martes, 24 de mayo de 2011

Martín Moureu: Poemas.

Martín Moreau


















De trasnoche.

El tiempo                                             
seria serie/    que causa efecto causa
                                      efecto causa/
de quedado y silencio
hace una pausa/           Tras de noche
c/ cheno a la intemperie/
                                      efecto causa
                                      efecto causa
excusas/ inquietas          
como migas en la cama/
                        Es la noche tras noche
que te llama/ con su oscuro
lenguaje de lechuzas/                 Solo
por una calle cuyo nombre/       pero
nista se borra con el barro/ solo pero
                                              tan solo
como un hombre/       
en el sur de la cruz            
sin un cigarro/                  


POXI-ran

¿Nunca viste un eclipse de sol
con careta de soldar?¿Viste cuando
prendés la radio y se te pega
el reguetón que están pasando
y no te lo podés sacar de encima?
¿Te estás quedando pelado o es
una ilusión óptica? ¿Viste
que los desaparecidos son todos
re parecidos? ¿La luz pestañó
o fuiste vos? ¿Nunca te bañaste
con el calefón enchufado?
¿Estás OK    ¿Estás OK
o  estás KO? o  estás KO?

¿ATROPOS SALTA O ATLAS SOPORTA?

Como decir nudo al revés, un nudo desnudo,
ciego como los girasoles
como un pan con edad de piedra
como un centauro con cara de caballo
como un puto cuadrúpedo
ayudín ayudín
lima limón
es fauna pero
NO EL LEON ¿O como Analía
ARROZERES SERÉ ZORRA?
nunca un palito de la selva
¿perro ladrón, bagre sin afeitar?
¿quién se cree que es para ser eso?
bueno como el pan pero no engorda
como el pampero habla solo
como él solo ¿es o se hace?



Martín Moureu (Ayacucho, Buenos Aires, 1981) Poeta.






 


Narlan Matos Teixeira: Elegía Ao Novo Mundo.

Narlan Matos.



















 
ELEGIA AO NOVO MUNDO

Tu me perguntas meu amigo
Onde eu estive durante meu longo silêncio

Estive na açucena das canas e na amargura dos canaviais
onde as folhas tremiam de medo dos homens

Os canaviais me sussuraram em gritos horrendos
o sangue amargo que lhe adocicou a boca
As mãos ásperas que lhe enxugaram a face
O canavial que morria de fome antes de completer 27 anos de idade
Das vozes sem estrela que embalavam ao longe línguas estranhas
Ó canavial verde, de que cor é meu sangue vermelho ?
Meu sangue tem medo da morte do açoite da noite
Meu sangue tem medo de mim

Tu me perguntas meu amigo
Onde eu estive durante meu longo silêncio

            Eu estive nos navios negreiros mercantes
que mercaram meu destino até a América até agora
            beberam minhas lendas como se bebe um barril de rum podre
            mercaram cada estrela do céu e do mar infinito
            cada pássaro cada pluma de meu cocar
            e desenharam mapas com meu sangue
            e ergueram totens sobre minha tribo
            e atearam fogo nos campos sagrados do meu povo
            e suas lanças me repartiram as veias em continentes distantes diferentes

Tu me perguntas meu amigo
Onde eu estive durante meu longo silêncio

            Estive pelas escumas dos mares nunca d’antes
            Por onde vieram a pólvora a baioneta o espelho a tuberculose a siflis
            Por onde vieram a espada e o elmo
-          As nuvens jamais se esquecerão disso !
No atlântico negro
Nos tombadilhos de velhos navios piratas
Nos cababouços da crueldade humana
Nas prisões da Serra Leoa – que ainda doem em alguma dobra do meu corpo
Em Angola 
Na Guiné-Bissau
No Senegal
No Benin
Estive no reino da Guatemala
E na provincia de Yucatán
E na provincia de Cartagena de las  Indias
E nos grandes reinos e grande provincia do Peru
E no novo reino de Granada
E nas ilhas de Cuba e Trinidad
E nos reino dos Aztecas
Onde espadas de brutalidade fenderam meu corpo nu
Onde os cães de caça dos barões das índias se alimentavam dos braços e das pernas de crianças indefesas

Tu me perguntas onde eu estive meu amigo
E somente agora posso quebrar meu silêncio:
Eu estive comigo.




