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jueves, 28 de mayo de 2026

Gabriele D’Annunzio: 5 poemas

 

 Gabriele D’Annunzio

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        


RECUERDO DE TREVI

Súbitamente aparecida en la mañana
de febrero sonreía la joven
Primavera. La Ciudad entera temblaba 
de asombro ante la risa repentina.

Se alegraba en la fuente el travertino
Papal. Y de lo alto del gran monumento
A todas partes se difundía con la espera
del agua un sutil hormigueo plateado.

Pero cuando ella pasó (¡recibí solo una
mirada y casi sentí un inmortal deleite!) 
hizo la fuente un alto murmullo

y de los hombros vastos de Neptuno
se elevó, con un claro rumor de alas, 
un vuelo de palomas hacia el cielo.


 AL IDEAL

Sos la luz límpida y tranquila 
donde el mal de los espíritus que huyen 
se pierde, así como hojas al viento 
se perdía el dictamen de la Sibila. 

Sos la fuente que brilla y canta 
en el alba y llama a los que esperan a sus aguas: 
ellos se acercan como abejas ardientes 
al lirio que la miel más pura destila. 

Pero yo no puedo ver tu luz 
soberana, ahora que un beso cruel 
estos párpados dañados agrava. 

No puedo beber de tu fuente piadosa, 
ahora que un beso cruel entristece 
esta boca que tanto te anhelaba.


 SED NON SATIATUS

Ya no más en los grises ojos sin brillo  
el destello de juventud me sonríe.  
Mi bárbara y fuerte juventud  
en brazos de mujeres se destruye.  

Alto gritando en vano mi cohorte  
a las armas me llama y al combate,  
a mí que en el ocio mi hermosa suerte   
olvido en voluptuosidades traidoras y dementes.  

Algo como un tóxico suave ahora asciende  
por cada arteria, una larga debilidad me enerva;  
y ya no me quedan fuerzas para luchar,  

como cuando, frente al viento del noroeste,  
me embestía la estrofa ebria y arrogante  
que al comienzo declara: “¡Oh mar, oh mar, oh mar!”

                        II

Ah, bellos cuerpos de mujeres enroscadas  
con los anillos de una ágil serpiente blanca,  
Aún no logro de sus lazos  
Librar mi flanco satisfecho.   

Hermosos senos de punta alerta y florecientes    
donde al alba mi cabeza agotada reposa 
cuando en supremos abatimientos   
de placer me endurezco y deshago;  

espaldas felinas por cuyos surcos trepo    
en ritmo con mis dedos melodiosos  
como sobre los nervios de una lira,  

dientes a cuya fácil mordedura me entrego,  
bocas que sangran más de una herida,  
porque dulce es por ustedes marchitarme.


LA IMAGEN

¡Horrible tristeza de la carne inmunda, 
cuando la llama del deseo en el hielo 
del disgusto se apaga y ningún velo 
de amor la inerte desnudez circunda!  

(Surgís, entonces, en el alma profunda, 
oh Imagen pura. Al igual que sobre el tallo  
el fúnebre asfódelo esbelto se pliega,  
sobre el cuello inclinás tu dorada cabeza).  

¡Inmensa tristeza de la carne bruta  
cuando en el pecho tenue el corazón se agita,  
solitario y lejano como dentro de una tumba!  

(Y vos mirás, siempre mirás, oh silenciosa
Imagen, pura como la leche,
con tus suaves ojos de paloma).


LA QUIMERA

                         Cumque anima cruor.

Cuando, furia de amor, en laberintos
de rosa la bellísima Quimera
conducía sedientos en hileras
blancos efebos cautivos hacia sus cabellos,

Reían ellos teñidos con su sangre
por la uñas y el beso de la bestia ardiente;
y luego en la llama de esa gran cabellera
se desvanecían como lánguidos jacintos.

Así, oh Sueño mío, en tus tristes auroras
espíritus huidos de mi corazón
emergen a la vez y luchan con estrépito.

Devotos siguen su ciega suerte;
y oyendo de cerca el ruido de la Muerte,
ríen ebrios de alegría y de dolor.



