En lo profundo de la noche (Esteban Moore, Argentina)

Novedad Editorial: Jorge Rivelli

jorge rivelli (bs. as. 1954) poeta y enólogo. publicó: un tiempo para matar- arché ediciones,  colección plaquetas (1991)-, movimiento en fuga – arché ediciones, colección plaquetas (1992)-, trompe l’oeil –arché ediciones (1994)-, hebra mojada –en colaboración con alejandra mendé - plaqueta ediciones rebus, colección cuadro conjetural (1997)-; matambre –papel tinta ediciones, colección pluma fuente (2004)-; las calles terminan en los bares – papel tinta ediciones, colección pluma fuente (2005) - premio fondo nacional de las artes (2004)-; platos de agua / copas de fuego-homenaje a charles bukowski-, omero libros (2012); a mi primo sergio (el barítono) – omero libros, colección plaquetas (2012)-; baila baco baila, editorial la porteña, colección acento urbano (2013); manhattan gandhi, editorial la porteña, colección acento urbano (2014). formó parte de las antologías: legado de poetas ( poesía social argentina 1956-2006)- ediciones patagonia 2007- y poetas & putas -ediciones patagonia 2008-. de 1999 a 2009 dirigió la revista de poesía omero.

Isidoro Blaisten: Edith Piaf ha muerto en la lluvia

Isidoro Blaisten

 

                                                                                  ‘El  ruiseñor canta mal’

                                                                                                 Jean Cocteau

Nada más que su voz de costurera sola

de mendigo golpeando en una estrella.

Nada más que  su voz y una violeta pisoteada

                    / mojándose en la lluvia.

Nada más que su voz y una luna de cartón y cabaret llorando.

gastadas lágrimas de glicerina

mientras un hijo muere y se caen las lágrimas

como harapos al borde de violines.

Nada más que su voz que un arlequín escucha

en un gran hospital abandonado

mientras quizás la nieve

un bulevar

la cárcel

digan que también la conocieron.

Quizás hacia las dos de la mañana

cuando bajan los ojos las cortinas

una puta, un solterón, un saltimbanqui

alguien que alguna vez miró bajo los puentes

alguien que alguna vez lloró bajo la lluvia

digan que también la conocieron.

Murió a la hora en que los solitarios

caminan agachados

doblan la vida como un diario

la guardan bajo el brazo.

Esa mañana

Buenos Aires amaneció lleno de lluvia.

Junto a las hojas muertas

un gorrión se moría de alas a la calle.

Isidoro Blaisten (Concordía, Entre Ríos, 1933₋Buenos Aires, 2004).

Rubén Tizziani: Historia mítica de Buenos Aires

 

Zoología-híbridos y musarañas

Están los que se van lejos y extrañan, se ponen nostálgicos, sentimentales, coquetos; toman mate amargo, escuchan a Gardel y repiten fuerte golpeándose el pecho: buenosaires, buenosaires. Escribe nombrando a esta ciudad rioplatense como si fuera el centro de la tierra. Los cronistas —gente que escribe acerca de los que escriben— acostumbran entonces a hablar de inocultable amor, voluntario e inexplicable destierro, desarraigo: el hombre que se fue hace mucho pero no olvida la ciudad y le amontona cosas,  glosa las calles, las casas bajas de los barrios, los colores mierdosos de un lugar que trata por todos los medios de nivelar hacia abajo. Hasta ahora ha conseguido hacérselas pagar a todos los que se negaron a tener la vaca atada y nunca pusieron guita para el hogar policial, defendieron la democracia ni participaron de una campaña pro silla de ruedas para los paralíticos.