           
           


ELEGY TO THE NEW WORLD


You ask me, my companion
Where had I been during my long silence

I was in the sweetness of the sugarcane and in the bitterness of the sugar cane   plantation
            Where the leaves trembled of fear of mankind
           
            The sugar cane plantation whispered in violent screaming
                                   The sweet blood that has sweetened its mouth
            The stern hands that dried its physiognomy
            The sugar cane plantation that died of malnourishment before the age of 30
            The voices without stars that rocked it to the distance strange languages
            Oh, green plantation! What color is the wine in my blood?
            My blood is scared of death of the whipping of the night
            My blood is scared of me

You ask me, my companion
Where had I been during my long silence

            I was in the merchant ships
                                               That traded my destiny to the Americas
            Drank the legends of my people just like a barrel of rotten rum
            Traded every star in the sky and in the infinite sea
            Each bird each feather in my cockade
            And drew maps with my blood
            And erected totems over my tribe
            And set fire in the sacred fields of my people
            And their lances split my veins into different continents
           
You ask me, my companion
Where had I been during my long silence

            I was by the foam of the seas never sailed
            From where gun powder bayonet mirror tuberculosis and syphilis came
            From where the sword and the elm came
            - The clouds will never forget that!

In the black Atlantic
In the calaboose of old pirate ships
In the calaboose of human degradation
In the prisons of Sierra Leona – which still ache somewhere in my body
In Angola
In Guinea Bissau
In Senegal
In Benin

I was in Guatemala
And in the Yucatan Province
And in the Cartagena de las Indias Province
And in the Great Kingdom and Great Province of Peru
And in the New Kingdom of Granada
And in the Islands of Trinidad
And in the Kingdom of the Aztecs
Where swords of gold and mud split my naked soul
Where the hunting dogs of the barons of the Indies were fed with arms and legs of native children

You ask me, my companion
Where had I been and only now I can break my silence:
I was with myself.


Narlan Matos  Teixeira (Bahía, Brasil, 1975). Poeta, traductor. Actualmente ejerce la docencia  en la La Universidad de Illinois, EEUU.  Entre otras distinciones  ha recibido  por su obra el premio Jorge Amado.




           
          

lunes, 23 de mayo de 2011

Charles Bukowski: Poemas.

Charles Bukowski

















un consejo a los muchachos en el desván

día a día recibo por correo
más y más opúsculos mimeografiados
redactados por tipos que dicen conocerme
de los viejos buenos tiempos

estos fulanos son todos escritores
ellos escriben sobre mí
y además parecen recordar
todos mis actos
todas mis palabras.

algunos exageran
otros son simplemente graciosos
pero la mayoría produce en propio beneficio.

donde reflejo una mala imagen
o ridícula
o hasta demasiado cuerda
ellos se describen
como observadores confiables, equilibrados
en lugar de
(en muchos casos)

presentarse como aburridos
pretensiosos
consumidores de tiempo
chupaculos sin talento
soretes que fueron.

no siento rencor hacia
lo que escriben.
digo que ya he logrado
algo mejor
con ese tema en particular.

y yo les sugiero que
se muden hacia el próximo hombre
como lo han hecho
mis mujeres-


ah, sí

existen cosas peores que
estar solo
pero a menudo lleva décadas
darse cuenta
y la mayoría de las veces
cuando lo hacés
es demasiado tarde
y no hay nada más terrible
que
demasiado tarde.


