miércoles, 27 de septiembre de 2023
jueves, 21 de septiembre de 2023
Gerardo Ciancio: Tríptico Trance
“saca tu cuerpo viejo, viejo mío,
saca tu cuerpo de la muerte”
Jaime Sabines
I
Si ese aroma a pinares llegare de esta infancia si anduviese el recuerdo más cauto de puntillas como si la memoria no caducara como si la huesa silencio sin entrañas como si tendría cenizas y sentidos / salvada así la contradicción
de hallar a mi padre sin su enjutez enferma sin su osario un padre mío atesorado en el tiempo común de nosotros / Rota ya la flagrante infancia y rotos ya sus albores / padre padre en la redundancia mejor de su regreso
Parece ser que sólo el verso regresa versura sólo a él la inmovilidad de lo hecho / una vana constatación / si los pinos y toda su fragancia / claro que sí:
allá mi padre padreando en su arboladura pinar
A este lado del muro el jueguito escandido del poema.
II
“La muerte es el comienzo de una guerra donde jamás otro hombre podrá ver mi esqueleto.”
Héctor Viel Temperley
¿Cuál es la infancia mejor? ¿Do la hallares, palafrenero? ¿Aqueste mar es tu mar de marear / tu aguja? ¿Luce así el tiempo tan campante sin su niño?
Los huesitos paternales: ¿dónde fueron a heder?
¿O es sólo tuyo el pater canto al pie de la muralla, Don Jorge?
¿Debiere volver a tu villa de Paredes de Navas tras tu muro en Castilla tan castellana?
¿Funge mi padre guerrero encastillado / me obligas /?
Un tiempo el suyo sin su adarga sin su albarda sin su fasto / apenas
te concedo el ronroneo de un tango sin quebrar aprisa la madrugada
Los albores no es recordarse al gallo pues su alba labor va puerta al puerto
proa a su triste edificio de su fugaz Montevideo ya ni cruel
¿Y si suda mi padre su sudario?
III
Una pequeña gota de ese mar río marrón que entorna mi conciencia
muy fina a su intangibilidad porque la gota de agua escasa ya es idea
Una traza sin huella casi osada de sí / entrada en los años desde su nacencia quebrada / Una minúscula canción engotada nocturna aún sin componer
si fuere certero una gota gárgola que suministra la muerte
Porque no fueras a creer que cualquier dribiling elude la insistencia de su porfía funesta / es decir sin temor a descubrir su desembocadura sin mayores mohines que sólo pueden empeorar las cosas
Uno puede pasársela mejor agotado en su luz reflejada mejor en términos comparativos / no creas / Que de vivir bajo la pendencia de un cabello
tu gota mi gota la gota / incluso / que vertiera mi padre (y que aún fulge en sus ojos ya no vistos entre nuestros pinos) trocarían en espadas, Damocles.
Gerardo Ciancio (Montevideo,1962). Poeta, crítico, ensayista y docente. Ha publicado los libros de ensayo La crítica literaria integral (1998); La ciudad inventada (1998); Entretextos (1999); La cultura en el periodismo y el periodismo en la cultura. De Mario Benedetti a Maldoror: miradas sobre la prensa cultural (2007, junto a Jorge Olivera); Soñar la palabra. La canción de Mario: Benedetti musicalizado (2012); las antologías Nada es igual después de la poesía: cincuenta poetas uruguayos del medio siglo (1955-2005) (2005); El amplio jardín. Poesía joven de Uruguay y Colombia (2006); y Los hijos del fuego: novísima poesía uruguaya (2010, junto a Ariel Silva); los libros de poesía Arquitrabe (2010); Cieno (2011); Haikus de Kiushu (2017); Los ojos críos (2021) y Linaje (2021).
lunes, 18 de septiembre de 2023
jueves, 14 de septiembre de 2023
ENRIQUE MUJICA ÁLVAREZ: Poemas
 |
| Enrique Mujica Älvarez |
I
Tarde
al vacío
sale un puerto
Mi tía vieja camina recordando
Ríe sin esperanza
como los niños
Mueve sus grandes ropas
entre nosotros
y juega a caerse
como quien aprende a caminar
Un día ya no sabrá
si está muerta o aún vive
bajará dulcemente y en silencio
Se apagará su sombra
azul hacia los sueños
Mi tía vieja es feliz.
II
Emily Dickinson, dime qué viste
más allá de aquel encierro
de vestidos blancos.
Por cuál rendija de luz y
madera de olmo te vino esa
conversión de vuelo,
más allá del cielo sombrío
de la casa, en la embriaguez
última y solitaria.
En qué momento, en qué destello
vino en las hojas aquel licor
no destilado, el olvido y la
extinción desde la afiebrada
reclusión de siempre.
Quién eras en la sombra del cuarto,
aferrada a una tela, a las flores
de hilo, meditabunda y oscura,
atareada de confiterías,
de iglesias y penumbras,
cargada de tanta grande literatura
de mujer, de tanto trébol,
de tanta abeja temblorosa
y premonitoria. Dime qué viste
más allá de aquel encierro
de vestidos blancos.
III
Por vivir otra vez,
por volver a vivir,
por vivir de una vez.
Por hacerte viva de mis ansias,
de mis desesperanzas.
Por hacerte más viva que tú misma.
Por quererte viva.
Cabeza del Cisne
del día sideral,
de la noche sideral,
de la constelación definitiva.
Astro incandescente del deseo
en muriendo
y tejiendo
y tejiendo. Aguantando
contra la oscuridad total
de la eternidad, contra el frío
final de la eternidad,
por hacerte viva de mis ansias,
más viva que tú misma,
por quererte viva.
IV
Andamos con el uniforme de
combate, las botas, la correa,
una cartuchera con algunos
billetes, el peine para los cabellos
que viene a ser como una cacerina
y el ojo puesto en los blancos
prohibidos por el enemigo.
De los viejos montes aún quedan
mechones de árboles, parques,
verdes parajes de la guerra civil.
El cielo estrellado de la noche,
más viejo que los parques, se abre
desde antes de la llegada del humano
como una tregua universal.
“Denme un punto de apoyo y
moveré el mundo”. Demasiado
ciego, el hombre de hoy sólo
pide un mundo para no moverse.
Como cotejos y pajaritos
apedreados por niños mueren los
inocentes por parvadas en las estrechas
pantallas de la televisión insolente.
V
La historia vino desde muy lejos, en Caín
y en Abel, en una espada flamígera
y en una serpiente. Vino como la sed
que engendró la raíz, ese arabesco
ciego, para que bebiera de la tierra
y agradeciera en ramas y en
follaje, en flores y en frutos
y vino alevosamente como el
ansia que se trocó en
angustia, para que bebiera
de nosotros y agradeciera en mundo.
Enrique Mujica Álvarez (Venezuela, 1945) Profesor titular emérito de la Universidad de Carabobo. Ex-Vicerrector académico de la Universidad Rómulo Gallegos. Escritor, poeta y novelista. Su obra consta, hasta el presente, de unos veinte libros publicados entre poesía, ensayo y novela y de otros tantos inéditos. Obra galardonada en diferentes certámenes nacionales e internacionales. Postulado al Premio Nacional de Literatura de su país, en años sucesivos.
Selección de Adhely Rivero .
viernes, 8 de septiembre de 2023
Esteban Moore: Versiones chinas
 |
| Esteban Moore |
Sueños de primavera
En la primavera mientras transcurre el amanecer sueño
en todas partes oigo atento el canto de los pájaros
¿Oh voz del viento y la lluvia en la noche
estás contando los pétalos que están cayendo?
