Ignacio Oliden: Poemas

 

Ignacio Oliden

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     

PATAGONIA

un caracol   una nuez

monedas para pan y libros

y una piedra para abrirse la cabeza

alguien baldeando la entrada de casa

y esa calle donde empujé a un muchacho

que andaba en bicicleta

pasaron como 20 años 

no lo reconocería si lo viera

lo suficientemente grande 

como para timonear un velero

acostado en la orilla 

el agua helada toca mis pies

y las bandurrias empiezan a meterse al lago

EL TAMBO

adriana remueve la venda

cambia la almohada 

25 días desde que un alambre 

traspasó la bota de alfredo

nos llena dos botellas 

y su hombro exhibe un tajo 

del tamaño de una mano bien abierta

por atajar un ternero arrebatado

nos vamos bajo el sol 

mientras pienso en sorolla

y en esos pescadores valencianos

      podés creerlo, antonio? 

     algunos dicen que la leche es cara

Pedernales, partido 25 de Mayo, Buenos Aires, 2021                                                          

CAMINATA NOCTURNA

a la espera del semáforo

roncan desde las puertas los sueños pobres

pequeños en el umbral y envueltos 

como orugas entre las espinas de un cactus

alguien irritado contra los que están a pie

los puso ahí

y los deja en reposo aparente

en el frío más frío de los últimos veinte años

frío que no deja ni apretar el puño con violencia

frío capaz de matar a mi perro viejo

el hambre no va a ninguna parte

más bien todo viene al hambre

como dijo porchia   como el mañana

que también viene al hambre

el día es un bosque impenetrable para ellos

y esto 

es una bola que cae 

y que está rodando hacia los pies de todos nosotros

IGNACIO OLIDEN (Buenos Aires, 1997) es poeta, traductor, y crítico literario. Es Co-Editor en Jefe de la revista literaria La Piccioletta Barca (Cambridge, Reino Unido), y es miembro del Comité Editorial de la revista y editorial Buenos Aires Poetry. También escribe en el Suplemento de Cultura del Diario Perfil (Argentina). Su poesía ha aparecido en revistas y periódicos de diversos países, y ha sido traducida al inglés, griego, e italiano. Ha editado y traducido, junto a Juan Arabia, la antología Poetas del Renacimiento de Harlem (Buenos Aires Poetry, 2023). Su primera colección de poemas, Mester de Juglaría, se publicó en 2023.

 

 

OSVALDO RAÚL BURGOS: 3 Textos

 

Osvaldo Raúl Burgos

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

UN FINAL ANUNCIADO (ANTÍGONA)                                                                                                                                                                                                 

No hay piedad para los traidores a la patria. La ley es clara y Creonte, el tirano, no duda en aplicarla.

Uno de los hermanos de Antígona ha muerto como un traidor. A las puertas de Tebas, su otro hermano –muerto también por él- lo ha matado.

Eteocles intentaba preservar su poder usurpado valiéndose del ejército propio. Al mando de un ejército extranjero, Polinices pretendía recuperar su poder legítimo.

Unidos en el desprecio, alguna vez los hermanos de Antígona denigraron a su padre y lo expatriaron. Por entonces ella maldijo su ambición desmedida.

Con el mismo desgarro de su alma maldice, ahora, el rigor de lo escrito y la inclemencia del tirano.

No hay piedad para los traidores a la patria.

La ley es clara y Antígona, esta vez, perderá el juicio. Viva será encerrada en la tumba paterna hasta morir.

Viva será enterrada, Antígona.

Aunque nadie haya sabido nunca qué gran cosa es la patria.

Aunque nadie sepa jamás qué es, exactamente, un traidor.

Aunque nadie pueda saber qué es, en última instancia, la piedad.

Publicación original: “TODAS LAS VIDAS A LA VEZ” (2016)

 

MANDAMIENTO                                                                                                                                                                                                                                                                                

Ama a tu prójimo como a ti mismo. 

Ama al violador, al corrupto, al asesino como a la víctima, al despojado, al indefenso.

Ama al que descuartiza a una criatura y entierra sus partes. 

