Reynaldo Sietecase: Poemas

 

Reynalddo Sietecase

Las parcas

Bailan al ritmo

de las tijeras

Son símbolos de la punción

Se babean

Por hacer hilachas las almas

Por sobre el hombro

vigilan los silencios

las dudas del aliento

cuando se detiene un instante

Muestran los dientes pútridos

ante un simple accidente

una caída

Malditas y eficientes

en sus tazas de té

revuelven las miserias humanas

Sus miradas trazan

una curva

que desciende

como helada matinal

Atropos, Clotho y Laquesis

viejas chotas

chismosas

chillonas

Espero me olviden

Mandarino de noche

Sombra perfumada

Me sobran los ojos para verte

Entro en la casa a oscuras

guiado por el rastro verde de tus hojas

Cuando nadie lo sabe

abrazo tu madera

te palpo el corazón

Ademán de dulzura

Promesa de gajos

Alivio en la derrota

Te soñé niño

refugio de niños

y fantasmas

Un árbol es un árbol

digo

La raíz que sostiene el mundo

Mástil vegetal que ilumina

Cítrica bandera anaranjada

A miles de kilómetros percibo

Lluvia de semillas

azahares 

señalando el camino

Mandarino de noche

Animal que celebra

mi regreso

agitando las alas

Reynaldo Sietecase (Rosario, Santa Fe,1961) Poeta, narrador, cronista y periodista. En poesía su último libro publicado es:  Los Poemas -poesía reunida-  ( Buenos Aires, 2011)

Luis Rosales: Poemas

 

Luis Rosales

Siempre mañana y nunca mañanamos

Siempre mañana y nunca mañanamos

Al día siguiente,

—hoy—

al llegar a mi casa —Altamirano, 34— era de noche,

y ¿quién te cuida?, dime; no llovía;

el cielo estaba limpio;

—«Buenas noches, don Luis» —dice el sereno,

y al mirar hacia arriba,

vi iluminadas, obradoras, radiantes, estelares,

las ventanas,

—sí, todas las ventanas—,

Gracias, Señor, la casa está encendida.

Es el miedo al dolor

Es el miedo al dolor y no el dolor quien suele hacernos pánicos y crueles,

quien socava las almas

como socavan la ribera las orillas del río,

y yo he sentido su calambre desde hace mucho

tiempo,

y yo he sentido, desde hace mucho tiempo, que el curso de sus aguas nos     

                         arrastra,

nos mueve las raíces sin dejarnos crecer,

y nos empuja, y nos sigue empujando hasta

juntarnos

en esta habitación que es ya un rescoldo mío,

en esta habitación en donde las baldosas se levantan un poco

y ya no vuelven a encajar en su sitio

como la tierra removida ya no cabe en su hoyo:

tal vez a nuestro cuerpo le ocurra igual...

Luis Rosales (Granada, 31 de mayo de 1910-Madrid, 24 de octubre de 1992) fue un poeta y ensayista español de la generación de 1936. Miembro de la Real Academia Española y de la Hispanic Society of America.