Andrei Codrescu: escritorio 07 en el salón de lectura de la biblioteca británica. 19 de junio, 2003

Andrei Codrescu

marx y engels escriben el manifiesto comunista en el escritorio de al lado

                                el  08

                   mientras en el 06

bram stocker busca en un libro información y datos  

                                sobre transilvania

EN ESTE SALÓN OPERAN HÁBILES LADRONES 

                   por encima de mi escritorio con cubierta de cuero el 07

lenin en el 05

                   está redactando comunicados

su solicitud para obtener la credencial de lector

                   utilizando  el nombre de jacob richter

ha sido aprobada ayer

y terminará sus días en la exposición permanente

de la biblioteca británica

y  será observada por andrei y laura codrescu

                   “¡richter!, reflexiona  laura, como el de la escala.”

jacob richter quién causará en el mundo

                     un terremoto de magnitud

(en la república checa dentro de algunos días a partir de ahora

                     la pareja conocerá a un estudiante apellidado geiger

nacido después de la revolución de terciopelo que deshizo el terremoto de lenin

                     muchos millones de muertos más tarde

y un nuevo nombre nace del aún jadeante vientre del siglo 20:

                     geiger richter

un lector de la radiación que detecta la actividad sísmica)

la exposición de “la memoria y la  mente”

     en el museo británico (hasta el 23 de septiembre, 2003)

marx y engels van a la taberna

                    (han tenido una buena jornada trabajando en el manifiesto)

allí admiran a jenny la camarera

                     la futura esposa de karl marx

                              a quién él ya le está escribiendo

espantosos poemas de amor que cuidadosamente oculta de engels

                   frau engels espera a los dos hombres para la cena

                              ella colérica se queja de que la carne al horno se ha pasado

ellos han estado seis horas en la taberna

                     imaginando el futuro

“¡el futuro un carajo!” estalla frau engels, “es esa jenny, no es cierto!” 

                               

                      bram stocker sale a caminar por hampstead heath

                                 con una erección por lucy

quién  en sus pensamientos

                                           ya  se entrega

al conde transilvano

               que ha imaginado hace unos instantes

el futuro incluirá a a jenny y a frau engels por un corto tiempo

                y la utopía marxista y el vampiro

continuarán largo rato

luego de dos tercios de siglo el futuro marxista fracasa espectacularmente

pero el Vampiro lejos de agotarse se arrastra sonoro internándose en un nuevo                 

                                                                                                                                 /milenio

EN ESTE SALÓN OPERAN HÁBILES LADRONES 

Cúan cierto

ladrones entre los que se hallan los futuros rapiñadores

                 también conocidos como poetas

                                                  trabajadores de la imaginación

jóvenes pobres enamorados de camareras

                  y de virtuosas corruptibles lucys

demasiado tímidos  para robar alguna vez objetos físicos

                   pero por otra parte sin ningún temor

                             para lanzarse hacia el futuro

                                                         y vaciarlo

sin al menos disculparse con nosotros

                   herederos y  víctimas de utopías

                                                y vampiros

ladrones de tiempo  y hacedores de viudas

             escribiendo versos silenciosamente

                    

                 

                               (versión Esteban Moore)

-desk 07 in the reading room at the british library, published in

jealouss witness, Coffee House Press, 2008-

                                

Andrei Codrescu (Sibiu, Rumania, 1946- se radicó en los EEUU en 1966). Poeta, ensayista, traductor, docente). Entre otros libros de poesía ha publicado: The History of the Growth of Heaven ( 1973); Selected Poems (1984) y Jealous Witness ( 2008) que incluye el  C.D. Maelstrom: Songs of Storm & Exile”  en el que distintos voces y la New Orleans Klezmer AllStars de Nueva Orleans interpretan distintos textos de Andrei Codrescu. Fundó y dirige la mítica revista Exquisite Corpse y tiene una columna dedicada a la literature en la radio pública.

