Luis Antonio de Villena: Poemas

 

 

Luis Antonio de Villena

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 

AQUEL MEDIODÍA EN EL RÍO ENORME

Una vez llegué al punto de nubes y soles

donde el inmenso río Magdalena se une al océano. 

Dos gigantescas aguas diferentes, oleaje y camalotes,

Hojas arrastradas, enormes, y peces muertos o de plata…

En la lengua central, de tierra, un pueblo de pescadores.

Negros que bajo el húmedo calor muestran el agua

Eterna y hablan de la pesca, de bagre o rayas.

Le dije a mi amigo joven: sería bello vivir aquí.

Siempre. Lejos de todo. Desnudos. Fuera de este tiempo atroz.

Pero me miró sin ganas. Aún esperaba algo de algo.

Y yo —fascinado de aguas poderosas y sol primitivo—

tampoco me podría quedar. Los pescadores serán echados.

El tosco mundo moderno destruye el tosco mundo viejo.

Todo se derrumba. Todos mienten. Escupen y ensucian

todos. Nada quedará de nada. Maldad y cieno.

Una horda de gentuza brutal y avariciosa.

Tan avara que solo habrá crimen y desierto.

Y acaso —muertos — el gran Magdalena contra

          el Océano enorme.

El SEÑOR BUFFANO

Tocaba el piano en bares de noche. Eso

desapareció. Era culto, santafesino, divertido,

pero amaba la bohemia, la inseguridad, el margen,

el arrabal. Fuimos amigos. Escribió una novelita

titulada Albóndigas y cocaína. Lo intenté, pero

no se publicó. Amílcar amaba a gordas actrices

de medio pelo, que creían divas arruinadas,

y a putitos de gozo y farlopa, que nos contaban todo.

Creía que la vida era una aventura, un embrollo,

una noche larga, un súbito amanecer fugaz, el calor

del Paraná en enero, para saltar desnudos.

El pianista-narrador vendía empanadas para

sobrevivir y montaba tinglados pobres de farsa zurcida.

Una herida cruel lo devolvió a Argentina. Lloraba.

Ni coca ni dramas ni tacones: Adiós, nomás.

EL CONDE RUSO

Me dijo: toda ciudad a punto de caer es mi reino.

En 1919 dejó Crimea con 20 años. Rusia ya no existía,

la Santa Rusia. Llevaba apenas lo puesto y un anillo.

Tuvo un cabaré en Shangái, pero los japoneses lo

destruyeron. Siempre fue un hombre elegantes

y a veces ese solo estilo le sirvió para ganar

su vida. Me acorda de Petersburgo, pero sabía 

que nunca volvería, nunca es nada lo mismo.

Al final se instaló en el sur de Argentina; casi

no tenía dinero, pero la pequeña ruleta funcionaba

y los chicos estaban felices con aquel negocio…

Víctor Dolgurov. Quiso ser enterrado en Ushuaia,

donde termina el mundo, frente a las nieves

y la paz perpetua. Recuerdo suds manoe exquisitas,

su manera tranquila de beber champán, su francés.

Le tuve una rara envidia que ahora comprendo:

Nadie sabe perder como quien siempre ha perdido.

 

LUIS ANTONIO DE VILLENA (Madrid, España, 1951). Licenciado en Filología Románica. Realizó estudios de lenguas clásicas y orientales, pero se dedicó nada más concluir la Universidad, a la literatura y al periodismo gráfico y después al radiofónico. Además ha dirigido cursos de humanidades en universidades de verano y ha sido profesor invitado y conferenciante en distintas universidades nacionales y extranjeras.

Publicó, aún con 19 años , su primer libro de poemas, Sublime Solarium. Su obra creativa -en verso o prosa- ha sido traducida , individualmente o en antologías, a muchas lenguas, entre ellas, alemán, japonés, italiano, francés, inglés, portugués o húngaro. Ha recibido el Premio Nacional de la Crítica (1981) -poesía- el Premio Azorín de novela (1995), el Premio Internacional Ciudad de Melilla de poesía (1997), el Premio Sonrisa Vertical de narrativa erótica (1999) y el Premio Internacional de poesía Generación del 27 (2004). En octubre de 2007 recibió el II Premio Internacional de Poesía "Viaje del Parnaso". Desde noviembre de 2004 es Doctor Honoris Causa por la Universidad de Lille (Francia).

Ha escrito y escribe artículos de opinión y crítica literaria en varios periódicos españoles desde 1973. Ha colaborado en numerosos programas televisivos y sobre todo radiofónicos. Actualmente colabora en El Mundo y en Radio Nacional de España. Ha hecho distintas traducciones, antologías de poesía joven, y ediciones críticas.

