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miércoles, 24 de junio de 2026

Diane Di Prima: ODA A KEATS

 

Diane Di Prima

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

                                                                                                                                                                           
Si hubieras vivido más allá de tus escasos 26 años
vos, también, habrías llegado a eso que es como un muro—
que la belleza que observaste fue adquirida
a un precio demasiado alto
incluso en aquellos días:
las tejedoras, Irlanda, la miseria en calles oscuras
la tierra desgarrada
las ricas tierras fértiles abandonadas 
chozas reproduciéndose como hongos
hogares para los niños de los pobres.

De los cuales yo soy una.
De los cuales vos sos otro.

Seremos, realmente, bienvenidos en Millbrook
en las grandes residencias de campo
cuyas molduras se desintegran, los paneles de madera
                                                                 /están rayados
por lápices  y las horquillas para el cabello en las manos
                                                   /de los niños de los pobres
Seremos, realmente, bienvenidos a los frutos de la tierra

Jirones, retazos de terciopelo y satén, trozos de viejos cristales,
                                                                               /la opulencia 
Restos de una cultura rota, vos también, incluso entonces
lo habrías percibido en el caso de haber vivido más años.

Y habrías gritado, como algunos gritamos ahora, ¡Limpien!
limpien la tierra de toda la basura maloliente de las chozas
limpien las grandes casas antiguas de las hordas bárbaras
que duermen sobre colchones en todos sus pisos
que en este momento están quemando en los hogares
antiguas sillas españolas con altos respaldos 
quienes se agolpan en las playa ocultando el rostro del mar
vos diciendo tus oraciones sobre las prímulas, colgando
                                                                 /a Shakespeare
en la isla de Wight, justo vos, el hijo del lacayo—
¿Sabías vos quienes nos seguirían cuando abrimos la puerta
para internarse en la opulencia, y soñar entre estas cortinas? 
¿Y somos responsables? ¿Sí, y ante quién?


 
(Versión Patricia Ogan Rivadavia-Esteban Moore)


DIANE DI PRIMA (Nueva York, 1934- San Francisco 2020) Poeta, dramaturga, editora, docente, fotógrafa y artista plástica. En 1955 entrevistó diariamente durante dos semanas a Ezra Pound (“il miglior fabbro, T.S. Eliot dixit), detenido entonces en el St. Elisabeth’s Hospital, con el fin de analizar su poética.  Asimismo inició un intercambio epistolar con Lawrence Ferlinghetti y Allen Ginsberg. Coeditó junto a Amiri Baraka (Leroy Jones) la revista literaria The Floating Bear (1961). Por textos publicados en la misma que fueron considerados obscenos, fue arrestada por el FBI. Fundó el Teatro de poetas de Nueva York y desarrolló diversos proyectos editoriales. En 1967, con sus hijos a cuestas, recorrió en una Kombi Volkswagen su país en un viaje de 32.000 kilómetros, realizando lecturas de poesía en discotecas, bares, frente a comercios, universidades y galerías de arte. En 1968 se muda a San Francisco, donde trabajó varios años en el Programa de Poesía en las Escuelas, estudió zen con el maestro Susuki y fundó el Instituto de Artes Mágicas y de Sanación cuyo objetivo era estudiar las tradiciones espirituales de Occidente.  Publicó más de una treintena de volúmenes de poesía siendo sus Cartas revolucionarias y Loba sus libros más difundidos. Ferlinghetti sostuvo que Loba entroniza nuevamente a la mujer, salvo que en esta ocasión, a diferencia del pasado, lo logra ella misma.
En 2009 fue Poeta Laureada de la ciudad de San Francisco.













miércoles, 20 de mayo de 2026

Raymond Carver: Poemas

 

Raymond Carver
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         


Hechizo

Entre las cinco y las siete esta tarde
estuve recostado en el canal del sueño. Unido
 a este mundo nada más que por la esperanza,
dando vueltas en una corriente de oscuras imágenes.   
Fue en estas horas que las condiciones meteorológicas
sufrieron una metamorfosis, enloquecieron.  
Aquello que había sido vil y raído, pero comprensible,
se transformó  en algo hinchado y
irreconocible. Algo totalmente malvado. 

