Poesía actual, Venezuela: José Delpino

José Delpino

I

la mímica muda del jardín agitado,
tras los vidrios,
cabelleras danzantes de bambúes ocultando el viento,
la vena incipiente de la calma,
y el mediodía, de pie,
con su joroba sorda y con su locura

algún secreto guarda la mirada del hombre,
la última foto de la casa vacía,
la mesa donde los codos se cansan,
el rictus de daga que queda en el cuello;
el recuerdo;
el vacío en el estómago y en el puesto

algún secreto guarda la mirada del hombre,
la fiebre de las cosas,
la cena amarga,
la ira del deseo y la euforia confusa
que se va como un eco

máscaras desconchadas puestas bocabajo,
muertos paraguas fríos como lagartos en la boca,
la brizna de paja en el jarrón de rosas, lleno de arena,
como si se creyese que la arena es como el agua

*

IV

has enjugado tu ojo sediento

su vértigo enorme entre el lleno del mundo

y donde el árbol, certero ante la lluvia,

has enjugado el cielo bajo el peso de tu techo

tus pájaros de piedra has emplumado

en esa ventana abierta alguna tarde,

has deshecho ceniza entre tus dedos como un pan escrito,

y ahora tu lengua está,

seca,

atenta al silencio de tus párpados,

al peso del agua,

alzada sobre el aire

has deshojado insistente entre tu dedo

la pluma de la piedra en la clausura,

has emplumado tus pájaros

bajo el cielo de tu techo,

y al encierro de tu lengua,

rodeado de paredes y postigos,

has alzado en la memoria del instante

la escama blanca

de la cal,

la sed del ojo que adentro se despeña,

el tacto impenetrable de la altura,

has extendido, como una piel ante tus ojos,

tus arduas, silenciosas,

vecindades, de distancia

*

VIII

la saliva,
amarga laguna en el labio
cuerpo del derrame;
la grieta roja en la lengua,
jaspe de sangre contra el cielo;

el plexo,
respirando
jadeando
elevando costillas,
manojo blanco de la muerte
enterrado siempre en carne
siempre en tierra,
hincado desde arriba
fósil blanco
elevando
con su fuelle de tiempo;

torso hincado,
torso escrito moldeado de la tierra,
por su cauce,
aire hervido,
jaspe rojo,
fuelle hincado,
largo cielo,
de la boca

*

XVI

cae el monte
se desgrana como pan humedecido por una gran boca
y su altura escupe su caída
el monte
en su vertical de ramillete seco
el monte
que desgrana como una torta de trigo oscuro
y en la vena hincada, entre los bloques de piedra,
la saliva inyecta haciendo barro

la tierra cuece
la falda gira
la cinta del pelo se ciega en el piso
la pendiente hincha el pie
la pendiente del monte que rueda

cunde noche
la fronda verde abre su sello
el agua suelta voces
la cortada sonora de un hada inmensa

cunde fronda
un cuerpo dormido yergue su herida
esta tierra se hace boca
promulga otra boca en otra tierra
esta tierra traga pies
esta tierra lame torsos

come la luna el sexo en el barro
come la baba negra en la greda
la luna carne
la luna tierra
piedra del cielo oscura

cae el monte
la noche que cunde
la fronda verde abriendo
el ojo de soslayo tras la reja de hojas
el ojo de soslayo tras la reja de hojas

cuece distancia
cuece piedra el torso
cuece el brazo y hala
viene
baja
del monte crece el ruido
una turba de pies mostrando el carbón de planta
al tiempo
al monte
una turba de cuerpo inmenso

cae el monte
gira la falda y suelta la herida
suelta el pie tras el pie la carrera
suelta cinta
suelta hogueras de pelo
hace boca

pronuncia su borde rojo
inmenso
mínimo

cielo
cielo vientre tu sordera blanca
la hiedra que turba
que se tumba en el barro
el ojo de soslayo tras la reja de hojas
el ojo de soslayo tras la reja de hojas

muda
muda recoges tu pelo
bajando el monte con tu saya henchida,
con tu turba de piernas erguida sobre la vertiente honda
erguida sobre la mordiente allá
bajando
pies desnudos
hiedras torvas
retumban los pilares batientes sonriendo con sus plantas negras
al monte
al tiempo

caen pasos
caen pasos
la sangre coagula en flores
el frío, la lengua, coagulan,
encienden abismos de pétalos

