lunes, 11 de marzo de 2013
viernes, 1 de marzo de 2013
Andrei Codrescu: escritorio 07 en el salón de lectura de la biblioteca británica. 19 de junio, 2003
 |
| Andrei Codrescu |
marx
y engels escriben el manifiesto comunista en el escritorio de al lado
el 08
mientras en el 06
bram
stocker busca en un libro información y datos
sobre
transilvania
EN ESTE SALÓN OPERAN HÁBILES
LADRONES
por encima de mi escritorio con
cubierta de cuero el 07
lenin
en el 05
está redactando comunicados
su
solicitud para obtener la credencial de lector
utilizando el nombre de jacob richter
ha
sido aprobada ayer
y
terminará sus días en la exposición permanente
de
la biblioteca británica
y será observada por andrei y laura codrescu
“¡richter!, reflexiona laura, como el de la escala.”
jacob
richter quién causará en el mundo
un terremoto de magnitud
(en
la república checa dentro de algunos días a partir de ahora
la pareja conocerá a un
estudiante apellidado geiger
nacido
después de la revolución de terciopelo que deshizo el terremoto de lenin
muchos millones de muertos
más tarde
y
un nuevo nombre nace del aún jadeante vientre del siglo 20:
geiger richter
un
lector de la radiación que detecta la actividad sísmica)
la
exposición de “la memoria y la mente”
en el museo británico (hasta el 23 de
septiembre, 2003)
marx
y engels van a la taberna
(han tenido una buena jornada
trabajando en el manifiesto)
allí
admiran a jenny la camarera
la futura esposa de karl
marx
a quién él ya le
está escribiendo
espantosos
poemas de amor que cuidadosamente oculta de engels
frau engels espera a los dos
hombres para la cena
ella colérica se
queja de que la carne al horno se ha pasado
ellos
han estado seis horas en la taberna
imaginando el futuro
“¡el
futuro un carajo!” estalla frau engels, “es esa jenny, no es cierto!”
bram
stocker sale a caminar por hampstead heath
con una erección por
lucy
quién en sus pensamientos
ya se entrega
al
conde transilvano
que ha imaginado hace unos
instantes
el
futuro incluirá a a jenny y a frau engels por un corto tiempo
y la utopía marxista y el
vampiro
continuarán
largo rato
luego
de dos tercios de siglo el futuro marxista fracasa espectacularmente
pero
el Vampiro lejos de agotarse se arrastra sonoro internándose en un nuevo
/milenio
EN ESTE SALÓN OPERAN HÁBILES
LADRONES
Cúan
cierto
ladrones
entre los que se hallan los futuros rapiñadores
también conocidos como poetas
trabajadores de la imaginación
jóvenes
pobres enamorados de camareras
y de virtuosas corruptibles
lucys
demasiado
tímidos para robar alguna vez objetos
físicos
pero por otra parte sin
ningún temor
para lanzarse
hacia el futuro
y vaciarlo
sin
al menos disculparse con nosotros
herederos y víctimas de utopías
y
vampiros
ladrones
de tiempo y hacedores de viudas
escribiendo versos silenciosamente
(versión
Esteban Moore)
-desk 07 in the reading room at the british library,
published in
jealouss witness, Coffee House
Press, 2008-
Andrei Codrescu (Sibiu, Rumania, 1946-
se radicó en los EEUU en 1966). Poeta, ensayista, traductor, docente). Entre
otros libros de poesía ha publicado: The History of the Growth of Heaven (
1973); Selected Poems (1984) y Jealous Witness ( 2008) que incluye el C.D. Maelstrom: Songs of Storm &
Exile” en el que distintos voces y la New Orleans Klezmer
AllStars de Nueva Orleans interpretan distintos textos de Andrei Codrescu.
Fundó y dirige la mítica revista Exquisite Corpse y tiene una columna dedicada
a la literature en la radio pública.
lunes, 25 de febrero de 2013
Bruce Weigl: Canto del Napalm.
 |
| Bruce Weigl |
Después de la tormenta, después de que la lluvia acallara su golpeteo,
nos paramos en la puerta observando a los caballos
cruzar a paso lento y desganadamente la pastura en la colina.