A pesar de sus múltiples actividades, y de su gusto por la narrativa y el ensayo, cuando le preguntan, no duda en calificarse como, básicamente, poeta.

Además, Villena es noble. Javier Marías -actual monarca del Reino de Redonda- le otorgó en 1999 el título de Duke of Malmundo.

Abelardo Linares: 2 poemas

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

Abelardo Linares

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        

                                                                                   BLUES

Larga y lenta la noche, como un blues.

Aceradas estrellas con cansancio de sombra

en las cuerdas del viento.

Larga y lenta la noche.

Lejana la caricia, inaudible el suspiro.

Sólo un claxon lejano desvelando el silencio,

perdiéndose en las últimas esquinas...

Larga y lenta la espera.

Sin palabras que digan la angustia de unos ojos,

su deseo impalpable de una luz temblorosa

creciendo con el ritmo de su sangre.

Sombrío, como el blues,

el amor de alas turbias que las sombras desgarran

mientras llega la aurora.

Entre sábanas ciegas, apagados los labios,

crece la soledad. Oscuramente

llora el amor sus lágrimas azules.

LAS FORMAS DEL ENGAÑO

De entre todas las vidas que una vida

puede encerrar, tú y yo nunca escogimos

precisamente aquella que podría

habernos hecho odiar todas las otras,

esa que hubiera sido sólo nuestra.

Pero quizás la vida no se escoge

y es ella quien elige. O es el azar

quien le da una medida a nuestros sueños

y los cumple o los niega sin destino,

con una sorda y terca voluntad

que sólo de sí sabe, a pesar nuestro.

O quizá es una forma de destino

lo que ahí se nos muestra oscuramente,

y en el pasado esté nuestro futuro

definitivo ya, antes de escrito,

aunque no acierte el alma a descifrarlo,

pues el tiempo lo cifra y ella es tiempo.

O más sencillamente, acaso sea

todo esto cuestión de cobardía

y nuestro amor, posible o imposible,

una educada forma de engañarnos.      

                                                                                                                  

ABELARDO LINARES (Sevilla, España, 1952)  Poeta, escritor, crítico y editor  

Obra poética: Mitos (1971−1978; Editorial Comares, 1979), Sombras (1979−1985; Editorial Renacimiento, 1986), Espejos (1986−1991; Pre−Textos, 1991), Y ningún otro cielo (1993−2009; Tusquets, 2010).

                                                              

Juan de Yepez: Arriba Otro del mismo que va por «Super flumina Babilonis»

 

Juan de Yepes

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           

Arriba Encima de las corrientes

que en Babilonia hallaba,

allí me senté llorando,

allí la tierra regaba,

acordándome de ti,  

¡oh, Sión!, a quien amaba.

Era dulce tu memoria,

y con ella más lloraba.

Dejé los trajes de fiesta,

los de trabajo tomaba,  

y colgué en los verdes sauces

la música que llevaba,

poniéndola en esperanza

de aquello que en ti esperaba.

Allí me hirió el amor  

y el corazón me sacaba.

Díjele que me matase,

pues de tal suerte llagaba;

yo me metía en su fuego

sabiendo que me abrasaba,  

disculpando al avecica

que en el fuego se acababa.

Estábame en mí muriendo

y en ti solo respiraba,

en mí por ti me moría  

y por ti resucitaba,

que la memoria de ti

daba vida y la quitaba.

Gozábanse los extraños

entre quien cautivo estaba;  

preguntábanme cantares

de lo que en Sión cantaba:

«-Canta de Sión un himno,

veamos cómo sonaba».

«-Decid: ¿cómo en tierra ajena,  

donde por Sión lloraba,

cantaré yo la alegría

que en Sión se me quedaba?

Echaríala en olvido

si en la ajena me gozaba.  

Con mi paladar se junte

la lengua con que hablaba,

si de ti yo me olvidare,

en la tierra do moraba.

¡Sión, por los verdes ramos  

que Babilonia me daba,

de mí se olvide mi diestra,

que es lo que en ti más amaba,

si de ti no me acordare,

en lo que más me gozaba,  

y si yo tuviere fiesta

y sin ti la festejaba!

¡Oh, hija de Babilonia,

mísera y desventurada!

Bienaventurado era  

aquel en quien confiaba,

que te ha de dar el castigo

que de tu mano llevaba,

y juntará sus pequeños,

y a mí, porque en ti esperaba,  

a la piedra, que era Cristo,

por el cual yo te dejaba».

