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miércoles, 29 de octubre de 2025
martes, 28 de octubre de 2025
Facundo Giménez: Esteban Moore: CLIMA DE ÉPOCA
CLIMA DE ÉPOCA reúne tres momentos de la obra poética de Esteban Moore. Pensada en torno de tres extracciones precisas sobre su producción escrituraria, esta muestra busca capturar, como lo anticipa su título, el aire de una conversación: una primicia escurrida a lo largo de décadas.
Los poemas de este volumen, publicados originalmente a finales del siglo pasado, exponen esa cualidad tan particular de su escritura que Joaquín Giannuzzi definió como «la identidad de su acento». Me refiero a una notoria inclinación prosódica del texto poético, que parece albergar una dimensión sonora capaz de articular en su propio interior una serie de cruces, transacciones, homenajes e intensidades. El oído, el oficio y una lectura eléctrica de la tradición se conjugan en una voz ineludible que respira el aire de lo contemporáneo: sus minucias, sus restos y su condición histórica. Esa particular inclinación sonora, evidente en el texto, por ejemplo, a través de los cortes de verso que marcan, como huellas, cicatrices y borrones, el filo del instante —su propio clima de época—, es clave para entender su experiencia poética. Se trata de una musicalidad, en suma, que remite a lo mejor de la tradición anglosajona e hispánica y que parece convivir con una de las tradiciones más potentes de nuestra literatura rioplatense: la conversación.
A la saga de escrituras como la de Alberto Girri, Ezra Pound o T. S. Eliot, su dicción explora las posibilidades rítmicas del verso. Sus poemas, por lo tanto, instauran un movimiento fluido, sumamente elaborado, que parece exponer la anatomía de una voz que se postula a sí misma como objeto de exploración, prueba y laboratorio. Es, por ello, que los poemas extensos de Moore, como los que recoge CLIMA DE ÉPOCA, resultan menos un ejercicio pletórico que la puesta en marcha de un ritmo convocante, en el que la rigurosidad técnica articula un denso y variado corpus de lecturas con el presente urgente de una charla. Ejercicio retórico (en el sentido más potente del término), performativo y vital, su escritura nos enfrenta a la escena de una voz (y un cuerpo) que expone la intensidad de un tiempo repentinamente histórico. Facundo Giménes, (ediciones es pulpa, Mar del Plata, 2024)
lunes, 27 de octubre de 2025
DEREK MAHON: 2 poemas
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| Derek Mahon |
EN EL CEMENTERIO DE CARROWDORE
en la tumba de Louis MacNiece
Tus cenizas no se agitarán, aun en esta tierra elevada,
comoquiera que arrastre el viento, las lápidas se sacuden.
Este terreno está consagrado, por tu causa,
a lo que yace en el tiempo futuro. Estás
más allá de la crispación ahora, y la primavera viene
encendiendo flores en la península.
Tus cenizas no se volarán, por mucho que los fuertes vientos irrumpan
a través de las altas zarzas y los árboles reticentes.
Todo lo que podemos pedirte ya lo hemos hecho. El resto
no es para ser publicado, no será oído.
Maguire, creo, sugirió un mirlo
y sobre tu tumba una frase de Eurípides,
lo cual te sienta perfectamente, como este cementerio
con su juego de sombras, su perspectiva humana.
Encerradas en el puño del invierno, estas colinas son duras
como rocas, pero suaves y femeninas luego,
cuando los dedos se abren y los cercos arden.
Esto, insinuabas, es cómo debiéramos vivir –
las rosas aplastadas irónica y amorosamente contra la nieve,
cada una frágil, resolviendo la ambigüedad. Así,
de la neumonía de la fosa, de la fiebre
del poeta ciego y de la ciudad bombardeada, traés
el visto bueno a los hoyos vacíos de la primavera;
lavando el barro atascado, renovando los colores.
LA FIESTA DE LA NIEVE
para Louis Asekoff
Al llegar a la ciudad
de Nagoya, Basho
es invitado a la fiesta de la nieve.
Hay tintineo de porcelana
y de té servido en porcelana;
hay presentaciones.
Después todos
se amontonan en la ventana
para mirar la nieve que cae.
La nieve cae sobre Nagoya
y más al sur
sobre las tejas de Kyoto.
Hacia el este, más allá de Irago,
está cayendo
como hojas sobre el frío mar.