Meng Hao-Jan
(689-740)
Respuesta a un magistrado
Tarde en la vida, sólo me intereso por la comodidad-
al diablo con tus preocupaciones oficiales.
Miráme- No hago planes para el futuro
mi único interés es regresar nuevamente a mi bosque.
Que el viento de los pinos sople en mi camisa
y que la luna de la montaña acaricie mi triste laúd.
¿Deseas saborear el éxito, saber del fracaso?
Aguas afuera un pescador solitario canta
no deja de cantar.
Wang Wei
(701-761)
Sobre Tu Fu
En la cima de una montaña,
me encontré con Tu Fu
era agosto y el sol ardía.
Su rostro cubierto por la sombra
del gran sombrero de paja
mostraba profunda tristeza.
En los años que pasaron
desde nuestro último encuentro
había languidecido, estaba agotado.
Pobre Tu Fu, un viejo, pensé entonces,
estará otra vez sufriendo la poesía.
Li Po
(701-762)
Viajando en la noche
La hierba fina se arremolina en la ribera ventosa
el alto mástil se alza solitario en la embarcación.
Las estrellas viajan bajas a través de las anchas planicies
y la luna se balancea sobre las aguas del Yangtzé.
Qué es la fama y la condición literaria―
Los ancianos y débiles deberían retirarse.
A la deriva, flotando en la corriente, que puede hacer
la solitaria gaviota, que navega entre la tierra y el cielo.
Tu Fu
(713-770)
Anclado en el puente de los arces
En la noche cae la helada, bajo la luz de la luna
se oye el canto de los cuervos y los faroles de los botes
que titilan a través de los arces no me dejan dormir.
A la medianoche, desde la distancia más allá de la ciudad
las campanas del templo de Han Shan llegan a mi embarcación.
Chang Chi
(768-830)
Versiones a partir de las traducciones de J.P. Seaton, Arthur Waley, Robert Rotewall, Norman L. Smith y Sam Hamill (Estados Unidos, 1943-2018) Poeta, ensayista y traductor del griego, latín, estonio, japonés y chino. Es autor de más de quince libros de poesía, ensayos y de unos cuarenta volúmenes en traducción.
 |
| Esteban Moore, Sam Hamill, Jorge Rivelli, en Palermo Buenos Aires. luego de una sesión trabajando la translación al castellano de estas versiones. |
ADHELY RIVERO: poemas
 |
| Adhely Rivero |
I
Los padres dicen: no importa que vengas
con las manos vacías,
trae la frente en alto y el pensamiento
de que esta tierra todavía vale vivirla y crear.
Me cuesta pensar que tengo dificultad para mirar
el sol en la mañana sin gafas oscuras,
el pájaro amarillo me agota la retina
y la claridad se distancia.
Están al lado de Dios, van a cuidarme del miedo
y la ceguera.
Cuento otro día separados.
Espero que estén bien y me remitan amor y valor.
Que nunca dejen de enviarme un relámpago
con los quiebres del camino
para cuando me toque subir al cielo.
II
El tiempo no se ahorra,
no se puede guardar para más tarde,
se consume al instante.
Si le vas a dar a beber al caballo
no esperes que sequen las aguas del río.
Me puse a pescar y no había peces.
Todos tomaron su producto
y se fueron contentos a freírle el tiempo
a las palambras,
la suerte, es alimento que Dios nos da.
Tenemos mucha literatura sobre el tiempo
y no sabemos cuándo se madura.
No le vamos a llevar la contraria a Dios.
III
Este animal
toda la noche posó la cabeza
sobre la cerca
que al fondo tiene música.
Ayer salió de la finca
el Ruano,
estaba trabajando.
Iba en silencio,
algo lo aturde.
El caballo que bebe y come
en la sabana
está frente al bar
delgado de sueño y plaga.
IV
Tengo lejanía de nacimiento,
he venido sumando el tiempo,
algunos días claros, otros oscuros.
Todo el que se hace padre envejece,
recuerda la cadena de descendencia
que viene de tu sangre.
Solo el hijo será joven.
De él depende el recuerdo y la memoria.
Lo único que acertaré siempre es el país,
Dios me cedió la tierra
para que me plantara de frente al destino,
a mi paso por el mundo.
V
Que puede estar pasando en el silencio de la soledad,
la noche y usted entre recuerdos y retazos de vida.
Así se le hacen los años a una persona juntando caminos,
preguntándose por los que viajan y se están borrando,
no basta nombrarlos.
Conozco este plano de tierra, su gentilicio, su lenguaje
compartido con los animales que entienden
y se alegran.
Uno se mira a un espejo y sabe que le están cobrando
la renta año tras año, lo anotan las arrugas.
Decía Padre,
ah vaina, venirme a poner viejo
ahora que me está gustando habitar bajo este cielo.
VI
Otra vez la tarde me encuentra en los tramos
espiando el paisaje iluminado
en los colores del pelo de las reses.
He visto emigrar la gente a la ciudad a trabajar.
Siempre montaron los caballos pensando que la vida
terminaría en el lugar que enfrió la juventud
y ablando la vejez.
Obreros se vuelven los hijos de los peones.
Los dueños serán hijos de los terratenientes.
Tantas aristas tienen las tierras
como caminos hacen los pasos.
El mundo podría existir mejor
si le dan al hombre la tenencia de los sueños
y los suelos del vaquero.
VII
Las palambras para fritar,
con plátanos verdes recién cortados,
a la sombra de un taque
por el paso la gaviota.
Las sardinas son para los gatos
de la parroquia.
Allí comenzó la ribazón
el agua brillaba de escamas con el sol,
parecían las monedas de plata
que tenían la cara del libertador
y sonaban bonito en el piso
para alertar a un ciego.
Los pájaros comen y vuelven al dia siguiente.
Los hombres comen y pasan la rastra
para llevarse la abundancia.
Un día amanece el rio solo
sin peces, sin canoas, sin pájaros.
Las palambras resisten la soledad.
Y el aceite tostándolas
bajo la sombra del taque.
Adhely Rivero (Venezuela. 1954) Lic. en Lengua y Literatura por la Universidad de Carabobo. Cursó estudios en la Maestría de Literatura Venezolana en la Universidad de Carabobo. Venezuela.
Poeta, editor. Fue jefe del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la Universidad de Carabobo. Director de la revista Poesía. Coordinador del Encuentro Internacional Poesía de la Universidad de Carabobo. Director de las Ediciones Poesía de la Universidad de Carabobo. Coordinador de las Ediciones El Cuervo, traducciones, de la Universidad de Carabobo.
PUBLICACIONES: 15 Poemas, 1984; En sol de sed, 1990; Los poemas de Arismendi, 1996; Tierras de Gadín, 1999; Los Poemas del Viejo, 2002; Antología Poética, 2003; Medio Siglo, La Vida Entera, 2005; Half a Century, The Entire Life, 2009, versión al inglés de Sam Hamill y Esteban Moore. Poemas (Antología editada en Costa Rica) 2009.Compañera, 2012. Poesíe Caré, Poemas queridos, 2016, Versión al italiano de Emilio Coco, publicado en Colombia. Está representado en varias antologías nacionales y en la antología italiana La Flor de la Poesía Latinoamericana de hoy, tomo I, II, editada en Italia, 2016. La vida entera. Antología. Ediciones el Taller Blanco. 2021. Colombia. Frontera Invisible. Editorial Sultana del lago. 2022. Gente Íngrima. Editorial Universidad del Zulia. 2023.
