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| Darío Canton |
Blog sin fines de lucro (Non Profit)de la palabra poética, traducción, crítica literaria, Charles Bukowski, Raymond Carver, Sam Hamill, Allen Ginsberg, Lawrence Ferlinghetti, cultura,costumbres y el buen asado criollo. edmundokirk58@gmail.com. Colaboradores: Demian Paredes, Alejandro Elissagaray; Vanesa Malrossa; Maggie Culligan; Antonio Meloni; Ignacio Oliden; Edmundo Kirk, Patricia Ogan Rivadavia. Contacto: edmundokirk58@gmail.com
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| Darío Canton |
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| Oscar Hermes Villordo |
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| Robert Frost (1874-1963) |
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| Miguel Ángel Real |
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Carlos Bègue |
Duro oficio el de vivir,
y cuando por fin se aprende
en la escuela del sufrir,
la Pelada nos sorprende.
Gasto inútil todo ardid
fabulado por la mente
para atrasar el partir
y transido mantenerse
en este mundo feliz
donde ordeñan los gerentes.
¿Vencido? Feo desliz
¡carajo!, a pagar con creces.
####
Viernes Santo a mediodía
cae un fulano con hambre
a un fondín de Olavarría
en busca de buena carne.
El patrón de aquel boliche
tenía en la lista pescado
por ser cristiano apegado
al ritual de un día triste.
Miró torcido al cuitado,
marchó nomás una entraña
y con el primer bocado
ahí mismo estiró la pata.
Quien no frecuente los templos
y huye del agua bendita
tome nota de este ejemplo
y enmiende pronto su vida.
####
A salvo están las vaquitas
nada falta en los galpones,
¡malaya! la suerte esquiva
si otros se comen garrones.
Cruz diablo a las caridades,
es asunto de chambones.
El ánimo tranquiliza
sentarse sobre millones.
Suponer que así es la vida
menuda sarta de errores,
antes bien es una fija
el futuro en los fogones.
Quien toda ayuda mezquina
y siempre niega favores,
es más pobre que letrina
con puerta sin pasadores.
####
Amar a quienes nos aman
no tiene mérito alguno.
La cosa se pone brava,
y es espinosa de suyo,
amar con la misma vara
sin dudarlo ni un minuto
al que nos odia con saña
hasta volverse perjuro.
Si estas cimas alcanzas,
lejos de mundos oscuros
el odio que tanto daña
nunca influirá en contra tuyo.
####
Cien cosas pretendo hacer
y otras cien tengo pendientes.
Si todas me dan placer
¿por qué la holganza me vence?
Trabajar hasta matarse
pareciera repelente.
Cada día al despertarme
de mi astenia soy consciente.
Cuando al fin gano la calle
me confundo entre la gente
a pescar aquel detalle
que al candidato revele.
El premio de mis afanes
está ligado a la suerte.
Entre tantos caminantes
¿Cuál me persuade que acierte?
Aquel turista elegante
de andar pausado, sonriente,
con la cartera colgante
será víctima imprudente.
Caben sorpresas puntuales
y lo tengo muy presente
cuando de corbata y traje
me alcé con botín luciente.
Al amparo de un garaje
corrí con premura el cierre
y rascando a fondo ¡diantre!
de gato enganché un sorete.
####
Me voy quedando sin cuerda,
corre el frío en mi espinazo.
No temo al hoyo en la tierra,
temo al seguro colapso
de nuestro hermoso planeta.
¿Querrán acaso salvarlo
los que aún ni pisan el barro?
Hoy nadie nos da certezas
sobre si están sentenciados
a derretirse en cadena
los glaciares siempre helados
y aquellas nieves eternas,
imán para aventurados.
Veo los bosques que vuelan,
aire y mar contaminados,
¿será el fin de las ballenas
con los pájaros sumados?
Los papeles se les queman
a quienes, empero, debieran
tener un mejor cuidado
de esta casa que da pena.
A imagen de Dios creados,
lejos de la paz fraterna,
¿por qué abonamos el caos?
####
Los peldaños de la vida
son penosos de subir,
una cuota de alegría
te impedirá sucumbir.
Quien se sueñe en una isla
deje las rías fluir,
vendrán ballenas amigas
sin ánimo alguno de huir.
Podrás montarlas sin pizca
de miedo a golpes sufrir.
Ya con el sol a la vista
la calle de habrá de aturdir.
De nuevo la orden maldita
tu jornada ha de tundir.
¡Ala! de prisa, de prisa,
hay peldaños por subir.
####
Amistades de lo lindo
tuve añares a mi vera,
fueron años de buen vino
y de fuego en la churrasquera.
Mi caserón entre pinos
todo el año era una fiesta,
sin protestas de vecinos
ni de noche ni a la siesta.