                   

                      

                 

Bruce Weigl: Canto del Napalm.

Bruce Weigl

Después de la tormenta, después de que la lluvia acallara su golpeteo,

nos paramos en la puerta observando a los caballos

cruzar a paso lento y desganadamente  la pastura en la colina.

Los miramos a través del mosquitero de la puerta,

nuestra visión alterada por la distancia

entonces pensé que había visto nubecitas de  niebla

surgiendo alrededor de sus cascos,

cuando palidecieron

como perfiles recortados en el horizonte

alejándose de nosotros.

Los pastos no fueron nunca tan azules, tan

escarlatas; más allá de la pastura

los árboles mezclaron sus voces raspadas dentro del viento, las ramas

se cruzaron unas a otras en el firmamento como alambre de púas

pero vos dijiste que eran solamente ramas.

Muy bien. La tormenta detuvo sus golpes.

Estoy intentando decir esto de  un modo directo: por una vez

yo estaba por completo en mis cabales para hacer una pausa y respirar

más allá de mis planes salvajes y después de la dura lluvia

le di mi espalda a los viejos maleficios. Finalmente

pude creer que se habían alejado de mi…

Sin embargo las ramas todavía son alambres

y los truenos el estruendo de la artillería,

ha pasado el tiempo y cuando cierro mis ojos

aún veo a la niña huyendo a la carrera de su aldea, el napalm

adherido a su vestido como jalea,

sus manos extendidas hacia nadie

que  frente a ella aguarda en olas de ardiente calor.

Entonces para seguir viviendo,

para poder permanecer aquí a tu lado,

trato de imaginar que ella corre por el camino

y que en su interior se agitan alas hasta que se eleva

sobre la selva maloliente y su dolor

se alivia, y también el tuyo, y el mío.

Pero, la mentira da media vuelta, regresa.

La mentira funciona solamente durante

                    /el tiempo en que se demora en hablar

y la niña corre tan lejos

como se lo permite el napalm

hasta que sus tendones en llamas

y los crepitantes músculos se tensan

en esa su posición final.

Quemar cuerpos a la perfección, imaginatelo. Nada

podrá cambiar eso; ella arde detrás de mis ojos

y ni tu buen amor, ni el aire barrido por la lluvia,

ni el selvático verde de la pastura

extendiéndose frente a nosotros, podrán negarlo.

(versión Esteban Moore)

Bruce Weigl (Lorain, Ohio, EEUU, 1949). Poeta, narrador, traductor. En poesía ha publicado, entre otros títulos: Like a Sack Full of Old Quarrels (1976); A Romance. Pittsburgh (1979); The Monkey Wars (1984); Song of Napalm (1988); What Saves Us (1992) y Declensions in the Village of Chung Luong (2006). Es veterano de guerra  y ha traducido a poetas vietnamitas al inglés. Ha sido nominado para el premio Pulitzer y ha obtenido importantes premios por su obra.

Bill Berkson: Prueba A.

Bill Berkson

Tuve una reunión con

uno de los principales asesores

de la administración Bush. Él

me expresó el

disgusto de la Casa Blanca, y

después me contó algo

que en ese momento

no llegué a entender en profundidad

pero que ahora creo

explica  el verdadero espíritu de la

presidencia Bush.

El asesor sostiene que tipos

como yo  pertenecemos “a  lo

nosotros llamamos

la comunidad  de los que se basan en la realidad”

que definió como

gente que “cree que

las soluciones surgen de

su criterioso estudio

de los aspectos perceptibles

de la realidad.”

 Incliné mi cabeza y murmuré

algo acerca 

de los principios

del iluminismo

del empirismo.  Me paró

en seco. “El mundo realmente ya

 no funciona  así,” continuó diciendo,

“ahora somos un imperio, y cuando actuamos, creamos

nuestra propia realidad.