Extraído de: Gabriele D’Annunzio, Canto Novo - Intermezzo,  Fratelli Treves, 1896. Versiones de ADRIÁN BOLLINI.

GABRIELE D'ANNUNZIO (Pescara, 12 de marzo de 1863-Gardone Riviera, 1 de marzo de 1938), fue un novelista, poeta, dramaturgo, periodista, militar y político italiano. Junto a Giovanni Pascoli y Giosuè Carducci, ocupa un lugar primordial en la poesía italiana de finales del siglo XIX y principios del XX. Asociado al simbolismo, al decadentismo y al esteticismo europeos, D’Annunzio llegó a ser en vida el poeta más célebre de Italia, recibiendo el epíteto de “Il Vate”. Su participación en la Gran Guerra lo convirtió en héroe nacional. Fue un ferviente promotor del ultranacionalismo y creador de la efímera Regencia italiana de Carnaro, de la cual se autoproclamó Duce. Derrotado por las fuerzas italianas luego de los enfrentamientos de la denominada Navidad Sangrienta de 1920, se retiró a su casa a orillas del lago de Garda, donde pasó los restantes años de su vida escribiendo. Entre sus obras poéticas destacadas se cuentan Canto nuevo (1882), Poema Paradisíaco (1893) y Alcíone (1903).

ADRIÁN BOLLINI. Nació en 1988 en Bragado, Provincia de Buenos Aires. Poeta y traductor. Publicó por Alción Editora (Córdoba) los libros de poesía Escritos de Dédalo, Sísifo y Pandora (2009), Ascética de Heuzek (2015) y Poesía genealógica 2006-2021 (2022). Tradujo a Paul Valéry, Ezra Pound, Roger Gilbert-Lecomte, Dino Campana, Charles Cros, Germain Nouveau, Tristan Corbière y Robert Frost, entre otros. Administra junto a los hermanos Guillermo y Andrés Romero von Zeschau el sitio web Navis fracta – Literatura y Arte.


miércoles, 20 de marzo de 2024

Eugenio Montale: Poemas

 

Eugenio Montale

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

FIN DE AÑO 1968

He contemplado desde la luna, o casi,
el modesto  planeta que contiene
filosofía, teología, política,
pornografía, literatura, ciencias
exactas u ocultas. Adentro está también el hombre
y yo entre ellos. Y todo es muy extraño.

Dentro de pocas horas será  noche y el año
terminará entre explosiones de espumantes
y petardos. Quizás de bombas o algo peor,
mas no aquí, donde estoy. Si uno muere
a nadie  le  interesa con tal que sea
desconocido y lejano.


ALLÁ ABAJO

La tierra será vigilada
Desde plataformas astrales

Más o menos probables se ejecutarán
abajo las matanzas

Desaparecerán profetas y profecías
si alguna vez las hubo

Desaparecerán el yo el tú el nosotros el vosotros
del uso

Decir nacimiento muerte comienzo fin
será todo uno

Decir ayer mañana
un abuso

Esperar —flatus vocis que nadie
Comprenderá

El Creador  tendrá poco que hacer
si alguna vez lo tuvo

…………………………………………………………..

Los ángeles permanecerán imborrables
erratas.


HAY QUIEN MUERE

Hay quien muere por nosotros. Es cosa de todos los días
y hasta me ocurre a mí mismo por alguien.
Qué sacrificio horrendo esta compensación
que debería salvarnos a todos en bloque,
bravos turistas que gastan poco y no ven nada.

Así marchan de acuerdo teología, economía,
Semiología, cibernética y algo aún desconocido
Que está incubándose, del cual seremos
Nutrición y veneno, plenitud y vacío.


ENTRE CLARO Y OSCURO

Entre claro y oscuro hay un velo sutil.
Entre oscuridad y noche el velo se adelgaza.
Entre noche y nada el velo es casi impalpable.
Nuestra mente corporiza hasta la nada.
Pero es entonces
cuando comienzan los grandes trastrocamientos, 
la furiosa pasión por lo tangible,
no lo elefantiásico, monstruoso,
que ninguna mano puede encerrar en ella,
sino la menudencia, la pajita que ni siquiera
el más obstinado bricoleur descubriría.
El Leviatán mata, no puede crecer más 
Y estalla.