Todos tenían por sabido
que jugar a la paleta
requería un simple aviso
con el frontón a la espera.
Hoy los naipes son distintos
mis amigos se me niegan
al verme abajo y fundido.
Todo el mundo hace leña
del árbol si está caído.
Mas por no tenerlo en cuenta
lució fatal este olvido.
Para que amistad mantengas
las copas en el altillo.
Ya vacía la bodega
a las ratas da refugio,
la parrilla cenicienta
ni por asomo la miro.
Pienso qué gente de mierda,
cuántos tipos malparidos
me rodeaban en las buenas.
¿Adónde habrán huido,
zorros de meada artera?
Mi vida sigo tranquilo
a base de verdura fresca,
galleta criolla de a kilo
y algunos guisquis berretas.
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| Carlos Nejar |
LA GENEALOGÍA DE LA PALABRA
Mi muerte comienza a madurar y después voy
a comerla como una pera, escupiendo el carozo y
después va venir una semilla con el mismo nombre
que va a crecer y madurar.
Pero ya no es mi muerte – es la sorpresa de la tierra
apenas – descendencia de una muerte futura.
Después las generaciones pierden de vista la propia muerte
que aparece como un hilo de agua en medio de las
piedras, visible a uno y otro profeta.
Pero nada afectará a la especie: la vida también fue
vista como un hilo de agua en medio de las piedras.
Sólo que no se podían distinguir los hilos y las aguas.
que conversaban entre sí, sin prejuicios. Y hasta
moraban juntos, una que otra vez.
Después mi muerte va a madurar de nuevo pero
no será de la misma naturaleza. Y aprenderé a hablar
con el mundo.
Y el mundo va a madurar como una pera y después
va a venir una semilla con el mismo nombre.
Y sin embargo, ya seré eterno.
[Inédito]
EL PODER ESTÁ SUELTO
El poder está suelto
Es un loco en las calles
un loco buenazo
en los palacios
y gubernamental
cerca de la aurora
Pero esta es de jardines
Impresiones digitales cárceles
vilezas violencias
en el alambre de secar
y secretos rencores
América de la aurora
donde aferré
el clavo de tu nombre
Y te guardo
en sobresalto
y corro amedrentado
por el pecho
El poder está suelto
casa a casa
o en las armas
de un reino precavido
Está en el teléfono
oyendo el amor
y el sospechoso aire
de quien vigila
por los techos
sobornos de voluntad
o de fe silenciosa
América era un patio
donde retuve
mi amor
en los labios
El poder nos juzgó
y el desvendado mundo
en nosotros
Está suelto el poder
– es un animal
América sembrada
en el relincho
de un caballo
¿Cómo agarrar el mar
sino en la playa?
América del mar
que me bañaba
El poder sólo se prende
cuando muerde
o esparce su mensaje
América yo excavo
otra América
yo excavo
las florestas
este miedo
yo excavo
los remiendos
de la historia
excavo excavo
el esclavo
que muele
la palma
de mis sueños
yo excavo
a tu abismo
y el ritmo
de lo que te llama
No hay corazón
igual al tuyo
Y te excavo
No hay poder
Apenas cómplices
[De Un país el corazón (1980)]
LA EDAD
Habló y dijo un pájaro,
sólo dos, una pequeña estrella.
Habló para que callásemos
y dijo amor, penuria, brevedad.
Y dijo dijo dijo
la edad de la eternidad.
[de El saludo de las estaciones (1978)]
EL TIEMPO RUEDA GIRA
El tiempo rueda gira
gira girando el tiempo
pesa en el hombro el tiempo
tritura el tiempo y gira
recibe la muerte dentro
tritura el hombre dentro
sol que se desfibra
gira girando el tiempo
gira girando
CEDRO
Cuando despierta brota
cuando sueña muere
hombre humus tierra
cedro que se entierra
para el crecimiento
cedro que se entierra
tiempo
[De Libro de tiempo (1965)]
[de A genealogia da palabra. Antologia pessoal, San Pablo, Iluminuras, 1989]
Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2021.
Carlos Nejar (Porto Alegre, 1939), es poeta, narrador, traductor y crítico literario, miembro de la Academia Brasileira de Letras y de la Academia Brasileira de Filosofía. Graduado en Ciencias Jurídicas y Sociales. Entre su abundante producción (en poesía, narración, ensayo y libros infanto-juveniles, además de antologías y de traducciones de sus obras a varios idiomas) se encuentran Sélesis (1965), Casa dos Arreios (1973), Somos Poucos (1976), Fausto, as Parcas, Joana das Vozes, Miguel Pampa e Ulisses –poemas dramáticos– (1983), Arca da Aliança –poemas bíblicos– (1995), Todas as Fontes Estão em Ti (2000), A Chama é um Fogo Úmido –reflexiones sobre la poesía contemporánea– (1994), O Caderno do Fogo (2000), História da Literatura Brasileira (2007), O Túnel Perfeito (1994), Ulalume (2001), Menino-rio (1985) y Tumin, o Passarinho (2001). Carlos Nejar tradujo a Borges y a Neruda.
