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martes, 28 de octubre de 2025

Facundo Giménez: Esteban Moore: CLIMA DE ÉPOCA

 
       
                                                                                                                                                                        Esteban Moore es un destacado poeta, ensayista, cronista y traductor argentino, nacido en Buenos Aires en 1952. Entre sus libros de poesía se encuentran La noche en llamas (1982), Providencia terrenal (1983), Con Bogey en Casablanca (1987), Instantáneas de fin de siglo (1999), Partes Mínimas (1999) y El avión negro y otros poemas (2007). Inscripta en la denominada generación poética de los ochenta, la poesía de Moore se caracteriza por una dicción tan rigurosa como imaginativa que, a lo largo del tiempo, ha sabido perfeccionarse, capturando tradiciones y traducciones, y estableciendo un puente sólido con su presente.

CLIMA DE ÉPOCA reúne tres momentos de la obra poética de Esteban Moore. Pensada en torno de tres extracciones precisas sobre su producción escrituraria, esta muestra busca capturar, como lo anticipa su título, el aire de una conversación: una primicia escurrida a lo largo de décadas.

Los poemas de este volumen, publicados originalmente a finales del siglo pasado, exponen esa cualidad tan particular de su escritura que Joaquín Giannuzzi definió como «la identidad de su acento».  Me refiero a una notoria inclinación prosódica del texto poético, que parece albergar una dimensión sonora capaz de articular en su propio interior una serie de cruces, transacciones, homenajes e intensidades. El oído, el oficio y una lectura eléctrica de la tradición se conjugan en una voz ineludible que respira el aire de lo contemporáneo: sus minucias, sus restos y su condición histórica. Esa particular inclinación sonora, evidente en el texto, por ejemplo, a través de los cortes de verso que marcan, como huellas, cicatrices y borrones, el filo del instante —su propio clima de época—, es clave para entender su experiencia poética. Se trata de una musicalidad, en suma, que remite a lo mejor de la tradición anglosajona e hispánica y que parece convivir con una de las tradiciones más potentes de nuestra literatura rioplatense: la conversación. 

A la saga de escrituras como la de Alberto Girri, Ezra Pound o T. S. Eliot, su dicción explora las posibilidades rítmicas del verso. Sus poemas, por lo tanto, instauran un movimiento fluido, sumamente elaborado, que parece exponer la anatomía de una voz que se postula a sí misma como objeto de exploración, prueba y laboratorio.  Es, por ello, que los poemas extensos de Moore, como los que recoge  CLIMA DE ÉPOCA, resultan menos un ejercicio pletórico que la puesta en marcha de un ritmo convocante, en el que la rigurosidad técnica articula un denso y variado corpus de lecturas con el presente urgente de una charla. Ejercicio retórico (en el sentido más potente del término), performativo y vital, su escritura nos enfrenta a la escena de una voz (y un cuerpo) que expone la intensidad de un tiempo repentinamente histórico.                                                                                                                                                                                                                                                                                             Facundo Giménes, (ediciones es pulpa, Mar del Plata, 2024)

 



martes, 25 de octubre de 2022

Antonio Requeni: Poemas

 























Gratitudes

El bosque, el mar, los pájaros, la estrella,
el olor de la lluvia, los sabores,
el color y el calor de las palabras,
la mirada de un niño, el curso mágico
del río del amor, profundo y dulce;
la noche de los cuerpos, la memoria,
el silencio, la música. la frágil
perfección de la hoja y el insecto,
un violin, una rosa, un epitafio,
el zumo y el fulgor de la naranja,
Garcilaso en el último crepúsculo,
las doncellas románticas de Schubert,
Chejov y Proust, la Yourcenar, Fellini,
San Antonio Machado y Federico,
el sobrio endecasílabo de Borges
cuya cadencia imitan estos versos,
el mar mediterráneo de mi infancia,
los absortos cipreses de Florencia,
el banco de una plaza en Buenos Aires,
lo que no fue, lo que será, la incierta
razón de lo que nace y lo que muere,
en la piel el secreto escalofrío
del misterio inasible.
el ritual balbuceo del poema.


Un Pájaro

                          "podemos llamar Dios al sentido
                            dela vida, al sentido del mundo".
                                                                Wittgenstein

Desde su frágil pecho un manantial
se abre en cauces de luz por su garganta.
Es el canto de un pájaro que canta
en un parque vacío y otoñal.