(Versión Horacio Armani)


Eugenio Montale (Génova, 1896-Milán,1981) Poeta, ensayista, traductor y crítico de música. En 1966, fue nombrado senador vitalicio de la República Italiana por el presidente Giuseppe Saragat. Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1975.







jueves, 14 de marzo de 2024

Cesare Pavese: LOS MARES DEL SUR

 

Cesare Pavese




















Íbamos una tarde por la falda de un cerro,
silenciosos. En la sombra del tardío crepúsculo
mi primo es un gigante vestido de blanco
que se mueve tranquilo, con el rostro bronceado,
taciturno. Callarnos es nuestra virtud.
Algún antepasado nuestro habrá estado muy solo
—un gran hombre entre idiotas o un desdichado loco—
para enseñar a los suyos tanto silencio.

Mi primo habló esta tarde. Me ha pedido
que subiera con él: arriba se vislumbra
en las noches serenas el reflejo del faro
lejano de Turín. “Tú, que vives allí…”
—me ha dicho— “…pero tienes razón . La vida hay que vivirla
lejos del pueblo: se progresa y se goza,
y luego, al regresar, como yo a los cuarenta,
se encuentra todo nuevo. Las Langas no se pierden”.
Todo esto me ha dicho y no habla en italiano,
pues utiliza lento el dialecto que, como las piedras
de esta misma colina, es tan abrupto
que veinte años de idiomas y océanos diversos
no han logrado mellárselo. Y sube por la cuesta
con el mirar absorto que yo he visto, de niño
usar a los campesinos un poco fatigados.

Veinte años ha vivido viajando por el mundo.
Se fue siendo yo un niño pegado aún a las faldas
y lo dieron por muerto. Luego a mujeres
que hablaban de él, a veces, como en un cuento;
pero los hombres más circunspectos lo olvidaron.
Un invierno, a mi padres ya muerto le llegó una tarjeta
que tenía una gran estampilla verdosa con naves en un puerto
y deseos de una buena vendimia. Hubo un gran estupor,
pero el niño crecido explicó ávidamente
que la postal venía de una isla llamada Tasmania
circundada por un mar más azul, feroz de tiburones,
al sur de Australia, en el Pacífico. Y añadió que cierto
el primo pescaba perlas. Y arrancó la estampilla.
Cada uno expresó su opinión, mas todos coincidieron
en que, si no había muerto, moriría.
Más tarde lo olvidaron y pasó mucho tiempo.

Oh, desde que yo jugué a los piratas malayos
¡cuánto tiempo ha pasado! Y de la última vez
que bajé a bañarme en un lugar mortal
y perseguí en un árbol a un amigo de juegos
quebrando hermosas ramas y rompí la cabeza
de un rival, y también me golpearon,
cuanta vida ha pasado. Otros días, otros juegos
otros sacudimientos de la sangre delante de rivales
más evasivos: los pensamientos y los sueños.
La ciudad me ha enseñado infinitos temores
un gentío, una calle me han hecho estremecer,
un pensamiento a veces, espiado en un rostro.
Todavía en los ojos siento esa luz burlona
de miles de faroles sobre el tropel de pasos.

Mi primo regreso cuando acabó la guerra,
gigantesco, entre unos pocos. Y tenía dinero.
Los parientes decían en voz baja: “En un año, a lo sumo,
Lo despilfarra todo y vuelve a irse.
Así mueren los desesperados”.
Mi primo tiene rasgos resueltos. Compró una planta baja
en el pueblo y mandó  construir un garaje de cemento
que en el frente tenía, flamante, un surtidor de nafta
y en la curva del puente, bien grande, un letrero de chapa.
Luego puso a un mecánico dentro a cobrar el dinero
y él recorrió todas las Langas fumando.