Mi abatido ánimo, no necesitaba nada de esto. 
Era  lo último que deseaba sobre la tierra. 
Por lo tanto, reuniendo todas mis energías
decidí empujar el mal tiempo
enviarlo costa abajo a un río muy lejano que conozco.
Un río capaz de controlar el mal tiempo.
¿Y si el río debe huir hacia terrenos
más altos ? Dale algunos días.
Ya hallará su camino.

Entonces todo volverá a ser como antes. Lo juro
esto no será más que un mal recuerdo, si llega a eso. 
 Sí, a estas horas la semana que viene ya no recordaré 
 lo que sentía mientras escribía esto.
Habré olvidado que una tarde dormí mal,
que tuve ciertas pesadillas, para despertar a las siete de la tarde
mirar el cielo tormentoso y, después de ese primer sobresalto—
recuperar el coraje. Pensar largamente y con intensidad
acerca de lo que quiero, lo que puedo dejar de lado
o enviar a otro sitio. ¡Y luego hacerlo!
Sí. Utilizando palabras y signos. 


Vigilia

Ellos esperaron todo el día la aparición del sol. Finalmente,
en las últimas horas de la tarde, como un príncipe bondadoso
éste se mostró por unos pocos minutos.
Resplandeció en las alturas iluminando la pradera que se extiende
al pie de las montañas detrás de la casa prestada que ocupaban.
Luego las nubes se cerraron nuevamente.  

Ellos estaban suficientemente felices. Pero, toda la tarde
las cortinas tuvieron gestos melancólicos,
flotando frente a las ventanas abiertas. Después de la cena 
salieron al balcón. Donde escucharon a las aguas estrellándose
en las rocosas márgenes del río y, aún más cercano,
el crujido de los árboles, el suspiro de las ramas.
 
El  pasto crecido prometía susurrar eternamente.
Ella estiró sus dedos y le acarició el cuello.
El tocó suavemente las mejillas pálidas de la mujer.
Luego de todos lados aparecieron murciélagos acosándolos.
Decidieron entrar en la casa. Cerraron las ventanas. Mantuvieron
su distancia. Observaron la lenta procesión de estrellas, 
advirtiendo, de vez en cuando, el vuelo de esas pequeñas criaturas
frente al rostro de la luna. 


La relampagueante velocidad del pasado

                      El cadáver alimenta la ansiedad en aquellos hombres  
                      que creen en el juicio final, y en aquellos que no. 
                                                                                 André Malraux


Enterró a su esposa, que murió en la 
desdicha. Y, él en la suya,
se refugió en la galería de la casa, desde donde observaba
la puesta del sol, el surgimiento de la luna.
Los día aparentemente pasaban, solo
para regresar nuevamente. Como en un sueño en el 
que uno piensa, esto ya lo soñé.

Nada, que habiendo llegado, permanecerá.
Con su cuchillo peló una manzana.
La blanca pulpa, el cuerpo de la manzana,
se oscureció,
y viró del marrón al negro, frente a sus ojos.
El rostro gastado de la muerte.
La relampagueante velocidad del pasado.                                                                                                                                                                                                                                                                                      (versiones Esteban Moore)

Raymond Carver (Clatskanie, Oregon, 1938 - Port Angeles, Washington, 1988)
Referencias q.v. posteos anteriores.














martes, 17 de marzo de 2026

Raymond Carver: Ondas Radiales

 

Raymond Carver

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               



                                               Para Antonio Machado


Ha dejado de llover, la luna ha salido.
No entiendo absolutamente nada acerca
de las ondas radiales. Pero, pienso que ellas 
viajan mejor después de que ha llovido,
cuando el aire está cargado de humedad.
De todos modos, ahora si lo deseo 
puedo sintonizar Ottawa o Toronto.
Últimamente, por las noches, 
me he dado cuenta que se ha despertado
en mí cierto interés por la política del Canadá
y sus asuntos domésticos. Esto es  cierto. 
Pero, mayormente buscaba sintonizar
sus programas musicales. Me podía sentar aquí
en un  sillón, y escuchar nada más, 
sin tener que hacer nada, ni pensar. 
No tengo televisor, y he abandonado 
la lectura de los periódicos. Por las noches
encendía mi radio. 

