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miércoles, 28 de agosto de 2024
lunes, 5 de junio de 2023
Lawrence Ferlinghetti: La vida sin fin
 |
| Lawrence Ferlinghetti |
No tiene fin
la espléndida vida del mundo
no tiene fin su hermoso vivir
su hermoso respirar
sus hermosas criaturas sensibles
observando escuchando y pensando
riendo y bailando
suspirando y llorando
a través de las tardes sin fin
noches sin fin de amor y éxtasis
alegría y desesperanza
bebiendo y fumando
charlando cantando
en los Amsterdams sin fin
de la existencia
de animadas conversaciones sin fin
y de los cafés sin fin
en los cafés literarios de las mañanas de lluvia
sin fin las películas de la calle que pasan
en los automóviles en los tranvías del deseo
en las inagotables vías de la luz radiante
Sin fin el baile de las melenas
al ritmo sin aliento del punk rock
y de la música disco su aire en la cabeza
a través de las medianoches de la Vía Láctea
hasta los paraísos del amanecer
hablando fumando y pensando
de todo aquello que en la noche no tiene fin
en lo blanco de la noche la luz de la noche
Ah sí el vivir y amar no tienen fin
odiando y amando besando y matando
No tienen fin los latidos la respiración la procreación
la rueda de la vida de carnes
girando constantemente en el tiempo
Vida sin fin muerte sin fin
no tienen fin el aire y la respiración
Mundos sin fin
en los que los días nunca terminan
en las capitales del otoño
sus grandes avenidas de hojas en llamas
Sin fin los sueños y los cuerpos
en los que el sueño desovilla
las mangas tejidas de la ansiedad
los laberintos del pensamiento
las laberínticas ensoñaciones del amor
las espirales del deseo y su exageración
los innumerables finales de lo innombrable
Sin fin los cielos incendiados
sin fin el universo que gira
Mundo sobre una hoguera de hongos
No tiene fin el fuego que respira en nuestros cuerpos
tatuados comedores de fuego bailando en las plazas
tragando el aire incendiado de la gasolina
Valiente el corazón batiente de la vida llameante
sus pulsos compases y llamas apagadas
Sin fin los campos de los sentidos
los olores del deseo del amor
los maullidos de los gatos en celo
el aroma intenso de los sexos
El sonido de los que hacen el amor no tiene fin
el sonido de las camas chirriantes no tiene fin
el gemido de los amantes no tiene fin
escuchado en la noche a través de las paredes
Los gritos del éxtasis inacabables
las voces encendidas
en la última y perdida culminación
el ruido de las máquinas de música saltando
el fluir del jazz del esperma sus ritmos
difunden su energía en el paraíso
Y luego los intentos de fuga no tienen fin
huir de la náusea de Sartre
de las colinas peladas
donde se consumió la sensación
en el lento fuego del tiempo
de la alegría de vivir desesperanzada
de los barcos cargados de ilustración
de los barcos cargados de mierda
que aún flotan
en los infernales ríos de Caronte
codicias histerias paranoias
poluciones y perversiones
Sin fin l’homme revolté
en el anónimo rostro de la muerte
en las huellas del estado monstruo
No tiene fin sus visiones anárquicas
No tiene fin su alienación
No tiene fin su poesía alienada
tábano del estado
portador de la esencia de Eros
No tiene fin el sonido de la vida
del hombre que vive en la tierra
las audiciones radiales sin fin
las transmisiones de tv sin fin
No tienen fin
los rollos de papel en la rotativas
el fluir de las palabras y las imágenes
en las cintas de las máquinas de escribir
escritura automática y garabatos
sin fin los pòemes dictés por lo desconocido
sin fin los llamados telefónicos
hacia los confines de la tierra
y la espera de los amantes en las terminales
y el llanto de los pájaros en las terrazas
y el graznido constante de los cuervos en el cielo
y el multiplicado canto de los grillos
y los mares rugientes y las aguas gimientes
alzándose y cayendo sobre guijarros distantes
y las mareas lamedoras durante los Idus del otoño
beso salitroso de la creación
Infinitas las campanas del mar anunciándose
Más allá de las represas y los diques de la vida
y el repetido llamado de las campanas
en las iglesias vacías
en las torres del tiempo
Infinita la manifestación de calamidades
del barbado hombre santificado
No tiene fin
La cuerda del corazón del mundo
desenroscándose
resplandeciente en el tiempo
brillando a través del espacio
No tienen fin los cruceros turísticos
atravesándola
barquitos pequeños en los canales infinitos
millones de ventanas en llamas en el atardecer
la ciudad quemándose con las sobras de la luz
los distritos de faroles rojos brillan y danzan
con pijas porno pijas de neón
y los vibradores que vibran sin descanso