Los miramos a través del mosquitero de la puerta,
nuestra visión alterada por la distancia
entonces pensé que había visto nubecitas de niebla
surgiendo alrededor de sus cascos,
cuando palidecieron
como perfiles recortados en el horizonte
alejándose de nosotros.
Los pastos no fueron nunca tan azules, tan
escarlatas; más allá de la pastura
los árboles mezclaron sus voces raspadas dentro del viento,
las ramas
se cruzaron unas a otras en el firmamento como alambre de
púas
pero vos dijiste que eran solamente ramas.
Muy bien. La tormenta detuvo sus golpes.
Estoy intentando decir esto de un modo directo: por una vez
yo estaba por completo en mis cabales para hacer una pausa y
respirar
más allá de mis planes salvajes y después de la dura lluvia
le di mi espalda a los viejos maleficios. Finalmente
pude creer que se habían alejado de mi…
Sin embargo las ramas todavía son alambres
y los truenos el estruendo de la artillería,
ha pasado el tiempo y cuando cierro mis ojos
aún veo a la niña huyendo a la carrera de su aldea, el
napalm
adherido a su vestido como jalea,
sus manos extendidas hacia nadie
que frente a ella
aguarda en olas de ardiente calor.
Entonces para seguir viviendo,
para poder permanecer aquí a tu lado,
trato de imaginar que ella corre por el camino
y que en su interior se agitan alas hasta que se eleva
sobre la selva maloliente y su dolor
se alivia, y también el tuyo, y el mío.
Pero, la mentira da media vuelta, regresa.
La mentira funciona solamente durante
/el tiempo en que se demora en hablar
y la niña corre tan lejos
como se lo permite el napalm
hasta que sus tendones en llamas
y los crepitantes músculos se tensan
en esa su posición final.
Quemar cuerpos a la perfección, imaginatelo. Nada
podrá cambiar eso; ella arde detrás de mis ojos
y ni tu buen amor, ni el aire barrido por la lluvia,
ni el selvático verde de la pastura
extendiéndose frente a nosotros, podrán negarlo.
(versión Esteban Moore)
Bruce Weigl (Lorain,
Ohio, EEUU, 1949). Poeta, narrador, traductor. En poesía ha publicado, entre
otros títulos: Like a Sack Full of Old Quarrels (1976); A Romance. Pittsburgh
(1979); The Monkey Wars (1984); Song of Napalm (1988); What Saves Us (1992) y
Declensions in the Village of Chung Luong (2006). Es veterano de guerra y ha traducido a poetas vietnamitas al
inglés. Ha sido nominado para el premio Pulitzer y ha obtenido importantes
premios por su obra.
Bill Berkson: Prueba A.
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| Bill Berkson |
Tuve
una reunión con
uno
de los principales asesores
de
la administración Bush. Él
me
expresó el
disgusto
de la Casa Blanca,
y
después
me contó algo
que
en ese momento
no
llegué a entender en profundidad
pero
que ahora creo
explica el verdadero espíritu de la
presidencia
Bush.
El
asesor sostiene que tipos
como
yo pertenecemos “a lo
nosotros
llamamos
la
comunidad de los que se basan en la
realidad”
que
definió como
gente
que “cree que
las
soluciones surgen de
su
criterioso estudio
de
los aspectos perceptibles
de
la realidad.”
Incliné mi cabeza y murmuré
algo
acerca
de
los principios
del
iluminismo
del
empirismo. Me paró
en
seco. “El mundo realmente ya
no funciona
así,” continuó diciendo,
“ahora
somos un imperio, y cuando actuamos, creamos
nuestra
propia realidad.
Y
mientras ustedes analizan
esa
realidad —criteriosamente, como lo
harán—
nosotros
volveremos a actuar, creando
otras
y nuevas realidades,
que
ustedes también podrán estudiar, y así
es
como sucederán las cosas.