Cuando llegue a este sitio, estaba tratando
de alejarme de absolutamente todo. 
Especialmente de la literatura. 
Lo que eso implica y lo que sobreviene después.
Existe en el alma el deseo de no pensar.
Por estarse quieto. Asociado a ello
el deseo de ser estricto, sí, y riguroso.
Pero, el alma es una serena hija de su madre
en la no siempre se puede confiar. Algo que olvidé.
Yo escuchaba cuando me decía, mejor cantar
aquello que se ha perdido y no regresará,
que aquello que se halla todavía en nosotros
y que estará todavía mañana con nosotros.
O quizás no.
Y si no, eso también está bien. 
No tenía demasiada importancia, decía, 
si un hombre cantaba o no lo hacía.
Esa es  la voz que yo escuchaba.
¿Podés imaginar a alguien pensando así?
¿Que todo es realmente uno y lo mismo?
Que disparate.
Pero yo pensaba en estas tonterías
por las noches, sentado en el sillón
escuchando la radio.

Entonces, Machado, ¡tu poesía!
Era como si un hombre de mediana edad
nuevamente cayera en las redes del amor.
Presenciarlo, un hecho notable,
y también embarazoso.
Tonterías, como aquella 
de colocar tu fotografía en la pared.
Y esta noche tu libro
me acompañó a la cama
y dormí con él al alcance de la mano.
En mis sueños pasó un tren y me despertó.
Y lo primero que pensé, el corazón palpitando,
allí en la habitación oscura, fue esto:
está todo bien, Machado está aquí.
Luego pude volver a dormirme.

Hoy llevé conmigo tu libro cuando salí
a caminar. “Prestá atención” dijiste,
cuando alguien preguntara que hacer de su vida.
Por lo tanto mire a mi alrededor
y tomé nota de todo.
Luego me senté al sol con tu libro, en mi lugar
en la margen del río  desde donde 
se podían ver las montañas.
Y cerré mis ojos y escuché el sonido de las aguas.
Luego los abrí y comencé a leer
“Las lamentaciones de Abel Martín”.
Esta mañana pensé intensamente en vos, Machado.
Y espero, incluso en el rostro 
de aquello que conozco acerca de la muerte,
que hayas recibido el mensaje que intenté enviarte.
Pero esta bien incluso si no lo hiciste.
Dormí bien. Descansa.
Tarde o temprano
tengo la esperanza de que nos encontraremos.
Entonces podré contarte estas cosas yo mismo.

(Versión Edmundo Kirk)


RAYMOND CARVER: (Klatskanie, Oregon, 1938- Port Angeles, Washington, 1988) Poeta y Narrador.


    




jueves, 19 de febrero de 2026

Paul Auster: Búsqueda de una Definición.

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                


(Al observar una pintura de Bradley Walker Tomlin)


Siempre el  más ínfimo de los actos


posibles
en este tiempo de actos


más grandes que la propia vida,  un gesto
hacia el objeto  que pasa

apenas percibido. Un viento suave

perturbando una fogata, por ejemplo,
que  accidentalmente 
hallé el otro día

en la pared de un museo. Allí  
no hay prácticamente  nada: algunos trazos
de blanco

lanzados sin proposito sobre
el negro puro del fondo, nada más
que un pequeñísimo gesto
disolviéndose en la nada

más que él propiamente.  Y sin embargo
no está allí
y a mis ojos nunca se transformará
en la intención 
de tratar de simplificar

el mundo,  un modo de buscar un lugar
para entrar en él, una manera de estar
presente
entre las cosas
que no nos desean –pero que necesitamos
en la misma medida que necesitamos
de nosotros mismos. Sólo un instante antes de que
la hermosa

mujer
que estaba parada delante mío 
que había estado diciendo cuanto deseaba                                                                                        tener un niño y cómo el paso de los dìas
creaba esa imposibilidad. Dijimos: 
cada uno de nosotros debe
escribir un poema utilizando
las palabras ‘Un viento 
suave

perturbando una fogata’. Desde entonces
nada

ha significado tanto como el pequeño
acto
presente en estas palabras, el acto
de intentar hablar

palabras

que significan casi nada.  Hasta el mismísimo final
quiero  ser igual
a lo que fuera que mi ojo me traiga, como si
yo pudiera finalmente verme
abandonarme
en las cosas casi
invisibles

que nos llevan con  nosotros mismos y todos
los niños por nacer

a ingresar en el mundo. 

(Versión Esteban Moore) 

PAUL AUSTER (Newark, Nueva Jersey,1947; Brooklyn, Nueva York, 2024, EEUU) Novelista, poeta, traductor  y ensayista.  .

