martes, 27 de julio de 2010

Jack Kerouac, poemas.



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Alción Editora, 120 pgs.
Córdoba
Versiones Esteban Moore 



 


El último hotel

El último hotel
Yo puedo ver la pared negra
Yo puedo ver la silueta en la ventana
Él está hablando
Yo no estoy interesado en lo que dice
Sólo me interesa el hecho de que éste es
el último hotel
El último hotel
Fantasmas en mi cama
Hombres lascivos de los que me aproveché
El último hotel

Moscas

¿ Existió alguna vez un tiempo en el que las moscas
no estuvieran obligadas a buscar el sol a través del prohibido
cristal de las ventanas ?

¿ Tiempo en el que los hombres no oraban para que Dios
los liberara del error,
Gesundheit ?1

¿ Un tiempo en el que los jugadores de fútbol 7no se amontonaban
para planificar la caída del otro equipo
con trazos de tiza ?

¿ A quién le importa ? Dios nos ama a todos, su propio
pensamiento e imágenes en su Sueño,
Gesundheit.

Ningún judío de la Tora, ni el mágico Corán
fueron alguna vez más inteligentes
que Dios.

Dios amado __todos aman a Dios, él ellos mismos
__¿por qué preocuparnos del marica en la habitación Nº3 ?
Dios te bendiga.

Bebamos whisky sours en el Ritz
A las tres de la tarde del domingo hablemos de Tolstoy,
¿A quién le importa ?

Todo lo que deseo de esta perséfone2
son poemas instruyendo la leche del amor a través
de la anémona.

Buda

Acostumbraba sentarme bajo los árboles y meditar
acerca del encendido silencio de la oscuridad, su brillo de diamantes
y de la brillante imagen de los diamantes en el espacio
y del espacio rígido de luces y los diamantes disparados atravesándolo
y el silencio

Luego cuando un perro ladró creí que eran ondas de sonido
y también automóviles que pasaban, y una vez oí
un avión a reacción que confundí con un mosquito en mi corazón,
y una vez observé muros color salmón , rosados y de rosas
moviéndose y aullando en los cortinados de la noche.

Alguna vez perdoné a los perros, y sentí lástima por los hombres,
me senté bajo la lluvia contando las cuentas de un collar mágico,
las gotas de lluvia son el éxtasis, el éxtasis es una gota de lluvia
- los pájaros duermen cuando los árboles entregan su luz durante la noche,
los conejos duermen también, y los perros.

Yo poseía un sendero que podía seguir a través de los bosques de pinos
y un perro de caza, blanco, fosforescente, llamado Bob,
que me guiaba cuando las nubes cubrían las estrellas
y luego me comunicaba los sueños de un perro amante enamorado
de Dios.

Los sábados por la mañana yo estaba ahí, bajo el sol,
contemplando el límpido aire azul, mientras los ojos
de los Llaneros Solitarios penetraban el polvo
del desfiladero de mis pensamientos, y los indios,
y los niños, y las películas.

O los sábados por la mañana en China cuando todo es tan claro,
cristalinas imaginaciones de lagos prístinos, conversación
con las rocas, caminatas con una mochila a través de las Mongolias
y de las silenciosas rocas templos en los valles de grandes peñascos
y de arcillas lavadas en el pequeño lago, ___shh__
sentáte y meditá ociosamente.

Y si los hombres estuvieran muriendo o durmiendo
en tejados inalcanzables, si los sapos croaran
una o varias veces para señalar la suprema majestad mística
¿Cuál es la diferencia? yo he visto el firmamento azul,
no es diferente de un gato muerto _ y el amor y el matrimonio
No son diferentes del barro -eso es la sangre-
ni de la arcilla encendida - rostros de ángeles en todos lados
iluminados inteligentes, con la ansiedad de Dostoievsky
orando en sus caras de ceños fruncidos,
torcidas y grandiosas.
Y en muchas ocasiones a la medianoche el Buda
agitó una hoja sobre mí en el momento de la meditación
para recordarme "Esta meditación se ha detenido,"
efectivamente así había sucedido pues allí no había pensamiento
yo no me hallaba líquidamente misteriosamente cerebralmente allí.

Y finalmente me transformé en un diamante
y me senté rígido y dorado, el oro asimismo,
no osaba respirar para romper el diamante
que __que de todos modos no puede cortar un pan de manteca,
qué frágil y quebradizo es el diamante, con qué velocidad regresó el pensamiento,__

Es imposible existir
Buda dice:
' Todo es posible'



Poema sobre el Doctor Sax 3




En sus años declinantes el Doctor Sax era un viejo vago viviendo

en hoteles destartalados ubicados en los ruinosos alrededores
de la calle 3 en SF_ Él era un anciano genio de locas melenas
a quien el pelo le crecía de las fosas nasales, como el pelo
que le crecía de la nariz a Aristadamis Kaldis el pintor,
y tenía cejas extendidas, de una pulgada, como las
cejas de Daisetz Susukio el Maestro Zen de quien
se ha dicho, que, cejas de ese tipo tardan toda
una vida en crecer tan largas y de ese modo
representan al arbusto del Dharma que una
vez que echa raíces es demasiado fuerte
para arrancarlo con las manos o con
un caballo______
Que ésta sea una lección para todas aquellas
chicas que se depilan las cejas y para
ustedes (también) jóvenes cantantes
del coro que acaban detrás del
monumento
en la catedral
de San Pablo
(“gritándoles a sus madres
en hogares lejanos
Mater Mia, estáte en casa
para la Pascua”)
El Doctor Sax maestro conocedor de la Pascua
reducido a sus penurias se contentaba
mirando los vitraux de las viejas iglesias
Sus únicos 2 amigos en esta vida, esta imposible
vida dura en la que no importan las condiciones
en las que se manifiesta, eran Bela Lugosi y Boris
Karloff, quienes una vez al año atravesaban
con sus cabezas gachas
las brumas del atardecer
para visitarlo en su habitación
de la calle 3,
mientras las campanas de San Simón tañían
las tristes notas de “Kathleen”
música dolorosa que flotaba
sobre los techos de los viejos hoteles
donde otros viejos similares al Doctor Sax
se sentaban en las camas del dolor inclinando sus
cabezas
con sus rosarios en los pies , Oh, gimiendo
por los hogares para las palomas perdidas
o la blanca paloma del tiempo inmemorial
de las rosas
de la no nacida
felicidad del asombro_____
Y ahí Sax y Bela se sentaban en la pequeña habitación
Sax en el borde de su cama con una botella de vino
malo en su mano, Bela en la vieja mecedora y Boris
permanecía de pie a un costado del lavatorio
y suspiros_____
Entonces Sax decía lo de siempre
“Por favor hagan de monstruos para mí”
y por supuesto los viejos actores que lo amaban
profundamente y lo venían a visitar por una humana
tierna sentimentalidad –ninguna monstruosa razón-
protestaban, pero él se emborrachaba y
lloraba_ Boris entonces era el primero: extendía los brazos
y hacía de Frankestein ¡UCK!
luego Bela se ponía
de pie estiraba su capa ensayaba su mirada
maliciosa y se aproximaba a Sax que como de costumbre
chillaba asustado______


1- Dios te Bendiga, en alemán en el original.
2- En minúscula en el original.
3- Personaje de la novela homónima. En esta novela Kerouac se concentró en los fuegos y misterios exótico-fenomenales que percibía en la personalidad de William Burroughs. En sus orígenes Sax fue un amigo imaginario de la infancia que surge de sus lecturas de la revista de comics The shadow.

lunes, 26 de julio de 2010

Floriano Martins, poemas.