Están también las mayorías —llamadas genéricamente porteños—, única especie condicionada para vivir casi con indiferencia en una región cruel, inhóspita, inhabitable. Un hábito la distingue: protestar en voz baja, aunque se alegra cuando meten en cana a un melenudo, un tipo que fuma mariguana en la plaza San Martín, le afeitan las patillas a la gente o cierran una boite en la que una mina mostró el culo al subir una escalera. Acostumbra llamársele también clase media y muestra una extraña predilección por las flores de plástico, las estampitas, los chistes verdes y los escapularios de Ceferino Namuncurá. Grosera, reprimida, orgullosa de su mediocridad, de su miedo, ha dejado el ámbito de la ciudad en poder de policías y colectiveros. Odia a los militares, pero no se sabe qué raro mecanismo los empuja los 9 de julio a los desfiles desde hace muchos años; sin embargo, al cruzarse con un uniforme en la calle, gira un poco la cabeza hacia el lado contrario, mira de costado y dice muy bajito: hum, hum; aunque no precisamente hum. hum como se lee  sino un sonido más seco, más nasal, irrepetible salvo para otro porteño y con la boca, nunca con la máquina de escribir. Desde hace por lo menos ciento sesenta años merodea la Plaza de Mayo tratando de saber de qué se trata sin que hasta ahora se haya animado a preguntarlo. Para disimular su presencia da de comer a las palomas y ya que está , cuando ve llegar por Florida y Diagonal a los granaderos a caballo del Libertador marchando hacia la plaza, la casa de gobierno y el histórico cabildo, aplaude; entonces los caballos levantan la cola recortada y cagan con un largo pedorreo.

………

Están por último las sombras innombrables. Algunas guías de turismo registran las más ilustres y puede encontrárselas  en lugares predeterminados a los que acuden a abrevar, porque  hasta la hacienda baguala cae al jagüel con la seca: en la esquina de Charcas y Maipú, por ejemplo, bajando de un taxi cerca de la medianoche. Cuando se abre la puerta asoma, antes que nada, la punta de un bastón oscuro; explora el aire hasta que al aparecer la mano y el brazo, la caña toca el suelo.  Después un pie, otro, la sombra entera erguida, solitaria, parada en la calle como símbolo de la desolación, dando frente a donde debe  suponer (o sabe con certeza) que está la vereda. Tantea el pavimento, da un paso y se detiene observado   por el cana de la esquina que lo confunde, seguramente, con un animal de existencia real.

Se detiene, mete la mano en algún bolsillo, revuelve y saca una pequeña caja; la sacude cerca de la cabeza, lucha con ella en silencio, la abre y extrae un objeto que la oscuridad y su premura en ocultarlo no dejan siquiera adivinar de qué se trata. Después deja caer la caja de cartón, abierta, en el suelo, ajeno a la curiosidad del milico que no interviene, disuadido, tal vez, por su engañoso aspecto inopfensivo. Acabada la ceremonia, arranca buscando con la sensible punta del bastón el cordón de la vereda; se detiene al llegar, gira un poco la cabeza sonriendo y sube; amenaza tomar hacia la derecha, por Charcas, pero se decide finalmente por la izquierda, cruzando la vereda en diagonal hasta encontrar la tranquilizadora referencia de la pared.

A esta altura del rito ha conseguido que hasta el tira se olvide de su presencia y un inocultable regocijo le recorre el cuerpo: si se lo mira desde atrás, es fácil percibir que una risa silenciosa lo conmueve. Camina hacia Paraguay aunque no alzanza a llegar: la ciudad lo devora, pero las sombras son indigeribles y lo vomita al amanecer del día siguiente.

(de Los Borrachos en el cementerio, Buenos Aires, 1974)

Rubén Tizziani (Vera, Santa Fe, 1937). Narrador, periodista y guionista. Ha publicado las novelas: Las galerías (1969),  Los borrachos en el cementerio (1974), Noches sin lunas ni soles (1975), El desquite (1978), Todo es triste al volver (1983), Mar de olvido (1992) y  Un tiburón de ojos tristes (2001). Asimismo publicó una biografía de Alberto Olmedo, Un poco menos pobre (1992).

Aldo Pellegrini: Canto de amor perdido

Aldo Pellegrini

 

 

Exploré tu respiración hasta la fuente de los ardores en el

lugar en que se encienden las linternas para iluminar el

ceremonial de los instantes magnéticos.

Yo ascendía y descendía de la camaradería de los reflejos,

avanzaba y retrocedía orientado por mi brújula de espasmos

y al examinar tus respuestas, todas las debilidades de la razón

construían una lógica nueva sin sombras.

Y no perdía el tiempo. Con cada nuevo perdón una ventana

sorprendente se iluminaba donde el lobo domesticado aullaba

a las amenazas del abandono.

Te reprocho ser siempre la misma en tanto que el Norte y el Sur

se separan de los puntos cardinales para convertirse en flores de

arrepentimiento. Cuando se usa un nuevo nombre para las cosas

ellas se transfiguran y mediante un lenguaje antes desconocido

nos comunicamos los secretos del orden universal.