adiós

adiós  Hemingway adiós Celine ( murieron el mismo día)
adiós Saroyan adiós mi buen Henry Miller adiós Tennesse
Williams adiós a los perros muertos en la autopistas adiós
a todo el amor que nunca funcionó adiós Ezra siempre es triste
siempre es triste cuando la gente se entrega y es usada lo acepto lo
acepto y te legaré mi automóvil y mi encendedor
y el cáliz de plata que utilizo para beber y el techo que mantuvo
afuera casi toda la lluvia adiós Hemingway adiós Celine adiós
Saroyan adiós mi buen Henry Miller  adiós Camus adiós Gorky
adiós al equilibrista cayendo del alambre mientras
los rostros vacíos miran hacia arriba hacia abajo a ninguna parte
enfurécete con el sol, dijo Jeffers, adiós Jeffers, yo sólo puedo
pensar que la muerte de la buena y mala gente es igualmente triste
adiós D.H. Lawrence adiós al zorro en  mis sueños y
al teléfono
fue mucho más difícil de lo que supuse
adiós Tony Dos Toneladas adiós al Circo Volador
ya hicieron suficiente adiós Tennesse alcohólico caprichoso
estoy bebiendo una botella más de vino por vos
esta noche.


nota acerca de las cartas de amor de Beethoven


pensá:
si Ludwig estuviera vivo, hoy,
recorrería la ciudad
en un convertible rojo.

levantando reventadas
neuróticas
ésas que andan sueltas por lo bulevares.

nosotros poseeríamos
una música como nunca antes soñó nadie.

y él
en su deportivo rojo
la capota baja
de aquí para allá
condenado por siempre jamás
a desencontrarse con su amada


perro

un sólo perro
caminando las calientes veredas
del verano
aparenta poseer los atributos
de diez mil dioses

por qué?

Versiones Esteban Moore





















miércoles, 18 de mayo de 2011

Lectura de Víctor Rodríguez Nuñez (Cuba)

Esteban Moore: Tarde a la Americana.

Esteban Moore (foto Horacio Spinetto)
















 
Tarde a la americana


Motherfucker…beautiful son of a bitch
!!!this guy…….. knows what he’s doing!!

Esas fueron las palabras que escuchamos ------por la radio en un bar   de la
avenida Broadway  --donde estábamos tomando unas cervezas  ----pasando
una agradable tarde de verano a la americana -porrones  de  Miller  ---cada
tres -Jack Daniels con limón –derecho viejo

El que casi las gritó fue Charles Bukowski  -su vozarrón quemado por el alcohol
y el tabaco -tapó la voz de Peter Coyote y --no pudimos oir ---la parte final de su
                lectura del soneto de Borges -A quien está leyéndome ---versión
                        /de Alastair Reid 
                                        
Esto ocurrió demasiado rápido -los parroquianos se rieron y continuaron 
dedicando su tiempo -a los chismes locales y a la cerveza -------mientras
esperaban la próxima ocurrencia del poeta -que ya se jactaba ---de haber
                 nacido para robar rosas --en las autopistas de la muerte

El conductor del programa --festejó tímidamente la salida de Bukowski
quien ahora reclamaba un sacacorchos -------------quería abrir la botella
de  tinto -que algunos admiradores le habían hecho llegar al estudio

En el bar el patrón les preguntó a sus clientes habituales -si no sería mejor
                                        poner un poco de música country
.....................No!!!!!!!!!NO!!!!!!!!!!!!!!!!
                queremos  al viejo en vivo --puteando por la radio

                Las cosas comenzaban  a complicarse  -los teléfonos sonaban
una y otra vez --oyentes furiosos -pedían  que sacaran a Bukowski del aire
el viejo les aullaba a través del micrófono --que no fueran comemierdas
nazis y reaccionarios -que pagaran sus impuestos para acabar con la pobreza
       
Todo era un torbellino de gritos e insultos que iban y venían ----Bukowski
lanzó varias amenazas al alcalde de la ciudad----------- quién ------según él
era un fascista  -----lameculos -----impotente -que desconocía la existencia
de Isaiah Berlin

