sábado, 9 de julio de 2016
miércoles, 6 de julio de 2016
Gabriel Jiménes Emán: WILLIAM SHAKESPEARE / OCHO SONETOS
 |
| Gabriel Jiménez Emán |
La vida amorosa de William Shakespeare es un
enigma. Todo en ella resulta poco claro. Aparentemente, se prendó de una
muchacha en su juventud y no fue correspondido por ésta; entonces se refugió en
el afecto de una mujer ocho años mayor que él, Anne Hathaway, con quien se casó
a los dieciocho años, más por despecho y compromiso (“para reparar un desliz
juvenil”, según documentos de la época) que por verdadero amor. Con ésta tuvo
tres hijos, Sussana y los mellizos Judith
y Hammet; éste último murió cuando apenas contaba once años de edad.
El tema amoroso tiene en Shakespeare, sin embargo,
uno de sus motivos centrales tanto en
tragedias y comedias como Antonio
y Cleopatra y Romeo y Julieta
o Trabajos de amor perdidos
como en sus Sonetos de amor, que
comienza a escribir desde 1593 hasta 1599, llegando a la cifra de 154 sonetos,
finalmente editados en 1609 por Thomas Thorpe. Antes, en 1592 publica los poemas
Venus y Adonis y La violación de Lucrecia, dedicados ambos a Henry Wriothesly, conde
de Southampton y barón de Tichfield. En la dedicatoria de este último poema
dice: “Lo que he hecho os pertenece, y lo que haga también os pertenecerá, como
porción de todo cuanto os he dedicado.”
En la dedicatoria de Venus y Adonis (1592) anota, al dedicar el poema al Conde de
Southampton (su tema, sin embargo, según explica James Joyce, puede ser la
seducción ejercida por Anne Hathaway sobre él): “Considero mi actitud valiosa
si vuestro honor queda satisfecho, y esto me compromete a obtener el mayor
beneficio posible de mis horas de ocio, hasta lograr homenajear a Vuestra
señoría con un trabajo de mayor valía. Pero si el primogénito de mi invención
resulta deforme, lamentaré el haber elegido tan notable padrino; y nunca
volveré a cultivar tan árido terreno por temor a recoger una mala cosecha. A
vuestro honorable juicio lo encomiendo y a vuestra gracia para deleite de su
corazón, el cual espero responda siempre a vuestros deseos más íntimos y a las
esperanzas más llenas de expectación del
mundo.”
Casi con toda seguridad, William se enamoró del
barón Henry Wriothesly y –haya consumado con él o no una relación carnal o
erótica—veía en él algo más que a un noble virtuoso o un amigo fiel, lo cual es
algo totalmente posible. También se ha hablado de una famosa “Dama oscura”
objeto de destinatario de estos Sonetos;
pero el mismo Shakespeare se prestó a oscurecer el destinatario real
invirtiendo las siglas (W.H) y sumiendo el asunto de nuevo en el misterio. Sea
como fuere (si lo pensamos bien, puede ser las tres cosas), los poemas han
permanecido como unos de los más hermosos de la literatura inglesa. Yo he
intentado un tímido ejercicio personal de traducción al castellano conociendo
del riesgo que esto implica, más por realizar un divertimento personal con el
lenguaje, que por creer que mis humildes versiones puedan dar una idea de la
música interna que poseen en el idioma inglés.
I
De
las hadas deseamos aumentar la belleza
Para
que la belleza de la rosa nunca pueda morir
Y
si entonces el fruto más maduro debe por el tiempo perecer,
Su
tierna espiga logre conservar.
Pero
tú, unido siempre a tus propios ojos radiantes
Alimentas
la llama de tu luz con la combustión de tu propia substancia,
Llevando
la carencia allí donde está la abundancia
Enemigo
de ti mismo, demasiado cruel con tu propia dulzura.
Tú
que eres ahora el fresco ornamento del mundo
Y
único anunciador de la brillante primavera
Dentro
de ti mismo repudias el capullo de tu contento
Y,
avaro inmaduro, despilfarras todo en tu mezquindad.
Ten
piedad del mundo, o si no, glotón como eres,
Para
comer lo que al mundo debes, te unirás a
la tumba.
