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jueves, 1 de abril de 2021

Carlos Bègue: DE COPLA EN COPLA



Carlos Bègue  












    




Duro oficio el de vivir,

y cuando por fin se aprende

en la escuela del sufrir,

la Pelada nos sorprende.


Gasto inútil todo ardid

fabulado por la mente

para atrasar el partir

y transido mantenerse


en este mundo feliz

donde ordeñan los gerentes.

¿Vencido? Feo desliz

¡carajo!, a pagar con creces.


                                                        ####


Viernes Santo a mediodía

cae un fulano con hambre

a un fondín de Olavarría

en busca de buena carne.


El patrón de aquel boliche

tenía en la lista pescado

por ser cristiano apegado

al ritual de un día triste.


Miró torcido al cuitado,

marchó nomás una entraña

y con el primer bocado

ahí mismo estiró la pata.


Quien no frecuente los templos

y huye del agua bendita

tome nota de este ejemplo

y enmiende pronto su vida.

                                                          ####

A salvo están las vaquitas

nada falta en los galpones,

¡malaya! la suerte esquiva

si otros se comen garrones.


Cruz diablo a las caridades,

es asunto de chambones.

El ánimo tranquiliza

sentarse sobre millones.


Suponer que así es la vida

menuda sarta de errores,

antes bien es una fija

el futuro en los fogones.


Quien toda ayuda mezquina

y siempre niega favores, 

es más pobre que letrina

con puerta sin pasadores.


                                                         ####                                                                           



Amar a quienes nos aman

no tiene mérito alguno.

La cosa se pone brava, 

y es espinosa de suyo,

amar con la misma vara

sin dudarlo ni un minuto

al que nos odia con saña

hasta volverse perjuro.

Si estas cimas alcanzas, 

lejos de mundos oscuros

el odio que tanto daña

nunca influirá en contra tuyo.



                                                          ####



Cien cosas pretendo hacer

y otras cien tengo pendientes.

Si todas me dan placer

¿por qué la holganza me vence?


Trabajar hasta matarse

pareciera repelente.

Cada día al despertarme

de mi astenia soy consciente.


Cuando al fin gano la calle

me confundo entre la gente

a pescar aquel detalle

que al candidato revele.



El premio de mis afanes

está ligado a la suerte.

Entre tantos caminantes

¿Cuál me persuade que acierte?


Aquel turista elegante

de andar pausado, sonriente,

con la cartera colgante

será víctima imprudente.


Caben sorpresas puntuales

y lo tengo muy presente

cuando de corbata y traje

me alcé con botín luciente.


Al amparo de un garaje

corrí con premura el cierre

y rascando a fondo ¡diantre!

de gato enganché un sorete.



                                                           ####   



Me voy quedando sin cuerda,

corre el frío en mi espinazo.

No temo al hoyo en la tierra,

temo al seguro colapso

de nuestro hermoso planeta.

¿Querrán acaso salvarlo

los que aún ni pisan el barro?

Hoy nadie nos da certezas

sobre si están sentenciados

a derretirse en cadena

los glaciares siempre helados

y aquellas nieves eternas,

imán para aventurados.

Veo los bosques que vuelan,

aire y mar contaminados,

¿será el fin de las ballenas

con los pájaros sumados?

Los papeles se les queman

a quienes, empero, debieran

tener un mejor cuidado

de esta casa que da pena.

A imagen de Dios creados,

lejos de la paz fraterna,

¿por qué abonamos el caos?


                                                            ####



Los peldaños de la vida

son penosos de subir, 

una cuota de alegría

te impedirá sucumbir.


Quien se sueñe en una isla

deje las rías fluir,

vendrán ballenas amigas

sin ánimo alguno de huir.




Podrás montarlas sin pizca

de miedo a golpes sufrir.

Ya con el sol a la vista

la calle de habrá de aturdir.


De nuevo la orden maldita

tu jornada ha de tundir.

¡Ala! de prisa, de prisa,

hay peldaños por subir. 



                                                           ####



Amistades de lo lindo

tuve añares a mi vera,

fueron años de buen vino

y de fuego en la churrasquera.

