Feria del Libro: presentación libros de Oswald de Andrade

 

Novedad Editorial: Oswald de Andrade

 

Novedad editorial: Oswald de Andrade, ‘Las memorias sentimentales de João Miramar’ (fragmentos)

 

Mono Gramático Editor, 2025

    

      

17. POR EJEMPLO

José Chelinini ponía cucardas a mis teorías maternales.

Era un perdido, pero compraba por kilos la apologética de los colegas. Hijo de cereales minoristas, tintineaban monedas en el barril de los bolsillos y menguados brotes de aristocracias le tenían seráficos silencios para cachetadas aporreantes.

Pita, primero de la clase, le sonaba las lecciones de latín y de inglés.

Y a la salida, se juntaban las narices piernasaltas con libros, de cara a la carrocita metálica esperándolo en el callejón de helados.

18. INFORMACIONES

Gustavo Dalvert en una noche de cabello y cigarrillos me dijo que el arte era todo pero la vida nada. Él era músico e iba a morar en París conmigo, el amigo y joven poeta João Miramar.

Había otro artista en el vecindario, Bandeirinha barítono y otros poetas en la ciudad.

19. BICICLETA DE ONÃ

De Aguas Secas, debajo de ramas exquisitas de tías lejanas, Pantico desterrado en vacaciones, me escribió:

“Ya mandé dos cartas para mamá pensando que ellas llegarían cuanto antes pero hasta hoy no llegaron.

Estoy aquí sin ningún divertimento. El río es muy peligroso y pequeño. Y tampoco tiene chicos. Paso los días que ni en la hacienda que no tenía nada para hacer sino vicios. Voy a hacer como allá si mamá no quisiera mandarme la bicicleta que ya estoy pidiendo”.

20. RUMBO SENSACIONAL

Fuimos devueltos a los mazos de dos y tres por el portón colegial donde veníamos de tener la última clase de tantos años.

Poeta y misántropo Señor Madureira nos hizo un adiós de discurso. Partíamos en la dirección de la vida –calle donde habríamos de encontrar muchas veces abismos recubiertos de flores.

Callados en un ángulo del Triángulo nos separamos con un abrazo de José Chelinini que iba para el comercio.

21. CLAQUE

El paño oscuro encuadraba la boca del cielo en donde allá abajo Gisella Doni cantaría la Princesa de los Dollars y los habitués del gallinero se sentaban a nuestro lado.

Iban llegando los músicos y primeras caras desocupadas se ponían en los agujeros de la platea. Yo deseaba secretamente a Gisella.

Escalones llenaban confusas escalas de flauta y violinadas de afinación. La platea formaba el público para mi amor.

Y cuando camerinos aplausos e insistencias tiraban del abrigo del maestro, en un silencio la partitura lanzaba la batuta bulliciosamente.

22. MASONERÍA

Contrarios a los favores de la ciudad íbamos piernas aquí piernas allí yo y Dalbert de suerte excepcional.

Calles cuartos cerrados bares desiertos vibraciones revueltas adulterios énfasis.

La parada fue en un caserón azul en vol-plané sobre el val-de-lirios incultivados del Anhangabaú.

La corona del Teatro Municipal ponía patetismos negros en el rojo de las auroras nocturnas.

João Jordão que no era artista ni nada aparecía flaco y un tarde arregló el subsidio gubernamental para estudiar pintura en París.

23. QUIROMANCIA

Bandeira barítono leía Belmiro Braga y baldaba esperanzas de entrar para la diplomacia como diplomático. Se hacía vaticinios ante el padre de calva gramática.

Y nos mostraba versos diciéndose partidario de la poesía vagabunda pero llena de alma. Había ido a pasar una semana gigolette en la pensión de Georgina en Santos.

Lo dejábamos por la noche a deshoras y partíamos a cenar en Nápoles con pizzas escupidas de tomate y queso y un vino recién venido por el nocturno de Caserta.

Abría guignol de sueños organillo rítmico reventador de valses al aire estrellado.

Después, desde arriba, pensión de artistas, caían gotas profundas de Chopin en la comida.

24. GUILLOTINA

Acompañado por los nervios críticos del Dr. Limão Bravo fui impelido en la carrerilla de escenarios delante al corazón de Gisella.

Las barbas alemanas de un médico besaban ceremoniosas manos de actrices. Mangas de camisas y bomberos con pedazos de floresta impresionista circulaban órdenes del cielo como de playas verticales.

Ella arrojó su dirección como un níquel hacia mi corbata declaración de amor.

* Oswald de Andrade, ‘Las memorias sentimentales de João Miramar’ (1924), Mono gramático editor, 2025, pp. 23-26. Traducción de Demian Paredes.

** Link a la ficha del libro, con más información y apreciaciones de Haroldo de Campos y Antonio Candido: https://monogramatico.com.ar/index.php/memorias-sentimentales-de-joao-de-miramar/

                                                                                                                                           

Una generación va (Affonso Romano de Santanna, Brasil)

Ana Maria Haddad Baptista (1): “Paisagem Lunar” de Marco Lucchesi

 

 

Ana Maria Haddad Baptista 

Marco Lucchesi nació en Rio de Janeiro (RJ), en 1963. Siempre actuó, en diversos niveles, a favor del diálogo y de la paz entre Occidente y Oriente. Presidió la Academia Brasileira de Letras (ABL) de 2018 a 2021 y con eso abrió muchas fronteras. “El poeta y escritor Marco Lucchesi terminó, después de cuatro años de mandato, una de las gestiones más singulares, expresivas y (¿por qué no también?) inclusivas de la historia de la Academia Brasileira de Letras al abrir aún más las puertas de la institución para artistas que hacían a la lengua portuguesa trascender la gramática y transmutarse en diversas formas de arte. Lo popular nunca estuvo tan próximo de los inmortales de la ABL como ahora, después de (¿por qué no también?) la ‘Era Lucchesi’, un período, sin embargo corto, pero que registró acciones memorables, una de las cuales es la de llevar libros al mundo por los navíos de la Marina, ‘libros como remedio en los navíos de la esperanza’, dijo Lucchesi”.2                                        