Ha recibido los siguientes premios: Premio Nacional de Poesía Cecilio Chío Zubillaga Perera, Carora, Lara, Venezuela. Premio Nacional de Poesía Universidad Rómulo Gallegos, Venezuela.
Premio Único de Poesía 40 Aniversario de la Reapertura de la Universidad de Carabobo. Premio Nacional de Poesía Universidad de Carabobo Premio Beca del CELARG de Poesía, con Rafael Cadenas. Traducido al inglés, portugués, italiano, alemán, griego, francés y árabe.
lunes, 4 de septiembre de 2023
CARLOS OCHOA: Poemas
 |
| Carlos Ochoa |
PARÍS FLASH
Hace mucho que no se de ti
te imagino tomando un café
leyendo un libro
abrigada con una vieja chaqueta de cuero
como la de James Dean
Te pienso mientras tarareo una canción
no me preguntes porqué París
sí está tan distante de este trópico
debe ser por esa bendita costumbre
de ver la vida como una película
y los recuerdos como un flash
que entran y salen iluminados por la luna.
RASTROS
Las ausencias duelen en la costumbre de mirarnos
nada más que eso
porque lo vivido no se va a ninguna parte
no escapa de la memoria
no huye en los sueños
¿Cómo puede desvanecerse la alegría
el día en que fuimos felices?
Nada desaparece del todo
hasta el viento que mece la rama deja un rastro
un leve aroma
que marca la hora de llegada
y de partida
ESPECIAS
Guardo en la alacena
especias en frascos de vidrio de colores
los azules contienen romero seco, orégano, albahaca, tomillo
y muchas otras hojas de sabores y olores intensos
los rojos pimienta verde, negra, blanca y curry de lejanos lugares
que me hacen recordar
a Sandokán el tigre de la Malasia y a Marco Polo en la corte de Kublai Khan
los verdes son raros no recuerdo que contienen
pero cuando abro uno de ellos
el mar Caribe entero inunda mi cocina
la casa y hasta la ciudad donde vivo
Hay unos frascos amarillos que nunca abro
los heredé de un viejo cocinero venido de las islas
que preparaba el mejor Calalú que recuerde con su quimbombó babosito
son frascos que contienen historias
porque navegaron mucho en todo tipo de embarcaciones
historias tristes deben ser
por las lágrimas que les brotan en las noches
y humedecen el pescado salado
que cuelga en fila secándose de a poco.
RESTAURANTE CHINO
Tallarines con jengibre y cebollín
algas y hongos deshidratados en salsa de ajo
empanaditas de camarones al vapor
picante de mostaza, salsa de soya
y una jarra de té
son servidos
sin apenas sonreír
cortar el aire
entre un extremo y otro de la mesa.
Trato de entender
porque un sabor lleva a otro
no importa si agrio
dulce, salado, picante
ácido, simple o amargo
cortamos la memoria
con el placer o el dolor del ultimo
¿Será por eso que de este lado del mundo
toda comida que se precie termina en postre?
Nos levantamos de la mesa
jamás comprenderemos el suspenso del té negro calentando el cuerpo.
CEREMONIA DEL CAFÈ
Oler la fragancia del cafeto en la montaña
secar la semilla en un patio de ladrillos
del color de los atardeceres encendidos
tostarlo, molerlo, calentar el agua
y esperar que la alquimia oscurezca y espese
Servirlo en una vajilla hermosa
compartirlo con alegría
no existe misterio para quien devuelve amor
en una taza humeante de café.
PALOS GRANDES
Con olor a mar en mis ropas
toco el tronco recto y alto de un Mijao
en una avenida de Caracas
sus ramas protegen
a los apurados vecinos que retornan a casa
¿Con qué comparar este instante?
Espero la luna
y me gustaría ver las flores menudas del árbol
pero es demasiado alto
y mi vista no es tan buena lejos de la costa
del mar que no termina en mis ojos
HALCÓN DORADO
En el cenit de la vida
un halcón dorado vuela hacia ti
lleva en sus garras
el frío de las alturas
y las pocas gotas de lluvia del desierto
Déjalo descansar en tu lecho
alimenta sus ojos con tu desnudez
besa sus alas
nada te dará más placer
nada recordaras más hermoso en la vida
Un halcón es una alfombra mágica
que te vuela el corazón
a todos los lugares
que están cerca y lejos
de la historia secreta de los cielos.
OLAS DORADAS
Mi ciudadela del alma
no está en el pasado de ruinas gloriosas
en los versos de algún poeta
o en las alas victoriosas
de estatuas decapitadas
Viajo con las olas doradas
a los arrecifes en donde los vientos encrespan la vida
con otros dioses
que no tienen memoria de lugares ni días.
CUMBOTO
“…Y Pasaron todos como sombras como viajeros que van en posta”
Frontispicio del cementerio de Puerto Cabello. Venezuela
Padezco de sol
soy un animal lento a la hora de la siesta
duermo la fatiga del insomnio
que guarda la fragancia de las flores
que abren sus pétalos en la noche
Duermo el calor
y guardo el sudor
para aquellos que viven lejos del mar
todos los días de su vida
Yo soy esta costa
con mi padre y mi madre
que pasaron por la vida
como viajeros que van en posta.
EL TECHO DE LA BALLENA
Al borde del mar
el cuerpo es un espejismo
que no tiene espíritu de profundidad
es otro reflejo del cielo
sin límite
que se tensa como cuerda de arco
y se afloja con las mareas
En las profundidades los bordes son otros
como los sueños de las ballenas
que se despiertan en el techo
donde las olas respiran
y los barcos dejan sus estelas espumosas
INVENTARIO
Un dormitorio
con una ventana al mar
una cama
vestida con una colcha de presagios
una lámpara china
que iluminó el amor
Es todo lo que necesito inventariar
para no olvidarme
cuando respiré la felicidad.
Carlos Ochoa (Venezuela) 1952. Poeta, artista plastico, columnista político. Ha publicado "A Flor de agua" 1976, "Hurakane" 1986, "Apuntes de la Costa" 1999.La selección de esta muestra fue realizada por el poeta Adhely Rivero del libro inédito de pronta aparición "Alquimia del instante".
miércoles, 30 de agosto de 2023
Clara Cattarossi: Poemas
 |
| Clara Cattarossi |
Juan 17:15-17
Si no soy del mundo ni soy mundana,
¿dónde se encuentran mis pensamientos y mis corazones?
¿Acaso guardarnos del mal
no es quitarnos del mundo?
O, mejor dicho,
¿no haber entrado en un primer lugar?
Supongo que así lo quisieron los designios de la Providencia.
Y a lo mejor Platón estaba en lo cierto:
penetraré en los Arquetipos y Esplendores
convirtiendo las mañanas en mis noches
y no las noches en mis mañanas.
Movimiento de la naturaleza de lo mismo
El invierno se les asoma al Sol, a Mercurio y a Venus,
pero mi astro ha vuelto a su posición original.
Seis líneas se desprenden de mi grado cero, y vuelvo a terminar ahí.
Tantos ángulos por recorrer y tuve la desgracia del movimiento exterior,
y camino de nuevo sobre este suelo rojo antes de que Platón explique su doctrina otra vez.