en las piezas de edificios a medio derruir
Sin fin el movimiento de las mandíbulas
masticando las carnes de los sangüiches del deseo
los jugosos bifes anchos del amor
Sin fin los sueños y los orgasmos
ritos de fertilidad ritos de pasaje
y el vuelo de las aves fértiles
sobre los techos de las casas
y los huevos que caen en los nidos
en las vaginas sin fin
los intentos y tentaciones de la carne
en las habitaciones por hora del amor
donde canta la paloma golpeada
No tiene fin el nacimiento de las criaturas
en los sitios donde el amor y el deseo
han tomado aposento
Sin fin el dulce nacimiento de la conciencia
y sus amargas muertes en vano
Sin fin el marchitamiento
de las pieles las frutas efímeras fugaces
y las sirenas de neón
cantando unas a otras en alguna parte
Sin fin las leves variaciones
de lo absolutamente familiar
los fuegos de la juventud
las brasas de la ancianidad
la furia del poeta renacido
No tiene fin toda creación
en la danza muda de las moléculas
Todo se transmuta todo cae en el silencio
y todo gime llora una y otra vez
Sin fin la espera interminable
Dios y Godot
nunca terminan de llegar
No tienen fin las acciones los planes
los dilemas y las demoras
Absurda la espera que anula la acción
y desea que ya no existan las guerras
y desea la desaparición de los estados
Es inútil la espera que niega la acción
No tiene fin la lucha entre el bien y el mal
las cabriolas del destino los viajes del odio
sin fin la energía nuclear
la energía interna de la tierra
las reacciones en cadena sin fin
del fogonazo final
que fallan en sus intentos
mientras las Blancas Bicicletas de la protesta
circulan lentamente a su alrededor
Pues algún día estos dioses con rostros caninos
que calzan zapatos a la moda escarpines de Gucci
botas tejanas y sombreros de latón
y viven en bunkers
con muchos botones e interruptores
a su alcance
desaparecerán les llegará el fin
Pues lo que nunca tendrá fin
es la esperanzadora posibilidad
de elegir en nuestras encrucijadas
elección que aún no ha sido realizada
elegiremos
la iluminación de las mentes oscuras
los senderos de la gloria
los verdes gigantes de la casualidad
los anzuelos de la esperanza
en los pantanos del desaliento
las colinas en la distancia
los pájaros en los arbustos
los arroyos de la luz oculta
las melodías desconocidas
las sesiones del pensamiento dulce y silencioso
y las muertes felices de los corazones todos los días
y las pijas de barro
y los pies enfundados en zapatillas
recorriendo la bahía
Y es más
son infinitas las puertas
de la percepción que aún deben ser abiertas
y los potentes chorros de luz
en el elevado espíritu del hombre
en el espacio exterior muy dentro nuestro
en el Amsterdam del Ying y del Yang
Sin fin las rubaiatas sin fin las beatitudes
sin fin los shangrilas sin fin los nirvanas
sutras y mantras sin fin
satoris y sensaras sin fin
Bodhiramas y Bodisatvas
Karmas y Karmapas
Sin fin las Shivas cantando danzando
en los humeantes vientres del éxtasis
Brillos trascendencia
penetrando la cristalina noche del tiempo
en el silencio sin fin del alma
en la larga y altisonante historia del hombre
en el sonido y la furia sin fin
significando todo
con sus alucinaciones sin fin
adoraciones e iluminaciones
y destrucción total
y erecciones e exhibiciones
fascismo y machismo
circos de las almas extraviadas
parques de diversión de la imaginación
Coney Islands
del poema sin mente sin fin
dictado por la voz individual
del inconsciente colectivo
ciego en las huellas
del tiempo
En los últimos días de Alejandría
El día que precede a Waterloo
Los bailes prosiguen
En la noche se escuchan
los sonidos de una fiesta bulliciosa
Amsterdam, julio 1980.
(Versión Esteban Moore)
lunes, 6 de marzo de 2023
Leandro Calle: Lawrence Ferlinghetti
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| Leandro Calle |
Oye viejo Lawrence, pero ¿qué has hecho ¿Cómo se te ocurre morirte? Tórrido y húmedo verano por aquí en Córdoba. No todo el sur es frío como el de tu amigo Parra. Anoche, así, en pantalones cortos y ojotas, es decir, de entre casa, me entero que te fuiste y debo confesarlo, se me llenaron los ojos de lágrimas. ¿Te reís? Claro, y bueno a mí todavía me queda algo de esa estúpida solemnidad que ustedes combatieron. A propósito del plural, ¿ya te viste con el grupo? Qué no pagaría yo por sentarme en el puente, con los pies colgando viendo pasar los autos furiosos por la autopista, los ojos mareados por el LSD, el cigarrillo en la mano derecha y escuchar la voz aullante de Allen.
¿A dónde van las luces viejo Lawrence? Todo sigue siendo psicodélico en el mundo solo que por estas latitudes somos demasiado tangotrágicos.
