lunes, 31 de enero de 2022
miércoles, 26 de enero de 2022
Tânia Lima: poemas de “Pedra do sol”
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| Tânia Lima, |
Piedra de Sal
Piedra de sol
Postal del cielo
Mar de añil
América del Brasil
La Laguna de Portinho
desagua el sol del Oasis
en las dunas de la fantasía.
De Puerto Salgado
avistamos el barquito
de la bossa nova
en ritmo de poesía.
El río de Janeiro
serpentea purpurina
en la bahía de Guanabara.
Filarmónica
En do sostenido, mi orquesta canta
para los pájaros de la laguna Rodrigo de Freitas.
...Recuerdo mi dulce infancia entre Maranhão y Piauí.
Morábamos con mi abuela en Paranaíba.
¡Era un régimen duro!
la dictadura atravesaba el terreno de norte a sur.
Mi abuela nos enseñaba las lecciones de A-Be-Ce-De,
lecciones de cómo encarar el mundo con voluntad: fe.
A la noche teníamos antes de ir a dormir, cantos de religión
e historias “Para Bien Dormir”.
Nos enseñaba cómo manejar el rosario.
Decía que las oraciones eran las canciones de cuna
del niño Dios (adormecido).
Nos enseñaba la matemática pitagórica
acompañada de una palmeta de refuerzo - ¡para nuestro esfuerzo!
-Decí: siete veces nueve.
-Siete veces nueve.
-Sesenta y tres, siete veces nueve:
-Sesenta y tres, siete veces nueve.
Los sábados, pacientemente
ya estaba ella, en la primera fila de las reuniones de padres y maestros
reclamando la didáctica educativa de la escuela D. Bosco
(¡Oh, aumento abusivo de las mensualidades escolares!)
Del mercado central
nos traía muñecas de trapo, juguetes de cera,
miel de caña, tapioca, sandía, azúcar morena.
Algunos cambios de alegría venía de la mercería del Sr. Berilo.
Nos enseñaba que el amor es alcanzable, pero
es necesario un poco de hierro en l’alma.
Comíamos frijoles sazonados.
Si llegaba diciembre, íbamos a visitar nuestro país.
Viajábamos a la Isla de Igoronhon;
navegábamos ríos de mares, islas de fábulas
entre manglares de peces.
Después de largas horas, avistábamos, tierra a la vista.
De lejos, pequeñitas estrellas delucían en lo alto
de la Iglesia Santa Rosa de Lima.
¡Llegábamos a la isla exhaustos y felices!...
Teníamos la felicidad de la propia libertad.
De mañana temprano, íbamos
a tomar la leche mugidora con Zé Vaqueiro.
A la tardecita seguíamos hacia el puerto de Porto
a la espera de los navíos venidos de América para
llevar la sal de la tierra a nuevos continentes.
Mi madre escribía el libro Razón
mi Padre editaba con emoción en el libro Caja.
La gente galopaba la vida a caballo,
pintando las cavernas sombrías.
Solo que nunca imaginábamos que aquella escena
hoy estuviese solamente en el álbum de la familia.
Todo el resto es realidad
¡¿Qué maldad?!
Orquesta
Hay música en todo
el barullo es además una sinfonía
fuera de tono.
Sonata
El silencio tocando viento
sopla en fa sostenido
y despierta a la literatura
en do natural.
Diálogo divino
Mi religión es la poesía
Dios, el poeta que faltaba, el amigo que pedía
de vez en cuando, me envía por el Espíritu Divino
traducciones homéricas.
Si es de madrugada, viene y declama al pie de la cama
Zaratustra, coloreado y salteado.
Ayer por la noche, la última vez que nos hablamos,
pidió perdón por no haberme aparecido más.
Murmuré como quien no perdona - perdonando.
Me confesó que anda bastante atribulado
terminando “Prosa Concreta” - libro sagrado.
Como siempre, sin dejar huellas, desapareció en medio de la luz
dejándome en un sueño profundo.
Quién me diera
morir
como una ola fuerte
Que al golpear en las piedras:
¡explote!
¡y paf!
En una tarde tormentosa
tronaba en el silencio
lo sereno de la nostalgia
el relámpago de la soledad.
* Todos los poemas pertenecen a Pedra do sol (1996).
** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2021.
Tânia Lima es graduada en Letras y posgraduada en Filosofía de la Educación por la Universidad Estadual de Ceará. Ensayista de O Povo, Tribuna do Ceará y Folha de Assine. Integró el Grupo Literário Academia da Incerteza. Investigadora de la obra de Fernando Pessoa. Publicó, entre otros títulos, O livro do abrigo (1999), A bela estrãgeira (2001), Nus mangues (2003), O meu despertar (2014, libro infantojuvenil) y Berimbau de lata (2016). Edita la revista de arte Mangues&Letras.
miércoles, 19 de enero de 2022
Leandro Calle: Poemas
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| Leandro Calle |
Laura Nelson
Y la verdad que no me importa
si robaste una vaca o una oveja
Ay, Oklahoma
cuánto vale una vaca
cuánto una oveja
Dicen que Laura fue violada
dicen que llevaba un bebé en su vientre
dicen tantas cosas
pero cuando llegaron a la casa de los Nelson
parece que había rastros del animal robado
¿Era una vaca o una oveja?
Ay, Oklahoma
cuánto vale una vaca
cuánto una oveja
Hubo un tiroteo
un herido
un muerto
y hubo presos
todo por una vaca o una oveja
Después se organizaron
llegaron a la prisión
los sacaron
y los lincharon
Ay, Oklahoma
cuánto vale una vaca
cuánto una oveja
Lo cierto es
que los fotógrafos de 1911
pudieron retratar a Laura Nelson
Está como dormida
y un cabo suelto de la soga
le acaricia la cara
En su mano izquierda
hay un anillo
que contrasta con el negro
color de su piel
y el vestidito
parece un vestidito alegre
que le llega más abajo
de los tobillos
Los pies de Laura
asoman por la punta final del vestido,
quién tendrá los zapatos de Laura Nelson
quién
Ay, Oklahoma
cuánto vale una vaca
cuánto una oveja
Bajo el puente
que cruza
el North Canadian River
Laura Nelson
está colgada
parece una santita
suspendida arriba de las aguas
y sobre su cabeza
el puente repleto de mirones
y mironas
algunos saludan con la mano
(esto se ve en la fotografía)
A la derecha de Laura
también está colgado
su marido
o su hijo
qué importa
qué importa si fue una vaca o una oveja
si fue su marido o su hijo
lo cierto
es que Laura Nelson
está ahorcada
y se hamaca bajo el puente
que cruza
el North Canadian River
La naturaleza es frondosa
el agua clara
y los cuerpos se reflejan en el agua
casi como el registro de una performance
o una instalación de arte moderno
Estás hermosa, Laura Nelson,
colgada de ese puente
estás hermosa
pero la idea es que no hables
que no respires
que no cantes
eso,
que no cantes
Si hubieras escuchado
el canto liberado de los negros
el canto liberado de los blancos
This land was made for you and me
si hubieras escuchado
la voz desatada de la negritud
Ay, Oklahoma
cuánto vale una vaca
cuánto una oveja
Estás hermosa
Laura Nelson
colgada de ese puente
estás hermosa
Y nadie puede decirme
en Oklahoma
de qué color era la vaca
de qué color era la oveja
(de “Algo que arde” Antología poética 1999-2020, Editorial de la Universidad Nacional de Córdoba, 2020).
4
El río crece cuando crece el río
y en el medio del río hay una vaca
país a la deriva su mugido
donde las patas buscan equilibrio.
Las ubres se entrechocan, se molestan
y las piedras golpean en el vientre
mientras la vaca afirma sus pezuñas.