Ya no se  sabía que podía pasar -entonces sucedió--una explosión--un
terrible golpe -el eco de un potente chispazo metálico -canceló por un
instante -los sonidos del mundo      

Bukowski ----había estrellado la botella de vino ---contra el micrófono
todos callaron -el conductor tartamudeaba frases inconexas

La  voz cascada  de Bukowski   fue la primera en reaparecer--  “Les
voy a leer un poema de un grandísimo hijo de puta” dijo “…de uno
que se sabe -el oficio” y…comenzó a leer  el soneto de Borges

En esta ocasión  -lo pudimos escuchar completo --sin interrupciones
y cuando recitó pausadamente los últimos versos:

         ” Dark, you will enter the darkness that expects you,
            Doomed to the limits of your traveled time.
            Know that in some sense you by now are dead.”
                                      
Borges estuvo ahí -con nosotros -en ese bar  que olía a cerveza rancia
en Boulder; Colorado --y lo acompañaba Carlos Gardel ---te lo juro….
                                     ……………….que me caiga muerto………….



   Crónica de estos días



                                        "Eloí, Eloí ¿ lama sabachtani ? "
                                                                 Marcos 15, 34



Lo quebraron....
las  promesas olvidadas en las rojas alfombras de la casa de gobierno
los músicos que les cantan a los funcionarios en los salones del poder
las fingidoras que no le ponen ni un poco de corazón al beso a sus manos                       
los que saben que el pasado es pasado noticia de ayer -sin embargo.......
Lo quebraron....
los sumisos que declaran no tener opciones salvo la propia conveniencia
los discursos de los políticos/as que se imponen la noble tarea de guiarnos
                                en pensamiento palabra y obra
Lo quebraron
aquellos/as que pretenden soñar nuestros días nuestras noches
aquellos/as que luego de cada cambio de gobierno ajustan sus principios
                                              /a los tiempos que vendrán
aquellos/as que por unos pesos --un puestito en la administración pública
                          /descubren nuevas -ardientes lealtades
aquellos/as que con ignorante soberbia desde la pantalla televisiva opinan
                                                                   /opinan-------------------opinan
                    no escuchan a  Lao Tsé  quien se refirió a ellos
                                                / hace ya  más de veinticinco siglos
Lo quebraron...
las divas los famosos los artistas que por mucho menos de treinta monedas
                                                   degradados talentos- devaluado metal
                       dan fe pública de consignas -productos -empresas
Lo quebraron...   
la utopía de aquellos/as que no comprendieron la utopía --su falta de     
                                                                                      /compasión
            nada tiene que ver con el relato de Raphael Hythloday
Lo quebraron....
aquellos/as que no han entendido que perdonar nada tiene que ver  
                                                                                        /con el olvido
a ellos/as  Sam Hamill les diría:  "Caritas, Caritas" por el amor de ningún  
                                                                                      /dios o partido 
Albert  Camus les susurraría al oído: " Ni víctimas ni verdugos"
                – [“Ni Victimes ni Bourreaux” ]
Lo quebraron....
la desesperante angustia de comprender que sus deseos como los de tantos
                                                              /nunca formarán expediente
                                 caerán en el abandono de las tinieblas
                                        del silencio... del polvo

Ahora....
el cuerpo rígido - descansa en la cama revuelta 
           
En la serenidad de la muerte
                      nadie ya
              -ni dios -ni hombre
                                     podrán causarle dolor alguno


                               
                                   
In memoriam Alejandro Javier,
a quien le disgustaba que lo llamaran Bocha.





