempo
frías y hemisféricas almas inalcanzables
como la oscura serenidad en los ojos de Edipo

(1981)

Alejandro Elissagaray (Buenos Aires, 1954) Poeta, ensayista y periodista.