miércoles, 10 de abril de 2024

Paulo Roberto do Carmo: poemas

   
Paulo Roberto do Carmo

 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    

 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         

DE TODO HE DE PEDIR CUENTAS

De todo he de pedir cuentas
de los rumbos en el sextante
del miedo en el desván
del tedio en el horizonte.

De todo he de pedir cuentas
del orgullo, de las culpas
de la cal viva del deseo
de los óleos hirvientes del odio
del exilio en el vacío
del fuego, del agua
de los locos, de los difuntos.

De todo he de pedir cuentas
limé la esperanza
el sueño, los puños.
Sólo de mis palabras
no doy cuenta.


VIVIR PRIMERO

Sentir primero, pensar después.
Perdonar primero, juzgar después.

Amar primero, educar después.
Olvidar primero, aprender después.

Libertar primero, enseñar después.
Alimentar primero, cantar después.

Poseer primero, contemplar después.
Actuar primero, rezar después.

Navegar primero, anclar después.
Vivir primero, morir después.


ANDAR CON LAS PALABRAS

Andar con las palabras
es romper el vientre de las horas:
en gotas de sangre darse a la luz
ganando el camino, hacia afuera,
abrir el espacio, afrontar la soledad.

Andar con las palabras
es regresar a la patria de geografías futuras:
del árbol de la alegría comer los frutos,
abrir sus pieles de sueño, empaparse en los zumos,
caminar confiado rumbo a la aldea de los hombres.

Andar con las palabras
es cantar en si la más alta fiebre del deseo
y caer y levantar sobre serpientes y culpas,
siempre hacia adelante, sin tregua, con ufanía,
e incluso gatear hasta que las alas broten de ese dolor.


EN LA PARTICIÓN DE LOS PANES

En la partición de los panes
en el hábito breve de las palabras
en la memoria carnal de las ausencias

en el hálito apestado de los fantasmas
¿qué mal espera asiento en la mesa
qué dolor sordo espía de los portales
sino el hambre, hambre ominosa hambre?

¡En el mismo modo de andar y vestir
y rápido desconoces la acostumbrada vecina
de todas las horas, y ya no te conmueves!


TAMBORES DE LA MADRUGADA

Crear es golpear tambores en la madrugada
hasta levantar del sueño los espíritus hambrientos del alma.

Crear es medir fuerzas con el Destino, encarnizar
la voluntad en la crudeza. El tiempo tiene prisa. El tiempo
no tarda. El tiempo no anticipa. El tiempo no espera.
El tiempo atrae el tiempo que atrae la muerte por el fuego.


SALMO DEL TRABAJADOR

Hablo Señor, de las manos sudadas del trabajador
que alimentan aves de rapiña
criadas en los estiércoles patronales.
Hablo, Señor, de las manos engrasadas
sembrando en los vientos nuestro dolor.

Hablo, señor, de las manos callosas
que todavía cantan y sangran por sus uñas
plantadas en el hombro insumiso de la libertad.
Hablo, Señor, de este mi pueblo que gime y se irrita
por las bocas calladas del estómago
por las máquinas deseantes del lucro.
Hablo, Señor, del trabajador como charqui
despedazado al sol, presa de los buitres
en los tendederos de las fábricas, en los alambres de púas.
Hablo, Señor, del orgullo sublevado de los mansos
de las bayonetas enredadas del odio
que apuñalan la sombra precaria de los sueños
pero no osan reconciliar el azote con la mano.
Hablo, Señor, de la mano reconciliada con el brazo
fluyendo pájaros de los sótanos hacia la libertad.
Del brazo con la cabeza que gobierna el azote
y sacrifica el becerro inmolado por nuestras culpas
bajo un berreo de sangre tan muerto en el corazón.

Tal vez, Señor, una esperanza cualquiera
mal-augurada de presagios
y estremeciendo en la aurora
despierte el ángel de su pavor
la hora de su torpor
la vida de su tutor
y el trabajador, Señor, de sueños reunidos
cante por vez primera.


* Todas las piezas pertenecen a 50 poemas escolhidos pelo autor, vol. 21 (Rio de Janeiro, Edições Galo Branco, 2006).

** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2024.

Paulo Roberto do Carmo (1941) nació en Porto Alegre. Es poeta, profesor y traductor. Entre sus libros se encuentran: Crisbal, o Guerreiro (1966), Estação de Força (1987), Breviário da Insolência (1990), Livro de Preceitos (1993), Trajetória Poética (1994) y Crisbal, o Guerreiro (versión 2002). Tradujo Princípios de Crítica Literária, de I. A. Richards. Su obra poética fue apreciada favorablemente por Dyonélio Machado y Carlos Néjar, entre otros.
Su página web, con más información y libros:
https://www.paulorobertodocarmo.com/


lunes, 8 de abril de 2024

Edgar Bayley: Costumbres de los alcobranes

 
Edgar Bayley


  
                                                                                                                                                                             
no sé mucho de pájaros
sospecho sin embargo que no eres un albatros
un alcobrán  más bien de fino plumaje negro
tus alas de gigante te permiten volar
y te quedas retenido en esta casa
te arrastras de una a otra habitación 
no entiendo qué te impide fugarte
hablamos poco lo indispensable
y yo es verdad me olvido de tu presencia
te dejo abandonado durante semanas enteras
tú te buscas tu alimento arreglas tu lecho
no me das trabajo y como yo hablas muy poco
no sé como apareciste en mi casa
y además si alguien supiera que hay aquí un alcobrán 
qué contrariedad qué de explicaciones rebuscadas
pero no me molesta ni tu fija y brillante mirada
ni tus garras ni tus alas ni las raras veces
que hablas de tus viajes
yo sé sin embargo que los alcobranes cambian mucho de personalidad
que a veces se vuelven habladores
y tanto pueden ser simpáticos corteses hábiles y atractivos
                                               y brillar en sociedad
como volverse ásperos torpes insolentes agresivos y coléricos
que tanto pueden divertir con sus cómicas piruetas
como asustar con sus violentos estallidos
que pueden ser humildes amables y pacientes
como intemperantes y suciamente orgullosos
o inteligentes y de una gracia activa y bondadosa
o de ingenio lerdos desmañados y de crueles intenciones
pero sé también que los alcobranes padecen por sus errores en sociedad
y que el amor que no pueden expresar ni ejercer
e su verdad más honda la única inalterable
por eso es muy posible aunque no te lo ha preguntado
que después de muchos viajes y experiencias
prefieras para no causar involuntarios inevitables males
mantenerte apartado en esta casa
porque sabes que no hay fiesta posible
ni otra vía que la soledad y el olvido


Edgar Bayley (Buenos Aires, 1919-1990) Poeta, ensayista y cuentista.

  

   
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  


miércoles, 3 de abril de 2024

Demian Paredes: Con B de Bukowski

 
EN UN BARRIO DE CRIMEN                                                                                                                                                                                                                                                                                               
las cucarachas escupen
clips sujeta papeles
y el helicóptero gira y gira
su olfato busca sangre
sus reflectores inoportunos penetran
nuestro dormitorio

5 tipos en este complejo habitacional
tienen pistolas
otro un
machete
somos todos asesinos y
alcohólicos
pero hay peores en el hotel
cruzando la calle
ellos se sientan en la entrada
verde y blanca
banales y depravados
esperando que los institucionalicen

aquí cada uno tiene una plantita verde
en  la ventana
y cuando nos peleamos con nuestras mujeres
a las 3 de la mañana
hablamos suavemente
y en cada puerta
hay un pequeño plato con alimentos
cuyo contenido 
desaparece antes del amanecer
presumimos
comido
por los
gatos.


UN CABALLO CON OJOS VERDEAZULADOS
                                                                                                                                                                        
aquello que vos ves es lo que ves:
los loqueros  rara vez
están en exposición.

que podamos caminar por los alrededores y
rascarnos y encender
cigarrillos

es mucho más que un milagro
más que las bellas bañándose
más que las rosas y la polilla.

sentarse en una pequeña habitación
y beber una lata de cerveza
y armar un cigarrillo
mientras escuchamos a Brahms
en la pequeña radio roja

es haber regresado
vivo
de una docena de guerras

escuchando el sonido
de la heladera

mientras las bellas que se bañan
se pudren

y las naranjas y las manzanas
ruedan alejándose
en la distancia.


LOS SUFRIDOS HAN HEREDADO
                                                                                                                                                                        
si yo sufro con esta
máquina de escribir
piensen como me sentiría
entre los zafreros que recogen
la lechuga en Salinas?

pienso en los hombres   
que he conocido
en fábricas
sin la posibilidad
de salir de ellas—
ahogándose mientras viven
ahogándose cuando ríen viendo 
a Bob Hope o Lucille Ball
mientras 
2 o 3 niños lanzan 
pelotas de tenis contra
las paredes.

algunos suicidios nunca
serán registrados.