Esteban Moore  (Buenos Aires en 1952) Poeta, traductor, periodista. Ha coordinado la Colección de Poetas Argentinos Contemporáneos del Fondo Nacional de las Artes (2005-2010).. En su condición de cronista urbano ha dado a conocer: Librerías de valor patrimonial de Buenos Aires, (Dirección de Patrimonio, Secretaría de Cultura del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, Buenos Aires, diciembre 2003) y  Pizzerías de Valor Patrimonial de Buenos Aires, (Ministerio de Cultura de la Ciudad de Buenos Aires, Buenos Aires, Junio 2006); ambos volúmenes realizados junto al artista plástico y escritor Horacio Spinetto.

En ensayo publicó: Primer Catálogo de Revistas Culturales de la Argentina (Ediciones Revista Cultura, auspiciado por la Secretaría de Cultura de la Nación y la Federación de Revistas Iberoamericanas, Buenos Aires, enero 2001) y ha dado a conocer en revistas y diarios textos sobre la obra de Alberto Girri, H.A. Murena, Horacio Salas, Lawrence Ferlinghetti, Allen Ginsberg y la poesía argentina contemporánea, reunidos en Versiones y apropiaciones, de próxima aparición.
Ha colaborado con el ensayo ‘De la ranchería a la ciudad moderna’ en Argentina 1810-2010: Bicentenario, Secretaría de Cultura, Presidencia de la Nación, Buenos Aires, 2010.


 En poesía ha publicado: La noche en llamas (1982); Providencia terrenal (1983), Con Bogey en Casablanca (1987), Poemas 1982-1987 (1988), Tiempos que van (1994), Instantáneas de fin de siglo (Montevideo, 1999, mención Honorífica Premio Municipal de Buenos Aires), Partes Mínimas (Mar del Plata, 1999); Partes Mínimas y otros poemas ( 2003, segundo  premio de poesía, Fondo Nacional de las Artes); Antología poética ( 2004, Colección Poetas Argentinos Contemporáneos, Fondo Nacional de las Artes);  El avión negro y otros poemas (2007,  Fondo Metropolitano de las Artes y las Ciencias de la ciudad de Buenos Aires) y la antología Veinte años no son nada (Córdoba,2010)

Ha realizado la traducción de diversos autores de lengua inglesa: Lawrence Ferlinghetti, América desierta y otros poemas, Colección de Obras Representativas de la UNESCO (Ediciones Graffiti/Unesco, Montevideo Uruguay, 1996); Craig Czury, Tecnología Norteamericana y otros poemas (Papel Tinta Ediciones, Buenos Aires, 2003); Charles Bukowsky, Una de las más ardientes y otros poemas (Ediciones Laberinto, México, 2004);  Lawrence Ferlinghetti, Los Blues de la procreación y otros poemas (Alción Editora Córdoba, Argentina,  2005), Sam Hamill, Ojos bien abiertos y otros poemas, (Dirección de Cultura, Universidad de Carabobo, Valencia Venezuela, 2006).

Ha participado los festivales de poesía de Montevideo (1993), Rosario, Argentina (1994), Medellín, Colombia (1995, 2005 y 2010);  Cali, Colombia (2005); Encuentro de Escrituras, Maldonado, Uruguay (2006, 2007, 2008, 2009, 2010), Encuentro Internacional de Poesía de Valencia, Venezuela (2006), Semana de las letras y la lectura (Rosario,2007), V Semana Poética (2007, Universidad de Dickinson, Carlisle, Pennsylvannia,  EEUU) y al Festival Poesía Bogotá (2011). Fue invitado a la escuela de poesía The Jack Kerouac School of Disembodied Poetics, fundada por Allen Ginsberg, donde inició un proyecto de traducción y a la Schüle fur Dichtung in Wien,Viena Austria, donde expuso  sobre poesía y traducción. En 2005 y 2010  dictó en la Escuela de Poesía de Medellín seminarios  sobre  la poéticas de los Beats. Colabora con publicaciones del país y del extranjero. Su obra ha sido parcialmente traducida al inglés, italiano, alemán, lituano, portugués y Albanés e incluida en diversas antologías