Y nos abandonamos al gran manto de hierba con su color de

conciliación en una atmósfera que resquebraja el sol, donde

tribus de razas primitivas nos acogen para recomenzar la extraña

tarea de vivir.

Yo observaba cómo una envolvente humareda de florestas salía

de tus ojos y comprendía que nos arrastraba la antigua voz en

ebullición de las cosas.

Los plumajes venden su calor, la risa contenida hunde sus pies

en el barro. Un derrumbe nace de los contactos inesperados

mientras la oscura pena vigila en la distancia.

Con nuevas virtudes desplazaremos a las antiguas. La tersura

de tu pecho y la curva de tu vientre son los signos de victoria

de un nuevo evangelio. Cuando lo comprendan, los ascetas

comenzarán a dar  vueltas alrededor de tu cuerpo para alcanzar

la plenitud de los éxtasis giratorios.

He ahí el destino de los fanáticos. El espíritu girará en torno del

cuerpo hasta participar de la lectura tornasolada en la cual todos

los estados de la materia se confunden. Nuevos nombres ensalzarán

el prestigio de nuevos estados. Más aéreo que el aire, tu cuerpo será

venerado en todas sus formas cambiantes. Tu séquito lo formarán

legiones de moscas piadosas y las memorables larvas te despertarán

para el día del sacrificio en que honradamente acometerás el tránsito

hacia la más pura solidez.

En ese estado te llamarán con diversos nombres a cada uno de los cuales

responderás cambiando de color. Cuando te llamen noche, tu color marfilino

espantará a los espectros, pero preferirás que te llamen telaraña, lo que te

permitirá columpiarte hasta la transparencia absoluta, indiferente a la

inmutable condición humana.

Aldo Pellegrini (Rosario, Santa Fe, 1903- Buenos Aires, 1973). Poeta,

 ensayista, traductor, crítico y gestor cultural. Es fundador del primer grupo surrealista de habla castellana, según el poeta y ensayista colombiano Raúl

Henao, el más importante fuera de Francia. Pellegrini inicia la aventura

surrealista en Buenos Aires, la que se extenderá por América Latina de la que participarán Francisco Madariaga, Enrique Molina, Juan Antonio Vasco,

Carlos Latorre, Julio Llinás y Juan José Ceselli. En 1961, publica su Antología

de la poesía surrealista, considerada por André Breton como el aporte más importante para el conocimiento de la poesía surrealista publicada en cualquier idioma. Asimismo fue el director de la Colección Los Poetas, publicada por Fabril Editora, cuyos títulos fueron centrales al desarrollo de varias generaciones de poetas  en la Argentina y el continente.

Su obra ha sido reunida en La valija de fuego (Editorial Argonauta, Buenos Aires, 2015).

Claudio Portiglia: Nuevos Poemas

Claudio Portiglia

1

Tengo frente a mí cinco fotos que me alegran la tarde

una del Mirador de los Cuatro Postes en las alturas de Ávila

otra del Camp Nou

otra del Acueducto de Segovia que construyeran los romanos

otra de la Plaza Mayor en el centro de Madrid

y la última

acaso la más preciada

de un balcón en las afueras de Barcelona que la muestra espléndida

yo que nunca he viajado más allá de los países linderos

siento la dicha de conocer España a través del registro de esos ojos que amo

de guardar con fervor estos cartones que conservan la magia de su letra prieta

y de saberme alojado en una esfera que trasciende la geografía

para fundar un espacio de comunión que se me vuelve inexplicable

…………………………

(a Virginia Zusbiela)

2

Mi hija le llama a una esquina La Esquina de los Vientos

allí en efecto se concentran remolinos como en ninguna otra parte de la ciudad

y es una tentación atravesarla

un deseo atávico quizá

una especie de coraje sobrehumano

o una secreta y misteriosa afición por el peligro

que obligue al desafío pedestre de andar por estas calles

como si fuéramos ángeles o héroes

dispuestos a ver del otro lado la tierra prometida

……………………….