Llueve y las gotas que en el agua caen
se transforman en piedras navegantes
que ruedan sin cesar por la corriente.
Algunas piedras chocan en el pecho
de la vaca que muge en la crecida
y el río crece más y cuando crece
la vaca es un país que se va hundiendo.
El granizo y la lluvia han despejado
todo el paisaje de la serranía.
El agua llega al cuello de la vaca
y no hay nadie que acuda en su defensa
porque todo el paisaje es un país
de lluvia, de granizo y de dolor.
La vaca se atraganta con el agua
y de repente flota por un rato
las patas que se elevan desde el lecho
son el arrobamiento de una santa
que vaciada de dios busca inundarse
o inundada de sol busca el vacío.
Sigue creciendo el río. El río crece
y la vaca que no hacía nada
ahora nada, la patas parecen
que caminan y son fantasmas de agua.
Nada la vaca, nada, crece el río
y el agua la atraganta y la supera
y cuando la da vuelta con un golpe
el mugido es lustral, se vuelve hielo.
Cabeza abajo fluye en la creciente
mientras los miedos se le llenan de agua
y en el fuerte lavaje de la muerte
turbias se vuelven las aguas del río.
Nada la vaca sobre la existencia
que ya pasó que ya se fue y no vuelve
hundida nada como si nadara
como si nada, nada en la corriente.
La lluvia se detiene y el granizo
dejó de repicar hace ya tiempo
amaina el viento y el caudal del río
comienza su camino de bajada.
Por allá en un recodo, está la vaca
atascada en las piedras y en la muerte
cuando el agua le lame las rodillas
es el río que empieza a despedirse.
El río vuelve a su caudal sereno
y el sol extiende su mantel sagrado
un puñado de moscas sobrevuela
el hocico y las cuencas de los ojos.
Calienta el mediodía hasta secar
las ubres, que antes fueron manantial
de leche. Son ahora un guante sucio
blanquecino y seco. Sal y desierto.
Esta hinchada la vaca y está muerta
y las aves rapaces van girando
por encima del cuero negro y blanco.
Es la danza del hambre en las alturas.
Pasaron varios días, los gusanos
trabajaron hasta llegar al hueso
el costillar parece una escalera
por donde el viento silba su lamento.
Nos queda la osamenta de la vaca
y algo de cuero seco abandonado.
El río crece cuando crece el río
y en las noches de luna en el verano
muge una vaca solitaria y triste
que nada por el aire. Invisible
se dirige a lo hondo del torrente
y comienza a nadar y mientras nada
no nos sucede nada, todo pasa
como el río que crece cuando crece
como nada la vaca cuando nada.
(de País, Alción editora, 2018)
Leandro Calle (Zárate, 1969) Poeta y traductor. Reside en Córdoba. Docente universitario. Sus últimos libros de poesía son: entonces (Alción Editora, 2010). Blasfemo (Alción Editora, 2013), animalia urbana (Dínamo poético, 2014), elijo (Alción Editora, 2017) y país (Alción Editora, 2018); Algo que arde. Antología poética 1999-2020, Universidad nacional de Córdoba (UNC), Córdoba, 2020.
Cuatro de sus libros fueron traducidos al francés por Yves Roullière bajo el título: Une lumière venue du fleuve et autres poèmes (Ediciones Atopia, 2016 y Recours au poème, 2015)
Como traductor ha traducido a Guy de Maupassant, y a los poetas marroquíes Abdellatif Laâbi, Siham Bouhlal y Miloud Gharrafi. También a los poetas francófonos Anissa Mohammedi de Argelia, Véronique Tadjo de Costa de Marfil y Gabriel Okoundji del Congo (Brazaville)
martes, 14 de diciembre de 2021
Maurice Maeterlinck: tres poemas
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| Maurice Maeterlinck |
Invernaderos
¡Oh, invernadero en medio de los bosques,
Con tus puertas por siempre cerradas!
¡Y todo lo que hay bajo tu bóveda
Y bajo mi alma en tus analogías!
Los pensamientos de una princesa con hambre,
El hastío de un marinero en el desierto,
Una música de cobre en las ventanas de enfermos terminales.
¡Elijan los rincones más tibios!
Creo ver una mujer desvanecida en un día de cosecha.
Hay escupitajos en el patio del hospicio,
A lo lejos, pasa un cazador de impulsos, convertido en enfermero.
¡Miren con atención bajo el claro de luna!
(¡Oh! Nada está en su lugar)
Parece que hay una mujer demente delante de un juez,
Y un barco de guerra con velas izadas sobre el canal,
Pájaros nocturnos sobre lirios
Un tañido fúnebre a mediodía,
(¡Allá, bajo las campanas!)
Un refugio de enfermos en la pradera,
Un aroma de éter en un día de sol.
¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Vendrán la lluvia
Y la nieve y el viento a nuestro invernadero!
Campanas de vidrio
¡Campanas de vidrio!
¡Extrañas plantas por siempre al resguardo!
¡Mientras el viento agita afuera mis sentidos!
¡Valle interior por siempre inmóvil!
¡Y la calidez brotando al mediodía!
¡Y las imágenes entrevistas a flor de vidrio!
¡No las arranquen!
¡Muchas fueron plantadas bajo antiguos claros de luna!
Vean a través de sus hojas:
Quizá un vagabundo esté ocupando el trono,
Corsarios esperan en un estanque,
Y parece que seres antediluvianos están por invadir la ciudad.
Las plantaron sobre antiguas nieves. Las plantaron sobre antiguas lluvias.
(¡Piedad, piedad de la atmósfera florecida!)
Escucho que celebran una fiesta un domingo de carestía.
Hay un puesto de atención de enfermos en el lugar de la cosecha,
Y todas las hijas del rey corren, en un día de ayuno, a través de la pradera.
¡Miren, miren sobre todo las que destacan al horizonte!
¡Nos protegen con esmero de las más antiguas tormentas!
¡Oh, debe haber en alguna parte una enorme flota sobre un pantano!
¡Creo que los cisnes han incubado cuervos!
(Apenas se puede ver a través de la humedad)
¡Una virgen riega los helechos con agua tibia!
¡Un grupo de niñas contempla al eremita en su celda!
¡Y mis hermanas se durmieron al fondo de una gruta venenosa!
¡Aguarden la luna y el invierno
Sobre estas campanas dispersas sobre el hielo!
Hospital
¡Hospital! ¡Hospital al borde del canal!
¡Hospital en el mes de Julio!
¡Encienden un fuego en la sala!
¡Y los transatlánticos silban sobre el canal!
(¡Oh, no se acerquen a las ventanas!)
¡Emigrantes atraviesan un palacio!
¡Veo un yate bajo la tormenta!
¡Veo rebaños en todos los barcos!
(¡Sería mejor que las ventanas permanecieran cerradas!
¡Ya estamos casi al abrigo del afuera!)
Pensamos en un invernadero sobre la nieve,
Celebran curas de enfermos durante un día de tormenta
Vemos plantas dispersas sobre una manta de lana
Hay un incendio en un día de sol,
¡Y yo atravieso un bosque repleto de heridos!
¡Oh! ¡Por fin el claro de luna!
¡El agua de una fuente se eleva en una sala!
¡Una tropa de niñas entreabre la puerta!
¡Y yo veo corderos en una isla con praderas!
¡Y plantas hermosas sobre un glaciar!
¡Y lirios en un vestíbulo de mármol!
¡Hay un festín en un bosque virgen!
¡Y una vegetación oriental en una gruta de hielo!
¡Escuchen! ¡Están abriendo los postigos!
¡Y los transatlánticos agitan el agua del canal!