II
Cuando
cuarenta inviernos asedien tu frente,
Y
caven profundas zanjas en la extensión de tu belleza
Tu
ración orgullosa de juventud, tan admirada ahora,
Será
un vestido hecho girones, tenido en poca monta:
Entonces
le será preguntada qué se hizo toda su belleza,
En
donde está el tesoro de sus lúbricos días,
Y
nos dirá que ahí, dentro de sus mismos ojos hundidos
Está
la vergüenza que todo lo devora, y la alabanza inútil.
Todo
esto fue para ser nuevo otra vez,
Y
encuentro que, cuando estés viejo,
Tu
sangre estará aún caliente, aunque la sientas ya helada.
III
Mírate
en ese espejo, y dile al rostro que contemplas
Que
ahora es tiempo de que esa cara forme otra,
Que
si ahora no renueva tu fresca compostura
Defraudarás
al mundo, dejarás a una madre sin bendecir.
¿Dónde
está ella que siendo tan hermosa y en cuyo seno virgen
Desdeña
el cultivo de vida marital?
¿O
es él un insensato que quiere ser la tumba
De
su propio amor, para detener la posteridad?
Pero
si vives para no ser recordado,
Muere
soltero, y que tu imagen muera contigo.
IV
Derrochador
de encantos, ¿porqué malgastas
En
ti solo la belleza que te han dejado como herencia?
El
legado de la naturaleza no es dar, si no prestar
Y
sincera como es, presta siempre a aquellas que son libres.
Entonces,
hermoso avaro, ¿por qué abusas
Del
generoso regalo que se te ha dado para dar?
Usurero
sin ganancias ¿porqué empleas
Tan
gran suma de sumas, para no poder vivir?
Para
tener comercio contigo mismo
A
ti y a tu propio ser seduces.
Y
ahora, cuando la naturaleza te llama para que te marches,
¿Qué
aceptable ajuste de cuentas puedes rendirle?
Tu
no usada hermosura debe ser sepultada contigo,
Y
ella, ya gastada, vive para ser tu ejecutora.
V
Esas
horas, que con gentil trabajo forjaron
Ese
hermoso semblante donde iban a habitar las miradas
Hicieron
el papel de tiranas
Privando
de hermosura aquel sublime encanto.
Así
el incansable tiempo lleva al verano
Hacia
un horrible invierno y allí lo confunde,
La
savia se congela con el frío y las hojas lustrosas se pierden por completo,
La
belleza se recubre de nieve y hay desnudez por todas partes.
Entonces
no queda ninguna destilación del estío,
Un
líquido cautivo en muros de cristal,
El
efecto de la belleza neutralizado con belleza,
Que
no dejaría recuerdo alguno de aquello que se ha ido.
Pero
las flores destilaron, aunque halladas por el invierno,
Apenas
perdieron su apariencia: su dulce esencia vive aún.
VI
Entonces
no permitas que la áspera mano del invierno
Mutile
en ti al verano, antes de ser destilado
Perfuma
algún pomo, atesora algún sitio
Con
el tesoro de la belleza, antes de destruirse a sí mismo.
Nos
es práctica de usura prohibida
La
que paga por voluntad un préstamo que nos hace felices;
Eso
es para ti alimentar a otro como tú,
O
diez veces más feliz, si procrearas diez por uno:
Diez
veces tú mismo serías más feliz de lo que eres,
Si
diez de esas diez veces fueses reproducido:
Luego
¿qué podría hacer la muerte si al partir tú
Te
habrás sobrevivido en tu posteridad?
No
te empecines contigo mismo, eres demasiado hermoso
Para
ser conquista de la muerte y hacer de los gusanos tu heredad.
VII
¡Mira!
En el oriente cuando la luz graciosa
Levanta
su encendida cabellera, cada ojo
Rinde
homenaje al espectáculo de su aparición,
Sirviendo
de miradas su santa majestad;
Y
ya escalada la abrupta cúspide hacia el cielo
Como
un joven fuerte en la mitad de su vida,
Aún
dorado en su belleza por los ojos mortales,
Esos
que aún le acompañan en su dorada peregrinación;
Mas
al llegar a la alta pendiente y estando el carro fatigado
Como
una edad enfermiza, él abandona el día,
Los
ojos, antes fieles ahora están convertidos
En
lenta carrera, y miran en otra dirección.
Así
tú, que vas por ti mismo hacia tu mediodía,
Morirás
sin ver visto, a menos que decidas procrear un hijo.
VIII
Música
para ms oídos ¿porque oyes tú la música tan tristemente?