cae
cae tu seno al viento y lo empoza de carne
cae roja enredadera la lengua y se entorna por la nada
entre las hogueras
entre las lejanías

suena
suena penitente llamada tu grupa animal
suena tu cadera penitente huida
tromba embestida agua

cae el monte
cae el monte
cierras el paso con tu fronda de plata
con tu agria bebida negra en mi boca
con tu muñeca rota
frágil
quebrada

caen
reptan pétalos sobre la entraña oscura
cae

late víscera tu pecho
late aire y pulsa
la mole verde
la mole viento

quiebran círculos las hojas rojas
crece el aire su lengua y gira
hincha de ramaje el muro

late
late víscera tu pecho
late aire y pulsa
un labio musita su partida
pronuncia su borde rojo
cae en el envés del aire
inmenso
mínimo

cielo
es cielo vientre tu sordera blanca
una cruz en el desierto de los cielos
un abismo de ojos que ciñen tras la fronda

negra
santa oscura de manos encendidas
roja
santa de abismo
fruto de tu vientre la tarde
fruto de tu vientre caída
fruto de tu vientre  mi semen de plata
fruto de tu vientre mi lengua
fruto de tu vientre la nada
fruto de tu vientre María rota
fruto de tu vientre María ciega

Santa madre de los dedos que miran
mordida es fruta nuestros pechos
nuestros pechos en hondas verticales
Santa madre de los dedos que miran
Santa madre de los dedos que miran

torre de marfil la punta de tu lengua
rosa de mirra
cuece tu sexo roto su labio
come fruto tu sexo
come sexo roto
come labio
come sexo erguido
come santa
come caminante
traga tiempo
lame brisa con su boca negra
con su oro rojo
con su carroña de hálito dulce
y traga tiempo
traga tiempo
traga tiempo

cae el monte
cae el monte a tu paso
y a tu paso se desatan las trancas de la lluvia

cae el monte de gente
cae el monte dormido

cae el monte

cae el monte

cae el monte y suena un río de entraña

de tu pie

que se yergue

alto

sobre la mordida

***

José Delpino (Maracaibo, Venezuela, 1981). Poeta, investigador y ensayista. Es melómano y entre sus intereses más acendrados están la poesía, el cine, la tecnología, la divulgación del conocimiento, el teatro y la teoría crítica y cultural. Su primer libro, Fanes, ganó el III Premio Nacional Universitario de Literatura (2009) y fue publicado por Editorial Equinoccio en 2010. Textos han aparecido en diversas revistas y blogs como Quimera, Las Malas Juntas, El Cautivo, Poesía, Arepa, El Salmón, Afinidades Electivas y Los Poetas del 5.

Poesía actual, Venezuela: Francisco Catalano

Francisco Catalano

 Apoyé mi mano a un hueco

y el hueco me sostuvo:

no hay nada más duro que un vacío

yo no intentaba llenar nada

ni expandir la nada que ya había

mucho menos conquistar o barajar

una ausencia antologable

yo sólo me apoyaba, tan así

que aun palpita en mi palma lo inasible

como el ruido de un río que no veo

ahora todo lo que toco es vacío,

la piel de mi mano es la del hueco

y ya no tomo lo que tomo de las cosas

sino lo que no tomo, sus espaldas

¿será la espalda de la espalda este poema?

*

Creo en la plasticidad de los conceptos

cuyo elástico coloreo danzante

enfatizado en mis días vivifica

la obtusa salvación del pensamiento

o, sin más,

el obtuso pensamiento de salvarse

que más que desamparo me recrea

en un cielo voluptuoso donde río

el llanto juguetón de ser un hombre

Prefiero ser un eso

innombrable y alumbrado

antes que un nombre

aunque falte la ficción de ser un alguien

una máscara falaz que detonar

para abrir nuestro ser de cara al viento

para ser eso que somos cuando somos

y que no sabe nombrar porque no puede

nuestro nombre, apellido o sobrenombre

*

No. No fuiste tú. Fue la otra tú en mí.

la tú desmetaforizada en los pilotes de mis grietas

la tú hongo: fruto húmedo de mis resquicios pútridos

la tú látigo oral: coca del perro de Pavlov

la tú postre yunque: cómodo beso ácido

la tú cálido clítoris capado

la tú auditora de facturas milenarias

la tú gorda iracunda de ingle hedionda

la tú ciega voraz: flor carnívora de luna

la tú hilito frágil jurándose tan sólida

la tú espejo roto versus espejo roto

la tú desbarrancada toda, pero en tu silla

                                                …en fin

No. No fuiste tú. Tú casi ni fuiste.