 


 










sábado, 20 de diciembre de 2025

Charles Bukowski: Poemas

 
Charles Bukowski
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 


EN UN BARRIO DE CRIMEN 

las cucarachas escupen
clips sujeta papeles
y el helicóptero gira y gira
su olfato busca sangre
sus reflectores inoportunos penetran
nuestro dormitorio

5 tipos en este complejo habitacional
tienen pistolas
otro un
machete
somos todos asesinos y
alcohólicos
pero hay peores en el hotel
cruzando la calle
ellos se sientan en la entrada
verde y blanca
banales y depravados
esperando que los institucionalicen

aquí cada uno tiene una plantita verde
en  la ventana
y cuando nos peleamos con nuestras mujeres
a las 3 de la mañana
hablamos suavemente
y en cada puerta
hay un pequeño plato con alimentos
cuyo contenido 
desaparece antes del amanecer
presumimos
comido
por los
gatos.


UN CABALLO CON OJOS VERDEAZULADOS

aquello que vos ves es lo que ves:
los loqueros  rara vez
están en exposición.

que podamos caminar por los alrededores y
rascarnos y encender
cigarrillos

es mucho más que un milagro
más que las bellas bañándose
más que las rosas y la polilla.

sentarse en una pequeña habitación
y beber una lata de cerveza
y armar un cigarrillo
mientras escuchamos a Brahms
en la pequeña radio roja

es haber regresado
vivo
de una docena de guerras

escuchando el sonido
de la heladera

mientras las bellas que se bañan
se pudren

y las naranjas y las manzanas
ruedan alejándose
en la distancia.


LOS SUFRIDOS HAN HEREDADO

si yo sufro con esta
máquina de escribir
piensen como me sentiría
entre los zafreros que recogen
la lechuga en Salinas?

pienso en los hombres   
que he conocido
en fábricas
sin la posibilidad
de salir de ellas—
ahogándose mientras viven
ahogándose cuando ríen viendo 
a Bob Hope o Lucille Ball
mientras 
2 o 3 niños lanzan 
pelotas de tenis contra
las paredes.

algunos suicidios nunca
serán registrados.


EL RITMO ES LA ESENCIA

mientras el cartero subía la colina
se rió
cuando me vio.
yo también me reí.
“si, Harry, ya lo sé:
solo un viejo con una manguera
regando el jardín del frente.
me has descubierto…”

estos tipos piensan que tiene que ser
guerra
todo el tiempo
yo sólo me estoy tomando
un descanso.
cuando  llegue el momento
de apretar ese botón rojo
ellos desearán  que 
haya vuelto
a regar
los gladiolos.


UN RUIDO EN LA SELVA

la pena de Scibelli
amigo,
cuando escuchó un ruido en la maleza
se dio vuelta y un hombre de 1,65 de altura
quien ni siquiera sabía su nombre
lo atravesó con su bayoneta
luego le seccionó la vena yugular,
le arranco el oro de sus dientes,
le cortó ambas orejas,
abrió su billetera
y rompió en pedazos
la foto de una muchacha de rostro dulce
llamada simplemente “Laura”
quien está esperando en Kansas City
a un Scibelli sin orejas, dentadura destrozada
un sangriento Scibelli
que murió un poco antes 
que el resto de nosotros,
y también por
Causa 
Desconocida.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       (versiones Esteban Moore)

Charles Bukowski (1920-1994) Poeta y narrador. 












 