(a Francina Portiglia)

3

Son dos fuerzas que quieren

mi amor

y es verdad que nunca los encuentros resultan casuales

los nuestros por lo menos como bien decís

pero tampoco resultan casuales los encuentros de la naturaleza

los de la tierra con la semilla que se hunde

los del agua que alimentan el embrión

los del sol que fortalecen el crecimiento

no hay casualidad en esos actos

la vida es una sucesión de acontecimientos formidables

que podrían parecer fortuitos

pero que siguen el misterioso derrotero de la voluntad creadora

que siempre es dual

perfecta siempre

como cada una de las ocasiones que nos funden

por momentos

cada tanto

para marcar los ciclos de una historia construida de a dos

buscada y consentida

y prescindente de los calendarios

4

"Un rumor indefinible

parecido al del mar o al de las multitudes"

una imagen que pregna

"santobogán"

sensación que se vive como propia

acaso en el descenso parecido

en el ingreso acaso a ese paisaje que tanto nos perturba

pero que igual llevamos con nosotros

conscientes o inconscientes

valientes o aterrados

porque el infierno vive en cada paso que damos ignorantes

de que el mundo respira en Cacodelphia

como Schultze y Adán verificaron

una tarde en Saavedra

5

Podrías haber sido de mármol y yo tu Pigmalión

pero no te esculpí ni lo hubieras permitido

la historia se trabó por circunstancias que los dos desconocemos

y un día se nos reveló completa

tramada

cosida por manos que se escapan de las horas del mundo

y que fundaron este tiempo nuestro

mágico a veces

y ante todo veraz

6

Él traía los cajones de manzanas

tabla por tabla los desarmaba con cuidado

tenaza martillo y destornillador

éste para hacer palanca

bastaban como herramientas

a un costado esperaban el serrucho y la lima

la lija y el pincel

el barniz o la pintura

la botella de aguarrás

trabajaba madera por madera con delicadeza y esmero

los mismos atributos que le solían faltar para otros menesteres

enderezaba los clavos sobre las baldosas y los volvería a utilizar

las formas posibles mientras tanto se dibujaban en su cabeza

banquito repisa aparador biblioteca carrito

y pasaba sus días construyendo quimeras que nunca alcanzaron para comer

pero que grabaron en mi memoria un pedacito de infancia

triste algunas veces y otras tantas de feliz aprendizaje

7

Leo

"las redes sociales son virtuales pero el daño es real"

leo

acoso grooming hostigamiento amenazas persecución ensañamiento suicidio

leo

"¿Qué es la realidad?"

leo

"Los chicos recurren a estas redes cuando no encuentran referentes de carne y hueso"

me pregunto

qué son la carne y los huesos

qué son los referentes

qué sin la conciencia y sin los límites

leo

"Lo ideal sería que no hubiese consumidores de espacios"

me pregunto

se puede distinguir entre consumos

qué difiere entre consumir espacios consumir sustancias consumir materia consumir recetas consumir ideas

qué sería por lo tanto "lo ideal"

leo

"Lo que pasa en Internet es tan real como lo que ocurre en el espacio físico"

leo

"Las consecuencias pueden ser muy graves"

me pregunto

qué son las consecuencias

ideas o efectos materiales

"¿Qué es la realidad?" esta vez se preguntaban Oliveira y los miembros de "el club" mientras Rocamadour yacía muerto en la cama desde hacía varias horas

ficción realidad rayuela

qué mundo de mentiras construimos con el único propósito de llegar al cielo

Claudio Portiglia (Junín, provincia de Buenos Aires, 1957) Poeta y periodista. Publicó: “Álamos y yunques”; “Los ojos, los miedos”; “Pampeanas”; “La espiga se declara soberana”; “El gran errador”; “Libreta de almacenero”; “Cabría preguntarme”; “Cuotas partes”; “La travesía”.  Y las revistas: “Horizonte de cultura” (1989-1995); “Junín es Plural” (1997-1998) y “Las doce y una” (2010-2011). Fundó el Movimiento Poesía desde el que lleva organizadas diez ediciones del Encuentro de Poetas de Junín, por el que pasaron más de trescientos poetas de la Argentina y de América. Incluido en distintas antologías, colabora con medios gráficos, audiovisuales y virtuales de América y Europa.

Bill Berkson - "Song for Connie"

William Carlos Williams - Reading at Columbia 1942

Yves Bonnefoy: Poemas

Yves Bonnefoy

                     BRIEFWEG A WARBENDE

Esto, que yo recojo es una carta

yo estaba ayer sobre la hierba, al borde del camino.