¡Pero la hermana de la caridad atiza el fuego!
¡Los hermosos y verdes juncos del pastor arden bajo las llamas!
¡Un barco de heridos se agita bajo el claro de luna!
¡Las hijas del rey están en una barca entregada a la tormenta!
¡Y las princesas van a morir en un campo de cicuta!
¡Oh! ¡No abran las ventanas!
¡Los transatlánticos todavía silban sobre el horizonte!
¡Alguien fue envenenado en el jardín!
¡Una gran fiesta es celebrada en casa del enemigo!
¡Hay ciervos dentro de una ciudad asediada!
¡Y un zoológico en medio de un campo de lirios!
¡Y una vegetación tropical al fondo de una mina de carbón!
¡Un rebaño de ovejas atraviesa un puente de hierro!
¡Y los corderos de la pradera vuelven tristemente a la sala!
Ahora la hermana de la caridad está encendiendo las lámparas,
Sirve la cena a los enfermos,
Cierra las ventanas sobre el canal
Y todas las puertas bajo el claro de luna.
Extraído de Maurice Maeterlinck, Serres chaudes - Quinze Chansons - La Princesse Maleine, Gallimard, 1983 | Traducción de Adrián Bollini.
Maurice Maeterlinck (Gante, 29 de agosto de 1862 - Niza, 5 de mayo de 1949), dramaturgo, ensayista y poeta. Considerado, junto a Georges Rodenbach y Émile Verhaeren, una de las figuras predominantes del simbolismo belga en lengua francesa. Sus primeros trabajos aparecieron en la revista La Jeune Belgique. Tradujo a Shakespeare, a Ruysbroeck y a Novalis. Entre sus incursiones en el teatro destacan L'intruse (1890), Les Aveugles (1890), Pelléas et Mélisande (1892), que inspiró la ópera homónima de Debussy y un poema sinfónico de Schönberg, y L’Oiseau bleu (1908); en el terreno del ensayo, Le Trésor des humbles (1896) y L’intelligence des fleurs (1907).
Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1911. Si bien es mayormente conocido como dramaturgo y ensayista, es también autor de los libros de poesía Serres chaudes (1889) y Quinze Chansons (1900).
Adrián Bollini (Bragado, Buenos Aires, 1988). Poeta y traductor. Publicó por Alción editora (Córdoba) los libros de poesía Escritos de Dédalo, Sísifo y Pandora (2009) y Ascética de Heuzek (2015).
martes, 23 de noviembre de 2021
Paul Valéry: cuatro poemas
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| PAUL VALÉRY |
Orfeo
…Compongo espiritualmente bajo los mirtos, ¡Orfeo,
El admirable!...de espirales puras el fuego desciende,
Cambiando el monte calvo en augusto trofeo
Donde se exhala de un dios el gran acto sonoro.
Si el dios canta, sucumbe el sitio omnipotente,
El sol ve el horror del movimiento de las piedras
Y deslumbrantes nacen de un lamento inaudito
Los altos muros de oro armonioso de un santuario.
¡Canta, al borde del cielo espléndido, Orfeo!
¡La roca avanza, tropieza; y cada piedra encantada
Siente una fuerza nueva que hacia el azur delira!
De un Templo inacabado la tarde baña el auge,
¡Y él mismo se ordena y ensambla en el oro
En torno al alma inmensa del himno sobre la lira!
Oda secreta
¡Soberbia caída, fin tan dulce,
Olvido de las luchas, qué delicia
Poder recostar sobre el musgo,
Luego de la danza, el cuerpo suave!
¡Nunca otro resplandor
Como el de estas chispas de verano,
Sobre una frente sembrada de sudor,
Había celebrado su victoria!
Pero tocado por el Crepúsculo
Ese gran cuerpo que tantas cosas hizo,
Que danzaba, que Hércules destruyó,
¡Hoy no es más que un cúmulo de rosas!
Descansá, bajo pasos siderales,
Oh, vencedor lentamente desunido,
Pues la Hidra inherente al héroe
Se ha desplegado al infinito…
¡Oh!¡Qué Toro, qué Osa, qué Can
Qué objetos de enorme victoria
Impone el alma al espacio informe
Cuando logra elevarse al tiempo sin recursos!
¡Fin supremo, destello
Que a través de monstruos y dioses
Universalmente proclama
Los grandes actos que moran en el Cielo!
El vino perdido
Arrojé, un día, al Océano,
(No recuerdo ya bajo qué cielos)
Como una ofrenda a la nada,
Unas gotas de vino precioso…
¡Oh, licor! ¿Quién quiso tu pérdida?
¿Obedezco tal vez a un designio?
¿Quizá al afán de mi alma
Que, pensando en la sangre, derrama el vino?
Su habitual transparencia,
Después de un rosado vapor,
Puro recobró el mar…
¡Perdido ese vino, ebrias las olas!...
Vi agitarse en el aire amargo
Las figuras más profundas…
Los pasos
Tus pasos, hijos de mi silencio
Santamente, lentamente situados,
Hacia el lecho de mi vigilancia
Avanzan mudos y helados.
Persona pura, sombra divina,
¡Cuán dulces son tus pasos retenidos!
¡Dioses!... ¡Todos los dones que adivino
Llegan a mí sobre esos pies desnudos!
Si, de tus labios que se adelantan,
Preparás para apaciguar
Al habitante de mis pensamientos
El alimento de un beso,
No adelantes ese acto tierno,
Dulzura de ser y de no ser,
Porque he vivido solo de esperarlos,
Y era mi alma el sonido de tus pasos.
Extraído de Paul Valéry, Œuvres, I, Bibliothèque de la Pléiade, 1957 | Versión de Adrián Bollini.
Paul Valéry nació en Sète el 30 de octubre de 1871. Comenzó sus estudios de Derecho en 1889. Publicó sus primeros poemas en revistas de provincia entre 1890 y 1892. En 1984 se instaló en París, donde se desempeñó como redactor en el Ministerio de Guerra, como secretario y como conferencista. En 1925 fue elegido miembro de la Académie française. Como premio a su labor poética e intelectual le fue otorgada en 1937 la cátedra de Poética en el Collège de France. Murió en París el 20 de julio de 1945. Sus restos descansan en Sète, en el Cementerio marino al que cantó en su célebre poema.
Obras fundamentales. Poesía: La jeune Parque (1917), Charmes (1922). Ensayo: Introduction à la méthode de Léonard de Vinci (1895), Variété I-V (1924-1944), Tel quel (1941). Ficción: La Soirée avec monsieur Teste (1896), Eupalinos ou l'Architecte (1921), L'Âme et la danse (1923), Dialogue de l'arbre (1943).
Adrián Bollini (Bragado, Buenos Aires, 1988). Poeta y traductor. Publicó por Alción editora (Córdoba) los libros de poesía Escritos de Dédalo, Sísifo y Pandora (2009) y Ascética de Heuzek (2015).
miércoles, 10 de noviembre de 2021
miércoles, 3 de noviembre de 2021
Francisco “Chico” Alvim: poemas
 |
| Francisco “Chico” Alvim |
LOS DÍAS PASAN
¿Recordás aquella agua verde
donde los dos buceaban
y todos miraban?