viernes, 3 de octubre de 2025

KENNETH REXROTH: Poemas

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        


DE LA COMUNA DE PARÍS A 
  LA REBELIÓN DE KRONSTADT   

Recuerden ahora que antes hubo otros; 
ahora cuando las horas indeseables se levantan, 
y el sol sale rojo en cuarteles desconocidos,
y las constelaciones cambian de lugar,
y el trueno sin nubes borra los surcos,
y la luz de la luna mancha y las estrellas se calientan.
Aunque el aire hiede, padres reclutados,
con la negra hinchazón de sus rostros muertos,
aunque hombres deambulan ociosos fuera de las fábricas
donde turbinas y mano están heladas;
y el aire finalmente está claro sobre las chimeneas;
aunque las ventanas están tapadas con colchones;
y cada hora oye el rugido de explosiones;
aún así uno se levantará solo diciendo:
“Yo soy uno de muchos, he oído
altas voces en el aire gritar órdenes;
he visto cuerpos de hombres convertirse en antorchas;
he visto a fauno y doncella morir en bombardeos nocturnos;
he oído contraseñas intercambiadas en callejones;
he sentido el odio acelerar la sangre y el miedo encrespar los nervios.
Conozco también la última copiosa mosca;
y el vértigo aprisionado de la impotencia.
He caminado predispuesto y reacio
en nutridas procesiones por las calles sacudidas.
¿Colgaremos de tensos cordones umbilicales 
a esta placenta corrupta hasta que estemos cubiertos de moscas;
hasta que a nuestro cráneo lo partan cuervos y aguiluchos
y nuestros miembros se conviertan en asunto para hormigas,
nuestros dientes en colecta para urracas?”
Se alzarán como héroes, habrá muchos de ellos,
ninguno prevalecerá sobre ellos al final.
Cada uno dirá “Yo soy uno de muchos”;
sus manos vacías salvo por la Historia.
Mueren en los puentes, las entradas a los puentes, y los puentes levadizos.
Recuerden ahora que antes hubo otros;
los sepulcros están llenos en los vados y cabeceras de puente.
Habrá niños con flores allí,
y corderos, y leones de ojos dorados allí,
y personas recordando en el futuro.


EL PASADO 

Indeciso, me detengo en un viaje improbable;
otra vez, después de tanto tiempo, la maravilla única
del alto Hudson me rodea;
camino en el jardín familiar
olvidado hace mucho tiempo. La casa nunca
se volvió a ocupar, las ventanas están rotas,
los caminos y las glorietas, ruinosos,
los canteros de flores son matorrales,
los cercos están destrozados,
el membrillo y el espino, quebrados y secos.
Uno a uno los recuerdos de veinte años
se esfuman y no queda rastro de ellos.
He estado inquieto en muchos lugares
después de vivir en paz aquí.
Los secos matorrales están llenos de silbadores
grisáceos migrantes. Desde el último otoño
han visitado Guatemala y la Península del Labrador
y ahora se dirigen nuevamente hacia el sur.
Sus ancestros remotos hacían lo mismo
cuando yo estaba aquí. Cada generación 
ha parado a pasar una noche de otoño
aquí, en este lugar, cada año.


ANDRÉE REXROTH  

    fallecida en octubre de 1940

Las ramas moteadas de gris del castaño
estallan en estrellas esmeralda una vez más,
y los alisos arden en un humo rosado
de innumerables capullos.
Sé que la primavera otra vez es espléndida
y el canto del zorzal escondido,
dulce, y el sol vital como siempre –
Pero por estos senderos del bosque caminábamos juntos,
estos caminos, diez años juntos.
Pensábamos que los años durarían para siempre,
todos se han ido ahora, los días
que pensamos no vendrían para nosotros están aquí.
Truchas brillantes listas en la corriente –
el rastro del mapache al borde del agua –
un avetoro llamando fuerte a lo lejos –
tus cenizas esparcidas en esta montaña –
moviéndose por este arroyo hacia el mar.


QUIETOS SOBRE EL AGUA  

La soledad se cierra alrededor nuestro;
mientras nos tendemos pasivos y exhaustos
la soledad nos sujeta suavemente en su mano tibia.
Una tortuga se desliza dentro del agua
con un sonido leve como una burbuja que se rompe;
No hay ningún otro sonido, solo la tenue
y trascendente conversación de las hojas del álamo
y el sicomoro cuando no hay viento, y ocasionalmente,
la única, inquisitiva voz de una rana.
Desvío mi mirada de tu rostro extasiado
y contemplo cómo la caída del sol que se aproxima
espolvorea la inmensa cumbre inmaculada
con casi imperceptibles destellos de oro.
Abrís los ojos, girás la cabeza.
Tus labios mordisquean mi hombro.
Un escalofrío lánguido recorre tu cuerpo.
De pronto reís, como una pura
flauta exultante, te parás de un salto
y te zambullís en el agua.
Un pájaro blanco sale de entre los juncos
y se aleja volando, y el bote se mece,
embriagado en las ondas
de tu regocijo desnudo.