Entre tanto, se había casado en el pueblo.
Tomó una muchacha rubia y delgada como las extranjeras
que un día conoció, es cierto, en el mundo.
Pero siguió saliendo solo. Vestido de blanco,
con las manos atrás y la cara bronceada,
de mañana frecuentaba las ferias y con aire de sorna
negociaba caballos. Más tarde me explicó,
cuando falló el proyecto, que su plan
fue quitarle al valle todos los animales 
y obligar a la gente a comprarle motores.
“Pero el animal —me decía— más grande de todos
he sido yo al pensarlo. Debí darme cuenta
que aquí bueyes y gentes son una misma raza”.

Hace ya media hora que andamos. La cumbre está cercana,
van aumentando en torno el susurro y el silbido del viento.
Mi primo se detiene de pronto y se vuelva: “Este año
escribo en el cartel: —Santo Stefano
siempre he sido el primero en los festejos 
del valle del río Belbo— y que protesten
los de Canelli”. Luego sigue subiendo.
Un perfume de tierra y viento nos envuelve en os oscuro;
hay luces a lo lejos: granjas, automóviles
que se escuchan apenas; y yo pienso en la fuerza
que me ha devuelto a este hombre, arrancándolo al mar,
a las tierras lejanas, al silencio que dura.
Mi primo no habla nunca de los viajes que hizo.
Dice, parco, que ha estado en tal sitio o tal otro
 y piensa en sus motores.

                                              Sólo un sueño
le ha quedado en la sangre: ha navegado un día
como foguista en un barco pesquero holandés, el Cetáceo,
Y ha visto volar los pesados arpones bajo el sol,
ha visto huir ballenas entre espumas de sangre
y perseguirlas y levantar sus colas y luchar con la lanza.
Me lo recuerda a veces.

                                          Pero cuando le digo
que él está entre los afortunados que han visto la aurora
sobre las islas más hermosas del mundo,
sonríe al recordarlo y responde que el sol
se alzaba cuando el día ya era viejo para ello.

Versión Horacio Armani


Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo,1908-Turín, 1950). Poeta, novelista, ensayista y traductor.



lunes, 20 de septiembre de 2021

Dino Campana: tres poemas

 

Dino Campana














 
La Quimera

No sé si entre las piedras tu pálido
Rostro apareció, o sonrisa
De lejanía ignota
Fuiste, pendiente de marfil  
Frente resplandeciente o joven
Hermana de la Gioconda:
Oh de las primaveras
Apagadas, por tu mística palidez,
Oh Reina, Reina adolescente:
Pero por tu desconocido poema
De voluptuosidad y dolor
Joven música exhausta,
Marcado por una línea de sangre
En el cerco de los labios sinuosos
Reina de la melodía:
Por tu virginal cabeza
Reclinada, yo, poeta nocturno,
Admiré las estrellas vívidas en los mares del cielo,
Yo, por tu dulce misterio,
Yo, por tu faz taciturna
No sé si la pálida llama
Fue del cabello el viviente
Signo de su palidez.
No sé si fue un dulce vapor
Dulce, en mi dolor,
Sonrisa de un rostro nocturno:
Miro las rocas blancas el mudo manantial del viento,
La inmovilidad del firmamento
Y los ríos hinchados que lloran
Y las sombras encorvadas del trabajo humano en frías colinas
Y aún en tiernos cielos lejanos claras sombras que avanzan
Aún te llamo te llamo Quimera.

 
Jardín otoñal

                       Florencia

¡Al jardín espectral, al mudo laurel 
De las verdes guirnaldas,
A la tierra otoñal
Un último saludo!
A las áridas colinas
Severamente sonrojadas
Confusa de rumores
Estridentes clama la lejana vida:
Clama al sol muriente
Que ensangrienta los parterres.
Se escucha una fanfarria
Que sale desgarrada: el río desaparece
En la arena dorada: en silencio
Están las blancas estatuas vueltas hacia el puente:
Y las cosas ya no existen.
Y del profundo silencio como un coro
Tierno y grandioso
Elevándose hasta mi balcón:   
Con aroma de laurel
Con aroma de agrio laurel moribundo,
Al atardecer, entre estatuas inmortales
Ella se me aparece, presente.