EL RITMO ES LA ESENCIA
                                                                                                                                                                        
mientras el cartero subía la colina
se rió
cuando me vio.
yo también me reí.
“si, Harry, ya lo sé:
solo un viejo con una manguera
regando el jardín del frente.
me has descubierto…”

estos tipos piensan que tiene que ser
guerra
todo el tiempo
yo sólo me estoy tomando
un descanso.
cuando  llegue el momento
de apretar ese botón rojo
ellos desearán  que 
haya vuelto
a regar
los gladiolos.
                                                                                                                                                                        
UN RUIDO EN LA SELVA

la pena de Scibelli
amigo,
cuando escuchó un ruido en la maleza
se dio vuelta y un hombre de 1,65 de altura
quien ni siquiera sabía su nombre
lo atravesó con su bayoneta
luego le seccionó la vena yugular,
le arranco el oro de sus dientes,
le cortó ambas orejas,
abrió su billetera
y rompió en pedazos
la foto de una muchacha de rostro dulce
llamada simplemente “Laura”
quien está esperando en Kansas City
a un Scibelli sin orejas, dentadura destrozada
un sangriento Scibelli
que murió un poco antes 
que el resto de nosotros,
y también por
Causa 
Desconocida.

(versiones Esteban Moore)










martes, 2 de abril de 2024

Jorge Rivelli: platos de agua, copas de fuego

                                                                                                                                                                                  
Jorge Rivelli (retrato, Horacio Spinetto)          

   
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        
                                                                                                    
10 de marzo…(4)…
todavía son cálidas
las noches y
bebemos blenders
en el balcón
repasamos imágenes
los beatles
escapando de la terraza
perón
en la ventana
de caspar campos
armstrong
danzando en la luna
joe cocker
en woodstock
al margen
queda la historia
y como resolver
la cotidianeidad
hay un poco
de carne picada
huevos y papas
pero no lo decimos
las imágenes de ayer
atrapan el momento
sin lugar a la especulación
cada minuto
quedamos ahogados
de información y
fotos y videos
pero ahora
sólo queremos
repasar imagegenes
barfly
ordinaria locura
factótum


10 de marzo…(7)…
la reina de la vendimia
llamó por teléfono
dijo que leyó
mi libro
”con baco en las tetas
de la reina de la vendimia”
que más
puede ofrecer
la tierra de las viñas
que a su reina
vuelve la fiesta
bajo la l una o el sol
o la lluvia de marzo
eternas bacanales
pegado a la reina
y el vino
abandono buenos aires
casi en otoño
llevo un bolsa
pluma libretón
libros y sed
rumbo al oeste
tragos en la terminal
suelto el mar
en las orillas del sueño
entre las piedras 
el murmullo
de la despedida
es difícil
hay cadenas
en esta maldita ciudad
que me atan al cemento
subir al micro
sin mirar atrás
como vos hiciste viejo
con la cabeza
siempre adelante 
sigo tu camino
acá
también es américa
leemos
las viejas trampas
los mismos monstruos
y el exquisito cadáver 
de la demolición


10 de marzo…(12)
edificio de la calle san josé al 200
cuarto piso departamento “c”
ocho y cuarto de la noche
enciendo la radio y el televisor
el presidente habla por cadena nacional
se refiere a los beneficios
de manejar una ferrari testarosa
al privilegio de ser argentino
por montar una bestia que ruge
y devora el asfalto de la ruta 2
en un abrir y cerrar de ojos
y sigue con un detallado
road test de la máquina italiana
más información
en la revista parabrisas corsa
del 23 de febrero
preparo la cena y descubro
que la botella de amargo obrero
que utilizo para fraccionar
el vino de damajuana nacarí
tiene restos de óxido
suenan el timbre y el teléfono
al mismo tiempo
levanto el tubo es mi ex mujer
pregunta cuando full mata color
voy a la puerta es la vecina
me pide una taza de vino nacarí
es imposible contestar al unísono
si en la misma mano
se dan esas dos piezas y
el juego es abierto
entonces full mata color
en estos casos 
te recomiendo apuesta ciega
duplicando todo lo que abra
2 a 4/ 4 a 8 / 8 a 16 / 16 a 32 / 32 a 64
tengo dudas con el vino
-no importa tengo mucha sed-
por la escasa ropa
el rojo de las mejillas y
la temperatura de sus manos
debe tener fiebre uterina
-puedo pasar y
probamos juntos el estado del vino-
con dos copas de cristal
y desnudos en la bañadera
brindamos
por el privilegio de ser argentinos
el problema residual
puede ser el exceso de orujo
en la fermentación de las cepas
o lavandina en la higiene de la botella
pero la culpa del indio nacarí
era insostenible
huyó de la etiqueta de la damajuana
rumbo a la rioja
en busca de facundo 
acabamos el presidente la vecina y yo
y quedamos de luto
por la muerte de bukowski

(de platos de agua, copas de fuego, homenaje a bukowski, 60 páginas, Omero Libros, Los Polvorines, Buenos Aires, 2012.