Somos
los actores de la historia
y
ustedes, todos ustedes,
simplemente
serán
dejados de lado,
para
analizar
lo
que nosotros hacemos.”
(versión Esteban Moore)
Bill Berkson (Nueva York,
1939). Poeta, docente, crítico de arte y curador de arte . En 1970 se estableció en
California donde publico varios libros y revistas en el sello Big Sky. Desde 1984 a 2008 dictó clases
en el Instituto de Arte de San Francisco. Es uno de los editores de
Art in America y ha publicado artículos y ensayos en Aperture,
Artforum, Works on Paper y Modern Painters. En
2009, Coffee House Press, dió a conocer sus New and Selected Poems.
Paul Auster: Noches Blancas.
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| Paul Auster |
No
hay nadie aquí,
y
el cuerpo dice: cualquier cosa que sea dicha
no
debe ser dicha. Pero, no hay nadie
que
sea también un cuerpo, y lo que el cuerpo dice
no
será oído por nadie
que
no seas vos.
Nevada
y noche. La repetición
de
un crimen
entre
los árboles. La lapicera
se
mueve sobre los confines de la tierra: ya no sabe
qué
sucederá, y la mano que la sostiene
ha
desaparecido.
A
pesar de todo, escribe.
Escribe:
en el principio,
entre
los árboles, un cuerpo llegó caminando
desde
la noche. Escribe:
la
blancura del cuerpo
es
el color de la tierra. Es tierra,
y
la tierra escribe: todo
es
el color del silencio.
Ya
no estoy aquí. No he dicho nunca
lo
que vos decís
que
yo he dicho. Y, aún así el cuerpo es un lugar
donde
nada muere. Y cada noche,
desde
el silencio de los árboles, vos sabés
que
mi voz
llegará
caminando, buscándote.
(versión
Esteban Moore)
Paul Auster (Newark, New Jersey,
EEUU, 1947). Novelista, poeta, traductor
y ensayista. En ficción se destacan, entre otros títulos: The New York Trilogy (1987), Moon Palace
(1989), The Music of Chance (1990), The Book of Illusions (2002), and The
Brooklyn Follies (2005); en tanto en poesía ha dado a conocer: Disappearances:
Selected Poems (1988); Ground
Work: Selected Poems and Essays 1970-1979 (1991) y Collected Poems
(2007). Ha traducido al inglés a Stéphane Mallarmé y a Joseph
Joubert.
domingo, 10 de febrero de 2013
Thomas Rain Crowe: Después de haber leído a Han-Shan.
 |
| Thomas Rain Crowe |
Cuanto se parecen el hombre sabio
y el borracho!
El hombre sabio ve la luz en la nube,
el que bebe: la nube en la luz.
Cada uno de ellos ve la misma cosa.
Como amo el modo en que Han-Shan ríe cuando habla!
Y, en su risa, el modo en que llora —
Sus sueños son como los míos: plenos
de doncellas vestidas en seda púrpura.
Imaginando hoy que rumbos habrá de tomar
mi vida, el I Ching dice:“Donde se desarrolla
el desorden, las palabras son el primer paso.”
En esta ocasión ninguna palabra respecto del cruce
de las
grandes aguas. Sino un
mensaje: estarse quieto.
Por lo
tanto esta noche me he preparado una taza de té
y me siento
con mis amigas: todas las palabras que conozco.
Habiendo
dado el primer paso hacia mañana,
hago con mi
pluma un decidido, audaz trazo
que en esta
luz mortecina se parece a una de esas doncellas
de la corte
que Han-Shan y yo conocemos tan bien.
Me siento
por un momento en los vestigios de otro mundo.
Muy lejos
de aquí. Pero, al igual esta pequeña cabaña en el bosque,
aún mi hogar.
(versión Esteban Moore)
Thomas Rain Crowe (Chicago, Illinois, EEUU, 1949) Poeta,
narrador, traductor, editor y gestor cultural. Ha dado a conocer entre otroas tiítulos: Learning to Dance (1986); Poems for
the Che Guevara’s Dream ( 1990);The
Laugharne poems ( 1997) y The Book of
Rocks (2007).
