viernes, 30 de noviembre de 2012

Graciela Maturo: Cantata del Agua.





Graciela Maturo






                                                                      


















I

 La fuente

                                  a Abel Posse
               


                        Agua dormida y sola
                                   no regada
                        agua escondida, resguardada, dulce,
                        cuerpo sin forma,
                        pez que te resbalas.

                        Agua que de tí misma te alimentas
                        matriz, pupila, llama,
                        plata líquida sólo por amor rebasada.
           
                  ( Yo era la hoja polvorienta lavada por la lluvia.
                  El viento convertía mis huesos en un arpa,
                  y descubrí la fuente, muy adentro.)


            Agua dormida y sola que en mí vives.
            Naufragué para siempre en tu lago llameante
            en tu seno de hielo.
           

II

La voz del agua en Compostela

                                 a Pierre Marcombe


                        Fina es la voz del agua en Compostela.
                       
                        Llueve un agua levísima
                        sobre la piedra gris
                        sobre la negra fuente                     
                        ensimismada.

                        Cuenta la lluvia historias
                        de peregrinos
                        que durmieron cansados
                        bajo los fríos soportales.

                        Canta la lluvia una canción de amigo
                        para el muchacho que se va
                        lejos
                        hacia las rías,
                        a la guerra.

                        Dice el agua que es suya esta ciudad antigua
                        que son suyos los atrios acariciados
                        las columnas
                        la plaza en que  la tarde bellamente reposa.


                        Me dice Rosalía:
                        Shove miudiño.

                        Llueve en  Santiago y lloran
                        suavemente las gárgolas.
                        Las campanadas miden
                        un tiempo sin relojes


III

Del agua danzante

                                       a Fray Domingo Renaudière de Paulis


            Agua lejana y jubilosa,
            danzante entre las viñas.
            Agua adolescente de espumas
            plena de sí, riente,
            hecha de la sonrisa de un niño
            agua que se deshacía por amor
            como un rosario de perlas.

            (Como el sol te entregabas a la vida:
            de tu cuerpo  nacían seres nuevos
            con cabellos de miel)

            Corazón de agua
                        cantante
            en tu vocación de vidamuerte.

            Quién dirá con su lengua tu luz de abismo
            tu felicidad de otro mundo
            tu canto de entresueño.
           
            Agua pura y huyente
            que alcanza las orillas de blancos cementerios
            donde rezan oscuros los cipreses.

            Agua-palabra, gracia cristalina,
            lava mi frente fatigada.


IV 

Aguas bravías

                               a Marta Zamarripa



                        Otras aguas me vienen a los ojos.
                        Son las aguas violentas del Paraná,
                        fuertes, verdes de selva, cargadas de resinas,                          
                        aguas que arrastran troncos, rojas flores,
                        bestias dormidas, coronas, osamentas,
                        astros caídos.

                        Ví las aguas bravías del Paraná
                        castigando coléricas la casa del hombre.
                        Vi sus brazos alzando los troncos del sauzal,
                        allá, en Colastiné,
                        donde sueñan salvajes las cañas bravas.
                       
                        Aguas del furor y la pasión,
                        aguas sombrías despeñándose desde un negro centro ,
                        esquivas,  melancólicas,
                        destrenzándose solas en las orillas,
                        aquietándose lentas, cansadas,
                        envejecidas.

                        Aguas del Paraná, dolientes,
                        lamiendo el costado de Santa Fe, la antigua.
                        Aguas de amor y  desamor,
                        aguas de trágico desencuentro.

                        Río que nunca vuelves al origen amado.


V

 Agua de azogue

                                   Hanna Houskowá



                        Agua sinuosa y verde del Vildava
                         lenta, sombría, luminosa, sola.
                        Agua de azogue, densa de misterios,
                        detenida en  la negra madera de los molinos.
                       
                       
                        Miro tus cisnes irreales sobre el mercurio         
                        tembloroso de lluvia.
                        Tus cisnes  negros, blancos,
                        custodiando el secreto silencioso del tiempo.
                       
                        Agua majestuosa del Vildava
                        cruzada de puentes, de peregrinos.
                        Puente Carlos, lugar sagrado,
                        templo a la intemperie.
                       
                                  
                        Volveré a esta ciudad que está en mi vida         
                        para encontrar la llave,
                        las puertas del castillo.