Los dinosaurios van a volver a morirse y van a volver a cazar a las brujas y van a brotar nuevas pandemias y mi corazón se va a romper otra vez en el siguiente Gran Año Nuevo.
57
Sigo destejiendo por las noches,
a veces incluso por la madrugada,
bajo el frío que me alberga
de mis pensamientos
al esperar la luz verde
que se asoma entre las tinieblas.
Pasa una, dos, tres…
Son todos vehículos equivocados
que no me sacarán de Ítaca.
La revelación del soplo
En mi discordia revelaste el soplo,
la unión entre la cordera y el lobo.
La luz se convirtió en calor
y el calor en la azul metamorfosis;
luego el oro inmutable
se transformó en la masa de la oscura materia,
mientras que mi canto, como el de Salicio,
se reflejaba en los ríos.
Lamento que hayas lanzado la flecha al mar profundo.
Clara Cattarossi (Buenos Aires, 1999) Poeta y periodista. Egresada de la carrera de Humanidades Ciencias Sociales. Ha publicado sus poemas en diversas revistas literarias. Y como periodista colabora en varios medios digitales.
miércoles, 23 de agosto de 2023
Affonso Romano de Sant’Anna: poemas de ‘Vestígios’
 |
| Affonso Romano de Sant’Anna |
MISTERIOSO CONJUNTO
“Me defino como un hombre razonable
no como profesor iluminado
ni como vate que lo sabe todo.”
Nicanor Parra
No sé muchas cosas.
A las preguntas que mis hijas hacen
respondo con dificultad.
Por eso desde hace tiempo huyo
de la verdad ciega y absoluta y admito
cierta equivalencia
entre lo que afirmo
y el otro niega.
Separados o juntos
somos apenas parte
de un misterioso conjunto.
Está llena de vacíos y elipsis nuestra habla.
Por nosotros una luz cortante pasa
nos diversifica
y se dispersa en los objetos mínimos de la sala.
EL ERROR CORRECTO
La Tabaquería y varios poemas de Fernando Pessoa tienen versos de más y muchos necesitarían ser reescritos.
Pasajes de los Cantares de Ezra Pound son prosaicos y en rigor incomprensibles.
Manuel Bandeira y Neruda tienen algunos poemas que, ¡háganme el favor!
Los Lusíadas, a veces, cansan,
casi viran a prosa rimada,
tal como ocurre con partes de la Eneida, de la Ilíada y de la Odisea.
Algunos cuadros y diseños de Picasso no parecen hechos por un maestro.
Stravinsky a veces aglutina sonidos por demás en su pentagrama.
Mahler, como Brahms, hace música muchas veces inteligente por demás
y un día, ¡el pasmo! oí algo de Mozart que no me conmovió.
Hasta Bach tiene composiciones de pura habilidad.
No es posible darle al blanco todo el tiempo
como sabe cualquier tirador.
¿Por qué no querés aceptar
la imperfección de mi amor?
DAMA-DE-LA-NOCHE
Tengo que llegar a casa luego de que anochezca
cuando
la dama-de-la-noche me abre su perfume.
Que el tránsito
las noticias de robos y la guerra
la subida del dólar
el mendigo en la esquina
–no me retienen.
Vengo ya por los jardines del vecindario
entre sólidos edificios
presintiendo lo que me aguarda.
Necesito llegar a casa. Allí
la dama-de-la-noche me recibe entreabierta
y en su perfume atravieso la madrugada.
ULISES, EL REGRESO
¿Cómo volver
después de Ítaca
de las sirenas
de los cíclopes
de tanto asombro
de tanta sangre
en la espada?
¿Cómo volver
si aquel que partió
se partió
y volverá como los fragmentos
del exceso?
No hay regreso.
Hay otro viaje
diariamente urdido
dentro del viaje
antiguo.
Sin embargo el camino
de vuelta
sea recorrido
nadie regresa
sólo vuelve a viajar
en el espacio anterior
extrañamente
familiar.
Como si el regreso
fuese un suplemento
y el viajante descubriese
que es atrás
que está la fuente
y en la alborada
el horizonte
–no hay retorno.
Hay el contorno
del propio eje
el tempestuoso
periplo del ego
un diálogo de ecos
como quien
intenta encajar
diferentes rostros
en el mismo espejo.
Por esto, el regreso
ineluctable
es peligroso:
exige mucha pericia
que en la partida
que en los conflictos
pues el riesgo
es naufragar
exactamente
cuando llega
al puerto.
NECROLOGÍA SEVERINA*
El poeta João Cabral de Melo Neto
áspera piedra nordestina
severísimo cultor de la forma
incluso
abominaba los derramamientos líricos y sentimentales.
No obstante eso, era académico.
No obstante es, era diplomático.
No obstante eso, murió rezando
y su cuerpo
fue velado en el Salón de los Poetas Románticos.
[*severina/o se dice de quien ha nacido o proviene del territorio nordestino de Brasil, tal como ocurre con João Cabral de Melo Neto (1920-1999), nacido en Recife, Pernambuco. N. de T.]
GENERACIONES
Ando muy decepcionado con los hombres
y conmigo.
Con mi generación
en especial.
Íbamos a salvar el mundo
y fallamos.
Algunos todavía intentan.
(No me ilusionan.)
Merecíamos mejor suerte.
Nosotros, los ilustres fracasados
–y el pueblo
que no se dio cuenta
que teníamos excelentes proyectos para redimirlo.
CANTO DE OFICINA
1. Hecho poético
faits-divers
fait di vers
hecho de versos
2. A-E-I-O-U edípico
mater (latín)
méter (griego)
mítir (griego mod.)
mother (inglés)
mutter (alemán)
[…]
4. China: 5.000 años de historia
The Great Wall
The Great Mao
The Great Mall
5. Vida
a vida
ávida
la vida
habida
la vida
¡ah! vida
6. Rigor & arte
Rigor formal.
Rigor formol.
Rigor mortis.
7. Error concreto
El poeta concretista
comete un error típico
confunde el logos
con logotipo
QUERÍA TENER UN HIJO CONMIGO
Dice querer tener un hijo conmigo.
Lo dice con tal deseo y determinación
que, por poco, él no se generó allí
en la propia habla de la pasión.
¡Un hijo, qué deseo tan absoluto!
Pero una cosa es la fantasía
momentánea
otra
el sufrimiento adulto
de la carne humana.
MADURACIÓN EN LA MUERTE AJENA
Maduración en la muerte ajena
mi muerte.
Miro en los lomos de los libros
los nombres de los que se fueron
y en el vacío del otro lado
aquello que se evaporó.
A veces me pienso un sepulturero
colocando lápidas en crónicas y poemas
otras
en un vertiginoso tren
–distraído pasajero.
* Todas las piezas pertenecen a Vestígios (Rio de Janeiro, Rocco, 2005).
** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2023.
Affonso Romano de Sant’Anna (1937), escritor, poeta, cronista, ensayista, crítico y profesor
universitario. Durante 1990-1996 fue director de la Biblioteca Nacional e impulsó la fundamental revista semestral Poesia sempre. Ejerció el periodismo en publicaciones como Jornal do Brasil –sucediendo en el oficio naturalmente a Carlos Drummond de Andrade–, O Globo, Estado de Minas y Correio Braziliense.
 |
| Affonso Romano de Sant’Anna, Esteban Moore. |
universitario. Durante 1990-1996 fue director de la Biblioteca Nacional e impulsó la fundamental revista semestral Poesia sempre. Ejerció el periodismo en publicaciones como Jornal do Brasil –sucediendo en el oficio naturalmente a Carlos Drummond de Andrade–, O Globo, Estado de Minas y Correio Braziliense.