Floriano Martins, 2010.








MANOS DE CLARICE LISPECTOR


Una última noche contigo y las palabras se fueron todas.
Tus manos siempre actuaron como un narcótico porque dejé varias veces el mundo pasar frente a mis ojos.
Lo que hacemos son anotaciones de un fuego incierto que nos guía.
Guardo tu nombre y con él me muevo de una sala a otra de un laberinto que todavía no sé si realmente se comprende su razón de ser.
Toco tu piel casi invisible y me dejo invadir por los rumores de su inquietud.
Me gusta comenzar a vivir por tu nombre.
Un día imaginé un bosque en que tus labios tradujesen todo el follaje.
No somos una fábula, somos?
Siempre pienso en ti como una infancia perdida.
Es difícil aceptar que sea la mía.
Yo te amo como un plan de fuga o fuiste exactamente la primera mujer en mi vida?
Leer es lo que toca a los ojos y todo lo que vemos se transforma en nuevo espejismo.
Tal vez las palabras se gasten menos que la realidad de sus temas.
Sin embargo no tenemos idea si lo que tocamos no es sino la palabra.
El mundo siempre se deshizo por un exceso de biblias.


MÃOS DE CLARICE LISPECTOR

Uma última noite contigo e as palavras se foram todas.
As tuas mãos sempre atuaram como um narcótico porque deixei diversas vezes o mundo passar frente a meus olhos.
O que fazemos são anotações de um incerto fogo que nos guia.
Guardo teu nome e com ele me movimento de uma sala a outra de um labirinto que ainda não sei ao certo se compreende sua razão de ser.
Toco a tua pele quase invisível e me deixo invadir pelos rumores de sua inquietude.
Gosto de começar a viver pelo teu nome.
Um dia imaginei um bosque em que os teus lábios traduzissem toda a folhagem.
Não somos uma fábula, somos?
Sempre penso em ti como uma infância perdida.
Difícil aceitar que seja a minha.
Eu te amo como um plano de fuga ou foste exatamente a primeira mulher em minha vida?
Ler é o que toca aos olhos e tudo o que vemos se transforma em nova miragem.
Talvez as palavras se gastem menos que a realidade de seus temas.
Porém não fazemos idéia se o que tocamos não é senão a palavra.
O mundo sempre se desfez por um excesso de bíblias.


MUSLOS DE ZOFIA BESZCZYŃSKA

Esta noche quebré un cuerpo.
Al volver a casa no supe donde encontrarme.
Fue cuando te vi, cruzando el horizonte que antes no estaba allí.
La noche abrió en mí un modo extraño de revelarse.
Comencé a eliminar de la memoria todo lo que no me dice respeto.
Pretendía que me besases apenas lo esencial, la reserva más íntima de todo lo que fluye.
Resumir en un beso todo ese nido de cataclismos.
Tu dulzura creó una inundación en mi ser.
No te vayas. Aun no quiero que salgas de adentro de mí.
Sólo entonces percibí que comenzaba a delirar:
La noche reconoce sus pequeñas sombras vagando por las aceras inciertas.
Con ellas disfraza la soledad con que gravita en los pomares del tiempo.
Los espejos esparcidos contemplan como danzas en una piel fina de algodón casi transparente.
Y no paré más. Nunca más.

COXAS DE ZOFIA BESZCZYŃSKA

Esta noite quebrei um corpo.
Ao voltar para casa não soube mais onde me encontrar.
Foi quando te vi, cruzando o horizonte que antes não estava ali.
A noite abriu em mim um modo estranho de se revelar.
Comecei a eliminar da memória tudo o que não me diz respeito.
Pretendia que me beijasses apenas o essencial, a reserva mais íntima de tudo o que flui.
Resumir em um beijo todo esse ninho de cataclismos.
A tua doçura criou uma inundação em meu ser.
Não te vás. Ainda não quero que saias de dentro de mim.
Só então percebi que começava a delirar:
A noite reconhece suas pequenas sombras vagando pelas calçadas incertas.
Com elas disfarça a solidão com que gravita nos pomares do tempo.
Os espelhos espalhados contemplam como danças em uma pele fina de algodão quase transparente.
E não parei mais. Nunca mais.



SENOS DE SARA SAUDKOVA

Ella me hacía volar, con todo el cuerpo y sus innumerables sombras.
Sudaba como si fuese un secreto de sus vestidos rasgados.
Yo la reconocía en mí, la puerta indefinidamente abierta.
Una lágrima componiendo la memoria de sus jadeos.
El cuerpo con que me trazaba la alegría.
La piel realzada en el cuarto oscuro entre gemidos.
Ella un día y otro en dulce artimaña se me escondía en la mirada.
Me tocaba como si el hechizo no pretendiese nunca irse.
La noche nos desnudaba a cualquier hora.
Yo la envidiaba siempre que se iba, pero mucho más al regresar.
Cuántos de mí fueron y volvieron es cuenta que nunca hice,
tanto que disfracé su ausencia con las sombras que no partieron.


SEIOS DE SARA SAUDKOVA

Ela me fazia voar, com todo o corpo e suas inúmeras sombras.
Suava como se fosse um segredo de seus vestidos rasgados.
Eu a reconhecia em mim, a porta indefinidamente aberta.
Uma lágrima compondo a memória de seus arquejos.
O corpo com que me sublinhava a alegria.
A pele realçada no quarto escuro entre gemidos.
Ela um dia e outro em doce artimanha se escondia em meu olhar.
Tocava-me como se o feitiço não pretendesse nunca ir embora.
A noite nos despia a qualquer hora.
Eu a invejava sempre que ia, porém mais ainda ao regressar.
Quantos de mim foram e voltaram é conta que nunca fiz,
tanto que disfarcei sua ausência com as sombras que não partiram.



TALONES DE LILYMETH MENA


Supongo que el cielo no sabe nada de sí mismo.
Fuimos dando tiros a todo lo que veíamos hasta que la ignorancia se sintió reconfortada.
Vigilábamos la sordidez, la frustración, toda forma de clandestinidad de la hipocresía.
Los cuerpos se iban amontonando como siempre, en nombre del bien común.
Mis niñas sabían que la imaginación era su salvoconducto.
Buscasen la perfección, pero nunca la coherencia.
Lo que hacemos no es para ser comprendido jamás.
Conversamos sobre el peligro de que escriban cartas u esbozos de la memoria.
Que se entreguen, sean permisivas, se anulen, sufran las minucias de la perversión, se dejen devorar como platos de un suculento menú.
El mito ya fue establecido, labrado y bendecido.
Las tres tablas de la ley garantizan virtud a quien pueda pagar por ella.
Mis niñas no causan ninguna incomodidad a la historia.
Somos como una amplia filosofía de costumbres, que consuela a renegados y regenerados.
Un diccionario de vértigos anotado en la piel de sus clientes.
Hombres de letras, no se decepcionen de nosotros.
Hay demasiadas palabras en el mundo. Podemos pasar una vida entera sin reencontrarnos.