Además de eso, intensificó acuerdos y colaboraciones con diversas academias del mundo (el eterno puente entre Occidente-Oriente). Poeta, novelista, ensayista, memorialista, profesor, editor y traductor, se graduó en Historia por la UFF, maestro y doctor en Ciencia de la Literatura por la UFRJ, con posdoctorado en Filosofía del Renacimiento en la Universidad de Colonia, en Alemania. Bajo la dirección y tranquilidad de los grandes sabios transita por más de veinte lenguas. Pero sin la ilusión de los prepotentes de que Babel sea infinita. Al ser preguntado sobre su pasión por las lenguas, responde: “(…) soy dominado por los idiomas. Es una característica familiar. Mi abuelo paterno salió del campo de concentración de Mauthausen porque aprendió rápidamente el alemán. Y otras lenguas. Gusto de todas. Cada lengua me fascina. Todas poseen un grado de belleza intransferible. Huyo del estudio de nuevas lenguas, porque busco horizontes diversos. Y cuando lo niego, cuando me rehúso a estudiar otra lengua, listo: me veo buceando en los mecanismos de una lengua que deseo aprender. Pero huyo actualmente. El portugués y el italiano hicieron morada en mi corazón. Gusto de las raíces antiguas de la lengua (portuguesa), de su ecumenismo ibérico, desde el punto de vista de la semántica, una lengua con antiguas ligazones con el latín, última flor de Lácio, como dice el poeta, pero no tan reciente así. Gusto de lo digital brasileño, de las lenguas indígenas que lo atraviesan, de las lenguas africanas. Gusto de esa forma avasalladora. El portugués en tanto lengua de frontera”.(3)                                                                                                        

Autor, entre otras tantas tipologías, de las novelas O bibliotecário do imperador, O Dom do Crime [traducido y publicado en Argentina en 2023, por la editorial InterZona, N. de T.] y Adeus, Pirandello. Domínios da Insônia reúne, en gran parte, su obra poética completamente revisada. Carteiro Imaterial, Cultura da paz integran, entre otros, el conjunto de libros de ensayos. El poeta posee también libros experimentales, como por ejemplo Rudimentos da Língua Laputar. Tradujo, entre otros, a Primo Levi, Umberto Eco, Rilke, Rûmî, Barbu, Khliebnikov, Silesius, Juan de la Cruz, Francisco Quevedo. Doctor Honoris Causa por las universidades de Tibiscus y Aurel Vlaicu de Rumania, comendador de la República italiana, recibió, entre otros, los premios Jabuti, Premio Pantera d’Oro, Città di Torino, George Bacóvia. Conferencista en varios países de Occidente y de Oriente. Sus libros ya fueron traducidos a más de diez idiomas.

Al analizar, más de cerca, el recorrido literario de Marco Lucchesi, se concluye, con cierta facilidad, que el escritor no para. Nunca. Además de que su conjunto de obras ha sido estructurado y regido por la estética del laberinto,(4) podemos afirmar lo mismo de su trayectoria como uno de los mayores y mejores escritores vivos de Brasil y no sería exagerado afirmar: del mundo. La trayectoria del escritor es tan plural como la diversidad de su obras. En esta trayectoria resplandece una obra suya: Paisagem Lunar.                                                                                                                                                                

El libro, versión e-book (disponible en más de 1500 librerías virtuales del mundo, además de las brasileñas), reúne, con la revisión meticulosa (sabido es el incansable perfeccionismo del escritor, que tiene la aguda consciencia de los grandes maestros del eterno inacabamiento de una obra artística) de sus tres obras anteriores, versiones impresas y en e-book. O sea, Trívia (Editora Patuá, 2019), Vestígios (Tesseractum Editorial, 2021) y Arena Maris (Tesseractum Editorial, 2021).                                                

Paisagem Lunar, comenzando por el título, remite y promete sin decepciones, a un verdadero ejercicio de nuestras más agudas, siempre imperiosas, indagaciones subterráneas. Sí. Paisagem Lunar evidencia, objetivamente, el hombre subterráneo que existe en Lucchesi. Proceso que, inevitablemente, nos hace recordar a Nietzsche en el prólogo de Aurora:(5) “En este libro se halla un ser subterráneo trabajando, un ser que perfora, que excava, que mina. Él será visto –presuponiendo que se haya visto para ese trabajo en profundidad– lentamente avanzando, cauteloso, sumamente implacable, sin mucho revelar la aflicción causada por la extensa privación de luz y aire; hasta se podría decir que está contento con su oscura labor”.                                                                                                                                                    

Para quien conoce, incluso aunque no sea mucho, la trayectoria de Lucchesi sabe, hasta por medio de las decenas y decenas de entrevistas que concedió a lo largo de su vida, que su proceso de creación, remite por sí mismo, a una estética laberíntica. Esto caracteriza, por encima de cualquier cosa, la permanente inquietud hirviente (¿febril?) del poeta que se impone desde que era niño y adolescente. El quería el mundo, saber todas las lenguas, comprender los misterios. Por las diversas informaciones dadas por él, en las más variadas situaciones (y no solamente en entrevistas y decenas de lives) Marco siempre poseyó, todo lo indica, cuadernos de anotaciones. En palabras del autor en el Prólogo de la obra: “Una trinidad en ruinas: Trívia, Arena, Vestígios. Apadrinada con el subtítulo: diario filosófico, de abordaje incidental y fragmentario. No busca el todo ni pretende hacerlo. Antes, refleja un basso ostinato. Hojas de cuadernos olvidados, datados o no, que, a cierta altura, dejaron de hacer sentido. Sobreviven, esparcidos. (…) Ningún lugar vacío: y tránsito. Espejo partido en mil pedazos, que me desvela irregular”.(6) Bajo las luces de Jean-Luc Nancy,(7) obsérvese que Lucchesi hace del pensamiento movimiento. De este movimiento su mundo va en busca de reunir, así como de reunirse a sí mismo. Pero sin la pretensión de la unidad o de una totalidad. “Es igualmente tensión, atención, intención e incluso más-allá: ímpetu, vuelo o buceo en dirección hacia la esencial coexistencia de todas las cosas”. Destaca que: “Viví durante muchos años atraído por la noción de densidad que el campo metafísico inauguró para mí desde mis quince años. De esa época resulta un estudio disciplinado y atrevido de la lógica formal, de la cosmología, de la metafísica, a partir de una orientación escolástica. No de la pequeña escolástica, sino de la escolástica seria, inteligente de un Maritain, de un Garrigou-Lagrange. Estudios que venían siendo realizados en latín, y que apuntaban hacia las substancias y categorías, que se enraizaban profundamente en el aspecto de la psicología filosófica, como se llamaba. Desde entonces, el arquetipo del abismo rige mis cuestiones, buscando en la literatura clásica y en una lección de las múltiples camadas textuales una idea de subyacencia, de las cosas latentes, en un movimiento de ostra y perla, en la poesía de Rûmî y Attar. Fui una especie de logonauta en la adolescencia y en la primera juventud, buscando la elaboración de conceptos que ensanchasen nuevas esferas de lo inteligible. No podía no soltar los universales y los trascendentales. Y seguí por la teología mística de Pseudo-Dionísio. Mi corte epistemológico ocurrió durante mis estudios de Antropología e Historia hechos en la Universidad Federal Fluminense. Desde entonces comencé, a partir del perspectivismo nietzscheano y más tarde deleuziano (¡pero sin fanatismos!) a comprender la vastedad de la superficie. De una superficie que se volvía profunda y de una profundidad que sólo podía ser alcanzada por la superficie. Todas estas nociones fueron elaboradas en la construcción de un paradigma nuevo dentro de mi universo poético”.(8)                                                                                                        