ADONIS EN VERANO 

Los comedores de loto con sus torpes manos
me persiguen en sueños tironeándome de la manga;
su risa absurda y sus ojos en blanco
se esconden al filo de la visión de la mente
en subtes polvorientos y calles llenas de gente.
Una noche de agosto, mientras dormía, 
se me apareció Adonis, enloquecido y sangrando,
y me mostró, aferrado a su mano, el arado
que quebró el sueño de Perséfone.
Al otro día, observando el pasto quemado
en el parque marchito, tomé conciencia
de que debajo de mí, debajo de la gravilla
y las hormigas apresuradas, y el sustrato
y el subsuelo, estaban la corriente glaciar,
las junglas del Mioceno, los reptiles 
del Jurásico, las sepias 
del Devónico, los gusanos
del Cámbrico y los misterios del gneis;
sus historias plegadas, registradas
en la oscuridad; y aún más profundo,
el negro centro caliente de hierro, y una vez más,
las inescrutables rocas arcaicas,
y la larga escala geológica,
y el suelo vivo y los árboles desconocidos
y los cuerpos enredados de amantes
bajo las estrellas extrañas.
Y a mi lado,
un viejo loco tironeándome de la manga.                                                                                                                                                                                 (Versiones Patricia Ogan Rivadavia)


KENNETH REXROTH (South Bend, Indiana, 1905- Santa Bárbara, California, 1982) Poeta, traductor, ensayista y crítico autodidacta. Una de las figuras centrales del denominado Renacimiento Poético en la ciudad de San Francisco y de  la poesía contemporánea de su país. Fue uno de los primeros poetas norteamericanos en interesarse por las formas poéticas japonesas. Czeslaw Milosz, a quién Rexroth tradujo al inglés, sostuvo que Rexroth era un gran poeta y uno de los más destacados traductores de la poesía china y japonesa. Asimismo leía en Francés, japonés, griego, latín y castellano. Lawrence Ferlinghetti quién grabó con él una lectura de poemas acompañados por el Cellar Jazz Quintet, sostuvo que sin dudas Kenneth Rexroth fue el maestro de todos ellos. Publicó entre ensayo, crítica y poesía alrededor de cincuenta libros. En 2003, se publicó su obra poética completa con un prólogo de Sam Hamill.









martes, 16 de septiembre de 2025

Kenneth Rexroth: LOS POEMAS DE AMOR DE MARICHIKO

 

Kenneth Rexroth

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                


Para Marichiko /Kenneth Rexroth //Para Kenneth Rexroth/Marichiko


III

Oh la angustia de estos encuentros secretos 
en la profundidad de la noche,
espero con el shoji abierto.
Vienes tarde, y veo tu sombra
moverse a través del follaje
en el fondo del jardín.
Nos abrazamos – ocultos de mi familia.
Lloro con el rostro entre mis manos.
Mis mangas están húmedas.
Hacemos el amor, e inesperadamente
la guardia de incendios se acerca
con faroles y golpeando sus claves de madera.
Qué crueles
aparecer en un momento así.
Alterada por su aparición,
balbuceo sinsentidos
y no puedo dejar de hablar
palabras inconexas.

   
X

La escarcha cubre los juncos del estero.
Una fina bruma sopla entre ellos
y hace crujir las largas hojas.
Mi corazón rebosante palpita de dicha.


XI

Los uguisu cantan en los árboles florecidos.
Las ranas cantan en los verdes juncos.
En todas partes el mismo llamado
de un ser a otro.
Nubes sombrías flotan en el vacío.
Botes pesqueros flotan en la corriente.
Las velas los impulsan hacia afuera.
Pero las cuerdas, como antaño tejidas
con el cabello de sus mujeres,
los tiran hacia atrás
sobre su reflejo en la verde profundidad,
a los puertos del amor.


XII

Ven a mí, como vienes 
suavemente al lecho de rosas de las ascuas
de mi hogar,
resplandeciente a través del bosque 
que se encamina a    la noche.


XIV

Sobre los puentes
y en las márgenes
del Río Kamo, multitudes
contemplan al personaje de “el Grande”
estallar en un fuego rojo en la montaña
y finalmente extinguirse.
Tu brazo me rodea,
ardo de pasión.
De pronto comprendo – 
que es con la vida que estoy ardiendo.
Estas manos arden,
tu brazo que me rodea arde,
mira a los otros,
todos alrededor nuestro en la muchedumbre, miles,
todos están ardiendo –
volviéndose brasas y luego oscuridad.
Estoy feliz.
Nada mío está ardiendo.