CALCANHARES DE LILYMETH MENA

Suponho que o céu não saiba nada de si mesmo.
Fomos atirando em tudo que víamos até que a ignorância se sentisse reconfortada.
Pajeávamos a sordidez, a frustração, toda forma de clandestinidade da hipocrisia.
Os corpos iam se amontoando como sempre, em nome do bem comum.
As minhas meninas sabiam que a imaginação era seu salvo-conduto.
Buscassem o requinte, porém nunca a coerência.
O que fazemos não é para ser compreendido jamais.
Conversamos sobre o perigo de que escrevam cartas ou rascunhos de memória.
Que se entreguem, sejam permissivas, se anulem, sofram as minúcias da perversão, se deixem devorar como pratos de um suculento cardápio.
O mito já foi estabelecido, lavrado e benzido.
As três tábuas da lei garantem virtude a quem possa pagar por ela.
As minhas meninas não causam desconforto algum à história.
Somos como uma ampla filosofia de costumes, que atende a renegados e regenerados.
Um dicionário de vertigens anotado na pele de seus clientes.
Homens de letras, não se decepcionem conosco.
Há palavras demais no mundo. Podemos passar uma vida inteira sem nos reencontrarmos.


traducción gladys mendía

Elder Silva, poemas.















Aspirinas



El despertar es un blister de
aspirinas.

Es el sol que enceguece
cuando te reconoces en una cama
ajena.

El despertar es tu ropa
(y la de ella)
desperdigada por la alfombra
como un ademán del último
día en esta tierra.

El despertar es el beso suave
del verano
y del “directo” de Mikel Laboa y
Luis Llach, cantando
por la autonomía de los vascos.

Esto último
nada tiene que ver con la resaca,
ni con el sexo en esta ancha cama
de la calle Cabrera,
pero hace al contexto.

No lo nieguen.


Aguas envasadas

¿Alguien sabe
cuál es la relación secreta
entre la metafísica
y el agua mineral?

¿Porqué las burbujas que suben
y suben en el envase verde
se transforman en nada?

¿La nada es una burbuja?

¿Entre la burbuja y la tarde
escapan los ojos de una mujer
amada?

O acaso las burbujas
son señales de un mundo nuevo,
de una ciudad sin nosotros.

De una ciudad imaginada
con burbujas como caricias
haciéndonos cosquillas
en el ombligo, en el pubis.

En todo caso
es bueno beber cuando se tiene sed
y que el agua mineral caiga
como una redecilla,
entre el esófago y el pecho,
donde el corazón derrama afectos.


Recuerdos de vos

No son muchos.
Destaco el helecho
que me regalaste para
mi cumpleaños
(y que en parte se lo
comieron las hormigas),
una foto en Tiatucura
entre el verde del Salsipuedes
y tus ganas de retorcerle el
cuello al mundo.
Y esas medias caladas
que te quedaban sex,
pero que arrolladitas entre
mis medias,
son poca cosa
y dan un poco de lástima.


La vida es sueño 2

Tuve dos sueños.
Uno medio cantado
donde me besaba con mi ex
bajo la frazada
y era como chupar un caramelo
el sabor en mi boca.
El otro es más raro.
y aunque no lo puedo
reconstruir del todo,
el scrip es más o menos así:
hay un patio con ropa
secándose en la cuerda,
gallinas en una jaula.
Mi hermano Beto
con un futbolista de un
cuadro de barrio,
riéndose ambos.
Y sentada en la puerta
de la casa,
mi amiga Melisa
con los pies desnudos
y el pelo muy negro
come unas naranjas en silencio.
Mastica el hollejo
con una delicia aprendida
en sus antepasados,
y escupe las semillas
como tratando de desprenderse
de una culpa personal.


Sponsor

Hasta el gordo
que trabaja en un barco
de pesca
se sienta ahora a tomar cerveza
en los mediodías
a la hora de ese sol
terrorífico,
y se reclina en una
reposera
que promociona el
verde y blanco y rojo
de Heineken.


Continuidad de un
pensamiento de Luis Chávez



No confundir poesía con
desforestación,
literatura a secas
con la poda de los mejores
álamos.

O el viejo Acasuso
que lamentaba tanto árbol caído
y el pueblo no recordaba
ni un solo verso del fulano.

No confundir un verso
con verse en letra impresa,
con salir en las últimas
páginas del diario,
después de policiales y
antes de los deportes,
ahí donde la poesía verdadera
es la que rueda
como una pelota cierta
al fondo de las redes.


Aseo personal

Mientras aprieto el sachet
del dentífrico
y estiro el gusano de la pasta de
dientes
en el cepillo rojo,
me estremecen tus pasos.
El mismo ruido en la cocina,
el agua otra vez llevándose
las migajas de la cena
de anoche (acaso la última?).

Mientras el dentrífico
se aplasta en mi boca
y me devuelve a lo que
nunca tuve,
pienso que la coartada
del silencio,
echará a perder estos gestos
cotidianos
que nos justifican
en este rescoldo del planeta.


Anunciacao

No bairro Once
O sol e uma festa
nos olhos de azogue e mel
da loira Lajal.
A luz relumbra

(acaso vai embora)

e num relance ilumina
as coisas más leves
da otra face do planeta Terra
e devagar
os apaga.


Picadilly

Bocadito de lechuga,
cerveza Schneider,
La Renga, el Ché
(en la pared de enfrente),
seven up,
seven up,
seven abajo de este mundo.
La cajera dormida,
los borrachos discutiendo
la goleada de Central.
Válgame,
válgame.
¡Un poco de pimienta
Y utopía!


Instantes de hotel

Cuelgo las medias
en el calefactor del cuarto
y así aún humeantes
dan un poco de pánico.
A la mañana ya estarán secas
y saldré con ellas
por calles de La Boca
y con ellas me sentaré
a escuchar a los mejores
poetas del continente
que prestigian este
workshop de invierno.

La poesía –no hay dudas-
mejora mucho con los pies
calientes.


Bolt, el más rápido

Usaín Bolt ganó en Beijing,
para sorpresa de todos
y angustia de los chinos,
y en Lousana también
llegó a los saltos.
Más oro, más oro,
Arriba en el podio
y flashes de Jamaica
para el mundo.

Corre como para envidiarlo
speede por las pistas de
terracota,
por las rayas blancas
del planeta
y ya van a estudiar sus
músculos en la National
Geographic.

Pero atención,
ningún complejo de
inferioridad:

“¿Bolt, acaso podrías
escribirme un poema
acerca de esta triste mañana
de setiembre
en Buenos Aires?”


Efecto de una Quilmes

Con una Quilmes
mantenida a –18 grados
en el estómago,
el amor me cae favorable,
como la Primavera
que ya estalla
en los patios de Barracas.