Trato de escuchar tu voz y viene así como de la nada un primer verso: “I am signaling you through the flames”. Mi inglés es tarzánico. Mi, no entender casi nada, yo, hablar aún peor. Pero quiero escucharte en tu propia lengua. ¿Sabés una cosa? odio tu país. Pero el odio no es bueno ya lo sé. ¿Lo decís vos o es Jack que te sopla al oído las consignas del budismo zen? Vamos viejo Lawrence, lo que quiero decirte es que si puedo amar algo, es esa irreverencia que tuvieron, ese cagarse en todo el poder y reírse a carcajadas de manera tan seria, tan honda. Por eso, espero que los editores del diario dejen los versos en inglés. Sabes algo, viejo y desconocido amigo, aunque no lo creas, a veces me dejan solamente la traducción. Hay que ahorrar líneas. Es preciso economizar, ¿economizar qué? Pero esta vez confío que vas a quedar así en la dulce aspereza de tu idioma. Igual voy a traducirte con ayuda de tu amigo Moore: “Te estoy enviando señales a través de las llamas”. En un principio pensé en los fuegos posibles de esta ciudad mediterránea, pero qué cuernos iba a encontrar en esta pequeña isla de cemento. Una tímida hornalla de cocina. Idiota yo. El fuego temblaba –que digo temblaba, tiembla- ahí, en la biblioteca. Cada librito tuyo, pura llama llamando. Moore y Gandolfo dando vueltas. Ya te dije, no manejo bien tu lengua. Alguna vez intercambiamos un mail en francés. Una formalidad, para qué voy a fingir. Pero siempre tan delicado, tan cercano a los desconocidos. Puedo imaginarte, ahí de pie apoyado en la puerta de la librería con un ejemplar de “Aullido” en la mano. Conjeturo que me habrías hablado en inglés, abanicándote con el libro, como diciendo entre dientes, hagamos que sirva para algo, y te hubieses reído a mandíbula suelta. Te escucho: “Instead of trying to escape reality, plunge into de flesh of the world”. ¡Ayudame Moore!: …“En lugar de intentar huir de la realidad, zambullite en las carnes del mundo”. Ah, ah, ahora entiendo. Pero sabés una cosa Lawrence, tenemos una realidad dura, muy dura. Bueno pero ¿qué te voy a contar yo? Pienso en las carnes del mundo, pienso en cómo desacartonaron tanto la poesía de la época. La llenaron de falos y vaginas. Bueno, vamos viejo Lawrence, hay que decirlo, ni falos ni vaginas, pijas y conchas. A ver, no sé. Qué opinarán Gandolfo y Moore, ¿será esta una buena traducción? Será como decía tu amigo Ginsberg, “la revolución del cordero erótico”. Decime, decime cómo están las cosas por allá. Porque tiene que haber un allá ¿no es cierto? Yo todavía trato de aprender de ese verso que me sigue quemando en los talones: “If you have to teach poetry, strike your blackboard with the chalk of light” (Si tenés que enseñar poesía golpeá la pizarra con la tiza de la luz). No podés ser tan hijo de puta. Ando como loco buscando esa tiza. Pero volvamos a los amigos, ¿viste a Ginsberg? ¿Y Corso? Vos lo dijiste tan claro alguna vez. Mirá, ahora voy a utilizar la traducción de Gandolfo: “El mundo es un hermoso lugar…pero justo en la mitad de todo llega sonriente el funebrero”. Convengamos querido amigo que ciento un años es una edad bastante holgada para esperar al funebrero que se debe haber sentado en la puerta de la City Light Books preguntándose ¿y ahora cómo me llevo yo a este tipo? ¿Y la muerte? ¿Qué te dijo la muerte? ¿O es una señora muda? ¿O tal vez no es señora y es un señor de traje y corbata, completamente aburrido? Creo que ya sé lo que vas a decirme: “Why live in the shadows? Get yourself a seat in the Sun Boat”. (¿Por qué vivir en las sombras? Hacete un lugar en el barco del Sol).
Pensé que eras eterno Lawrence. Una pléyade de poetas me dice que serás eterno en tus libros, en tus poemas, pero no, no. Me refiero a que teníamos una espalda, un lugar donde recostarnos. Ahora vamos a tener que dejar de ser niños. Vamos a tener que crecer, Lawrence. ¿A dónde vamos a dirigir nuestra mirada cuando estemos perdidos? Y ustedes, colegas, cállense, no me digan esa estupidez de volver a su poesía, eso ya lo sé, ya lo sé. Estoy hablando de otra cosa. Estoy diciendo que se nos ha muerto nuestro padre, y que tengo ganas de llorar y en la tanguitragedia típica argentina solo me veo agitando una mano en el viento para decir: adiós, adiós viejo Lawrence, yo pensé que eras eterno.
Leandro Calle (Zárate, 1969) Poeta y traductor. Reside en Córdoba. Docente universitario. Sus últimos libros de poesía son: entonces (Alción Editora, 2010). Blasfemo (Alción Editora, 2013), animalia urbana (Dínamo poético, 2014), elijo (Alción Editora, 2017) y país (Alción Editora, 2018); Algo que arde. Antología poética 1999-2020, Universidad nacional de Córdoba (UNC), Córdoba, 2020.