En otros lugares están quemando
a brujas y herejes
en plazas hirvientes,
miles han muerto desde el amanecer
al servicio
de reyes brutales;
pero hay silencio
en las casas de Nagoya
y en las colinas de Ise.
(Versiones Patricia Ogan Rivadavia)
DEREK MAHON nació en Belfast en 1941, y murió en el Condado de Cork, Irlanda, en 2020. Es considerado uno de los mejores poetas irlandeses de fines del siglo XX. Ganó numerosos premios, entre ellos el Premio Literario Lannan (1990), el Premio de Poesía Irish Times/Aer Lingus (1992), el Premio David Cohen (2007) y el Premio Poetry Now del Irish Times.
lunes, 13 de octubre de 2025
John Montague: Poemas
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| John Montague |
EL PORTADOR DE AGUA
Dos veces al día acarreaba agua del manantial,
por la mañana antes de ir a la escuela, y a la noche;
balanceándome como una barra entre dos baldes.
Un áspero camino de zarzas iba hasta el río,
donde uno caminaba con cuidado por las piedras cubiertas de fango,
con puntas gastadas desoladamente blancas como huesos.
En el estanque, más ancho (para lavar y el ganado)
refulgían peces diminutos cuando uno sumergía,
haciendo círculos, el balde para llenarlo con agua teñida de óxido.
El segundo balde, esmaltado, era para el agua del manantial
que, después de correr velozmente a través del campo,
llegaba borboteando por un caño de desagüe roto,
adelgazado y corroído por la herrumbre.
Corría tan pura y fría, y caía
como esposas de hielo sobre las muñecas.
Uno se quedaba allí hasta que el balde rebosaba,
inhalando el olor húmedo de las moras no recogidas,
ese pesado verdor que el agua favorecía.
Al recuperar la escena, tenía la esperanza de estilizarla
como el retrato de un portador de agua egipcio,
pero me detuvo el tenue recuerdo de una vida memorizada.
A veces voy a buscar agua allí,
no como un regreso o refugio, sino como algo puro,
una fuente viviente, mitad imaginados, mitad reales
latidos que siento en el agua ficticia.
LA TRUCHA
Acostado en la orilla separé
los juncos, para luego relajar las manos
en el agua sin agitarla
y llevarlas lentamente río abajo
hasta donde estaba, ligera como un tallo,
en su sensual sueño líquido.
Amo incorpóreo de la creación
esperé un momento desde lo alto
saboreando mi propia ausencia,
mis sentidos expandiéndose en cámara
lenta, la calma fotográfica
que crece antes de la acción.
Cuando la curva de mis manos
se balanceó bajo su cuerpo,
ella surgió, con visible placer.
Estaba tan prodigiosamente cerca
que yo podía contar cada mota
y aun así no proyectar sombra, hasta que
las dos palmas se cruzaron formando una jaula
bajo las branquias levemente palpitantes.
Luego (entrando en mi propia forma
expandida, que se movía por el agua)
la atrapé. Aún hoy puedo sentir
el sabor del terror en mis manos.
TODOS LOS OBSTÁCULOS LEGENDARIOS
Todos los obstáculos legendarios nos separaban,
la larga llanura imaginaria,
el monstruoso pliegue montañoso
y, balanceándose a través de la noche,
inundando Sacramento, San Joaquín,
la corriente siseante de la lluvia invernal.
Todo el día esperé, trasladándome
nerviosamente de la estación al bar
mientras veía pasar otro tren,
el San Francisco Chief o
el Golden Gate, con el agua chorreando
por las bridas de las grandes ruedas.
A la medianoche llegaste, pálida
bajo la lámpara del maletero negro.
Cegado por la lluvia
y la duda no pude hablar, pero
alargué mi brazo desde el andén
hasta que nuestras frías manos se encontraron.
Habías viajado durante días
con una señora vieja, que hizo
un prolijo círculo sobre el vidrio
con su guante, para mirarnos
entrar en la húmeda oscuridad
besándonos, todavía incapaces de hablar.
11 RUE DAGUERRE
De noche, a veces, cuando no puedo dormir
voy a la puerta del atelier
y huelo la tierra del jardín.
Exhala un aroma suave,
especialmente ahora, cerca de la primavera,
cuando zarcillos de verde se entrelazan
a través del humus, desesperadamente endebles
en su pasaje sobre
las oscuras, empedernidas parcelas de tierra.