VI

 Puertas del mar
                                                                      
                                 a Héctor Villanueva



                        Mar abierto, redondo  como el cielo,
                        pórtico de la muerte
                        muertemar.

                        Mar de vida  que engendras la pureza del nácar
                        matriz del tiempo
                        cuna de corales.

                        Mar donde se destruyen los cuerpos y los tronos
                        mar biforme, cerúleo,
                        llano de infinitud.


                        Mar de  puertas abiertas
                        suelo sin lápidas      
                        donde los marineros  descansan entre rosas.

                        Seno materno
                        cueva
de pórfido sagrado,

                        origen, perla, tierra,
                        templo
                                                           puerto
                                                                                              llegada.
           
                                              


                        Praga, 1995.



Graciela Maturo. Poeta, ensayista y docente Universitaria. En Poesía ha publicado: Un viento hecho de pájaros, edición Laurel, Córdoba (Arg.) 1958; El Rostro, Montevideo, 1961, reed. Ciudad Gótica, Rosario, 2007; El mar que en mí resuena, Buenos Aires, Ismael Colombo, 1965; Habita entre nosotros, Mendoza, Azor, 1968; Canto de Eurídice, Buenos Aires, Último Reino, 1982; El mar se llama ahora con tu nombre, Último Reino, 1993; Memoria del Trasmundo, Último Reino, 1995, reed.1999; Cantos de Orfeo y Eurídice, Córdoba, Ed. El Copista, 1997; Nacer en la Palabra, Mendoza, Ediciones Culturales de Mendoza, 1997; Cantata del agua (plaqueta), 1998; Navegación de altura, Último Reino, Buenos Aires, 2004;  Antología Poética, Fondo Nacional de las Artes, Bs. As. 2008; Bosque de Alondras. Antología poética 1958-2008, Universidad Cecilio Acosta, Maracaibo, 2009. Jardín de arena, Buenos Aires, en prensa. 
En ensayo, entre otros títulos ha dado a conocer: Proyección del Surrealismo en la literatura argentina, Ediciones Culturales Argentinas, 1967; Julio Cortázar y el Hombre Nuevo, 1ª.ed. Sudamericana, 1968, 2ª ed. ampliada, Fundación Internacional Argentina, 2004; Claves Simbólicas de García Márquez,1972,  2º edición ampliada F.García Cambeiro, Buenos Aires, 1977; La literatura hispanoamericana, De la utopía al Paraíso. F.García Cambeiro, 1983; Fenomenología, creación y crítica, F.García Cambeiro, 1989, La mirada del poeta, Corregidor, Bs. As, 1996, 2ª edición ampliada, Madrid, Amargord, 2008; La identidad hispanoamericana. Problemas y destino de una comunidad, Tekné, Buenos Aires, 1997; Marechal: el camino de la belleza, Biblos, Buenos Aires, 1999; La razón ardiente. Aportes para una teoría literaria latinoamericana, Biblos, Bs As, 2004; Relectura de las crónicas coloniales del Cono Sur (directora), USAL, Buenos Aires, 2004; El humanismo indiano, (editora) UCA, Buenos Aires, 2005. Literatura y Filosofía desde América Latina, Universidad de Caldas, Manizales (Colombia), 2007; Los trabajos de Orfeo, EDIUNC, Mendoza, 2008; La opción por América, Editorial Ross, Rosario, 2009; América: recomienzo de la Historia, Biblos, Buenos Aires, 2010. El humanismo en la Argentina Indiana, Biblos, Buenos Aires, 2011. La poesía. Un pensamiento auroral. Alción, Córdoba, en prensa.
           

































Ricardo Zelarayán: Pioja y Gota.



Ricardo Zelarayán (1922-2010)















 



Pioja

Rezongado rezongo de palabra renga. Pelo y barro.

La horca... limpita. La horquilla puñalea seis veces por vez.
Puñaladas finas, bien clavadoras...¡Y a la puña!

Arado entiera y desentierra. Peine grueso y fino, suave y
 liendre, piojo nomás. No saltona pulga. Roña y sangre. La
piedra aguanta, aguantaraz.

Madera, ¡já! Madera y avispas clavadoras. Una siesta basta.
¿Seguro? La carne sin revés se las arregla. Cae una gota loca.
Dos, tres... A la baba nomás mientras el río corra.