Y mientras ustedes analizan

esa realidad —criteriosamente, como  lo harán—

nosotros volveremos a actuar, creando

otras y nuevas realidades,

que ustedes también podrán estudiar, y así

es como sucederán las cosas.

Somos los actores de la historia

y ustedes, todos ustedes,

simplemente

serán dejados de lado,

para analizar

lo que nosotros  hacemos.”

(versión Esteban Moore)

Bill Berkson  (Nueva York,  1939). Poeta, docente, crítico de arte  y curador  de arte .  En 1970 se estableció en California donde publico varios libros y revistas en el sello Big Sky. Desde 1984 a 2008 dictó clases  en el Instituto de Arte de San Francisco. Es uno de los editores de  Art in America  y ha publicado artículos y ensayos en  Aperture, Artforum, Works on Paper y  Modern Painters.  En 2009, Coffee House Press,  dió a conocer sus New and Selected Poems.

Paul Auster: Noches Blancas.

Paul Auster

No hay nadie aquí,

y el cuerpo dice: cualquier cosa que sea dicha

no debe ser dicha. Pero, no hay nadie

que sea también un cuerpo, y lo que el cuerpo dice

no será  oído  por nadie

que no seas vos.

Nevada y noche. La repetición

de un crimen

entre los árboles. La lapicera

se mueve sobre  los confines  de la tierra: ya no sabe

qué sucederá, y la mano que la sostiene

ha desaparecido.

A pesar de todo, escribe.

Escribe: en el principio,

entre los árboles, un cuerpo llegó caminando

desde la noche. Escribe:

la blancura del cuerpo

es el color de la tierra. Es  tierra,

y la tierra escribe:  todo

es el color del silencio.

Ya no estoy aquí. No he dicho nunca

lo que vos decís

que yo he dicho. Y, aún así el cuerpo es un lugar

donde nada muere. Y cada noche,

desde el silencio de los árboles, vos sabés

que mi voz

llegará caminando, buscándote.

(versión Esteban Moore)

Paul Auster (Newark, New Jersey, EEUU, 1947). Novelista, poeta, traductor  y ensayista. En ficción se destacan, entre otros títulos:  The New York Trilogy (1987), Moon Palace (1989), The Music of Chance (1990), The Book of Illusions (2002), and The Brooklyn Follies (2005); en tanto en poesía ha dado a conocer: Disappearances: Selected Poems (1988); Ground Work: Selected Poems and Essays 1970-1979 (1991) y Collected Poems (2007). Ha traducido al inglés a Stéphane Mallarmé y  a Joseph Joubert.

Thomas Rain Crowe: Después de haber leído a Han-Shan.

Thomas Rain Crowe

Cuanto se parecen el hombre sabio

y el borracho!

El hombre sabio ve la luz en la nube,

el que bebe: la nube en la luz.

Cada uno de ellos ve la misma cosa.

Como amo el modo en que Han-Shan ríe cuando habla!

Y, en su risa, el modo en que llora —

Sus sueños son como los míos: plenos

de doncellas vestidas en seda púrpura.

Imaginando hoy que rumbos habrá de tomar

mi vida, el I Ching dice:“Donde se desarrolla

el desorden, las palabras son el primer paso.”

En esta ocasión ninguna palabra respecto del cruce

de las grandes aguas. Sino un mensaje: estarse quieto.

Por lo tanto esta noche me he preparado una taza de té

y me siento con mis amigas: todas las palabras que conozco.

Habiendo dado el primer paso hacia mañana,

hago con mi pluma un decidido, audaz  trazo

que en esta luz mortecina se parece a una de esas doncellas

de la corte que Han-Shan y yo conocemos tan bien.

Me siento por un momento en los vestigios de otro mundo.

Muy lejos de aquí. Pero, al igual esta pequeña cabaña en el bosque,

                   aún mi hogar.