Hay una luz blanca en el empedrado
y en la casa de apartamentos de enfrente –
en los cuatro pisos – silencio.
En esa quietud – suave pero luminosamente precisa,
una luz perfecta – observo que, en
las puntas del recientemente injertado cerezo
se ve un negro firme y bruñido.
REGRESO
Desde la habitación se puede mirar
en línea recta hasta el borde del bosque
con el portón de maderas cruzadas para
regresar al mundo de la infancia:
los pinos
aguardan, goteando.
Moras
trituradas, capturadas de una parrilla
de hojas color óxido, tiendas de setas
granate, tallos arrancados
con un chasquido apagado;
cuando el balde
se llena, un pájaro se lanza desde las matas
y el taco tu bota de goma aplasta
el caparazón amarillo de un caracol
que deja una mancha en el pasto
(mientras el viento trae
el olor a carroña del zorro muerto
estacado como advertencia).
Viendo a tu antiguo
yo deambular por el sendero del jardín
después, ¿te estremecerías
al reconocer
esa sensualidad,
esa inocencia?
(Versiones Patricia Ogan Rivadavia)
JOHN MONTAGUE (1929-2016) Poeta, cuentista, ensayista y recopilador de poesía irlandesa gaélica. Nació en Nueva York y regresó de niño a Irlanda viviendo en áreas rurales del Norte y asistió a la universidad en Dublin. Su poética destaca los paisajes y la herencia de una cultura rural y una preocupación por rescatar la poesía irlandesa tradicional. Vivió largos periodos en los EEUU, donde se desempeñó como profesor de literatura.
viernes, 3 de octubre de 2025
KENNETH REXROTH: Poemas
DE LA COMUNA DE PARÍS A
LA REBELIÓN DE KRONSTADT
Recuerden ahora que antes hubo otros;
ahora cuando las horas indeseables se levantan,
y el sol sale rojo en cuarteles desconocidos,
y las constelaciones cambian de lugar,
y el trueno sin nubes borra los surcos,
y la luz de la luna mancha y las estrellas se calientan.
Aunque el aire hiede, padres reclutados,
con la negra hinchazón de sus rostros muertos,
aunque hombres deambulan ociosos fuera de las fábricas
donde turbinas y mano están heladas;
y el aire finalmente está claro sobre las chimeneas;
aunque las ventanas están tapadas con colchones;
y cada hora oye el rugido de explosiones;
aún así uno se levantará solo diciendo:
“Yo soy uno de muchos, he oído
altas voces en el aire gritar órdenes;
he visto cuerpos de hombres convertirse en antorchas;
he visto a fauno y doncella morir en bombardeos nocturnos;
he oído contraseñas intercambiadas en callejones;
he sentido el odio acelerar la sangre y el miedo encrespar los nervios.
Conozco también la última copiosa mosca;
y el vértigo aprisionado de la impotencia.
He caminado predispuesto y reacio
en nutridas procesiones por las calles sacudidas.
¿Colgaremos de tensos cordones umbilicales
a esta placenta corrupta hasta que estemos cubiertos de moscas;
hasta que a nuestro cráneo lo partan cuervos y aguiluchos
y nuestros miembros se conviertan en asunto para hormigas,
nuestros dientes en colecta para urracas?”
Se alzarán como héroes, habrá muchos de ellos,
ninguno prevalecerá sobre ellos al final.
Cada uno dirá “Yo soy uno de muchos”;
sus manos vacías salvo por la Historia.
Mueren en los puentes, las entradas a los puentes, y los puentes levadizos.
Recuerden ahora que antes hubo otros;
los sepulcros están llenos en los vados y cabeceras de puente.
Habrá niños con flores allí,
y corderos, y leones de ojos dorados allí,
y personas recordando en el futuro.
EL PASADO
Indeciso, me detengo en un viaje improbable;
otra vez, después de tanto tiempo, la maravilla única
del alto Hudson me rodea;
camino en el jardín familiar
olvidado hace mucho tiempo. La casa nunca
se volvió a ocupar, las ventanas están rotas,
los caminos y las glorietas, ruinosos,
los canteros de flores son matorrales,
los cercos están destrozados,
el membrillo y el espino, quebrados y secos.
Uno a uno los recuerdos de veinte años
se esfuman y no queda rastro de ellos.
He estado inquieto en muchos lugares
después de vivir en paz aquí.