No se conmueve nadie. Siempre igual
el sueño de la piedra y la  planta.
Ninguno oye el milagro que levanta
su melodía inútil e inmortal.

En Buenos Aires, la ciudad querida,
flota, y es una gracia inadvertida
la parábola ardiente de esa voz.

¿Es el canto de pájaro? Quien sabe...
Acaso no es un canto ni hay tal ave.
Quizás nos habla en este instante Dios.



Antonio Requeni (Buenos Aires, 1930) Poeta, narrador y periodista. Ha publicado: Luz de sueño (1951), Camino de canciones (1953), El alba en las manos (1954), La soledad y el canto (1956), Umbral del horizonte (1960), Manifestación de bienes (1965), Inventario (1974), Línea de sombra (1986), Poemas 1951-1991 (1992), Antología poética (1996) y El vaso de agua (1997). En 1977, Ediciones Culturales Argentinas publicó el libro Antonio Requeni, selección y prólogo de Ángel Mazzei. Todos los mencionados son libros de poemas. En prosa, ha escrito los siguientes: Los viajes y los días, crónica de viaje (1960); El pirata Malapata, cuentos para niños (1974); Cronicón de las peñas de Buenos Aires (1985), y Travesías, diálogos con Olga Orozco y Gloria Alcorta (1997). Asimismo, publicó los folletos La vida novelesca del perito Moreno, Breve crónica de la avenida de Mayo e Israel, entre lo cotidiano y lo sobrenatural.

Ha recibido, entre otros reconocimientos, el I Premio Municipal de Poesía, el I Premio Municipal de Ensayo Ricardo Rojas, el Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía, la distinción Laurel de Plata a la Personalidad del Año (rubro de poesía) del Rotary Club de Buenos Aires, la Pluma de Plata del Centro Argentino del PEN Club, el Premio Esteban Echeverría de Gente de Letras, el Premio Konex en dos oportunidades (en literatura testimonial y en periodismo cultural), la Faja de Honor de la SADE. Además, ha sido condecorado por la República de Italia con el título de cavaliere ufficiale.

 

domingo, 15 de mayo de 2022

Juan L. Ortíz: Poemas

 

Juan L. Ortíz























El manzano florecido


…Y lo creíamos muerto, abatido por la tormenta.
Oh, la herida profunda que separaba casi el tronco,
y el tejido de las ramas, sobre el suelo. en un anhelo, 
                             [al parecer, seco.

Bajo el balconcito, en el sitio hondo, su melancolía ida,
breve reposo sólo de algunas tacuaritas, o encanto oscuro
de algún escalofrío súbito de mariposas amarillas...

En otro mundo, se hubiera dicho, ya
—cuál es, niños, el cielo bajo de los árboles?—,
su indiferencia era gentil para el ramillete de tártago
que quería subir bien a su lado y entre su urdimbre.
¿Qué vida, bajo sus brazos, dulce, se humedecía
que había allí caminitos afanosos
y hierbas para ahuecar, discretas, el sueño de los gatos?

Y él había sido, para la ventana alta, la nieve de la primavera
en las primeras locuras del azul entre sus dibujos ligeros
sobre la ilusión reciente, verde, tenue, del confín de las islas:
¿líneas de Hokusay o imágenes de Tchou chou-Tchenn
en el aire ebrio de las diez?
Y él tendiera sombras de encaje y diera
las palideces nilo y los fuegos del amanecer
en las formas mismas de la delicia, puras,
y él fuera luego, sin “dueño”, con esa delicia,
más que el agua de la “canilla” de al lado para la sed alada o
                             [pobre…
Y algunos chicos después, sobre su gracia ya caída, ay,
equilibran sus juegos de la siesta o de la media tarde...

Pero vino Septiembre y una mañana apareció así lo mismo 
                             [que una novia,
y abría los ojos pálidos, de seda, sobre el sueño lastimado...
Oh, la invencible luz de la vida que ascendía de la noche herida
en copos que eran tímidas miradas hacia arriba, sí, tímidas...
No podía, no, mirar de un poco más allá como antes,
el río sensible y las lejanías sensibles entre los hálitos celestes,
pero el paraíso grande, ahora más cerca, inclinaba sobre él
en todos los momentos del silencio un leve amor morado...
Oh, este amor cuando la sombra dormida se había mullido más
y las flores se hacían más blancas, abajo, como preguntas
                             [hacia el amor,
y no eran ya la luz fiel a la ritual cita de arriba
sino una humilde fe, algo sorprendida aún, de comulgantes…
mientras él, todo él, también, en una presencia que dolía casi,
era la voluntad feliz, desde el lecho mismo del martirio,
de seguir dándose, dándose, a los labios desconocidos del
                              [tiempo…



En las gargantas del Yan-Tsé


Qué oyó Tou-Fou, qué oyó
en estos silencios que no dejan de subir y a la vez de caer,
fluidos de iris,
así
a pesar de su espanto sin tiempo?