Cuatro de sus libros fueron traducidos al francés por Yves Roullière bajo el título: Une lumière venue du fleuve et autres poèmes (Ediciones Atopia, 2016 y Recours au poème, 2015)
Como traductor ha traducido a Guy de Maupassant, y a los poetas marroquíes Abdellatif Laâbi, Siham Bouhlal y Miloud Gharrafi. También a los poetas francófonos Anissa Mohammedi de Argelia, Véronique Tadjo de Costa de Marfil y Gabriel Okoundji del Congo (Brazaville).
jueves, 1 de abril de 2021
jueves, 4 de marzo de 2021
viernes, 26 de febrero de 2021
Lawrence Ferlinghetti: Los blues de la procreación
 |
| L.F (1919-2021) Técnica mixta del Maestro Spinetto |
Oh sí tengo la tristeza de los blues de la procreación
porque eternamente estamos procreando procreando procreando
y no es ninguna novedad
no podrás detener
no podrás bloquear
no podrás frenar
la procreación
Simplemente seguiremos haciéndolo
ellos seguirán haciéndolo
como si no hubiera otro objetivo
en la vida
No hay nada más que hacer en el zoo
ni en el último refugio
Es la última opción
en lugar de la adopción
Reproducite en vivos colores
y no morirás
Fotocópiate una y otra vez
y nunca morirás
Hacé copias de vos mismo
perpetúate
y viví para siempre
Tu inmortalidad
es la única oportunidad
de vivir para siempre
desde el vamos extiende tu ego
reconstuíte de inmediato
remodelate recrecete rehacete
clonate
hacia la eternidad
y tendrás muchas vidas
para entregarle a Dios y la patria
Así que hacélo una y otra vez
amante sobre amante
los otros sobre los otros
hermana o hermano
hombre o mujer
uno sobre el otro
juntos
acoplados eternamente
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Hacélo
volvé a hacerlo
coger y coger
madre y padre
padre sobre madre
amante y amante
todavía lo están haciendo
rehaciéndolo
con su ciega urgencia
su ciega impaciencia
jugando siempre
el ciego instinto jugando
el ciego deseo en llamas
procreando procreando procreando
incluso si te estuvieras desangrando
Procrear procrear procrear
Eso es
es todo lo que necesitamos
Es lo único que poseemos
en esta choza de barro
Lo único que podemos hacer
es sembrar la semilla
es el único lujo que podemos darnos
O aburridos en el palacio
recostarnos junto a Alicia
quitarnos todas las pieles
el encaje parisino
llenos de hastío
desnudarnos
y procrear procrear procrear
sembrar la semilla
plantar la semilla
¿ Y quién nos detendrá
quién dirá que no lo hagas ?
¿Quién tiene el derecho de decir
que es un pecado
que el amor es nuestra desgracia en la noche?
Es algo natural
la cosa más natural
la más celestial
la más bendita
Así que hacélo y cantá
Cantá los cuerpos eléctricos
los cuerpos eclécticos
y cualquier cuerpo servirá
para hacerlo
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Entonces ¿cómo detener la procreación
cómo prohibirla
sin dictadores
sin castradores
sin mandatos dictatoriales
en la estación Finlandia
en cada nación
en cada noche de vacilación ?
II
¿ Qué es ese esperma
que inunda el mundo
qué es ese esperma
que llena el vacío
serpenteando serpenteando?
Sólo son los humanos cogiendo querida
Sólo los humanos cogiendo
¿ Y qué sucederá después mi querida
cuando existan diez por cada uno
y la humanidad esté en peligro ?
¿ Qué está diciendo ese Papa?
Sólo repite lo que ha dicho siempre
Lo que dijo en el año mil
Cuando solo había un millón
De almas sobre la tierra
Mi querida
Pero ¿ es que el Papa
no lee las noticias?
¿ O es que ha dejado de contar ?
El sólo piensa en las almas mi querida
El sólo cuenta las almas mi querida
que nunca deben ser asesinadas mi querida
y que ahora son un billón de billones
y sumando
¿ Cómo solucionaremos este problema querida
cómo podremos solucionarlo alguna vez
si nuestro instinto básico
es procrear procrear procrear
con aquellos más queridos ?
¿ Y una mujer que no tiene niños
no es una fracasada ?
(¿Para qué te casás
si no deseas tener niños ?
Apurate por favor ya es tiempo )
¿ Y un hombre no es un fracaso querida
no deja de ser hombre un macho querida
si no puede tener niños ?
Y dime ¿ No es todo nuestro deber todavía
mantener la raza humana en funcionamiento
mantenerla en crecimiento crecimiento crecimiento ?
pero nosotros crecimos en los sesentas querida
crecimos en los sesentas querida
y “Haz el amor no la guerra”
fue nuestra consigna
Así que hacé el amor y hacé menos la guerra
Hacé más el amor pero no cojas no cojas no cojas
Hacé más el amor a la Kundalini
Con toda tu contenida pasión
Y recóstate conmigo
vení recóstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
en la tierra del halcón y la paloma
Vení recóstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
toda la noche bajo el castaño
sin hacer el amor
9-97
(en Los blues de la procreación y otros poemas, Alción Editora, Córdoba, 2005)
 |
| Unesco/Graffiti, Montevideo, edición al cuidado de Horacio Verzi |
jueves, 25 de febrero de 2021
miércoles, 9 de octubre de 2019
Lawrence Ferlinghetti: ¿Qué es la poesía?
 |
| Lawrence Ferlinghetti |
Amor recuéstate
conmigo
y te lo habré de
decir.
La poesía
es aquello que exclamaríamos habiendo
llegado a
nosotros mismos en un bosque oscuro
en la
mitad del camino de nuestras vidas.