Yo te comí porque ya eras mi hambre.

*

Día a día

pendula una mandíbula desgajada

queareniza sobre mis ojos,

entre mis manos,

laconcretud de mi nombre

¿Vivir –o mejor dicho: no matarse–

será soportar esta brecha

con un café ataráxico

en el combate de la espera?

¿Vivir –o mejor dicho: estar vivo–

no será pedir la cuenta del café e irnos

habiendo saciado ya

la sed fija de la luz?

¿No es día a día que

como el tiempo pasan nuestros cuerpos

como cuerpos pasan nuestros sueños

como sueños pasa nuestra vida?

Sí, hemos sido un poema atravesando olvidos

*

Por aquí pasaron

las lagañas, los tic, las ojeras,

los insomnios, comiquitas,

lalunchera perdida, el mérito a la lectura,

las frutas nuevas, los gritos en la sala,

la ventana rota del hermano ebrio,

la litera, la litera de arriba,

las pantaletas en la ducha,

el balanceo en la reja, su charla, el balón,

el patio, las barras, las planchas,

las conchas de fruta en la sobremesa,

el orden histérico, la misa, la velita,

elpiedrero ebrio gritándole al cura en la puerta de la misa,

el cura que lo ignora,

el paso lento de mi padre:

“Vayan, ya los alcanzo”;

el crucigrama de los domingos,

el amolador, las arepitas dulces,

la pijama, el hueco del colchón,

elWhampole, la emulsión de Scott,

elsustagen, el supersustagen, el café,

la piña colada tras el entrenamiento,

el club hípico, las deudas, la lotería,

los cuadernos de caligrafía,

las tareas, las tareas en vacaciones,

los dos goles olímpicos, el ángulo, la trenza del empeine,

los tacos traqueteando el calentamiento en el cemento,

la tierra compacta por la lluvia de anoche,

el aire pegostoso, el espejo al final del pasillo,

el cuarto de hombres, los gritos y más gritos,

la escritura quemada, la desvelada, la mañanera,

el mañanero, el subrayado hambriento,

la ventana sin rejas, y las rejas, y la cota,

y el guarataro al final, y la sala,

y los muebles púrpura de mi abuela,

y mi afonía histórica, y mi largo desierto,

y mi ruido blanco en cataratas por las paredes,

y ¡plop!, y Feliz año, pon la radio, ¡Bendición!,

¡Bendición! Dios me lo bendiga,

que el Espíritu Santo te ampare y proteja,

y que la Virgen María te cubra con su manto:

ya es 1° de Enero, Chao, no se preocupen, ustedes vayan…

Yo paso la llave

Yo tranco la puerta

*

                                                                                                                                                                        

Francisco Catalano (Caracas, Venezuela, 1986)Poeta, comunicador socia le investigador. Ha publicado de manera independiente el Libro 0 y Libro 1, la primera entrega de su obra poética que consta de un solo volumen de poesía, titulado: l (Caracas: 2010). Poemas suyos figuran en las antologías: 4M3R1C4 2.0: Novísima Poesía Latinoamericana (Universidad de Nuevo León, Monterrey, 2013); Voces Nuevas 2005-2006 (CELARG, 2007); y La Imagen, el Verbo (UCAB, 2006). Los poemas acá presentados pertenecen al Libro 3, libro con el que fue galardonado con el Premio de Poesía Fernando Paz Castillo, en su XXI edición.

Poesía Actual, Venezuela: Ender Rodríguez

Ender Rodríguez

EXERCISE

Numberfour

(Lance imaginarias líneas conectoras entre preguntas y
respuestas y dele sentido estructural, si es que puede)

1. ¿Qué es un diccionario?
2. ¿Dostoievski tenía un buen paquete o era un novelista
ruso depresivo?
3. ¿Neruda hablaba checoslovaco siempre o solo a veces?
4. ¿Por qué se joden los lapiceros justo cuando haces poesía?
5. ¿Acaso los infiernos de palabras y humo son para los
fiscales de la metafísica o para el barbero iletrado?