Sintió, solamente, como Li –Tai-Pé, que se prendían unos gritos 
                               [por ahí?
Y el vértigo de la piedra,
y el vórtice de la angustia
que no admite, de improviso, ni siquiera su agonía, de paja,
                                            aleteando, invisiblemente, casi,
                                                             en un junco…
que no admite ni eso para perderse, para perderse en seguida,
                                [en un sin límite
                                     de congoja… o de niebla?


Juan Laurentino Ortíz -Juanele Ortíz-  (Puerto Ruiz, 1896-Paraná, Entre Ríos, Argentina, 1978) Poeta, que observó el mundo y la historia a la vera de los ríos de su provincia natal. 

martes, 21 de enero de 2020

Aldo Luis Novelli: Elvira y sus amigas



Aldo Luis Novelli




















Elvira

me escribe Elvira:
me dice que está todo bien
que después de la muerte de papá
en ese accidente con el hacha
que le cortó la cabeza
se siente mejor
que ya no tiene esa repetida pesadilla
que dejó las pastillas para dormir
y que ahora bebe menos.

me dice que aunque tenga 63 años
éste sábado va a salir
va a ir a bailar a la milonga
y que se repite todos los días
que ella puede
y que no es tarde
para conocer a alguien.

al final de la carta
me escribe como cuando éramos chicos:
elpehapachapaespetapa
enpenupuespetropolupugaparsepecrepetopo.


Noticias sobre Elvira

Les voy a ir informando sobre Elvira porque hay varias personas preocupadas por ella. Inclusive la llaman y le escriben dándole consejos sobre que hacer con la herramienta guardada en ese lugar.


Elvira escucha la radio

Elvira tiene la radio encendida
canta con la boca cerrada
mientras baila abrazada al escobillón
sobre el piso de madera
de la pieza oscura de su pequeña casa.

Elvira se siente bien.
Está juntando amor en su cuerpo.


Elvira se asustó

Elvira se encuentra bien.

el sábado se fue a la milonga
con una vecina.
un señor de fina estampa
se acercó a su mesa
inclinó apenas la cabeza
y le extendió la mano
la compañera la empujó
por debajo de la mesa
mientras le decía por lo bajo:
‘andáaaa, dale andá’.

bailó dos canciones muy separada
deese señor serio y callado
que la miraba con cierta vergüenza
hasta que en un momento él le preguntó
si podía visitarla el domingo por la tarde.

Elvira se asustó mucho.
le dijo: ‘NOOOO!’
y se fue casi corriendo a la mesa
que ocupaba con su amiga
que la miró condescendiente
le apretó apenas el brazo
y le dijo: ‘Elvi Elvi, mi querida…’.


Elvira está descalza

Elvira baila descalza
en la cocina.
Elvira hace dos días
que no come
pero no le importa
prefiere bailar
con la luna reflejada
en las baldosas del piso
y beber vino en una
copa alta y fina.
Elvira baila y olvida
el revólver apoyado en la mesada.

Elvira baila
y en cada giro de su cuerpo
se acerca más y más
a la luna.


Elvira está encerrada

Elvira estuvo todo el día
encerrada en su casa
ayer hizo lo mismo
no prendió el televisor
no salió al patio
a regar los malvones
las fresias y los alelíes.
no es que haya estado
tirada en la cama
sin hacer nada.

estuvo todo el día
mirando por la ventana
viendo a la gente
que entraba y salía del almacén.
viendo los rostros
de esos hombres
cargando su bolsa con salamines
mortadela y vino tinto.

en algunos
vió la mirada de su padre
y un temblor le recorrió
el cuerpo
como un rayo sin luz.