XVI

Abrasada de amor, la cigarra 
canta. Silenciosa como la luciérnaga,
mi carne se consume por amor.


XVII

Durmamos juntos aquí esta noche.
Mañana ¿quién sabe dónde dormiremos?
Tal vez mañana yaceremos en los campos,
con nuestras cabezas sobre las rocas.


XIX

Paso el día inquieta, soñando
despierta contigo. La dicha me serena
cuando al atardecer oigo 
las campanas vespertinas sonar de un templo a otro.


XXI

La luna llena de primavera
se alza desde el Vacío
haciendo a un lado la red de estrellas, 
una esfera de cristal puro
sobre terciopelo pálido, engarzada con gemas.


XXII

Esta primavera, Mercurio
está más alejado del sol y
arde, un rayo de luz
en el resplandor del alba,
sobre las incontables 
arenas y olas del 
océano infinito.


      XXIII

Desearía poder ser
Kannon de las once cabezas
para besarte, Kannon
de los mil brazos,
para estrecharte por siempre.


XXVIII

La primavera llegó temprano este año.
Laureles, ciruelos, duraznos,
almendros, mimosas,
todos florecen a la vez.
Bajo la luna, la noche huele como tu cuerpo.

(Versiones Patricia Ogan Rivadavia)

Kenneth Rexroth (South Bend, Indiana, 1905-Montecito, California 1982) Poeta, ensayista, traductor, dramaturgo, crítico literario y social. Figura esencial del Renacimiento Poético de San Francisco y difusor de las nuevas corrientes poéticas, entre ellas la de los Beats. LOS POEMAS DE AMOR DE MARICHIKO, originalmente adjudicados a una inexistente poeta japonesa son de su creación. Lo que lo habría divertido cuando la academia comenzó a preguntarse  quién era esta autora desconocida para la crítica occidental. 


       




miércoles, 27 de agosto de 2025

Denise Levertov: Poemas

 
Denise Levertov
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     


ESCUCHANDO EL SONIDO DE FUSILES A LO LEJOS

Las rosas tiemblan, el ojo del girasol
está bien abierto en triste espera.
Las golondrinas vuelan en círculos hacia el oeste y de vuelta aquí,
los batallones de cuervos desaparecen cerca de la colina.

Esa baja pulsación en el este es la guerra:
ninguna alarma rompe ahora el silencioso sueño de la noche.
La claridad sin sangre del cielo nocturno
no delata ningún murmullo de los gritos del campo de batalla.

1940


LOS DERECHOS 

Quiero regalarte
algo hecho por mí 

unas palabras sobre una hoja—como para
decir ‘Aquí hay unas cuentas azules’

o, ‘Aquí hay una brillante hoja roja que encontré 
en la vereda’ (porque

encontrar es elegir, y uno
elige).      Pero es difícil:

hasta ahora no he encontrado  
nada más que el deseo de dar. O

copias de viejas palabras. Vulgares
y crueles; y además sin sentido:

Tomá
esto en cambio, quizás—una media
promesa: si

alguna vez escribo
un poema de un cierto carácter

(terco, tierno, evasivo,
triste & libertino)

te lo voy a regalar.


FIGURA EN REPOSO 

La cabeza bizantina o de
Fayyum, los hombros desnudos,
un poco del pecho
de pelo oscuro visible
encima de la sábana,

desde lo profundo de su cabeza morena,
su sonrisa resplandeciendo
en la severa penumbra
de la habitación,

yace, un suave dorado
con sombras oscuras
contra la aplanada almohada blanca,
un hombre gentil—

fuerza y desaliento
silenciosos allí en la cama,
la línea de sus piernas
a medias perceptible, como bajo pliegues
de bronce o de piedra. 


EL HILO

Muy suavemente,
invisiblemente, silenciosamente, algo está 
tirando de mí—un hilo
o una red de hilos
más fina que una telaraña e igual
de elástica. No he comprobado
su fuerza. Ningún anzuelo 
me ha perforado ni desgarrado. ¿Fue
hace poco tiempo que este hilo
comenzó a arrastrarme? ¿O fue
hace mucho? ¿Nací con
este nudo alrededor de mi 
cuello, una brida? No es miedo
sino una agitación
de asombro lo que me deja
sin aliento cuando siento
el tirón del hilo, cuando ya pensaba
que se había soltado e ido.