Es el
fundador de la paradigmática revista Beatitude
y el fundador-director del Festival de Poesía de San Francisco, CA., EEUU. En colaboración con Nan Watkins tradujo 10, 000 Dawns (10 Mil Amaneceres), los
poemas de amor de Yvan y Claire Goll.
sábado, 9 de febrero de 2013
John Tranter: 2 Poemas.
 |
| John Tranter (fot. Anders Hallengren) |
Hôtel de Ville
Los jóvenes en el último año de la secundaria
deberían visitar un museo histórico, para entender
la vergüenza como una de las formas
de la victoria de Clinton. Por otra parte,
la deuda externa de la Comunidad Europea
es causa de pesadillas para todos. Por lo tanto
tenemos la necesidad de resolver el problema
de los alumnos que deben leer textos difíciles
que los guiarán por el camino equivocado:
¿Por qué Rimbaud abandonó el socialismo por el capitalismo?
Como si esto tuviera alguna importancia. Él es su propio
premio consuelo. Estaríamos encantados de tener su uniforme.
También queremos ver todas esas cosas del arte moderno.
Gracias. Oprima el botón con la leyenda “monumento”
y vea qué sucede: una voz grabada repite “he desperdiciado mi vida”
y nosotros pagamos para escuchar.
Equilibrio
El viajero allí sentado se encorva sobre la mesa,
su mano juega con el vaso de pálido, agrio líquido.
En un rincón poco iluminado alguien toca una mandolina
y el calor vacila en la entrada.
Puede ver el ómnibus arrastrándose hacia
el desierto. Habiendo llegado a ninguna parte,
él encuentra una porción de desesperanza como una
pistola acurrucándose en cómodo equilibrio en la mano.
(versión Esteban Moore)
John Tranter (Cooma, Nueva Gales del Sur, Australia, 1943) Poeta, ensayista, crítico antólogo. Ha publicado, entre otros títulos: Parallax, (1970); Crying in Early Infancy: 100 Sonnets, (1977); Dazed in the Ladies Lounge, (1979); Selected Poems, (1983); Under Berlin, (1983); The Floor of Heaven, (1983); At The Florida, (1993); Urban Myths: 210 Poems: New and Selected, (2006) y Starlight: 150 Poems, (2010).
Tranter, pertenece a la denominada Generación del 68 y es uno de los protagonistas centrales en la actualización de la poesía australiana y de su alejamiento de la tradición poética inglesa y su acercamiento a la norteamericana. Su obra esta marcada por el trauma de la guerra en Vietnam y las influencias del jazz y de los Beats.
En 1997 fundó la revista Jacket, medio decisivo para la difusión del trabajo de poéticas periféricas en lengua inglesa, la dirigió hasta 2010, año en que la transfirió a la Universidad de Pennsylvania (EEUU).
miércoles, 6 de febrero de 2013
Néstor Tellechea: 3 poemas.
 |
| Néstor Tellechea |
por decir
lo opuesto
la impaciencia
cualquier exclusividad
ramas tiradas en la calle
un dolor
dedos
un desbande de caballos
una muesca que nunca vio nadie
una cinta
un resplandor
palabras mojadas
que se romperían si se las quisiera levantar
vidrios sucios
un nene imaginado que corre y emociona
forrar un libro
chispas
una telaraña que te deja pensando
cuántos años puede llegar a tener
protocolos
aspereza de cañas inclinándose
espuma haciendo abanicos
que ahora ya son palmas de agua que resbalan
y vuelven
un cabeza dormida en un cine
nylon
rugido
emoción
una letra
la visita que se va
una foto
un boleto con barro
caricias
y alguien
que usa nada más que su voz
da la orden
y se apaga
el futuro
de todo
tenue
los árboles se
encendían
soplados por la
brisa
de una tarde
infinita
y yo era una
mano
extendiéndose
demasiado
ansiosa y
rústica
para lo que
esperan
de un poeta
las
conversaciones
sensibles
mientras me
alcanzaban un mate
y el dueño de
esa
gentileza
seguía hablando
sobre la
plenitud
delicadísima
que tiene la música
viviente
alrededor de todas
las cosas
hasta que
por fortuna
conseguí
dejarlo casi a solas
con los
detalles
de su
profundidad
intensísima
diciéndole
en silencio
Juan Ele
gracias
por haber sido
para siempre
el aire
certeza
¿habrá que
acercarse
con más cuidado
al territorio
secreto
de cualquier
cosa
sin pretender
la precisión
de un dios
ni dejar que
crezca
la soledad
de lo pleno
por nada?
