Elder Silva: Poemas

 

Elder Silva

FOTOCOPIA

No hay más ruidos 

que el de lanchita con motor fuera de borda

que agita el lago,

con olas que se repiten en la orilla como una fotocopia.

La hilera de bandurrias vuelve al bosque

soñando con la luz indecisa del sol.

Mi corazón es algo parecido al paraíso

acá en Palmar.

UNA  MARIPOSA BLANCA

La mariposa vino a morir en la vereda.

En las baldosas rotas de la calle Cabrera

la mariposa blanca “plegó sus alas”

(para homenajear a los poetas del barrio)

y vino aquí a abandonar su vuelo.

En un mundo tremendo:

hoy cayó la bolsa en Irlanda

y toda Europa corre a socorrerla,

Haití se muere en cólera

y aquí en mi barrio muere una mariposa blanca.

Con alas extendidas

(justo aquí)

en la vereda por la que van los niños a  la escuela,

donde pasan los linyeras solos,

donde repasa el viento el polvo solitario

y los evangelistas tratan de abrir sus biblias

para mostrar el cielo.

OPCIÓN GORRIONES

Como advertía mi amigo Juan Carlos

en un país sin grullas

no tiene sentido salir a defender su supervivencia

entre las especies del planeta.

Ni cantar a ruiseñores, ni cornejas

ni a aquellos famosos estorninos

que han poblado otras poéticas.

Tampoco vienen cigüeñas a nuestros campanarios.

Suerte estos gorriones picoteando

migas de mi mesa en el verano.

Se toman el trabajo

de bajar de los aleros de las casa del barrio

y venir a recordarnos, una vez más,

que el amor y la poesía

también tienen patitas frágiles como escarbadientes. 

Elder Silva  (Colonia Lavalleja,1955-Montevideo, 2019). Poeta, periodista, docente y gestor cultural.

(Póstumo, Civiles Iletrados, Montevideo, 2022)

Desde 1997 hasta 2015 se desempeñó como coordinador del Centro Cultural "Florencio Sánchez" de la Villa del Cerro. Desde 2005, también trabajó como responsable del Programa Esquinas de la Cultura de la Intendencia de Montevideo. Se desempeñó como docente de la asignatura Gestión Cultural Comunitaria en la Licenciatura y Tecnicatura en Gestión Cultural del Centro Latinoamericano de Economía Humana. Su obra poética: Líneas de fuego (1982), Cuadernos agrarios (1985), Un viejo asunto con el sol (1987), Fotonovela - Canción de perdedores (1996), La cajera del Oxford y otros poemas de amor (1999), Mal de ausencias (2002), La frontera será como un tenue campo de manzanillas (España, 2005), Sachet  (2009), Bar Bukowski (2012), Agua enjabonada (2013), El reloj mide las horas donde tu boca falta  (2014), Pájaro que tiembla (2022).

Elder Silva: Inauguración Sala Multiusos "Elder Silva".

Elder Silva, poemas.

Aspirinas



El despertar es un blister de
aspirinas.

Es el sol que enceguece
cuando te reconoces en una cama
ajena.

El despertar es tu ropa
(y la de ella)
desperdigada por la alfombra
como un ademán del último
día en esta tierra.

El despertar es el beso suave
del verano
y del “directo” de Mikel Laboa y
Luis Llach, cantando
por la autonomía de los vascos.

Esto último
nada tiene que ver con la resaca,
ni con el sexo en esta ancha cama
de la calle Cabrera,
pero hace al contexto.

No lo nieguen.


Aguas envasadas

¿Alguien sabe
cuál es la relación secreta
entre la metafísica
y el agua mineral?

¿Porqué las burbujas que suben
y suben en el envase verde
se transforman en nada?

¿La nada es una burbuja?

¿Entre la burbuja y la tarde
escapan los ojos de una mujer
amada?

O acaso las burbujas
son señales de un mundo nuevo,
de una ciudad sin nosotros.

De una ciudad imaginada
con burbujas como caricias
haciéndonos cosquillas
en el ombligo, en el pubis.

En todo caso
es bueno beber cuando se tiene sed
y que el agua mineral caiga
como una redecilla,
entre el esófago y el pecho,
donde el corazón derrama afectos.


Recuerdos de vos

No son muchos.
Destaco el helecho
que me regalaste para
mi cumpleaños
(y que en parte se lo
comieron las hormigas),
una foto en Tiatucura
entre el verde del Salsipuedes
y tus ganas de retorcerle el
cuello al mundo.
Y esas medias caladas
que te quedaban sex,
pero que arrolladitas entre
mis medias,
son poca cosa
y dan un poco de lástima.