Cuando fue preguntado en qué medida literatura y filosofía podrían dialogar: “Estudié filosofía desde muy temprano. Siempre la fascinación de las ideas. Hojeo mis antiguos cuadernos de lógica formal y metafísica. Comencé con la escolástica, con la técnica ardua y precisa, desde el edificio de Tomás de Aquino, sólido e imponente, que se eleva hacia una zona inefable, como la idea de la paja, como dice Tomás antes de morir. Recomiendo a mis alumnos el estudio de la escolástica. No para permanecer atado a una dirección, sino para crear una disciplina, un atelier del pensamiento. Estudié Platón y Aristóteles, directamente en los libros. En un cierto nivel, los manuales se vuelven más complejos, en cierto sentido, evidentemente, que la lectura directa de los textos. Después Descartes, aquel que no fue cartesiano, como me gusta recordar. Y muchos años con Hegel y Kant. Estudié en Alemania, en mi posdoctorado, sobre filosofías del Renacimiento, que me encantan, con aquella superposición de familias neoplatónicas, y aproximaciones poco ortodoxas con la alquimia y la cábala. No veo separación. No aseguro que las obras se resfríen. Porque se trata de un pensamiento emocionado, de fondo agustiniano, por así decir, como la escritura poética de los filósofos romanos como Constantin Noica y Lucian Blaga. Una mirada sobre los presocráticos puede aclarar mjuchos aspectos sobre la presencia de la filosofía para más allá de sí misma, o de los sistemas omnívoros que se organizan en vastos repertorios específicos, cerrados. El diálogo se dio en un principio y no se debe perder en un siglo en el que la frontera de los géneros se está volviendo cada vez más ambigua, creando nuevos lenguajes e inusitadas proximidades”.(9)                                                                                                        

Paisagem Lunar es, sin duda, un libro que transita y camina por las más variadas áreas de conocimiento bajo una continua indagación epistemológica. Lucchesi cumple una vez más, lo increíble subterráneo presente en todo el conjunto de obras. No importa la tipología textual. O sea: escavar, sin pena, al centro de sus inquietudes (y las nuestras) por todos los campos. Entretanto, ¡aquí va una advertencia! Tenemos que prepararnos para una incursión diferente. Aquellas que nos suspenden las visiones que salen del sentido común. En las palabras del filósofo Ciprian Vălcan: “Marco Lucchesi es un espíritu de la categoría de los herejes. Viene guerreando contra las fórmulas ideológicas siempre prontas a engullirlo, rechazando tímidamente sus intenciones totalizadoras, su fe irracional en haber descubierto la verdad última, verdad esa capaz de poner fin a la historia. Él ha buscado siempre ser desactual, o sea, mantenerse a distancia de los caprichos y de la tiranía de la moda, pensar con la perseverancia a su propia manera, sin que los aplausos o los silbidos de la platea influencien de alguna manera sus preocupaciones. Hijo de inmigrante, acostumbrado desde pequeño al trabajo manual y a la fascinante realidad de la materia, él se ha mantenido siempre lejos de la afectación de los intelectuales con pretensión de superioridad, prefiriendo mantener límpida su visión, más allá del filtro de las teorías o del canibalismo de los conceptos, de modo de estar todo el tiempo preparado para abarcar, sin distorsiones, la complejidad y la belleza del mundo. Prefiere permanecer a la sombra justamente para no verse obligado a aceptar ningún tipo de compromiso, para poder permitir el desenvolvimiento orgánico del propio pensamiento, que transita por uno de los más originales caminos de investigación de la realidad de las últimas décadas”.(10)                                                                                                                            