La ventana de vidrio

El brumoso atardecer de verano
Desde el ventanal destila claridades en la sombra
Y deja en mi alma una marca ardiente.
¿Pero quién ha… (sobre la terraza sobre el río se enciende una lámpara) quién ha…
Para la Virgen del Puente quién es quién es el que encendió esa lámpara? — Hay
En la sala un olor de podredumbre: hay en la sala 
Una llaga rojiza que muere.
Las estrellas son botones de madreperla y la tarde se viste de terciopelo:
Y tiembla el frívolo atardecer, es frívolo el atardecer y tiembla pero hay
En el corazón de la tarde hay
Siempre una llaga rojiza que muere.
 
Extraído de Dino Campana, Canti orfici e altre poesie, Einaudi, 2014. Versiones de Adrián Bollini.
Dino Campana (Marradi, 20 de agosto 1885 – Scandicci, 1 de marzo 1932). Poeta maldito italiano de la primera mitad del siglo XX. Manifiesta desde su adolescencia diversos disturbios nerviosos. Su admiración por los simbolistas franceses y por la poesía de Walt Whitman lo motiva a aprender por su cuenta francés e inglés para  leerlos en su lengua original. En 1905 es internado por primera vez. A su salida, dos años después, emprende un viaje por Sudamérica. Se presume que entre los países del continente visita la Argentina, donde desempeña los más variados oficios. De regreso a Europa, publica su primer y único libro, Canti Orfici (1913). En 1918 es internado nuevamente con el diagnóstico de esquizofrenia en el hospital psiquiátrico de Villa di Castelpulci, donde habría de permanecer hasta 1932, año de su muerte. 

Adrián Bollini (Bragado, Buenos Aires, 1988). Poeta y traductor. Publicó por Alción editora (Córdoba) los libros de poesía Escritos de Dédalo, Sísifo y Pandora (2009) y Ascética de Heuzek (2015).


martes, 9 de febrero de 2021

Giuseppe Ungaretti: Apocalipsis

 

Giuseppe Ungaretti (1888-1970)











1.


De una ventana, filtrándose, luz:

La cúspide del árbol señala

Privado de hojas.


2.


Si único súbitamente el grito desgarra 

El alba, resurgido nuestro espejo habitual,

¿Será porque de la vida transcurrió

Otra noche para el hombre 

Que ignorarlo ruega

Aunque de saberlo lo muerda el ansia? 


3.


Continuamente pensamientos te mueven,

Pálpito, que, consumiéndolos, das impulso.


4.


La verdad: cuando crece la sombra,

Más cerca de ella a volar se eleva el hombre,

Más se va haciendo profunda la fractura.   


                                                                  Roma, 3 de enero / 23 de junio, 1961


Extraído de: Giuseppe Ungaretti, Vita di un uomo, Tutte le poesie, Mondadori, 2005. Versión de Adrián Bollini.

Giuseppe Ungaretti (Alejandría, Egipto, 10 de febrero de 1888 - Milán, 1 de junio de 1970),  poeta,

G.Ungaretti-Rodolfo Alonso(Buenos Aires ca 1962)

traductor y ensayista. Una de las figuras fundamentales de la poesía italiana del siglo XX. Entre sus obras destacan L'allegria (1923), Sentimento del tempo (1933), Il dolore (1947) y La terra promessa (1950). Tradujo a Racine, Shakespeare, Mallarmé, Góngora y William Blake, entre otros. En 1969 Mondadori reunió bajo el título de Vita di un uomo la totalidad de su obra poética.

Adrián Bollini (Bragado, Buenos Aires, 1988). Poeta y traductor. Publicó por Alción editora (Córdoba) los libros de poesía Escritos de Dédalo, Sísifo y Pandora (2009) y Ascética de Heuzek (2015).




lunes, 5 de mayo de 2014

Cesare Pavese: Los mares del sur.



Cesare Pavese











                                                                    
                                                                                                                 a Monti



Íbamos una tarde por la falda de un cerro,
silenciosos. En la  sombra del tardío crepúsculo
mi primo es un gigante vestido de blanco
que se mueve tranquilo, con el rostro bronceado,
taciturno. Callarnos es nuestra virtud.
Algún antepasado nuestro habrá estado muy solo
—un gran hombre entre idiotas o un desdichado loco—
para prodigarles a los suyos tanto silencio.

