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jueves, 9 de mayo de 2024

Ricardo E. Molinari: Keats

                  
Ricardo E. Molinari

   
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

                                              Inscripción

I

Nada quise ser,
agua y tierra soy,
insondables.

Mi nombre, el hacer,
cesan donde estoy,
separables.

Nada deseé, nada!
busco. ¡Oh quieta nada!

Sólo ansío hambriento
este sol romano,
¡La paz, y el alto viento!


II

                                             Cementerio protestante de Roma.


Aquí, en este encerrado ensimismamiento, donde
    la hiedra, lo temporal y las lagartijas
andan por los muros, y que a veces acendra el
    abandono,
paseo y observo mis livianas ropas antiguas
moverse con el ramo nocturno de la tarde,
que sólo ven mis camaradas
en la sombra de los días claros,
y las máscaras con que huyo.

Debajo de estos árboles donde nunca llega
un pájaro, y la lluvia consuela
incitante, borro mi dibujo,
la descendida eternidad,
y recuerdo lo inolvidable de la desdicha.
¡Mi fuego vano y las brillantes
e inútiles tonalidades! El rostro,
el lenguje devorado de tanto trasver la soledad,
la única y sonriente armonía.

¡El tiempo cercano y perdido!


III

                                               Keats en su lecho de muerte,
                                               dibujo de Joseph Severn.


Sobre, la dócil ropa abandonada
reposa de la vida, soñadora,
la alcanzada cabeza abrasadora,
fugaz y sola, tímida e inclinada.

Envuelta en la creciente temporada,
recubren sus cabellos la dura hora
pasada por su frente, cegadora
e imaginaria rosa retirada.

Y nada es tanto en nada como un día,
la niebla de una flor, o de una mano
que se respira abierta en otro cielo.

¡Oh noche eterna, oh tiempo todavía!
levantado y feliz aire cercano,
sueña con él, lentísimo en su pelo.

                                                                                      Roma, septiembre, 1963.




Ricardo E. Molinari (Buenos Aires, 1898-1996) Poeta. Publica sus primeros textos en las revistas  Inicial (1923-1926) y Martín Fierro (1924-1927).  En 1927 publica EL IMAGINERO, volumen celebrado por Cansino Assens en su PANORAMA DE LA NUEVA LITERATURA (1927). En 1933 viaja a España, donde se relaciona con  Alberti, Lorca, Altolaguirre, José María de Cossío, Moreno Villa y Gerardo Diego. Publicó varios volúmenes de poemas, entre ellos, UNA ROSA PARA STEFAN GEORGE (1934) ilustrado por Federico García Lorca. En 1975 se reunió su obra en LAS SOMBRAS DEL PÁJARO TOSTADO (poemas 1923-1973). 

 





sábado, 7 de marzo de 2020

Ricardo E. Molinari: Barranca Yaco




Ricardo E. Molinari (Buenos Aires, 1898-1996)


















Entre las ramas están gritando  los cacholotes;
los árboles arañan estas secas tierras,
estos barrancones y cegados ríos,
a los que insensible llega la lumbre y desciende el aire
                                                                 /sin mover una hoja.

Desde el sol del mediodía venimos renovando la sed,
y ya bebemos el agua de las cisternas con sabor a iguana,
                                                              /a encerrada. Y llegamos,
y vuelan las cotorras en lo  alto de los espinillos y los talas.

¡Y fue frente a estos montes, donde a Facundo le huyeron
          el alma como un pájaro que se retira sobre las hierbas!

Ha parado el viento; y recogemos unos claveles del campo
           y los juntamos a una ofrenda del camino.
Acallados,  quizás recen ellos; yo; con los pies, acerco
           unas piedras brillantes a las flores.

Y sentimos atravesar el tiempo, los pájaros, en la largura
            y claridad del cielo.

¡Barranca, Barranca Yaco!

                                                                                 Jesús María, Córdoba, abril de 1953.

jueves, 26 de agosto de 2010

Ricardo E. Molinari, Oda a un soldado.

Ricardo E. Molinari (Buenos Aires, 1898-1996)





















A veces la patria duele tristemente, igual que una veste
    sucia y ardida;
la juventud es lo útil,
lo entrañable ofrecido al error.
Otros son los que llevan las hierbas, el humo de la historia,
los laureles, el orgullo de las familias.
Por allí, quedará alguna madre tirando de la pobreza.
Aguaitando por una puerta.
¡Ninguna razón vale un hombre muerto!

Yo me entiendo con mis enemigos bebiendo un vino,
u oyéndoles cantar. ¡No quiero la sangre de un congénere!,
ni su pobre tierra, su ropa trabajada, ni su mujer,
   que se quedan mirando tanta luna,
   el gran espacio, y siempre olvido.

Los otros recibieron los campos y pusieron estacas,
los árboles espinosos, los alambres,
y marcaron las haciendas chúcaras, y los demás,
   el abandono, las voces deshechas, y  los perros.
Y en las salas llenas de ancianas damas que hablan
   de la patria, del honor, de la gran estancia
    que es la nación, arrogantes,
que nunca limpiaron una venda ni lloraron
    a los degollados tirados
a un bañado, al cangrejal hambriento,
pasan la vida.

A los argentinos nos gustó la sangre,
    terminar pronto y llevar los ojos al horizonte,
a la infinita sombra del ocaso,
a la limpieza de estar vivos todavía,
y apagamos la llama de los fogones con la bota,
y la flor maldita con la montura.

Y allá en Dolores, quedó la cabeza de Castelli,
   volteando en el vacío,
y el viento trotaba por los cuartos perdidos,
   silbando.
En la plaza de Tucumán hay una piedra
   y unas letras, allí estuvo la de Marco Avellaneda,
con la noche acantilada en sus cabellos,
aturdida y sola.

Tantas veces he pensado en esto, en los días
   y sombras de “Los Talas”.

               En Tucumán
               quise yo a una moza,
               en Tucumán.

               Dormidos mis ojos
               la miraban,
               en Tucumán.

               Ya no iré nunca
                más al norte,
                a Tucumán.

               ¡Nuestra Señora
                guarde de ella
                en Tucumán.

Estoy sentado junto a un árbol, debajo de un cielo nítido,
y oigo en el viento, los pareceres que nadie percibe
   ni apresa  entre los pastos y en el polvo andado de las huellas.

Otros vendrán con sus discursos, la banalidad de la palabra,
   peinaditos, percudidos o limpios, a mandarnos,
   y con sus fantasmas a confundirnos,
   y no habrán escuchado nunca
una guitarra sureña sobre tanto despego amargo, o visto
   unos pájaros grises volando altos por la melancolía.
   ¡Andar a caballo!
¡Atendido unos patos gritones cruzando la cerrada y deseosa
   noche de las planicies!

Unos pájaros.

¡Y a mí ya nada me importa! Dios sea para siempre alabado!

                                                               Bella Vista, invierno del 63.