Los
poemas son arcos en llamas, los poemas son
flechas
del deseo, la poesía le brinda al corazón
sus
palabras.
La poesía
es la verdad que revela todos los engaños,
el rostro
sin máscara.
¿Qué es
la poesía? El viento revuelve los pastizales,
aúlla en
los desfiladeros.
Voz
perdida y soñante, una puerta puesta a
flotar
sobre el
horizonte.
O flauta
ebria O boca dorada, besá, besá en los
boudoirs de piedra.
¿Qué es
la poesía? Un payaso ríe, un payaso solloza,
dejando
caer su máscara.
La poesía
es el huésped desconocido en la casa.
La poesía es la Gran Memoria, cada palabra una
metáfora
viva.
La poesía
el ojo del corazón, el corazón de la mente.
Las
palabras esperan para renacer en las sombras
la
lámpara de la poesía.
Primera
luz y un pájaro oscuro aletea alejándose,
eso es un
poema.
La
tórtola en la mañana velando la noche es mi
deleite.
Los
poemas son correos electrónicos desde lo
desconocido
más allá del ciberespacio.
La poesía
es el supremo refugio interior.
Los
poemas son luz emitiendo resplandores.
La poesía
como un ancla en tu vida sólo será
tan
beneficiosa como las profundidades que
pueda
alcanzar.
La poesía
como una primera lengua antes de
la
escritura todavía canta en nosotros, una
música muda,
una música naciente.
La vida
vivida considerando la poesía es en
sí mismo
un arte.
Los
poemas como las polillas golpean el cristal
de la
ventana, intentando alcanzar la flama.
La
poesía, el grito del corazón que despierta
a los
ángeles y mata a los demonios.
La poesía
es escritura blanca sobre negro,
escritura
negra sobre blanco.
Los
poemas se ocultan en los cielos nocturnos,
en pobres
conventillos, en las hojas barridas por
el viento
del otoño, en cartas perdidas vueltas a
encontrar,
rostros perdidos en la multitud…
La poesía
puede ser el bluegrass [1]de
la literatura,
invitándonos
a regresar a la vida comunitaria,
la vida
simple de las aldeas de los comienzos.
La
poesía, el acto de pintar los estados de la mente
y los
profundos perfiles de los rostros.
La poesía
una mujer desnuda, un hombre desnudo,
y la
distancia entre ellos.
La
poesía, la ficción suprema.
La
poesía, una noticia que nos llega del
borde creciente
en las
lejanas fronteras de lo consciente.
La
poesía, una melodía silenciosa en la cabeza de cada
animal
mudo.
La poesía
una canción elevándose desde el mudo
corazónde
las tinieblas.
Es la
soledad privada hecha pública.
Es la luz
al final del túnel y la oscuridad
en su
interior.
Es la
tórtola de la mañana velando el amor,
y ningún
grito es más poderoso que el grito
del
corazón.
La poesía
mantiene la muerte a raya.
La poesía
no es todo exaltación y Rimbaud.
También
es la plegaria impotente del
pasajero
de avión ajustándose el cinturón
de
seguridad para el descenso final.
Los
poemas satisfacen anhelos y añoranzas
y
recomponen la vida.
La poesía
es la distancia más corta entre dos
seres
humanos.
Cada
pájaro una palabra, cada palabra un pájaro.
Y cada
poema una exageración, expuesta con
modestia.
La poesía
es aquello que precede a las aves
acuáticas
en vuelo mezclada con accidentes
automovilísticos.
La poesía
es pájaros de larguísimas colas
cantando en las copas de los jacarandaes
en la
plaza de San Miguel Allende mientras
el sol
desciende.
Y todos
los pájaros del universo reuniéndose
en una
gran bandada en un grandísimo libro.
Un poema
es un instante fosforescente
iluminando
el tiempo.
La poesía
es más que pintar la luz del sol
en el
costado de una casa.
La
función imposible de la poesía es
desentrañar
el destino del hombre
y
trascenderlo.
La poesía
es la oreja de Van Gogh en la
que
reverbera toda la sangre del mundo.
La poesía
es la fundamental conductora
de la
emoción.
Es un
pararrayos transmitiendo epifanías.
No es una
luz consumida, una lámpara quemada,
ni
una lume
spento.
Es una
libélula incendiándose.
Es la
luciérnaga de la imaginación.
Es la luz del mar de Grecia, la luz diamantina
de
Grecia.
La poesía
es una visión luminosa oscurecida,
una
visión oscura transformada en luz.
Es lo que
la temprana primavera está diciendo
acerca de
las muertes en el invierno.
Es un
niño negro bailando a la noche alrededor
de un
bananero en un patio de la calle Toulose.
La poesía
es grafiti eterno en el corazón de todo
el mundo.
Es el
solaz de los solitarios, la soledad siendo en sí
misma,
poética.
Palabras
sobre una página de poesía son un código
para la
emoción humana.
El papel
puede arder pero las palabras lograrán
escapar.
Un poema
es un espejo caminando por una calle
del
centro comercial, una calle plena en deleites
visuales.
La poesía
es el luminoso papel de aluminio de
la
imaginación. Puede brillar y su resplandor
casi
cegarte.