 (versión Esteban Moore)

Thomas Rain Crowe (Chicago, Illinois, EEUU, 1949) Poeta, narrador, traductor, editor y gestor cultural. Ha dado a conocer entre otroas tiítulos:   Learning to Dance (1986);  Poems for the Che Guevara’s Dream ( 1990);The Laugharne poems ( 1997) y The Book of Rocks (2007).

Es el fundador de la paradigmática revista Beatitude y el fundador-director del Festival de Poesía de San Francisco, CA., EEUU. En  colaboración con Nan Watkins tradujo 10, 000 Dawns (10 Mil Amaneceres), los poemas de amor de Yvan y Claire Goll.

John Tranter: 2 Poemas.

John Tranter (fot. Anders Hallengren)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hôtel de Ville 

Los jóvenes en el último año de la secundaria
deberían visitar un museo histórico, para entender
la vergüenza como una de las formas
de la victoria de Clinton. Por otra parte,
la deuda externa de la Comunidad Europea
es causa de pesadillas para todos. Por lo tanto
tenemos la necesidad de resolver el problema
de los alumnos que deben leer textos difíciles
que los guiarán por el camino equivocado:
¿Por qué Rimbaud abandonó el socialismo por el capitalismo?
Como si esto tuviera alguna importancia. Él es su propio
premio consuelo. Estaríamos encantados de tener su uniforme.
También queremos ver todas esas cosas del arte moderno.
Gracias. Oprima el botón con la leyenda “monumento”
y vea qué sucede: una voz grabada repite “he desperdiciado mi vida”
y nosotros pagamos para escuchar.

Equilibrio

El viajero allí sentado se encorva sobre la mesa,
su mano juega con el vaso de pálido, agrio líquido.
En un rincón poco iluminado alguien toca una mandolina
y el calor vacila en la entrada.

Puede ver el ómnibus arrastrándose hacia
el desierto. Habiendo llegado a ninguna parte,
él encuentra una porción de desesperanza como una
pistola acurrucándose en cómodo equilibrio en la mano.

(versión Esteban Moore)

John Tranter (Cooma, Nueva Gales del Sur, Australia, 1943) Poeta, ensayista, crítico antólogo. Ha publicado, entre otros títulos: Parallax, (1970); Crying in Early Infancy: 100 Sonnets, (1977); Dazed in the Ladies Lounge, (1979); Selected Poems, (1983); Under Berlin, (1983); The Floor of Heaven, (1983); At The Florida, (1993); Urban Myths: 210 Poems: New and Selected, (2006) y Starlight: 150 Poems, (2010).
Tranter, pertenece a la denominada Generación del 68 y es uno de los protagonistas centrales en la actualización de la poesía australiana y de su alejamiento de la tradición poética inglesa y su acercamiento a la norteamericana. Su obra esta marcada por el trauma de la guerra en Vietnam y las influencias del jazz y de los Beats.
En 1997 fundó la revista Jacket, medio decisivo para la difusión del trabajo de poéticas periféricas en lengua inglesa, la dirigió hasta 2010, año en que la transfirió a la Universidad de Pennsylvania (EEUU).

Néstor Tellechea: 3 poemas.

Néstor Tellechea

por  decir

lo opuesto

la impaciencia

cualquier exclusividad

ramas tiradas en la calle

un dolor

dedos

un desbande de caballos

una muesca que nunca vio nadie

una cinta

un resplandor

palabras mojadas

que se romperían si se las quisiera levantar

vidrios sucios

un nene imaginado que corre y emociona

forrar un libro

chispas

una telaraña que te deja pensando

cuántos años puede llegar a tener

protocolos

aspereza de cañas inclinándose

espuma haciendo abanicos

que ahora ya son palmas de agua que resbalan

y vuelven

un cabeza dormida en un cine

nylon

rugido

emoción

una letra

la visita que se va

una foto

un boleto con barro

caricias

y alguien

que usa nada más que su voz

da la orden

y se apaga

el futuro

de todo

tenue

           