Unas muchachas brasileras
entran a un sex shop
(¡sorpresa en el
imaginario poético!)
y dos paraguayitos salen
de una fábrica de pastas
a repartir pedidos.
Y yo empiezo a comprender
que el efecto diurético
de la cebada patria
es el precio irrisorio
que se puede pagar,
que se debe pagar
sin dolores.

Lo demás son ademanes,
vagas señales en el
tránsito
por donde van nuestros
corazones gemelos.


La envenenada

Patas arriba
la prima hermana de Kafka
agoniza y deplora
el momento en que posó su
cáscara
sobre los restos del Neocid
que puse al lado del tomo segundo
de la poesía completa de
Drumond de Andrade
con postfacio
de Sergio Buarque de Hollanda.


Notas sobre la
duración del amor

Nuestro amor fue tan fugaz
como esos instantes en
que uno oprime el spray
del desodorante
al salir de la ducha.

Fue el señalero de un Fiat Uno
al doblar por la avenida.

Acaso una bala perdida
contra un muro
en la noche secreta
de la urbe (unánimemente)
atolondrada.


Renato Sandoval, poemas.

















De Nostos (fragmento):

Ver siempre fue el más verde anhelo y el pensamiento
el oleaje de tul entre la sombra tumultuosa.
Pero si seré ése que yo viera un día escalando los manzanos:
las manos eran peces de limón amargo y en los hombros
una joven testuz reía de sí misma señalando el horizonte.
El mozo ascendía como salmón entre las parvas
y las cigarras silbaban la canción de una fuente que se transformaba en mar.
Está bien zambullirse en el acaso, pensé
sin saber la hora en que empezaba mi serie favorita.
Pero no está bien decir que esta fruta es mía
si la rama es quebradiza y vulgar como este sueño.
*
Otro día vi las entrañas de una piedra, de excursión por un bravío roquedal.
Era como si una niña me dijese cuéntame un cuento
y yo, desarmado, implorase a Andersen ayuda peregrina.
Pero allí al fondo estaba yo acuclillado, chupando el dedo de la muerte,
mientras la savia de la piedra me circulaba en la vejiga
y una música de miel se dejaba oír en otras peñas sepulcrales.
Yo sabía que uno mismo es un misterio
y que saber demasiado no era de ningún modo conveniente.
De manera que al primer descuido de la piedra me arranqué de sus vísceras
y sin pensarlo dos veces puse pies en polvorosa.
Corrí, corrí y corrí hasta olvidarme de por qué corría.
Al primer recodo me detuve, deposité en el suelo lo que atenazaba con las manos,
y entonces me vi reptando sobre la arena, alto ya y primoroso,
con corbata y una flor sujetándome el pelo
y al parecer con un poema en los bolsillos.
Parecía un destino promisorio, qué párvulo ese Homero, y qué bandido.
Reí y reí con lágrimas de intenso placer, y las lágrimas formaron una nube
y la nube me impidió ver cómo una lagartija salía de su escondrijo,
tragaba al niño en un instante y oronda se perdía por donde vino.
No vi nada, pues.
¿Será por eso que dicen que ni el mar ni la muerte nunca lloran?


De Suzuki blues

No digas mañana
si adiós es un tiempo insomne,
la colina un alma ignota
que a duras penas
se yergue y expira,
un espolón alzado al viento
de las sombras primeras,
el río de un dios
azorado en la penumbra.
Cavo ahí
donde el aire se agosta,
el último bostezo
de una noche en cinta,
el pórtico de luz
suspendido entre la nada
y esa espuma que aprieta
al otro lado del día.
*
Compasión absoluta
al otro lado del estío;
una frente de sangre
ilumina la trocha
que hoy supura en el mar.
No temer, no
reír, no
callar el nombre constante
que ahora se desploma, recoger
con el párpado erudito
el sigilo de la hora, la caída
inconclusa de quien tanto
se escuece, no
reñir, no pacer, no
santificar al padre ni mentir,
nunca en la gloria, no
callar, no ver, ya no estar
aquí
no.
*
En el tejado el nombre
y el oro de los miserables
tan de pronto mío que ahora aúllo
de pudor y de quebranto.
La fiesta sin alcurnia
redobla en cada pecho,
nadie en la sala bailando
sin pies y en contradanza.
De los balcones un estertor
que trastabilla en la plaza,
un doble engaño:
ríe en el sol la última marmita
y a la luna señala
con doble dedo índice en la nada.
*
Apenas no
y el sentido es la luna de hiel
estampada en la orilla de otro miedo
o el mismo gesto
de alientos olvidados
que hoy se elevan
sin pasmo ni perdón.
El ciego de aquí
es el mismo sordo que antes
dirimía las leyes del hastío
y de la ira, cerca
ya la alabarda de la noche
y el celo en paz de la parda mora.
Esas manos, esas manos
serpenteantes en este pecho de plata
turban el ojo antiguo
que en ellas se pierde
cuando calla un violín.
*
Biblos (Líbano)

Doble afecto
para el que ve lo mismo:
escarpada es la planicie del ojo
donde se cuecen todos los deseos.
Ahí te vi sobre una zarza
airada entre los cedros pusilánimes
de la desidia y el error.
El valle de las sombras en vilo
y esos naranjos de tiempo
que solo sabe a sí
son una deuda de palabras,
el oro maronita
que no se entrega
ni nunca más nos salva.
Frente al mar Biblos desciende
por los ralos papiros de la hora tercia
y bate las peñas contra las olas
de un minarete sumergido.


De 24 x 1

I

Dios es una mónada que engendra una mónada, y refleja en sí mismo una sola llama de amor

Entonces el punto
la escueta cava del encanto
el norte imbuido en su propia especie
a tientas en el umbral de la razón no concebida
el murmullo de las manos replegadas contra la mente
un escozor en una palma y un orificio en la otra
por donde se cuelan todos los talentos
el munífico saber de los más débiles
crepitando azules entre las llamas del despojo
a ciencia cierta o desierta
la voz en su ola de aliento y deseo
como la afrenta en su día más plano
o la desidia empozada sobre la cuesta no vista y sin palabras.
Es causa numeral de los entornos, una duda supina, una garra
de luz catatónica y el suplicio de mil enjambres en flor. Cifra, folio
en su tinta y garrapata del adiós que solo sabe de albricias. Una fusa
en extinción o un nuevo par que ahora clama sin desdoro.
Si solo fue sin apenas ver lo que nunca estuvo, un puñal
en la frente, un atado de espadas, un manojo de sombras escindido
entre las matas, nubes de añil y de centeno entre tanto barullo y esperpento.
Del dos y del uno tan solo el tercer amante yace inerte
en la esfera aparcada junto al cauce de la gloria. Añejo
el placer ajeno que en bocanadas se desgrana a su antojo, antro
de cera esculpida en el panal de luz que entonces
se hizo y ahora se apacienta entre los dedos.
Sin par o sin non, aupado en la certeza de lo que está fuera de sospecha,
un manubrio de espejos bajo la selva contrita que se refleja en el relente.
Único entre ninguno, total bajo la nada, en sí mismo brasa,
holgura, parquedad, errancia en los cañaverales, sola sospecha
de mareas tremebundas y rostros que se arrastran por las sendas
de ausentes asteroides, aros de tul, confetis en llamas, una sola
esperanza para tanto revuelo y extravío. Sabio el placer
de brillar en suspenso como ninguno, la noche de puertas entreabiertas
y el ojo avizor afilándose las pupilas: más terciar en la pareja
ensimismada, reclusa como el número que la expone o apenas sencilla
o dupla por diversa a cambio de nada.
Una en sí misma la imagen que imagina sueños y ansias, siempre certera,
febril o pusilánime, un florete de idas sin tropiezos, un traspié
florido entre estrellas sin firmamento.
Qué rayo aquel de subsuelos trinitarios, una lonja de amor
que a dentelladas
poco a poco se aviesa.