Ama al que mata a machetazos a una anciana y al pueblo que lo lincha.

Ama a los guerreros de la libertad cuando degüellan extranjeros.

Ama a los combatientes de la paz que nos protegen con sus bombas.

Ama a todos los dictadores que pasaron y seguirán pasando.

A los pobres que mueren sin cruzar el mar y a los imbéciles que festejan en las costas.

Ama a los traficantes y a los Estados que matan por acción o por desidia.

Ama a los fanáticos y a los desvergonzados que calculan su eficiencia.

Ama a los traidores y a los arrepentidos. A los inescrupulosos y a los mesiánicos.

Ámalos a todos, pero no más que a ti mismo. Ámate a ti mismo, pero no más que a ellos.

Al fin de cuentas, ellos también piensan el mundo como una cacería.

Una guerra.

Una cruzada.

En la que los que sobran, siempre son los demás.                                                                                                                                                                                  

Publicación original: “ELEGIR SER MORTAL (CORÓNIDE)” 2018.

 

LA HIJA MENOR                                                                                                                                                                                                                                                                               

“Porque, ¿dónde iría yo con mi deshonra?”

2 Samuel 13.13                                                                                                                                                                                                                                                                                         

No voy a vivir mucho, eso lo supe siempre. Desde aquella visita de los hijos del Hombre, cuando mi padre me ofreció a todos. Y todos me rechazaron.

Dos expiaciones por día, cada seis meses una cura; manos impuestas sobre mi pelo amarillo como arañas. Y las ausencias, las vergüenzas.

El no saber qué pasó, qué es lo que pasa; el no sentir. El desgajarse del tiempo y del espacio de los otros.

No voy a vivir mucho. Pero he vivido.

Y aunque nunca aprendí a sobrevivirme, de alguna forma extraña siempre regresé. De las afrentas, de lo informe, de lo abyecto.

Puede que en cada regreso me haya alejado más de mí, pero ¿qué importa?

¿Qué importa quién soy, quién pude haber sido, quién era? Afuera, el tiempo y el espacio de los otros sigue siendo el de los otros.

Cada noche, cuando miro subir el alma de mi madre (humo sobre la sal) siento convulsionar lo que vendrá bajo una plaga de serpientes que arden.

Quisiera advertirles, gritarles. Pero no entenderían.

Entonces sigo en silencio. Y abrazada al Adán-aún-no-nacido que mi padre borracho engendró en mí, contengo mis ganas de matarlo.

No al Hijo, al Padre. No en el que soy. Desde el que vine.

Después, bebiendo el dulce vino que mana (como sangre) de esta cueva, vuelvo a entregarme a él.

Entonces, confundiéndome en las formas de mi hermana, soy su tercera esposa. Y con dulce devoción de hija-sin-nombre, le sonrío.

Publicación original: “Una hecatombe de todo bien” (2023). Edición en catalán, 2025.   

   

OSVALDO RAÚL BURGOS. 

Nació en Rosario, Argentina, el 2/2/1967. Su formación de base es la abogacía. Cuenta también con estudios formales en filosofía y antropología urbana. Visitante Ilustre de la Academia Nacional de la Magistratura del Perú. En 2010 dio su nombre, en ese país, a un concurso de investigación humanista. Ha publicado libros y brindado conferencias en Argentina, Perú, Colombia, Venezuela, Costa Rica, Italia y Países Bajos.

Su primer libro data de 1987. En los últimos diez años, ha publicado cuatro libros de prosa poética sobre narraciones míticas: “Todas las vidas a la vez” (2016), “Elegir ser mortal –Corónide-“ (2018), “Fragmentos de lo inconcluso –de los mitos de creación al Rosario de los monos-” (ebook, 2022), “Una hecatombe de todo bien” (2023) con traducción y edición en catalán, en 2025. Ofreció lecturas de su obra y participo en antologías, festivales y encuentros en Argentina, Uruguay, Cuba, España. Invitado al Festival Internacional de Poesía de Buenos Aires, 2022, fue traducido al catalán y al francés.