Jorge Rivelli (Vicente López, 1954-Ciudad Autónoma de Buenos Aires, 2020) Poeta, editor y gestor

cultural.




lunes, 1 de abril de 2024

Manuel J. Castilla: 2 poemas

Manuel J. Castilla

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        
 ESTA TIERRA ES HERMOSA.

Crece sobre mis ojos como una abierta claridad asombrada.
La nombro con las cosas que voy amando y que me duelen:
montañas pensativas, lunas que se alzan sobre el chaco
como una boca de horno de pan recién prendido,
yuchanes de leyenda
en donde duermen indios y ríos esplendentes,
gauchos envueltos en una gruesa cáscara de silencio
y bejucos volcando su azulina inocencia.

Todo eso quiero.
y hablo de contrapuntos encrespados
y de lo que ellos paran virilmente sangrientos
cuando el vino en la muerte es un adiós morado.

Esta tierra es hermosa.
Déjenme que la alabe desbordado,
que la vaya cavando
de canto en canto turbio
y en semilla y semilla demorado.

Ocurre que me pasa que la pienso despacio
y que empieza a dolerme casi como un recuerdo,
y sin embargo, triste, la festejo.
Mato los colibríes que la elogian
como quien apagara los pétalos del aire,
hondeo como un niño ángeles y campanas
y cuando así, dolido, la desnudo,
cuando así la lastimo,
me crece, ay, una lágrima en la que apenas si me reconozco.

Digo que me le entrego.
Digo que sin saber la voy amando,
y digo que me vaya perdonando
y en un perdón y en otro que le pido digo
que alegremente voy sangrando.


EL GOZANTE

Me dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante.
El que bajo las nubes se queda silencioso.
Pienso: si alguno me tocara las manos
se iría enloquecido de eternidad,
húmedo de astros lilas, relucientes.
Estoy solo de espaldas transformándome.
En este mismo instante un saurio me envejece y soy
leña
y miro por los ojos de las alas de las mariposas
un ocaso vinoso y transparente.
En mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho.
De mi nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego con rocío.
Sé que en este momento, dentro de mí,
nace el viento como un enardecido río de uñas y de
agua.
Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas.
A veces un lapacho me corona con flores blancas
y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo
de la tierra.
De cara al infinito
siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo.
Si se me antoja, digo, si esperase un momento,
puedo dejar que encima de mis ingles
amamante la luna sus colmillos pequeños.
Zorros la cola como cortaderas,
gualacates rocosos,
corzuelas con sus ángeles temblando a su costado,
garzas meditabundas
yararás despielándose,
acatancas rodando la bosta de su mundo,
todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste
nada y mi alegría.
Después, si ya estoy muerto,
échenme arena y agua. Así regreso.

MANUEL J. CASTILLA (Cerrillos, Salta, 1918-Salta, 1980) Poeta, periodista y letrista esencial de nuestro folklore contemporáneo.
                                                                                                                                                
 


viernes, 22 de marzo de 2024

COMUNICADO COMUNICADO COMUNICADO COMUNICADO COMUNICADO

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           
Gregory Corso

 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        
…la corriente de aire de un espacio sin rayos…
…un punto arqueándose con perfección hacia sí mismo…
…el moldeado del mecanismo
fluye del herrero
todo a paso lento constante
lo que viene primero en el círculo
es lo último en el circular

…en una avalancha de pequeños morires
uno gigantescamente cae
como un viejo dios griego…
con la vasta mente contenida de toda la grande Jonia…
… con ojos el rosado matiz
del amanecer y crepúsculo de Occidente…
…con negros bosques enredados en el cabello…
…a 20.0000 pies de altura en el firmamento
la puerta de carga  fue expulsada por una explosión
llevándose con ella a nueve pasajeros sentados
siete cayeron en el mar
a los otros dos
se los chupó la turbina
Una vez ,  en otro accidente de aviación,   
dos todavía amarrados a sus asientos
volaron a través del  comedor de una casa
donde tres señoras ancianas
estaban comiendo tostadas con salsa de queso   
… ¡Golondrinas como stukas en picada
están atacando al gato!
…¡un pársec por segundo! ¡Zoom! Jim Blaze  AS aviador
¡Sí! ¡Asestador del Temor! ¡Eh!
¡vos pesadillesco Fantasma de inenarrables Haceres!
… todas las veladas configuraciones, ya acumuladas
…cruzando la calle se halla la celda
en la que Peter fue crucificado cabeza abajo…
Están clamando nuevamente por la pena de muerte en la ciudad de NY
Los Negros sólo deberán solicitarla
Es la policía…. a ellos no les gusta que los maten

