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| Luis Cruz |
Zarabanda
Perdido
en la materia,
Perdido
en la pared,
Perdido
entre el mismo espacio,
Aullar
lejano,
Sigue
jadeando la búsqueda.
Perdido
en las líneas de tus discos,
Perdido
en la manija del triturador,
O en el
espejo de Copérnico.
Sigue el
traqueteo de los fantasmas,
Caen
decibeles de líquido plásmico,
La gruta aúlla.
Perdido
por fin,
Perdido
en la tarea
Muerte en
Fa menor.
Polikarpov
Tu nombre
contiene minúsculos sonidos,
Aire,
mucho aire entre cada siseo.
El
prefijo Poli pesa en tus manos,
No te
crees capaz de ser heredero,
Ni padre,
ni guerrero
Eres la
tumba en el aire,
Lo que
Madrid vuelve en llamas,
Lo que la
estepa no desea en su vientre
Un hijo
que su época desentiende.
Allá, en
una nube cuarteada,
Tu
verdadero dueño espera tu esqueleto
Honrará a
tu padre y quemará tus estigmas.
Serás el
ángel en verde.
Luis Cruz (Lima, Perú, 1981). Poeta.
Ha publicado: Lumen (2007) y Radio Futura (2008).
