lunes, 25 de marzo de 2013
Lawrence Ferlinghetti: Allen Ginsberg se está muriendo.
Allen
Ginsberg se está muriendo
Lo dicen todos
los diarios
Está en los
noticieros de la tarde
Un gran poeta se
está muriendo
Pero su voz
no morirá
Su voz está
sobre la tierra
En el Lower
Manhattan
en su propia
cama
se está muriendo
No hay nada
que podamos
hacer
Él muere la
muerte que todos
Morimos
Él muere la
muerte del poeta
Él tiene un
teléfono en la mano
Y llama a todos
Desde su cama en
el Lower Manhattan
En todo el mundo
tarde en la noche
el teléfono está
sonando
‘Es Allen’
dice la voz
‘Habla Allen
Ginsberg’
Cuántas veces lo
han oído
a través de los
largos grandes años
No es necesario
que él diga Ginsberg
En todo el mundo
en el mundo de
los poetas
hay un solo
Allen
‘Quería
contarte’ dice
Les cuenta lo
que le está pasando
lo que está
cayendo
sobre él
La Muerte esa amante oscura
cayendo sobre él
Su voz va por
satélite
sobre la tierra
sobre el Mar de
Japón
donde una vez
estuvo parado desnudo
tridente en mano
como un
joven Neptuno
un hombre joven
con barba negra
parado en una
playa de piedras
Hay
marea alta y las gaviotas graznan
Las olas rompen
sobre él
Ahora
y las gaviotas
graznan
sobre las costas
de San Francisco
Hay un viento
fuerte
Hay grandes olas
blancas
azotando el Embarcadero
Allen está en el
teléfono
Su voz está
sobre las olas
Yo estoy leyendo
poesía griega
El mar está en
ella
Los caballos
lloran ella
Los caballos de
Aquiles
lloran en ella
aquí junto al mar
en San Francisco
donde las olas
lloran
Ellas hacen un
sonido sibilante
Un sonido
sibilino
Allen
Ellas
susurran
Allen
Lawrence Ferlinghetti
Nicanor Parra: Poema y Versiones (Ginsberg, Trejo, Moore).
Conversación Galante
-Hace
una hora que estamos aquí
Pero
siempre contestas con lo mismo;
Quieres
volverme loca con tus Chistes
Pero
tus chistes me los sé de memoria
¿No
te gusta la boca ni los ojos?
-Claro
que sí me gustan me gustan los ojos.
-¿Pero
por qué no los besas, entonces?
-Claro
que sí que los voy a besar.
-¿No
te gustan los senos ni los muslos?
-¡Cómo
no van a gustarme los senos!
-Pero
entonces ¿por qué no reaccionas?
Tócalos,
aprovecha la ocasión.
-No
me gusta tocarlos a la fuerza.
-¿Y
para que me hiciste desnudarme?
-Yo
no te dije que te desnudaras.
Fuiste
tú misma quien se desnudó:
Vístase,
antes que llegue su marido.
En
vez de discutir.
Vístase,
antes que llegue su marido.
(de
Versos de Salón, 1962)
Gallant Conversation
We’ve been together a whole hour
but all you give me is the same old answer.
You want to drive me nutty with your follies
but I know your jokes by heart long ago.
Don’t you like the mouth or these eyes?
Certainly true that I like eyes.
So why don’t you kiss them after all.
Certainly true I’ll get to kiss them.
Don’t you like these breasts or thighs?
Why not, why wouldn’t I like breast.
Well the OK but where’s the action?
Well go and touch then, it’s about time.
I don’t like to touch them when I’m forced to.
And why did you make me get undressed ?
I didn’t say to
get yourself undressed
you took all you clothes off by yourself.
Get your clothes off by yourself.
Get your clothes back on before your husband comes
quit arguing (and)
get you clothes back on before your husband comes.
(translation Mario Trejo, Allen Ginsberg, Esteban Moore;
Naropa Work
shop; 15 -7-1990.)*
Naropa Institute, Boulder, Colorado.
Texto borrador yla versión final, ambos de puño y letra de Allen Ginsberg.
M.W. (Miller Williams)
Texto borrador yla versión final, ambos de puño y letra de Allen Ginsberg.
M.W. (Miller Williams)
*En Julio de 1990, por
recomendación de Alejandro Manara, fui invitado a la escuela de poesía del Naropa Institute, en Boulder Colorado. Allí compartí un
departamento durante dos semanas con Mario Trejo (Varsity Townhouse Apartments, Ap.219)., un
dúplex muy cómodo. Por las mañanas colaboraba
con Jack Collom en su taller de Mistranslations,
en el que con los asistentes devolvimos al inglés desde el castellano una serie
de traducciones que yo había hecho de Raymond Carver; divirtiéndonos y
maravillándonos con los resultados.