Su obra poética, traducida a múltiples idiomas, comienza con Canto e palabra (1965), al que le siguen A grande fala do índio guarani (1978), Que país é este? (1980), Textamentos (1999) y Verstígios (2005), entre otros. En 1962 publica el ensayo O Desemprego da Poesia, al que le seguirán decenas de trabajos, de la primera edición de su clásico Drummond, o “Gauche” no Tempo (1972), a Desconstruir Duchamp: Arte na Hora da Revisão (2003) y Sísifo desce a montanha (2011).
Tradujo a Pablo Neruda: se ha publicado la antología 20 Poemas de vida e um sino quebrado (2023), preparada por Affonso Romano de Sant’Anna, al cumplirse el cincuentenario del fallecimiento del poeta chileno.
Junto a Marina Colassanti, escritora y pareja de Romano de Sant’Anna, publicaron O Imaginário a Dois (1987) y Estávamos em Moscou (1991).
domingo, 20 de agosto de 2023
Alfredo Fressia: 3 poemas
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| Alfredo Fressia |
AVES
Como las aves
Moisés tartamudea.
Gorjeo de Dios.
No trinan, graznan,
son aves sin destino,
emigran, mueren.
Así los hombres.
Cantan una estación
como los tordos.
DISCO VIEJO
Hoy no tengo futuro, hoy no me esperan
aventuras ni ardientes profecías.
Solo tengo el camino de un retorno
con alma y noche, gardelianamente.
Hoy sí voy a perderme por veredas
de un pasado que pueda reencontrar
la tristeza en la calle Piedra Alta
y aquel cuarto cerrado y con olor
a pote de Mináncora vencida
tras los húmedos muros de mi infancia.
Sin un futuro y sin un cuerpo surge un vals
con escenas de un largo dejà vu,
un eterno retorno como el sueño
o como el sexo, viejo compañero
de piel morena y acentos norteños,
camas deshechas donde busqué amor.
Los cuerpos se dirigen al futuro,
las almas sólo cuentan el pasado.
Y hoy soy un alma como un viejo disco
que gira una vez más su vinilo con ruidos.
EL MÍNIMO DESARREGLO
El mínimo desarreglo del mundo
otra vez
alguien que parte.
El mínimo desarreglo del mundo
cruce de trenes, o de astros,
el trajín de una estación,
el silencio de una pieza.
Un adiós,
una valija.
La ausencia en el pecho de un hombre.
Mínimo mundo,
no importa
y es poesía.
Alfredo Fressia (1948-2022), poeta uruguayo, ensayista, traductor. critico y docente.
viernes, 18 de agosto de 2023
jueves, 10 de agosto de 2023
Hebert Abimorad: 5 breves
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| Hebert Abimorad |
Es el aire que te abraza / y te sigue a todas partes / te complace con una sonrisa
de primavera / todo cambia / un hilo de viento se extiende y se retuerce / es
cordel grueso como un temporal /
y ya no eres feliz
Ser leal con el pasado / transforma el presente en una traición / la verdad verdad llega
demasiado tarde /
cuando no es necesaria
Un mar de delirios / acompaña al perseguidor / en busca del robo de su corazón /
en esa confusión / extraviado / descansa en un árbol muerto / en el bosque /
cuando todo está perdido
Es un ave / nadie la conoce / esbelta / labra el cielo con el fulgor en sus alas / su
sangre hierve / su pico desprende estrellas / las dispersa en el firmamento /
desde la tierra se divisan como ilusiones
Siempre que parto / sin saber porqué / vuelvo la mirada hacia el pasado / y
Encuentro muchas partidas / son propias /
Sin deseos de retorno
Hebert Abimorad (Montevideo,1946) Poeta, traductor, docente y periodista cultural uruguayo que reside en Suecia desde 1975.
miércoles, 9 de agosto de 2023
Pablo Queralt: 5 Poemas
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| Pablo Queralt |
Tanto te vi a través de la ventana, ya no sé si sos de verdad. Quedé fijado a tus detalles, no sé, eso es lo que fui antes. Escenas formadas por subducción con aquello que no se puede ver. Forme ese estado de naturaleza, el monstruo le decía yo, algo para que la vida fuera más soportable. Se avanza y se esfuma, esa ficción que llamamos lo real. En lo que se cree, se retrocede, se avanza haciendo conciencia. Nos sentamos y jugamos total el reloj corre en un solo sentido. Yo quería decir que mi amor fue un camino de renuncia y afecto, que aunque no fuimos hechos para vivir aquí, aprendimos, y fuimos felices. Que lo brillante de la noche fue la distancia, que nos dimos cuenta antes que fuera tarde, de no perder el tiempo en preocuparnos por la mirada de los otros, de lo que podría haber sido y fue una casa, y que construimos una mente sin fronteras. Algo que nunca sabemos de nosotros mismos eso escondido dentro nuestro tal vez el misterio, lo que impulsa, el motor, la maquina moviéndonos en una velocidad infinita, lo que gusta. Esa marcha y detención doble hélice del ADN, lo que presignifica, que las cosas no tienen
nada de definitivo.
*
Todo eso que hace desplazar a las palabras unas sobre otras, esa era la sensación. De estar todo al instante. Algo que se absorbe al pasar de un punto a otro. Y el pasado como marchitas rosas al dar un paso decisivo pone su grito en el cielo. En esa estética de percibir su turbio pedigrí y esos sentidos mostrando una nota distinta en el universo del ser-no ser. La aparente posesión de una sabiduría. Y es un dato natural como el agua el aire su poesía cruel de no pensar más esa es la implosión el espasmo. Allí sobre las mesas que nunca preguntan en el laminado sentido. Un cielo natural era mi sábana blanca un oleaje que me traspasaba como si estuviera disuelto en él sin nunca haberlo tocado y esa era la clase de amor que necesitaba esa que estaba en tu clase de poder ese espíritu esa música que brota que provoca una admiración total ahora que si le damos su verdadera importancia y conocemos nuestra carencia real. Un mundo más allá de nosotros.
*
Como estrellas de cine distantes casi ni te hablan educadamente fríos, no sé por qué, existen en todos lados, hacen más infeliz el mundo. Y aparte dicen eso que se dicen los jugadores en la cancha para ponerlos nerviosos cosas como que mientras vos estas jugando tu mujer te esta gorriando.
Me levanto en una casa adormecida y los colores son suaves en las ondulaciones leves del sol invadiendo la habitación son un momento todavía. El domingo es mi ventana favorita soy una casa un sueño un libro veo el tiempo en que me detengo cuando nadie puede encontrarme y ellos menos. Yo te dije lo que no me animaba, estuve casado, ella se suicidó y a veces la extraño mucho, vos me dijiste que robabas helados y a veces ni los comías solo era por el reto de robarlos y que a veces se los dabas a los indigentes o simplemente los devolvías, y que te podía contar cualquier cosa, me levanté de la silla y te dí un fuerte beso en la boca, para mí eso es amor. Vine a sentarme aquí a tu lado avanzando entre las sombras cuantas veces habrá bañado de luz el sol todos esos días que sobreviven unos sobre otros acá y que son algo vago como un recuerdo al que no se le da importancia como lo que queda al costado del camino cuando vas con el auto por la ruta y solo ves el cielo y la tierra delante de vos.