Conductor y columnista de envíos culturales, obtuvo en 2022 el Premio Nacional Faro de Oro al Mejor Programa Cultural en Radio. Desde su canal cultural @anabasisrosario desarrolla los proyectos “Un Mito en Un minuto” y “¿Sabías qué?” de difusión de mitología. Es autor de los textos y voz de los E.P. “Mitologema del traidor” y “Posdiluvianos” de arte conceptual (lecturas + bandas de sonido) disponibles bajo su nombre artístico anábasis, en todas las plataformas musicales.    

                                              

Luis Antonio de Villena: Poemas

 

 

Luis Antonio de Villena

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 

AQUEL MEDIODÍA EN EL RÍO ENORME

Una vez llegué al punto de nubes y soles

donde el inmenso río Magdalena se une al océano. 

Dos gigantescas aguas diferentes, oleaje y camalotes,

Hojas arrastradas, enormes, y peces muertos o de plata…

En la lengua central, de tierra, un pueblo de pescadores.

Negros que bajo el húmedo calor muestran el agua

Eterna y hablan de la pesca, de bagre o rayas.

Le dije a mi amigo joven: sería bello vivir aquí.

Siempre. Lejos de todo. Desnudos. Fuera de este tiempo atroz.

Pero me miró sin ganas. Aún esperaba algo de algo.

Y yo —fascinado de aguas poderosas y sol primitivo—

tampoco me podría quedar. Los pescadores serán echados.

El tosco mundo moderno destruye el tosco mundo viejo.

Todo se derrumba. Todos mienten. Escupen y ensucian

todos. Nada quedará de nada. Maldad y cieno.

Una horda de gentuza brutal y avariciosa.

Tan avara que solo habrá crimen y desierto.

Y acaso —muertos — el gran Magdalena contra

          el Océano enorme.

El SEÑOR BUFFANO

Tocaba el piano en bares de noche. Eso

desapareció. Era culto, santafesino, divertido,

pero amaba la bohemia, la inseguridad, el margen,

el arrabal. Fuimos amigos. Escribió una novelita

titulada Albóndigas y cocaína. Lo intenté, pero

no se publicó. Amílcar amaba a gordas actrices

de medio pelo, que creían divas arruinadas,

y a putitos de gozo y farlopa, que nos contaban todo.

Creía que la vida era una aventura, un embrollo,

una noche larga, un súbito amanecer fugaz, el calor

del Paraná en enero, para saltar desnudos.

El pianista-narrador vendía empanadas para

sobrevivir y montaba tinglados pobres de farsa zurcida.

Una herida cruel lo devolvió a Argentina. Lloraba.

Ni coca ni dramas ni tacones: Adiós, nomás.

EL CONDE RUSO

Me dijo: toda ciudad a punto de caer es mi reino.

En 1919 dejó Crimea con 20 años. Rusia ya no existía,

la Santa Rusia. Llevaba apenas lo puesto y un anillo.

Tuvo un cabaré en Shangái, pero los japoneses lo

destruyeron. Siempre fue un hombre elegantes

y a veces ese solo estilo le sirvió para ganar

su vida. Me acorda de Petersburgo, pero sabía 

que nunca volvería, nunca es nada lo mismo.

Al final se instaló en el sur de Argentina; casi

no tenía dinero, pero la pequeña ruleta funcionaba

y los chicos estaban felices con aquel negocio…

Víctor Dolgurov. Quiso ser enterrado en Ushuaia,

donde termina el mundo, frente a las nieves

y la paz perpetua. Recuerdo suds manoe exquisitas,

su manera tranquila de beber champán, su francés.

Le tuve una rara envidia que ahora comprendo:

Nadie sabe perder como quien siempre ha perdido.

 

LUIS ANTONIO DE VILLENA (Madrid, España, 1951). Licenciado en Filología Románica. Realizó estudios de lenguas clásicas y orientales, pero se dedicó nada más concluir la Universidad, a la literatura y al periodismo gráfico y después al radiofónico. Además ha dirigido cursos de humanidades en universidades de verano y ha sido profesor invitado y conferenciante en distintas universidades nacionales y extranjeras.