Tu piel sudaba
en el agua
Tu mirar negro
ahogaba
La vida era tanta –
olvidaba
DOS CARABELAS
Mi amor, besame
con la ternura de este día azul
Allá fuera
hilos de nubes ruedan
y el arbusto del lote de al lado
está verde, creciendo
Casi no soplan
los vientos
RISA
Entre planos sonrientes
arcos convexos
anfractuosidades cóncavas
ríe en la claridad
mi sombra oblonga
SOMBRA
Llueve en los edificios
y en la yerma galería
de marcos de vidrio
sucio
Llueve en los edificios
y también en tu sombra
de bípedo que camina
esta y además otra vereda
Aquel edificio negro
en la sombra amarilla, inmensa
asombra a toda la ciudad
A ti, no
ARCHIVO
no puede ser de recuerdos
ABIERTO (para Cacaso)
A veces el mirar camina
en la trama de la luz
sin curiosidad alguna
cualquier devaneo
Va en busca del tiempo
y el tiempo, como siempre,
vacío de todo
no está lejos
está aquí, ahora
El mirar sin memoria –
sin destino
se detiene
en el aire del aire
en la luz de la luz –
¿lugar?
MENTE
Casi más allá de la sensación
de estar vivo
pura luminosidad dentro
de la retina inexistente –
la que todo ve
todo siente
(el todo que es la vida
y será muerte) –
la palabra (¿palabra?) amor
amor
ELEFANTE
El aire de tu carne, aire oscuro
anochece piedra y viento.
Corre lo enorme dentro de tu cuerpo
el aire externo
de cielos atropellados. El firmamento,
incendio de pilares
no está afuera – derruido por dentro.
Reverbera en el escudo el brillo bazo
de túrgido ariete
con el que la distancia y el tiempo enfureces.
Tu pisar macizo, danzarín,
ennoblece los vientres fríos,
femeninos.
A tu vuelta todo canta.
Todo se desconoce.
POEMA (a Carlos Drummond de Andrade)
Hay muchas sombras en el mundo
Ellas avientan en las nubes
y en el aire
brillan solitarias como topacios –
gotas de luz apagadas
Los astros soplan
La sombra es el viento de los astros
En el fondo de las aguas prisioneras
de lagos y vertederos
hay un viento de aguas –
sombras
En el mar
se refractan sumergidas
viajeras
en medio las florestas de algas –
sombra de las sombras emergidas
Son hechas – las sombras – de aire
oscuro
Recuerdan el todo y la nada
El vuelo de las sombras
gira en torno de una columna
sonora, el poema –
luz de adentro
Fuera
CANCIÓN
En las islas de Cabo Verde
Cuando miré para Heloisa
y vi el rostro de Heloisa
su boca sus ojos
sentí la noche de cerca
sentí la noche tan íntima
tan dentro de mi mirar
Un querer bien, una herida
un dolor tan doloroso
tan sin razón, tan perdida
tan de ella, de Heloisa
Heloisa es hecha de oscuro
Heloisa es hecha de aire
Heloisa es el abrazo de la isla
Yo – soy el mar
sólo el mar
Todas las piezas pertenecen a Elefante (2000), en Poemas [1968-2000], 7 Letras/CosacNaify, 2004.
Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2021.
Francisco Alvim (Araxá, Mina Gerais, 1938) es poeta. Diplomático de carrera, fue integrante de la llamada “generación mimeógrafo” y de la “poesía marginal”. Participó con el texto “Consciência marginal” en la Revista Malasartes (1975). Integró la antología 26 poetas hoje (1976), organizada por Heloisa Buarque de Hollanda.
Entre sus libros se encuentran Sol dos cegos (1968), Passatempo (1974), Festa y Lago, Montanha (1981), O corpo fora (1988) O metro nehum (2011) y la plaqueta Francisco Alvim – 80 Anos (2018).
sábado, 23 de octubre de 2021
martes, 19 de octubre de 2021
jueves, 14 de octubre de 2021
Juan Sasturain: TINTAS CARGADAS de Horacio Spinetto
Spinetto no miente. Probablemente ensaya, prueba, intenta y tira –de apuntar y de desechar- tantas veces como sea necesario hasta que (lo que hace, lo que queda) sea cierto. Es que esos chinos traidores –el papel y la tinta, digo- no te dejan mentir. Y no hay pacto que valga con ellos: es así o no es. Te lo ponen siempre en blanco sobre negro. Que de eso se trata. Spinetto lo sabe y se la banca. Pero cabe borronear algunas salvedades.
En una secuencia de El estado de las cosas de Win Wenders -larga conversación en la barra de un bar de Lisboa- el veterano Sam Fuller, que hace de sí mismo devenido personaje, le explica a alguien que a pesar de que en el mundo real las cosas tienen colores, a la hora de hacer cine, el blanco y negro es más verdadero. La cita vale, salvo error u omisión. Y el viejo artesano salvaje lo dice en blanco y negro, claro.
Otra de película: Alberto Breccia solía contar que había aprendido el valor plástico del blanco y negro mirando cómo componía Eisenstein. No recuerdo si era Iván el Terrible o La conspiración de los boyardos, una de esas históricas. El encuadre del ejemplo era la puerta de un castillo con dos guardias armados a los lados. Una luz lateral partía la imagen en dos: sol y sombra. El soldado de guardia al sol tenía uniforme oscuro; el del lado de la sombra, blanco. Sergei lo hizo, y el Viejo lo aprendió.
En los dos casos, la negación del realismo especular y la evidencia del artificio necesario, construcción de un verosímil expresivo a través del simulacro. Cómo conseguir un efecto estético de verdad que remita / evoque / cite pero no copie el referente “real”, que funciona sólo como disparador o memoria subyacente compartida. Digo: una calle de Sitges apuntada en ojotas, Puente Alsina visto por el Flaco Morán con Pugliese, las siluetas de Bouvard & Pécuchet contadas por Flaubert.
Salvadas las salvedades, decanta lo que sabe y hace saber Spinetto: en la representación de imágenes, el uso del blanco y negro no es una limitación sino una elección u opción expresiva de pleno derecho que suele conllevar, por la economía de medios que supone, una feroz exigencia, un desafío. Una tortura china, se podría decir, calzada a veces de gloriosas Medias negras, en su caso.
Y un borrón conceptual para apuntar: cierta perspectiva equívocamente “enriquecedora” suele llevar al absurdo y a gestos de flagrante estupidez. Así, ahí está Turner -no William, el inglés que imaginaba tormentosos cielos marinos sino Ted, el impune cosmetólogo yanqui que “maquilló” el cine clásico para la pantalla chica- poniéndole color a The Big Sleep de Howard Hawks, entre muchas otras joyas del cine negro; y ahí se republica hoy el Ernie Pike de Pratt y Oesterheld coloreado por manos anónimas que Spinetto –retratista de un Pratt en modo hurón con permiso y sentido- amputaría sin vacilación con metafórico serrucho. Burradas, Sancho: no saben lo que hacen.
Para final, sólo cabe borronear otra persistente nebulosa de prejuicio a disipar: los materiales en juego –consabidos chinos traidores: la tinta y el papel- no son medios “menores” con respecto a –supongamos, seamos viejos- el óleo y la tela. Tampoco los instrumentos mediadores. Cuando la pluma o el pincel se mojan, como el dedo impregnado de sangre derramada que deja en el inicio de los tiempos con piel y uña la marca en la pared, saben que no hay vuelta atrás y caen con gesto irreversible (puro pulso y pulsión) a dejar marca imborrable en el papel fiel, ávido e ingrato ante la duda.
Escribir, firmar y dar formas en el mismo gesto –caligrafía y dibujo, escritura y representación- son avatares de un solo salto al vacío lleno de sentidos presentidos pero desconocidos todavía. Como dados, como marcas de lluvia en la tierra seca, como yemas sobre la piel que tatúan sin horadar, el pincel y la pluma de Spinetto encuentran lo que acaso no sabían que buscaban.
Ni vista previa, ni ensayo o bosquejo, ni apunte privado. Nada de eso. La tinta sobre el papel es el primer ademán irreductible, el gesto sin vuelta atrás que sólo cabe asumir como señal de entrega abierta. Sólo la marca más pura, arriesgada y poderosa. La que vale.