Mi caserón entre pinos

todo el año era una fiesta,

sin protestas de vecinos

ni de noche ni a la siesta.

Todos tenían por sabido

que jugar a la paleta

requería un simple aviso

con el frontón a la espera.

Hoy los naipes son distintos

mis amigos se me niegan

al verme abajo y fundido.

Todo el mundo hace leña

del árbol si está caído.

Mas por no tenerlo en cuenta

lució fatal este olvido.

Para que amistad mantengas

las copas en el altillo.

Ya vacía la bodega

a las ratas da refugio,

la parrilla cenicienta

ni por asomo la miro.

Pienso qué gente de mierda,

cuántos tipos malparidos 

me rodeaban en las buenas.

¿Adónde habrán huido,

zorros de meada artera?

Mi vida sigo tranquilo

a base de verdura fresca,

galleta criolla de a kilo

y algunos guisquis berretas. 


lunes, 13 de julio de 2020

Carlos Bègue: La Callada vida



 Carlos Bègue
























1.

Tanto te quise que ahora más te quiero
cuando ya fuiste, un vacío dejaste,
y aunque vanamente tu vuelta espero
sé que en otro cielo la paz hallaste.

En él pronto te encontraré y celebro
si quien dispuso a su vera llamarte,
ojalá a mí, pese a no merecerlo,
me reciba en su Reino y no me aparte.

Confiado, ruego a Dios la fortaleza
para seguir tu huella sin desviarme
en el último tramo del camino.

Quién tuviera semejante entereza
y en tiempo de laureles afrontase
el rayo que destruye, sin quejidos.


2.

Si el aire que respiro, respiraras,
el calor a esta casa volvería
y los cuentos que hace tiempo engarzaras
otra vez mi atención atraparía.

De tu voz hace tiempo silenciada
queda un eco de flébil lejanía,
mas los libros custodian tu palabra
a salvo del olvido y de su saña.

Quien sostuvo en su oficio la certeza
del asombro cual llave de la dicha,
por fin, ahora, gozará con creces

en la Gloria las arcanas bellezas
y al propio Dante se unirá en la lira,
lo hecho aquí, con amigos, tantas veces.


3.

Lo vivido, si hoy parece soñado,
vuelve soñado aquel amor vivido.
Cuando lágrimas derramo atristado,
el adiós, quizás, entrañe otro sentido.

Si ahora de ti me veo apartado
ante la voluntad de Dios me inclino
y abrazo tal tormento resignado
pues es eterno cuanto estuvo unido.

Así, pues, no habrá sido ocioso el llanto,
la calma esquiva sostendrá a este anciano
y al mal tiempo le opondrá carta brava.

Son tan mustias las tardes del invierno
Que el tic tac del reloj se torna lento.
Tardío, por fin, el sueño echa su ancla.


Carlos Bègue (Buenos Aires, Argentina, 1935). Narrador y poeta. Ha publicado Oscuro tesoro de la muerte (cuentos, Premio  Municipal de Literatura de la ciudad de Buenos Aires, 1984), El paseo del Centauro (cuentos, 1983), Buitre de pesares la memoria (novela, fue finalista en 1999 del  XVII Premio Herralde, Premio Osvaldo Soriano, Mar del Plata, 2001 y Primer Premio del Fondo Nacional de la Artes, 2003). En poesía es autor de Los Cardales (1986). Le decían cabezón  (cuentos, obtuvo una mención en el premio Casa de las América (Cuba, 1987) y en Uruguay el primer premio del concurso Cuentos de Inmigrantes.

























































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miércoles, 19 de julio de 2017

Carlos Bègue: TRIPTICO DE LA AVARICIA y otros poemas




Carlos Bègue




















                              





                              "Si el avaro fuese sol,
                               a nadie daría calor" 
              
                                        (Refranero del sur bonaerense)

1

En el arte de ascender
-acredita la experiencia-
lo importante no es caerse
antes bien gritar ¡arriba!

Todo es cuestión de querer
y ubicar alta la mira.
Mucha fe debe tenerse
para no ir a la deriva.

Ningún bien perdura siempre,
al menos en esta vida.
A todos sopla la Muerte
frente a ella no hay huída.