Es el
sol, sus rayos descendiendo en la mañana
a través
de las nubes tejiendo una trama de luz
y sombra
Es las
noches blancas y las bocas del deseo.
Un poema
es un árbol con hojas vivas hechas
con
grandes troncos de palabras.
Un poema
debería elevarse hacia el éxtasis en
algún
punto entre el lenguaje y el canto.
Es el
sonido inmóvil entre las cuerdas de un
viejo
violín que alguien ejecuta al atardecer
en el
patio de un conventillo.
La poesía
es la esencia de las ideas antes de
que estas
se destilen en pensamientos.
La poesía
es un temblor en la piel de la
eternidad.
Está
hecha de la disolución de luminosas
aureolas
en océanos de sonido.
Es el
habla de la calle, el habla de ángeles
y
demonios.
Es un
sofá ocupado por cantantes ciegos que
han
dejado de lado sus bastones blancos.
Los
poemas son salvavidas cuando tu bote
se hunde.
La poesía
es la anarquía de los sentidos
produciendo
sentido.
La poesía
es todas las cosas nacidas con alas
que
cantan.
La poesía
es la voz del disenso que enfrenta
el
desperdicio de las palabras y la enloquecida
abundancia
de la palabra impresa.
Es lo que
existe entrelíneas.
Un
verdadero poema puede crear una divina
quietud
en el mundo.
Está
hecha con las sílabas de los sueños.
Es una
lejana, lejana exclamación en una playa
al
atardecer.
Es un
faro moviendo su megáfono sobre el mar.
Es una fotografía
de Ma en su corpiño comprado
en la
tienda Woolworth mirando a través de la
ventana
hacia un jardín secreto.
Es un
árabe cargando coloridas alfombras y
jaulas
para pájaros en una calle de Bagdad.
Un poema
puede estar hecho con ingredientes
comunes,
caseros. Ocupa una sola página sin
embargo
puede llenar un mundo y cabe en el
bolsillo
de un corazón.
El poeta
un cantante callejero que rescata
en los
parques a los gatos del amor.
La voz
del poeta es la otra voz, aquella que
está
dormida en todo ser humano.
La poesía
son aquellos pensamientos que te
vienen a
la mente cuando estás recostado en
la cama
luego de haber hecho el amor.
Los
poemas son las páginas perdidas del día
y de la
noche.
Es la
destilación de aquellos animales con voz y
palabra
llamándose uno al otro a través de un
golfo
extenso.
Es un
palpitante fragmento de la vida interior,
una
música sin ataduras.
Es el
diálogo de estatuas desnudas al sonido
de la
alegría y el llanto.
Es el
sonido del verano bajo la lluvia
y también
el de aquellos que ríen en la
noche
detrás de postigos cerrados en
un
callejón.
Es el
pelo de paja de Helena bajo la luz
del sol.
Es la espada de Ulises en llamas.
Es una
desnuda bombilla eléctrica en un
hotel
para los sin techo iluminando las
desnudeces
de mentes y corazones.
La poesía
no vale nada y por lo tanto
no tiene
precio.
Es un
débil resplandor en la taza de la
mañana.
La poesía
es la incomparable inteligencia
lírica
puesta en escena para enfrentar la
diversidad
de cincuenta y siete tipos de
experiencia.
Es la
energía del alma, eso, si el alma existe.
Es una
gran mansión en la que resuenan todas
las voces
que alguna vez hablaron palabras locas
palabras
prodigiosas.
Es una
incursión subversiva al olvidado lenguaje
del
inconsciente colectivo.
La poesía
un arma de vida desplegada en los campos
de la
muerte.
La poesía
el perfume de la resistencia.
La poesía
una rebelión perpetua contra el silencio
el exilio
y las artimañas.
La poesía
deconstruye el poder. La poesía absoluta
deconstruye
absolutamente.
La poesía
es un canario verdadero, real, en una
mina de
carbón, y nosotros conocemos la razón
del canto
del pájaro enjaulado.
Es una
soga que podés atar alrededor de tu torso
en las
profundidades de un rumoroso océano sin
costas
a la vista.
Es la
sombra producida por nuestra imaginación a
pesar de
todas las opiniones en contrario.
La poesía
en esencia es pensamiento nocturno. Si
puede a
si misma arrancarse de la ilusión, no será
negada
antes del alba.
En los
labios de la amada, la poesía es una perla
divina.
La poesía
se hace evaporando la risa liquida de la
juventud.
La poesía
es un libro de luz en la noche, dispersando
las nubes
de lo desconocido.
Ella
escucha el susurro de los elefantes.
Sabe
cuántos ángeles y demonios danzan en la
cabeza de
un falo.
Es
aquello que zumba, que entusiasma, que ríe,
es un
suspiro al amanecer, una risa suave salvaje.
Es la Gestalt final de la imaginación.
La poesía
debiera ser emoción recordada con
emoción.
La poesía
es las prendas interiores del alma.
Las
palabras son fósiles vivientes. El poeta
reúne las
partes y arma la bestia salvaje.
La prosa
enmascarándose en la tipografía de la
poesía no es poesía.
La poesía
no es un “producto”, es en sí misma
una
partícula elemental.
