Roy Fuller: Enero 1940

 

Roy Fuller

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     

Swift tenía dolores de cabeza.

Johnson acostado moribundo 

tuvo hidropesía.

Blake vio una pulga y un duende.

Tennyson podía escuchar el chillido

de un murciélago. Pope era un engendro.

Dickinson no salió por una década.

Las aguas llenaron el estómago

de Hart Crane, y de Shelley.

Coleridge era adicto.

Southwell murió en la cuerda.

Byron tenía un pie redondo y pálido.

A Smart y Cowper los

encerraron. Lawrence temblaba.

Keats era casi enano.

Donne, estaba vivo en su mortaja,

Shakespeare en el rulo de una nube

vio muy bien la muerte que

llegaba como un cangrejo, oscura y sólida.

No envidio sus talentos solamente

ni la fértil falta de balance,

sino esa imagen de decisión

en la voz triste y fatal. 

(Versión Ignacio Oliden)

ROY FULLER (Failsworth, Lancashire, 1912 – Londres, 1991, Reino Unido) fue un poeta y novelista. Se convirtió en abogado en 1934 y sirvió en la Royal Navy (1941-1945) durante la Segunda Guerra Mundial. Después de la guerra siguió una doble carrera como abogado y autor.

El primer volumen de poesía de Fuller apareció en 1939. Los poemas publicados en The Middle of a War (1942) y A Lost Season (1944) giran alrededor de su servicio durante la guerra y lo muestran intensamente preocupado por las condiciones sociales y políticas de su tiempo. Epitaphs and Occasions (1949) satirizaba el mundo de la posguerra, pero en Brutus’s Orchard (1957) y Collected Poems, 1936-61 (1962), Fuller adoptó un tono más reflexivo y mostró un mayor interés por los temas psicológicos y filosóficos. Un tono lúcido y distante persiste en volúmenes posteriores como Buff (1965), New Poems (1968), From the Joke Shop (1975) y Available for Dreams (1989) mientras el poeta reflexiona sarcásticamente sobre la vejez.

Philip Gross: El Duque de Ninguna Parte.

Philip Gross

Yo soy el hijo del Duque de Ninguna Parte.

Ninguna parte fue mi hogar. El primer sonido que recuerdo

fue el de máquinas serruchando vapor, el ruido sordo

y el agudo chirrido de los vagones cargados de pesados golpes

empujados con crueldad de vía en vía. Cuando me alzaron al borde de la ventana

observé la primera imagen de nuestro exilio

mientras pensaba: aquí, yo,

mirando… Allí los trenes perdiéndose en la distancia…

*

Él vivía de incognito.

Sin embargo: su secreto no corría peligro conmigo.

Yo era el heredero solitario de todas las cosas

que él nunca mencionó. Yo adiviné

de su melancólica depresión, de sus días de completo silencio

que la herencia debía ser vasta. Las propiedades perdidas

crecieron en su vastedad, semana a semana,

luego mes a mes, el se fue y se quedó.  

*

Más allá de los techos, más allá del muro del puerto

había grúas, luego el borde del mundo.

En un día claro yo podía ver las grises fragatas

treparlo y deslizarse sobre ese límite. Una noche desperté

al canto en las calles que súbitamente se empequeñeció

cuando todas las bocinas de los barcos de la flota de guerra

emitieron sus roncos sonidos, repentinamente,

anunciando su llegada al Hogar… como si tal lugar

pudiera existir, sobre el horizonte, en cualquier sitio.

(Esteban Moore H.)

Philip Gross (Cornualles, R.U., 1952) Poeta, novelista, dramaturgo y docente. Entre otras distinciones le fue otorgado el premio T.S. Eliot por el volumen de poemas The Water Table (2009).