La miseria no tuvo nunca nada que perder
la venganza no presta ningún servicio a la solución
¡Oh la autotiranía de la ignorancia!
Las crueldades hacia uno mismo y los otros   
¡Culpa! ¡temor enfermante! ¡qué asco!
En Estados Unidos  hay 50.000.000   
de perros y gatos abandonados

Un amanecer
una multitud de pensamiento variable
precipitándose   hacia  la luz
El mandril realiza  predicciones con la lengua del mañana
¡Judá ha llegado! 
 Talis-mán  talis-mán
hechizos
hay un nuevo león  en el reino—
Cuando nada no es tan bueno
todo no es tan malo—
¿Adónde ir después de haber ido?
El joven norteamericano rico aspira su blanca                                                                                                                                         
mientras toda la gran China inexorablemente pasa navegando—
Revolcá al bebé en el derrame de Medusa 
para que su talón produzca chispas Pegasianas  
…elevate con las alas de la poesía   
…la última posibilidad de la imaginación
necesita iluminar a los tontos que practican la mudez 
…levántense de la pesada lóbrega melancolía
de este mundo puramente realista—
Obsidiana …mármol
y   caparazones  de spondylus
Este campo, esta expansión de terreno
granja epipaleolítica 
desde los muelles costeros
hasta la cuenca baja y media del Danubio
hasta la llanura de Marcia
emerge en la región del Dniesta-Bug
Lo han hallado culpable…
él pasará mucho tiempo
en un pequeño espacio—
Gastará su tiempo
Este desequilibrio no es natural
El espacio que mejor se adapta al hombre
es la distancia que él camina  
 desde el amanecer hasta el crepúsculo
 sobre la tierra—
 Y no me vuelvas a traer tu Decreto de la Alhambra
No me lo impongas
Muchas cuestiones 
 en ese 1492
que persiguen tanto al goy como al judío  
¿De dónde proviene 
todo este odio y confusión
en qué bóveda interior
permanece latente como un virus
siempre listo para emerger
y estallar quitándonos nuestra tranquilidad?   
de sustancias contrarias
el batir frenético  de un queso que se descompone  
contaminando nuestras fosas nasales  y boca y ojos
su desagradable olor hediendo a  CRIMEN—  
La ira parece producirse en un instante
cuando se despliega cocina a un hombre—
Llevátelo por delante
hacé el menor gesto
 y es probable que te corte la garganta—
Él se odia tanto a sí mismo
que hay hedor a rata
en el  depósito de carbón.
Esos dos vagabundos ahí
no están recostados como
columnas corintias en el Mediterráneo—

La salamandra,
la roca semisumergida
sobre la que se posó
y el remolino de agua que dejó
…cuando repentinamente se alejó
Ví algo más que sus pequeñas huellas húmedas…
Tengo algunos temores fundamentales cuando—
Ella gime “cáncer” con una voz
que más que nada es un irritante chirrido
…qué decirle
aquí en medio de ninguna parte

Se están muriendo, todos están muriéndose…

Aquello que sé y hablo
es seguro y real
atrapado en una vida
que pocos conocen
Tené cuidado una mañana
No le creas a la calle
La tierra habrá de temblar
y el viento
un gran viendo puede levantarse
y arrastrarlo todo

El día después del láser
es cómo el punto rojo
se metió en la caja negra—
STOP  Su mente fluye su mano
en firmes círculos de tinta 
guiados por una vivaz orden
Sin tiempo para pensar
ella ya conoce 
el eslabón que conecta
STOP Ella que en consecuencia divide
la locura querida  STOP resolviendo viejas situaciones 
de una trayectoria más lúcida STOP  con una muda compulsión
y el reclamo avaricioso STOP 
por amor de Dios basta

Vos, a vos desde 
hace mucho tiempo te observo
Te deslizaste sobre la tierra
los dos pies en el aire
nunca tocando el  suelo
te moviste como en un sueño hacia cualquier lado 
donde hallaste tu entusiasmo por el terror
su verdad una cruda realidad
que en toda tu vida nunca habrías de confundir

