viernes, 21 de marzo de 2025

Armando Freitas Filho: poemas de “Respiro”

 
Armando Freitas Filho
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        



LUCHA LETRADA

Escribir es escalar
a través de lo que va surgiendo
y creciendo piedra por piedra
se encaran mirándose cara a cara.
Atascados delante de nosotros
ásperos de vez en cuando
atornillados en líneas
letra por letra cerca uno de otro
con parentescos de vez en cuando
en las caídas de brazos
cada uno con su truco.
El más viejo no se oxidó
muy por el contrario
y el otro más mozo
intentó muscularse más
para intentar el empate final.



REZO

Libro sagrado, libro de los sueños
de cabecera, de las mil y una noches
libro de horas, blanco, negro, de oro
libro abierto, maestro, o razón
libro de oraciones, tiempo, de los muertos, de carne
de protocolo, de arte, de bolsillo, de espiral
libro de cuarenta hojas, de registro, didáctico
electrónico, libro en rollo, fiscal, tabular
xilografiado, xerox, cassete, digital, e-book
libro libre del vidente.



DISTOPÍA

La computadora impone
poco a poco en el cuerpo
su manera de ser.
Al principio, por medio
del dolor, a partir de los huesos
acostumbrándose a la fuerza
desnuda, de otras torsiones.

Después, al pensamiento
objetivo de los algoritmos
dispensando el sueño
la imaginación variante
que causa errores, aciertos
de libres fantasías, ahora
impensables y perdidas.



INMÓVIL

Entre la vida y la muerte nada.
Tedio. No atravieso el mar.
Ni el río. Ni nadie me lleva
hacia ninguna aventura
de viaje al límite del horizonte.
También el barco
y su vela sin viento
no se libra de la ancla.



223

Escribir por capas
con coma, acento, o no.
Leer es quebrar la piedra
de lo que fue escrito
para ver lo que la compone.

La edad geológica
el tiempo que llevó
para formar la materia
la historia y la memoria:
rara, trivial, mixta.

E incluso sin saber
el valor inmediato
ir al frente, llegar
a un punto, que no
es final. Es secreto siempre.

18 XI 2015



* Las piezas seleccionadas pertenecen a Respiro, São Paulo, Companhia das Letras, 2024.

** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, marzo de 2025.

Armando Freitas Filho (1940-2024), gran poeta, ganador de numerosos premios como el Jabuti y el Alphonsus de Guimaraens (de la Biblioteca Nacional), fue amigo de autores como Manuel Bandeira y Carlos Drummond de Andrade. Ligado a la “poesía marginal” de la década de 1970, fue autor de Palavra (1963), De corpo presente (1975), De cor (1988), Duplo cego (1997), Dever (2013), Rol (2016), Arremate (2020) y Só prosa (2022), entre muchos otros títulos. Su obra poética completa se publicó en 2003: Máquina de escrever.
En Argentina, Ediciones Corregidor publicó, con selección de Teresa Arijón y Camila do Valle, Entre cielo y suelo. Una antología (2010).


Juan de Yepez: Arriba Otro del mismo que va por «Super flumina Babilonis»

 

Juan de Yepes

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           


Arriba Encima de las corrientes
que en Babilonia hallaba,
allí me senté llorando,
allí la tierra regaba,
acordándome de ti,  
¡oh, Sión!, a quien amaba.
Era dulce tu memoria,
y con ella más lloraba.
Dejé los trajes de fiesta,
los de trabajo tomaba,  
y colgué en los verdes sauces
la música que llevaba,
poniéndola en esperanza
de aquello que en ti esperaba.
Allí me hirió el amor  
y el corazón me sacaba.
Díjele que me matase,
pues de tal suerte llagaba;
yo me metía en su fuego
sabiendo que me abrasaba,  
disculpando al avecica
que en el fuego se acababa.
Estábame en mí muriendo
y en ti solo respiraba,
en mí por ti me moría  
y por ti resucitaba,
que la memoria de ti
daba vida y la quitaba.
Gozábanse los extraños
entre quien cautivo estaba;  
preguntábanme cantares
de lo que en Sión cantaba:
«-Canta de Sión un himno,
veamos cómo sonaba».
«-Decid: ¿cómo en tierra ajena,  
donde por Sión lloraba,
cantaré yo la alegría
que en Sión se me quedaba?
Echaríala en olvido
si en la ajena me gozaba.  
Con mi paladar se junte
la lengua con que hablaba,
si de ti yo me olvidare,
en la tierra do moraba.
¡Sión, por los verdes ramos  
que Babilonia me daba,
de mí se olvide mi diestra,
que es lo que en ti más amaba,
si de ti no me acordare,
en lo que más me gozaba,  
y si yo tuviere fiesta
y sin ti la festejaba!
¡Oh, hija de Babilonia,
mísera y desventurada!
Bienaventurado era  
aquel en quien confiaba,
que te ha de dar el castigo
que de tu mano llevaba,
y juntará sus pequeños,
y a mí, porque en ti esperaba,  
a la piedra, que era Cristo,
por el cual yo te dejaba».


Juan de Yepes (San Juan de la Cruz) (Fontiveros, 24 de junio de 1542 - Úbeda, 14 de diciembre de 1591), fue un religioso y poeta místico del Renacimiento español.