Publicó, aún con 19 años , su primer libro de poemas, Sublime Solarium. Su obra creativa -en verso o prosa- ha sido traducida , individualmente o en antologías, a muchas lenguas, entre ellas, alemán, japonés, italiano, francés, inglés, portugués o húngaro. Ha recibido el Premio Nacional de la Crítica (1981) -poesía- el Premio Azorín de novela (1995), el Premio Internacional Ciudad de Melilla de poesía (1997), el Premio Sonrisa Vertical de narrativa erótica (1999) y el Premio Internacional de poesía Generación del 27 (2004). En octubre de 2007 recibió el II Premio Internacional de Poesía "Viaje del Parnaso". Desde noviembre de 2004 es Doctor Honoris Causa por la Universidad de Lille (Francia).

Ha escrito y escribe artículos de opinión y crítica literaria en varios periódicos españoles desde 1973. Ha colaborado en numerosos programas televisivos y sobre todo radiofónicos. Actualmente colabora en El Mundo y en Radio Nacional de España. Ha hecho distintas traducciones, antologías de poesía joven, y ediciones críticas.

A pesar de sus múltiples actividades, y de su gusto por la narrativa y el ensayo, cuando le preguntan, no duda en calificarse como, básicamente, poeta.

Además, Villena es noble. Javier Marías -actual monarca del Reino de Redonda- le otorgó en 1999 el título de Duke of Malmundo.

Maria da Conceição Paranhos: poemas

 

Maria da Conceição Paranhos

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       

ANUNCIACIÓN

Anunciar.

Recordarme el encuentro,

vez primera

en que vi tu rostro sin embargo oculto

por tanta y tan espesa bruma.

Tarea del decir.

Pedí tu venida,

supliqué a las garras del tiempo

por tu encuentro.

Viniste,

la indeseada entre las gentes,

viniste

y te alojaste en la flor

del labio que no abre.

Tomé la iniciativa.

¿O fui, al revés,

tomada por la inminencia,

esa ganancia,

esa arrogancia,

esa demencia,

que se aloja en la garganta?

Poco importa.

Es necesario soñarnos juntos.

Viniste,

A pesar de la hesitación

en las fuentes hostiles

de la Historia.

Dulzura de quedar

a tu sombra,

permitida de esa luz

inesperada,

que me arrastra

en brotes de violencia

Anunciación.

ESCUCHA

Ocurre que hay unos lapsos en la historia,

hay unos lapsos. Entonces vienen, videntes,

a relatar historias conocidas

en noches largas de calor, e insomnio.

Escuchamos. Pacientemente.

Bajo los discursos yacen otras voces.

Es necesario cantar.

Animales anidan a nuestro ánimo,

bajan su grito a la espera de la canción.

Y los leones de piedra de los portones

dejaron rodar los globos que los sostienen.

Hablamos lenguas obscenas.

No. Endurecerse u oír.

¿Indefinidamente?

Afrontar la dura espada de las confrontaciones,

permitir sollozos, si el pecho jadea

inclinado de rajaduras imprudentes.

Si no se deja al alma en esos lances

¿en qué tránsitos vagamos dementes,

cómo afrontar las arrugas, descifrar mensajes

(no corren vientos en los paisajes muertos,

arrojados al aire libre)?

Es necesario amar.

Primer y último tormento.

TRANSICIÓN

Expresar.

Olvidar los atajos, los desvíos, la fuga.

Este es el lugar: plantar raíces

en suelos aéreos, improbables.

Descifrar imágenes en el espejo

esmerilado por desastrado gesto.

Girando en la ausencia,

manos tanteando lo oscuro,

el turbio elemento, el verbo,

que depende.

Como depende.

Ese lenguaje persiguiendo

la atención del silencio.

Los signos anuncian, seno conocido, Vita nuova:

“Te amaré en exceso después de la muerte.

Nadie cantará a tu amor como yo”.

Cantor de improviso,

¿de dónde vienes y de dónde extraes

esa sabiduría imprudente?

Comienza ahora otro día.

El poeta canta.

El poeta canta.

Por los males que no espanta.

LAS VANAS TORMENTAS

Se instala la noche

en brotes de sombra –

preanuncio de lluvia

en cielo de tormenta.