*
Hay un aire turbulento y otro de calma y vos buscas el paraíso que no te abandona, ese que llevas con vos. Y hay un afuera donde conoces a alguien y no sabes que te trajo hasta aquí. Y qué pensás qué sentís? Su cara interesante alegre de una tristeza inevitable como si hubiera estado bajo el agua, ya lo hemos tocado casi todo y en esa cortina de música siguen los actos. La puerta se abrió acercando las distancias. Nuestras sombras se encontraron y pusieron brillo a la noche mucho mucho tiempo. Ves ese destello, que se hace en tu pelo será un haz de luna? Es tanta la oscuridad que apenas me deslizo en esos reflejos hacia uno de tantos mundos como hay acá, y así vamos entre los días de nuestras vidas por suerte estas aquí existís. Y ahora dónde estamos? Muy cerca uno del otro, viendo cosas que ayer no hubiéramos imaginado, si no salíamos de ese umbral de comodidad donde estábamos cuando dejamos el sillón para estar acá viendo el agua correr verde amarilla azul. Este cielo rojo del atardecer! Y aquel otro de los nubarrones, nos zambullimos en sus páginas vemos existencias detenidas en esos cielos mañanas atardeceres tal vez sean palabras imágenes en la memoria por encima de las cosas y esa sea la realidad. Imágenes que parecían no tener sentido vidas en los abismos mucho más ricas cuestionan la inmensidad de la vida la existencia más allá de los sentidos haciendo su campo incorporal un flujo una máquina muy unida a nuestros compases interiores que desanda el misterio iniciático.
Todo con colores increíbles no abandonemos nuestra inocencia y avancemos.
*
Ella que tanto poder tenía sobre mi estado de ánimo. Y yo que ya no reía como antes. Eso que clavó en mí. Estoy saliendo del umbral. Ella quería matarme y hacerme otro hombre a su gusto. Esa zona de conflicto marcó mi vocación de radio. Lo irresistible de la atracción. Estoy saliendo del féretro del antes y del después. Volver al patio, al secreto, a los amigos. Ese silencio de universo que florece. Para qué la primera y la última página, para qué. Yo que lo olvido todo, que lo perdono todo para vivir. Comenzó todo de vuelta. Ahí en la puerta de mi casa. Ese primer paso. Ahí fue el punto donde comenzó y cesó el dolor. Eso es caminar. En cuál de todas las oscuridades me busco. Esas son las sombras que me impiden reconocer al maestro. Y yo voy. Borroso pero voy. Desde que nací nunca intenté matarme aunque lo quise. Eso es ser valiente, querer la vida. Cómo hace el cuerpo para andar con su ser en esa lucha de visiones llenando el espacio en su campo de batalla donde ponen el aire en la mecanósfera del rizoma. Esa carga de humanidad ese osario esa espuma en la mente que vuelve a traer la voz de ella a carne viva. Lo peor es no reconocer lo que se ama como andar ciego. Ahí se juntan las sombras. Ya nadie sabe de quién es el corazón en su imaginario inventado que va hacia el resplandor, la posesión. Nacido para amar, en su movimiento no sabe que todo es prestado.
*
Con las luces apagadas de la casa te veo mejor. Sos mi novia desnuda. Te llevo en mi cuaderno. Te saco de mi bolsillo. Si total no soy fi el a nada. Mi mimetismo es por amor al sexo. Esa es nuestra interacción. Por fin la desaparición de la tristeza. Me atreví a romper el impedimento. Siento la fuerza de la libertad. No necesito satisfacer esa necesidad que dejó de arrastrarme al borde de la página. La parte fuerte es parar la mente y ser yo el que la utiliza. Si en su desnudez nunca pude saciarme. Así es como se ven las cosas desde mi punto de vista.
(Mi casa siempre fue la poesía. Ed. Mora Barnacle. 2023. Pablo Queralt.)
Pablo Queralt. Es médico y poeta nacido en Buenos Aires donde reside. Es curador de poesía y organizador del Ciclo de Poesía en la Biblioteca en San isidro y creador y curador del Festival de Poesía de San isidro, fue colaborador del suplemento cultural del diario El pregón de Jujuy y diario punto uno de Salta, en el diario digital Jujuy al momento, en la revista digital merece una reseña y administra yvespoetryclub. blogspot.com. Publicó los libros de poesía : Cansancio de lo escrito, Un seductor mañana, La flecha de Agustín, Primer paso, Reescritos infinitos, Pueblo de agua, Crack, Escribí mi nombre, Late, 89Golpes y un whisky, El Padre, Pájaros en palabras, Pavarotti, Laleblan, aves del paraíso, Poema de la nieve, Jazz, Perfume animal, Cocineros, Coca, La piscina, Ser y ser visto, Nací en el cine, Ópera, Biosfera del amateur, Partes de la escena. Raros sentidos, su Obra Reunida 2001/21 y Mi casa siempre fue la poesía. Sus poemas integran la antología Federal de poetas de la provincia de Buenos aires. Tradujó a Yves Bonnefoy, a Alice Oswald, a Thomas Hardy, a D.H.Lawrence, a Amy Lowell, Christophe Mannon, Charles Reznikoff y a Thom Gunn.
martes, 8 de agosto de 2023
Neide Archanjo: poemas
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| Neide Archanjo |
DE LA POESÍA
Esculpo la página a lápiz
y un olor a bosque
entonces me aparece.
Que la poesía está hecha de granadas
de aquello que es eterno
y de todo lo que se pudre.
EN ESTE MEZZO DEL CAMIN
En este mezzo del camin
cargo conmigo obras y cantos
algunos ajenos y otros propios
cosas que escogí.
Entre vocales y palabras
compongo la biografía
construcción sonora de rostros
reflejos sentimientos
tan grande tan grandes
unos riendo como urracas
otros mansos
todos no perdidos
presentida granada entreabierta
así esta memoria existe.
Voy como el discípulo
de un viejo pintor chino
que curvado sobre el peso de pinceles
potes de laca
rollos de seda y de papel arroz
soñaba cargar montañas ríos
halcones reales
y si así soñaba
ciertamente así lo hacía.
NOCHE ADENTRO
Noche adentro
ojos anclados en Dios
duermen los animales
los niños las plantas
Nadie más.
AYER
Ayer
tarde en la noche
en la cama deshecha
tu imagen me sorprendía
clavando un puñal dulce
en medio de mi cuerpo
donde el deseo renacía.
Nadie nos veía
ni el sueño
que delante de tu presencia
bruscamente se evadía.
Ayer
tarde en la noche
en la cama deshecha
nacían flores
nacían flores.
RECETA DE POETA
(homenaje a Soares Feitosa)
Ternura, menos cruel que la pasión
Bondad, tan bella como la mañana
Consideración, aquella de la que San Bernardo habla
Desvelo, de padre, amigo, amante, hermano
Palabra, instrumento que esculpe la historia, historias, hace versos y reversos
Navegación, en el cielo brillante de la computadora y también en el blanco
De la página en blanco
Soares Feitosa, ¡Ulises en el sertón!