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| L.F (1919-2021) Técnica mixta del Maestro Spinetto |
Oh sí tengo la tristeza de los blues de la procreación
porque eternamente estamos procreando procreando procreando
y no es ninguna novedad
no podrás detener
no podrás bloquear
no podrás frenar
la procreación
Simplemente seguiremos haciéndolo
ellos seguirán haciéndolo
como si no hubiera otro objetivo
en la vida
No hay nada más que hacer en el zoo
ni en el último refugio
Es la última opción
en lugar de la adopción
Reproducite en vivos colores
y no morirás
Fotocópiate una y otra vez
y nunca morirás
Hacé copias de vos mismo
perpetúate
y viví para siempre
Tu inmortalidad
es la única oportunidad
de vivir para siempre
desde el vamos extiende tu ego
reconstuíte de inmediato
remodelate recrecete rehacete
clonate
hacia la eternidad
y tendrás muchas vidas
para entregarle a Dios y la patria
Así que hacélo una y otra vez
amante sobre amante
los otros sobre los otros
hermana o hermano
hombre o mujer
uno sobre el otro
juntos
acoplados eternamente
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Hacélo
volvé a hacerlo
coger y coger
madre y padre
padre sobre madre
amante y amante
todavía lo están haciendo
rehaciéndolo
con su ciega urgencia
su ciega impaciencia
jugando siempre
el ciego instinto jugando
el ciego deseo en llamas
procreando procreando procreando
incluso si te estuvieras desangrando
Procrear procrear procrear
Eso es
es todo lo que necesitamos
Es lo único que poseemos
en esta choza de barro
Lo único que podemos hacer
es sembrar la semilla
es el único lujo que podemos darnos
O aburridos en el palacio
recostarnos junto a Alicia
quitarnos todas las pieles
el encaje parisino
llenos de hastío
desnudarnos
y procrear procrear procrear
sembrar la semilla
plantar la semilla
¿ Y quién nos detendrá
quién dirá que no lo hagas ?
¿Quién tiene el derecho de decir
que es un pecado
que el amor es nuestra desgracia en la noche?
Es algo natural
la cosa más natural
la más celestial
la más bendita
Así que hacélo y cantá
Cantá los cuerpos eléctricos
los cuerpos eclécticos
y cualquier cuerpo servirá
para hacerlo
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Entonces ¿cómo detener la procreación
cómo prohibirla
sin dictadores
sin castradores
sin mandatos dictatoriales
en la estación Finlandia
en cada nación
en cada noche de vacilación ?
II
¿ Qué es ese esperma
que inunda el mundo
qué es ese esperma
que llena el vacío
serpenteando serpenteando?
Sólo son los humanos cogiendo querida
Sólo los humanos cogiendo
¿ Y qué sucederá después mi querida
cuando existan diez por cada uno
y la humanidad esté en peligro ?
¿ Qué está diciendo ese Papa?
Sólo repite lo que ha dicho siempre
Lo que dijo en el año mil
Cuando solo había un millón
De almas sobre la tierra
Mi querida
Pero ¿ es que el Papa
no lee las noticias?
¿ O es que ha dejado de contar ?
El sólo piensa en las almas mi querida
El sólo cuenta las almas mi querida
que nunca deben ser asesinadas mi querida
y que ahora son un billón de billones
y sumando
¿ Cómo solucionaremos este problema querida
cómo podremos solucionarlo alguna vez
si nuestro instinto básico
es procrear procrear procrear
con aquellos más queridos ?
¿ Y una mujer que no tiene niños
no es una fracasada ?
(¿Para qué te casás
si no deseas tener niños ?
Apurate por favor ya es tiempo )
¿ Y un hombre no es un fracaso querida
no deja de ser hombre un macho querida
si no puede tener niños ?
Y dime ¿ No es todo nuestro deber todavía
mantener la raza humana en funcionamiento
mantenerla en crecimiento crecimiento crecimiento ?
pero nosotros crecimos en los sesentas querida
crecimos en los sesentas querida
y “Haz el amor no la guerra”
fue nuestra consigna
Así que hacé el amor y hacé menos la guerra
Hacé más el amor pero no cojas no cojas no cojas
Hacé más el amor a la Kundalini
Con toda tu contenida pasión
Y recóstate conmigo
vení recóstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
en la tierra del halcón y la paloma
Vení recóstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
toda la noche bajo el castaño
sin hacer el amor
9-97
(en Los blues de la procreación y otros poemas, Alción Editora, Córdoba, 2005)
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| Unesco/Graffiti, Montevideo, edición al cuidado de Horacio Verzi |
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| Juan Calzadilla |
33
entre el vinil y la silicona,
marcharé avaro forrado de ropas
bamboleándome como un astronauta,
calzado con zapatos de a kilo
descenderé por las dunas de vidrios rotos
y el corcho de los desiertos.