y si no
por qué
mi memoria no
para
no se cansa
y vuelve hasta
sin mí
al silencio
rugoso
de ese cachito
de corteza
esta tarde
protegiendo con
tanta hermosura
lo que todavía
no puedo decir
Néstor Tellechea
(Quilmes, Buenos Aires, 1962) Poeta. Ha publicado:
“Poemas”, (1995,
libro artesanal); “El Emperador de la Oscuridad ”(1997,plaqueta); “La Brisa” (1998, plaqueta);“Las
incorporaciones del ya"( 2001,plaqueta); “La luz y la rima”( 2001, plaqueta); “Hospital
versus hospital”, (2001,plaqueta); “Olga” ( 2004, plaqueta); “Montale,
esquina Ungaretti”(2005, edición postal); “Cerca. Lejos” (2005, plaqueta
(diseño e impresión: Hilda Paz); “Pasaje Molinari”(2006 edición postal); "Balance"( 2009, edición
postal) y"Cuatro Momentos", 2012.
Emilce Strucchi: Darwin.
 |
| Emilce Strucchi |
I
Comienza oh célula magnífica
de soledad mecida por los hielos
que te esperan unos fuegos propicios
que serás futuro de mujer y hombre
serás parido por mujer
(luego del mono sapiens pienso)
¿tal vez por apasionada sirena?
y en las aguas puro estallido azul
y en los cielos puro estallido de ámbar
que te nacerán primero astros
asteroides y naves en las nubes
luego constelaciones de animales
(sanguinarios) hasta la sinrazón.
II
Desde aquel fuego te
busqué
llegué a gestarte vida
como un dios de la luz
como dragón apaciguado
a tus pies
acariciándote el vientre
tantos siglos y tantas
lunas llenas
renovando este amor
(que de cualquier manera
no declina)
y ovando en vos la
descendencia fértil
¡nadie se atreva con el
esplendor!
nadie rompa el hechizo
que toda pasión es sagrada
y nace y muere cada vez
así:
perpetuamente.
III
A Mariana Rimoldi
Me naces
y ando en azules de plata
me renaces
fecunda
¡vísteme con tu animal fabuloso!
laberintos mis aguas y es
de oro la capa y me cubre
nívea
Madre arena tierra azul
¡Padre!
Padre y cielomar les
suplico
de oro también el manto
que ofrendaron
y de fuego mi ritual
amatorio
que voy travestida de
tambor trueno
hasta las gestaciones
ah, mis niños nupciales
ay, mi niño nupcial
serpiente
(protegido)
bendice el alumbramiento
y salvaje estertor
¡la manada nos recibe de
cánticos!
vuelos de cóndores
sagrados
altas cumbres
nuevas constelaciones
delfines
que bailarán por nosotros
cada celebración
mi pichoncito
mi nacido
¡los ojos restallantes de
primitiva luz!
pasión
tu nacimiento.