Nublada tiene la mente
quien riquezas a porfía
junta un año y el siguiente
mas del reparto se olvida.

Cuando las obras nos cuenten
aquel Día de Justicia
entre fuegos los tridentes
castigarán la avaricia.

2

Cual perdiguero a su presa
busca la oferta el avaro
y para nada le pesa
husmearla por los mercados.

Aunque  vencida la fecha
lo hará feliz largo rato
plantar un pollo en su mesa
junto al clarete barato.

La salud no toma en cuenta
mucho menos el mal trago;
glotón, devora las presas
de sabor harto pasado.

Necio la compra celebra
“de algo has de morir, hermano”,
su otro yo lo melonea.
Él, a fondo, lame el plato.


3

Dama de muchos disfraces
en el carnaval mundano
Avaricia, sin gastarse,
halla pareja a la mano.

Vale igual sexo o pelaje
rija el invierno o el verano
a sus pies verá postrarse
al gigante y al enano.

Bajo filas del chetaje
hay fulanas y fulanos
decididos a negarle
cierto alivio al desamparo.

Para adentro es el rascarse
mero juego de villanos
¿ayudas o caridades?
no sueltan un pinche mango

Otra estofa el sabalaje;
al alegrar a un descalzo
es más cálido el mensaje:
“Tomá , hermano, estos tamangos”.

Qué distintos los paisajes
hacia uno u otro costado.
Entre los negros sin traje
ninguno escupe el asado



SONETOS DEL MALESTAR
                       
1
Infecta rata que al huir declinas
los restos de una honra que a los perros
tiraste sin sonrojo ni coleto
al cabo de una vida asaz mezquina.

Cómo pudiste rebajar tu hombría
tras ser educado con tanto esmero
aunque pronto olvidaras tu abolengo
enraizado en conspicuas hidalguías.

Ducho en las malas artes del despojo
cruel dejaste en la calle, al garete,
a decenas de huérfanos y viudas.

Oye: diste y quitaste a tu antojo,
para pocos miel, para muchos peste;
las ganancias, claro, siempre fueron tuyas.


2

Con garra fría la celosa envidia
tu pecho muerde, ricachón al pedo
cuando ves pasar, el fardo ligero,
al que en cualquier plaza deja ir el día.

Si el dólar o las bolsas son tu guía
y por codicia doblas tus empeños
más repele tu abominable credo
que al vacío vivir falto de miras.

Los números astillan tu cabeza
y hora a hora te sabes estreñido
sin que amengüen los yuyos tal acoso.

A pasos de tu bulo, en la vereda,
 a pata suelta ronca con silbidos
un borrado del círculo virtuoso.


3

Aderezadas con medias verdades
las grandes mentiras, a fuego lento
cocinadas, son el mejor potaje
para fruición de paladares negros.

Estos repúblicos son raras aves,
a todos les sienta obrar como el tero
que afina tres veces en un paraje
y en otro, alejado, pone los huevos.

Que a nadie extrañe la comparanza:
guita por huevos ¡Dios, cuánto se afanan!
en pleno festival de la alegría.

A muchos miles el poder descarta
-miseria más olvido los hermana-
nunca falta el gato que sonría.


4

Promesas de candidato en campaña
apenas levantarse viento vuelan,
volverán a mentirlas con más ganas
cuando mariden poder con veleta.

Lo de un futuro mejor son patrañas
y a cuántos de miras cortas desvelan,
pero aquellos caretas se dan maña
para que no les soplemos las velas.

Del sufrimiento ajeno siempre ausentes
de esperar en vano también se muere
y el que venga detrás cargue al finado.

En asuntos del mandar hay conductas
resabidas: llegando a las alturas
los de a pie siempre quedamos colgados.


5

Camino entre muros de sombra lisa
los cuales rozo al extender mis brazos
en tanto respiro hondo y doy cien pasos
cuando dejo un rato esta celda fría.

Media hora clavada una vez al día
es el tiempo de mi andar cansado
que me permite ver del cielo un tajo
pero jamás el sol al mediodía.


Mis dedos se demoran, carne viva
sobre tosca piedra rugosa al tacto,
costumbre regresada del pasado
a manos que ahora no son las mismas.