* Todas las piezas fueron tomadas del sitio web “Jornal de Poesia” (jornaldepoesia.jor.br)
** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2023.
Neide Archanjo (1940-2022), nacida en São Paulo, recibida en Derecho y psicóloga, combinó la profesión poética con la abogacía. Debutó con Primeiros Ofícios da Memória (1964), al que le siguieron O Poeta Itinerante (1968), Poesia na Praça (1970), Quixote Tango e Foxtrote (1975), As Marinhas (1984), Tudo é sempre Agora (1995), Pequeno Oratório do Poeta para o Anjo (1997), Todas as horas e antes: poesia reunida (2004), ente otros.
Pequeno Oratório… fue interpretado y presentado por Maria Bethânia, en 1997, en la Biblioteca Nacional de Rio de Janeiro, lo que incluyó como lanzamiento el libro junto a un CD donde Bethânia lee los poemas, e ilustraciones de la pintora paulista Lucila Sartori. Además, en 2002, Bethânia asistió a la presentación de la segunda edición de As Marinhas (2001), realizada en Pelourinho (Bahia). (Ver: https://caetanoendetalle.blogspot.com/2022/11/2001-as-marinhas.html)
viernes, 4 de agosto de 2023
jueves, 3 de agosto de 2023
Felipe Viñals: Poemas
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| Felipe Viñals |
INVOCACIÓN
Abrasivo rojo de bromelia
mane de tu epitelio, tráquea,
verbo en hemorragia fosforescida
que como en la infancia salmodie
“ha vencido la raíz de David,
el león de Judá, aleluia”
y la noche ilumine
y los cheques difiera,
tensos custodes afloje;
al menos lo que duren los fonemas:
eso sí la poesía puede hacer.
LLAO LLAO
Hacia el corazón helado
de un lago invernal
hacia el pasto aterido
hacia la pureza;
en la soledad del camino,
un peón de a caballo. Corría
por mi nariz la lluvia.
El paisaje me empezaba a hablar
en los pinos en la grama
en el cielo monocromo
en el hongo llamado llao llao.
Llegué a un espejo entre montañas,
una cascada
se abismaba ahí, y esa voz
golpeando el hielo para mí
fue un hogar ardiendo.
REQUERIMIENTO
Se demora el jacarandá
en una ascesis de leño erguido
ya entrado noviembre.
Como si un otro yo suyo dijere:
“así obraría un árbol
a punto de morir: yermo
en el vértigo de lo feraz”.
Mas para revelarse, después,
sutilmente fragante,
como el Linneo guaraní
lo describiera; expresando
una y otra vez, esa flor
lila, invisible.
Y su mortaja fuera excusa,
o quizás el fin verdadero,
desbaratado por el piar,
el musgo, los llamados
que recibe un árbol
para decir vascularmente
desde infinitos poros:
Sí.
Felipe Viñals (Buenos Aires,1977) Poeta, narrador, periodista cultural. . En 2021 publicó la novela “En cualquier lugar que nos sorprenda la muerte” y en 2023, su primer libro de poemas, “En un país extraño”.
miércoles, 26 de julio de 2023
Patricio Torne: Poemas
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| Patricio Torne |
TODO SE DEGRADA
Las cosas se degradan, paulatinamente se encaminan a un final de cenizas, de humo, o de olvido. Las figuras que alguna vez amaste se degradan, no importa qué lugar ocupan en la memoria, o el corazón, su destino ha sido inevitable. Quizá quede un resquicio de ellos para que el historiador, el antropólogo, haga su ensayo, aunque es excepcional y con las especulaciones no alcanza. El final es más terrible de lo que son capaces de pensar los degradados. Están los que a sabiendas, no más que por la gloria, se degradan, pero no ha de servirles, más temprano que tarde ya serán despreciados por la memoria, absolutamente degradados. Habrán sido periodistas, dirigentes, cantautores, cadetes de poca monta, patrones, asalariados, o simplemente tipos a los que se confundieron con señores. Ese final, como un pozo infinito donde alguna vez (nunca es seguro), alguien dejará caer su mirada para confirmar que todo se degrada. Un final de cenizas, de humo, o de olvido.
SIN BAILAR
La felicidad, según dijeron, nos caería como una gracia, una dádiva, del cielo. Una legión de cruzados vendría con ella a espantar los malos presagios. Nosotros que sobrevivimos a las peores tormentas, que sabemos de qué se trata cuando los dientes de la trampa se clavan en los tobillos, estábamos atentos a cuando el brillo de la fiesta despuntase como el lucero. Pero el cielo siguió como de luto, como una pizarra donde, de querer, podríamos escribir un sinnúmero de insultos.
El aire está a punto de estallar y es posible que te sientas impotente ante ese fuego que se viene.
Si de alguna afección se trata, lo advertimos: no intentes acudir al nosocomio, la descomposición puede afectarte; los pacientes allí siguen esperando la voz que, como a Lázaro, los anime a levantarse.
Estamos asistiendo a un relato donde vuelven los fantasmas que hicieron de las suyas en un texto dramático.
Es extraño lo que pasa, el silencio aturde y los bullangueros anunciadores de la fiesta están como pequeños animales apaleados.
Estamos sin bailar.
La felicidad, al parecer, no se regala.
VER PARA DECIR
Más he querido ver,
y más
confundí lo que existía.
Fata Morgana, espejismo
o ambliopía, da igual
ante la imposibilidad
de reconocer
lo que en verdad
se mira.
Ahora es imposible
distinguir entre luz
y claridad,
sombra
y ceguera.
La falta de certeza
corroe el lenguaje,
y no es que me niegue
a abrir los ojos
para hablar
correctamente.
JIRONES DE UNA VESTIDURA
De la dicha a la lujuria todo
lo que ha sido ofrenda ya es castigo.
Nada de lo que pueda ser gozoso
ha de quedarnos.
El desierto que empezaba lejos de casa,
ahora queda aquí mismo. Tengo la boca
llena de arena y el corazón vacío.
Si la pena fuese una pócima
todos estaríamos sanos o locos de alegría
pero esta ciudad y los míos ya somos
una antigüedad una pieza de museo
que se adora se cuida se respeta
porque estamos muertos.
La muerte todo lo vuelve bueno
Lo bueno está muerto
La muerte es un desierto
metiéndose por la boca.
Somos jirones de unas vestiduras
rasgándose en lugar equivocado.
ESA NO ES LA CUESTIÓN
No hay pócima suficiente, ni pastilla
capaz de calmar los pliegues
entorpecidos del corazón.
¿Llueve?
En los bosques nacen y mueren
pájaros de colores encendidos que nadie ha visto.
Tensa el músculo, los órganos contraídos
se mueven, saltan convulsivamente
como esos pescados puestos en la arena,
se cansan sin que la cura llegue.
Pobre del gusano queriendo escapar
de la rapacidad en tránsito.
Placebo imposible, y el sol saliendo día a día
derritiendo los polos. Todo importa,
la velocidad permitida en las autopistas,
la data meteorológica, la mortalidad infantil,
los nuevos gobiernos,
las dictaduras impuestas,
la vida de las ballenas, pero nada es tan importante
como ese corazón que ya no resiste
ni cuidados excesivos, ni vicios,
ni tan siquiera la atenta mirada
de los que siguen a su ídolo.
Alguien pide silencio, pero el océano
descarga sus olas con violencia,
nadie se da cuenta que esa no es la cuestión.
Cuando menos se lo espera,
un vaso de agua sirve para ahogarte definitivamente.