La poesía
es la guillotina de las ideas aceptadas,
des idées reçues.
El poeta
es el carterista de la realidad.
La poesía
es un bote de papel en las inundaciones
de la
desolación espiritual.
La poesía
es locura y la absoluta felicidad erótica.
La poesía
es el redescubrimiento del yo enfrentando
a la
tribu.
El poeta
es el maestro ontologista, cuestionando día
tras día
la existencia, reinventándola.
Un poema
es la flor de un instante en la eternidad.
El poeta
prepara los tragos con licores salvajes y se
sorprende
a perpetuidad de que nadie tambaleé.
La poesía
puede ser escuchada en las bocas de tormenta,
sus notas
ascienden, resonando en la escalera de escape
de
incendios del Dante.
Ella
reconoce el totalitarismo de la mente racional y lo
atraviesa,
trascendiéndolo.
Un poema
es un bote de salvamento internándose en
el mar
alejándose del barco escorado de la
sociedad.
Un poema
es la sombra de un avión desplazándose
sobre la
tierra como si fuera una cruz escapándose
de una
iglesia.
El poema
es un telescopio esperando al poeta para que
lo
enfoque.
Cada
poeta su propio sacerdote y su propio confesor.
La poesía
es al mismo tiempo la recreación de lo
sagradoy
de lo pagano.
La poesía
es celebración, que una supera las
utopías
en su grado más intenso.
Poesía el
juego lúdico del homo ludens.
La
poesía, fornicación contra el destino.
Es el
zumbido de las polillas mientras vuelan
en
círculos alrededor de la llama.
Es la luna
llorando pues ella debe desvanecerse
con las
luces del día.
Es un
bote de madera amarrado bajo las sombras
de un
sauce llorón en el recodo de un río.
El poeta
ve la eternidad en los ojos silenciosos
de todos
los animales, incluidos los de hombres
y mujeres.
La poesía
es el verdadero tema de la gran prosa.
Nos habla
de lo inexpresable. Pronuncia el
impronunciable
suspiro del corazón.
Cada
poema un momentáneo estado de locura,
y aquello
que no es real es la realidad.
La poesía
es una de las formas de la insania
lírica.
El poema
sigue siendo un golpe en la puerta de lo
desconocido.
El poema
una mirada penetrante en el corazón
verdadero
de las cosas.
Es la
realización de lo subjetivo, la vida interior
del ser.
El arte
no es azar. El azar no es arte, excepto quizás
por azar.
Los
grandes poetas son las antenas de la raza, poseen
algo más
que orejas de conejo.
La poesía
es la más absoluta ilusión que podemos
vivir.
Al igual
que un pecho, un poema tiene mayor belleza
si se
cubre con el velo del misterio.
Un poeta
un bailarín en trance en el Último Vals.
La poesía
mitiga nuestra absoluta soledad en el
solitario
universo.
La luz
que vemos en el firmamento proviene de
una
quemazón distante al igual que la
poesía.
La poesía
es una presencia radical estimulándonos
constantemente.
La poesía
en cadenas, encadena a la raza humana.
La poesía
aún puede salvar al mundo transformando
las
conciencias.
Un
girasol enloquecido por la luz derrama
las semillas
de los
poemas.
En la
poesía, los árboles, las bestias, y los humanos
hablan.
La poesía
le da voz a todos aquellos que ven y cantan
y lloran
y ríen.
Un poema
es una ventana a través de la cual todo lo que
pasa puede ser visto de forma diferente,
renovada.
Cada
poema una fruta de pasión, la esencia de la
pureza
del ser.
Los ojos
y los labios puertas del amor, mirada y
sonidos,
los portales de la poesía.
El
bondadoso sol del impresionismo hace poemas
de luces
y sombras. La luz rota del expresionismo
abstracto
hace poemas del caos.
Las
imágenes aparecen y desaparecen en la poesía y
en la
pintura, emergen del oscuro vacío y regresan
a él,
mensajeras de la luz y la lluvia, elevando sus
brillantes
lámparas, su titilar, y se
desvanecen en
un
instante. De todos modos ellas pueden ser
vislumbradas
el tiempo suficiente para que puedan
ser
salvadas como sombras en un muro en la caverna
de
Platón.
Así como
el alma de la civilización puede ser vista
en su
arquitectura, la escasez de la imaginación
poética nos
señala la declinación de su cultura.
La guerra
contra la imaginación no es la única
guerra.
Utilizando como excusa la catástrofe de
las
Torres Gemelas, 11/9, América ha iniciado
la
Tercera Guerra Mundial, que no es sino una
Guerra
contra el Tercer Mundo.
Los
tartamudos y aquellos que balbucean también
tienen el
derecho de hacer poesía.
La poesía
es una planta que crece en la noche para
darle un
nombre al deseo.
La poesía
la mediación entre la realidad cotidiana
y
nosotros.
La poesía
sobre la poesía es poesía falsificada.
La poesía
una meditación que mitiga la soledad
del
nadador de larga distancia.
La poesía
no psicodélica puede iluminar a un
psicodélico.
La poesía
come las galletitas de Proust y se lava
la boca
con el canto.
La poesía
destruye el mal aliento de las máquinas.