En la primera parte del libro (todas las partes poseen ilustraciones abstractas), el escritor va en busca de conceptos que buscan situar el espacio del fragmento que, en verdad, son los aforismos de la composición de la obra en cuestión. El lector, más que nunca, tiene una especie de presentación de la estructura del libro en general. ¿Finalmente, qué es un fragmento? Innúmeras “respuestas” para tal pregunta. Entre ellas: “Fragmento: apartada conjunción de geometrías” o “Constelación de ideas y archipiélagos: suspendidos en estado larval”.(11) Abstracciones inseparables de la poesía de Lucchesi. A cada parte del libro el autor elige un tema más específico. Uno de ellos, en la difícil selección que obligatoriamente tenemos que realizar, es lo que dice respecto a la Matemática bajo el título Poesía y Matemática no son enemigas. Lucchesi va al fondo al reflejar los puntos comunes entre la matemática y la poesía. Obsérvese que el autor ya tiene publicado (y muy circulado por el país) un libro llamado Hinos Matemáticos y otro lanzado recientemente bajo el título Marco Lucchesi: Literatura y Matemática. ¿Lo que más llama la atención? Se disuelve ante nuestros ojos la famosa antítesis, que reina en el sentido común, de que literatura y matemática son completamente distantes y “enemigas”, como dice el poeta. Afirma: “La matemática y la poesía coinciden en tanto instancias radicales de creación, con la misma audacia de quien se equilibra en una cuerda sobre el abismo”.(12) Prosigue: “Pensar a través de las palabras. Números. Imágenes. Ganancias y pérdidas. Un paso más: no pensar la música sino en su lenguaje”.(13) Aquí vale una gran aclaración: Lucchesi no compone un recorte en la matemática simplemente pedagógico (aquel, por regla general, que hace pequeñas rimas y versos pobres con algunas “imágenes” del área). No. El abordaje de Lucchesi es conceptual. “Dar la bienvenida a la noción de obstáculo epistemológico, en tanto intrínseca espesura de la matemática, como un bello atardecer, límite del pensamiento apolíneo, sin despreciar la belleza de la noche y sus potencias”.(14)                                                                                                                                                                            Al finalizar, como un todo, Poesía y Matemática no son enemigas, no podemos dejar de pensar, de hecho, cuánto de la matemática posee una densidad conceptual que bucea en conceptos muy queridos a tantas otras formas de pensamiento. Dígase: como tan bien nos esclarece Pierce. Es uno de los talentos de Lucchesi. Llevarnos al límite de nuestras propias indagaciones más profundas. Cada aforismo nos lleva hacia otros que agudizan y desestabilizan nuestras posibles certezas. Arrebatador cuando el autor nos provoca con la siguiente cuestión: “¿Tema para un interminable seminario de filosofía: el matemático inventa o descubre?”.(15) Tal provocación merece reflejar, bajo la perspectiva de Deleuze, que la Naturaleza no se deja llevar por una oposición a la costumbre, visto que existen costumbre naturales. Y así siendo la Naturaleza no se opone a la invención, no siendo, de esta forma, las invenciones sino descubiertas por la propia Naturaleza. Lucrecio (aún bajo las luces de Deleuze) nos lleva a pensar en una compensación, o sea, la infelicidad del hombre no proviene de sus costumbres, convenciones e. invenciones. Pero si no da distinción de lo que sea el mito (aquel que inmoviliza falsedades) y aquello que proviene de la Naturaleza, así como saber distinguir lo que de hecho es infinito y lo que no lo es.                                                                                                                                

Lucchesi no concede. El libro es gradualmente implacable. Quita el aliento de quien, e hecho, está dispuesto a un buceo hacia dentro de sí mismo. Pero cómo eso podría atenuar (¿o profundizar?) las habituales infelicidades, teóricas o no, que insisten en nuestra memoria. Más inmediatas o más distantes. Poco importa.                                                                                                                                    

Partiendo hacia otros aforismos del libro el lector depara con más paisajes que perforan (¿la espada de San Jorge enfrentando al dragón?) nuestros repertorios de insuficiencias. Lucchesi nos conduce a los ríos de Heráclito: “Nadie entra dos veces en el mismo libro. Tal vez siquiera una sola vez”.(16) Síntesis máxima que profundiza nuestro estar en el universo que fluye y cesa la inmobilidad, otrora tan imaginada, así como la cuestión de la lectura, instigante-intrigante, de un libro. Luego, de inmediato (¡cuán difícil es seleccionar!), un diálogo con Dostoievski: “El Evangelio de la resurrección de Lázaro: Sonia y Raskolnikov. Nada sabemos del futuro. ¿Un hombre nuevo después de Siberia? Potencia narrativa, ‘pero lo nuestro se termina aquí’. Crimen y castigo: a muchas verstas de Castigo y redención. Mucho otros aforismos de esta parte van a trabar una verdadera lucha entre el autor y cuestiones que nos envuelven solapadamente.                                                                                                                        

Nuevamente somos obligados, para este texto, a seleccionar puntos del libro. Misión casi imposible. Me salvo (casi una cobardía), por medio de un bello aforismo del autor… “Lo que se pierde se concentra en el infinito”. ¿Pero cómo dejar de mencionar los bloques de memoria del autor que pasan por la obra y actúan, singularmente, en el estilo de la obra? “M. era joven. El libro, cuando cumpliría 24 años. La locura lo fascinaba. Del subsuelo de Dostoievski a la torre de Hölderlin. Tenía sed del mundo”. Continuando: “A los ochenta años mi padre buceó, vivo, en las aguas frías de Letes. Nada más alcanzaba. Mientras el mundo ya no existiese, jamás perdió un verso de Dante”.(20) Continúa: “Vivió cinco años en silencio, recitando apenas, cuando era instado a hacerlo, los cantos de la Commedia. La poesía vence al olvido. ¿Flatus vocis?”.(21) Un aforismo extremadamente vigoroso. Dolorido. Las aguas frías del olvido en su punto máximo en lo intangible del ser. Con todo, la poesía todavía consigue vencer la soledad del silencio. O: el silencio de la soledad.                                                                            

Al finalizarse la lectura de Paisagem Lunar algunos puntos son centrales. Uno de ellos, de suma importancia, es concluir con Deleuze que “no es filosofía todo pensamiento en general, toda concepción del mundo, pero, una concepción de mundo, es filosófico aquello que expresa un equilibrio correspondiente a la condición de la humanidad, una sabiduría que sobrepasa los desequilibrios, (…) una construcción del hombre no como especie biológica, sino como se moral y racional”.(22) En esta misma perspectiva, seguramente, Lucchesi posee una concepción propia de la filosofía. Tal concepción nos autoriza a afirmar que él comprende la filosofía, en la teoría y en la práctica, no como mero apoyo de reflexión para otros sectores del conocimiento (como denunció, con furia, Deleuze). No. La filosofía de Lucchesi crea e inventa conceptos con el rigor necesario de los grandes pensadores y, seguramente, posee una arquitectura musical oscilante (¿delirante?). Agreguemos que: “El método de Marco Lucchesi es detectivesco. Utiliza resultados recientes de las ciencias, textos olvidados de grandes autores clásicos u oscuros, así como el inmenso tesoro de sus conocimientos de políglota con el fin de reconstruir la verdadera trayectoria de una cuestión cuya solución él mismo dará”.(23) Otra cuestión que se coloca –sabiamente debatida sin respuestas totalizadoras– sería en qué medida poesía y filosofía pueden reflejarse o espejarse. Entretanto, para quien conoce el conjunto de las obras del escritor la cuestión es más imperativa. ¿Cómo se sitúa Marco Lucchesi, escritor, en tal discusión? Nada simple ni mucho menos definitivo. Algunas pistas nos autorizan a afirmar que la base primordial del escritor es la poesía. En la teoría y en la práctica. Inseparable de la pluralidad escritural del autor (novelas, ensayos, discursos, entrevistas, testimonios). Lucchesi: “(…) la poesía es el lugar de encuentro. El coro de voces. El comienzo del proceso, el sentimiento del mundo y sus intensas resonancias. La poesía en todo. Incluso también en otro género literario o dirección. Las fronteras cayeron. La búsqueda del silencio y de la profundidad me lleva a ruidos y superficies”.(24)

