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| Editorial Barnacle |
“…porque todo el todo es aura”
Jorge Aulicino
El yo que escribo no soy exactamente
sino alguien que adopta mi expresión,
mi estar diciendo.
Se va todo/ todo se nos va.
La vanidad y la mañana feliz.
La lógica y el absurdo de un galimatías.
¿Y si la existencia es parte de una broma?
Lo silenciado/ lo ansiado/ lo que no.
Lo poco o demasiado
se vuelven rayo o estiércol.
¿En qué cuadrante está la luna?
El tiempo es más que el espacio.
Un big bang retumba en cada orgasmo.
Lo siniestro es el desliz de un zafiro.
Lo sublime es el desliz de una ceniza.
Lo cotidiano es lo heroico.
La conciencia puesta en jaque.
El thriller nuestro de cada ahora.
Hacer de la idea un imprevisto.
Escribir la miel del amor y su nepente.
Huir el ya hacia adelante.
Sembrar zinnias en el jardín de Epicuro.
A orillas del Ganges, Benarés
He llegado hasta aquí río sagrado
a purgar mis deudas y errores
He venido a perdonarme
y poder perdonar
Abandono mis miedos y miserias,
vergüenzas y venganzas
Quita la sombra de mis ojos,
ilumíname con la verdad que me asusta
He llegado hasta aquí ciudad de Buda
a bañarme en tus aguas sanadoras
Lávame y cúrame
Límpiame y libérame
Purifícame y seré salvo
A la mujer de la India
Brilla la luna en su cuna de plata
y la luz asciende la espalda de la noche.
¿Te acordás cuando hicimos el amor en el río
y recitábamos a Keats ?
"A thing of beauty is a joy forever".
Sí; rozar la belleza es un goce para siempre.
Déjame volver, recostarme en tu vientre
y esperar un nuevo día.
¿Estaremos juntos otra vez?
Maybe, perhaps, peut être.
Hartémonos de higos, duraznos y jazmines.
Me siento fluir como si soñara.
Lo eterno sucede y se adormece.
60 años
Ahora, cuando el paladar todavía puede gozar de las frutas,
en un momento en que las dudas parecen aquietarse,
oportuno resulta intentar un balance.
Pero:
¿cómo decir la fugacidad
mientras el acontecer sucede siendo ?
La vida dibuja nuestros rasgos
con rastros de memoria y arenisca.
Somos un soplo, una tiza en el viento del tiempo.
La máscara dice la verdad
y el rostro miente.
La muchacha que baila a orillas del mar
será mañana la anciana que no podrá sostenerse.
Retorciéndose, el pensamiento sufre en secreto.
Las palabras también anochecen
y el color del olvido las cubre de negro.
Dios es un poema que no terminaré de escribir.
La noche oscura del ser contemporáneo
“Puede llegar un día en que la peste,
para desgracia y enseñanza de los hombres,
despierte a sus ratas y las mande a morir a una ciudad dichosa”
Albert Camus
Qué jóvenes morimos aquí, en las grandes urbes,
ciudades sitiadas de tinieblas y agonías,
zoológicos de gente / hogares jaulas / shoppings catedrales
Largos countries donde brilla un bienestar aparente,
fiestas sin feeling,
mímicas sin glamour.
Muy jóvenes morimos aquí,
defraudados pujando por la ganancia injusta
en ambientes saturados de cemento y smog
sin música y sin familia
con la espalda curva y las manos llagadas
asfixiados de angustias y toxinas
Demasiado jóvenes morimos aquí,
apresurados en speedways que no van a ningún lado
saturados de orgías con cocaína y fast food
Muy jóvenes morimos aquí,
en blancos hospitales y anónimas camillas
asistidos con morfina o un revólver
cortinas tristes de una última butaca
Tan desamparado no podrás enfrentar la noche más agria
la noche más gris
la noche más noche
cuando todo tiembla.
Alfredo Lemon. Córdoba, Argentina, 1960. Obra poética: "Eclipses, arritmias y paranoias" (1983). "Cuerpo amanecido" (1988). "Humanidad hecha de palabras" (1991). "Sobre el cristal del papel" (2004). Ensayo Filosófico: "El mono metafísico" (1991)