Juan de Yepes (San Juan de la Cruz) (Fontiveros, 24 de junio de 1542 - Úbeda, 14 de diciembre de 1591), fue un religioso y poeta místico del Renacimiento español.

 

Manuel Machado: poemas

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       

Manuel Machado

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

CASTILLA                                                                                             

El ciego sol se estrella

en las duras aristas de las armas,

llaga de luz los petos y espaldares

y flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga.

Por la terrible estepa castellana,

al destierro, con doce de los suyos

-polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.

Cerrado está el mesón a piedra y lodo.

Nadie responde… Al pomo de la espada

y al cuento de las picas el postigo

va a ceder ¡Quema el sol, el aire abrasa!

A los terribles golpes

de eco ronco, una voz pura, de plata

y de cristal, responde… Hay una niña

muy débil y muy blanca

en el umbral. Es toda

ojos azules, y en los ojos, lágrimas.

Oro pálido nimba

su carita curiosa y asustada.

Buen Cid, pasad. El rey nos dará muerte,

arruinará la casa

y sembrará de sal el pobre campo

que mi padre trabaja…

Idos. El cielo os colme de venturas…

¡En nuestro mal, oh Cid, no ganáis nada!

Calla la niña y llora sin gemido…

Un sollozo infantil cruza la escuadra

de feroces guerreros,

y una voz inflexible grita: ¡En marcha!

El ciego sol, la sed y la fatiga…

Por la terrible estepa castellana,

al destierro, con doce de los suyos

-polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.

 LA COPLA

Hasta que el pueblo las canta,

las coplas, coplas no son,

y cuando las canta el pueblo,

ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,

de los que escriben cantares:

oír decir a la gente

que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas

vayan al pueblo a parar,

aunque dejen de ser tuyas

para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón

en el alma popular,

lo que se pierde de nombre

se gana de eternidad.

ALFA Y OMEGA

Cabe la vida entera en un soneto

empezado con lánguido descuido,

y, apenas iniciado, ha transcurrido

la infancia, imagen del primer cuarteto.

Llega la juventud con el secreto

de la vida, que pasa inadvertido,

y que se va también, que ya se ha ido,

antes de entrar en el primer terceto.

Maduros, a mirar a ayer tornamos

añorantes y, ansiosos, a mañana,

y así el primer terceto malgastamos.

Y cuando en el terceto último entramos,

es para ver con experiencia vana

que se acaba el soneto… Y que nos vamos.                                                                                                                        

Manuel Machado (1874-1947) Poeta y dramaturgo. Uno de los más representativos poetas del modernismo español, y uno de los técnicamente mejor dotados de su tiempo. Recordando siempre las palabras de Octavio Paz en El Arco y la Lira: Darío es el primero. El verdadero maestro, sin embargo, es Leopoldo Lugones, uno de los más grandes poetas de nuestra lengua (o quizá habría que decir: uno de nuestros más grandes escritores. 

   

 

José Antonio Moreno Jurado: LOS BÁRBAROS

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     

                           A la sombra de un tema de C.P.Cavafis

Ni siquiera sabíamos sus nombres.

Sólo que, a la mañana, cruzaron con decisión la                               

                                                       frontera.

Tranquilamente. Sin presentar batalla.

Con la arrogancia de quien se cree superior

por adoptar los gestos de la muerte.

Éramos emotivamente tan débiles, tan confiados,

que nos engañaron al instante con sus buenas                                            

                                                         palabras,

con una humildad fingida y sediciosa.

Y así, sin darnos cuenta, los sentamos en la mesa.

Pusímos en sus manos nuestra casa, nuestras 

                                                         posesiones.

Les entregamos graciosamente el reino.

Incluso los escritos. Los de ahora y los que 

                                                         heredamos

de nuestros antepasados con respeto y adoración.

Y, al cabo de los años, convencidos de su triunfo,

comenzaron a prostituir nuestra lengua,

a dilapidar nuestra escasa fortuna,

y nos expulsaron sin piedad y con rabia

de nuestra antigua belleza.

Y, a fin, como señores,

pretenden hacernos esclavos de sus propios vicios.

Pero, si tengo fuerzas

para seguir viviendo como siempre,

mantendré mis principios,

alta la cabeza y en mi puesto.

Nunca dejaré que mis poemas se adapten

a sus modas, a sus falsos estilos cernudianos.

Al menos,

esa será la única antorcha de la libertad

que mantendré encendida.