los árboles se encendían

soplados por la brisa

de una tarde infinita

y yo era una mano

extendiéndose demasiado

ansiosa y rústica

para lo que esperan

de un poeta

las conversaciones

sensibles

mientras me alcanzaban un mate

y el dueño de esa

gentileza

seguía hablando

sobre la plenitud

delicadísima que tiene la música

viviente alrededor de todas

las cosas

hasta que

por fortuna

conseguí dejarlo casi a solas

con los detalles

de su profundidad

intensísima

diciéndole

en silencio

Juan Ele

gracias

por haber sido

para siempre

el aire

certeza

¿habrá que acercarse

con más cuidado

al territorio secreto

de cualquier cosa

sin pretender

la precisión

de un dios

ni dejar que crezca

la soledad

de lo pleno

por nada?

y si no

por qué

mi memoria no para

no se cansa

y vuelve hasta sin mí

al silencio rugoso

de ese cachito de corteza

esta tarde

protegiendo con tanta hermosura

lo que todavía no puedo decir

Néstor Tellechea (Quilmes, Buenos Aires, 1962) Poeta. Ha publicado:

“Poemas”, (1995, libro artesanal); “El Emperador de la Oscuridad ”(1997,plaqueta); “La Brisa” (1998, plaqueta);“Las incorporaciones del ya"( 2001,plaqueta); “La luz y la rima”( 2001, plaqueta); “Hospital versus hospital”,  (2001,plaqueta); “Olga” ( 2004, plaqueta); “Montale, esquina Ungaretti”(2005, edición postal); “Cerca. Lejos” (2005, plaqueta (diseño e impresión: Hilda Paz); “Pasaje Molinari”(2006  edición postal); "Balance"( 2009, edición postal) y"Cuatro Momentos", 2012.

                                              

                                      

Emilce Strucchi: Darwin.

Emilce Strucchi

I

Comienza oh célula magnífica

de soledad mecida por los hielos

que te esperan unos fuegos propicios

que serás futuro de mujer y hombre

serás parido por mujer

(luego del mono sapiens pienso)

¿tal vez por apasionada sirena?

y en las aguas puro estallido azul

y en los cielos puro estallido de ámbar

que te nacerán primero astros

asteroides y naves en las nubes

luego constelaciones de animales

(sanguinarios) hasta la sinrazón.

II

Desde aquel fuego te busqué

llegué a gestarte vida como un dios de la luz

como dragón apaciguado

a tus pies

acariciándote  el vientre

tantos siglos y tantas lunas llenas

renovando este amor

(que de cualquier manera no declina)

y ovando en vos la descendencia fértil

¡nadie se atreva con el esplendor!

nadie rompa el hechizo

que toda pasión es sagrada

y nace y muere cada vez

así:

perpetuamente.

III

                                         A Mariana Rimoldi

Me naces

y ando en azules de plata

me renaces

fecunda

¡vísteme con tu animal fabuloso!

laberintos mis aguas y es de oro la capa y me cubre

nívea

Madre arena tierra azul

¡Padre!

Padre y cielomar les suplico

de oro también el manto que ofrendaron

y de fuego mi ritual amatorio

que voy travestida de tambor trueno

hasta las gestaciones

ah, mis niños nupciales

ay, mi niño nupcial serpiente

(protegido)

bendice el alumbramiento

y salvaje estertor

¡la manada nos recibe de cánticos!

vuelos de cóndores sagrados

altas cumbres

nuevas constelaciones

delfines

que bailarán por nosotros

cada celebración

mi pichoncito

mi nacido

¡los ojos restallantes de primitiva luz!

pasión

tu nacimiento.