Avanzaré a buscar lo que de ningún
modo encuentro, buscaré
lo que no se me ha perdido
entre resortes cuyos espirales
a mi paso hacen befa de mis pantalones
inflados como globos por el viento.
Subiré a los altares donde
el cobre y la porcelana
al paisaje montan guardia
y en la rosa del orín
dan a beber la gota de agua
que ya no sale por los caños.
Aquí donde el fuego no anda con rodeos
y va rápidamente al grano
como la luz en la punta del rayo.
En: Oh smog, 1977
¿POR QUE TENGO QUE IR MÁS APRISA?
A través de la ventanilla del automóvil
observo yo los muros, las casas, las calles,
los árboles, los pastos, los cultivos, los baldíos
que ante mí también pasan raudos a la misma velocidad a que
yo paso, pero en dirección contraria, como si entre la naturaleza
y yo se estableciera una pugna para decidir quién se despide y
quien se queda.
¡Oh, de ningún modo pretendo ni quiero
permanecer fijo! Mi movilidad es lo que hace que viva.
Es, así pues, mi carta de triunfo.
Pero, ¿por qué tengo yo que ir más a prisa
y dar cuenta de los frutos de mi rápida incursión
por esta vida, de las ganancias y pérdidas
que en el trayecto hice?
En realidad, yo adonde quiero ir es
hasta donde mi viaje termine
No hasta donde ustedes quieren
que yo rápidamente vaya haciéndome creer
que con eso me ahorran más dolores y penas y que la partida y
el final son igualmente fatales. En realidad, como les digo, yo lo
que quiero es que me dejen llegar a donde mi meta se acabe,
tranquilo, sin que sienta pena por no haberme ocupado de hacer
el balance de ganancias y pérdidas,
subido a mí mismo, sí, Y apenas tan rápido
como me lo permitan mis cuatro extremidades.
En: Diario sin sujeto, 1999
ITACA
Es más fácil llegar para el que está dentro
que para el que viene de afuera.
No es necesario que avance andando lentamente
o a la carrera, que sepa la dirección
o que la investigue.
Ni que dé muestras de estar llegando,
liviano o exhausto, a campo traviesa,
por avenidas, bosques
o encrucijadas.
No importa el medio de transporte,
lento o acelerado,
ni la velocidad a que hace
el camino ni el paso de las horas.
Bien enterado del sitio, no necesitará cruzar
el umbral
ni abrir la puerta para informar,
como Ulises, que ha llegado.
Y para que, adentro, en el hogar, estén junto a él
convocados, al calor del fuego, unos brazos,
unos labios, unas miradas.
Bastará que sienta que está en su casa
para saber en ese mismo momento
que, sin necesidad de venir de afuera,
ya ha llegado, ya ha llegado.
En: Diario sin sujeto, 1999
IDENTIDAD DEL TIEMPO
Siempre este empeño bien arraigado en la carne
de hacernos creer que el tiempo es una forma
prostituida del
acontecer y que,
por tanto, puede hacerse
el uso que nos venga en gana de él.
Siempre la jodida noción de que el tiempo gira gris
en una órbita ociosa
y de que el presentimiento de su pérdida
es lo que se estira y encoge en uno con el peso
de un remordimiento
que nunca terminamos de soportar.
Cuando en verdad de lo que se trata
es de comprobar que uno es al tiempo
lo que el tiempo a uno
en razón de que somos la misma
vaina que él.
En: Paisaje sin lugar, 2020
EL ESPECTADOR
He aquí un individuo bien informado.
Tiene por cabeza un televisor.
En los ratos de ocio, cuando su ojo no se vierte sobre sí para
formar una pantalla virtual,
suele usarlo como asiento con el que se permite buscar sitio
entre las ideas del espectador.
Acostumbra desprenderse del aparato para colocarlo entre sus
posaderas y el suelo
siguiendo la costumbre de las aguadoras.
El cuello le sirve de enchufe: es la conexión suprema. Pero si no
fuese por el televisor no tendría cabeza más que para mostrar el
lugar de donde le fue arrancada.
Su naturaleza es el nudo firme de la información.
En: Tácticas de vigía, 1982
En: Oh smog, 1977
LA CIUDAD LE VA SORBIENDO LOS SESOS
1
Todo está dispuesto en la ciudad
para que se entienda que es uno el que está de sobra.