Mi primo habló esta tarde. Me ha pedido
que subiera con él: arriba se vislumbra
en las noches serenas el reflejo del faro
lejano de Turín. “Tú, que vives allí…”
—me ha  dicho— “… pero tienes razón. La vida hay que vivirla
lejos del pueblo: se progresa y se   goza,
y luego, al regresar, como yo a los cuarenta,
se encuentra todo nuevo. Las poblaciones  no se pierden.”
Todo esto me ha dicho y no habla  en italiano,
pues utiliza lento el dialecto que, como las piedras
de esta misma colina, es tan abrupto
que veinte años de idiomas y océanos diversos
no han logrado mellárselo. Y sube por la cuesta
con el mirar absorto  que yo he visto, de niño,
usar a los campesinos un poco fatigados.

Veinte años ha vivido viajando por el mundo.
Se fue siendo yo un niño pegado aún a las faldas
y lo dieron por muerto. Luego escuché a las mujeres
que hablaban de él, a veces como en un cuento;
pero los hombres, más circunspectos, lo olvidaron.
Un invierno, a mi padre ya muerto le llegó una tarjeta
que tenía una gran estampilla verdosa con naves en un puerto
y deseos de una buena vendimia. Hubo un gran estupor,
pero el niño crecido explicó ávidamente
que la postal venía de una isla llamada Tasmania
circundada por un mar más azul, feroz de tiburones ,
al sur de Australia, en el Pacífico. Y añadió es cierto
el primo pescaba perlas. Y arrancó la estampilla.
Cada uno expresó su opinión, más todos coincidieron
en que, si no había muerto moriría.
Más tarde lo olvidaron y pasó mucho tiempo.

Oh, desde que yo jugué a los piratas malayos
¡cuánto tiempo ha pasado! Y de la última vez
que bajé a bañarme en un lugar mortal
y perseguí en un árbol a un amigo de juegos
quebrando hermosas ramas y rompí la cabeza
de un rival, y también me golpearon,
cuánta vida ha pasado. Otros días, otros juegos,
otros sacudimientos de la sangre delante de rivales
más evasivos: los pensamientos y los sueños.
La ciudad me ha enseñado infinitos temores:
un gentío, una calle, me han hecho estremecer,
un pensamiento a veces, espiado en un rostro.
Todavía en los ojos siento esa luz burlona
de miles de faroles sobre el tropel de pasos.

Mi primo regresó cuando acabó la guerra,
gigantesco, entre unos pocos. Y tenía dinero.
Los parientes decían en voz baja: “En un año, a lo sumo,
lo despilfarra todo y vuelve a irse.
Así se mueren los desesperados”.
Mi primo tiene rasgos resueltos. Compró una planta baja
en el pueblo y mandó construir un garaje de cemento
que en el frente tenía, flamante, un surtidor de nafta
y en la curva del puente, bien grande, un letrero de chapa.
Luego puso a un mecánico dentro a cobrar el dinero
y él recorrió todas las poblaciones de Le Langhe fumando.
Entre tanto, se había casado en el pueblo. Tomó una muchacha
rubia y delgada como las extranjeras
que un día conoció, es cierto, en el mundo.
Pero siguió saliendo solo. Vestido de blanco,
con las manos atrás y la cara bronceada,
de mañana frecuentaba las ferias y con aire de sorna
negociaba caballos. Más tarde me explicó,
cuando falló el proyecto, que su plan
fue quitarle al valle todos los animales
y obligarle a la gente a comprarle tractores.
“Pero el animal —me decía— más grande de todos
he sido yo al pensarlo. Debí darme cuenta
que aquí bueyes y gentes son una misma raza”.

Hace ya media hora que andamos. La cumbre está cercana,
van aumentando en torno el susurro y el silbido del viento.
Mi primo se detiene de pronto y se vuelve: “Este año
escribo en el cartel: —Santo Stefano
siempre he sido el primero en los festejos
del valle del río Belbo—, y que protesten los de Canelli”. Luego sigue subiendo.
Un perfume de tierra y de viento nos envuelve en lo oscuro;
hay luces a lo lejos: granjas, automóviles
que se escuchan apenas ; y yo pienso en la fuerza
que me ha devuelto a este hombre, arrancándola al mar,
a las tierras lejanas, al silencio que dura.
Mi primo no habla nunca de los viajes que hizo.
Dice, parco, que ha estado en tal sitio o tal otro
y piensa en sus tractores.