Emilce Strucchi (Florida, Buenos Aires, 1956). Poeta y narradora. En poesía ha publicado:
Los trofeos del abandono (2003), La luz es otra cosa (2004), Amansalva (2006) y Palabras Pozo. Historia de apasionadas (2010). Asimismo ha dado a
conocer el volumen de relatos Pleno de
ausencia (2001) y la novela Andar ligero (2007 y 2011). Su obra ha sido distinguida en distintas
oportunidades. Fue finalista en el Concurso Internacional de Poesía Ciudad de
Melilla; obtuvo el Segundo Premio en
Poesía Concurso Nacional Leopoldo Marechal (Buenos Aires, Argentina) y el
Primer Premio en Poesía Concurso Internacional Raúl Rivero (Cuba). Ha
participado entre otros festivales de poesía en los de: Granada, Nicaragua;
Carabobo, Venezuela y de los Lagos, Chile.
miércoles, 23 de enero de 2013
Di Brandt: Amada Jerusalén (fragmentos).
 |
| Di Brandt |
*
yo
no quería que fuera de esta manera, una pesadilla
en
colores vivientes, rodeándonos, la violencia construida
sobre
este hermoso paisaje familiar, como un templo,
como
una iglesia, soldados en cada esquina, yo implicada
en
ello, una canadiense del Norte de América, suficientemente
rica
para comprar un pasaje aéreo para cruzar el Atlántico,
inocente
espectadora, observadora, nada es inocente aquí,
donde
incluso las piedras lloran, mirá, mirá, lo que está
sucediendo
aquí. yo no quería que fuera así.
adónde
iban cuando las máquinas llegaban a
destruir sus casas
a
arrancar de raíz los olivos que durante
siglos cuidaron con amor
y
paciencia, adonde iban los habitantes de esta aldea que ahora
no
tiene nombre, retorciendo sus manos, gimiendo, abrazando a
sus
niños con fuerza, llorando, de este modo se construyen los
parques
en Israel, como los construimos también en Canadá, si
así
es como también los construimos en Canadá.
*
no
hay palabras en mi interior para Gaza, para aquello
que vi en Gaza, los ojos de las mujeres
haciendo fila
en
el hospital esperando la leche, con sus bebés y niños
pequeños
en brazos, sus ojos mirándome, otra turista del
Norte
de América sin nada para ofrecer, excepto una terrible
compasión,
y vergüenza , vergüenza por mi inocencia,
mis
estúpidos privilegios, nunca imagine la existencia
de un lugar como este, yo podría haber nacido
aquí,
y
pensé esto es lo que el mundo es, estas calles angostas
llenas
de moscas y bosta de vaca, chozas de chapas y
tablas
de madera, el sendero a la playa lleno de basura,
alambre
de púas, jeeps abandonados, y arena gris,
cuánto
tiempo se tarda en olvidar, los soldados
en
la puerta, las mujeres gritando, la vajilla destrozada,
manteles
floreados agitándose en el viento, la
sangre
fluyendo
de la boca del padre, cuánto tiempo se tarda en olvidar,
la
oscuridad en los ojos de esta mujer, los niños camino
a
la escuela ocultan piedras en sus manos, estos dos
no
regresarán a casa esta noche, los
soldados en la calle
les quebrarán las piernas, estos ojos, el continuo
larguísimo
dolor
en ellos, estos ojos de mujer que me miran
*
treinta
personas muertas, baleadas en la cabeza y el pecho,
en
Nablus, las calles vaciadas por los soldados, una quinceañera
con
dos niños y otro en camino, una niña esposa con grandes
ojos
marrones, asustada, tambaleándose a través de la calle,
vendida
en el nombre de Alá, en el medio de todo este sufrimiento
a
un comerciante de treinta y cinco años de edad, ella morirá
envejecida por el dolor a los cuarenta, atravesando
vacilante
la
calle envuelta en gas lacrimógeno y el
humo de las armas,
sus
hijos en silla de ruedas, sus hijas enloquecidas por su martirio,
no,
no, esto no está sucediendo, esta no es mi vida, no.
(versión Esteban Moore)
Di Brandt (Winkler, Manitoba, Canadá, 1952). Poeta, crítica
y ensayista. En poesía ha publicado: questions i asked my mother
(1987); Agnes in the sky (1990); mother, not mother (1992);
Jerusalem, beloved (1995); Now You Care (2003); So this is the
world & here I am in it (2007) y The Lottery of History (2008). Le han sido otorgados
los premios nacionales más importantes de su país.
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