Al mediodía me iba solo a un puesto de comidas
en un callejón detrás del instituto, Daddy Bruce´s, una prefabricada de madera
con un gran mostrador y algunos bancos. El menú era simple hamburguesas caseras
y chuletas de cerdo con fritas y cerveza o gaseosas. Luego
regresaba al departamento me hacía una siesta corta o leía los poemas de
Ginsberg y Ferlinghetti a quienes tenía a mi disposición paraaclarar mis dudas.
A partir de la media tarde iba al instituto donde revisaba el programa y salía a caminar por un magnifico parque, o me
dirigía a una librería de viejo, Aion Books.
Las noches eran repetidas lecturas
de poemas, conferencias y mesas redondas, que terminaban a las 8.30 pasado
meridiano. Después podía cenar con Trejo
en un restaurante tejano, donde servían unos bifes de chorizo, ensalada, papas
hervidas y un tazón de sopa por $ 9.50 americanos, cerveza aparte o ir con los
estudiantes a algún otro sitio.
Ide Hintze, el poeta austríaco,
llegó cuando yo ya estaba instalado y descubrió una licorería donde vendían los
productos de Trapiche. Habiendo
descubierto vino a buen precio organizamos entonces unos tallarinadas, noches
de Spaghetti, en nuestro departamento.
Asistían los alumnos del taller de Ginsberg, Collom, a los que se les
unían más tarde Ginsberg y Ferlinghetti. El departamento vecino estaba ocupado por el
trompetista Don Cherry que luego de cenar se daba una vuelta con su novia
hollywoodense.
Una mañana cerca de las 8.30
alguien golpeó la puerta, me desperté y fui a abrir, era Ginsberg que venía con
una carpeta bajo el brazo. Me preguntó si no le daría una mano con una
traducción de un poema de Nicanor Parra. Le pedí unos minutos, calenté un poco
de café, me lavé la cara y nos pusimos a trabajar. Nuestra animada conversación
despertó a Trejo, que desde su habitación murmuraba en voz audible!!!!quién
carajo hace tanto ruido!!!!
Cuando bajó y lo vió a Ginsberg se
tranquilizo y trabajó con nosotros. Terminada la traducción del poema de
Parra, Ginsberg se fue a dar su taller, dejándome una copia manuscrita de
nuestro trabajo.
Otro sí digo: Un domingo por la
mañana fuimos con Trejo a caminar por la calle Pearl, en lo que podríamos
llamar el centro comercial de Boulder. Las construcciones en esta calle eran
todas de planta baja. Caminábamos tranquilamente cuando sucedió lo
impredecible. Desde lo alto algo cayó,
golpeo suavemente en la frente de Trejo
y se depositó sobre mi pecho. Era una carta, el 9 de diamantes. Trejo,
siempre lo recordaré miró para arriba, pero como ya lo dije era una calle de
edificios bajos. Se preguntaba como
llegó esa carta desde lo alto, desde “el cielo”, dijo. Yo, todavía no me lo
explico.
Esa noche Trejo me dió un sobre.
Dentro venía la carta, el 9 de Diamantes pegada sobre una hoja de papel en el
la que había escrito un breve saludo de despedida (qué aún guardo), pues el
Lunes yo debía ir a Denver y tomarme un vuelo a San Francisco para encontrarme
con Ferlinghetti.
Las Flores del Mall
Nueve
diamantes sobre mi cabeza
rebotan
sobre tu corazón
Compagnons de vagabondage
The
Rocky Mountains se abren como un decorado
El
Pacífico nos espera
con
sus olas abiertas
Punto
y Banca
gana
el nueve
Nosotros
somos el diamante
Firmado Mario the Trexus,
para Esteban the More Moore.
Boulder, Julio23 , 1990.
viernes, 15 de marzo de 2013
Leopoldo Castilla: Poemas.
 |
| Leopoldo Castilla |
Nacimiento de la simetría
a
Osvaldo Torasso
De
esas dos mitades sólo una es real.
Hechizada
por su aparición
y
antes que la luz la disuelva
engendró
la otra para verse.
Medio
árbol es el que extiende sus ramas para tocarse,
medio
hombre el que custodia su propia calavera
y
sólo con un ala y un espejo
vuela la mariposa.
Una
desesperada volandería de mitades llena de mañanas el mundo.
Siempre
que la muerte, que es tuerta,
con
su ojo demasiado solitario
no se atreva a mirar,
lo
irreal semillará latierra.