Digresión necesaria:

“Doy una señal de quién soy, pero eso no garantiza que así me vean, como también la señal que me viene de las personas y que reconfiguro dentro de mí. Soy habitado de muchas formas, por tensiones que contrastan y mal sé definir la parte dominante en este terreno pantanoso que me encierra. No busco tus ojos. No dirían cosa alguna sobre mí. Nada me dicen. Nada me alcanza. Ahora, soy el primero en no saber de mí. No encuentro una mísera señal. Cuesta forjar incluso una frágil solución de continuidad. Nada sabemos de nosotros”.(25)

Paisagem Lunar, Marco Lucchesi. São Paulo: Tesseractum Editorial, 2021, 245 páginas.

 Traducción: Demian Paredes, Buenos Aires, 2024.

  Publicado originalmente en Revista da FUNDARTE (2022).

https://seer.fundarte.rs.gov.br/index.php/RevistadaFundarte/issue/view/82

NOTAS:

(1) Profesora e investigadora de la Universidad Nueve de julio. Maestra y doctora por la PUC/SP. Posdoctoranda por la Universidad de Lisboa y PUC/SP.

(2) Entrevista de Mauricio Cannone. Revista Comunità Italiana Nº 281, diciembre de 2021.

(3) Entrevista de Anna Luiza Cardoso en https://lvbco.com.br/entre-armas-e-livros-qual-a-duvida/

(4) La cuestión es analizada, bajo diversos ángulos, en la obra Marco Lucchesi: estrela-poética-labirinto. Tesseractum Editorial/FUNDARTE, 2021.

(5) Friedrich Nietzsche, Aurora: reflexión sobre los preconceptos morales. Traducción, notas y posfacio de Paulo César de Souza. São Paulo: Cia de Bolso, 2016. p. 9.

(6) Paisagem Lunar, p. 11.

(7) Jean-Luc Nancy. O peso de um pensamento, a aproximação. Traducción de Fernanda Bernardo y Hugo Monteiro. Coimbra: Terra Ocre Edições, 2006. p. 9.

(8) Entrevista de Nonato Gurgel para su tesis de doctorado, en el departamento de Ciencia de la Literatura. Facultad de Letras de la UFRJ, 2003.

(9) Entrevista de Ana Maria Haddad Baptista. Revista Filosofía Nº 128, Ciencia & Vida, agosto de 2017.

(10) Paisagem Lunar, 8.

(11) Ídem, p. 20.

(12) Ídem, p. 77.

(13) Ídem, p. 78.

(14) Ídem.

(15) Ídem.

(16) Ídem, p. 172.

(17) Ídem, p. 198.

(18) Ídem, p. 107.

(19) Ídem, p. 182.

(20) Ídem, p. 208.

(21) Ídem.

(22) Gilles Deleuze. Cartas e outros textos. Traducción de Luiz B. Orlandi. São Paulo: n- 1 edições, 2018. p. 115.

(23) Paisagem Lunar, p. 9.

(24) Marco Lucchesi. Entrevista (citada) de Ana Luiza Cardoso.

(25) Marco Lucchesi. Adeus, Pirandello. Santo André (SP): Rua do Sabão, 2020. p. 122.

Carlos Drummond de Andrade: Los hombros soportan el mundo

 

Carlos Drummond de Andrade

Llega un tiempo en que no se dice más: Dios mío.

Tiempo de absoluta depuración.

Tiempo en que no se dice más: amor mío.

Porque el amor resultó inútil.

Y los ojos no lloran.

Y las manos tejen apenas el rudo trabajo

y el corazón está seco.

En vano las mujeres golpean a la puerta, no abrirás.

Quedaste solo, la luz se apagó,

mas en la sombra tus ojos resplandecen enormes.

Eres todo certeza, ya no sabes sufrir.

Y nada esperas de tus amigos.

Poco importa que venga la vejez, ¿qué es la vejez?

Tus hombros soportan el mundo

y él no pesa más que la mano de un niño.

Las guerras, las hambres, las discusiones dentro de los edificios

prueban apenas que la vida prosigue

y no todos se libertarán aún.

Algunos, hallando bárbaro el espectáculo,

preferirían (los delicados) morir.

Llegó un tiempo en que no se anticipa morir.

Llegó un tiempo en que la vida es una orden.

La vida apenas, sin mistificación.

(De Sentimiento del mundo; 1935-1940)

Versión Wilfredo Carrizales

 

Carlos Drummond de Andrade (Minas Gerais, 1902- Río de Janeiro, 1987). Desde sus primeros libros la poesía de Drummond se destacó del resto y es considerado por la crítica como uno de los mayores poetas del Brasil. Ha publicado, entre otos libros de poemas. Alguna poesía (1930), Brejo das almas (1930), Sentimiento del mundo (1940), Confesiones de Minas (1944), Poemas (1951), 50 Poemas escogidos por el autor (1956), Obra completa (1964), Versiprosa (1967), Caminos de Joao Brandao (1970), Amor, amores (1974), 19 libros de poesía (1983).

 

Murilo Mendes: Jandira

 

Murilo Mendes

 

El mundo comenzaba en los senos de Jandira.

Después surgieron otras partes de la creación:

Surgieron los cabellos para cubrir el cuerpo,

(A veces el brazo izquierdo desaparecía en el caos).

Y surgieron los ojos para vigilar el resto del cuerpo.

Y surgieron sirenas de la garganta de Jandira:

El aire entero quedó rodeado de sonidos

Más palpables que los pájaros.

Y las antenas de las manos de Jandira

Captaban objetos animados, inanimados,

Dominaban la rosa, el pez, la máquina.