Los huesos mentirosos se desencajan. Cris, cras... Pura agua
colonia. Pelo, pelambre, pelambruna. ¿Dónde hervir el huesito
salvador?

Puta, puta calandria. Avispa del chajá. Mancha que se borra al
despertar. Cae el pelo, uña caída, cherubichá.

Al chajá montero lagunas le sobran. Al diente por diente las
lomitas. Orilla amarilla y negra. Nunca bien te veo.

Vidrio, pelo, vidrio en los ojos, polvareda.

Filo contrafilo y punta. Coleteando en la atmósfera. Ladridos.
Burro. Burro empacado. Burro lengua ´e sal. Sapo bronceado bronce.

Sopa alharaca. Tuna. Liendre lisita. No hay peine pal pelo
que arde nomás. Huracaneados vamos, aplanados todos.
¡A la que vuelva y no vuelve! Polvo empiojado.

La miel de los pelos arde. El sapo se revuelve. Dientes no se
animan. La horquilla se queda guacha.

El galope saltea el diente que falta. Cigarro que se apaga al sol, el
agua mansa sabe que va al muere, pero se olvida.

Al fin se apagan las miradas. Viudas o brujas seguirán
mirando. El que afloja de mirar es diente suelto. la piedra es
piedra. ¡Y adelante!

Fuego que pasa de largo también se olvida. Rata nomás, rata
y sorda. Memoria. Hasta el cuchillo lagrimea. A la
larga afloja.

Orillas no son labios. Siempre se apartan.
Y a la última sombra se la comen los cuervos por arriba y
 los piojos por abajo. ¿Se acabó la negrura? Puro cuento.


Gota

Se viene... Hasta que el balazo se cansa, mas manso que una
gota.

Mano mansita, mosca aplastada. La mula mansa escupe jinetes
y el vuelo fracasa, nariz en tierra.

Se viene cabeceando de arriba sin costado. Piedra costra
cosedora no aguanta. El pato si no se acuesta patea
miel hasta que lo despierta el viento.

Se viene sin costa. A la reventada llaman.

Se viene hasta que la llama se apaga. De mientras, cuerpea.
Suspiro humea, huracaneado.

Sapo, sapón, reniega. Pero se viene, y al vuelo se arman puños
de hormigas.

Espina, balazo, todo es cuestión de tiempo, incansable campanita
sorda, gorda. Y flaco escopetón. Mierda. Y a la que sigue
que es la que se viene.

Se viene con o sin ruido, humo o viento, sapo desdentado.
Llovido o sudada gota, se viene filo sin lomo.
Se viene la gota al derecho y al revés de todos los reveses
de la dichosa gota.

Se viene el aplaste. De lo goteado espeso al filo.

Se viene con amanecer cambiado, aunque no se note mucho. Un día
nacido para ser olvidado, se viene suelto, entreverado,
disimulado entre las mulas tontas de la pendiente apenas
soleada.

Se viene para irse para siempre o como siempre. Pero esta vez
el tranco es corto para el despegue. Ceniza es cuero.
La tierra se cuartea sin humo.

Se viene desparejo entre tranco y tranco. Tiro al aire.
Y otra vez al balazo se muere nomás, buscando quien lo olfatee.

Madera y hueso arden, hojas aparte. Soplar lo seco,  quemarropa.
Se viene nomás, garrotes sin arder, sin rodillas, enteritos.
Y las tinieblas, oscuras borregas, buscan el sol que las
muerda.

Muerde mierda. Cruz ladeada al galope. El día se escapa,
la trompa arenosa.

Se viene la piedra dura, mientras todo vuela y lo que es lo
mismo, lo que se secó se aguanta hasta que le dé el cuero.


Ricardo Zelarayan (Paraná, Entre Ríos, 1922- Buenos Aires, 2010) Poetas, traductor, periodista. En su juventud se radicó definitivamente en Buenos Aires. Ha publicado: La obsesión del espacio (poesía, 1973, reeditado en 1997), Traveseando (cuentos, 1984), La piel de caballo (novela, 1986, reeditada en 1999), Roña criolla (poesía, 1991) y  Ahora o Nunca  (2009)  En la década de los 70 integró el comité de redacción de la revista Literal.