Esteban Moore, Renato Sandoval, Medellín, 2010.



Renato Sandoval Bacigalupo (Lima, 1957). Ha estudiado Lingüística y Literaturas Hispánicas en la Pontificia Universidad Católica del Perú y seguido estudios doctorales en Filología Románica en la Universidad de Helsinki de Finlandia. Ha publicado, en poesía, Singladuras, Pértigas, Luces de talud, Nostos, El revés y la fuga, Suzuki Blues y 24 x 1. Poemas suyos han sido traducidos al francés, alemán, italiano, danés y finlandés. En ensayo, El centinela de fuego, libro dedicado al poeta simbolista José María Eguren, y Ptyx: Eielson en el caracol. En el campo de la traducción, son conocidas, entre otras, sus versiones de Pavese, Quasimodo, Tabucchi, Arnaut Daniel, Tieck, Rilke, Kafka, Södergran, Ågren, Haavikko, Saarikoski, Dinesen, Boberg, Drummond de Andrade, Sylvia Plath, así como un par de piezas de teatro escritas en francés por César Vallejo y una antología de cuentos de Quebec (Canadá) bajo el título La mano de dios. En 1988 obtuvo el primer premio de “El cuento de las mil palabras”, del semanario Caretas. Dirige la editorial Nido de Cuervos y las revistas Evohé y Fórnix. En la Pontificia Universidad Católica del Perú dicta, alternadamente, Literatura Alemana, Literatura Nórdica y Literatura Francesa Medieval.


domingo, 25 de julio de 2010

Andrés Nieva, poemas.




















1

Viajo en trenes que arden
En la soledad de carteles
Podridos de madera.
Peces muertos
Flotan en el río.
Los árboles secos,
Envenenados
Por serpientes blancas
Lentamente
Emanaban soledad
Y espanto.
Desde el balcón
Caen pianos
Antiguos
Que pierden sus teclas
En la maraña
De mi cansancio.

2

Los patos
Encerrados
En un lago artificial
Comen porquerías.
Los estudiantes
Abrazan libros
Patean polvo
Y hacen fila
En las paradas de los colectivos.
Una bicicleta
Atada a un poste de luz
Espera al ladrón
Con su corta-cadenas.
Otro día infinito
En el elixir
Del asfalto
Que no distingue
Autos viejos
0km
y leyendas
Escritas
Con dedos
En sus vidrios traseros.

3

Subo al colectivo "la linda"
pagó el boleto,
lo aprieto con la mano
y tomo asiento
observo por la ventanilla.
Cada vez más cerca
del pueblo más triste del mundo.
La gente conversa de alguien
que se mató en el campo
luego de ver pasar al patrullero
por su casa.
El pueblo a donde voy
está a medio camino del cementerio
y un puente donde en teoría
pasa un río.
Solo existe basura, restos de autos
y animales muertos.
Bajo donde termina el recorrido
el colectivo y camino.
Los pinos me asesinan
con sus ramas
y los bancos de la plaza
blancos
vacíos
me dejan ciego
con el reflejo del sol
Todo pueblo
tiene su iglesia
este no es la excepción.
No me molesta.
Entro en un bar
tres borrachos en el fondo
toman ginebra.
Pido una cerveza.
Vuelvo a la plaza,
pateo una naranja
que está en el suelo.
Nadie me conoce,
me saludan inclinando la cabeza.
La gente es amable
pero nadie
podrá hacerme cambiar
de opinión
SAN PEDRO
es el pueblo más triste del mundo.

4

El paisaje
Esta en la forma
Que nos paramos
A observar las nubes.
Y en la velocidad
Que impulsa el viento
Las hojas en invierno

5

La mujer más vieja del mundo
pasea con el perro
más viejo del mundo.
Lo lleva sin correa,
su nombre es Satanás
La mujer más vieja
sostiene su cuerpo
con un bastón de caña
y el perro más viejo del mundo
camina haciendo ruido
con sus uñas en las veredas.


6

Sin pensar
Invento
Una plaza
Con monumentos
Y miro muertos
Que caminan
Bajo la lluvia

7

Me siento
Sobre piedras
Al costado de un lago
Artificial
Igual que sus
Peces
Y sus paseos
Conmovidos
Por un falso Partenón.
Rompo el silencio
De una clara Sunday Morning
Con una piedra
Que hace zapitos
En agua dura
Y limpio mis manos
Raspando mi ropa
Junto al olor
De algodón dulce
Multicolor.

8

Todos los veranos
El asfalto de mi calle
Tiene las pisadas
De la comparsa del barrio.
El desfile diario de los vecinos
Con sus disfraces de apache
Made in USA
Y el sonido de silbatos
De cotillón.

Mientras las zapatillas
Cuelgan de los cables
Los pibes en la placita
De la esquina
Fuman un porro
Y escuchan a La Mona.

El carnaval encierra
La alegría cada noche,
Las ojeras
Y la tristeza
Junto al dolor de los cuerpos
Vencidos.

Al otro día
Las vecinas
Chusmas
Barren sus veredas
Juntando
Cajas de vino,
Puchos
Y
Sacan el cuero
Mientras
Los perros
Huelen
El culo
De las preventistas.

9

Estoy en el cine
Sin tener noción
De lo que pasa alrededor.
La vida
Es algo que estoy mirando
Desde una nebulosa.
El cansancio
Lo crean
Los químicos.
Camino como si flotara
En aguas marinas
Sin llegar a romper las primeras olas.
Miro las butacas
Que llevan
El reflejo.
El pochoclo
Con los vasos vacíos de gaseosa
En el suelo
Hacen crack
Cuando pasa la gente.
En la pantalla
Una película francesa.
La escena que presto atención:
Alguien experimenta
Con tubos de ensayo.
La actriz
Juega con plantas acuáticas.
Me pierdo
En un viaje
Abstracto.
Fin de la película.
Observo los títulos
Que nadie lee.
Las luces encendidas.
Bajar escaleras.
Un bar.
Tazas de café.

Un cospel
En el bolsillo
Y alguien
Sonríe.