                                       Sólo un sueño
le ha quedado en la sangre: ha navegado un día
como foguista en un ballenero holandés, el Cetáceo,
ha visto volar los pesados arpones bajo el sol,
ha visto huir a las ballenas entre espumas de sangre
y al perseguirlas  verlas levantar sus colas y luchar con la lanza.
Me lo recuerda a veces.

                                        Pero cuando le digo
que él está entre los afortunados  que han visto la aurora
sobre las islas más hermosas del mundo,
sonríe al recordarlo y responde que el sol
se alzaba cuando el día ya era viejo para ellos.

(Traducción Horacio Armani)

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, 1908-Torino, 1950) Poeta, narrador y traductor. Influenciado por  autores norteamericanos, entre ellos Walt Whitman y Edgar Lee Masters,  abre nuevos rumbos para la  poesía italiana en las primeras décadas del siglo XX.

Horacio Armani (La Pampa, Argentina, 1925) Poeta, traductor y periodista. Ha publicado una decena de volúmenes de su poesía, obteniendo importantes premios y distinciones. Becado por el gobierno de Italia, estudió en Roma la lengua italiana. Tradujo también a Eugenio Montale y Dino Campana.  









lunes, 18 de junio de 2012

Mario Luzi: Poemas.




Mario Luzi

















Marfil


Habla el ciprés equinoccial, oscuro
y montuoso el macho cabrío exulta,
dentro de rojas fuentes lavan lentas
las yeguas de los besos a sus crines.
Desde las tenues selvas a ciudades
excelsas inmensos chocan ríos
largamente, se mueven en un sueño
afectuosas velas hacia Olimpia.
Correrán las intensas vías de Oriente
oreadas muchachas y en mercados 
salobres mirarán el mundo alegres.
¿Pero dónde alcanzaré yo a mi vida
ahora que el tembloroso amor ha muerto?
Al horizonte lo violaban rosas,
vacilantes ciudades en el cielo
rociadas por jardines tormentosos, 
en el aire su voz era una roca
infecunda de flores y desierta.


Diana, despertar


El viento libre luce entre los humos 

de la llanura, el monte ríe raro

iluminándose, surgen relumbres
del agua, ¿hay mensaje más caro?

Hora es de levantarse, de vivir
puramente. Ya vuela en los espejos
un sonreir, un temblor en los vidrios,
vuelve un sonido a confundir los oídos.

Y tú acudes alegre y contradices
de inmediato a la muerte. Así cuando
se abre una puerta desbordan felices
los colores, la sombra va de vuelta

a disolverse. Nacen rientes imágenes,
en la sangre se filtra, ciego vuelve,
el espíritu del sol, nos llevan céfiros
consigo: a existir, a extinguirse en un día.


Marina

Qué exhaustas aguas contra la frágil costa,
qué oleada gris contra los postes. E islas
más allá y bancos donde un incierto afán
se separa del día que nos deja.

Qué dispersas lluvias navegas, qué luces.
¿Cuáles? ignora si no finge el pensar,
si no recuerda niega: allá viví,
consciente aquí del tiempo de otro modo.

Qué memoria heredamos, qué imágenes,
qué edades no vividas, qué existencias
fuera de la alegría y del dolor
luchan en la marea con los muelles

o en el mar que florece y se despide.
Regresas tú, te acoges a esta orilla
y en el cielo que zarpa chirría un pino 
de pájaros que vuelven, corazón.

(traducción Rodolfo Alonso)


Mario Luzi (1914-2005) Poeta y traductor italiano. Su obra de carácter introspectivo es  una de las más singulares y distinguidas de la poesía italiana contemporánea. Ha publicado, entre otros títulos: La barca (1935), Honor de lo verdadero (1957), Tramas (1980), Lugares (1980) y El silencio, la voz (1984). Ha vertido a su lengua a Racine, a Coleridge y a Shakespeare.
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