La poesía
un universo paralelo, puro.
La poesía
no tiene género, pero no es asexuada.
La poesía
es tanto la masa como la levadura.
La poesía
el ojo fotográfico de la mente sin un
obturador.
La poesía
existe pues algunos hombres intentan
poner a las
flores en prisión.
Cualquier
niño que puede capturar una luciérnaga
es dueño
de la poesía.
El
impulso lírico y la lucha por la vida son poesía.
La poesía
una necesidad natural hacia la verdad y
la
belleza.
Cuando a los
poetas se los trata como perros ellos
aúllan.
El
lenguaje es a la poesía como el sonido lo es a la
música,
debe cantar.
La poesía
es producir algo de una nadería, puede ser
sobre
nada en particular y sin embargo tener algún
significado.
La
función de la poesía es ridiculizar con su luz.
La poesía
como el amor vende cara su vida entre
las
ruinas.
La poesía
como el amor es un tranquilizante natural.
En el
rotulo del envase dice: “Restaura la
sorpresa y
la
inocencia.
El poeta
es una membrana que filtra la luz para
luego
desaparecer
en ella.
La poesía
es la traza de lo invisible, la huella de la
realidad
visible, siguiéndola como una sombra.
La poesía
es una pulsación atemporal, un latido
del
corazón en la eternidad.
Mientras
exista lo desconocido habrá poesía.
La poesía
una lanza brillante para el más pobre
de los
guerreros.
El amor
se deleita en el amor. La alegría se deleita
en la
alegría. La poesía se deleita en la poesía.
La gran
poesía requiere hambre y pasión.
El poema
más logrado es en sí mismo vida lírica.
La poesía
es hacer el amor en una tarde calurosa
en
Montana.
La poesía
es la tierra girando y girando,
con los
humanos transformándose cada
día en
luz o oscuridad.
La vida es sueño. La vida es un sueño real
y la
poesía la sueña.
Pero, la
poesía sirve a muchos amos, y no
todos son
beatíficos. Cada época tiene la
poesía
que se merece.
Los ojos
son estrellas; las estrellas son ojos
observándonos
con indiferencia, los ojos
ciegos de
la naturaleza.
Existen
tres tipos de poesía. La indolente que
acepta el
statu quo. La poesía sentada escrita
por el establishment sentado que en esencia
es dictada por las necesidades laborales. Y la
poesía de
pie que es la poesía del compromiso,
que en
ocasiones puede ser gran poesía, pero
que
también puede en otras resultar espantosa.
La idea
de la poesía concebida como un arma en
la guerra
de clases inquieta el sueño de aquellos
que
desean no ser molestados en su búsqueda de
la
felicidad.
El poeta
por definición es el portador del espíritu
de Eros y
del amor y de la libertad y por lo tanto
el
natural no violento enemigo del
Estado.
Es la
resistencia fundamental.
El poeta
es un bárbaro subversivo en las puertas
de la
ciudad desafiando pacíficamente el tóxico
statu
quo.
La poesía
disidente no es Anti Norteamericana.
La poesía
más sublime está diciendo que quizás
muramos
sin ella.
Puede
rescatar vidas profundamente trágicas.
Es la voz
interior de la voz de la tortuga.
Es el
rostro detrás del rostro de la especie.
Es la voz de la Cuarta Persona Singular.
La poesía
el último faro en los océanos de
tormenta.
(Versión Esteban Moore)
Lawrence Ferlinghetti
(Yonkers, estado de Nueva York, 1919) Poeta, novelista, traductor, artista
plástico y editor. Su obra puede ser considerada un extendido proceso de reescritura. En su voz se percibe
la resonancia en súbitas, repentinas imágenes, de otras voces: Byron, Matthew
Arnold, Camus y el Dante entre muchos otros. Su poética alude asimismo a
elementos culturales ajenos, los apropia, entrelazándolos en la trama de un
discurso multicultural que enriquece su propia tradición poética. Pertenece
junto a Allen Ginsberg, Gregory Corso, Jack Kerouac y Gary Snyder al conjunto
de poetas y escritores que posteriormente
serían llamados los Beats que impulsaron una nueva sensibilidad en lo
que refiere a la creación. Son los integrantes del Movimiento Beat que ejerció
sus influencias no sólo en el campo de
la literatura, sino también en el de la política y la cultura.
Esteban Moore (Buenos Aires, 1952) Poeta, traductor y
ensayista. Fue invitado a la escuela de poesía The
Jack Kerouac School of Disembodied Poetics, Naropa Institute
(Boulder, Colorado, 1990) donde inició un proyecto de traducción y a la Schüle
fur Dichtung in Wien, Viena, Austria, donde expuso sobre poesía y traducción. En 2012 la Universidad de Carabobo, Valencia,
Venezuela, le concedió por su labor
poética la Orden
Alejo Zuloaga. Es miembro del consejo editorial de la revista Prometeo, Festival
Internacional de Poesía, Medellín, Colombia y corresponsal de la revista Poesía,
Universidad de Carabobo, Valencia, Venezuela. Ha obtenido becas a la creación y el Premio de
Poesía
del Fondo Nacional de las Artes de Argentina.
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