La
dulzura no tiene guerra con la dulzura. La alegría se deleita en la alegría
¿Por
qué amas aquello que no recibes felizmente
O
recibes con placer aquello que te enoja?
Si
la concordia cierta de sonidos bien entonados
Casados
por armonías ofenden tus oídos,
Estos
no hacen sino reprenderte dulcemente, a ti, que confundes
La
sencillez con las partes que debiste llevar.
Advierte
cómo las cuerdas, y el dulce maridaje con otras
Percuten
una a una en un orden recíproco,
Semejantes
al Señor, al niño y a la madre feliz,
Y
todos cantan en nota placentera:
Su
canto sin palabras, que aún siendo muchos cantos parecen uno solo,
Entona
esto para ti: “Tú solo de nada probarás”.
[Traducción y nota de Gabriel
Jiménez Emán]
Gabriel Jiménez Emán (Caracas, Venezuela,
1950)Narrador, poeta, ensayista y traductor.
Alberto Pipino: Poemas
 |
| Alberto Pipino |
INSACIABLE
A veces la lluvia no quiere
mojarme y las palabras
cambian de vereda cuando
me ven ir hacia ellas.
No, no hay trasfondo ni en mi
lengua o en mi corazón; deja
que indague en el fondo del
cubilete por si queda otro trago.
Bajo la bóveda de agua la
desolación de tus senos, dos
medusas libres, también niegan
mi existencia, mi avatar.
Entonces tu cuerpo aún no
escrito y mi deseo curioso se
acercan uno al otro, y quizá ahí
resida el asombro rebelde.
Ausente vuelca en la ilusión
una cucharita de café y con el
índice esboza en la caída de la
tarde un lenguaje inquieto.
TEMBLOR EN MI LUZ
La luna cuadrada brilla sin
piedad, es una tela de tarántula
albina sobre mi sueño ingenuo,
con el siseo de sus patas al hilar
me guía por un túnel brutal,
abierto noche y día, donde parejas
y desparejos rascamos la angustia
del no me acuerdo, convocando
a que vuelva la memoria indócil,
pero la evocación falla, une la
sombra de una muchacha apoyada
en el marco de una puerta accesible,
al anhelo de mi existencia y la de
los otros, estén vivos o ya no, y una
hilera de indicios viene por mí.
VACÍO DE LA
MEMORIA
El olvido ya no es el enemigo,
una traición al dolor, al futuro,
al amor, apenas es una imagen
sepia entre cartas desgastadas,
postales, gestos inacabados,
deterioro mental y físico.
Enroscado en su ámbito
deshizo su vida privada,
abrazó una conjura,
una negación tan abierta y
erótica como cualquier oración.
El extravío es un discurso
discreto que se esfuma
con el viento y la exposición,
es el milagro de no creer,
algo tan natural y terrenal.
Silban los jugos de su pasión,
no descansa en paz esa espiral
que baja y sube del recuerdo
a la omisión y viceversa
y es de tal naturaleza su placer
—delicia del oficio—,
que sólo la fábula lo conserva.
Extraño abandono, ofidio mitad
titubeo, mitad dulzura y nada
de valor, que entreteje el futuro
hasta interpelar la ternura.
JAUJA
Entre polvo de sueños y
viento una mujer sin nombre,
exacta a sí misma, recrea en la
geografía de mi viaje una vía.
Ella sabe desenredar su voz
en el fuego, aquí
donde zurzo
palabras malheridas para
que vuelvan a decir.
SIGNOS DESIGUALES
Invadido de pausas y de niebla
dejo que mi piel muestre el paso
a paso del tiempo, el cambio de
lugar, la tibieza en la madrugada,
entonces dejo que la voz se haga
polvo y la sangre huya de mí.
Busco a los que estaban pero ya
no están, o están en la ilusión que
se desvanece como el futuro.
Aquí también la tierra tiembla,
se abre para que la memoria no
muera, pero también se cierra
para no dejar salir los recuerdos.
Leo palabras que alguna vez puse
en hilera, una detrás de otra, o
debajo y delante, al costado.
No sólo cambiaron los tiempos, la
fila se hizo ronda, círculo indulgente,
agujero ambiguo, iceberg.
LEJOS DE MÍ
Al abrir el libro Yemas de
malvón,
una ciudad aparece en relieve
entre sus páginas, paisajes de cartón,
personas de colores y cielo de letras.
Circulo entre las páginas buscando
calles, viviendas, un almacén, una luz
agitada por la brisa al atardecer, hojas
volando como gorriones confundidos.