Oh sublime entre los del saber
que ha visto al crepúsculo amanecer
Mirá hacia vos aquello que hacia él miró
La providencia puede tomar
aquello que no puede nadar
A él lo doblo en edad—

El estallido de la orina azul
en un balde  viejo 
dice todo acerca del  génesis 
y el empuje del clavo  
Y cuando me encuentre con Dios
tendré el juicio necesario 
…como que no le debo nada 
ni él a mí—
Dejá que los  masones que viven en secreto lo revelen todo
y cobren el cheque del Banco de Dios de cualquier manera 
No me importa
a los ojos de los católicos soy mejor
que la Gran Canaria
yo que nunca tuve el grado 33
Que mi abuela haya sido una mujer de las cavernas
hace de mí un personaje  sumamente apropiado
para ser un Caballero de Malta—¡Hablemos de linaje!
Yo con ellos –esos aristócratas lavaría
los huesudos traseros de los pobres enfermos…
recordalo, el poeta esta allá arriba con reyes, emperadores, Papas…

Por favor de nuevo derramá 
las palabras que yo
sobre vos derramaría 
¿Bajar las voces 
el volumen de las radios
disculpará nuestros pecadillos?
STOP ¡Oh indómitos perros húmedos!
¡Lastimero rostro -barba crecida! ¡ Desafiantes bramidos!  Bucles
mojándose en el anterior aguacero     

Es la mujer en el barrio de los fuertes
que inspira fascinación por el temor
el temor de la mujer no es tan temible como el del hombre…
No hay realidad más dura que la de la mujer realista
La naturaleza insiste en esto
Si fuera la mujer tan caprichosa como el hombre
cuidate de la regeneración—
El hombre podrá cagarla, la mujer no puede…
Es una batalla perdida, la generalización
aunque me encanta saberlas todas
cuando generalizo—
Terrible es para el hombre-niño
darle a su amada un niño
…en cuanto ella tiene al niño
abandona al padre, diciendo: ¡Eh un niño es suficiente!
¿Acaso mi cabello gris
no es prueba suficiente de mi adultez?
Algún día voy a engañar a todos
y saldré como Clark Gable…
Él tenía dentadura postiza, ¿recuerdan
las revistas de espectáculos? cuando Hedda Hopper
y Vivien Leigh dijeron:
“¡Su dentadura olía como un mugroso marsupial!”
Hago una predicción, Jeanne Dixon se morirá —
Oh si hubiera un dios que yo pudiera amar
Uno al que ofrendarle admiración en mis oraciones 
Uno en quien pudiera legar todas las maravillas
que los grandes trabajos del amor permitan
Fuera dicho dios mudo
y yo ciego
abrazaría el mismísimo aire
y respiraría el aliento de su belleza
ah, este dios tan desgraciado
Oh sí, si hubiera un dios
totalmente nuevo para mí
sin las máculas de Días Pasados
uno privado de un legado humano
—Nacido en la luminosidad
…surgido del vientre de la tierra
de su absoluta profundidad
todo un deslumbramiento en la piel del aire

Si no existiera un calendario
yo podría haber vivido un millón de años
antes de mi segundo cumpleaños—
Nacido en el albor
de la remembranza
— ¿qué evento inolvidable 
ocurrido es memorable?
La esfinge se me apareció
sin embargo si yo no fuera nunca
ninguna cosa vendría detrás de mí   
Sócrates, con la apariencia de Cristo
Shelley escribió grandes poemas 
antes de que Rimbaud lo hiciera a los 16
Las muchachas nunca fueron
audaces marineros, musculosos
intensamente tostados, tatuados
No, ellas chillaban si veían una laucha 
vestidas como una Joan Crawford  adolescente
… con una dura máscara debajo de cada rostro ortodoxo—
Muchachas, 
tipo humano que puede producirle una erección al homo erectus 
¡con el mero movimiento de sus nalgas!   
 ¿Qué magia funesta es esta?
Eruditos, griegos, pintores
¡las personas claramente nos avergüenzan!  
Vos no pensarías que el juez lo haría, ¿o sí? 
Quiero decir, no cuando está en el estrado vestido con su negra toga
y vos ahí abajo acusado de sólo dios sabe qué
y él con una placa  sobre su cabeza: EN DIOS CONFIAMOS—