10

Los años pasaron
Y pregunto
Como hubieran sido
Los días
Sin las flores del mal,
Baudelaire.
Una casa
Llena de extranjeros
Hablando su propia lengua.
Los tres patios
Un refugio personal.
En invierno
Sentado
En una reposera fluor
Miraba el sol
Sin importar
Quedar ciego.
Firulai
En cambio
El can
A veces
Tomaba vino
De los vasos de plástico
Que estaban en el suelo
En las fiestas
Y perseguía
A las chicas.
Pero lo que más disfrutaba
Era comer las plantas de marihuana
Y delirar por las siestas.


11

Durmieron
Desnudos
Tapados
Por un cubrecama
Con flores.

Antes de dormir
Pasearon el perro
Y vieron
Gente
Que vino a la marcha
De pueblos originarios.
Tomaron vino.
Luego cerveza.

Cuando despertaron
Ella
Le contó la historia
De cómo
Cambió
Su nombre.

Puso su diario
En la cartera
Y con dos amigas
Viajaron
A un pueblo alejado
Donde no había nadie.
Ella llevó palitas
Todas cavaron,
Hicieron un pozo
Y luego
La taparon con tierra.

Durante
El tiempo
Que estuvo enterrada.
Olvidó su nombre
Que tanto le molestaba
Le parecía seco.
Con su nuevo
Nombre
Sacudió
La tierra
Y luego
Bajó al pueblo
A beber
Cerveza.

12

Escribo
Para alejar
A los elefantes
Que crecen
Sobre
Mis zapatillas.

Ella
Sentada
En las sillas de jardín
Sonríe, fuma
Y habla
De comedias griegas.

Los limones
Que caen en el patio
Tiñen los mosaicos,
Los dejan amarillentos
Y de vez en cuando
Matan una hormiga.

Te acompaño
A tomar el colectivo.
Bromeamos.
Nos despedimos.
Después
Camino por el barrio,
Pateo hojas
Y miro
Los pasajeros erguidos
En los colectivos.

(De a La casa de los tres patios. Inédito)




Andrés Nieva, Villa Dolores 1973.
Publicó en poesía: Boca del Río (2004). Una colcha es muy poco para tapar este invierno (2005). La suerte del perdedor afortunado (2007). El tiempo es un perro que huele mal y golpea a tu puerta (2009). Poemas piedras (2009). En narrativa el libro de cuentos Say Yes. Prepara el libro de poemas La casa de los tres patios y el de cuentos Los poetas se aburren.

sábado, 24 de julio de 2010

Lola Koundakjian, poemas.









Lola Kondakjian, micrófono en mano,

leyendo en La Estrella, Medellín, 2010.



1.
Ահա հասանք ամառուան սկիզբը
եւ դուն կ՛անհետանաս
զիս թողնելով յիշատակներ--
բեկորներ ﬕայն…

Ալ չեմ սիրեր ամառները
դուն հոս չես
դուն հոս չե՛

17 Յունիս, 2008

1.
And so, it is the beginning of summer,
and you disappear
leaving me with memories,
morsels barely.

I don’t like summers anymore
You’re not here.
You’re not here.

June 17, 2008

1.
Y es el principio del verano,
y desapareces
dejándome recuerdos,
bocados apenas.

Ya no me gustan los veranos
No estás aquí.
No estás aquí.

Junio 17, 2008

2.
Աշուն

Արեւօտ, նոյեմբերեան
Շողեր սենեակիս մէջ:

Հեռաձայնի կապեր մօտ ու հեռու
Սիրոյ ու բարեկամութեան բարատօներ:

Դուրսը դեղնօրակ տերեւներ
Կը կտրտուին քայլերու տա:

Կը նստիմ métro
ու կ՛երթամ ու՞ր,

Ուր որ կամ ես՝ միւ՞ս կեանքիս մէջ.
Բայց ինչպէս ապրիմ հոս ԵՒ հոն:

Կը հասնիմ միւս կայարանը։
Վերջ երեւակայութեան։

Նոյեմբեր 12, 2006

2.
Fall

Sunny, November rays
in my room.

Phone calls from near and far
Love and friendship parades.

Outside, turning leaves
break under my steps.

I take the subway
to go to....

... that other life.
But how can I live in both places?

Arrival.
End of day dreams.

November 12, 2006


2.
OTOÑO


Rayos solares de noviembre
en mi alcoba.

Llamadas de cerca y de lejos
Desfiles de amor y de amistad.

Afuera, hojas cambiantes
se quiebran bajo mis pasos.

Tomo el subterráneo
para ir a....

... aquella otra vida.
¿Pero cómo vivir en ambos lugares?

Llegada.
Fin de los sueños diurnos.

Noviembre 12, 2006

3.
Երկու Անիներ

Արա Նիւճիւգեանին յիշատակին

Սեղանիս վրայ են
Անի քաղաքէն կաւէ կտորներ։

Դարերէ ի վեր կը սպասէին
Որ հայ ձեռքեր հաւաքեն ու
Բերեն այս ա՚փերուն սա իրերը։

Առաջին անգամ բռնեցի զանոնք ու ահա՜
Հեռուէն լուրե՜ր.
Ուրիշ Անի մը եւս կը կանգնի որբ ու քաջ։

5 Մայիս, 2007


3.
The Two Anis
To the memory of Ara Nuyujukian

On the table
Clay pieces from ancient ANI*

Waiting for centuries for Armenian hands
to gather them and bring them to these shores…

I hold them for the first time and lo’
News from afar

Another Ani stands orphaned and courageous.

May 5, 2007

* This was the capital of Armenia, around 1000 AD. It sits near the current Armenia/Turkish border.

It is also used as a female personal name in modern Armenian.

3.
LAS DOS ANIS
A la memoria de Ara Nuyujukian

Sobre la mesa
Trozos de cerámica de la antigua ANI*

Esperando siglos unas manos armenias
que los reúnan y los traigan a estas orillas…

Los sostengo por vez primera y advierto
Noticias de la lejanía

Otra Ani se yergue huérfana y valiente.

* La capital Armenia, alrededor del año 1000 DC. Se ubica cerca de la frontera armenio-turca.

También se usa como nombre femenino en la Armenia moderna.

4.
Թթենին
(Հէրային տարեդարձին առիթով)

87րդ փողոցի հիւսիսային ափին
Երբ կը գալէի ՝գտայ փոքրիկ պարտէզ մը.
Կ'աճապարէի բայց կեցայ՝ ապշած
Հոն գտնուող թթենիին առջեւ:

Մարդիկ հոս հոն նստած՝
Պարտէզին մէջ կը խօսէին, կը խնդային:
Մէկը չէր նկատէր կարծես ծառը
Իր երկար ճիւղերով, իր փոքրիկ տերեւներով
Որոնք շուգ կը տարածէին
Նստարանի մը վրայ, շրջապատուած հասուն թութերով,
ոտնափոխի տակ ճզմուած:

Մէկը արդեօք օր մը նստած էր հո՞ն,
Գաղա՞ծ էր ափ մը թութ. կերա՞ծ էր.
Երազա՞ծ էր այդ նստարանին վրայ.
Նուիրած բարի յիշատակնե՞ր
Մանկութենէն գաղած վայրկեաննե՞ր
Եւ կամ սիրահարի մը հետ նստած
Վիշտ մը՞, երազ մը՞:

Յունիս 4, 2006

4.
The Mulberry Tree
(To Hera, on her birthday)

As I was walking on the north side of West 87th Street
I found a small garden.