Emilce Strucchi (Florida, Buenos Aires, 1956). Poeta y narradora. En poesía ha publicado: Los trofeos del abandono (2003), La luz es otra cosa (2004), Amansalva (2006) y Palabras Pozo. Historia de apasionadas (2010). Asimismo ha dado a conocer el volumen de relatos Pleno de ausencia (2001) y la novela Andar ligero (2007 y 2011).  Su obra ha sido distinguida en distintas oportunidades. Fue finalista en el Concurso Internacional de Poesía Ciudad de Melilla; obtuvo el Segundo Premio en Poesía Concurso Nacional Leopoldo Marechal (Buenos Aires, Argentina) y el Primer Premio en Poesía Concurso Internacional Raúl Rivero (Cuba). Ha participado entre otros festivales de poesía en los de: Granada, Nicaragua; Carabobo, Venezuela y de los Lagos, Chile.

Di Brandt: Amada Jerusalén (fragmentos).

Di Brandt

*

yo no quería que fuera de esta manera, una pesadilla

en colores vivientes, rodeándonos, la violencia construida

sobre este hermoso paisaje familiar, como un templo,

como una iglesia, soldados en cada esquina, yo implicada

en ello, una canadiense del Norte de América, suficientemente

rica para comprar un pasaje aéreo para cruzar el Atlántico,

inocente espectadora, observadora, nada es inocente aquí,

donde incluso las piedras lloran, mirá, mirá, lo que está

sucediendo aquí. yo no quería que fuera así.

adónde iban cuando las máquinas llegaban  a destruir sus casas

a arrancar de raíz los olivos  que durante siglos cuidaron con amor

y paciencia, adonde iban los habitantes de esta aldea que ahora

no tiene nombre, retorciendo sus manos, gimiendo, abrazando a

sus niños con fuerza, llorando, de este modo se construyen los

parques en Israel, como los construimos también en Canadá, si

así es como también los construimos en Canadá.

*

no hay palabras en mi interior para Gaza, para aquello

 que vi en Gaza, los ojos de las mujeres haciendo fila

en el hospital esperando la leche, con sus bebés y niños

pequeños en brazos, sus ojos mirándome, otra turista del

Norte de América sin nada para ofrecer, excepto una terrible

compasión, y vergüenza , vergüenza por mi inocencia,

mis estúpidos privilegios, nunca imagine la existencia 

de  un lugar como este, yo podría haber nacido aquí,

y pensé esto es lo que el mundo es, estas calles angostas

llenas de moscas y bosta de vaca, chozas de chapas y

tablas de madera, el sendero a la playa lleno de basura,

alambre de púas, jeeps abandonados, y arena gris,

cuánto tiempo se tarda en olvidar, los soldados

en la puerta, las mujeres gritando, la vajilla destrozada,

manteles floreados agitándose en el  viento, la sangre

fluyendo de la boca del padre, cuánto tiempo se tarda en olvidar,

la oscuridad en los ojos de esta mujer, los niños camino

a la escuela ocultan piedras en sus manos, estos dos

no regresarán a casa esta noche,  los soldados en la calle

 les quebrarán las piernas, estos ojos, el continuo larguísimo

dolor en ellos, estos ojos de mujer que me miran

*

treinta personas muertas, baleadas en la cabeza y el pecho,

en Nablus, las calles vaciadas por los soldados, una quinceañera

con dos niños y otro en camino, una niña esposa con grandes

ojos marrones, asustada, tambaleándose a través de la calle,

vendida en el nombre de Alá, en el medio de todo este sufrimiento

a un comerciante de treinta y cinco años de edad, ella morirá

envejecida  por el dolor a los cuarenta, atravesando vacilante

la calle envuelta en  gas lacrimógeno y el humo de las armas,

sus hijos en silla de ruedas, sus hijas enloquecidas por su martirio,

no, no, esto no está sucediendo, esta no es mi vida, no.

(versión Esteban Moore)

Di Brandt (Winkler, Manitoba, Canadá, 1952). Poeta, crítica y ensayista. En poesía ha publicado: questions i asked my mother (1987); Agnes in the sky (1990); mother, not mother (1992); Jerusalem, beloved (1995); Now You Care (2003); So this is the world & here I am in it (2007) y The Lottery of History (2008). Le han sido otorgados los premios nacionales más importantes de su país.