Y los muertos despertaban en los caminos visibles del aire.

Cuando Jandira peinaba su cabellera…

Después el mundo se develó completamente,

Se fue levantando, armando de carteles luminosos.

Y Jandira apareció entera,

De la cabeza a los pies.

Todas las partes del mecanismo tenían importancia.

Y la muchacha apareció con el cortejo de su padre,

De su madre, de sus hermanos.

Ellos obedecían las señales de Jandira

Que crecía a la vida en gracia, belleza, violencia.

Los novios pasaban, olían los senos de Jandira

Y eran precipitados en las delicias del infierno.

Ellos jugaban por causa de Jandira,

Dejaban novias, esposas, madres, hermanas

Por causa de Jandira.

Y Jandira no había pedido nada.

Y se vieron retratados en el diario

Y aparecieron cadáveres flotando por causa de Jandira.

Ciertos novios vivían y morían

Por causa de un detalle de Jandira.

Uno de ellos se suicidó por causa de la boca de Jandira.

Otro, por causa de un lunar en la mejilla

izquierda de Jandira.

Y sus cabellos crecían furiosamente con la fuerza

de las máquinas;

No caía ni una hebra,

Ni ella las recortaba.

Y su boca era un disco rojo

Como un sol mínimo.

Alrededor del aroma de Jandira

Su familia andaba atolondrada.

Las visitas tropezaban en las conversaciones

Por causa de Jandira.

Y un sacerdote en misa

Olvidó hacerse la señal de la cruz por causa de Jandira.

Y Jandira se casó.

Y su cuerpo inauguró una vida nueva,

Aparecieron ritmos que estaban de reserva,

Combinaciones de movimiento entre las caderas

y los senos.

A la sombra de su cuerpo nacieron cuatro niñas

que repiten

Las formas y las mañas de Jandira desde el

principio del tiempo.

Y el marido de Jandira

Murió en la epidemia de gripe española.

Y Jandira cubrió la sepultura con sus cabellos.

Desde el tercer día el marido

Hizo un gran esfuerzo para resucitar:

No se conforma, en el cuarto oscuro donde está,

Con que Jandira viva sola,

Que los senos, la cabellera de ella trastornen la ciudad

Mientras él se queda allí paveando.

Y las hijas de Jandira

Todavía parecen más viejas que ella.

Y Jandira no muere,

Espera que los clarines del juicio final

Vengan a llamar su cuerpo,

Pero no vienen.

Y aunque viniesen, el cuerpo de Jandira

Resucitará todavía más bello, más ágil

y transparente.

versión: Rodolfo Alonso

Murilo Mendes (Juiz de Fora, Minas Gerais 1901-Lisboa, 1975). Entre otros títulos ha dado a conocer: Restauração da poesia em Cristo (1934), A poesia em pânico (1937), A idade do serrote (1938), O visionário (1941), Mundo enigma e O discípulo de Emaús (1945),Liberdade (1947) ,Liberdade (1947) Convergências (1970), Publicação de Retratos-relâmpagos, 1ª série (1973).

 

 

Figueiredo Agra: poemas de “Os hemisférios loucos”

 

Figueiredo Agra (1936-1982),

LOS HEMISFERIOS LOCOS

Los hemisferios que explican

me complican.

Esos grandes hemisferios son el concepto del mundo,

representan,

perciben,

sufren

y abstraen el mundo.

Esos grandes hemisferios que todo lo polarizan

me subdividen y me desgobiernan.

Para mí todas las personas

sólo tienen dos pulgadas de tamaño,

pero no se ahogan,

minúsculos marinos que sólo los veo

en el circuito de las arrugas

que se agitan en sus frentes.

Y como no preciso nada

y tanto quiero de mucho,

abdico de ese bote,

del mar calmo

y del gran calado.

Ni la voluntad

-necesidad que pueda y que dure-

de puerto seguro o de playa rasa

que exista porque deba.

No quiero nada y casi en todo

-brújula menor, la ruta sin destierro-

nota cartográfica,

concisión de su anti-música,

mar articulado

e impreciso, pues ya no lo preciso.

Navegante al fondo del océano tan plano;

dejo de lado la plataforma,

lienzo submarino,

sargazo,

lucidez,

crustáceo

y timón.

La tormenta existe sin que exista el mar

y la sacudan los vientos.

El mar está fuera, los hemisferios locos,

el mundo por la cabeza a dentro.

…………………………………………...

¡Ah! el inconsulto naufragio que no tuvo navíos;

¡mi piloto ha de tener juicio!...

DIALÉCTICA DEL OCIO

mundo proceso,

yo poseso.

continúo y ceso

y mi último acceso

meso.

ahora la lucidez

tiene a su vez

en la locura

pura.

entonces lo que pasa

sobrepasa

una vida sin gracia;

y lo que me queda

apenas complica

una muerte

sin suerte...

SER-CONSUMO

II

las masas

argamasa

de esas plazas.

¿dónde está la gracia

de ese bien que les haga?

es mediodía en las plazas;

todo claro y muy ralo,

la mesa puesta y el comer raro.

cada estómago como fábrica

que sólo digiere pensamientos

y en el cerebro el desmayo,

duro vértigo de esas señales.

y sólo son tuyas

las cosas desnudas

que van en dios.

AMARGAS

II

¿Qué hacer para oírme

si estoy en silencio?

¿Qué hacer para decir

si no pienso ni hablo?

Yo sé que estoy dimitiendo de mí

…………………………………..

y este tedio me conmueve…

AMARGAS

III

Me hago y me deshago

y con tanta fuerza

como si mi morir

me convaleciese.

Y en esa prisa,

menos ansia,

la vida me atraviesa

y pasmo…

ALFA & OMEGA

A la hora cero del primer día de la Creación

el Hombre inventó a Dios,

para adorarse y para adorarlo

a su propia semejanza.

Después se separan

y el instante

en que urdían sus desenlaces

fue llamado Vida.

El cielo fue construido

y Dios pudo en él dormir,

estando silentes las trompetas

y en los pastos sus bestias.

En el Paraíso, la falta de Dios

fue siendo ocupada por el Pecado

que se comparaba a la Virtud.

Y el Hombre comprendía

que el destino de la madera

sólo depende del artesano

y que sin la manzana

la Pureza no debe ser alabada.