Luz oculta
Dentro
del ciprés hay una lámpara,
un
alvéolo de luz
que la oscurece.
Y
así, como hay claridad
pero
nunca se ve el sol en los sueños.
en
otra latitud
el
mundo hace un ciego
para que
nieve.
Calor
El
cuerpo se antigua:
se
le enfermó la muerte.
Transpira
desconocido
como
un deseo dentro de un santo.
El
aire mira como un mudo.
No
saben dónde irse las ventanas.
El
espesor del presente
se
ha emocionado con tus huesos.
Tus
nervios brillan afuera.
Luz,
pura luz, te va a hacer el solazo.
Al
final salta la sed como un escorpión
y
bebe
pero el agua ya no es de este mundo.
Leopoldo Castilla (Salta, Argentina,
1947). Poeta y narrador. Entre sus
libros de poesía se destacan: Baniano (Madrid, España, 1995); Nunca (Buenos
Aires, 2001); Libro de Egipto (Buenos Aires, 2002); Línea de fuga (Buenos
Aires, 2004); Bambú (2004) y El amanecido (Buenos Aires, 2005). Ha obtenido diversos premios, entre ellos, el
Primer Premio Fondo Nacional de las Artes y el Primer Premio Municipal de
Poesía de la ciudad de Buenos Aires. Su
obra ha sido parcialmente traducida al inglés, francés, italiano, sueco,
portugués y ruso.
jueves, 14 de marzo de 2013
Novedad Editorial: Paul Hoover, Antología Poesía PostModerna EEUU.
 |
| Paul Hoover |
Paul Hoover (Harrisonburg, Virginia, 1946). Poeta, ensayista, docente y editor. Sus ultimos libros de poemas publicados Sonnet 56 (Les Figues Press, 2009); Edge and Fold (Apogee Press, 2006); Poems in Spanish (Omnidawn, 2005); Winter (Mirror), (Flood Editions, 2002); Rehearsal in Black (Salt Publications, 2001); Totem and Shadow: New & Selected Poems (Talisman House, 1999); Viridian (The University of Georgia Press, 1997); and The Novel: A Poem (New Directions, 1990). Codirige junto a Maxine Chernoff la emblemática New American writing.
Hayden Carruth: Dos Breves.
 |
| Hayden Carruth |
Dos Poetas
Sí,
mi amor, nosotros cantamos
las
canciones de los negros
con
las palabras de nuestro propio sufrir
adaptado
al de ellos,
salvo
sus penas, el incontenible
desconsuelo
que
permanece en los ritmos, el descenso
de
los ritmos, las agonizantes
armonías.
Nosotros somos híbridos, extranjeros,
criaturas
del espacio, seres fugados de Urano,
pero
nuestras canciones, tan graves y convincentes
nos
hablan de nuestros miles
y
miles de años de sufrimiento
y
de nuestro amor.
Elegancia
Ninguna
elegancia se
le
atribuye al sudor: goteando de
la nariz del carpintero
sobre
la limpia superficie de la
madera terciada. Sin embargo
recuerdo
abrigado
en mi sacón de piel de oveja como
he
transpirado en la nieve
hachando y levantando leños,
y cuán agradable era.
Y
cómo el jubilo
se alzaba en el canto de la urraca azul
hacia
el
firmamento gris, y el búho blanco
navegaba con sus alas
extendidas, certero entre
los abetos recubiertos
de nieve.
(Versión
Esteban Moore)
Hayden Carruth (Woodbury, Connecticut,1921 - Munnsville, NY, 2008)
Poeta, ensayista. Fue editor de poesía de las
publicaciones: Poesía, Harper’s y The Hudson Review . Coordinó
talleres de escritura en la
Universidad de Syracuse. Sus Collected Shorter Poems (1992) y
Scrambled Eggs and Whiskey (1997) fueron distinguidos con el National Book
Critics Circle Award y el National Book Award. En vida publicó treinta libros de poesía, cuatro de ensayos, una novela y dos antologías esenciales de la poesía norteamericana.
Luis Raúl Calvo: poemas.
 |
| Luis Calvo |
La otra oscuridad
La otra oscuridad es este pacto labrado
con los sórdidos impostores.
¿Quién transformó los harapos calcinados
en la ensoñación de los dementes?
La rebelión de la piel es un atenuante
a la mentira.
Nosotros, los blancos atrincherados
en las bujías de plomo
descosemos las blusas amarillas
de la mujer amada y reciclamos su aroma
así como otros reciclan las miserias
más humanas.
Este es el estado de las cosas
la fragmentada disolución del alma
en la carne de los desenterrados.