Que un paisaje encuentre su forma y expresión en el despliegue libre de una caligrafía que figura la marca de identidad, como acá sucede, es prueba –si cabe- o al menos gesto elocuente de que Spinetto es –simple y difícilmente- un artista. No miente, vuelvo a decir.
Gracias por eso.
Buenos Aires, 2021.
miércoles, 13 de octubre de 2021
T.S. Eliot: LOS HOMBRES HUECOS (traducción Roberto Mascaró)
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| T.S. Eliot |
Un poema para el Viejo
I
Somos los hombres huecos
Somos los hombres disecados
Apoyándonos los unos en los otros
Cabezas rellenas de paja ¡Ay!
Nuestras voces resecas, cuando
Susurramos juntos
Calmas y sin sentido son
Cual viento en hierba seca
O patas de rata sobre vidrio roto
En nuestro seco sótano
Forma informe, sombra incolora,
Fuerza paralizada, gesto sin movimiento;
Aquellos que han cruzado
Con los ojos abiertos hasta el otro Reino de la muerte
Recuérdennos –si lo hacen- no como perdidas
Almas violentas, sino tan sólo
Como los hombres huecos
Los hombres rellenos.
II
Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños
En el reino del sueño de la muerte
Esos no aparecen:
Allí, los ojos son
Luz solar sobre columna rota
Allí hay un árbol meciéndose
Y voces hay
En el canto del viento
Más distantes, solemnes
Que una estrella menguante.
No me dejen adentrarme
En el reino del sueño de la muerte
Déjenme además llevar
Esos disfraces deliberados
Saco de ratón, piel de cuervo, maderas cruzadas
En un campo
Comportándonos como el viento se comporta
-sin acercarse-
No ese encuentro final
En el reino del crepúsculo.
III
Esta es la tierra muerta
Esta es tierra del cactus
Aquí las imágenes de piedra
Están alzadas, aquí reciben
La súplica de la mano de un muerto
Bajo el parpadeo de una estrella menguante.
Es como esto
En el otro reino de la muerte
Caminando solo
A la hora en que estamos
Temblando de ternura
Labios que besarían
Forman plegarias a piedra rota.
IV
Los ojos no están aquí
No hay ojos aquí
En este valle de estrellas agonizantes
En este valle hueco
Esta rota mandíbula de nuestros reinos perdidos
En este último lugar de encuentro
Tanteamos juntos
Y eludimos hablar
Juntos en esta playa de río tumefacto
Sin visión, a no ser
Que los ojos reaparezcan
Como la estrella eterna
Rosa multifoliada
Del reino crepuscular de la muerte
Sólo esperanza
De hombres vacíos.
V
Aquí vamos en torno a la higuera
Higuera higuera
Aquí vamos en torno a la higuera
A las cinco de la mañana.
Entre la idea
Y la realidad
Entre el movimiento
Y el acto
Cae la sombra
Porque Tuyo es el reino
Entre la concepción
Y la creación
Entre la emoción
Y la respuesta
Cae la sombra
La vida es muy larga
Entre el deseo
Y el espasmo
Entre la potencia
Y la existencia
Entre la esencia
Y el descenso
Cae la sombra
Porque Tuyo es el reino
Porque Tuyo es
La vida es
Porque Tuyo es el
Este es el modo en que el mundo acaba
Este es el modo en que el mundo acaba
Este es el modo en que el mundo acaba
No con un estallido sino con un sollozo.
Roberto Mascaró (Peñarol, Montevideo, Uruguay, 1948). Poeta y traductor. Ha publicado: estacionario (1983); Chatarra/ Campos (1984); Asombros de la Nieve (1984); Fält (Campos) (poemas en versión sueca de Hans Bergqvist, Fripress, Estocolmo, 1986); Mar, escobas (1987), Cruz del Sur (1987); Gueto (1991); Campo Abierto-Öppet fält (1998); Campo de Fuego (2000); Montevideo cruel – tangos (2003), Un río de pájaros (Colombia, 2004); Asombros de la nieve, antología (Caracas, 2005), Viendo caer la lluvia de una ventana azul (Tegucigalpa, 2012), Nómade Apátrida (Catapulta, Bogotá, 2012). Ha publicado más de treinta volúmenes de traducciones, entre ellas obras de Tomas Tranströmer, August Strindberg, Öyvind Fahlström, Ulf Eriksson, Tomas Ekström, Jan Erik Vold, Edith Södergran, Henry Parland. Su poesía ha sido traducida al sueco.
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martes, 5 de octubre de 2021
Juan Arabia: Hacia Carcassonne
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| Juan Arabia |
Presencia
Y a esos lunáticos de la noche académica
una presencia de escarabajos
los corroe porque no han visto la tierra
ni el horizonte
les rentiers du vivant que nous sommes
y otros lunáticos rentistas
juglar, festival de mil hojas,
Columbus de la prensa que asfixia
pétalos encadenados
huertas oscuras domesticadas
descendre d’une colonisation dont il descend
del no leído en Latinoamérica
porque no desciende y desaloja,
y no leído finalmente por el ogro
y el profético destino
MA IN TERRE SELVAGGE...
Vuelto al centro de circulosos,
hijos de un rey,
poetas de la experiencia, hijos de un rey,
condenado a invernales alacranes
sueños de gringos que los defecan
y devuelven finalmente
como cuerpos arrinconados en fosas comunes
Ils sont les stricts secrétaires...
Mientras unos jóvenes vomitan en el Meuse
y otros lloran, como Arnaut Daniel, y van cantando.
Serratz e clus
Agradable y simpático resulta para Peire d'Alvernha
cantar con algunas palabras apretadas y cerradas
y de las que uno no teme avergonzarse.
Maestro de todos con tal de que aclare
un poco sus palabras
porque apenas nadie las comprende.
Voz que canta como rana en un pozo,
recibiendo así cien garrotazos
sin un amigo que no hable de su locura.
Versos inéditos contra los enflabotz
hinchados de tanto beber y comer,
en Puigverd, riendo y jugando.
Opium Carcassonne
A toda luz, como bebiendo del sol en su orilla,
déjame entrar en La Cité
trepando sobre cada uno de sus rayos
y los lejanos pasillos de la memoria.
Porque detrás quedó el camino blanco
que alguna vez aniquiló distancias,
desgastando las suelas rumbo al Cabaret Vert.
Este calor es obsceno, Carcassonne,
lo saben los gordos burgueses,
todas las rojas familias.
Saben que vengo con intenciones desconocidas.
Alguna vez solté licores extremos
en una esquina de Montpellier
desenterrando pájaros de Provenza,
arrojando las últimas manzanas
en la profunda noche del mediterráneo.
Debo recordar, sin embargo,
el espesor de tu firma
la nostalgia cautelosa
y el estéril excremento que disuelve tu mirada.
Yo trepé hacia Carcassonne
con una bondad desconocida
con un pie sobre lo eterno sostuve
todas tus virtudes
sin rozar el fondo del estanque.
Opium Carcassonne
OPIUM
Amapola Blanca, fuera del estanque.
Planh
El pálido rostro camina vencido,
éramos hombres y no sueños
los que golpeaban las cadenas del sol
y rugían como mares derribando
estaciones, vomitando las
estelas del camino desierto.
Dile adiós al Capitán, observa
el blanco mástil de su cabello
y cómo este barco anclado
se dispersa en estériles orillas.
Mira cómo envejece
la silueta de su luna.
Sólo queda recordar el verde pasto,
siempre joven, que ancló su sombra
donde alguna vez caminó descalzo
junto a los conejos, sacudiéndose en el rocío,
todos finalmente degollados,
con el corazón como si fuera uva.
