lunes, 22 de abril de 2024

ALFREDO VEIRAVÉ: ARTE POÉTICA COMO CIENCIA DE LA NATURALEZA

                                                                                                                                                                               
Alfredo Veiravé

 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            


                                                                    
                                                          Yo, Bertolt Brecht, vengo de los montes negros…

                                                          César Vallejo ha muerto, le pegaban / todos sin
                                                         Que él les haga nada…

                                                         Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas…
                                                        No sé cual de los dos escribe estas página.



Las ciencias etimológicamente nacen del saber
    Y se dividen en teóricas, prácticas y poéticas.
Las poéticas son ensoñaciones cósmicas
     Bachelard dice de sus fenomenologías
que las imágenes son novedades
     o sea, abren un futuro en el lenguaje
y,
     una de las últimas verdades desde la
      Poética de Aristóteles, 
que el mundo real es comido
por el mundo imaginario.
Así en el futuro se denominará
       Ciencias Naturales
a todo texto que sea un invento geométrico
de la nueva vida de los hombres.
    Y el método?
No podrá exigírselo a quienes hayan comido del fruto del inconsciente.
De esa manera, querido lector, estos poemas son incursiones
    Robinsoncruceanas
el viaje en el mar por la ruta azarosa de Moby Dick,
por las selvas del texto que contiene la codicia de
    Hernán Cortés ante los tesoros del oro,
en suma
    una expedición encabezada por un cazador de
    especies exóticas
    que le han sido encargadas para un museo de las mutaciones,
para un circo de animales naturales en el laboratorio de la imaginación
    con algunas ciencias y cartas personales.

Alfredo Veiravé (1928-1991)  Poeta, ensayista, docente.

ÁLVARO DE CAMPOS: CALLOS A LA PORTUGUESA

           
Fernando Pessoa

 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           
                                                                                                    

Un día, en un restaurante, fuera del espacio y del tiempo,
Me sirvieron el amor como callos fríos.
Dije delicadamente al jefe de cocina
que los prefería calientes,
que los callos (y eran a la portuguesa) nunca se comen fríos.

Se impacientaron conmigo.
Nunca se puede tener razón, ni en el restaurante.
No corrí, no pedí otra  cosa, pagué la cuenta,
y me fui a pasear por la calle.

¿Quién sabe lo que esto quiere decir?
Yo no lo sé y a mí me pasó…

(Sé muy bien que en la infancia toda la gente tuvo un jardín,
particular o público o del vecino.
Sé muy bien que jugar era nuestro único mandamiento
y que la tristeza es de hoy.)

Esto lo sé de sobra,
pero, si pedí amor, ¿por qué me trajeron,
a la portuguesa, callos fríos?
No es un plato que se pueda comer frío
y me lo trajeron frío.

No me quejé, pero estaba frío,
no se puede comer frío pero llegó frío.

(Versión Octavio Paz)

Álvaro de Campos -Fernando Pessoa (1888-1935)