El olor del bosque,

de tierra goteada

por leve neblina

avisa el momento

en que tú vas a llegar,

bagaje atado

alrededor de la garganta,

mirada de turbalina,

buscando esmeraldas

de otro tiempo.

Cuando aquí llegues,

vendrán lluvias, densas:

de grietas y grava,

brotarán simientes.

Pero si no llegas,

esas hebillas

del cuerpo (tierra),

no se abrirán.

Las vanas tormentas.

* Piezas tomadas de “Jornal de Poesia” (www.jornaldepoesia.jor.br).

** Versiones: DEMIAN PAREDES, Buenos Aires, 2026.

Maria da Conceição Paranhos (1944) nació en Salvador de Bahía. Poeta, escritora de ficción, dramaturga, crítica de arte, traductora y profesora, publicó sus primeros textos a los 16 años, en los periódicos de Salvador. Su trabajo se encuentra mayoritariamente en libros, antologías, revistas y periódicos. Fue profesora en numerosas universidades de Brasil, y en Estados Unidos, y recibió premios literarios. Entre sus obras se encuentran: Chão circular (1970), ABC re-obtido (1974), Os eternos tormentos (1986), As Esporas do Tempo (1996), Poemas da rosa (2016) y Delírio do Ver (2002).

Paul Auster: Búsqueda de una Definición.

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

(Al observar una pintura de Bradley Walker Tomlin)

Siempre el  más ínfimo de los actos

posibles

en este tiempo de actos

más grandes que la propia vida,  un gesto

hacia el objeto  que pasa

apenas percibido. Un viento suave

perturbando una fogata, por ejemplo,

que  accidentalmente 

hallé el otro día

en la pared de un museo. Allí  

no hay prácticamente  nada: algunos trazos

de blanco

lanzados sin proposito sobre

el negro puro del fondo, nada más

que un pequeñísimo gesto

disolviéndose en la nada

más que él propiamente.  Y sin embargo

no está allí

y a mis ojos nunca se transformará

en la intención 

de tratar de simplificar

el mundo,  un modo de buscar un lugar

para entrar en él, una manera de estar

presente

entre las cosas

que no nos desean –pero que necesitamos

en la misma medida que necesitamos

de nosotros mismos. Sólo un instante antes de que

la hermosa

mujer

que estaba parada delante mío 

que había estado diciendo cuanto deseaba                                                                                        tener un niño y cómo el paso de los dìas

creaba esa imposibilidad. Dijimos: 

cada uno de nosotros debe

escribir un poema utilizando

las palabras ‘Un viento 

suave

perturbando una fogata’. Desde entonces

nada

ha significado tanto como el pequeño

acto

presente en estas palabras, el acto

de intentar hablar

palabras

que significan casi nada.  Hasta el mismísimo final

quiero  ser igual

a lo que fuera que mi ojo me traiga, como si

yo pudiera finalmente verme

abandonarme

en las cosas casi

invisibles

que nos llevan con  nosotros mismos y todos

los niños por nacer

a ingresar en el mundo. 

(Versión Esteban Moore) 

PAUL AUSTER (Newark, Nueva Jersey,1947; Brooklyn, Nueva York, 2024, EEUU) Novelista, poeta, traductor  y ensayista.  .

 

 

Rolando Revagliatti: Poemas

 

Rolando Revagliatti

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     .

LAS PATAS

Las patas en el aire

despotrican

contra las patas

enterradas

Histéricas en el aire

y obsesivas enterradas

me convidan con pancito

al dirimir con ellas

sus recelos

en mi consultorio.

*

LA CONSTANTE ES QUERER

No supe atreverme a querer

no quise atreverme a saber

Amparo Mom nunca diría lloré sin querer

(nos reveló, mientras quería, Norah Lange)

Amparo Mom nunca lloró sin querer

En el exilio

¿usted lloró sin querer

ante un mate espumoso?

¿Quería usted

cuando lloraba sin querer?

¿Quiso usted cuando quería?

¿Tal vez quiso cuando no quería?

(Sin querer bostezó

y se durmió)

¿Usted lo dijo sin querer?

*

¿QUÉ SE HACE CON ESTE FASTIDIO?