El orden urbano puede pasárselas sin uno.
Y he aquí lo que la ciudad argumenta¨
_Bueno ¿y qué? ¿Por qué no se muda
usted a otra parte? Es usted el que está demás.
No me eche a mí todas las culpas.
2
_Buitre infame, le grito a la ciudad, con lo cual,
creyendo exorcizarla lo que hago es conjurarla.
Y entonces ella tuerce de rumbo desde los osarios,
se devuelve y hace acto de presencia, como
si hubiese sido llamada. Ahora no para devolvernos
la calma, sino para devorarnos las entrañas.
3
No tenemos cómo echar a estos animales
que se han metido en la casa. Es difícil
si se da a entender que la casa es nuestro cuerpo
y los animales los males que se han cebado en él.
_No querrías hacerte daño cayéndoles a palos.
Al final se sabe que la tolerancia
se paga con la muerte.
En: Oh smog, 1977
VENTANA DE NEÓFITO
Estoy poniendo en limpio mi autobiografía
efectuando una especie de balance de ingresos
y egresos morales de mi necesidad expresiva.
desanudando a ésta del enrevesado
mapa de mi cobardía. Confieso que antes había ocupado mucho
tiempo en escuchar a los otros
y en sacar conclusiones serias
acerca de cosas que tenían por eje
todo lo que yo no había sido
Ahora yo sólo trato de oírme a mí mismo
ayudado por una máscara y el perverso
espejo de mi memoria.
Me defino como un sujeto elusivo y, como si fuera poco,
tan escurridizo y ajeno a todos que cuando
por fin hago acto de presencia y levanto la vista
pareciera sólo estar rozado
de lejos, ah interlocutor, por tu mirada.
Me defino como un sujeto que aparece desenfocado
en un primer plano de su ventana de neófito.
O que aún no ha entrado en el marco de ella
O que entró y nunca ha salido.
En: Principios de urbanidad, 1997
BUITRE URBANO
El problema del individuo consiste
en no poder adaptar su vida, en términos físicos,
a un espacio verificable, sino en sobrevivir de alguna manera,
incluso abriéndose paso a
dentelladas, en el que le fue escamoteado.
La ciudad, entretanto, se le aparece como ella misma.
Extraño cómplice que, no obstante, su aparente neutralidad, le
va sorbiendo y sorbiendo los sesos.
_Buitre infame, hubiera podido gritarle en plena plaza, si no
hubiese sido porque tal género de monstruo
no aparece registrado en los libros.
En: Principios de Urbanidad, 1997
Juan Calzadilla (Altagracia de Orituco, Venezuela, 1931) Poeta, artista plástico, y crítico de arte. Irrumpe en el espacio literario venezolano a mediados de 1950 Primeros poemas (1954), alcanzando con Noticias del alud (2009) —su última publicación— veinticinco poemarios. Integrante de El Techo de la Ballena, Calzadilla realizó junto a importantes figuras de las letras y del arte en Venezuela (Adriano González León, Salvador Garmendia, Jacobo Borges, Ramón Palomares, y Caupolicán Ovalles, realizó una labor que unía al mismo tiempo una iniciativa para impulsar visiones vanguardistas, enfocadas en el surrealismo, con una militancia activa y contestataria, producto de la efervescencia política y social de entonces.
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| Lucas Margarit |
Un sistema de la distancia
un mapa que sea la sombra del espacio
I
elis dibujará en un mapa de tierra
dos puntos alejados como
la lejanía y el exilio
trazará los límites de un osario
y de un río oscuro que aclare la distancia
entre los arbustos
rezará en el sacrificio para un dios cansado
II
alguien envuelve tu cuerpo
con lino azul y cobre
el viento que sigue soplando
para alcanzar
el camino cerrado en la montaña
¿quién puede morir sin aislar
a los vivos y reconocer la distancia exacta entre el origen y el ahora?