Asimismo despliegan capas y solapas
de papel un espacio de sombras y ecos,
y un polvo de sangre seca se agita en la
época, entre narcisos lechosos y áureos.
El tiempo que sin pausa, arma y desarma,
vistió con moho a mi ciudad de cartulina,
y no por eso deja de seducirme aquí
tan lejos de vos, en este final del viaje.
SUCESO
Por una calle de una vía una muchacha
pedalea la magia, cruza el otoño pardo y
la geografía ancestral comienza a vacilar;
esa mujer no está en Buenos Aires o aquí.
Vive acelerando a través de una ciudad
donde la música cuaja la circunstancia,
y el desamparo de mí baila en una esquina
donde suele doblar la ilusión en silencio.
El valor asoma como mi lengua cuando
voy hacia el origen, recostado en la cal de
esta pared y dejo que la soledad se apriete
contra mi cuerpo, hasta la misma raíz.
VACÍO
La punta de tu lengua rasga mi carne
despierta
desde el pubis hasta la
garganta,
los labios abiertos de mi herida
descubren
un camino tibio y temprano.
Un roce de tu mirada con mi vaho
desató
una caja de sorpresas, una zona,
lo
que tarda una copa de sombra en
quebrarse
entre la claridad de mis dedos .
La
luna humedece su sexo donante,
es
una esperanza mayor con su verso
y
anverso, con sus raíces aéreas
enredadas
en consignas y lemas.
En este café hay una mesa con una
silla
vacía y yo en otra con un cuerpo
vacío,
balsa y fábula donde irse,
y
entre ambos solo un vaso de ceniza.
Ningun espacio me resulta tan grande
como
para abandonar el refugio del miedo,
o
trascender una nebulosa vanguardia
donde
se amalgama la memoria y el olvido.
No
huyas hembra centauro, animate,
atraviesa
el fuego y la sorpresa, deja a
estos
términos entrecruzarse en tu
parque
central, en mi via desbordante.
En la profundidad de tu belleza
hay gemidos furtivos y la noche
ilumina mis dedos de tinta
tamborileando en tu pliego.
Lenta sirena de hielo salada,
mueres entre la espuma del mar y
chispas de peces voladores, eres el
deseo que gota a gota se disipa.
Hoy habito en una acción helada
en una lápida de papel en el álbum
de la tribu para regodeo de quien lee.
SUMERGIDO
Con una cuchara chica, mitad
pezuña, mitad pluma, el juglar se
sirve de cada quimera con ton y
son, así surge la poesía de la nada.
El diario acontecer se desdobla,
en sus páginas voces se interpelan
entre sí para provocar un guiño,
como arrojar un frasco al océano.
Encuentra reflejadas en el espejo
de la luna excesos, casos,
naturalezas, perfiles e ideas,
ardiendo sin misericordia.
Pícaro el bufón va al fondo del mar
por un hoyo abierto en el agua, es
un náufrago que se aleja de la orilla
en busca de un carozo de épica.
A la deriva las palabras resisten al
flujo y reflujo, al descuido ajeno, a
la sal y a los pájaros, al pez suicida,
al caótico fracaso de la especie.
Alberto Pipino (Buenos Aires,
Argentina, 1942) Ha publicado los ejercicios poéticos Nada por el estilo, Espeso
país y Ahogado de Vosz.
Involucrado en la militancia política en su país soportó la prisión y el
exilio. Ejerció el periodismo en Argentina, también en Francia, México,
Nicaragua, El Salvador, República Dominicana, Haití y Estados Unidos, donde
actualmente reside.