Los desamparados no son por dios amados
Algún día todos estaremos desamparados
Hago una predicción, el alcalde también estará en situación de calle
Ah, el lejano distante futuro…
Observo una caja cerrada y lacrada 
con el sello de la orden de los Caballeros de Pitia
en su interior: pedazos de sebo y  de piel de marta cebellina
Veo habitaciones desocupadas
y ufff… ver una habitada  
por un gordo desprolijo
reventando de cerveza
feo  él, acostado a la espera
de las muchachas fuertes y robustas
que vienen del campo

¡Habitaciones futuras! ¡Su tamaño!
Al abrir la puerta
ya estás saliendo por la ventana
Los sin techo están ocupando los bancos
ahora los ancianos no tienen donde sentarse—
¡Esa indigente ahí está haciendo 
sus necesidades frente a todos!
¡a plena luz del día!
y aquel otro está consumiendo crack
…lo oscuro ya no se hace más en lo oscuridad
¿Por qué habría de importarles quién los mira?
Cuando has mostrado tu desamparo a otras personas
¿Qué otra cosa te queda  para esconder?
—en un hogar, allí se pueden ocultar cosas—
Esto no es la amable campiña
Aquí hay una disputa entre violadores
Y cuando me mudé la última vez
a un nuevo lugar
cubrí las paredes
con todos mis Wildes, Baudelaires,
Hugos—
Había un campo más frío…allí
donde mujeres escarchadas
colgaban como ciervos
en el  cobertizo del asesino serial Gein  

El dinero no viene con instrucciones
Cuando lo consigo
viene con las pilas incluidas
¡Decís que me quema un agujero en el bolsillo!   
Simplemente no le gusta estar conmigo
…tan pronto llega, se va
¡Whoa, Billete, aguantá un segundo! 
En un instante puede terminar   
en la palma de alguna mano negra desesperada
o en langostas para cuatro—
Soy un verdadero ignorante en cuanto al  manejo del dinero 
Esa es la razón por la cual me niegan becas, etc.,  
“un pozo sin fondo, ese,”
como si yo no comiera, pagara alquiler, viajara, u  honrara los cumpleaños…
Descuidado, ¡ Guau qué descuidado soy con el dinero! 
Dinero en cada bolsillo, no uso billetera
simplemente lo hago un bollo y lo meto en el bolsillo—
El bolsillo trasero, tené cuidado con él
no es un buen lugar, finalmente lo comprendí
Cada vez que meto la mano en él para pagar
se caen, sin que yo los vea , billetes de diez,  cinco o veinte… 
en una ocasión me di vuelta y ahí en el piso había uno de cincuenta…
¡Oh y qué peculiar es el dinero físicamente!
quiero decir lo que le hace a tu apetito
Ahí estaba yo famélico, quebrado
¡hacía tres días que no comía!
¡Por poca plata podría haber conseguido
una espesa sopa de papas y pan negro con manteca!
Pero no,  con mi suerte —Me hice 
de 600 dólares, y desapareció mi apetito—
De todos modos, no es el dinero obtenido
sino lo que con  el dinero se obtiene—
por ejemplo, hasta ahora he ganado 30.000
desde 1958 hasta 1988
con mi poema MATRIMONIO
y pensar que quería titularlo
EPITALAMIO—
No es nada difícil descubrir
a un ganador de dinero
Ellos se ven de verdad felices y tranquilos
Las mujeres conocen el valor de un hombre comprado
Un hombre comprado está casado, evaluado por el divorcio
O, ella su igual la progenitora; él
el sostén familiar, bendecido por ella y su niño
Verdaderamente el dinero nada tiene que ver con el amor   

Muchas imágenes esta noche
—El engreído en mí dice son todas la même chose 
No he recorrido aún los barrios 
han pasado años
2 años en Roma
y 8 meses en el centro
en la vieja y bondadosa Greenwich Village  
¿Qué hay en los barrios residenciales?
Conocidos
Tienen clase… me tratan con calidez
pero los conocidos nunca serán amigos—
Decime
decime por qué todos los cambios
cambian drásticamente
ayer
todo estaba en su lugar
incluidas las cagadas cometidas
…pero llegó el Sr. Remolino


Llená la bañadera 
hasta las rodillas
midiendo con exactitud el agua
mientras las compañeras de baño
acompañan  a Arquímedes…
Depende  de cuán ancho es el tercer ojo
lo que nos dice lo que podrás  o no podrás ver 
Los arcanos más profundos raramente  son explicados   
el Mago cuando viejo es un muchachito deslumbrante
Tocá a un árabe en el hombro
y es posible que un brasileño se dé vuelta y sonría—
El cuerpo del hombre está con cabeza de cocodrilo
Reflexioná:
la vida tuya toda es un campo de batalla
invisibilidades armadas hasta los dientes
armadas,  más que los ejércitos de César
se enfrentan….
La sangrante mano de la guerra
sostiene una vieja corona funeraria plateada y negra …