R= Pues, porque no sabes escribir ni un fuckin verso

R= a, b, d, e, h, w y z

R= Me duele el estómago Stephen

R= Claro ese artefacto es una estupenda

fonogramicovocaliventrilucuosamaquinita

de fácil comprensión

R= Tenía la pasta pero surgió algo

CHAT
 

Mieses: Hola, el tiempo se angosta

Yo: Quiero tu crítica sobre “ex sesos y aza res” my güey

Mieses: En el nigredo de los alquimistas está la puerta
hacia la luz, el largo, inmenso pero razonado desarreglo
de los sentidos de Rimbaud
Lástima a los que se impide tocar el cieno
Yo nado feliz en esas aguas nutricias

Yo: Qué bueno eso... Escucha ahora la voz de mis oídos

Mieses: Disculpa lo apremiante de la fisiología,
me ausento del Chat

Yo: Ajá

Mieses: Estoy abriendo la segunda botella en mi sobria
ebriedad como me enseñó Ludovico

Yo: Ludovico, el q silva la palabra desde el alma de su hermoso
culo de silla d palabras

Mieses: Mientras eso, escucho blues y a Mingus y Cream
en el crossroad de Clapton, también me visitó bola de nieve,
mientras leía a Lezama

Yo: Cuídese cabrón, abrazos de agua

Mieses: Difícillll, lo más importante es mantener el desarreglo

Yo: Cambio y fuera, fuera es adentro

FIESTA TRIBAL

A Danny

3AM. Sonaban los quitiplás, los culo e puya
Percusión y golpes de aire aitaan San Juan, aitaan    Mi mujer
era el diablo puro pa’ echar candela Mamá
De todos modos, yo nunca llegaba de noche

La danza rítmica invocó así la madrugada. Ron celeste, la fiesta, rito
y San Juan sin la cabeza en los pies

A las 5, se acercó una patrulla
Yo recibí amablemente al sargento
El ruido en la ciudad era un escándalo
Con las pistolas en mi rostro y el llamado a irnos en la bocina
de los azules no hacíamos más que mirar la noche en pausa
Saqué un carnet de triste funcionario cultural y le hablé al
sargento sobre la importancia del folklore
De mi boca salían fermentados olores saturados de sejes y alcohol

No recuerdo nada más, solo que nunca volvió a amanecer

Neniña

Neniña samba un jugo de Caucaia mujer de Cuiabá danzando fuera de Embú favelas sin copoazú pistolas hormigas muertas del hormiguero hablar de recife capoeira capada tierra sangrada Irasema de cacao Helder y las llamas del infierno sin tierra JussaraDadinho Ciudad sin Dios Zé pequeño corre y nunca escaparás la ciudad de la furia ha sacado un ojo al diablo macho y una hembra estalla en Río de Janeiro Galinha espera un tabaco de hambre la chica de la samba en la cueva transexual se abre la boca con una boa repleta de hojillas hemos sido iniciados en la nada no llegaremos al elixir blanco nirvana Neniña ocre pistola boca de copoazú Samba un jugo de Caucaia mujer de Cuiabá danzando fuera de Embú

SIN NOMBRE

3 % AM. Tour ParcAstérix. Entre alrededores de Notre Dame donde barbudas cerdas-macho acicalaban deliciosas a un piojo para André Breton, llegó un obispo desnudo buscando donde morir sin reloj en mano

4:33,1 M. La axila del invernadero en una condesa sobria, dejaba olvidar con ginebra que el ornitorrinco no usaría jamás el trigo en ese palacio sin Napoleón presente en calzoncillos

-7 AM - OHm. Llegaron subastados a Puy Do Fou unos señores de nombre Renoir el ciclista y Gogh el mendigo sin religión cuya madre había vendido por dos acres el pistilo de una mujer sin hijos

2PM lñk,$. Un sable en el Sena no sabrá jamás que Platón fruncía el ceño vagamente para que ni las cerdas-macho, ni la condesa, el pistilo ni yo, fuésemos un cabello blanco de Verlaine en espera del infierno

Ender Rodríguez (San Cristóbal, Venezuela. 1972). Escritor y artista multidisciplinario. Licenciado en Educación Integral. Ha publicado: Cantos del origen (2001); El sofá de Beatrice (2006); Primavera cero (2007); Creactivo (2007); Rabo de Pez. Nuevos idiomas en la creación (2014) y Ex sesos y asa res. Borrones para textos no tan perversos (2016) entre otros tantos publicados en internet, y en físico, como coautor. Actualmente trabaja con publicaciones alternativas, audiopoesía y experimentos variados en otras plataformas de publicación digital y audiovisual de fácil acceso.