domingo, 12 de junio de 2016
Edgar Bayley: Al conde de Lautrémont
 |
| Edgar Bayley (Foto Enrique Butti) |
al que ha
dejado abierta la mirada de seda del pulpo
el ojo saliente
del sapo y el higo comedor de asnos
al que fue
hasta el extremo de la sangre donde hierve la inocencia
y rescató la
bujía del sueño y la cuerda tensa de la libertad
un cielo de
cabellos mojados
una noche de
alabastro
un buey rojo de
alas batientes
un arriate de
leña y carbón
una marsopa ocular
una ciudad
resucitada
al que ha
dejado abierta la herida del vampiro aullante
las garras y
los órganos chupadores
los reinos
flemáticos del viejo océano
las quijadas
del tiburón y las entrañas acuosas de la raya
un granero con
todos los nombres del mundo a la luz de la luna
una caracola de
inocencia
un encanto
lúcido después de la fiebre
unas pupilas de
sol naciente
un golpe de
tambor al extremo del punzante mal
al que ha
dejado abierta la larga cicatriz sulfurosa
la boca
cuadrada de baba oscilante
la lámpara
sumergida con alas de ángel
el vientre de
la araña de donde emergen dos adolescentes vestidos de azul
un estallido de
naipes
un lecho de
ondas claras en todas las direcciones
un puerto sin
solapas para abordar ensueños
un alfabeto de
puertas
una llama de
ojos azules
al que ha
dejado abierta la esperanza vencida renaciente
la sorda
ciénaga la inmensa equimosis sobre el cuerpo de
la tierra
y la crueldad
recorriendo como un cometa aterrador el espacio sanguinolento
un trompo
ardiente que flota en el lago a medianoche
un domador que
avanza con su ojo de humo
un rosario de
espejismos en una caja fuerte
un verano sin
fronteras que aniquila a los guardianes
la tea de los
jueves que abre todas las puertas
al que
sostuvieron los vientos los arrebatos de cólera y las enfermedades del orgullo
la gota de
esperma y la gota de sangre
que corren
lentamente a lo largo de las secas arrugas
y el pedestal
de gigantes acuáticos en el vientre vacío
un cielo en pie
que almacena nuestras memorias
el amor oculto a la vera del camino
un atardecer un
rastro de plumas y de hocicos
una infancia
rescatada liberada extendida como una risa
un zumbido un arco una espuma
un fruto un
cráter un nido una aurora una rama en la constelación de nuestro sueño
porque al fin
LAETERNIDAD QUE
BRAMA COMO UN MAR DISTANTE SE APROXIMA A GRANDES PASOS
Edgar Bayley (Edgar
Maldonado) Buenos Aires, 1919-1990 . Poeta, traductor y ensayista.
lunes, 23 de mayo de 2016
Jorge Rivelli: la cabaya de troika
 |
| Jorge Rivelli |
…troika contradictoria que se arrastra con
el estallido de una limonka……………………………..
…………………..……la uzi con stickers de los
pitufos & los ray-ban & el remate lacombe lucien
…………………………………………..porque es sexy la
esvástica……………………………………………….
…porque al brillante rey tuerto lo bancaba
la policía de pompidou…………………………………..
…para sostener la revista el
idiota………………………………………………………………………………….
…& figurar en la izquierda caviar con
donaciones que nunca llegaron……………………………….
………………………………………….porque los lacayos
intelectuales de bordieu & derrida eran los jueces del comité de vigilancia
de las publicaciones ofensivas……………………………………..
…………porque en el equipo están lenin
mussolini rosa luxemburgo hitler guevara fantomas
stalin charles mason
mishima……………………………………………………………& siguen las firmas
………………………………………….nazbol drugaia
rossía……..partidos en dos…en dos partidos
…del vukovar al teatro dubrovka………………marzo
de 1985…perestroika glasnot glasnot!!!
…de la noche del jueves 9 de noviembre de
1989 al 31 de diciembre de 1999……………………..
…………………………………………………………………………………………………………………………………..
…………………………..& con la mirada de ojos
bizcos…tan allá como en los balcanes………….
…sin croatas sin bosnios…un país libre para
que cojan & beban vino solo los serbios…….
…para que la ceguera ce ene ene viva &
se reproduzca como una verdadera metástasis
……………aquí estamos limonov!!!...........en
la cabaya de troika esperando la señal………..
………………………………………………………………………………………………………………………………….
………………………………………………..............los rusos
con su eterno zapoi seducen a la realeza artística bañada en cólera &
nihilismo de una humanidad a la carta mediática bendecida por el mochuelo de
minerva & los ridículos aires de naturaleza muerta bajo los pies del
ignorante que nos revela prediluvianos & amnésicos en un gesto de
reverencia & aplausos para dolor & miseria…………………………………………………………………………………………………..
…………………………………………………………………………………………………………………………………..
…ayer cenábamos bajo la sombra de una
letrina importante…pescado pescado…la voz de los reyes troikos
repetían……………………………………………….pescado pescado…………………..
……………………………………………………………………………………& los
hornos repetían & decían
………..como si todos somos
selenitas……………………………pescado pescado……………………
………..como si todos somos
alquimistas……………………….pescado pescado……………………
………..como si todos somos
coristas…………………………… pescado
pescado……………….......