(De Hacia Carcassonne, Pre-Textos, Valencia, España, 2021)
Juan Arabia Poeta, traductor y crítico literario. Nacido en Buenos Aires, Argentina, en 1983. Entre sus títulos más recientes se encuentran: Il Nemico dei Thirties (Samuele Editore, Collana Scilla, 2017), Desalojo de la naturaleza (Buenos Aires Poetry, 2018), L’Océan Avare (Al Manar, Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée, 2018), The Bund (Buenos Aires Poetry, 2020) y Hacia Carcassonne (Pre-Textos, 2021). Titulado de la Facultad de Ciencias Sociales de la Universidad de Buenos Aires, fundador y director del proyecto cultural y literario Buenos Aires Poetry, además es crítico literario en el Suplemento de Cultura del Diario Perfil y en Revista Ñ de Diario Clarín.
Tras la publicación de El enemigo de los Thirties (2015), premiado en Francia, Italia y Macedonia, participó en varios festivales de poesía en Latinoamérica, Europa y China. En el 2018 fue invitado al festival de poesía en Francia (Sète) Voix Vives en representación de Argentina, así como participó del encuentro «Poetry Comes to Museum LXI», auspiciado por el Shanghai Minsheng Art Museum, de 2019, siendo el segundo poeta latinoamericano en ser invitado. Ha traducido obras de Ezra Pound, Arthur Rimbaud, Dylan Thomas y Dan Fante, entre otros.
jueves, 23 de septiembre de 2021
lunes, 20 de septiembre de 2021
Dino Campana: tres poemas
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| Dino Campana |
La Quimera
No sé si entre las piedras tu pálido
Rostro apareció, o sonrisa
De lejanía ignota
Fuiste, pendiente de marfil
Frente resplandeciente o joven
Hermana de la Gioconda:
Oh de las primaveras
Apagadas, por tu mística palidez,
Oh Reina, Reina adolescente:
Pero por tu desconocido poema
De voluptuosidad y dolor
Joven música exhausta,
Marcado por una línea de sangre
En el cerco de los labios sinuosos
Reina de la melodía:
Por tu virginal cabeza
Reclinada, yo, poeta nocturno,
Admiré las estrellas vívidas en los mares del cielo,
Yo, por tu dulce misterio,
Yo, por tu faz taciturna
No sé si la pálida llama
Fue del cabello el viviente
Signo de su palidez.
No sé si fue un dulce vapor
Dulce, en mi dolor,
Sonrisa de un rostro nocturno:
Miro las rocas blancas el mudo manantial del viento,
La inmovilidad del firmamento
Y los ríos hinchados que lloran
Y las sombras encorvadas del trabajo humano en frías colinas
Y aún en tiernos cielos lejanos claras sombras que avanzan
Aún te llamo te llamo Quimera.
Jardín otoñal
Florencia
¡Al jardín espectral, al mudo laurel
De las verdes guirnaldas,
A la tierra otoñal
Un último saludo!
A las áridas colinas
Severamente sonrojadas
Confusa de rumores
Estridentes clama la lejana vida:
Clama al sol muriente
Que ensangrienta los parterres.
Se escucha una fanfarria
Que sale desgarrada: el río desaparece
En la arena dorada: en silencio
Están las blancas estatuas vueltas hacia el puente:
Y las cosas ya no existen.
Y del profundo silencio como un coro
Tierno y grandioso
Elevándose hasta mi balcón:
Con aroma de laurel
Con aroma de agrio laurel moribundo,
Al atardecer, entre estatuas inmortales
Ella se me aparece, presente.
La ventana de vidrio
El brumoso atardecer de verano
Desde el ventanal destila claridades en la sombra
Y deja en mi alma una marca ardiente.
¿Pero quién ha… (sobre la terraza sobre el río se enciende una lámpara) quién ha…
Para la Virgen del Puente quién es quién es el que encendió esa lámpara? — Hay
En la sala un olor de podredumbre: hay en la sala
Una llaga rojiza que muere.
Las estrellas son botones de madreperla y la tarde se viste de terciopelo:
Y tiembla el frívolo atardecer, es frívolo el atardecer y tiembla pero hay
En el corazón de la tarde hay
Siempre una llaga rojiza que muere.
Extraído de Dino Campana, Canti orfici e altre poesie, Einaudi, 2014. Versiones de Adrián Bollini.
Dino Campana (Marradi, 20 de agosto 1885 – Scandicci, 1 de marzo 1932). Poeta maldito italiano de la primera mitad del siglo XX. Manifiesta desde su adolescencia diversos disturbios nerviosos. Su admiración por los simbolistas franceses y por la poesía de Walt Whitman lo motiva a aprender por su cuenta francés e inglés para leerlos en su lengua original. En 1905 es internado por primera vez. A su salida, dos años después, emprende un viaje por Sudamérica. Se presume que entre los países del continente visita la Argentina, donde desempeña los más variados oficios. De regreso a Europa, publica su primer y único libro, Canti Orfici (1913). En 1918 es internado nuevamente con el diagnóstico de esquizofrenia en el hospital psiquiátrico de Villa di Castelpulci, donde habría de permanecer hasta 1932, año de su muerte.
Adrián Bollini (Bragado, Buenos Aires, 1988). Poeta y traductor. Publicó por Alción editora (Córdoba) los libros de poesía Escritos de Dédalo, Sísifo y Pandora (2009) y Ascética de Heuzek (2015).
jueves, 2 de septiembre de 2021
Alice Sant’Anna: poemas de ‘Cola de ballena’
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| Alice Sant'Anna |
UNA ENORME COLA DE BALLENA
cruzaría la sala en este momento
sin barullo alguno el bicho
se hundiría en las mesas corridas
y se sumiría sin que percibiésemos
en el sofá la falta de tema
lo que yo quería pero no te cuento
era abrazar a la ballena bucear con ella
siento un tedio pavoroso de esos días
de agua estancada acumulando mosquitos
a pesar de la agitación de los días
del agotamiento de los días
el cuerpo que llega exhausto a casa
con la mano estirada en busca
de un vaso de agua
la urgencia de seguir para una tercera
o cuarta boya, y la voluntad
de abrazar una enorme
cola de ballena y seguir con ella
LA POSTAL DE CLARA ME ALCANZÓ
cuando los helicópteros rondaban el edificio
a las dos de la mañana y todos dormían
apenas el zumbar de las hélices
festejaba la llegada
del cielo iluminado de hong kong
que en una foto nocturna se coloreó
de rascacielos ansiosos por la venida del ferry boat
que abarcaría después de un pasaje
lento, tranquilo
diferente de la sirena que recubre
el sueño de los moradores de mi barrio
clara no conseguiría entender
el rumor de las hélices, ¿serían abejas
de un país tropical?
¿u otro insecto, tal vez más robusto?
¿cómo explicar el vuelo para clara?