La vida es sueño 2

Tuve dos sueños.
Uno medio cantado
donde me besaba con mi ex
bajo la frazada
y era como chupar un caramelo
el sabor en mi boca.
El otro es más raro.
y aunque no lo puedo
reconstruir del todo,
el scrip es más o menos así:
hay un patio con ropa
secándose en la cuerda,
gallinas en una jaula.
Mi hermano Beto
con un futbolista de un
cuadro de barrio,
riéndose ambos.
Y sentada en la puerta
de la casa,
mi amiga Melisa
con los pies desnudos
y el pelo muy negro
come unas naranjas en silencio.
Mastica el hollejo
con una delicia aprendida
en sus antepasados,
y escupe las semillas
como tratando de desprenderse
de una culpa personal.


Sponsor

Hasta el gordo
que trabaja en un barco
de pesca
se sienta ahora a tomar cerveza
en los mediodías
a la hora de ese sol
terrorífico,
y se reclina en una
reposera
que promociona el
verde y blanco y rojo
de Heineken.


Continuidad de un
pensamiento de Luis Chávez


No confundir poesía con
desforestación,
literatura a secas
con la poda de los mejores
álamos.

O el viejo Acasuso
que lamentaba tanto árbol caído
y el pueblo no recordaba
ni un solo verso del fulano.

No confundir un verso
con verse en letra impresa,
con salir en las últimas
páginas del diario,
después de policiales y
antes de los deportes,
ahí donde la poesía verdadera
es la que rueda
como una pelota cierta
al fondo de las redes.

Aseo personal

Mientras aprieto el sachet
del dentífrico
y estiro el gusano de la pasta de
dientes
en el cepillo rojo,
me estremecen tus pasos.
El mismo ruido en la cocina,
el agua otra vez llevándose
las migajas de la cena
de anoche (acaso la última?).

Mientras el dentrífico
se aplasta en mi boca
y me devuelve a lo que
nunca tuve,
pienso que la coartada
del silencio,
echará a perder estos gestos
cotidianos
que nos justifican
en este rescoldo del planeta.


Anunciacao

No bairro Once
O sol e uma festa
nos olhos de azogue e mel
da loira Lajal.
A luz relumbra

(acaso vai embora)

e num relance ilumina
as coisas más leves
da otra face do planeta Terra
e devagar
os apaga.

Picadilly

Bocadito de lechuga,
cerveza Schneider,
La Renga, el Ché
(en la pared de enfrente),
seven up,
seven up,
seven abajo de este mundo.
La cajera dormida,
los borrachos discutiendo
la goleada de Central.
Válgame,
válgame.
¡Un poco de pimienta
Y utopía!


Instantes de hotel

Cuelgo las medias
en el calefactor del cuarto
y así aún humeantes
dan un poco de pánico.
A la mañana ya estarán secas
y saldré con ellas
por calles de La Boca
y con ellas me sentaré
a escuchar a los mejores
poetas del continente
que prestigian este
workshop de invierno.

La poesía –no hay dudas-
mejora mucho con los pies
calientes.


Bolt, el más rápido

Usaín Bolt ganó en Beijing,
para sorpresa de todos
y angustia de los chinos,
y en Lousana también
llegó a los saltos.
Más oro, más oro,
Arriba en el podio
y flashes de Jamaica
para el mundo.

Corre como para envidiarlo
speede por las pistas de
terracota,
por las rayas blancas
del planeta
y ya van a estudiar sus
músculos en la National
Geographic.

Pero atención,
ningún complejo de
inferioridad:

“¿Bolt, acaso podrías
escribirme un poema
acerca de esta triste mañana
de setiembre
en Buenos Aires?”


Efecto de una Quilmes

Con una Quilmes
mantenida a –18 grados
en el estómago,
el amor me cae favorable,
como la Primavera
que ya estalla
en los patios de Barracas.

Unas muchachas brasileras
entran a un sex shop
(¡sorpresa en el
imaginario poético!)
y dos paraguayitos salen
de una fábrica de pastas
a repartir pedidos.
Y yo empiezo a comprender
que el efecto diurético
de la cebada patria
es el precio irrisorio
que se puede pagar,
que se debe pagar
sin dolores.

Lo demás son ademanes,
vagas señales en el
tránsito
por donde van nuestros
corazones gemelos.


La envenenada

Patas arriba
la prima hermana de Kafka
agoniza y deplora
el momento en que posó su
cáscara
sobre los restos del Neocid
que puse al lado del tomo segundo
de la poesía completa de
Drumond de Andrade
con postfacio
de Sergio Buarque de Hollanda.


Notas sobre la
duración del amor

Nuestro amor fue tan fugaz
como esos instantes en
que uno oprime el spray
del desodorante
al salir de la ducha.

Fue el señalero de un Fiat Uno
al doblar por la avenida.

Acaso una bala perdida
contra un muro
en la noche secreta
de la urbe (unánimemente)
atolondrada.