David Lehman: Cuando una mujer ama a un hombre.

David Lehman

Cuando ella dice margarita ella quiere decir daiquiri.

Cuando ella dice quijotesco ella quiere decir mercurial.

Y cuando ella dice “nunca volveré a hablarte,”

ella quiere decir, “Abrazame por la espalda mientras

desconsolada estoy  parada frente a la ventana.”

Se supone que él debe saber todo esto.

Cuando un hombre ama a una mujer él está en Nueva York y ella está en Virginia

o él está en Boston, escribiendo, y ella está en Nueva York, leyendo,

o ella viste un abrigo y se puso anteojos oscuros en el parque Balboa y él

          está rastrillando hojas secas en Ithaca

o él está manejando hacia East Hampton y ella está desconsolada parada 

frente a la ventana observando la bahía

donde barcos de velas multicolores corren una regata

mientras él está atorado en el tráfico de la autopista en Long Island.

Cuando una mujer ama a un hombre es la una y diez de la mañana

ella está dormida y el está viendo el resultado de los partidos comiendo galletas

                               y bebiendo limonada

y dos horas más tarde se despierta y tambaleante se mete en la cama

donde ella permanece dormida y muy  tibia.

Cuando ella dice mañana quiere decir en tres o cuatro semanas.

Cuando ella dice, “Estamos hablando de mí ahora,”

él deja de hablar. Su mejor amiga viene de visita y pregunta:

“¿Se murió alguien?”

Cuando una mujer ama a un hombre, ellos han ido

a nadar desnudos en el arroyo

un glorioso día de julio

con el sonido de la cascada como un suave ronroneo

de agua corriendo rápida sobre rocas suaves,

y no existe nada ajeno en el universo.

Manzanas maduras caen a su alrededor.

¿Qué otra cosa pueden hacer sino comerlas?

Cuando él dice, “La nuestra es una era en transición,”

“qué original que sos,” responde ella,

seca como el martini que él esta sorbiendo.

Ellos pelean todo el tiempo

Es  divertido

¿Qué te debo?

Porque no empezamos con una disculpa

Esta bién, perdóname, grandísimo tonto.

Un cartel aparece con la palabra “Risas.”

Es una película muda.

“Me has cogido sin darme un solo beso,” dice ella,

“y podés citarme cuando quieras al respecto,”

sus palabras suenan muy bien en su acento inglés.

Un año se separaron siete veces y amenazaron hacerlo

           otras nueve veces.

Cuando una mujer ama a un hombre, ella quiere que él la espere

            a bordo de un jeep en un aeropuerto en el extranjero.

Cuando un hombre ama a una mujer él está ahí. No se queja si ella

            llega con dos horas de retraso

y la heladera está totalmente  vacía.

Cuando una mujer ama a un hombre, ella quiere permanecer despierta.

Ella es como una niña que llora

al atardecer, pues no quiere  que el día termine.

Cuando un hombre ama a una mujer, la mira mientras ella duerme, pensando:

 la medianoche es  para la luna lo que el sueño  para la amada.

Un millar de luciérnagas titilan para él.

Las ranas suenan como el ensayo de la sección de cuerdas de una orquesta.

Las estrellas penden del firmamento como aros con la forma de uvas.

(versión Esteban Moore)

David Lehman (Nueva York, EEUU, 1948). Poeta, crítico y ensayista.  Ha publicado: Jim and Dave Defeat the Masked Man ( en colaboración con James Cummins, 2005); When a Woman Loves a Man (2005; The Evening Sun ( 2002);The Daily Mirror: A Journal in Poetry (2000); Valentine Place (1996); Operation Memory (1990); An Alternative to Speech (1986) y Signs of the Times: Deconstruction and the Fall of Paul de Man (1991), entre otros títulos. Es editor de la colección de poesía The Best American Poetry Series. Su obra ha sido distinguida con importantes premios en su país.