RACHAS
Esos días donde las cosas, más que nunca, se ven atraídas por la fuerza de gravedad, y se nos van de las manos, estallan contra la dureza que les devora las formas. De algún modo, ellas provocan su final. Empieza con un vaso, le sigue un plato; una taza del juego que te regalaron y vos nunca usabas; un objeto de cerámica que hasta ese momento no significaba nada. Ni el clima, ni las estaciones tienen que ver con esto, es como si un maleficio despierta de repente y todo se desencadena. El tacho de basura espera sus restos como una fosa común. La lámpara del baño, y a esa, otra de la cocina, hasta que vos no querés prender ninguna por miedo a quedarte a oscuras para siempre. Así enero, y esos seres amados que fueron partiendo. Huecos que la memoria no alcanza a rellenar, Uno sabe que lo de ellos es definitivo, no le sale pensar qué energía, música, o frecuencia se los lleva, y termina repitiendo frases hechas. Entonces viene ese dolor mudo y ciego que te queda en el cuerpo sin permitirte dejarlos descansar en paz. Uno, como puede, se abraza a ellos e inventa modos de celebrarlos, porque sabe que la tristeza no ha de servir para nada.
UN MODO DE APRENDER
Edvard Munch sale de su casa
lo empuja el cansancio y lo atrae
eso que abruma. Él sabe
que no se anda a la deriva
se anda ciego
por las fulguraciones que irradian las cosas.
Hay que salir y acostumbrarse
a esa intensidad con las mismas reservas
que lo hacemos cuando de la oscuridad
pasamos a los rayos del sol
y empezamos a distinguir:
esto es trigo esto maleza
esto es pan esto es mendrugo
esto es ternura
y esto es resentimiento.
Sabe bien que eso que atardece
no es merma es luz que huye hacia otra parte
entonces dice “me daba miedo
mi propia sombra a la luz de la luna”
Un modo de aprender
donde hay quienes se enfrentan
avanzando ante esa lumbre
cegadora de las cosas
(igualitos que polillas atraídas por la lámpara)
y hay quienes vuelven a la oscuridad
más ciegos que nunca
sintiendo que allí nada ha de pasarles.
Él sabe de seguro que alguno
sucumbe en la batalla por sostener
los frutos del aprendizaje
con una valentía
propia de los que fueron más allá de lo posible.
Entonces grita y se toma la cabeza
porque siente que no hay retorno
de ese paisaje áspero y sinuoso.
otros morirán en la primera oscuridad
sin siquiera saber que había frutos.
(Textos inéditos incluidos en el volumen RACHAS de próxima aparición)
Patricio TORNE (Helvecia, Santa Fe, 1956) Poeta. Reside en Villa Mercedes, San Luis; donde coordina Talleres de Escritura en la Secretaría de Extensión Universitaria en la Universidad Nacional de San Luis. En 2010 comienza a coordinar el Ciclo Pretexto del que han participado poetas de todo el país.
Entre otros libros ha publicado: Órbita de Endriago (1990); Helvecia y otros tópicos (1990); Donde muere la lógica (1992); Anacrónica (2000); Materialismo Dialéctico (2015); Capital Simbólico (2017); Frenesí (2017).
martes, 18 de julio de 2023
jueves, 13 de julio de 2023
miércoles, 12 de julio de 2023
Anderson Braga Horta: poemas
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| Anderson Braga Horta |
ENCUENTRO
En lo inefable de las aguas
un nuevo filón explora
el cadáver del poeta
roído por la aurora.
Rojos están los ojos,
pero el mirar no importa,
que a su cerrado cráneo
se le abrió otra puerta.
Nave, flota en pos de
submarinos misterios
donde feliz descubre
que no hay cementerios.
Nutre de carne podrida
(que nos daría orgullo)
la levedad de los peces
y la canción del mar.
Por el chapoteo hipnótico,
los peces los comemos.
Y comiendo el cadáver,
no por eso los entendemos.
Él entretanto guarda,
partido y cohesivo, el arma
con que vence la poesía
y la absorve sin alarma.
Y sonríe simplemente
más allá de la palabra.
(Río de Janeiro, 21/4/1958)
UNIÓN
La noche de insomnio se acuesta conmigo.
De esa unión nacen mis poemas y mis ojeras,
mi deslumbramiento nocturno,
mi fascinación ante el misterio,
mis miedos y mis vagas
difusas frágiles creencias.
(Río de Janeiro, 3/1/1960)
LENGUAJE II
Irreductibles al lenguaje,
las cosas
se transforman en lenguaje.
O antes: en eso transformamos
nuestra visión de las cosas.
Así, creamos el Universo
un universo paralelo,
de casi tantos infinitos posibles.
Pequeñitos dioses en expansión,
es nuestro único milagro.
(Brasília, 4/7/1967)
NACE EL DÍA Y YA MUERE
Nace el día y ya muere. Viene la noche
y el día fue vaciado. Un decasílabo
trata de llenar el bolso del ser oscuro,
retroactivo fluye, se disuelve.
¿Pero, entonces, qué hacer para ser hombre?
¿Amar, ganar el pan, componer poesía?
−Amar , si es el mismo amor, y no egoísmo.
Ganar el pan, porque es necesario; y ahora
que el pan fue ganado, porfiar todavía:
que sea el pan, como el aire, líquido y correcto,
que no dependa el pan de nuestros hijos
del trabajo animal que nos domina.
Y, en fin, hacer poesía, que es poesía
en tanto se hace de espíritu libre.
(Brasília, 1/17/1968)
* Las piezas pertenecen a Signo. Antología Metapoética (Brasilia, Thesaurus, 2010).
PURO
Ser un momento puro de alegría.
Alegría sin objeto
y sin sujeto.
Felicidad de animal oscuro,
ignorante del universo,
sin teogonía y sin filosofía.
Mortal
pasajero de lo eterno,
SINFONÍA
Un grave y sostenido zumbar de violoncellos:
marcha del Cosmos rumbo a un punto
hacia más allá del infinito.
¡Las trompetas de los soles!
Lo sordo de los agujeros negros.
¡Violines de los cometas!
Los platillos de las galaxias que se encuentran.
Y, aplastado por el grueso enmarañado de acordes y disonancias,
como zarcillas de luz arañando el muro,
el débil vagido de la vida.
MICROCOSMO
La Música,
la Poesía
y el Amor.
ABC de los dioses,
que en nuestra pequeñez
gloriosamente desciframos.
Letras
con las que reconstituimos el Verbo,
repetimos el Sonido esencial,
reordenamos el Caos.
Amor,
Música,
Poesía.
Somos dioses
en nuestra pequeñez.
* Las piezas pertenecen a De Viva Voz (Brasilia, Thesaurus, 2012).
** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2023.
Anderson Braga Horta (Carangola-Minas Gerais, 1934) es poeta, cuentista y ensayista. También, integrante de la Academia Brasilense de Letras. Entre sus numerosos libros –una treintena larga, incluyendo la traducción al portugués de poetas del Siglo de Oro español y de poetas sudamericanos contemporáneos–, se encuentran: O Horizonte e as Setas (cuentos, en colaboración, 1967), Altiplano e Outros Poemas (1971), Exercícios de Homem (1978), Cronoscópio (1983), O Pássaro no Aquário (1990), Fragmentos da Paixão: Poemas Reunidos (2000), Zoopoemas (2005), Traduzir Poesia (2004), Testemunho & Participação: Ensaio e Crítica Literária (2005), Pulso Instantâneo (2008) y Soneto Antigo (2009). Recibió premios y distinciones como el Nacional de Poesia, el Machado de Assis, y el Jabuti.
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