¿Qué demonio ¡ay! enajenó mi juicio
y guió mis garras al cuello frágil
de aquel pobre inocente sorprendido?

Noche a noche regresa el bosque umbrío,
también el niño vuelto un ángel lábil.
Nunca oigo lo que dice. Es mi castigo.



CANTO DEL MARINERO


Ladrón de atardeceres
dócil al zaino convite ginebrino
¿Qué ves, marinero, en el fondo del vaso
cuando encendida la noche
el estaño navega mar afuera
ya al garete tu cordura?
Rompe el oleaje por estribor, anuncio de vientos
                                                              rugidores.
¡Vergas en alto!, faroleaste al anclar
en este fondeadero de ninfas empolvadas
-ochava de Pedro de Mendoza y Olavarría-
que bracearon a tu encuentro, viejo fauno,
para ceñirte, risas van, pellizcos vienen,
una guirnalda de pámpanos...morochas, rubias teñidas
más otra natural, la piel lechosa con su galaxia de pecas.
Cuélanse los cantos de sirena
entre sones de cumbia merdoliosos
mientras sorbo a sorbo van pasando las horas fumadas                                                         
         a precio de orofino.
Prolijos bostezos marcan tu laxante cháchara astral:
los equinoccios y los solsticios
-entienden aquestas papusas-
vendrían a ser dos tribus selváticas
que yendo de rama en rama sobre follajes esponjosos,
a duras penas copulann arriba de los árboles
en remotas islas guardadas por barreras de coral
más el dosel de las palmeras sobre la costa
         allende los Mares del Sur,
teatro de tus hazañas a bordo de un frágil bergantín.
Por cuestiones de momento
(acaso una santa madrecita malmentada
¿o le sostuviste la mirada al rufián de reflejos
                                                   ponzoñosos?)                    
hacia los primeros gallos perdiste el rumbo
ganándote encima esa patada servicial del trompa,
tu pasaporte a la intemperie
                                                  en ascuas el culo.
A paso de cangrejo caminás hasta el borde del Riachuelo
para vaciar el caño, ahora en posición viril,
venteando el hediondo tufo de la podredumbre
pero, ¡araca!, de espaldas a peores males.
La luna arroja los últimos pétalos de luz.
Sigiloso, estaciona un patrullero:
a través del vidrio te fichan dos cabezacuadradas,
el garrote celoso engarfiado bajo los dedos gordos como           
                                                                            chorizos
 Desde la embestida de los caretas de colmillos color maíz
(Mr. Yellow al frente, próvido caporal de la jauría),
manos en la nuca y la ñata contra el paredón
volvieron al código urbano, sí señor,
             a gusto de paladares negros.
¿Será éste otro texto contaminado?
Eterno retorno, la noria feroz de la violencia,
                      los rescoldos del odio.
Es tiempo de gatos paseanderos;
oblicua la llovizna, cruza un remero de sueños olímpicos
suda que te suda la celeste y blanca.
Tajea las aguas lodosas con unísonas paladas
derecho al gran osario del Plata
en su retina golpe a golpe más ancho, menos lóbrego.
El mar devuelve a sus muertos, el río los encofra.
Una plegaria por quienes chupó el vacío,
                       sin alas para volar.
Dales Señor el reposo eterno y brille ante sus ojos
                      la luz perpetua.
“Memoria”, nombre que le damos
a las grietas del olvido.
¡Pobre marinero!
En tierra, todo final es incierto.
Siempre.


Carlos Bègue (Buenos Aires, Argentina, 1935). Narrador y poeta. Ha publicado Oscuro tesoro de la muerte (cuentos, Premio  Municipal de Literatura de la ciudad de Buenos Aires, 1984), El paseo del Centauro (cuentos, 1983), Buitre de pesares la memoria (novela, fue finalista en 1999 del  XVII Premio Herralde, Premio Osvaldo Soriano, Mar del Plata, 2001 y Primer Premio del Fondo Nacional de la Artes, 2003). En poesía es autor de Los Cardales (1986). Le decían cabezón  (cuentos, obtuvo una mención en el premio Casa de las América (Cuba, 1987) y en Uruguay el primer premio del concurso Cuentos de Inmigrantes.