V
te ahogaste
como quien recurre al agua
para celebrar un nuevo bautismo
entre dos orillas
con los ojos cerrados
los peces
comían lo que abandonabas
(elis o teoría de la distancia, Suri Porfiado, Buenos Aires, 2020)
Inédito
sin rocas ni aceites blancos para la unción
en el pozo de tus muertos aislaste la noche y las proclamas
los huesos expuestos eluden el espacio y el tiempo
donde el progreso se hunde
ciudad con la cara erguida frente al lodo
nunca otra cosa
sino un tierno arrabal recordado por un cristo
que llora hambriento entre la basura
la ciudad encadenada
como un oso encerrado en las ramas muertas de su memoria:
aquello que veo
no lo integro a mi
lo mantengo en la distancia irrisoria
de la muerte
Lucas Margarit (Buenos Aires, 1966) es Doctor en Letras por la Universidad de Buenos Aires, su tesis de doctorado trató acerca de la poesía de Samuel Beckett. Ha realizado su post-doctorado sobre la traducción y la autotraducción en la poesía de este mismo autor. Es poeta y profesor e investigador en la Universidad de Buenos Aires. Ha colaborado con numerosas publicaciones y dictó cursos, seminarios y conferencias tanto en Argentina como en el exterior (México, España, Polonia, Eslovaquia, etc.) Publicó los libros de poesía, Círculos y piedras, Lazlo y Alvis, El libro de los elementos, Bernat Metge, y acaba de salir elis o teoría de la distancia. Entre sus títulos de ensayos, Samuel Beckett. Las huellas en el vacío, Leer a Shakespeare: notas sobre la ambigüedad. Asimismo, ha publicado y editado con el grupo de investigación que dirige tres tomos de textos utópicos ingleses (dos volúmenes con textos del siglo XVII y un tercer volumen con Utopías del siglo XVIII). En este momento está terminando de editar una compilación de Poéticas Inglesas del Renacimiento. Es director de la revista Beckettiana (UBA) y miembro del comité académico de las revistas, Inter Litteras (UBA), Buenos Aires Poetry, Estudio Teatro (Lima), Escenológicas (Polonia), entre otras. Es miembro de la Samuel Beckett Society y de la Asociación Argentina de Teatro Comparado. Sus poemas han sido traducidos al inglés, al portugués, al catalán y al italiano. Está preparando dos libros de poemas que serán uno: Brevissimo tratado sobre el asombro y Telesio y uno de ensayos sobre Samuel Beckett.
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| Santiago Espel |
Naturaleza muerta con ciervo embalsamado
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
Un agnóstico prueba suerte con el tarot
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
Tarántula
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
Estudio sobre el fortalecimiento de los parásitos
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
21 gramos: materiales descartables
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
De la tolerancia como principio iniciático
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía
La purga
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
El gesticulador
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
La liebre aprende la lección
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
Hipnosis
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
La risa puede terminar en llanto
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
Res non verba
Hijo del impulso y del verbo
exprime el gotero de cicuta
sobre los cálices del nervio:
de estas cacerías nace el hambre.
A la hora de las alabanzas
repite de puerta en puerta
el protocolo de las cenizas:
apenas el ayuno de su siembra.
De nudos la lengua presa
hueso a hueso tira la suerte
sobre el enjambre de hilos:
los lados bisiestos de la carne.
La noche viene a pastar
en los labios de la profecía.
Santiago Espel (Ciudad de Buenos Aires, 1960) Publicó en poesía rapé, 1988 (Faja de Honor de la S.A.D.E); Pavesas & Muelles, 1990, Misas en Harlem, 1993 (1er. Premio de Poesía Nacional Ramón Plaza); Cantos Bizarros, 1998; La claridad meridiana, 2001; La víspera sí, 2002; Isoca, 2004; Vulgata, 2006; 100 haikus, 2008; Cuaderno acústico, 2010; La penitencia, 2012; Notas sobre Poesía, 2013 (Ensayo, con versión completa al inglés por Carlos Altschul); Mesa de entradas, 2015; Breviario exótico de accidentes poéticos, 2016; Photo Carné, 2018 (Premiado en el Concurso Internacional de Poesía Raúl González Tuñón y traducción al inglés por Carlos Altschul); El Pan de la rabia & El Vals, 2019, y Su Señoría, 2020. También recibió una Mención Especial en el Primer Concurso Provincial de Poesía “Francisco López Merino”, por su breve poemario El Margen.
En 1995 publicó la novela La Santa Mugre o El País de Cucaña, en Grupo Editor Latinoamericano.
Su poesía fue traducida al inglés, alemán y portugués. Tradujo a Philip Larkin, Paul Blackburn, Kenneth Patchen, Alice Oswald, Vachel Lindsay, Patrick Kavanagh, Patti Smith, John Ashbery, Don Paterson, Gary Snyder, Peter Hammill, Denise Levertov, Adrienne Rich, Sylvia Plath, Sam Savage, Dylan Thomas, Irving Layton, Mario Quintana, Mario de Sá Carneiro, Jorge de Sena, Carlos de Oliveira, Joao Cabral de Melo Neto y Wilson Bueno, entre otros.
Participó en antologías nacionales e internacionales.
Integró junto a Jorge Rivelli, Javier Adúriz, Roberto Malatesta y Griselda García, la revista de poesía Omero. Y con Fernando Kofman codirigió la revista de pensamiento y poesía FranKBaires. Es miembro de la Sociedad de los poetas vivos.
Es egresado de la Escuela de Periodistas del Círculo de la Prensa, Casa Matriz de Latinoamérica.