UNA CARTA A WILLIAM KINTER DE MUHLENBERG 

Tzadik, me mostraste 
las Estaciones de la Cruz

y vi
no lo que los casi abstractos

mosaicos guardaban—mundo sobre mundo—
pero al menos

una sombra de lo que
podría verse ahí si la mente y el corazón

se entregaran a la meditación,
más 

y más profundamente dentro del
sagrado bosque de la Imaginación, mientras los viajeros

seguían los caminos polvorientos
caminos resplandecientes de Zohar, hablando

con profetas y 
ángeles escondidos.

Desde el ómnibus, Tzadik,
yendo a mi casa en Nueva York,

vi por un momento
un mundo nuevo—era

la luz dorada sobre una pendiente rocosa,
los constructores de caminos hablando entre ellos,

el marrón de los osos de los bosques invernales, y, más tarde,
las luces de las fábricas de Nueva Jersey y la inmensa

luna de diciembre. Vi
sin palabras en mi interior, vi

como si mis ojos
se hubieran vuelto más grandes y supieran

cómo mirar
sin que les dijeran qué veían.


LA DISTANCIA

Mientras nos tendemos en la ruta para bloquear el tránsito desde la base de 
la fuerza aérea, allá los muertos están desparramados en las calles.

Mientras nos llevan al ómnibus y a prisión para ser ‘procesados’,
allá las piernas y brazos arrancados de los vivos 
cuelgan de árboles quemados y paredes destrozadas.

Mientras esperamos y cantamos en celdas feas pero no inhabitables,
hombres y mujeres retorcidos, cegados, en jaulas de tigre, se muerden 
la lengua
para sofocar, por los otros, sus gritos de agonía.
Y esas jaulas crueles se fabrican en los Estados Unidos.

Mientras rechazamos los habituales sándwiches de paté de hígado de la  
                              prisión, 
sabiendo que en cuestión de horas tendremos comida decente,
allá, los que combaten por la libertad, jóvenes y viejos, sin jamás dejar a un 
lado sus armas,
comen unos pocos granos de arroz y recuerdan al Tío Ho, y los largos años
que no comió mejor que ellos, y sonríen.

Y mientras nosotros nos preocupamos
por el fin de la vida en la Tierra, aunque cantamos
y nos regocijamos en la belleza y camaradería de los otros,

allá lloran
por los muertos y mutilados que cada uno ha visto.

Han visto y visto y oído y oído
todo lo que nosotros imaginamos con tanto esfuerzo
para llegar a comprender …

Y ellos también cantan.
Ellos también se regocijan
en la belleza y camaradería de los otros:

cantan y combaten. Veo sus espíritus,
visibles coronas de espinas de fuego
brillan sobre sus cabezas.

Nuestros pasos hacia la lucha
son como los primeros pasos vacilantes de un niño pequeño.
¿Podremos,
si la vida perdura
encontrar en nuestro interior
ese firme coraje, ganar
esas coronas de fuego?

UN REGALO 

Justo cuando te ves a vos mismo
sólo como una delgada maraña 
de preguntas, te dan
las preguntas de otros para sostener 
en tus manos vacías,
huevos de pájaros cantores que aún podés incubar
si los mantenés abrigados,
mariposas abriéndose y cerrándose
en tus manos ahuecadas, confiando en que no vas a dañar
su piel centelleante, su polvillo.
Te regalan las preguntas de otros
como si fueran respuestas
a todo lo que preguntás. Sí, tal vez, 
este regalo es tu respuesta.


LA ELEGIDA 

Extensión de gris, de plata,
Solo esta bahía poco profunda 
cubierta de rocas fue elegida
para ser de un jade luminoso.
      Sus rompientes
cantan fuerte, cantan alto, el sonido
se oye claro en la cumbre. Quizás
el halcón de cola roja, balanceándose en su vuelo 
tanto más alto, también pueda oírlo.

(Versiones Patricia Ogan Rivadavia)

DENISE LEVERTOV (1923-1997) es una de los grandes poetas del siglo XX.   Poeta, ensayista, traductora y profesora inglesa nacionalizada estadounidense, escribió diecinueve libros de poemas; ensayos y sus memorias.