Finalmente, ya sonaba el Apocalipsis

que fuera sembrado

con sus primeros vientos.

E imaginaron sus cuadros

y sus menguantes,

la cabellera de Dios

en las crines de cuatro caballos

y la cabeza del Hombre

en las patas de siete bestias.

Y en verdad dejaron dicho

que el Evangelio

sería apenas memoria

de que creándose la Creación también era

y que los despojos de ese fin

ya se contenían en la víspera de su comienzo.

SER MURIENDO

La amo también, así cadáver,

de ahí que mi canto

fluya como agua-muerta,

con olor de sándalo

y gusto jabonoso.

La quiero en las frías claves

a mi espanto

que mal se comporta

en este escándalo

en que entonces me hallo.

Ya no preciso presentir

el amor y el amar

en cada uno que sumamos

y ni estamos

el uno para el otro.

Ahora sé que sentir

no es ver todo claramente,

ni decir lo que fuimos

o si nosotros somos

uno adentro de otro.

Y no se podrá vetar

la dádiva incondicional,

absoluta y absorta,

sin el exhausto tumulto

que no me traería de vuelta.

Aquí, pues, losa, lápida y mueca,

la amo, vértigo lúcido en el cual

-desierto roto y ruta libre-

en la que nada se oye y escucho

que todavía me abrirá la puerta...

* Todos los poemas pertenecen a Os hemisférios loucos (J. Pessoa, 1972).

Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2021.

Figueiredo Agra (1936-1982), poeta, abogado y político. 

Entre sus poemarios se encuentran Guarda esses poemas, Luciene (1965), Vida Flauta (1974) y Café das manhãs amargas (1976).

Márcia Batista Ramos: Poemas

 

 

Poética esdrújula

Miradas, palabras, piel, gotitas, gruta, deseo, cuerpos, lectura, carbúnculo, 

viejos, vida, sentimiento, sensualidad, locura (…) frágiles, hermoso, ayer, 

mañana, siempre, únicos, verdad, mensaje, encuentro, encierro, enlace,

sorpresa, tiempo (…) paciencia, poema, pasado, alma, abrazos, noche,

aroma, viento, calor, gracias, suave, miedo, dulzura, boca, letras, cielo,

perder (…) feliz, país, hablar, celos, llanto, encanto, ira, sumario, magia, cariño,

gritos, divinidad, promesas, platicas (..) retratos, bitácora, ficticio, legendario, fe, exotérico, 

secretos, saudades, renuncia, prioridad, escuchar, planificar, soñar, misterio, profundo,

intenso, desmayo, sentimiento, creíble, instante, prohibido, lugar, calmar, ansias,

nosotros (…)

Sin Alas

Llegó sin alas (para no ser reconocido).

Nos sentamos a la misma mesa.

Hablamos de todo y de nada. 

Después llovió. Encendimos el fuego para calentar la noche. 

Sin llave para abrir la puerta (de los afectos) dijimos buenas noches.

Nos acostamos en otras camas. 

A lado de otros cuerpos. 

Con los ojos clavados en la oscuridad. 

Las cabezas en otras almohadas. 

 Soñando el mismo sueño.

Amor legendario

En el fajo de hojas donde escribiste, en entrelineas, tus miedos

Se anidó nuestro amor…

Ahogado en lágrimas.

Sin besos.

En un cofre yo ocultaba mis historias, sin secretos…

Mientras el faro iluminaba mis pasos hacia ti.

Tu mano jamás encajó en la mía.

En un tiempo tirano, cruel…

En mi cielo una nube herida.

En tus noches otros susurros y la luna callada.

(No hay sonido en la luna)

¿No hay palabra sincera?

¡Esa distancia infinita!

Angustias profundas…

Amor como el nuestro

Que sabe a mucho

y sabe a nada.

¿De dónde heredamos alguna ternura?

Escondo mi pena:

G o t e a d a.

Espero que acunes mi alma.

¡Me desespero!

Miro una especie de espejo…

Sin querer,

yo en ti me convierto en poema,

más nada.

Adiós 

“Las cosas que mueren jamás resucitan,

las cosas que mueren no tornan jamás”.

Alfonsina Storni

Dijiste adiós

¡Qué silencio, qué falta de aire!

Entre nosotros la pena, los besos sin labios, palabras – poemas.

En ti, existía poco más que un deseo 

Y el sabor de la ira.

En mí, los recuerdos capullos enmohecidos, entre sombras nefastas…

El dolor incomunicable, que jamás sabrás …

Afuera el viento rabioso.

La vida quebrada, el alma en pedazos, las horas que fueron, 

Esperanza marchita, saudade infinita, 

los días inertes.

Camino que lleva a la nada.

Amor en secreto que ya no volverá.

Los campos minados, alongando distancias.

La mente aguardando señales, experimentando la tortura. 

Dijiste adiós, mientras yo

Desgajándome de mí misma,

Desgranándome en silencio 

Derramándome en agua y sal,

 con los ojos en pedazos.

Con falta de aire.

…también te dije adiós.

Los poemas de Alejandra

In memoria de Alejandra Pizarnik

El tiempo se acumuló desde la infancia triste hasta lo que quedaba de los días. Los miles de pedacitos que poblaban sus días y noches, tenían nombre y apellido, se llamaban tristeza y miedo. Pudo verlos frente a frente en la habitación cuando estaba sola. Escurrieron del techo por las paredes y fueron todos hacia ella como hormigas disciplinadas. 

 (Hasta fue enternecedor su paso lento). 

Cuando le alcanzaban, hacían temblar su pequeño cuerpo, erizaba su pelo corto y abría más sus ojos alucinados. Entonces ella buscaba la forma de escapar… Y medio paralizada, sintiendo que ya no podía más; y consciente de que el dolor consumía lo que le restaba de cordura: ella escribía un poema. 

Tal vez, para salvarse.