Elvira sueña

Elvira sueña
con un hombre
corriéndole la silla
para que tome asiento
a la mesa
de mantel blanco
un pimpollo de rosa roja
dos copas
el hombre destapando la champaña
mirándola a los ojos
brindando con ella
Mozart en el tocadiscos
perfume masculino
en el aire
sus ojos llorosos
se lleva la copa a la boca
y su vientre se colma de burbujas.

sus ojos llorosos
en medio de la cocina
el silbido de la pava en la hornalla
corre la cortina
de la pequeña ventana
y la noche se mete en su cuerpo
siente en su mano un temblor profundo
naciendo en sus entrañas
que le recorre placenteramente la sangre.


Elvira y sus gallinas

me escribe Elvira
ella siempre me escribe cartas
no sabe de las nuevas tecnologías
va hasta el kiosco de la esquina
y me deja la carta en la estafeta postal
ahora me escribe menos
no puede pagar el estampillado
hablamos por teléfono
me dice que no entiende
como la gente votó a un abusador
le digo que eso no se sabe
y no se puede decir
sabemos que es un insensible
un apátrida, un perverso pero…
“yo sí lo sé, conozco esa mirada”
no le respondí
cuando se le mete algo en la cabeza
mejor no discutir con ella,
pero es cierto
que es muy perceptiva
tiene un don que pocos tienen.

Después hablamos de los pollos y las gallinas
“con el frío las gallinas no paren”
“aunque yo las tengo abrigaditas
cubiertas con nylon y con una salamandra”
“pero tienen miedo” me dijo
“son hembras y temen por sus hijos”
casi me río, pero me contuve
creí percibir que lloraba.



 Aldo Luis Novelli (1957) Poeta, cuentista, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos. Analista de Sistemas, coordina talleres de poesía y realiza crítica literaria. Nació en la ciudad de Neuquén, Argentina, en una madrugada de juerga y carnaval. Vivió hasta los 13 años en Challacó, un campamento petrolero en medio del desierto patagónico, hoy un caserío fantasma y luego vagó por el país hasta retornar al terruño, la ciudad de las manzanas prohibidas enclavada en el valle de las quimeras, donde reside actualmente.

Ha publicado: “La noche del hastío” Ed. Limón – Neuquén-2003; Plaqueta “16 poéticas” Ed. Limón – Neuquén-2004 -“Agonistas del fin del mundo” Ed. “La luna que” – Buenos Aires-2005 – “Desierto” Ed. El llanto del mudo” –Córdoba-2007; “Mínimo mundo” fragmento, tirada de 90.000 ejemplares - Edición del Min. Educ. de la Nación - 2008 -, “Estúpidos mirones de televisión” Ed. Textos de Cartón – de C. Nieva - 2009 – Córdoba; “Archibaldo, el gran exhibicionista” Ed. Cartonerita Solar – Neuquén-2009; “Luz y sombra” - Ed. Homo Scriptum - Monterrey – México de A. Botto y Ed. El barco ebrio Nueva York – EEUU de C. Aguasaco - 2011; “mínimo mundo” Ed. Llanto del mudo – Córdoba - Argentina – 2012, Plaqueta ‘Soloiloco del solo’ – Ed. Cebolla de vidrio La mano en la sed -2016 – ‘Rock en el desierto’ Ed. De La Gieta – San Martín de los Andes - 2016.






sábado, 9 de noviembre de 2013

Marina Kohon: Poemas.



Marina Kohon






















I


Imaginá que en la luz
el sonido hierve
-en verano las palabras
saldrían de su pozo-
como una significación
del orden de los días
hasta esparcirse
en la transparencia del sentido




II

o  imaginá una calibración
               distinta
en la intensidad asignada
como herencia o marca a fuego
como si la suerte
barajara de nuevo


III

o como si esta canción
no fuera inevitable
no hiciera pie en lo impensado
y yo pudiera dejar
de abrir cerrojos
en el iris de la nieve
y elevar castillos en el hielo


IV

pero es  desde lo inaudible
que excavamos en la luz
para construir el día a día
con lo que queda

y desde la imposibilidad se nombra
y se predice
porque lo que brilla
es siempre mucho más pequeño



Marina Kohon (Mar del Plata, provincia de Buenos Aires, Argentina, 1965). Poeta y traductora Coordina el Club  de Lectura de Literatura Irlandesa desde el 2010.
Publicó en poesía: La ruta del marfil (2012) y Banshee (2013).
Administra el blog Ogham: Arte Celta Irlandés, Traducciones y Otros Hallazgos