Although I was in a rush, I stood
astonished to find a mulberry tree.

People were sitting here and there
in the garden, talking and laughing.
No one seemed to notice the tree
with its long branches and small leaves
shading a bench
surrounded by crushed ripe mulberries.

Had anyone sat there?
Picked a handful of berries? Tasted them?
Basked in happy thoughts?
Some remembrances of childhood?
Or shared a moment with a lover,
Recalling an anguish, a dream?

June 4, 2006

4.
LA MORERA

(Para Hera, en su cumpleaños)

Mientras caminaba al norte de la Calle 87 Oeste
encontré un pequeño jardín.

Aunque estaba de prisa, me detuve
sorprendida de encontrar una morera.

La gente se sentaba aquí y allá
en el jardín, hablando y riendo.
Nadie parecía notar el árbol
con sus largas ramas y pequeñas hojas
dando sombra a una banca
rodeada por maduras moras magulladas.

¿Estuvo alguien sentado allí?
¿Levantó una mano llena de moras? ¿Las probó?
¿Regodeándose con pensamientos felices?
¿Algunas evocaciones de la infancia?
¿O compartió un momento con un amante,
Recordando una angustia, un sueño?

Junio 4, 2006

5.
Ի ՅԻՇԱՏԱԿ ՄՈՌԱՑՈՒԹԵԱՆ

«Օդը փոփոխամիտ է։»
Քեզ նման, հոգի՜ս։

Զիս ուզեցիր գշել մինչեւ դրախտ,
Բայց կէս ճամբան կեցար,
Թողնելով զիս ու Նանան
Մութ անապատին մէջ։

Ահա եօթը տարիներ անցա՜ծ,
Այդ անապատը պարտէզի վերածեցի։
Կանանչ խոտեր ծածկած են հետքերդ.
Ծաղիկներ պղտորած դիմագիծդ,
Վնասած յիշատակներս ու Նանայի մը փափաքը։

18 Յունիս 2007

5.
To the memory of forgetfulness

“The weather keeps changing!”
Like you, my love.

You wanted to take me to Paradise.
But mid-way you stopped, leaving me and Nana in the desert.

Seven years have passed
And the desert is now a garden:
Green grass has covered your steps,
Flowers have disguised your profile,
Leaving memories, and the wish of a Nana, behind.

June 18, 2007

5.
A LA MEMORIA DEL OLVIDO

“¡El clima sigue cambiando!”
Como tú, amor mío.

Quisiste llevarme al Paraíso.
Pero a medio camino te detuviste, dejándome con Nana en el desierto.

Siete años han pasado
Y el desierto ahora es un jardín:
Verdes hierbas cubrieron tus huellas,
Flores disfrazaron tu perfil,
Dejando memorias, y el deseo de una abuela, atrás.

6.
Կեանք

Այս մէկը գործարանի մը մէջ մեռաւ 25 տարեկանին
Ուրիշ մը զինուոր, երրորդ մը կէթոյի մը մէջ նահատակ:
Կին մը շաբաթը եօթը օր կը սպասարկէ,
Քոյրը՝ ուրիշին զաւակները կը մեծցնէ:

Կեանքի հերոսներ՝
Ե՞րբ ձեր կարգին պիտ՛ հանգչիք,
Ո՞վ ձեր զաւակները կը մեծցնէ.
Ո՞վ ո՞վ ձեր մահուն կու լայ:

2 Նոյեմբեր 2006

6.
LIFE

She dices the onions finely.
A construction worker, 25, falls to his death.

She adds the coriander, cloves and ginger.
A soldier, 21, walks over a roadside bomb.

She removes the meatballs from the fridge
A journalist, 43, gets shot thru the head.

She stirs the sauce over a low fire
and adds a few tears to the pot.

November 2, 2006

6.
VIDA

Ella corta las cebollas finamente.
Un obrero de construcción, de 25 años, cae hacia su muerte.

Ella agrega cilantro, clavos y jengibre.
Un soldado, de 21 años, pisa una mina al borde del camino.

Ella saca las albóndigas de la nevera.
Un periodista, de 43 años, recibe un tiro en la cabeza.

Ella revuelve la salsa a bajo fuego
y añade algunas lágrimas a la olla.

Noviembre 2, 2006

7.
Նստած եմ երկրագունթին մէկ անկիւնը
Բայց կարծես գտնուիմ հիւսիսային Ափրիկէ։

Շուրջս կարմիր գորգեր, արմավէնիներ,
Խոհանոցէն համեղ բոյրեր…

Հոն կին մը իր champagne-ը կը կոնծէ
Դիմացի աթոռը դատարկ է.
Ի՞նչ կը տօնէ, ու որո՞ւն կենացը կը խմէ։
Իր ազատութեա՞ն, այդ օրուան գեղեցիկ յիշատա՞կը, գալիք գիշերուան այցելուն,
Թէ սիրահարին մատնէրուն հետքը իր վզին, ուսերուն վրայ։
14 Յունուար 2007
7.
I am sitting in this corner of the globe
but I could easily be in North Africa,
surrounded with red carpets and palm trees,
a delicious aroma permeating from the kitchen.

A lady sits nearby, gulping champagne,
an empty seat before her.
What is she celebrating, whose health is she drinking?
Her freedom, the end of a delightful day,the visitor tonight, her lovers’ fingers’
imprint on her neck, her shoulders?
January 14, 2007

7.

I am sitting in this corner of the world…

Me siento en esta esquina del mundo
pero podría fácilmente estar en el norte de África,
rodeada de alfombras rojas y palmeras,
mientras un delicioso aroma llega desde la cocina.

Una señora se sienta cerca, toma champaña,
un asiento vacío ante ella.
¿Qué celebra, a la salud de quién bebe?
¿Por su libertad, por el fin de un día encantador,
por el visitante nocturno, por los dedos de su amante
que marcan su cuello y sus hombros?


8.
Պոստոն՝ Ապրիլ 30, 2006

Մօրս պէժ քաշմիր բուրթը
Կեանքս ազատեց երբ հասայ
Ծանր հարբոյխով մը:

Երանի~ իմ կարգիս կարենայի
Կեանքը ազատել այն ընտանիքին
Որ հիւսեց այդ բուրդը:

Ուր է արդարութիւ՞նը,
Մարդոց խի՞ղճը:

Հնդկաստան – Բագիստան – Քաշմիր – Պանկլատէշ:


8.
Boston, April 30, 2006

My mother's beige cashmere sweater
saved my life when I arrived
with a bad cold

I wish in return I could
save the lives of those
who wove that wool

Where is justice?
Where is morality?

India - Pakistan -Kashmir - Bangladesh


8.
BOSTON, ABRIL 30, 2006


El suéter beige de cachemira de mi madre
salvó mi vida cuando llegué
con un resfrío

Quisiera a cambio
salvar las vidas de aquellos
que tejieron esa lana

¿Dónde está la justicia?
¿Dónde la moralidad?