Los secos matorrales están llenos de silbadores
grisáceos migrantes. Desde el último otoño
han visitado Guatemala y la Península del Labrador
y ahora se dirigen nuevamente hacia el sur.
Sus ancestros remotos hacían lo mismo
cuando yo estaba aquí. Cada generación
ha parado a pasar una noche de otoño
aquí, en este lugar, cada año.
ANDRÉE REXROTH
fallecida en octubre de 1940
Las ramas moteadas de gris del castaño
estallan en estrellas esmeralda una vez más,
y los alisos arden en un humo rosado
de innumerables capullos.
Sé que la primavera otra vez es espléndida
y el canto del zorzal escondido,
dulce, y el sol vital como siempre –
Pero por estos senderos del bosque caminábamos juntos,
estos caminos, diez años juntos.
Pensábamos que los años durarían para siempre,
todos se han ido ahora, los días
que pensamos no vendrían para nosotros están aquí.
Truchas brillantes listas en la corriente –
el rastro del mapache al borde del agua –
un avetoro llamando fuerte a lo lejos –
tus cenizas esparcidas en esta montaña –
moviéndose por este arroyo hacia el mar.
QUIETOS SOBRE EL AGUA
La soledad se cierra alrededor nuestro;
mientras nos tendemos pasivos y exhaustos
la soledad nos sujeta suavemente en su mano tibia.
Una tortuga se desliza dentro del agua
con un sonido leve como una burbuja que se rompe;
No hay ningún otro sonido, solo la tenue
y trascendente conversación de las hojas del álamo
y el sicomoro cuando no hay viento, y ocasionalmente,
la única, inquisitiva voz de una rana.
Desvío mi mirada de tu rostro extasiado
y contemplo cómo la caída del sol que se aproxima
espolvorea la inmensa cumbre inmaculada
con casi imperceptibles destellos de oro.
Abrís los ojos, girás la cabeza.
Tus labios mordisquean mi hombro.
Un escalofrío lánguido recorre tu cuerpo.
De pronto reís, como una pura
flauta exultante, te parás de un salto
y te zambullís en el agua.
Un pájaro blanco sale de entre los juncos
y se aleja volando, y el bote se mece,
embriagado en las ondas
de tu regocijo desnudo.
ADONIS EN VERANO
Los comedores de loto con sus torpes manos
me persiguen en sueños tironeándome de la manga;
su risa absurda y sus ojos en blanco
se esconden al filo de la visión de la mente
en subtes polvorientos y calles llenas de gente.
Una noche de agosto, mientras dormía,
se me apareció Adonis, enloquecido y sangrando,
y me mostró, aferrado a su mano, el arado
que quebró el sueño de Perséfone.
Al otro día, observando el pasto quemado
en el parque marchito, tomé conciencia
de que debajo de mí, debajo de la gravilla
y las hormigas apresuradas, y el sustrato
y el subsuelo, estaban la corriente glaciar,
las junglas del Mioceno, los reptiles
del Jurásico, las sepias
del Devónico, los gusanos
del Cámbrico y los misterios del gneis;
sus historias plegadas, registradas
en la oscuridad; y aún más profundo,
el negro centro caliente de hierro, y una vez más,
las inescrutables rocas arcaicas,
y la larga escala geológica,
y el suelo vivo y los árboles desconocidos
y los cuerpos enredados de amantes
bajo las estrellas extrañas.
Y a mi lado,
un viejo loco tironeándome de la manga. (Versiones Patricia Ogan Rivadavia)
KENNETH REXROTH (South Bend, Indiana, 1905- Santa Bárbara, California, 1982) Poeta, traductor, ensayista y crítico autodidacta. Una de las figuras centrales del denominado Renacimiento Poético en la ciudad de San Francisco y de la poesía contemporánea de su país. Fue uno de los primeros poetas norteamericanos en interesarse por las formas poéticas japonesas. Czeslaw Milosz, a quién Rexroth tradujo al inglés, sostuvo que Rexroth era un gran poeta y uno de los más destacados traductores de la poesía china y japonesa. Asimismo leía en Francés, japonés, griego, latín y castellano. Lawrence Ferlinghetti quién grabó con él una lectura de poemas acompañados por el Cellar Jazz Quintet, sostuvo que sin dudas Kenneth Rexroth fue el maestro de todos ellos. Publicó entre ensayo, crítica y poesía alrededor de cincuenta libros. En 2003, se publicó su obra poética completa con un prólogo de Sam Hamill.
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