Coordina talleres de escritura en Vicente López, lugar donde reside.
Su poesía fue musicalizada, documentalizada, y puesta en escena teatral y artística en más de una ocasión.
Es editor del sello de poesía, narrativa y ensayo, La Carta de Oliver, desde 1990, en el que lleva editados de manera independiente alrededor de 100 títulos.
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| Giuseppe Ungaretti (1888-1970) |
1.
De una ventana, filtrándose, luz:
La cúspide del árbol señala
Privado de hojas.
2.
Si único súbitamente el grito desgarra
El alba, resurgido nuestro espejo habitual,
¿Será porque de la vida transcurrió
Otra noche para el hombre
Que ignorarlo ruega
Aunque de saberlo lo muerda el ansia?
3.
Continuamente pensamientos te mueven,
Pálpito, que, consumiéndolos, das impulso.
4.
La verdad: cuando crece la sombra,
Más cerca de ella a volar se eleva el hombre,
Más se va haciendo profunda la fractura.
Roma, 3 de enero / 23 de junio, 1961
Extraído de: Giuseppe Ungaretti, Vita di un uomo, Tutte le poesie, Mondadori, 2005. Versión de Adrián Bollini.
Giuseppe Ungaretti (Alejandría, Egipto, 10 de febrero de 1888 - Milán, 1 de junio de 1970), poeta,
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| G.Ungaretti-Rodolfo Alonso(Buenos Aires ca 1962) |
Adrián Bollini (Bragado, Buenos Aires, 1988). Poeta y traductor. Publicó por Alción editora (Córdoba) los libros de poesía Escritos de Dédalo, Sísifo y Pandora (2009) y Ascética de Heuzek (2015).
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| Rubén Tizziani (1937-2020) |
Quizá fue el aire a fondín de Riachuelo que tenía ese salón, la triste soledad que allí se respiraba, la mujer de cabello renegrido y cutis empolvado, su olor a cama y perfume barato, el largo tajo de la pollera; por lo que fuera, va a buscarla animado por la religiosidad que los tangueros de su juventud le habían enseñado cuando le decían que, más que una danza, el tango era una ceremonia donde se ponían en juego cuestiones trascendentes de la vida, conceptos ambiguos y confusos que ninguno quiso o pudo explicar porque eran cosas que se sentían o no y que tenían que ver con una particular concepción de la hombría, con la persistencia de una tradición de malevos y cuchilleros, de duelos a muerte en los arrabales, de amores imposibles en los prostíbulos de las orillas de un río interminable.
(Un tiburón de ojos tristes, Catálogos, Buenos Aires, 2001)
Rubén Tizziani (Vera, Provincia de Santa Fe, 1937-Buenos Aires, 2020). Escritor, guionista y periodista. Publicó las novelas Las Galerías (Editorial Sudamericana); Los borrachos en el cementerio (Siglo XXI),Noches sin lunas ni soles (Siglo XXI), El Desquite (Emecé), Todo es triste al volver (Poniente), Mar de olvido (Emecé), que acaba de traducirse al italiano, y Un tiburón de ojos tristes (Catálogo) y una biografía de Alberto Olmedo, Un poco menos tristes (Beas). Dos de las novelas fueron llevadas al cine: El desquite, dirigida por Juan Carlos Desanzo, con Rodolfo Ranni, Ricardo Darín, Claudia Motanari y Héctor Bidonde, y Noches sin lunas ni soles, dirigida por José Martínez Suárez, con Alberto de Mendoza, Luisina Brando, Lautaro Murua, Guillermo Bataglia y Boy Olmi. Es autor de una adaptación para televisión de El túnel, de Ernesto Sábato, que dirigió Mario Sábato. Además escribió el guión de la película Seguridad Personal, dirigida por Aníbal de Salvo.
Rubén Tizziani está considerado uno de los pioneros de la Literatura Negra en la Argentina. El semiólogo argentino Héctor Toto Schmucler escribió: «Noches sin lunas ni soles, es la primera novela de tono policial que recupera el ambiente de Buenos Aires: pistoleros porteños, policía argentina (…) El autor de Las Galerías, que ya había mostrado un notable uso del lenguaje en Los borrachos en el cementerio, logra en esta novela que lo policial surja como una necesidad del relato. En ese sentido, podría afirmarse que no es lo ‘policial’ lo que caracteriza a Noches sin lunas ni soles, sino la calidad de una escritura que desemboca en el género adecuado».
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| Hilda Hilst |
III
Si tu vida se extendiese
Más que la mía
Recuerda, mi odio-amor,
Los colores que vivíamos
Cuando el tiempo del amor nos envolvía.
De oro. Del rojo de las caricias
De las tintas de un celo antiguo
Derramado
Sobre mi cuerpo sospechoso de conquistas.