Quizá por eso, este amor con gangrena
sacude a los amantes y nos traslada
a Notredam, allí donde el viejo jorobado
se recompone en los campanarios de plata
y vislumbra enajenado las cuentas pendientes
que en algún momento se ha de cobrar.
Cuatro razones para
explicar un final
No hay cuatro razones que sirvan para
explicar un final.
Las cifras matemáticas sólo le atañen a los
científicos
de cabeza rapada hasta los sesos, a los
estadistas
preocupados por el destino de un país, a los
maestros
amotinados por años en un claustro, intentando
explicar
lo inexplicable.
No. El final que nos ocupa presupone otras
cosas
la palidez de un rostro aprisionado en las
paredes
sacerdotales, la maliciosa perspicacia del
marasmo
en un comienzo que fue indefinido, el doloroso
paso
a esa extraña aventura que es el amor.
Ella, de niña, escribió cuentos para que su
madre
imaginara que las hadas del paraíso no habrían
de
pervertirse con el tiempo, pero esto fue en vano
como era previsible, la ingenuidad esconde
oscuras
intenciones, mercados de liebres atosigadas
por los
hoscos marinos del trópico, injurias
premeditadas
por los tramposos duendes de la primera
inocencia.
No hay cuatro razones que sirvan para explicar
un final
pero esta delgada y maldita ausencia pesa más
mucho más, que este duro oficio de vivir.
La mirada
A Joan Miró y
su obra “Una mujer en la noche”
Esa pesada carga del deseo
purifica la razón del violinista.
Ella sabe que el virtual descubrimiento
pasa por sus ojos
allí donde los monstruos más sagrados
atormentan el caldo del cartero.
Imperfecta y deleznable
su piel amarga restituye
al visionario de Manhattan.
Por ella, el Mar Mediterráneo ahogó la voz
del depravado, una tarde de abril
en Buenos Aires.
Esa pesada carga del deseo
transpone fechas y ciudades
heredera del silencio, el primer grito
partió de su incestuosa pupila.
Siempre fue así y ella lo intuye
desde el calvario de Otelo y Desdémona.
Una mujer en la noche
piensa como pulverizar la mirada.
purifica la razón del violinista.
Ella sabe que el virtual descubrimiento
pasa por sus ojos
allí donde los monstruos más sagrados
atormentan el caldo del cartero.
Imperfecta y deleznable
su piel amarga restituye
al visionario de Manhattan.
Por ella, el Mar Mediterráneo ahogó la voz
del depravado, una tarde de abril
en Buenos Aires.
Esa pesada carga del deseo
transpone fechas y ciudades
heredera del silencio, el primer grito
partió de su incestuosa pupila.
Siempre fue así y ella lo intuye
desde el calvario de Otelo y Desdémona.
Una mujer en la noche
piensa como pulverizar la mirada.
XIII
Esa dulce muchacha que reía
y le hablaba a los pájaros
(“La vida es bella…”)
callaba cuando ellos
dejaban de cantar.
Una mañana los vio morir
al costado de un árbol caído.
Nunca más se supo de ella
pero corría el rumor
en el barrio
que en un loquero de Barracas
ella inventaba pájaros
para seguir ejerciendo
su antigua manía.
También se comentaba
que les susurraba
una y otra vez:
“No hay nada más amargo
que el sabor de la derrota”.
XX
La casa donde reposan los
recuerdos
no reconoce dueños ni pertenencias del pasado.
En su entraña se cobijaron
historias vividas y no vividas
allí nacieron cuentos de hadas
voces parciales de un drama
creado a imagen y semejanza
de un héroe de fantasía.
Alguien debería narrarnos hoy
otros espejismos, para saber
que conjeturaban el lobo
el villano, la bruja de alcoba
sobre esos mezquinos relatos.
La casa donde reposan los recuerdos
es una deuda pendiente, un sueño inconcluso.
no reconoce dueños ni pertenencias del pasado.
En su entraña se cobijaron
historias vividas y no vividas
allí nacieron cuentos de hadas
voces parciales de un drama
creado a imagen y semejanza
de un héroe de fantasía.
Alguien debería narrarnos hoy
otros espejismos, para saber
que conjeturaban el lobo
el villano, la bruja de alcoba
sobre esos mezquinos relatos.
La casa donde reposan los recuerdos
es una deuda pendiente, un sueño inconcluso.