Ahí están, las páginas que son manchadas de barro

La tinta desbordaba las palabras, es ilegible.

De ello queda ahora lo que es casi una luz,

el desflecado de esos signos deshechos,

el aguacero ha mojado una promesa,

la tinta se hizo un arco de cielo.

Amamos así las palabras del nubarrón,

ellas también son una carta y nuestro señuelo

pero la luz las atraviesa y las redime.

Voy yo a descifrar esas frases?

No, ellas me superan, a su pesar.

Yo sueño que la noche es un día que se eleva.

                                            

                     NISIDA

Nisida, una roca, un ruido de mar

al chocar, contra la inmensidad del tiempo, contra los sueños

de aquellos que duermen allí, pies fijos,

ojos grandes abiertos sobre los restos de la infancia,

y sumergirse en ese ruido, y allí nadar

hasta otro mundo. Nausicaa

confiada y alegre, en la orilla…

ama soñar! Es una llave cuando faltan

todas las otras llaves de las puertas del ser,

esas mal nacidas hechas de hierro,

pues soñar, es la belleza que busca existir.

Y la belleza es amor, esa verdad

que a ustedes los toma en sus brazos, también aquí

donde se desea, ser un poco libre.

                          LIGHT IN AN EMPTY ROOM

Yo imagino, que vuelvo, adonde yo no sé,

es a la vez lo íntimamente conocido

y un lugar extraño. Yo he vivido aquí,

no, yo no he dejado ningún rastro.

Y yo estoy infinitamente triste, pero la luz

que habita hoy todavía en este cuarto

se eleva, viene a mí. Mira nosotros estamos viejos,

me dice ella. Yo no soy más una promesa.

Por tu vida por venir yo no quiero más

hacerte creer que vida y muerte, es la misma rosa 

que florecerá una mañana,

en el sueño de dos cuerpos que se unen.

Pero, hablemos. Yo te diré en tu noche,

y cuanto de ella es acogida gracias a mí,

yo he recolocado el lienzo de mi sueño,

yo descubro mi cuerpo, todas sus estrellas.

Este sol en el cuarto vacío, es la noche,

acepta tantear en la luz,

entra para que tus ojos se abran más,

lo mismo, para que ellos emitan sus rayos.

Donde estamos nosotros, ciertamente, tu no lo sabes más,

pero aquello que tus dedos tocan, eso respira.

Abandona tus labios a mi respirar

antes de dormirte, y pon tus manos sobre mí.

No está el sol, de antiguos despertares

si quizás él no estaba ya en ese gran momento.

Como has vivido? Sería tu espejo

la ventana, la cama de la habitación vacía.

LOS CUADROS

Pero si son ustedes, colores, eres tu luz

ustedes son cuando él abre los ojos

delante del día. Ustedes estaban de vigilia

cerca de él durante la noche toda la noche

y removían las manos en esa agua, el sueño

que eran las olas, que se escuchaban

los círculos de un secreto, que ustedes

sus próximos, presentían en él y estaban

haciendo suyos.

La tierra es solo lo excedente del sueño,

una vestimenta que se mueve en el cuerpo

de aquello que tiene bello perecer,

que nunca cesa.

Misteriosos estos pliegues. Eso que ellos tenían.

Es el sol de la noche detrás

de esos árboles 

es la almendra de lo invisible que se abría.

(de Ensemble encore (Todavía juntos)  Traducción de Pablo Queralt)

Yves Bonnefoy (1923-2016)Poeta, narrador, ensayista y traductor. Ha publicado entre otros título: e Del movimiento y la inmovilidad de Douve (1953), luego Desierto ayer reinante (1958 ) Devoción (1959) Anti Platón (1962) En la trampa del umbral (1975), La lluvia del verano(1999), Debut y fin de la nieve(1999).

Pablo Queralt : Es curador de poesía de la biblioteca de San Isidro, organiza el Ciclo de

Pablo Queralt

Poesía de la Biblioteca de San isidro y el Festival de Poesía de San isidro, fue colaborador del suplemento cultural del diario El pregón de Jujuy y diario punto uno de Salta. Publicó libros de poesía como Cansancio de lo escrito, La flecha de Agustín, Poema de la nieve,  Jazz, Perfume animal, Cocineros, La piscina, Ser y ser visto, Nací en el cine, Raros sentidos. Top of Form.