Del castaño claro de tu mirada
Sobre la espalda de las aves. De aquellos árboles:
Estrías de un verde-ceniza que tocábamos.
Y hojas del color de tempestades
Contorneando el espacio
De dolor y alejamiento
Tiempo turquesa y plata
Mi odio-amor, señor de mi vida.
Acuérdate de nosotros. En azul. En la luz de la caridad.
XIII
Y batallamos.
Dos tigres
Pegados a un solo deleite
Destrozando sus armaduras
Amor y furia
Caricia, garra
Tu luz
Y la chispa rara
De un cuerpo y dos batallas.
XV
Para poder morir
Guardo insultos y agujas
Entre las sedas del luto.
Para poder morir
Desarmo las trampas
Me extiendo entre las paredes
Derruidas.
Para poder morir
Visto la batista
Y apacento los ojos
Para nuevas vidas.
Para poder morir apetecida
Me cubro de promesas
De la memoria.
Porque esto es lo necesario
Para que tú vivas.
XXX
El tiempo y su hambre.
Voluptuosidad y olvido
Sobre los arcos de la vida.
Rigor sobre nuestro momento.
El Tiempo y su mandíbula.
Musgo y furor
Sobre nuestros altares.
Un día, geometrías de luz.
Pero un día nada somos.
Tiempo y humildad.
Nuestros nombres. Carne.
Devórame, mi odio-amor,
Bajo la luz cruel de las despedidas.
XXXI
Barcas
Cargando la vida
Bajando las aguas.
Pasan pesadas
Distantes del poeta y de su caminata.
Barcas
Inundadas de abrazos
En las aguas de la dulzura
El fulgor de los cascos
Ilumina la espalda de los ahogados:
Yo soterrada
En aguaduras oscuras de la vejez.
Barca es tu nombre.
Y pasas.
Candente, clara.
Navegas tu último viaje
Sobre mi cuerpo mojado de palabras.
XXXIII
Si te pronuncio
Retomo un Paraíso
Donde la luz se hace dolor
Y hielo la claridad.
Si te pronuncio
Hay esplendor en la oscuridad
Y las sombras de alrededor
Son turquesas y soles
Después de un mar de pérdidas.
Vigilo
Esta sonoridad de los reveses.
Que se deshaga lo que fascina del poema
Que yo sea Olvido
Y enmudezca.
XLIV
Recuerda que moriremos
Mi odio-amor.
De carne y de miseria
Esta casa breve de materia
Cuerpo-campo de lucha y de sudor.
Recuerda el anónimo de la Tierra
Que meditando a solas con sus botones
Grabó en el reloj de las quimeras:
“Es más tarde de lo que supones”.
Por eso
Mátame solamente en sueños.
Puedes dormir en furia por la eternidad
Pero despierto, ama. Porque a mi lado
Todo se hace tarde: amor, gozo, ventura.
LIII
Cadenciadas
Van muriendo las palabras
En mi boca.
Un sudario de alas
Ha de ser agasajo
Y patria para el cuerpo.
Anónimo, callado
El poeta contempla
Espejo y tristeza
Fragmentos de un hilo
Guardián de palabras.
Unas leyendas se voltean
El poeta vacío de sus miedos:
Escombro, escaleras
Amado de amor oscuro
Y huía de sí mismo
De su propia celada.
El poeta. Mudo.
Aceptable ahora para el mundo
En su sudario de alas.
LVIII
El bisturí y el verso
Dos instrumentos
Entre mis manos.
Uno de ellos rasga el Tiempo
El otro eterniza
Aquel tiempo-otro sin medida.
Se rompen sílabas y fonemas
Detengo mis proyectos.
Es lo que se ve
Es un sólo común-complejo
Corazón abierto.
Y nunca más
En la dimensión de la Tierra
He de revisar las casas, los techos
Los paraísos soberbios de la pasión.
De Cantares de perda e predileção (1983), en Cantares (Editora Globo, [6ta. ed.], 2012).
Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2020.
Hilda Hilst (1930-2004) nació en San Pablo, y desde 1965 hasta su muerte habitó, en Campinas, la Casa do Sol, en la Fazenda San José. Poeta, narradora y dramaturga, entre decenas de títulos se encuentran: Presságio (1950), Roteiro do Silêncio (1959), Júbilo, memória, noviciado da paixão (1974), Poemas malditos, gozosos e devotos (1984), Alcoólicas (1990), Bufólicas (1992), Do desejo (1992), Do amor (1999), Fluxo (1970), Rútilo Nada (1993), Aves da Noite (1968) y O verdugo (1969). La obscena señora D (1982) y Cartas de un seductor (1991) tuvieron traducción y publicación en Argentina por El cuenco de plata.