Poesía Actual, Venezuela: Néstor Mendoza

Néstor Mendoza

DÓCIL

Tus proporciones se mantienen firmes
y sobresalen,
como una manera de decir
que aún la belleza de las formas
merece las caricias del amante.

No deberías estar quieta en esa tabla.
Incluso debajo de la piel amoratada
se logra ver un cuerpo bello.

Una cantidad indeterminada
de puños se ensañó contigo.
Quebró la longitud blanca del hueso,
en partes que no pueden armarse de nuevo,
o que yo, particularmente, no sé armar.

Pero todo ya pasó; no temas,
tu presencia se ha vuelto dócil.
Lograron apaciguar tus quejas
con el batazo rotundo en la frente.

El primer golpe vino desde atrás.

No te diste cuenta de la succión
y del desorden de manos,
de lo que se alojaba adentro
(las caricias que nunca se pidieron
y aquella viscosidad repulsiva).

La mesa metálica, plancha fría,
para extender tu figura.
Todo debe permanecer ordenado:
las manos no desparramadas
o colgando su inmovilidad.
La desesperación requiere
de un cierto orden,
incluso tu cuerpo
que ya no sabe cómo respirar.

La horizontalidad toma espacio,
y ahora tú eres superficie.
Busco un culpable:
no hallo al criminal.
Hay cuerpo sin sombra movible,
pero no mano que golpea y extrae la vida.

Tu organismo debería estar de pie.
Se supone que el cuerpo horizontal
solo es digno en el amor.

FEBRERO

Quieren ver el oleaje de sangre, y constatar, con parco

asombro,

qué hay detrás,

más atrás,

y ver si los huesos también sangran.

Quieren ver la emanación del dolor como

surtidores,

su humanidad confundida con el asfalto y todo

el humo.

Hay una pequeña urna donde pretenden acumular

el exceso del paisaje incómodo,

doloroso

(manos y piernas quietas

para siempre)

e hincar, hondo,

el acero del fusil.

FUNDACIÓN

Dios nació
de una naranja.
De sus colores,
refractados,
brotó el arcoíris.

El día no era opuesto
a la noche, ni la mujer
al hombre. Un único
grito unía la piel y
el agua.

Dios bajó de su burro
sin mirar el horizonte
que dejaba atrás;
solo bendijo la tierra
que habitarían
sus hijos.

Fue bueno con
sus creaciones:
prefirió construirse
antes, mucho antes,
prefirió
el ensayo,
la prueba original.
El primer pecado.

Trajo
estacas, cemento
y ladrillos; una bolsa
con semillas.

Dios temía ser hombre;
eligió ser un
niño que juega descalzo.

No quiso estar solo
en la llanura
de los animales,

por eso nos creó.

 LADRILLOS

Cuesta mucho terminar esa pared
tantas veces pospuesta.
Es lo suficientemente baja
para verte desde aquí,
cuerpo laborioso y distante,
cuerpo que no sé nombrar
porque existes a medias.

Un ladrillo unido a otro es
una manera de ocultarte
o acercarte sin que te des cuenta.
La cuchara de albañil que une y aleja,
amontona bloques para borrar la figura.

El cemento y la arena mezclados con tu forma,
inmovilizan piernas y brazos, te convierten
en estatua.

Este muro señala
un espacio neutral
donde cada quien puede
desnudarse:
                              para verte
no necesito echarlo abajo,
moverlo o imaginarlo en otro patio.

Néstor Mendoza. (Mariara, Venezuela, 1985). Poeta, ensayista y promotor cultural. Licenciado en Educación, mención Lengua y Literatura por la Universidad de Carabobo. Realizó estudios de posgrado en Literatura Latinoamericana. Ha publicado los libros Andamios (2012) y Pasajero (2015). En el 2011, recibió el IV Premio Nacional Universitario de Literatura «Alfredo Armas Alfonzo». Sus poemas han sido incluidos en varias antologías de poesía venezolana. Forma parte del comité de redacción de la revista Poesía y del comité organizador de la Feria Internacional del Libro de la Universidad de Carabobo (FILUC).