Árabes e Israelíes 
ambos desesperan del cerdo
…tan fácil…
¿Cuál de ellos
mientras se aleja caminando
podría transformar al sol
en un nuevo día?
Uno semítico…
Abraham abandonó UR
Ur era de Sumeria
Sumeria era no-semítica 
ergo Abraham no era semita
… sí, consultalo.
Yo a Jerusalén habría ido
un invitado de los antiguos
imaginando a Jeremías en todas partes
al oído la voz de los hipócritas 
patrullando el campo genético del Génesis

Enrollá un hilo estelar en una bobina
transformándolo en una armonía redonda  
y tiralo  sobre un árbol—
Pedile a Lucrecio que mire hacia arriba
y se pregunte acerca del atomismo…
Proyecta a  dos hombres viejos
en un desierto, sentados
—más secos que los retorcidos rieles
de un antiguo descarrilamiento
Duro es para el corazón  sentir empatía por
ese montón de hombres aplastados
alineados a lo largo de las vías del subte
como trozos de roja chatarra oxidada
Qué podrá salvar a estos hombres 
Sus rostros revelan que  están destrozados
ellos necesitan más que un baño una comida 
una cama en un refugio
Estos viejos rostros destruidos 
pura fealdad
no pueden  siquiera causar pena
 no hay ninguna tragedia en ellos
están terminados, kaput, ni te molestes en mirar
El hombre es más bondadoso que la vida
El hombre tiene corazón, no vida—
No es de extrañar,
La vida ve al hombre  venir e irse… interminablemente;
¿a quién en particular debería importarle?
—dos ratas mordisquean un pedazo de pizza cerca del 3er riel
Juro que ese hombre  desecho de la humanidad
hubiera deseado ocupar su lugar
Oh  inusual belleza…te digo los hombres destrozados  no pueden llorar   
Un tiempo recordado, Oh piedad
…tardes; la siesta de un niño en una habitación de caoba

La vejez…ella llega
como un gato extraño en la noche
ronroneando su cabeza contra la tuya 
 silenciosa vejez… se arrastra hacia vos
 como una vagabunda
“¿Tenés algo para mí?”
Tengo que ser más inteligente respecto de la vejez—  

Algo se ha perdido
estaba en mí quizás era parte de mí
ahora se ha perdido
se ha ido y no sé adónde
ni siquiera me acuerdo qué era
lo único que sé es que sufro su falta
Es como si hubiera muerto y regresado
para no encontrar nada familiar
en ocasiones tengo un presentimiento
se va rápido, y agradablemente
como una memoria de la niñez—
Mi ignorancia juvenil lo tenía todo como PARA SIEMPRE
Sí, es verdad, estamos yendo
siempre es tiempo de partir
…y si te perdés la partida
estate seguro que habrá otra
A algunos los he visto ansiosos
murmurando: ¡la espera desata  los demonios!  
sí seguro, nos estamos yendo
no creíste acaso que te ibas a quedar aquí, ¿o sí?
“Bien, la inmoralidad es joven,
miralo a Mapplethorpe,
y lo joven, enfrentalo, es efímero”—

Fue Truman quien dijo “Un hombre que no sueña
es un hombre que no suda”—

Cosa tan excelsa en la vida,  soñar
Tenemos tres  poderes: El aquí y ahora,
 lo que es imaginado y lo que es soñado
Por lo menos, ese es el alcance de mi poder…  
Quiero decir que soñé la Acrópolis antes de llegar a Grecia
Estuve en la luna mucho antes que Neil Armstrong
Ese es el viejo patio de juegos de los poetas, la luna…

 La razón por la que
está bastante ramificada
como cuando yo muera
vos dirás que he muerto—

Oh ¿cuál es la importancia de que yo ponga las cosas en su lugar?
¿Quién sabe niente?  
Vos traes la Pena de Muerte a esta ciudad
me harás  poeta de una ciudad muda—
Eso simplemente no está bien— 

Mi hijo en mis sueños soy yo
la oscura habitación sin enfermeras   
la sombra rápida
la pequeña inocente cabeza segura bajo el cobertor
Soy un padre que está lejos de sus hijos
pero como dijo Holderlin estoy más cerca de dios
lejos de Él…

STOP
(1989-1990)