………..como si todos somos huelguistas……………………….pescado
pescado……………………
………..como si todos somos
suicidas…………………………….pescado pesado……………………..
………………………………………………………………………………………………………………………………….
………………………………………………………………………………….la tarde
del domingo 16 de agosto de 1964 hablaba con tuñón de la triste revolución de
mayo………………………………………….
& los cielitos de bartolomé
hidalgo….…………………………………………..…hacíamos hincapié en
………………………………………………………………………….……..cielito de
los ladrones……………….
………………………………………………………………………………...y cielo de
los engaños………………
…………………………………………………………………………………no sé cómo
estos canallas…………
……………………………………………………………….……………….han reinado
diez y ocho año……..
………………………………………………………………………………………………………………………………….
…la muerte de mandelstam o los reyes
católicos o la prisión de los condenados o el dante hurgando en el
exilio…trotski ríe con una púa en la nuca………& murieron los campesinos
………………………………………………………………………………………….….amor
al suicidio colectivo
……………………………………………………………….…………otro caldo
siniestro de las tempestades
…porque el zapato no tiene
medida…………………………………………………………………………….
…porque nazis & bolches hablan de amor
& rompen las sábanas……………………………………..
…porque tres locuras arman otra troika
& seguimos con sed………………………………………..
………………………………………………………………………………………………………………………………….
…………………………………………………..………………………………………….hay
un soviético leyendo
bajo la luz del mármol batallado de
kalashnikova…..pero se ríe del sueño revolucionario
…………..porque huir es amar………………………………………………………………………………………
…………..porque el papa besó a
lacan…………………………………………………………………………….
…………..porque 3 veces mi amor es
posible………………………………………………………………….
…………..porque la tabla de los elementos de
mendeleiev caracteriza a los suicidas & a los pasos elementales que cada
individuo hace a lo largo de su tiempo cotidiano………………
es una guía fácil de leer si comprás en la
librería del colegio la tabla de los elementos & la estudiás de
memoria……entonces nada te engaña…………………………………………......sino vos
…………………………………………………………………………………………………………………………………..
…la muerte come
automáticamente…………………………………………….no porque la alimentás
…………………………………………hay un río en el
beso………………………………………………………..
…………………………………………hay vitriolo en la
boca……………………………………………………….
…………………………………………hay una ausencia cercana
que no deja de llover……………….
…………………………………………hay colores grises &
otro beso…………………………………………..
…montate un ciervo en la noche de navidad
cerca del pino & sus adornos para convocar a los peces que dios dejó en la
heladera para que puedas beber & beber del vientre materno como una
criatura en flor…………………………………………………………………………………………….
…………………………………..porque de adulto sos una
criatura en flor………………………………..
…………………………………..porque nunca tuviste una
teta………………………………………………..
…………………………………..porque dios es parte de la
troika cabaya………………………………….
…………………………………..porque llegaste cuando el
sol se fue………………………………………..
…como sostener entretenido a doce
troikianos en un vaso de papel………………………………
…si estamos llenos de metáforas inútiles
para un mundo con un hueso en la garganta &…..
……………………………………………………………………….…………la
antigüedad de intentar existir
jorge
rivelli (bs. as. 1954) poeta y enólogo. publicó: un
tiempo para matar- arché ediciones,
colección plaquetas (1991)-, movimiento en fuga – arché ediciones,
colección plaquetas (1992)-, trompe l’oeil –arché ediciones (1994)-, hebra mojada
–en colaboración con alejandra mendé - plaqueta ediciones rebus, colección
cuadro conjetural (1997)-; matambre –papel tinta ediciones, colección pluma
fuente (2004)-; las calles terminan en los bares – papel tinta ediciones,
colección pluma fuente (2005) - premio fondo nacional de las artes (2004)-;
platos de agua / copas de fuego-homenaje a charles bukowski-, omero libros
(2012); a mi primo sergio (el barítono) – omero libros, colección plaquetas
(2012)-; baila baco baila, editorial la porteña, colección acento urbano
(2013); manhattan gandhi, editorial la porteña, colección acento urbano (2014).
formó parte de las antologías: legado de poetas ( poesía social argentina
1956-2006)- ediciones patagonia 2007- y poetas & putas -ediciones patagonia
2008-. de 1999 a
2009 dirigió la revista de poesía omero.
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