(Hécate revista de poesía)

José Antonio Moreno Jurado (Sevilla, 1946) Poeta. Doctor en Filología Clásica, ha sido durante veinte años Catedrático de Enseñanza Secundaria y ha impartido clases en el Departamento de Griego de la Universidad de Sevilla durante cinco años consecutivos como profesor asociado. En 1973 se le concedió el Premio Adonáis de Poesía por su obra Ditirambos para mi propia burla y, en 1985, el Premio Internacional de Poesía Juan Ramón Jiménez por su libro Bajar a la memoria. Su tesina de licenciatura, el primer trabajo sobre Literatura Neohelénica realizado en la Universidad de Sevilla, versó sobre la figura de Odysseas Elitys (Οδυσσέας Ελύτης) y su tesis doctoral se realizó en torno a Yorgos Seferis(Γιώργος Σεφέρης), "Evocación clásica en la obra de Yorgos Seferis". En la misma Universidad, impartió cursos de doctorado sobre la novela de caballería bizantina.

 

#PoesíaEnCasa con… Félix Grande

Antonio Gamoneda - Ha de llover

Jorge Guillén: 3 Breves

 

Jorge Guillén

ESCRITURA y LECTURA

Babel, aún Babel,

amenazante cerco discordante

que entre sus ruidos rompe mis palabras,

grotescas de aquelarre,

el aquelarre de la mente oscura

que todo lo ve sucio, que no sabe

de claridad, de cuerpos

gloriosos, inmortales:

esas palabras en que vive el hombre,

siempre errabundo entre los disparates.

ESTADO de SITIO

¡Es más precaria la vida

de todos  en estos barros

últimos de guerra y crimen,

o va alarmándome el trato

de la edad que suavemente,

gris a gris y paso a paso,

avanza por la conciencia

del tráfago como tránsito?

¡Que mi edad no es peligrosa?

Vivo en un fuerte sitiado.

GREY POLÍTICA

Oratoria ante multitudes.

¿Las palabras nos apedrean?

Ni pedruscos son del arroyo.

¿Hay corriente en su transparencia?

Sólo cieno que, seco viejo,

con choque de plasta golpea

las frentes correligionarias.

Ved como acumulan paciencia

para llegar a perdonar

que la voz retumbe ya muerta.

Jorge Guillén Álvarez (Valladolid, 18 de enero de 1893-Málaga, 6 de febrero de1984). Poeta, critico, traductor y docente universitario. La editorial Sudamericana de Buenos Aires publicó su monumental Cántico.   

José María Fonollosa: Plaça Reial 1

 

José María Fonollosa

El jazz se está muriendo. Agonizante

aún de lecciones, mientras los siniestros

grupos de blancos buitres le rodean

y hunden su pico en una carne aún viva.

Los negros le abandonan. Tienen prisa

en llegar al despacho, profesiones,

cargos ejecutivos o al senado.

Se sienten importantes en su empleo

Pues pisan un terreno antes prohibido.

Y el jazz está muriendo sin su ayuda.

Y los blancos aguardan el relevo.

Os quitarán el Jazz. Y sin “swing”, preso

en el papel pautado, asomará

su esquelético cuerpo entre las rejas.

Le integrarán, como a vosotros, negros,

en su sólida cárcel de sonidos.

Habría que hacer algo. Debería

alguien romper el vidrio de la alarma

y alertar a la gente. La elección

entre el dolor de un pueblo y la obra de arte

excepcional, no ofrece duda alguna.

Se nos está muriendo el jazz, la música 

despreciada y amada. Humana. Mágica.

El oscuro milagro de este siglo.

La gran creación del negro en Norteamérica

José María Fonollosa (Barcelona 1922-1991) Poeta de la generación de posguerra.  Publicó: La sombra de tu luz (1945); Umbral de silencio (1948); Blues y Cantos espirituales negros (1951); Romancero de Martí (1951-1961; poema de 4000 octosílabos publicado por entregas en el diario El país de la Habana, Cuba); Ciudad del Hombre (1997)Albert Pla y Joan Manuel Serrat musicalizaron algunos de sus poemas.

 

Gabriel Celaya: LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

 

Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmando,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica, qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Gabriel Celaya (Hernani, Guipúzcoa, 18 de marzo de 1911 - Madrid, 18 de abril de 1991). Poeta, ensayista, critico y dramaturgo. fue un poeta español de la generación literaria de la posguerra.

Celaya fue uno de los más destacados representantes de la que se denominó poesía social. Su obra y su figura tuvieron gran influencia y fueron fruto de la estrecha colaboración con su esposa, Amparo Gastón.