Márcia Batista Ramos, nació en Brasil. Es licenciada en Filosofía por la Universidade Federal de Santa María (UFSM)- RS, Brasil. Radica a más de cuarto siglo en Bolivia, en la ciudad de Oruro. Es gestora cultural, escritora y crítica literaria. Es columnista en la Revista Inmediaciones, La Paz, Bolivia y en el periódico Exilio, Puebla, México. Publicó: Mi Ángel y Yo (Cuento, 2009); La Muñeca Dolly (Novela, 2010); Consideraciones sobre la vida y los cuernos (Ensayo, 2010); Patty Barrón De Flores: La Mujer Chuquisaqueña Progresista Del Siglo XX (Esbozo Biográfico) –Latinas Editores (2011); Tengo Prisa Por Vivir (Novela Juvenil, 2011); Escala de Grises – Primer Movimiento (Crónicas, 2015);Escritoras Cruceñas (poesía, narrativa y drama), Caballero, Reck & Batista – Grupo Editorial KIPUS (2019);Escritoras Contemporáneas Bolivianas (poesía, narrativa y drama) Caballero, Decker & Batista (2019); Cuento: Un Hombre Común, en “Honduras como Epicentro - Antología Mundial de Escritores en Cuarentena”, Chaco de La Pitoreta. Ed. AteA (2020); Antología “Compendio Literario pro Casa Melchor Pinto”, Colectivo Poético; Santa Cruz de La Sierra (2020); “BREVIRUS Antología de minificciones”, Lilian Elphick Latorre. Revista Brevilla, Santiago de Chile (2020); Poema: “Cómplice”, Antología: LA ESPERA INFINITA II. Chaco de la Pitoreta. Ed. AteA, Honduras (2020

Edson Cruz: Poemas

Edson Cruz

Bibliotecas

La biblioteca del padre de Borges

fue el hecho capital de su vida.

Él nunca salió de ella, dijo.

En mi casa nunca tuve

libros.

El hecho capital de mi vida

es no haber tenido padre.

Mi madre fue mi biblioteca.

Me enseñó todo.

Nunca salí de ella.

Era analfabeta y debería

haberse llamado Alejandría.

Hasard

no hay casualidad

sólo el caos y su abrazo

de generar innúmeros dados.

ningún tiro de suerte

es esperado.

sin oportunidad.

hay apenas un hado

y su bailar desastrado

al deslizar los dados

sobre nuestro enfado.

Niké

entre el cenit y el nadir

me pongo aquí sin nada

apenas con unas zapatillas Nike

vanidoso como un faquir.

Uroboro

a pesar de ya conocer

el final de la jornada

me vuelvo sobre mí mismo

yhago con alegría

todos los momentos

del viaje.

Zeitgeist

pensamientos no toman

paseo en las nubes

del cielo.

los días acompañan

la degeneración de las cosas

sin estruendo.

no hay más visiones

de ángeles

ni de profetas.

la aura del mundo

ya no es azul.

la oscuridad toma todo

                                    len

                                         ta

                                             men

                                                     te.

[a excepción de “Bibliotecas”, todos los poemas son inéditos]

Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2020.

Edson Cruz (1959), poeta y editor del sitio web Musa Rara (www.musarara.com.br), estudió Letras en la Universidad de San Pablo. Entre sus libros se encuentran Sortilégio (2007), Sambaqui (2011)Ilhéu (2013), la antología poética O canto verde das maritacas (2016) y Trabucada (2019), volumen infantojuvenil para todas las edades.

Carlos Drummond de Andrade: Poemas

Carlos Drummond de Andrade

Manos Tomadas

No seré el poeta de un mundo caduco.

Tampoco cantaré el mundo futuro.

Soy prisionero de la vida y miro a mis compañeros.

Parecen taciturnos pero nutren grandes esperanzas.

Entre ellos, considero la enorme realidad.

El   presente es tan grande, no nos distanciemos.

No nos distanciemos, vayamos de la mano.

No seré el cantor de una mujer, de una historia,

no hablaré de suspiros al anochecer, del paisaje desde la ventana,

no distribuiré estupefacientes ni cartas de suicida,

no escaparé a las islas ni seré raptado por serafines.

El tiempo es mi materia, el  tiempo presente,

los hombres presentes, la vida presente.

Mundo Grande

No, mi corazón no es mayor que el mundo.

Es mucho menor.

En él no caben ni mis dolores.

Por eso me gusta tanto contar de mí.

Por eso me dispongo,

por eso me grito,

por eso frecuento los diarios, me expongo crudamente

                                                                      /en las librerías:

preciso de todos.

Sí, mi   corazón es muy  pequeño.

solo ahora veo que en él caben los hombres.

Los hombres están aquí afuera, están en la calle.

La calle es enorme. Más grande, mucho más grande

                                                        /delo que yo esperaba.

Pero tampoco en la calle caben todos los hombres.

La calle es más pequeña que el mundo.

El mundo es grande.

Tú sabes cómo es de grande  el mundo.

Conoces los navíos que llevan petróleo y libros,

                                                         /carne y algodón.

Viste los diferentes colores de los hombres,

los diferentes dolores de los hombres,

sabes cuán difícil es sufrir todo eso, amontonar todo eso

en un solo pecho de hombre… sin que estalle.

Cierra los ojos y olvida.

Escucha el agua en los vidrios,

tan calma. No anuncia nada.

Mientras se escurre en las manos,

tan calma! va inundando todo…

Renacerán las ciudades sumergidas?

Los hombres sumergidos —volverán?

Mi corazón no sabe.

Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.

Solo ahora descubro

cuán triste es ignorar ciertas cosas.

(En la soledad del individuo

desaprendí el lenguaje

con que los hombres se comunican).

Otrora escuché a los ángeles,

las sonatas, los poemas, las confesiones patéticas.

Nunca escuché voz de gente.

En verdad soy muy pobre.

Otrora viajé

por países imaginarios, fáciles de habitar,

islas sin problemas, no obstante exhaustivas

                                        /y convocando al suicidio.

Mis amigos se fueron a las islas.

Las islas pierden al hombre.

Sin embargo algunos se salvaron y trajeron la noticia

de que el mundo, el gran mundo

está creciendo todos los días,

entre fuego y amor.

Entonces, mi corazón también puede crecer.

Entre el amor y el fuego,

entre la vida y el fuego,

mi  corazón crecer diez metros y explota.

—Oh vida futura. Nosotros te crearemos.

(versión Gustavo Pereira-Susana da Silva)

Carlos Drummond de Andrade (Itabira, Minas Gerais, 1902-Rio de Janeiro, 1987, Brasil)