¿Qué se hace con este fastidio

con cara de bobo?

Uno como yo, con cara de bobo

en esta mañana

¿qué hace con este fastidio

con cara de bobo?

La adoración del bobo que vive en mi cara

fastidia a mi cara de bobo

cumpliendo una mañana más

ante tanto fastidio.

*

OPORTUNIDAD

Yo me conformaría con tener treinta y nueve años menos

darme otra oportunidad tan sólo otra oportunidad

para no pasar tan resquebrajadamente desapercibido

birlaron mi momento de gloria

no supe apresarlo

Mi madre me peinaba con Brancato

el micro me pasaba a buscar

repetí tercero, cuarto y quinto grados

Creyendo obedecer designios divinos

mortifiqué un tanto mi carne circunstancial

Una pérfida se casó conmigo

y logró ella fecundarse de mí

y producir hijos que también

desaprovecharían la oportunidad

de suicidarse en el jardín de infantes.

*

EL PIBE INMEDIATO

Sin mediación ni medias tintas

El Pibe Inmediato

aparecía donde yo estuviera

en mi mente urdiendo una mujer

Sin mediación ni medias tintas

cogido, reconfortado

El Pibe Inmediato desaparecía

con mi deseo de la mujer urdida

Un día no se presentó

¿Pueden creer que lloro y lloro

excitado desde

entonces?

*

LA TRISTEZA ES AHORA

La tristeza es ahora

una sustancia densa y liviana

Puntual, me despido

Todo comienza a ser el pasado

Mamá, papá, los libros

Ya estoy medio muerto

Las mujeres, caminar, tener un cuerpo

Ya soy medio un ángel

El sol, la noche, los amigos

Se arman las constelaciones

Interrumpo

Les dejo el dinero que llevaba encima

Llego con lo justo

Los finados

       no escriben.

*

NEREO

¿Dónde estará? ¿Qué se hizo?

¿Se lo tragó

       La Tierra?

A él

también le costaba vivir

creérsela

¿Tendrá esperanzas?

¿Escribirá

    ahora secretamente

                      poesía?

El rumbo

es lo último que se pierde.

*

VIEJA, SÍ

Vieja, sí

una muñeca

muy vieja

No respira

no es que respira

Ni sufre

Una cara que sufre de muñeca

vieja que respira

Sujeta

por un aire

de familia

la corre

uno

de sus peores recuerdos

(el más turrito

y de mala traza)

Todo es correr

mientras

disimula

(Humor muerto, el de los viejos días)

Es así de punzante

su fidelidad

por lo que intolerable

se hace

clásico alarde

Viejo

sí

yo

quien relata.

*

DESECHO E IZQUIERDO

1

Hasta para ella morir

fue demasiado.

2

Sentir

miento.

3

La Eliminadora de Angustias

se ceba

con los sucedáneos de su padre.

4

Soy la que él

nunca amó.

5

No está muerto

quien lubrica.

6

Tardo mucho en darme

tardo mucho en darme contra el sosiego

que él me inspira

tardo mucho en darme contra él.

7

Las piernas de esa chica

tienen novio.

8

Nunca me fue del todo mal

con los hombres.

9

Me amaste ayer

Hoy me amas

¿Habrás de amarme mañana

aunque no te abandone?

(Desecho e izquierdo’Segunda edición (aumentada), Editorial Leviatán, febrero 2026, 162 páginas)

ROLANDO REVAGLIATTI (Buenos Aires, 1945) Publicó en soporte papel un volumen que reúne su dramaturgia, dos con cuentos, relatos y microficciones y diecinueve poemarios. En ediciones digitales se hallan los seis tomos de su libro “Documentales. Entrevistas a escritores argentinos”, conformado por 159 entrevistas por él realizadas. Todos sus libros cuentan con ediciones electrónicas disponibles en http://www.revagliatti.com  - Más de 1600 videos en los que ha grabado poemas y otros textos literarios de muy diversos autores se encuentran en https://www.youtube.com/user/rolandorevagliatti/videos y en https://www.arcoiris.tv/fonte/Rolando%20Revagliatti/

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