India - Pakistán - Cachemira - Bangladesh


9.
Անձրեւ

Կը գալեմ ծովափին
Ու դուն բացակայ ես.
Տուն մնացիր,
Զիս թողնելով բոպիկ
Աւազին հետ խաղալու։

Անձրեւին կաթիլները
Ուսերուս ու դէմքիս
Կը դմբկահարեն։

Երէկ երազիս մէջ
Արեւածագին երկա՜ր
Պտոյտէ մը կը վերադառնայի,
Անտառին մէջէն անցնելով։
Մշուշն ու ցողը զիրար հետ կը խաղային։

Երբ պարտէզի դռնէն մտայ
Քու ժպիտդ ճառագայթեց սիրտս
Ու զիս ընթունեցիր
Գաւաթ մը սուրճ ձեռքիդ։

21 Ապրիլ 2007

9.
Rain

I am on the beach
And you are absent.
You stayed home
Letting me play
Alone with the sand.

The rain drops
drum on my face and shoulders.

I dreamt of you last night.
I was returning from a long walk
through the forest at dawn.
The dew was intertwined with the mist.

And when I walked in
you were like a sun’s ray –
greeting me with
warmth, and care, and coffee.

April 21, 2007

9.
LLUVIA

Estoy en la playa
Y tú no estás.
Permaneciste en casa
Dejándome jugar
Sola con la arena.

Las gotas de lluvia
golpean mi rostro y mis hombros.

Soñé contigo anoche.
Retornaba de una larga caminata
a través del bosque al amanecer.
El rocío estaba trenzado con la niebla.

Y cuando entré
Fuiste como un rayo de sol –
saludándome con
calidez y cuidado y café.

4/21/07

10.
Գիշերը՝ ցուցադրութենէն ետք

Ի՞նչ կը կարդաս.
Ինչու՞ կը կարդաս.
Ըսէ՛
Բացատրէ՛ այդ ծարաւը

Գիշերը կը քնանա՞ս։
Պատմէ երազներդ, երաժշտութեամբ.
Նայիր – երեսս կը ժպտի – քեզ համար։

Մայիս 12, 2006

10.
In the evening, after an exhibit

What are you reading?
Why do you read? Do tell!
Explain that thirst.

Do you sleep at night?
Tell me your dreams, with music.
See, I am smiling, for you.

May 12, 2006

10.
AL ATARDECER, DESPUÉS DE UNA EXPOSICIÓN

¿Qué estás leyendo?
¿Por qué lo lees? ¡Dilo!
Explica esa sed.

¿Duermes en la noche?
Cuéntame tus sueños, con música.
Mira, estoy sonriendo, para ti.

Mayo 2006


11.
10 օր է կ՛անցրեւէ

Երբեմն թուք մը, երբեմն տեղատարափ
Հասանք շաբաթ օր եւ նորէն
Հողը ցեխի վերածեց այս լոգանքը.

Մութ ամպեր
Թաց ոտքեր
Երեսները անժպիտ
Գարունը անվերջ:

6 Յունիս, 2009

11.
It’s been raining for 10 days

Sometimes a mere spit, sometimes thundershowers
We’ve made it to Saturday, and once again
The pour has turned the ground to mud.

Dark clouds
Wet feet
Faces dim
Spring unending

June 6, 2009

11. LLUEVE HACE DIEZ DÍAS

Algunas veces una simple escupa, otras veces tormentas eléctricas,

Nosotros hemos resistido hasta el sábado, y una vez más

El diluvio ha convertido la tierra en lodo.

Nubes oscurasPies húmedos

Rostros tenues

Primavera interminable

Junio 6, 2009

12.
Գալով անցեալին

Կը քալեմ յիշատակներուս հետ
Քայլ առ քայլ
Կանանչ լոյս յառա՛ջ
Կարմիր լոյս կա՛նք։
Ա՛ջ, ձա՛խ, ա՛ջ, ձա՛խ
Շնչելով, աշխոյժ ապա՛ հոգնած։

Անցեալը պղտոր է.
Որու՞ մասին էր վերջին մտածումս.
Կլիման կարծես օգնեց։

Անձրեւ, անձրեւօտ է այսօր,
Կ՛անձրեւէր այդ օրը, միթէ՞։
Այո՛ անձրեւանոց մը կար ձեռքիդ
Ես անորագ հագած էի եւ
Կզակս թաց էր – կը յիշեմ։

Կանանչ լոյս յառա՛ջ
Կարմիր լոյս կա՛նք
Եւ արդէն դիմաց անցայ հանդիպման։

Անձրեւանոցը մեծ էր եւ երկուքիս պաշտման …
բայց շուտով տեղատարափը դադրեցաւ։
Երեսիդ ժպիտ մը կար։

Ա՛ջ, ձա՛խ, ա՛ջ, ձա՛խ
Ձեռք ձեռքի.
Դուն անձրեւանոցդ բռնած ու ես անորաքով.
Մի քանի փողոց եւս
Մի քանի վայրկեան եւս։

Կանանչ լոյս յառա՛ջ
Կարմիր լոյս կա՛նք։

3 Դեկտեմբեր 2009


12.
Speaking of the Past

I walk in the company of my memories
Step by step,
Street by street.
Green light, go!Red light, stop!
Right, left, right, left.
Breathing deeply, and then tired.

The past is getting dimmer.
Who was I thinking about a few minutes ago?
The weather seems to help me remember.

Rain, it’s raining, today.
Was it raining on that day?
Yes, there was an umbrella with you
And I was wearing an anorak
And my chin was wet – I remember.

Green light, go!
Red light, stop!
And I cross the street for the meeting.

The umbrella was large and protected us both,
And soon the rain stopped. There was a smile on your face.

Right, left.
Right, left.
Hand in hand.

You’re with your umbrella and I am wearing my anorak

A few more streets
A little while yet.
Green light, go!Red light, stop!


12.HABLANDO DEL PASADO

Camino en compañía de mis recuerdos

Paso a paso,

Calle a calle.

Luz verde, ¡adelante!

Luz roja, ¡detente!

Derecha, izquierda, derecha, izquierda.

Respiro hondamente, y luego me agoto.

El pasado se torna más oscuro.

¿En quién pensaba hace unos minutos?

El clima parece ayudarme a recordar.

Llueve, está lloviendo hoy.

¿Estuvo lloviendo aquel día?

Sí, tenías una sombrilla

Y yo tenía una chaqueta

Y mi mentón estaba húmedo – recuerdo.

Luz verde, ¡adelante!

Luz roja, ¡detente!

Y atravieso la calle para el encuentro.

La sombrilla era grande y nos protegía,

Y pronto la lluvia acabó.

Había una sonrisa en tu rostro.

Derecha, izquierda.

Derecha, izquierda.

Mano en mano.

Estás con tu sombrilla y yo con mi chaqueta

Unas pocas calles más

Un poco más aún todavía.

Luz verde, ¡adelante!Luz roja, ¡detente!


Traducción León Blanco