LA NOCHE UN BLOQUE
de madera pintado de negro
cierra los ojos e intenta aproximarse
percibir su tamaño, profundidad
si tiene olor si es macizo
sin puerta para entrar o salir
el modo como la luz golpea
suave, media luz, la mínima
necesaria para ver el bloque
si no fuese por ella el bloque
mal existiría, sería todo la misma oscuridad
sin contorno entre montaña
sus pies y el cordón, el bloque
cabe en su cuarto encima de la cama
todavía sobra algún espacio en los laterales
un trozo de lienzo, pero no
el suficiente para caber
ella también
HAY AQUELLO QUE QUEDA FIRME (UN POSTE)
y no conmueve y hay lo que se mece (un árbol)
y hace barullo y llega a parecer un pulpo con tentáculos
intentando agarrar las nubes, al contrario
de las montañas muy firmes
y serias y exactas donde están
pero hay también lo que se moviliza
muy rápido en el marco de la ventana: un pájaro
siempre puede ser una golondrina o una águila
y un avión nunca sabemos
de dónde parte hacia dónde sigue
LA ARAÑA SE ESCONDÍA
atrás de la pared como
para dar el salto
la proyección de la sombra las piernas
contorsionadas casi troncos
de un árbol naciendo del suelo y del techo
lúgubre lúgubre más que lúgubre
el susto me recomendaba
a correr tomar un taxi
pero al mismo tiempo me forzaba
a caminar lentamente en torno de la araña
y mirar bien de cerca
de lo que está hecha (acero macizo): material del miedo
aproximarme en puntas
de las piernas que no son pies
lanzas apuntadas para el piso
que en cualquier momento se desgarran
y enlazan la presa, tienen vida propia
los tentáculos de la araña
yo sola con ella
no espantaría a nadie
si ella se escondiese conmigo
LOS BRAZOS, LAS PIERNAS
doloridos
de la primera semana de ballet
ya tarde, no tengo más edad
para comenzar
por eso mismo tal vez sea hora
de arriesgar el pie en punta
en el agua fría, la primera brazada
sin el tutú, el rodete
sin la media-calza
que, diría, pica
ahora ya no tengo disculpa
al lado de la niña de rosa
que es toda movimientos perfectos
no recibirá ninguna corrección
en su postura de quien danzó
toda la vida
y ella ahí torpe
la camisa amarilla que tiene un toro
rojo y la palabra españa
una bermuda de gimnasia
que hace mucho estaba guardada
a esta altura
TRAVELLING –
este papel sólo sirve para ocupar
el banco del lado, poema-autostopista
en el que se resume una impresión
a un esqueleto, una frase, una fórmula
y cuando ella brota, idéntica, la vez siguiente
no necesita más sentir ningún dolor
recuerda aquel poema
que dice la sirena de papel
y pronto, ya aprendí
esa calle que sube en curva
allá de la cima surgen casas donde vos nunca
vas a vivir, y aunque vivas, en la lateral
los autos te atraviesan en cámara lenta
todo lo que hay en esta ciudad es una parada
de ómnibus frente al supermercado
donde se venden huevos para batir
suspiro en la cintura, la manga arremangada
pavlova en las fechas especiales
ausencia
te he escrito con calma
cartas en un cuaderno azul
arranco del espiral y no pongo
por prejuicio o ni muerta
tengo miedo de la espera
durante días o semanas un animal horrible
(especie de zorro) me va a perseguir
por dentro, o seré yo misma
(¿una rata?) a roerme
mientras la respuesta no llega
pierdo mucho tiempo intentando
dar nombres a los bichos
que suben la cortina del cuarto
LA SOMBRA DEL AVIÓN ATRAVESANDO
la copa de los árboles no carga a nadie
que se despida o tome té
agua hervida en tetera de ágata
en la sombra del avión no hay quien despierte
con los pies colgando por fuera del colchón
no hay nadie que una vez se haya asustado
con la sangre de la nariz
coloreando de rojo la cama
en plena madrugada la sombra del avión
no hace sentir nostalgia ni pena
ni voluntad de ir con él a cruzar
la copa o el cuarto
puede apenas mirar para abajo
quien ve la sombra del avión
en la copa entre las alas
DIBUJABA TODO LO QUE VEÍA
como una extraña compulsión
pasaba cinco, seis horas al frente
de un cuadro, un picaporte, un pastel de nata
completamente absorto
sacaba del bolso el lápiz
corría para garabatear, después anotaba
la fecha al lado, la calle, nada
se perdía en el cuaderno
mientras eso yo afligida quería repetir
el gesto, documentar todo, decir del gusto
de la canela en el pastel de nata
del primer día azul de lisboa
pero no escribía y con prisa para registrar
me volvía burocrática
en el diario: hoy fuimos en tren, estaba cálido
NO SE PUEDE QUEDAR A VOLUNTAD
en una ciudad con tantos cementerios
b. nos lleva a pasear en auto
en el banco de enfrente hallo extraño cómo se puede
vivir en una calle llamada luminarias
quedo todo el tiempo en alerta
nuestro encuentro inesperado
tanta gente alrededor y yo ni me preparé
de repente ella me mira en una mezcla de curiosidad
y paso lejos
cabellos largos mechas rubias
yo no soy de aquí
miro mucho
no es buena voluntad lo que tengo
pero tampoco es falta de voluntad
* Todos los poemas pertenecen a Rabo de baleia (2013).
Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2021.
Alice Sant’Anna (1988) publicó su primer libro de poesía en 2008, Dobradura. Lanzó dos publicaciones independientes: Bichinhos de luz (2009), y junto a Armando Freitas Filho, Pingue-Pongue (2012). En 2016 apareció Pé do ouvido.
miércoles, 1 de septiembre de 2021
Osvaldo Ballina: Poemas
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| Osvaldo Ballina El humorista ojo águila cueva y dominio igual oscuro, igual luminoso respira profundo indefinible pregunta en lengua animal si hay todos en cada uno o cada uno en todos o apenas infinitos espejismos que devoran los días humanos dispuestos con igual amor y crueldad por el humorista divino La invisibilidad logró mutarse invisible el mundo se volvió natural la casa, las constelaciones tuvieron un diseño preciso y acogedor vagas claridades volaron sobre mentes fétidas sobre humillados y ajusticiados el insomnio retrocedió a un sueño dócil cesó lo estéril un sol un sol enmudeció para lo exterior la paz de la ganada invisibilidad Fugitivo de hálitos ajenos rapto del verano que rompió el asedio vagabundo de sí sin espíritu de rebaño lleva la concisión de nombrar las cosas como símbolos mentales ¿lo real para con el otro o desvarío solar de voluntarismo? ¿variantes cercanas a la alienación? lo cierto anchos campos del viviente odiador de jaulas invisibles fecundador de la espera la incertidumbre y las voces perdidas Absoluto de la gracia pulsaciones en el núcleo vientre ardua cercanía al desgarro de lo aparencial ardido de fiebres soberbias y sabe y goza sin fatuidad de mérito lo apenas nacido no viene a implorar perdón La resistencia desprecia los talismanes, el infinito las manos que asfixian la voracidad de lo superfluo ya has visto la subida de la locura y ahora los oficios del paraíso la raíz trepadora del aire natal huésped del milagro ávido mensaje liberador de guaridas el rencor de los oscuros que estragan el orgasmo de la vida tu lapso en la tierra con certeza de nadie y seguramente de todos que se disuelve y renace en giros con empecinado hábito de ser Aguas de resurrección matriz indivisible vuelve a girar la rueda de carne regresada en la memoria donde cada uno tira su hilo de ovillo existencial un muro de rostros el último tramo de cielo o infierno en módica trama que purifica toda niebla ácida en la garganta [de “El Jardín de las vulgaridades", 2021 ] Osvaldo Ballina (La Plata, 1942) Poeta y traductor. |
viernes, 27 de agosto de 2021
sábado, 21 de agosto de 2021
lunes, 16 de agosto de 2021
Jorge Rivelli: mariposa del verbo & sus orígenes
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| Jorge Rivelli (1954-2020) |