Luis Raúl Calvo (Buenos Aires, 1955) Poeta, ensayista, docente,
gestor cultural. Ha publicado: “Tiempo
dolorosamente resignado”(1989); “La
anunciación de la partera”( 1992); “Calles
asiáticas”(1996); “Bajos fondos del
alma” (2002); ”Belleza nómade”( 2007); “Nimic
pentru aici, nimic pentru dincolo” (Antología Poética) en lengua rumana con
traducción de Flavia Cosma ( Rumania, 2009); “Nada por aquí, nada por allá” (Antología Poética, 2009); Profane Uncertainties(“Profana
Incertidumbre”,antología poética, en lengua inglesa, con traducción de Flavia
Cosma, EEUU, 2010); “Breve Anthologie”
(Antología Poética, en lengua francesa,
con traducción de Ana Romano, París, Francia, 2012).
En 2011 grabó su primer álbum musical “¿Cuál
es la verdad de lo vivido?” -Canciones Urbanas- interpretando temas de su autoría, con el acompañamiento
vocal de Noemí Magliocca y del maestro
Oscar Laiguera en piano y teclados.
lunes, 11 de marzo de 2013
viernes, 1 de marzo de 2013
Andrei Codrescu: escritorio 07 en el salón de lectura de la biblioteca británica. 19 de junio, 2003
 |
| Andrei Codrescu |
marx
y engels escriben el manifiesto comunista en el escritorio de al lado
el 08
mientras en el 06
bram
stocker busca en un libro información y datos
sobre
transilvania
EN ESTE SALÓN OPERAN HÁBILES
LADRONES
por encima de mi escritorio con
cubierta de cuero el 07
lenin
en el 05
está redactando comunicados
su
solicitud para obtener la credencial de lector
utilizando el nombre de jacob richter
ha
sido aprobada ayer
y
terminará sus días en la exposición permanente
de
la biblioteca británica
y será observada por andrei y laura codrescu
“¡richter!, reflexiona laura, como el de la escala.”
jacob
richter quién causará en el mundo
un terremoto de magnitud
(en
la república checa dentro de algunos días a partir de ahora
la pareja conocerá a un
estudiante apellidado geiger
nacido
después de la revolución de terciopelo que deshizo el terremoto de lenin
muchos millones de muertos
más tarde
y
un nuevo nombre nace del aún jadeante vientre del siglo 20:
geiger richter
un
lector de la radiación que detecta la actividad sísmica)
la
exposición de “la memoria y la mente”
en el museo británico (hasta el 23 de
septiembre, 2003)
marx
y engels van a la taberna
(han tenido una buena jornada
trabajando en el manifiesto)
allí
admiran a jenny la camarera
la futura esposa de karl
marx
a quién él ya le
está escribiendo
espantosos
poemas de amor que cuidadosamente oculta de engels
frau engels espera a los dos
hombres para la cena
ella colérica se
queja de que la carne al horno se ha pasado
ellos
han estado seis horas en la taberna
imaginando el futuro
“¡el
futuro un carajo!” estalla frau engels, “es esa jenny, no es cierto!”
bram
stocker sale a caminar por hampstead heath
con una erección por
lucy
quién en sus pensamientos
ya se entrega
al
conde transilvano
que ha imaginado hace unos
instantes
el
futuro incluirá a a jenny y a frau engels por un corto tiempo
y la utopía marxista y el
vampiro
continuarán
largo rato
luego
de dos tercios de siglo el futuro marxista fracasa espectacularmente
pero
el Vampiro lejos de agotarse se arrastra sonoro internándose en un nuevo
/milenio
EN ESTE SALÓN OPERAN HÁBILES
LADRONES
Cúan
cierto
ladrones
entre los que se hallan los futuros rapiñadores
también conocidos como poetas
trabajadores de la imaginación
jóvenes
pobres enamorados de camareras
y de virtuosas corruptibles
lucys
demasiado
tímidos para robar alguna vez objetos
físicos
pero por otra parte sin
ningún temor
para lanzarse
hacia el futuro
y vaciarlo
sin
al menos disculparse con nosotros
herederos y víctimas de utopías
y
vampiros
ladrones
de tiempo y hacedores de viudas
escribiendo versos silenciosamente
(versión
Esteban Moore)
-desk 07 in the reading room at the british library,
published in
jealouss witness, Coffee House
Press, 2008-
Andrei Codrescu (Sibiu, Rumania, 1946-
se radicó en los EEUU en 1966). Poeta, ensayista, traductor, docente). Entre
otros libros de poesía ha publicado: The History of the Growth of Heaven (
1973); Selected Poems (1984) y Jealous Witness ( 2008) que incluye el C.D. Maelstrom: Songs of Storm &
Exile” en el que distintos voces y la New Orleans Klezmer
AllStars de Nueva Orleans interpretan distintos textos de Andrei Codrescu.
Fundó y dirige la mítica revista Exquisite Corpse y tiene una columna dedicada
a la literature en la radio pública.
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