nos vimos en el andén en agosto del noventa y seis................. nos vimos en el andén en agosto del noventa y seis?................ …………………………………..subimos al tren…subiste? ……………………………………………………...……… .............................y otra tarde cayendo entre abedules............... …………..de la mano…….me viste de la mano…...........…… + el eterno bolche en la cabeza………............................…….. …………..vísperas de tu cumpleaños y de la siempre viva ............................letras cardinales…………………………. ………….áspera tierra que supimos morder en bicicletas que supimos sudar en los pies que supimos soñar el mundo mejor …………………………………………………...………… .....................poéticamente el hombre habita esta tierra.......……… .............................................................................................. ...................................................biblioteca y un almuerzo en don pedro o sea nada queda sin revisar sin transitar………… ............................................................................................... …el lugar la forma el aire que envuelve imágenes..………… los dos visitando otra vez el andén donde el sol cae en julio ...........en el centro de las vías……………………………… nunca el tren partió sin poesía sin la mueca cómplice de vivir que la eternidad está en la planta de moras en el pedal inundado de camino en el charco en la am pm ajedrez &leaving las vegas o el paraíso a la altura de la copa de los árboles brindando porque el día empezó el 22 de mayo de 1997 y nunca terminó como ese tren que no partió como la miel de tus ojos y la brutalidad de mis manos como la sombra que dejamos en el sendero de tres kilómetros de koch a don juan de don juan a koch como la fibra de joyce como la página 38 del viejo libro como bukowski bañado de lluvia bañado de mahler bañados en una casa con más espacio que discos o solo los dos vibrando en el lugar que nos corresponde el síntoma de la esperanza hay más siempre hay más…………………………………… ………………………………………………………………. 14 de mayo 1997.……………………………....…………… el congelador iniciado……………………….....………. …………..el vuelto que dice & dice………………………… ……………………………………………........................… y el aliento se completa con letras con letras con letras......... ……………………………………………………………… ..........si vuelco la distancia entonces todo es poesía............. ……………………………………………………………… ......................quién era el revuelque?...................................... la sombra de los anteojos en la zanja la mochila llena de vino en la zanja brodskyheaneysymborskaborgesgarciamárquezderekwalcott ………………………………………………....................... y la radio que nos sostiene…………………………………… ……………………………………………………porque fuimos & somos & el mundo es lo que dicen o parten.............. …………………………el cianuro huele a almendra.......… hicimos los osos + el verso incoherente del sexo obnubilado… …………………………………………………................... ............19 de abril de 1943 alberthofmann se clavó un lsd 25 .................................& voló en su bicicleta………………… 19 de abril es el día mundial de la bicicleta…………………. …………...21 de marzo día de la poesía..................el otoño ………………………………………………………........... .……………………………………….................................. y yo te sé & vos me sabés…………………………………… ………………………………………................................... el planeta es de los de abajo………………………………… ………………………………………................................... de morir por un pequeño gran logro en eso estamos………… un poeta………………..una diosa…………………….…… ……………………………………………………………... ……………………………………………….....................… ...........cuánto de vida queda?.................................................... …………………………………………………................... …………….el lugar de decir el lugar de estar........................... y tu mirada que se mueve al ritmo de las hojas......................... el lugar que inventamos para visitar & digo…………………. …………………………………………….......…………… hoy te veo como en 1997…………………….……….……. ……………………………………………........……………. ....la estación espera…………………………………………. ....o viceversa.............................................................................
viernes, 13 de agosto de 2021
José Manuel Arango: LOS QUE TIENEN POR OFICIO LAVAR LAS CALLES
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| José Manuel Arango |
Los que tienen por oficio lavar las calles
(madrugan, Dios les ayuda)
Encuentran en las piedras,
Un día y otro, regueros de sangre.
Y la lavan también: es su oficio
Aprisa
No sea que los primeros transeúntes la pisoteen.
José Manuel Arango (El Carmen de Viboral, Antioquia, 1937- Medellín 2002) Poeta, traductor y profesor universitario.
domingo, 8 de agosto de 2021
Anna Apolinário: poemas
 |
| Anna Apolinário |
INSIDIA
La floresta se mueve a través del sueño.
Panteras, tambores, negruras
atraviesan el cuerpo.
Suave, lujuriosa,
me deslizo
al centro de tu canto.
Cruel, aguda
una estaca semántica
acaricia tu boca.
Sangre de mi lenguaje:
tus heridas se iluminan.
LABRA
Una gramática brutal habita mis labios
el apetito de las sílabas
pájaros apuñalando las papilas.
Una danza caudalosa, rojiza
rumor de huesos
voltaje de las vísceras
Extiendo los dedos, quemados
una lengua incendiando
los libros que escribo.
INMOLACIÓN
Dentro de los poemas
los espejos murmuran:
perros azulados.
La sangre titila en la yugular:
soy devorada por las imágenes.
BARBARIE
Los campos magnéticos del caos
descifran enigmas.
Párpados portando la tempestad,
el pecho tumultuado de pavos reales virulentos
ojos dilacerados por escarabajos en el espejo.
Un rostro, truco tallado por el pecado
del beso incestuoso.
Ven, niño infernal,
agita la dulzura de los días,
imprime cascos, cuernos, fuerza de mandíbulas
en la osamenta delicada del poema
enervado demonio, animal convulso.
R.E.M.
Dentro de los libros
sin fin, vive.
Entre los lirios de la lengua,
alucinante, fluctúa.
En el precipicio de las pupilas se atreve,
en insanas acrobacias.
Impiadoso
disuelve los relojes.
Inesperada fiera, hechiza la memoria.
Espanta el apocalipsis,
enciende tres palabras mágicas
en las entrañas de la eternidad.
Bajo las pestañas se insinúa, indescifrable.
CÓDICE
Una canción toma por asalto mi boca
y ametralla la paz que no queremos.
Dentro de la casa que erguimos,
no hay mordaza que baste:
el sueño crece salvaje en la sangre.
Un verso enciende molotovs en la lengua,
arde virulenta, inventa la rebelión.
Un detonante para el tumulto,
entre cuerpos pacatos y obedientes,
un acorde eriza la revolución.
* Poemas de La llave salvaje del sueño (2020).
ALQUIMIA
arcana palabra
daga de plata
concédeme dominio
sobre el áspero
sentimiento
garganta
resplandece
sangra ardua:
oro
GUILLOTINA
palabra es
arma blanca
cerbatana
agalla, arpón
grito y rasguño, abismo
el verso es
sangre
cayendo al piso
CUADERNO DE ENCARNACIONES
poema
artefacto del diablo
macambira
en la garganta
resplandores, libélula
delirante espolón
en la garganta
fiera
que me golpea
musas, espada
malévola
traspasándome
terrorífica
antilírica maquinaria
sismográficamente, yo
gozo
Dios autofágico
el poema aniquila
* macambira: vegetación espinosa, típica del nordeste brasileño.
PANDORA
muñeca suspendida en una caja de mescalina
sollozante, arañita
tejiendo capullo, cataclismo de seda
azul
palabra, avanza
sutil copo, aunque hoz
Pandora pariendo
belleza, horror
* Poemas de Cerbatana (2016).
Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2021.
Anna Apolinário (João Pessoa, 1986) es licenciada en pedagogía y autora de Escreveu Solfejo de Eros (2010), Mistrais (2014), Zarabatana (2016), Magmáticas Medusas (2018) y A chave selvagem do sonho (2020), poemarios que recibieron premios y menciones. Es también productora cultural independiente, organizadora del “Sarau Selváticas”, cofundadora de la “Cia. Quimera-Teatro & Poesia”, colaboradora de la revista Acrobata-Literatura y Artes Visuales, e integrante de la Coletiva Papel Mulher.
Integra varias antologías, entre otras Um girassol nos teus cabelos-Poemas para Marielle Franco (2018) y Sob a pele da Língua: Breviário poético brasileiro (2019). Es autora e integrante del poema surrealista colectivo As máscaras do ar (publicado en cuatro lenguas en revistas y periódicos internacionales).
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